Was zwischen meiner Schwester und mir beim Streichen passierte

Seit Wochen dachte ich bei diesem Umzug an den Beginn eines völlig neuen Lebens. Die Wohnung war klein, hell, lag im zehnten Stock und war kaum zu hören, und sie roch immer noch nach der Farbe, die ich in der Woche zuvor aufgetragen hatte. Eine Wand war noch nicht fertig, die im Wohnzimmer, und ich hatte beschlossen, sie mir für diesen Samstag im August aufzuheben.

Als ich Nadia fragte, ob sie mir helfen würde, zögerte sie keine Sekunde.

—Klar doch. Aber ich warne dich: Ich komme spät und kann nicht gut streichen.

—Das weiß ich schon —sagte ich—. Aber ich freue mich, dass du kommst.

Nadia ist meine kleine Schwester. Naja, klein vom Alter her, sonst in nichts. Wir liegen vier Jahre auseinander und waren immer eher Freundinnen als Schwestern, von der Sorte, die sich Dinge erzählen, die man sonst niemandem erzählt. Wir hatten bis wir zwanzig waren zusammen ein Zimmer geteilt, waren gemeinsam verreist, hatten uns tausendmal nackt gesehen, ohne dass das irgendetwas Besonderes bedeutet hätte.

Oder zumindest hatte ich das geglaubt.

Sie kam um elf Uhr morgens mit einer Plastiktüte voller Limonaden und einem Lächeln, das ihr ganzes Gesicht ausfüllte. Sie trug Shorts, die bis Mitte des Oberschenkels abgeschnitten waren, und ein ärmelloses Shirt, das alles an ihr betonte. Als ich sie im Türrahmen auftauchen sah, bewegte sich etwas, das ich nicht benennen konnte, irgendwo in meiner Brust.

Sie war schon immer hübsch, dachte ich. Aber so habe ich sie noch nie angesehen.

—Das ist alles, was du hast? —sagte sie und sah in das leere Wohnzimmer—. Wo sind die Möbel?

—Die kommen am Dienstag. Deshalb müssen wir heute streichen, wenn nichts im Weg steht.

Ich erklärte ihr den Plan: eine Wand am hinteren Ende, die letzte, und fertig. Zwei Stunden Arbeit, wenn überhaupt. Ich hatte alte Sachen von meinem Ex in einer Kiste aufgehoben, große Männerhemden, damit wir uns nicht bekleckern.

—Hier können wir uns umziehen —sagte ich und deutete auf die Ecke, in der ich ein altes Sofa hingestellt hatte.

Nadia zögerte nicht. Sie zog Shirt und Shorts ohne das geringste Problem aus und blieb in Unterwäsche zurück. Es war etwas völlig Natürliches zwischen uns. Wir hatten uns unser ganzes Leben lang so gesehen. Aber an diesem Morgen, ich weiß nicht, ob es die Hitze war oder das Licht oder einfach die Tatsache, dass ich sie seit Monaten nicht gesehen hatte, blieb mein Blick länger an ihr hängen, als es sein sollte.

—Was? —sagte sie und erwischte mich dabei.

—Nichts. Hier. —Ich reichte ihr eines der Hemden.

Anstatt es wie erwartet anzuziehen, nahm sie das Hemd, öffnete es und band es sich unterhalb der Brust zusammen. Sie war von der Taille ab praktisch nackt, nur in Unterwäsche. Sie sah mich an und wartete auf meine Reaktion.

—Es ist heiß —sagte sie, als wäre das die vernünftigste Erklärung der Welt.

—Es ist heiß —wiederholte ich, und mehr sagte ich nicht.

Ich zog meins ebenfalls an. Ich knöpfte es nur so weit zu wie nötig, nicht viel. Wir nahmen die Rollen und fingen an zu streichen. Das Schweigen zwischen uns war angenehm, so eines, das nicht gefüllt werden muss. Hin und wieder drang aus einer Wohnung unter uns ein Lied herauf.

