Was mein Vater mich in jener Sommernacht lehrte

Wir vier saßen im Wohnzimmer des Landhauses, unter dem Licht einer einzigen Stehlampe, die in der Ecke brannte. Meine Kinder hatten es so gewollt: wenig Licht, die Weingläser auf dem Couchtisch, die Stille des Landes, die durchs offene Fenster hereinsickerte.

Rocío, die Älteste, war sechsundzwanzig und trug ihr Haar hochgesteckt, wie immer, wenn sie sich darauf vorbereitete, etwas Wichtiges zu hören. Andrés, der Mittlere, zweiundzwanzig, lag auf dem langen Sofa, ein Kissen unter dem Nacken. Lola, die Kleine, einundzwanzig, hatte sich im Sessel in der Ecke zusammengerollt, das Glas mit beiden Händen umklammert.

Die drei sahen mich an. Warteten.

—Mama —sagte Rocío—. Erzähl uns vom ersten Mal.

Ich nahm einen Schluck Wein. Stellte das Glas auf den Tisch. Und begann zu erzählen.

***

Ich war in jenem Sommer gerade achtzehn geworden. Ich war die Jüngste von drei Schwestern: Consuelo und Virtudes waren schon fort, die eine zum Studieren in die Hauptstadt, die andere, um einen Mann aus dem Nachbardorf zu heiraten. Ich blieb allein im großen Haus mit meinen Eltern, in einem Dorf im Süden, wo die Hitze von Juni bis Oktober drückte und die Nächte Ewigkeiten brauchten, um abzukühlen.

Ich war ein Mädchen, das seinen Körper schon kannte. Seit ich fünfzehn war, hatte ich mich selbst berührt, zuerst unbeholfen, dann mit mehr Sicherheit, und dabei gelernt, was funktionierte und was nicht. Mit zwei Fingern in der nassen Möse und der anderen Hand, die mir eine Titte knetete, brachte ich mich unter den Laken fast jede Nacht zum Kommen, indem ich ins Kissen biss, damit man mich nicht hörte. Aber der Körper hat seinen eigenen Hunger und verlangt immer nach mehr, als man sich allein geben kann. Finger füllen nicht aus. Finger stoßen nicht. Ich wusste das, ohne es in Worte fassen zu können.

Mein Vater hieß Domingo. Er war in jenem Sommer siebenundsechzig und immer noch ein beeindruckender Mann: breiter Rücken, große Hände, von Jahrzehnten auf dem Feld verhärtet, weißes Haar an den Schläfen und auf der Brust, eine langsame, sichere Art sich zu bewegen, die jeden Raum ausfüllte. Mit ihm hatte ich nie Angst gehabt. Als Kind kletterte ich auf seinen Schoß, während er auf der Veranda den Nachthimmel betrachtete, und er brachte mir die Namen der Sterne bei. Dieses Vertrauen verschwand nie; es veränderte nur seine Form, je älter ich wurde.

Ich war groß für mein Alter, mit schwarzem, glattem Haar, das ich von meiner mütterlichen Großmutter geerbt hatte, Kurven, die früh gekommen waren und immer wieder Blicke anzogen, die ich so tat, als würde ich sie nicht bemerken. Große, feste Titten, runder Arsch, schmale Taille. In jenem Sommer war ich achtzehn und tat nicht mehr ganz so sehr so.

Seit Monaten gab es etwas zwischen Domingo und mir. Eine neue Spannung, ein gegenseitiges Bewusstsein, das nicht benannt wurde, aber da war: in der Art, wie seine Hände eine Sekunde zu lange verweilten, wenn er mir vom Traktor half, in der Art, wie er die Augen abwandte, wenn ich im Badeanzug auf die Veranda trat und sich meine Nippel unter dem nassen Stoff abzeichneten, darin, wie ich begonnen hatte, Gründe zu suchen, um ihm nahe zu sein, wenn meine Mutter auf den Markt ging oder die Nachbarinnen besuchte. Eines Nachmittags, als ich mich vor dem Ofen bückte, spürte ich seinen Blick auf meinem Arsch und blieb länger als nötig in dieser Haltung. Als ich mich umdrehte, sah ich die Beule in seiner Hose. Das große Haus wurde in solchen Momenten klein. Die Luft veränderte sich.

