Was meine Tante Marisol mir an jenem Augustmorgen beibrachte

An jenem Augustmorgen, in dem Dorf im Süden, in dem meine Familie seit Menschengedenken die Sommer verbrachte, zog ich um elf meine Sneakers an und überquerte die vier Straßen, die das Haus meiner Eltern von dem meiner Onkel und Tanten trennten. Das tat ich jeden Tag, seit wir angekommen waren. Meine Cousine Lucía und ich gingen oft zusammen auf einen Aperitif auf den Platz, manchmal mit ihren Freundinnen, fast immer nur wir zwei. Ich bin zweiundzwanzig. Sie ist zwanzig. Wir verstanden uns wie Geschwister.

Ich klingelte zweimal, und als niemand antwortete, drückte ich die Tür auf. Sie stand offen, wie immer.

—Lucía? —rief ich vom Flur aus.

Es war nicht meine Cousine, die erschien.

—Deine Cousine ist an den Strand gegangen, Schatz —sagte meine Tante Marisol, als sie aus der Küche herauslugte und sich die Hände an einem Tuch abtrocknete—. Sie ist im Morgengrauen mit ihren Freundinnen losgezogen. Aitana, Carla und die andere, die Neue. Sie hat mir erst heute Morgen etwas gesagt, du kennst sie ja.

—Ach, schade. Na gut, ich komme später noch mal vorbei. Lasst es euch schmecken.

—Nein, nein, Mensch. Komm rein. Trink was mit mir, dein Onkel ist ja auch den ganzen Tag mit seinen Kumpels am Stausee angeln. Ich bin so allein wie nur irgendwas.

Ich wusste nicht, wie ich Nein sagen sollte. Die Wahrheit ist, dass ich meiner Tante Marisol nie Nein sagen konnte. Sie ist sechsundvierzig, hat kurzes blondes Haar, immer von der Sonne gebräunte Haut und einen Körper, um den sie sich mehr gekümmert hat, als irgendeine Frau in ihrem Alter es nötig hätte. An jenem Morgen trug sie einen kurzen weißen Rock und ein grünes Trägerhemd, darüber eine kariierte Schürze, die absolut gar nichts von dem verdeckte, was sie zu verdecken vorhatte: große, schwere Brüste, die sich frei unter dem Stoff bewegten, wenn sie ging, und markante Nippel, die man schon von zehn Metern Entfernung sehen konnte.

Ich setzte mich aufs Sofa im Wohnzimmer. Sie schenkte mir eine Orangina in ein hohes Glas mit zwei Eiswürfeln ein, ohne mich fragen zu müssen, was ich wollte. Seit Jahren servierte sie mir jedes Mal dasselbe, wenn ich bei ihr vorbeikam.

—Mach den Fernseher an, wenn du willst. Oder die Konsole deiner Cousine, die steht da.

—Ist schon gut so.

Sie setzte sich neben mich, nicht mir gegenüber. Sie legte das Küchentuch auf die Armlehne und stieß einen langen Seufzer aus, als hätte sie den ganzen Morgen auf fünf Minuten Hinsetzen gewartet.

—Und, wie läuft’s in der Stadt? —fragte sie—. Bist du noch mit diesem Mädchen vom letzten Jahr zusammen?

—Seit Monaten nicht mehr, Tante.

—Ach ja? Warum?

—Mädchen in meinem Alter sind kompliziert.

Sie lachte. Ein schönes, kleines Lachen, eines, das in der Kehle geboren wird und nicht im Mund.

—Frauen sind immer kompliziert, Schatz. Nur wissen die Jungen eben noch nicht, was sie wollen. Sie regen sich wegen Kleinigkeiten auf. Sie schauen dir ins Handy. Sie weinen. Eine reife Frau weiß, wie man fordert, was man will, und weiß, wie man gibt, was der andere braucht. Sie weiß, wann sie die Beine öffnen muss, und sie weiß, wann sie den Mund halten muss. Das ist alles.