Das Problem war die Hitze. Das war keine Metapher: Es war an diesem Morgen unerträglich heiß, eine Art Hitze, die an der Haut klebt und nicht mehr weggeht. Nach zwanzig Minuten hatten wir bereits glänzende Stirnen und mit weißer Farbe verschmierte Arme.

Ich werde nicht den ganzen Morgen damit verbringen, sie so anzusehen, versprach ich mir.

Ich brach mein Versprechen fast sofort.

Es war schwer, es nicht zu tun. In dieser klebrigen Augusthitze, mit offenen Fenstern und dem Ventilator, der nutzlos in der Ecke kreiste, strich Nadia ihre Hälfte der Wand mit einer Konzentration, die ich beneidete. Ich strich meine, oder versuchte es. Aber meine Aufmerksamkeit kehrte immer wieder zu ihren nackten Beinen zurück, zu der Art, wie sie sich leicht hin und her wiegte, wenn sie nach oben an die Wand reichte, zu dieser Haarsträhne, die sich an ihren Hals klebte, jedes Mal, wenn sie den Kopf drehte. Jedes Mal, wenn sie den Arm streckte, öffnete sich das Hemd ein Stück mehr, und ich sah ihr eine ganze Brust, die rosige, harte Nippelspitze unter dem Reiben des Stoffes. Mir wurde beim Anschauen ganz trocken im Mund.

Nadia bewegte sich mit dieser Selbstverständlichkeit, die Menschen haben, die sich ihres eigenen Körpers nicht bewusst sind —oder es doch sind und beschlossen haben, dass es ihnen egal ist. Sie hob die Rolle, senkte sie wieder, streckte sich, und jedes Mal öffnete sich das Hemd noch ein wenig mehr.

—Starrst du mich an? —fragte sie, ohne sich umzudrehen.

—Ich sehe die Wand an.

—Aha.

Sie warf mir einen Blick über die Schulter zu, und wir beide lachten einfach nur.

***

Der Unfall passierte, als ich oben an der Wand arbeitete. Ich hob die Rolle zu weit an, und ein Schwall Farbe klatschte mir direkt auf die Brust. Ich stieß einen überraschten Schrei aus, und Nadia drehte sich um, sah mich und brach ohne jede Zurückhaltung in Gelächter aus.

—Findest du das lustig? —sagte ich.

—Sehr.

Ich bespritzte sie mit der Rolle. Sie tat es mir gleich. Innerhalb von Sekunden waren wir beide weiß bekleckst und lachten uns halb kaputt. Wir begannen, uns die Flecken mit den Händen zu verteilen, erst an den Armen, dann an den Schultern, und irgendwo zwischen dem Lachen, der Hitze und den Händen auf der Haut hörte es auf, ein Kinderspiel zu sein.

Ihre Finger glitten an meiner Seite entlang, wanderten bis zur Hüfte und von dort unter das Hemd, wo sie meine Brust streiften. Sie strich mir mit dem Daumen über die Brustwarze, ganz langsam, ohne den Blick von mir abzuwenden.

Ich hörte auf zu lachen.

Wir sahen uns an. Ich weiß nicht, wie lange wir so dastanden, die Hände noch mit Farbe verschmiert, der Atem etwas schneller. Nadia hatte einen weißen Fleck auf der Wange und weit aufgerissene Augen, und irgendetwas in ihrem Gesicht sagte mir, dass auch sie das nicht geplant hatte.

Sie küsste mich.

Es war kein Schwesternkuss. Er war langsam, fest und bewusst, mit einer Zunge, die ohne Erlaubnis in meinen Mund glitt, und als ich ihn nicht zurückwies, wurde er immer länger. Ich spürte, wie ihre Hand meine Seite hinaufglitt, bis sie sich auf meiner Brust niederließ, durch den Stoff tastete, drückte, die Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen zwickte. Ich stieß ein Stöhnen aus, ohne zu merken, dass ich es tun würde, bis es schon in der Luft hing. Die andere Hand wanderte mir an den Hintern und drückte mich gegen sie, und ich spürte, wie sich ihre Schenkel öffneten, damit ich meinen gegen ihren Schritt pressen konnte, über der Unterwäsche. Sie war nass. Man sah es dem Stoff an.