Ich wusste, was ich wollte. Ich wollte den Schwanz meines Vaters in mir. Ich musste nur entscheiden, ob ich es tun würde.

***

In der Nacht, in der ich es beschloss, war meine Mutter ins Nachbardorf gefahren, um ihre Schwester zu besuchen, die seit einer Woche ein geschwollenes Knie hatte und Gesellschaft brauchte. Sie blieb dort über Nacht. Domingo und ich waren allein im Haus, etwas, das schon öfter vorgekommen war, aber in jener Nacht war es anders. Ich wusste es schon beim Frühstück, als er sich den Kaffee einschenkte und mich eine Sekunde zu lange ansah, bevor er den Blick wieder auf die Zeitung senkte. Ich wusste es, als ich die Wäsche aufhängte und spürte, dass er mich von der Schattenseite der Veranda aus beobachtete, ohne etwas zu sagen.

Ich aß wenig zu Abend. Dann wusch ich mich. Ich schob mir unter dem warmen Wasser zwei Finger in die Möse, nur um zu prüfen, wie nass ich schon war, und sie kamen glänzend heraus, mit klebrigen Fäden zwischen den Fingerkuppen. Ich zog das feine Baumwollnachthemd an, das bis zur Mitte der Schenkel reichte, ohne Slip darunter, und saß eine Weile auf der Bettkante, hörte das pausenlose Zirpen des Augustgrills, sah auf den Lichtstreifen, der unter der Tür hindurchdrang.

Wenn ich nicht jetzt gehe, gehe ich nie.

Ich stand auf.

Das Wohnzimmer lag im Halbdunkel, nur vom stummen Licht des Fernsehers erhellt. Domingo saß in seinem großen Sessel, im Pyjamahose und dem T-Shirt aus festem Stoff, ein halb volles Glas Cognac auf dem kleinen Tisch zu seiner Rechten. Als er mich hereinkommen hörte, hob er den Blick, und in diesem ersten Augenblick sah ich etwas, das keine Überraschung war.

Ich blieb vor ihm stehen. Ich wusste, dass das Nachthemd im Gegenlicht der Lampe in der Ecke durchsichtig war und sich meine Titten und das dunkle Dreieck zwischen den Schenkeln abzeichneten. Ich tat es mit Absicht.

—Kann ich mich eine Weile zu dir setzen? —fragte ich, obwohl genau das nicht das war, was ich ihn fragen wollte.

—Natürlich —sagte er. Seine Stimme klang rauer, als ich erwartet hatte.

Ich setzte mich auf die Armlehne des Sessels, wie früher als Kind, aber ich war nicht mehr klein, und er wusste es. Der Deckenventilator drehte sich langsam und bewegte die heiße Augustluft. Es roch nach Cognac, nach altem Tabak, der in den Wänden hing, nach Sommer. Wir sprachen eine lange Weile nicht. Der Fernseher warf weißes Licht auf uns beide, ohne dass einer von uns hinsah.

—Papa —sagte ich schließlich, ohne ihn anzusehen—. Ich bin jetzt achtzehn.

—Das weiß ich.

—Dann weißt du auch, dass ich kein Kind mehr bin.

Die Stille danach war dicht. Der Ventilator drehte sich weiter. Draußen zirpte unermüdlich der Grill.

Als ich ihn ansah, sah er mich bereits an. Seine Augen waren dunkel und ernst, und darin lag etwas, das ich in jenem Sommer gelernt hatte zu erkennen: ein Verlangen, das schon lange zurückgehalten wurde, mit Mühe gebändigt. Und in der Pyjamahose, nun nicht mehr zu verbergen, eine lange, dicke Beule, die den Stoff nach oben drückte.