Eine reife Frau weiß, wie man fordert, was man will, wiederholte ich in Gedanken. Den ganzen Sommer über war ich aus dem Haus meiner Tante geflohen, jedes Mal wenn sie sich ein wenig vorbeugte, mir einen Kuss zu nah an den Mundwinkel gab oder mir eine Frage stellte und mir dabei die Hand auf den Oberschenkel legte. Jedes Mal, wenn ich von dort zurückkam, schloss ich mich in mein Zimmer ein, verriegelte die Tür und wichste mir einen, während ich an sie dachte, an ihre Brüste, ihren straffen Arsch in diesen Sommerkleidern, daran, wie ihre Fotze aussehen würde, wenn sie rittlings auf mir säße. Ich kam in einer Minute, durchnässte das Papier. Es war erbärmlich. Es war unausweichlich.

—Woran denkst du? —fragte sie.

—An nichts.

—Lüge.

Sie rückte noch ein Stück näher. Der weiße Rock rutschte ihr beim Übereinanderschlagen der Beine um ein paar Fingerbreit hoch, und ich sah einen Streifen Schenkel, der keine Sommerhaut mehr war: gepflegte, weiche Haut, mit diesem Leuchten von Frauen, die wissen, was Sonne und Creme zusammen bewirken können.

—Tante…

—Ja, Schatz?

—Nichts.

Sie beugte sich vor, um das Glas auf dem Couchtisch abzustellen, und dabei öffnete sich der Ausschnitt ihres Shirts gerade genug, dass ich sah, dass sie keinen BH trug. Ich sah ihre beiden ganzen Brüste, schwer herunterhängend, mit den dunklen, großen Nippeln, die nach unten zeigten. Ich bin nicht sicher, ob das Absicht war. Heute, mit etwas Abstand, glaube ich ja. An jenem Morgen hätte ich geschworen, es sei Zufall gewesen.

—Ich hab deinen engen Badeanzug gesehen, weißt du? —sagte sie leise, ohne mich anzusehen—. Wenn du nachmittags kommst, um deine Cousine abzuholen. Da zeichnet sich dein ganzer Schwanz ab. Das sieht jeder.

Mir wurde heiß im Gesicht.

—Tante, bitte.

—Ich sag’s nur. Dafür musst du dich nicht schämen. Du bist zweiundzwanzig. In dem Alter kriegt euch alles hart wie Stein. Sogar die Luft.

—Es ist nicht die Luft.

Ich sagte es, ohne nachzudenken, und in dem Sekundenbruchteil, als ich den Satz beendet hatte, wusste ich, dass ich von einer Klippe gestürzt war. Sie hob den Kopf. Sah mich an. Sie lächelte nicht.

—Und was ist es dann?

—Tante.

—Was ist es dann?

Ich schluckte. Das Sofa lastete wie ein Auto auf mir.

—Du bist es.

Sie sagte eine Weile gar nichts. Ich traute mich nicht einmal zu atmen. Ich dachte, sie würde aufstehen, mich rauswerfen, meine Mutter anrufen, meinen Onkel anrufen. Ich dachte, der Sommer sei in genau diesem Moment vorbei und ich würde nie wieder ein Familienmitglied anschauen können.

Stattdessen legte sie mir die Hand auf den Oberschenkel. Genau dort, wo der Badeanzug endete. Genau dort, wo meine Erektion nicht mehr zu verbergen war. Sie strich mit den Fingern über den Stoff und drückte die ganze Beule, maß sie ab, wog sie, wie jemand, der prüft, ob eine Frucht reif ist.

—Ich wusste es —sagte sie ganz leise—. Ich weiß es seit letztem Sommer. Du hast einen dicken Schwanz, Schatz. Einen sehr dicken.

—Tante…

—Sei einen Moment still.

Ihre Hand bewegte sich ein paar Zentimeter nach oben. Nur das. Aber diese zwei Zentimeter entschieden, was als Nächstes passieren würde. Dann glitt sie weiter hoch, schob sich unter den Badeanzug und packte meinen Schwanz direkt, mit ihrer warmen, trockenen Handfläche, und begann, ihn ganz langsam zu wichsen, auf und ab, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Wie viele Jahre ist es her, dass dich eine Frau angefasst hat, die älter ist als du? —fragte sie.

—Mich hat noch nie eine angefasst.

Sie sah mich wieder an. Diesmal lächelte sie wirklich.

—Na, dann hast du heute Morgen aber Glück. Du wirst lernen, wie sich ein richtiger Blasenjob anfühlt, Schatz. Und wie sich eine richtige Fotze anfühlt.