—Hör auf —sagte ich.

Sie hörte nicht auf. Sie biss mir in die Lippe und schob mir weiter die Zunge in den Mund.

—Nadia. Hör kurz auf.

Sie löste sich gerade so weit, dass sie mich ansehen konnte, ohne die Hand aus meinem Hemd zu nehmen.

—Willst du, dass ich aufhöre?

Nein, dachte ich. Ich will nicht, dass du aufhörst.

—Wir sind voller Farbe —sagte ich stattdessen.

Sie lächelte langsam.

—Dann duschen wir zuerst.

***

Das Bad war das Einzige in der Wohnung, das halbwegs in Ordnung war. Nadia drehte den Hahn auf und prüfte das Wasser mit der Hand, während ich im Türrahmen stehen blieb und nicht wusste, was ich mit meinem eigenen Körper anfangen sollte.

—Kommst du oder nicht?

Ich zog mein Hemd aus. Sie tat dasselbe. Sie streifte sich den Slip mit zwei Fingern über die Oberschenkel, ohne den Blick von mir zu nehmen, und ließ ihn in einer Lache aus nasser Wäsche neben der Toilette fallen. Zum ersten Mal sah ich ihre Muschi: fast komplett rasiert, mit einem schmalen Streifen dunkler Haare direkt darüber, und die Lippen schon geschwollen. Ich zog meine ebenfalls aus. Gemeinsam gingen wir unter den Wasserstrahl.

Es war unglaublich seltsam, so da zu stehen, mit meiner Schwester, unter demselben Strahl. Seltsam in dem Sinn, dass es nicht passieren sollte, und zugleich in dem Sinn, dass ich nicht wollte, dass es aufhörte. Das Wasser spülte die Farbreste von unseren Körpern und mit ihnen noch etwas anderes weg, irgendeine Grenze, die wir immer gehabt hatten, ohne sie je zu hinterfragen.

Ihre Hände seiften meinen Rücken ein. Ich tat dasselbe bei ihr. Es war langsam, ohne Eile, als hätten wir alle Zeit der Welt. Ich fuhr ihr mit den eingeseiften Händen über die Brüste, drückte sie, umkreiste ihre Brustwarzen mit den Daumen, bis sie hart wurden wie Stein. Sie stieß ein kurzes Keuchen aus und erwiderte die Geste, indem sie meine von unten nahm, sie abwog, befühlte.

Als sie sich mir zuwandte, sah ich sie frontal, und ich erstarrte einen Moment lang.

—Was? —fragte sie.

—Nichts. Es ist nur ... —Ich fand keine Worte.

—Ich weiß schon —sagte sie und küsste mich wieder.

Diesmal hielt ich nicht an. Ich berührte sie, wie ich sie berühren wollte, mit flachen Händen auf ihrem Rücken, hinunter bis zur Taille, noch weiter, mit beiden Händen ihren Hintern packend und ihn auseinanderziehend, während wir uns mit offenem Mund küssten. Ich schob eine Hand zwischen unsere Körper und suchte unter dem Wasser ihren Schritt. Sie war heiß, glitschig, nicht nur vom Wasser. Ich strich mit einem Finger über ihre Lippen und reizte ihre Klitoris mit der Fingerkuppe, in langsamen Kreisen. Nadia klammerte sich an meinen Schultern fest und blieb ganz still, atmete schwer gegen meinen Hals.

—Verdammt —murmelte sie.

Ich schob einen Finger in sie, dann zwei. Sie glitten mit unanständiger Leichtigkeit hinein. Sie begann, sich gegen meine Hand zu bewegen, suchte sie, biss mir in die Schulter, damit sie nicht zu laut stöhnte. Mit dem Daumen rieb ich weiter ihre Klitoris.

—Seit wann stehst du auf Frauen? —fragte ich ihr ins Ohr, ohne die Finger herauszunehmen.