—Ich würde nie etwas tun, was du nicht willst —sagte er leise.

—Ich weiß —antwortete ich—. Deshalb bin ich hier.

Ich beugte mich vor und küsste ihn auf den Mund. Es war anfangs unbeholfen, der erste Kuss, den ich jemandem mit wirklicher Absicht gab. Aber er legte mir eine Hand in den Nacken mit einer Ruhe, die mich völlig entwaffnete, und der Kuss fand seinen eigenen Rhythmus. Er schob die Zunge langsam hinein, suchte meine, und ich lutschte an ihr, als hätte ich das seit Monaten tun wollen, denn das stimmte. Seine Lippen waren fest und trocken. Sie schmeckten nach Cognac und nach etwas Älterem, Beharrlicherem.

Als wir uns lösten, atmeten wir beide anders.

—Warst du noch nie mit jemandem zusammen? —fragte er.

—Nein —sagte ich—. Mich hat noch nie jemand gefickt. Ich will, dass du es bist.

Er schloss einen Moment die Augen. Als er sie wieder öffnete, war sein Ausdruck ernst, doch der Widerstand von vorher war verschwunden.

—Komm her —sagte er.

***

Ich setzte mich rittlings auf seinen Schoß, die Knie links und rechts von ihm, und sah ihn frontal an. Das Nachthemd war mir bis zur Taille hochgerutscht, und ich spürte die nackte Möse direkt auf dem Stoff seiner Pyjamahose, auf seinem harten Schwanz darunter. Ich wurde sofort noch nasser, und ich wusste, dass er es bemerkte, weil sich auf dem hellen Baumwollstoff seiner Hose ein dunkler Fleck bildete. Ich bewegte mich leicht, nicht ganz bewusst, rieb mich an der Beule, und hörte, wie er den Atem anhielt.

Seine Hände wanderten langsam meine Schenkel hinauf, unter das Nachthemd. Sie hielten an meinen Hüften an und drückten sie: zuerst sanft, prüfend, dann fester. Sie glitten zu meinem Arsch, er packte ihn mit beiden Händen ganz, spreizte ihn, drückte mich an sich.

—So? —fragte er.

—Mehr —sagte ich—. Fester.

Er zog mir das Nachthemd über den Kopf und sah mich eine lange Weile an, die Hände reglos, als wolle er sich in Ruhe einprägen, was vor ihm lag. Ich war nackt auf ihm, die Titten auf Höhe seines Gesichts, die Nippel schon hart wie Steine. Er sagte nichts. Er zog mich an sich und nahm einen Nippel in den Mund, saugte ihn langsam, zog mit den Zähnen gerade genug, um mich nach Luft ringen zu lassen. Dann wechselte er zur anderen. Er lutschte beide, bis sie glänzend und rot waren, und ich bewegte die Hüften auf seinem Schwanz, während ich seine Hose immer mehr durchnässte.

Seine Lippen waren langsam und bedächtig. Er hatte eine Geduld, die ich nicht hatte, und dieser Unterschied machte mich auf eine Weise wahnsinnig, die ich nicht erwartet hatte: Ich wollte alles beschleunigen und zugleich wollte ich, dass es nie aufhörte.

Ich öffnete sein T-Shirt. Schob es beiseite. Seine Brust war groß, das Brusthaar schon weiß, warm unter meinen Handflächen. Ich ließ die Hand hinuntergleiten und spürte seinen vollkommen erigierten Schwanz durch den Stoff der Pyjamahose. Ich schob die Hand in den Hosenbund und packte ihn direkt: dick, heiß, so hart, dass ich ihn kaum ganz mit den Fingern umfassen konnte. Ich zog ihn heraus. Er war größer, als ich es mir in den Monaten ausgemalt hatte, in denen ich an diese Szene gedacht hatte: lang, breit, mit hervortretenden Adern und einer Spitze, die bereits vom Tropfen glänzte.