***

Ich kniete mich vor das Sofa, bevor sie mich darum bitten konnte. Ich wusste nicht genau, was ich da tat. Ich wusste nur, dass ich mich treiben ließ, und dass ich, wenn ich anfinge darüber nachzudenken, was ich tat, nicht weitermachen könnte. Ich schob ihren Rock bis zur Hüfte hoch. Sie trug einen einfachen weißen Slip, ohne Spitze, ohne nichts. Diese weißen Höschen kamen mir obszöner vor als jedes Dessous, das ich je gesehen hatte. In der Mitte des Stoffs war ein dunkler, ovaler, feuchter Fleck, der bis zur Naht reichte. Meine Tante tropfte, bevor ich sie überhaupt berührt hatte.

—Langsam —flüsterte sie—. Wir haben keine Eile.

Ich zog ihren Slip zur Seite, ich zog ihn ihr nicht aus. Ihre Fotze öffnete sich vor meinem Gesicht wie eine aufgeschnittene Frucht. Die großen, braunen, dicken Lippen; die kleinen, rosigen und vor Lust glänzenden, hervorschauend; die Klitoris schon geschwollen, aus der Vorhaut tretend, laut nach Berührung schreiend. Sie hatte den Venushügel rasiert, nur oben einen dünnen Streifen blondes Haar gelassen, so gepflegt wie der Rest von ihr.

—Mach sie mit den Fingern auf —sagte sie zu mir—. Schau sie dir erst genau an. Ich will, dass du dich dein ganzes Leben lang an diese Fotze erinnerst.

Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern. Der Geruch schlug mir ins Gesicht. Ich begann an der Innenseite ihres rechten Schenkels, küsste, biss nur ganz leicht, arbeitete mich zur Leiste hoch, atmete über ihre Fotze hinweg, ohne sie zu berühren. Sie lehnte den Kopf gegen die Sofalehne zurück und ließ einen langen, kontrollierten Seufzer entweichen, als hätte sie ihn monatelang aufgehoben. Ich roch sie, und sie roch nach Sonnencreme, nach Seife, nach heißer Frau, nach der Fotze einer reifen Frau, die seit Wochen nicht richtig gefickt worden war.

—Hör auf zu spielen und leck mich, Schatz —flüsterte sie—. Bitte.

Als ich mit der Zunge da ankam, wo ich ankommen sollte, spreizte sie die Beine noch einen Handbreit weiter und hielt mir mit einer Hand den Nacken fest. Sie drückte nicht. Sie legte nur auf. Als wollte sie sagen: hier, so, beweg dich nicht.

Ich leckte sie vorsichtig. Erst mit der Zungenspitze, von unten nach oben, die ganze Spalte entlang, und saugte das dicke Sekret auf, das ununterbrochen aus ihr herauslief. Dann mit flacher Zunge, über die ganze Breite, über die geöffneten Lippen, und tränkte mir das Gesicht. Als ich die Klitoris erreichte, umrundete ich sie langsam, berührte sie nicht direkt, kreiste um sie, bis sie die Hüfte zu mir bewegte, sie suchend. Erst dann saugte ich sie, ganz, nahm sie in den Mund, als wäre sie ein Miniaturschwanz.

—Ah, du verdammter Scheißkerl —stöhnte sie—. Genau da, genau da, geh da nicht weg.

Ohne Eile. In diesen zwanzig Minuten lernte ich mehr darüber, wie man einer Frau die Fotze leckt, als in den vier Jahren, in denen ich mit Mädchen von der Uni gefickt hatte. Meine Tante stellte nichts vor. Meine Tante korrigierte mich mit der Hand, mit dem Atem, mit einem still, so, nein, nicht da, zurück, langsamer, leck sie, jetzt steck ihn rein. Jede ihrer Bewegungen war eine Lektion. Jeder ihrer Seufzer eine Notiz in einem Heft, das ich den Rest meines Lebens bei mir tragen würde.

Ich steckte ihr einen Finger hinein. Sie war so nass, dass er widerstandslos bis zum Anschlag hinein glitt. Ich steckte einen zweiten hinein. Ihre Fotze zog sich um sie zusammen, und sie grub ihre Nägel in meinen Nacken. Ich begann, sie nach oben zu bewegen, suchte in ihr den rauen Punkt, während ich weiter mit offenem Mund an ihrer Klitoris saugte und die Zunge darüber vibrieren ließ.