—Schon seit einer Weile. Ich hatte letztes Jahr etwas mit einer Freundin. —Sie machte eine Pause, schluckte—. Und du?

—Ich weiß nicht. Ich glaube, seit heute Morgen.

Sie lachte. Es war ein echtes Lachen, eines, das einem ungewollt entkommt, abrupt abgeschnitten von einem weiteren Keuchen, als ich die Finger nach oben krümmte und diesen Punkt tief in ihr suchte.

—Ich freue mich, die Erste zu sein.

—Ich weiß nicht, ob ich mich freuen oder mir Sorgen machen soll —sagte ich—. Dass du meine Schwester bist, macht die Sache ein bisschen kompliziert.

—Oder einfacher —antwortete sie, mit geschlossenen Augen und der Hüfte an meine Hand gedrückt—. Es gibt nichts zu erklären.

***

Wir trockneten uns mit dem einzigen großen Handtuch ab, das ich hatte, und reichten es uns gegenseitig weiter, ohne viel Geduld. Meine Finger rochen immer noch nach ihr. Das Wohnzimmer war immer noch halb gestrichen. Keine von uns kümmerte sich darum.

Die Matratze lag auf dem Boden des hinteren Zimmers, noch ohne Bettgestell, mit einem Laken darüber und zwei Kissen. Nadia legte sich hin und sah zu mir hoch, immer noch mit nassen Haaren, die ihr ins Gesicht klebten, und leicht geöffneten Beinen.

Ich fing oben an. Am Hals, an den Schultern, an der Rundung des Schlüsselbeins. Ich leckte die Vertiefung ihres Halses, knabberte an ihrem Ohrläppchen, wanderte über das Brustbein hinab und nahm ihr eine ganze Brust in den Mund. Sie schloss zwischendurch die Augen und öffnete sie dann wieder, um mich anzusehen, als müsste sie sich vergewissern, dass es wirklich passierte. Ich ging weiter hinunter zu ihren Brüsten, langsam, umkreiste die Brustwarzen mit der Zunge, saugte daran, bis sie hart wurden, und ließ sie mit einem nassen Plopp los. Ich biss vorsichtig, aber mit Lust in eine, und sie bog den Rücken durch.

—Mein Gott —sagte sie leise—. Mach weiter.

Ich machte weiter nach unten. Über den Bauch, den Bauchnabel (da steckte ich die Zunge auch hinein), die Seiten. Ich nahm mir Zeit, weil ich sie mir nehmen wollte, weil wir unser ganzes Leben lang Schwestern gewesen waren und das hier nie gehabt hatten und es jetzt hatten und ich es nicht verschwenden wollte. Ich biss ihr in die Innenseite des Oberschenkels, erst einen, dann den anderen, und sie wurde ungeduldig, hob die Hüfte und suchte mit dem Schritt meinen Mund.

—Lass mich nicht warten —murmelte sie.

Als ich dort ankam, wo ich ankommen wollte, spreizte sie die Beine ganz, ohne dass ich sie darum bitten musste. Ihre Muschi öffnete sich vor meinem Gesicht, rosig, glänzend, schon am Tropfen. Der erste Kontakt meiner Zunge riss einen langen Laut aus ihrer Kehle. Ich fuhr mit der ganzen Zunge langsam von unten nach oben, koste sie aus, endete an der Klitoris. Dann ging ich wieder hinunter. Ich steckte die Zunge so tief hinein, wie ich konnte, grub mich in sie hinein, und sie griff mit beiden Händen nach meinem Haar.

—Dort, dort, geh nicht weg von dort.

Ich hörte auf sie. Ich beobachtete sie. Ich saugte ihre Klitoris zwischen den Lippen, mit Druck, und gleichzeitig steckte ich zwei Finger in sie, erst langsam, dann intensiver, je nachdem, was ihr Körper verlangte, denn der Körper verlangt sehr deutlich, wenn man ihm zuzuhören weiß. Nadia wand sich unter meinen Händen und sagte mit halblauter Stimme zusammenhanglose Dinge, meinen Namen, Worte, die nie ganz fertig wurden.