Ich glitt auf den Boden, zwischen seine Knie. Ich hatte noch nie einen Schwanz gelutscht und wollte genau diesen lutschen. Ich nahm ihn mit beiden Händen und leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, spürte das Gewicht, die Wärme, den Geruch von Mann. Ich nahm ihn so weit ich konnte in den Mund, würgte ein wenig, zog mich zurück, versuchte es wieder. Er legte mir eine Hand ins Haar, nicht um mich zu stoßen, sondern um mich zu begleiten, und flüsterte mir Dinge zu, die ich nicht ganz verstand, die mich aber umso gieriger saugen ließen. Ich machte seinen Schwanz ganz nass mit Speichel, lutschte ihn, fuhr ihm damit übers Gesicht, nahm ihn mir wieder in den Mund. Ich spürte, wie er unter meiner Zunge pulsierte.

—Komm —sagte er mit abgehackter Stimme und zog mich nach oben—. Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund, und das will ich noch nicht.

Ich hielt einen Moment still, die Lippen glänzend, sein Schwanz auf mein Gesicht gerichtet.

—Papa —sagte ich leise—. Ich will, dass es heute Nacht passiert. Ich will, dass du ihn mir reinsteckst.

Er sah mich noch einen Augenblick lang fest an, suchte in meinem Gesicht nach etwas. Was auch immer er fand, musste ihn überzeugt haben, denn er nickte langsam.

Wir wechselten zum Sofa. Ich legte mich auf den Rücken, nackt, die Beine für ihn geöffnet, und er kniete sich daneben und sah meine Möse ohne Hast an, als wolle er sie lernen. Er beugte den Kopf und küsste sie zuerst, dann fuhr er mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, und mir entfuhr ein Stöhnen, das ich nicht als meines erkannte. Er leckte langsam an meinem Kitzler, mit weichen Lippen, während er mir einen dicken Finger tief hineinschob und ihn krümmte. Dann zwei. Er dehnte mich, bereitete mich vor, fraß mich mit einer Ruhe, die mich zitternd auf dem Kissen zurückließ.

—Du bist klatschnass —sagte er an meiner Möse.

—Ich bin den ganzen Tag schon so —gab ich zu.

Er leckte mich noch länger, als ich es für möglich gehalten hätte, bis sich mein Rücken bog und ich in seinem Mund kam, mit beiden Händen seinen Kopf gegen mich drückend, mir auf den Arm beißend, um nicht zu schreien. Er richtete sich auf, den Bart und den Mund glänzend von mir, und zog die Hose ganz aus. Sein Schwanz hing hart und schwer zwischen seinen Beinen.

Er positionierte sich über mir. Als ich nicht mehr warten konnte, sagte ich es ihm.

—Bitte.

—Jetzt —sagte er.

Er packte seinen Schwanz und strich mit der Spitze an meinen Schamlippen entlang, auf und ab, sich mit mir beschmierend, sich vollsaugend. Er setzte ihn an meinen Eingang. Es gab einen Moment der Spannung, des Widerstands. Er drückte langsam. Es tat weh: scharf, intensiv, mehr, als ich erwartet hatte, das Fleisch wich zurück, um etwas viel Größeres hereinzulassen. Ich stellte die Füße aufs Sofa und zwang mich zu atmen.

Er hielt inne, nur mit der Spitze in mir.

—Mach ich weiter?

—Ja —presste ich zwischen den Zähnen hervor—. Mach weiter. Langsam, aber mach weiter.

