Was mit meinem Stiefvater geschah in der Nacht, als Mama ausging

Meine Mutter war seit weniger als zwei Jahren geschieden und heiratete schon wenige Monate später einen Typen, von dem sie kaum wusste, was für ein Leben er führte. Als er zum ersten Mal durch die Tür kam, spürte ich tief zwischen den Beinen einen Schlag, den ich nicht zu verbergen wusste. Er hieß Iván.

Er war groß, breit in den Schultern, ohne übertrieben zu wirken, mit einem getrimmten Kinnbart und Händen, die jedes Glas füllten. Er ging, als wüsste er mit allem umzugehen: mit dem Auto, mit dem Haus, mit den Frauen. Ich wich in dieser ersten Nacht seinem Blick aus, gab ihm die Hand, ohne sie festzuhalten, und ging in mein Zimmer, um tief durchzuatmen.

Monatelang taten wir so, als wäre nichts. Er sprach kaum mit mir, ich antwortete ihm kaum. Er ging durch die Küche, ohne mich anzusehen, legte seine Schlüssel immer auf denselben Teller, fuhr früh zur Arbeit. Diese Gleichgültigkeit machte mich wahnsinnig, weil es eine Gleichgültigkeit war, die genau wusste, wie man schaut. Wenn ich glaubte, er merkte es nicht, glitten seine Augen für einen Sekundenbruchteil zu meinem Ausschnitt oder blieben an meinem Oberschenkel hängen, wenn ich mit übereinandergeschlagenen Beinen saß.

Alles änderte sich in der Nacht, als ich meine Mutter mit Besuch hereinkommen hörte.

Ich lag dunkel in meinem Zimmer, die Tür einen Spalt offen, weil ich gerne mit Luft von draußen schlafe. Sie kam lachend herein, mit diesem gekünstelten Lachen, das sie aufsetzt, wenn sie getrunken hat. Hinter ihr hörte ich zwei weitere Stimmen: einen Mann und eine Frau. Ich dachte, sie würden ins Wohnzimmer gehen, um noch einen zu trinken, doch sie gingen einfach vorbei und verschwanden zu dritt im hinteren Zimmer, dem, das Mama benutzt, wenn Iván verreist ist.

In dieser Nacht war Iván auf Reisen.

Ich blieb reglos liegen und hörte zu. Ich wollte nicht glauben, was ich hörte. Meine Mutter, seit weniger als einem Jahr verheiratet, stöhnte wie eine Fremde mit zwei Leuten zugleich. Er nannte sie bei ihrem Namen, sie antwortete etwas, das ich nicht verstand, und die Stimme der anderen Frau mischte sich mit allem. Ich schloss die Tür mit der Fußspitze und setzte mich aufs Bett, das Herz raste.

***

Ich habe das tagelang verarbeitet. Es empörte mich nicht, es tat mir nicht leid, und ich hatte auch nicht das Bedürfnis, es Iván zu erzählen. Das Einzige, was ich immer deutlicher spürte, war eine Art Erlaubnis. Wenn sie tun konnte, was auch immer ihr gefiel, warum sollte er dann an irgendetwas gebunden sein? Warum sollte ich weiter das unterdrücken, was ich mir seit Monaten jede Nacht mit der Hand zwischen den Beinen ausmalte?

Ich begann, im Wohnzimmer aufzutauchen, wenn er von der Arbeit zurückkam. Immer mit irgendeiner Ausrede: dass ich Durst hätte, dass ich das Ladegerät suchte, dass ich mir einen Apfel geholt hätte. Und immer, immer ohne BH. Weite, dünne Shirts, die im Licht der Lampe durchsichtig wurden, Röcke, die mir kaum den Hintern bedeckten, kurze Höschen, in denen alles deutlich zu sehen war. Iván hob den Blick vom Handy, ließ ihn lautlos über mich gleiten und sah wieder auf das Handy. Aber sein Kiefer spannte sich an.

Eines Nachmittags setzte ich mich mit angezogenen Knien auf das Sofa ihm gegenüber. Ich trug ein altes T-Shirt, nichts darunter. Ich spürte, wie sich meine Nippel durch den Stoff abzeichneten, und sah, wie sein Blick für einen Moment absackte. Er sagte nichts. Er stand auf, ging in die Küche, kam mit einem Glas Wasser zurück und blieb im Türrahmen stehen, während ich so tat, als würde ich fernsehen.

—Wirst du noch lange so dasitzen? — fragte er schließlich.

—So wie? — antwortete ich, ohne den Kopf zu drehen.

Er sagte nichts. Er ging auf sein Zimmer hoch und zwei Minuten später hörte ich die Duschtür aufgehen. Ich lächelte in mich hinein.

***

Die Gelegenheit kam an einem Freitag. Meine Mutter machte sich früh zurecht und ging, wie immer, wenn er nicht da war oder spät kam, ohne große Erklärungen. Ich wusste, wohin sie ging. Iván kam von einem Geschäftsessen und hatte mir aufs Handy geschrieben, ich solle mir wegen des Essens keine Sorgen machen, er würde auswärts essen. Er hatte mir geschrieben, nicht ihr. Auch das fiel mir auf.