—So, du Mistkerl, so, nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören…

Als sie kam, kam sie richtig. Mit einem langen Zittern, das ihr die Beine hinaufstieg, durch den Bauch schoss und in den Schultern endete. Sie presste mein Gesicht mit beiden Händen gegen ihre Fotze und rieb mich dort hinein, bewegte sich mit den letzten Zuckungen, tränkte mein Kinn und meine Wangen. Sie umarmte meinen Kopf so, hielt mich gegen sich gedrückt, fast eine Minute lang, ohne zu sprechen, ohne sprechen zu können, bebend in immer kleineren Wellen.

—Mein Gott, Schatz —sagte sie danach mit heiserer Stimme—. Mein Gott. Mit dieser Zunge bringst du noch jemanden um.

***

Sie zog mich am T-Shirt hoch und setzte mich auf ihren Platz. Sie kniete sich zwischen meine Beine auf den Teppich, den Rock immer noch hochgeschoben, der Slip um einen Knöchel herabgesunken. Sie zog sich das grüne Shirt in einem Ruck über den Kopf, und da sah ich sie endlich ganz: die schweren, herunterhängenden Brüste, zwei braune Melonen mit dunklen, breiten Nippeln, die bei jeder Bewegung schaukelten, von der Linie des Bikinis gezeichnet. Sie zog mir den Badeanzug bis zu den Knöcheln herunter, ohne den Blick von mir zu nehmen. Mein Schwanz sprang heraus, hart, geschwollen, die Spitze schon glänzend vor einem Faden Lusttropfen. Sie leckte sich die Lippen, als sie ihn sah.

—Uff, Schatz, was für einen Schwanz du hast —sagte sie und packte ihn mit einer Hand, während sie ihn langsam auf und ab bewegte—. Weißt du, dass ich die ganze Woche daran gedacht habe?

—Nein.

—Doch, die ganze Woche. Abends im Bett neben deinem Onkel die Augen schließen und daran denken, wie ich mir diesen Schwanz in den Mund stecke.

Sie begann an der Wurzel. Die Zunge flach, langsam, bis nach oben. Noch einmal. Und noch einmal. Sie leckte mir die Eier einzeln, nahm sie vorsichtig in den Mund, sog an ihnen, bis ich mich auf dem Sofa aufbog. Dann glitt sie wieder den Schaft hinauf, hinterließ eine glänzende Spur aus Speichel, und leckte mir die Spitze ganz langsam, nahm das austretende Sekret auf und kostete es mit geschlossenen Augen, als wäre es ein Glas Wein.

—Du schmeckst verdammt gut, Schatz. Verdammt gut.

Erst danach nahm sie ihn in den Mund, und sie tat es mit einer Ruhe, die mir den Atem nahm. Sie schluckte ihn ganz, ganz langsam, bis ich die Spitze an ihrer Kehle stoßen spürte und sie nicht zurückwich. Sie blieb dort, die Nase an meinem Schamhaar, durch die Nase atmend, den Schwanz bis zum Anschlag in sich. Dann begann sie auf und ab zu gehen, beide Hände auf meinen Oberschenkeln abgestützt, ohne sie zu benutzen, saugte nur mit dem Mund, machte mich überall voller Sabber, ließ ihn über die Eier bis ans Loch laufen.

Das war kein Blowjob wie die, die ich bis dahin bekommen hatte. Es war etwas anderes. Es war eine Frau, die seit fünfundzwanzig Jahren nur einem Mann Blowjobs machte und ganz genau wusste, was sie tat. Meine rechte Hand wanderte in ihren Nacken, und ich gab den Takt vor, zog an ihrem kurzen Haar, fickte ihren Mund langsam. Sie schloss die Augen und ließ sich benutzen, das Kinn sabbernd, die Brüste schaukelnd, jedes Mal wenn ich ihren Kopf schob.

—Tante, ich komme gleich…

—Halt durch.

Sie drückte die Wurzel mit der Hand ab. Sie bremste alles. Sie sah mich von unten an, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, die Augen halb geschlossen, wartend. Dann fing sie wieder an, diesmal schneller, saugte nur noch die Spitze mit gepressten Lippen, bewegte die Wurzel mit der Hand, kreiste mit der Zunge um die Eichel.