Es ging sehr langsam. Zentimeter für Zentimeter, ein wenig stoßend, ein wenig zurückweichend, Boden gutmachend, sodass sich meine Jungfernmöse öffnen konnte, um ihn aufzunehmen. Der Schmerz ließ nach, und an seine Stelle trat ein Gefühl der Fülle, das nichts mit irgendetwas zu tun hatte, was ich zuvor gespürt hatte. Als er ganz drinnen war, als ich seine Eier an meinem Arsch und sein Schamhaar an meinem spürte, blieb ich still und begriff, was das bedeutete: meinen Vater ganz in mir zu haben.

—Wie geht es dir? —fragte er. Seine Stirn lag an meiner, und ich spürte die enorme Anstrengung, mit der er sich still hielt.

—Voll —sagte ich. Und ich schämte mich nicht, das zu sagen—. Beweg dich. Fick mich langsam.

Wir begannen uns gemeinsam zu bewegen. Zuerst langsam, den Rhythmus suchend. Er zog fast ganz heraus und drang wieder bis zum Grund ein, mit langen, regelmäßigen Stößen, die mir jedes Mal ein Stöhnen entrissen. Er packte mir eine Titte mit einer Hand, während er mich fickte, nahm sie in den Mund, biss hinein. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern, schlang die Beine um seine Hüften, damit er nie ganz herauskam, damit er für immer da drin blieb.

—Schneller —bat ich ihn nach einer Weile—. Es tut nicht mehr weh. Steck ihn mir schneller rein.

Und er steckte ihn mir schneller rein. Der Schwanz ging mit einem feuchten, obszönen Geräusch hinein und wieder heraus, meine durchnässte Möse verschlang ihn jedes Mal. Das Sofa knarrte unter uns. Das Haus war still, bis auf das hier: auf das Geräusch meines Vaters, der mich zum ersten Mal fickte.

Ich kam vor ihm, klammerte mich an seine Schultern, das Gesicht an seinem Hals, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, während sich meine Möse in krampfartigen Stößen um seinen Schwanz zusammenzog. Er machte bis zum Ende weiter, mit langen, gleichmäßigen Bewegungen, die Zähne zusammengebissen, und als er kurz davor war zu kommen, machte er die Bewegung, sich zurückzuziehen.

—Drin —sagte ich ihm ins Ohr und packte seinen Arsch mit beiden Händen, damit er nicht herauskam—. Komm in mir.

Er stieß ihn wieder bis zum Grund hinein und kam mit einem tiefen, zurückgehaltenen Laut, sein Schwanz pochte in mir, heiße Schübe füllten mich. Ich spürte jeden einzelnen. Ich blieb still, die Beine gespreizt und er über mir, spürte, wie sein Sperma in kleineren Pulsen weiter aus ihm herauslief.

Wir blieben lange still. Der Ventilator drehte sich weiter. Der Fernseher lief ohne Ton. Als er sich schließlich zurückzog, spürte ich, wie das Sperma langsam aus meiner offenen Möse austrat und mir am Arschspalt hinunter aufs Sofa lief. Ich bewegte mich nicht, um es wegzuwischen. Draußen setzte der Grill sein ewiges Lied fort, ungerührt von allem.

—Habe ich dir wehgetan? —fragte er schließlich.

—Ein bisschen —gab ich zu—. Aber genau das wollte ich.

***

Meine Mutter brauchte zwei Wochen, bis sie zurückkam. Die Schwester hatte einen ernsteren Sturz erlitten, als es anfangs den Anschein hatte, und brauchte Gesellschaft. In diesen zwei Wochen hatten Domingo und ich das ganze Haus für uns.