Ich ging um elf ins Wohnzimmer. Ich trug einen kurzen Rock, so kurz, dass ich jede Bewegung abwägen musste, und darunter einen weißen Baumwoll-String, der sich an mein Geschlecht schmiegte, weil ich schon beim bloßen Gedanken an das, was ich tun wollte, klatschnass war. Obenrum nichts. Meine Brüste für jeden sichtbar, die Nippel so hart, dass sie schmerzten, wenn sie am Stoff des Kissens rieben, als ich mich setzte.

Ich schaltete die große Lampe aus und ließ nur die Stehlampe an. Ich wollte, dass das erste Bild, wenn er die Tür öffnete, ich war, halbdunkel, für ihn geöffnet.

Ich hörte den Motor in der Einfahrt. Das Tor, das Knirschen des Autos beim Abschließen. Zwei Schritte auf dem Kies. Ein weiteres Auto, eine Tür, eine Frauenstimme, die lachte. Ich richtete mich ein wenig auf, ohne aufzustehen. Er brachte jemanden mit.

Es war mir egal. Im Gegenteil. Ich zog den Rock noch etwas tiefer auf die Hüften, spreizte die Knie, schob den String mit zwei Fingern zur Seite und begann mich zu berühren. Ich spielte nicht. Ich war wirklich durchnässt.

Der Schlüssel drehte sich. Die Tür ging auf. Iván kam zuerst herein und hinter ihm eine große Blondine in einem kurzen schwarzen Kleid und auf hohen Absätzen, die auf dem Parkett klackten. Beide blieben stehen, als sie mich sahen.

Ich hörte nicht auf, mich zu berühren. Ich sah ihm in die Augen.

—Verdammt —murmelte die Blondine.

Iván sagte nichts. Er überquerte das Wohnzimmer in vier Schritten, packte mich am Arm und riss mich vom Sofa hoch. Der Rock blieb mir auf den Hüften hängen, der String saß schief. Er zog mich den Flur entlang zum Waschraum, ohne loszulassen. Die Blondine blieb einen Moment zurück, sagte so etwas wie »ich geh dann lieber«, nahm ihre Handtasche und ich hörte die Haustür wieder zufallen.

***

Der Waschraum war eng und roch nach Weichspüler. Er machte das Licht an und knallte die Tür hinter sich zu.

—Kannst du mir erklären, was zum Teufel du da machst? — Er drückte meinen Arm, und statt mich zu erschrecken, machte mich das noch nasser.

—Willst du die vögeln? — fragte ich und hielt seinem Blick stand. Meine Augen glitten von selbst zu seiner Hose. Die Beule zeichnete sich bereits deutlich unter dem Stoff ab. Ich lächelte. — Dann fick lieber mich. Ich kann deine kleine Nutte sein.

Ich trat so nah an ihn heran, dass nur noch ein Finger zwischen uns passte, hob das Gesicht und strich mit der Zunge über seine Lippen, ohne ihn zu küssen. Er ließ meinen Arm los und packte mein Kinn mit einer einzigen Hand, fest, und zwang mich, ihn anzusehen.

—Ist das, was du willst?

Als Antwort entwich mir nur ein Stöhnen. Mehr konnte ich nicht sagen.

Mit einer heftigen Bewegung drehte er mich um. Mein Bauch schlug gegen die kalte Kante der Waschmaschine, meine Brüste wurden ans Metall gepresst, der Hintern angehoben. Er ging hinter mir in die Hocke, zog mir den String über die Schenkel bis zu den Knöcheln und spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken.

—Das ist es, was du willst, nicht wahr, kleine Schlampe?

Ich spürte seine Zunge, bevor er den Satz beendet hatte. Heiß, langsam, sie fuhr mich von oben bis unten ab. Ein trockener Klaps auf die rechte Pobacke, ein weiterer auf die linke. Ich schloss die Augen und krallte mich mit beiden Händen am Rand der Waschmaschine fest. Ich konnte nicht aufhören zu stöhnen, und es war mir egal, wer es hörte.

Er nahm mich auf den Arm und setzte mich auf die Waschmaschine. Das Metall war eiskalt an meinem Oberschenkel, und der Kontrast stellte mir die ganze Haut auf. Er spreizte mir mit den Handflächen die Beine und ging wieder in die Hocke, diesmal aber vorne. Er begann, mich mit der Ruhe eines Arschlochs zu lecken, ganz langsam, während ich versuchte, stillzuhalten und es nicht schaffte.

—Warte — sagte ich — warte, ich komm gleich…

Er wartete nicht. Er schob mir drei Finger auf einmal hinein, während er weiter mit der Zunge arbeitete, und ich kam ihm ins Gesicht. Ich spürte, wie ich alles durchnässte, und wie er, statt sich wegzuziehen, einfach da blieb und schluckte, bis nichts mehr übrig war.