—Tante, bitte.

—Halt durch, Schatz. Halt noch ein bisschen durch. Ich will sehen, wie du explodierst.

Ich hielt durch. Ich weiß nicht wie, aber ich hielt durch. Sie machte noch drei oder vier Stopps, nahm ihn mir im allerletzten Moment aus dem Mund und drückte ihn an der Wurzel mit zwei Fingern ab, kicherte leise jedes Mal, wenn sie sah, wie ich mich wand. Dann hielt sie mir die Eier mit einer Hand fest und nahm ihn wieder ganz in den Mund, bewegte den Kopf schnell, saugte und schluckte gleichzeitig den Speichel, damit sich ihre Kehle zusammenzog.

Als sie mich endlich losließ, tat sie es mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge, ohne sich zu bewegen, und sah mich die ganze Zeit an, während sie ihn mit der Hand einen Spannenbreit vor meinem Gesicht auf und ab bewegte. Ich kam über sie her, als hätte ich zwei Monate lang niemanden berührt. Der erste Schuss traf ihre Oberlippe und zog über die Wange bis zum Auge. Der zweite landete in ihrem Mund. Der dritte und vierte gingen auf ihre Brüste, und sie rieb sie mit der freien Hand über die Brustwarzen, ohne aufzuhören, ihn zu bewegen, um mir auch den letzten Tropfen herauszuholen. Sie wich meinem Gesicht nicht aus. Sie schluckte nicht, bis ich ganz fertig war. Den Rest, der ihr auf der Wange geblieben war, wischte sie sich mit zwei Fingern ab und steckte sie sich in den Mund, direkt vor mir saugend.

—Mein Neffe schmeckt verdammt gut —sagte sie danach und wischte sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab—. Und was für eine Menge, mein Junge, was für eine Menge. Zum Glück hat deine Tante dir beigebracht, durchzuhalten.

***

Lucía kam erst um neun Uhr abends zurück. Mein Onkel kam um elf mit einer Tüte Forellen und einem Bierlächeln. Wir vier aßen auf der Terrasse zu Abend, redeten über das Wetter, über das Angeln, darüber, wann am nächsten Tag der Bus zum Fest im Nachbardorf fuhr. Meine Tante servierte mir den Salat, ohne mich auch nur ein einziges Mal anzusehen. Meine Tante gab mir einen Gutenachtkuss auf die Wange, genau so, wie sie ihn mir jeden Abend gab. Meine Tante schloss die Tür hinter mir mit demselben halben Lächeln wie immer.

Aber am nächsten Tag, um elf Uhr morgens, klingelte ich wieder. Und am übernächsten. Und am darauf folgenden. In jenem August fuhr Lucía für ein Wochenende mit ihren Freundinnen aufs Land, und ich verbrachte die längsten, langsamsten und glücklichsten achtundvierzig Stunden meines Lebens mit meiner Tante, in ihrem Zimmer, in der Küche, in der Dusche, ohne Uhr, fickte sie von vorne und von hinten, kam in und auf ihr, lernte, ihr den Arsch zu lecken, sie ohne Hände zu nehmen, sie nur mit der Zunge dreimal hintereinander kommen zu lassen. Was ich dort drinnen gelernt habe, erzähle ich hier nicht. Das ist eine andere Geschichte, und außerdem steht es mir nicht allein zu, sie zu erzählen.

Seitdem sind drei Sommer vergangen. Ich bin jedes einzelne Mal ins Dorf zurückgekehrt. Lucía hat vor zwei Jahren geheiratet. Mein Onkel geht immer noch jeden Morgen im August zum Stausee angeln. Frauen in meinem Alter erscheinen mir immer noch kompliziert, ja, aber vor allem erscheinen sie mir gehetzt, unruhig, in Eile, mit dem Drang, das, was sie anfangen, möglichst rasch zu beenden. Ich habe seit jenem Augustmorgen mit nichts mehr Eile. Zwischen einem weißen Rock und einer karierten Schürze habe ich gelernt, dass gut gemachtes Begehren nicht rennt. Es wartet. Nimmt sich Zeit. Und wenn es kommt, dann kommt es ganz. Und schluckt den letzten Tropfen bis auf den Grund.