Es gab noch andere Nächte. Nächte, in denen ich weitere Dinge lernte, mit derselben Geduld, die er hatte und die ich erst Monate später allein entwickelte. Ich lernte, ihn bis ganz nach hinten zu blasen, ohne zu ersticken, den heißen Saft ohne einen Tropfen zu schlucken, ihn darum zu bitten, ihn mir ins Gesicht zu spritzen, wenn mir danach war. Ich lernte, ihn selbst zu reiten, mit den Händen auf seiner Brust abgestützt, die Hüften zu bewegen, bis er in mir kam. Ich lernte, mich auf allen vieren auf dem Küchentisch ficken zu lassen, während er mich am Haar zog und mir auf den Arsch klatschte, bis er rot war. Ich lernte, dass es mir gefiel, wenn er mich „Tochter“ nannte, während er ihn mir reinsteckte, und dass es ihm gefiel, wenn ich ihn „Papa“ nannte, wenn ich gerade kam. Ich lernte zu verlangen. Ich lernte, dass es Formen von Lust gibt, die man anfangs mit etwas anderem verwechselt und die man danach als die eigenen erkennt.

Eines Nachts, gegen Ende der zweiten Woche, bat er mich um etwas anderes. Er bat mich leise darum, vorsichtig, gab mir Zeit und Raum, Nein zu sagen. Er wollte mich in den Arsch ficken. Ich sagte nichts. Er legte mich mit dem Bauch auf das große Bett, ein Kissen unter die Hüften, und bereitete mich lange vor: zuerst mit der Zunge, indem er mir den Arsch leckte, bis er nass und offen war, dann mit einem Finger, der mit Küchenöl eingeschmiert war, dann mit zweien. Als er schließlich die Spitze seines Schwanzes an meinen Arsch setzte und drückte, presste ich das Gesicht ins Laken und hielt durch. Er ging langsam hinein, mit einem ersten Schmerz, der mich ganz verbrannte. Er hielt immer wieder an, ließ mich atmen, drang ein Stück weiter ein. Als er ganz drin war, blieb er über mir still, die Brust an meinem Rücken, atmete mir in den Nacken. Dann begann er sich zu bewegen. Es war noch langsamer als beim ersten Mal, noch bedächtiger, mit einem Schmerz, der sich in etwas Dunkles und Tiefes verwandelte, das ich lange brauchte, um benennen zu können. Er schob mir eine Hand von unten hin und suchte meinen Kitzler, rieb ihn, während er mir in den Arsch fickte, und ich kam so, mit seinem Schwanz im Arsch und seinen Fingern in der Möse, und stöhnte bäuchlings ins Kissen. Kurz danach kam er in mir, und als er herauszog, spürte ich, wie das Sperma mir über die Schenkel lief. Als er fertig war, blieb ich noch eine ganze Weile schweigend liegen und hörte, wie sich mein Atem wieder normalisierte.

—Ist alles gut? —fragte Domingo.

—Ja —sagte ich, und es war wahr, auch wenn nicht auf eine einfache Weise.

Als meine Mutter zurückkam, nahm das Leben wieder seine gewohnte Form an. Die Dinge ordneten sich an ihren üblichen Plätzen ein, außer dass es nicht mehr genau dieselben Plätze waren. Es gibt Dinge, die sich nicht rückgängig machen lassen.

Der Herbst kam. Ich ging zum Studieren zurück in die Stadt. Dieser Sommer blieb in jener Kategorie von Erinnerungen, die man nicht leicht erzählt, die man an einem eigenen Ort aufbewahrt und nur in bestimmten Momenten hervorholt, wenn man weiß, dass der andere verstehen wird.

***

Rocío hatte glänzende Augen. Andrés starrte unbeweglich in sein Glas, und unter seiner Hose zeichnete sich eine Beule ab, die er nicht zu verbergen versuchte. Lola hatte die Beine gelöst und die Füße auf dem Boden, nach vorn gebeugt, eine Hand verloren zwischen den Schenkeln.

—Und wusste deine Mutter davon? —fragte Lola.

—Deine Großmutter war eine Frau, die mehr verstand, als sie zeigte —sagte ich.

—Gab es noch andere Sommer? —fragte Andrés.

Ich lächelte. Nahm den letzten Schluck Wein und stellte das leere Glas auf den Tisch.

—Viele —sagte ich—. Aber das heben wir uns für einen anderen Abend auf.