***

Er zog mich an den Haaren herunter und ließ mich auf den Boden sinken. Ich kniete vor ihm, ohne dass er mich darum bitten musste. Er öffnete seinen Gürtel, zog Hose und Boxershorts mit der freien Hand herunter, und da hatte ich ihn vor mir. Dick, mit hervortretenden Adern, hart. Ich sah ihn einen Sekundenbruchteil lang an, wie man etwas ansieht, auf das man lange gewartet hat, und nahm ihn mir vollständig in den Mund.

—So — sagte er und schob mir den Nacken vor —. Nimm ihn ganz, kleine Schlampe. So.

Mir traten die Tränen in die Augen. Ich zog ihn heraus, um Luft zu holen, spuckte darauf und nahm ihn mir wieder bis zum Anschlag. Seine freie Hand schlug mir ins Gesicht, eine Ohrfeige, die meine Wange heiß machte und mich wieder völlig nass werden ließ. Ich lächelte mit vollem Mund, und er drückte meinen Kopf erneut nach unten.

Bevor er kam, zog er mich hoch. Er stellte mich mit dem Rücken wieder an die Waschmaschine, beugte mich in der Taille vor und spuckte mir zwischen die Pobacken. Ich spürte den heißen Strahl und dann einen Finger, der langsam eindrang und mich öffnete. Ich bog mich so weit nach hinten, dass ich fast umkippte. Er schob noch einen Finger hinein und ohne Vorwarnung stieß er ihn mir mit einem einzigen Druck von vorne hinein.

Der Schrei kam aus mir heraus, ohne den Gedankenweg zu passieren.

Er begann, mich schnell zu stoßen, den Daumen hinten noch immer in mir. Die Waschmaschine schlug bei jedem Stoß gegen die Wand. Seine Eier schlugen gegen mein Geschlecht. Eine Hand packte mich an den Haaren und warf meinen Kopf nach hinten. Die andere klatschte mir auf die Pobacken, ein Knall wie ein Schuss.

—Härter, Papi — bat ich.

Etwas in ihm brach, als er mich das sagen hörte. Er stieß in mich, als wollte er durch mich hindurch. Er beugte sich über meinen Rücken, biss mir in den Hals, packte eine Brust mit der ganzen Hand und drückte sie so fest, dass ich stöhnen musste.

—Steck mir die Finger in den Arsch — bat ich ihn.

Er tat es. Und als er sah, dass ich mich nicht beschwerte, zog er seinen Schwanz heraus, spuckte darauf, spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken und schob ihn mir von hinten mit einem trockenen Stoß hinein. Es tat weh. Zwei Sekunden lang tat es weh. Danach war es nur noch er, der rein und raus ging, mich schnell durchrüttelte, während seine Finger vorne nach meiner Klitoris suchten und er mich von hinten nahm.

Ich fickte meinen Stiefvater im Waschraum. Dieser Gedanke bremste mich nicht, sondern trieb mich erst recht an den Rand. Ich berührte mich selbst, während er weitermachte, und kam ein zweites Mal mit seinem Schwanz in mir, wobei ich in den Handrücken biss, damit ich nicht so laut schrie, dass man es von der Straße aus hören konnte.

***

—Kommst du mir ins kleine Arschloch, Papi? — fragte ich ihn keuchend, als ich spürte, wie er den Rhythmus wechselte.

Ich hörte ihn kurz stöhnen, wie ein Tier. Und eine Sekunde später spürte ich, wie sich die Hitze in mir entlud. Er drückte mir die Hände in die Hüften, stieß noch drei Mal zu, langsam, und blieb dann still. Als er herauskam, spürte ich, wie es mir zwischen den Schenkeln herunterlief.

Ich richtete mich mit wackeligen Beinen auf und drehte mich um. Ich küsste ihn auf den Mund. Er erwiderte den Kuss ruhig, als wäre das von vor einer Minute nie passiert. Er packte mich mit einer Hand am Hintern, schob die andere zwischen meine Pobacken nach vorne und versenkte wieder zwei Finger in mir. Ich kam ein drittes Mal auf seiner Hand, ohne ihn zu küssen abzusetzen.

Er zog die Finger heraus, leckte sie langsam ab, wobei er mir in die Augen sah, und führte sie dann an meinen Mund. Ich saugte sie. Ich schmeckte nach ihm und nach mir, vermischt.

Er ließ mich auf den Boden, klatschte mir auf den Oberschenkel und zog seine Hose wieder hoch.

—Du warst ein sehr braves kleines Luder — sagte er —. Aber weil du mir die Blondine vermasselt hast, werde ich dich ein andermal bestrafen müssen.

—Wann immer du willst — antwortete ich.

Er ging zuerst hinaus und ließ das Licht an. Ich blieb noch einen Moment dort, an die Waschmaschine gelehnt, sah meine glänzenden Schenkel und den zerknüllten String auf dem Boden an. Ich lachte in mich hinein.

***

Das war die erste von vielen. Danach gab es noch mehr Nächte, in denen Mama ausging, um ihren Kram zu machen, und wir unseren. Und Wochen später kam auch die Nacht, in der die Blondine wieder an die Tür klopfte und ich im Bademantel öffnete und ihr sagte, sie solle reinkommen, dass sie diesmal nicht wieder gehen würde. Aber das ist schon eine andere Geschichte.