—So —flehte sie—. So, verdammt, hör nicht auf. Steck ihn mir tiefer rein. Iss mir die Muschi, iss sie mir ganz.

Ich hörte nicht auf. Ich schob ihr einen dritten Finger hinein und fickte sie mit der Hand, während ich ununterbrochen ihre Klitoris leckte, in einem gleichmäßigen, immer schnelleren Rhythmus. Sie begann am ganzen Körper zu zittern. Die Schenkel pressten sich an meine Ohren.

—Ich komm. Ich komm, ich komm ...

Als sie kam, tat sie es mit dem ganzen Körper, erst angespannt und dann völlig losgelassen, ihre inneren Krämpfe pressten meine Finger zusammen und machten mir Lust, die Zunge noch einmal hineinzuschieben, nur um es zu spüren. Ich leckte sie weiter, langsam, während sie herunterkam, bis sie meinen Kopf wegdrückte, weil sie nicht mehr konnte. Sie blieb lange reglos liegen und starrte die weiße Decke der neuen Wohnung an, die Brust hob und senkte sich.

—So gut hat es mir noch nie jemand gemacht —sagte sie schließlich.

—Du lügst.

—Ein bisschen —gab sie zu—. Aber nicht viel.

***

Dann war ich an der Reihe. Nadia hatte Erfahrung, das wurde sofort klar. Sie ließ mich auf den Rücken liegen und stellte sich zwischen meine Beine, aber sie ging nicht direkt zur Sache. Sie wusste, wohin sie gehen musste und wie, sie wusste, wann sie beschleunigen und wann sie sich Zeit nehmen musste, sie konnte die Signale lesen, die ich nicht einmal wusste, dass ich gab. Sie küsste meinen Bauch, leckte meine Leiste, hauchte über meine nasse Muschi, ohne mich zu berühren, und ich packte ihren Kopf, um sie zu mir herunterzuziehen.

—Nicht hetzen —sagte sie und lachte gegen meinen Oberschenkel.

Als sie endlich mit der Zunge über mich ging, strich sie platt von unten bis zur Klitoris, und ich bog mich im ganzen Bett. Sie saugte meine Lippen einzeln, nahm sie in den Mund, schob mir die Zunge hinein und wieder hinaus, und dann nahm sie die Klitoris mit einer geradezu beleidigenden Präzision ins Visier, abwechselnd mit Zunge und Lippen, mal saugend, mal nur reibend. Ich wusste nicht, wohin mit den Händen. Ich fuhr ihr ins Haar, zog sie weg, krallte sie ins Laken.

Sie schob mir zwei Finger hinein und krümmte sie in mir, suchte diesen Punkt, während sie ohne Unterlass meine Klitoris leckte. Sie hielt mich so, am Rand, viel länger, als ich es gewollt hätte, und zog sich jedes Mal zurück, wenn ich kurz davor war. In Echtzeit lernte ich, dass Nadia eine verdammt gute Fotze war in dem, was sie tat.

—Bitte —flehte ich—. Bitte lass mich kommen.

—Bitte schön sagen.

—Bitte, lass mich kommen. Fick mich, hör nicht auf, bitte.

Da beschleunigte sie. Sie schob mir die beiden Finger bis zum Anschlag hinein, zog sie heraus und stieß sie in brutalem Rhythmus wieder rein, während sie mir die Klitoris mit Kraft aussaugte, und ich kam schreiend, die Beine drückten ihren Kopf zusammen, ich pisste mich von innen über ihre Hand, völlig außer Kontrolle.

—Sei still —sagte sie lachend gegen meine Muschi—, sonst hört uns der Nachbar.

—Soll er doch hören —keuchte ich—. Dafür bin ich allein hergezogen.

Sie kletterte über meinen Körper und küsste mich auf den Mund. Ich schmeckte mich selbst. Sie setzte mir das Bein über ihres, Muschi an Muschi, und begann sich langsam, glitschig, auf mir zu reiben, und ich spürte, wie ihre Klitoris über meine glitt wie ein blankes Kabel. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und gab ihr den Takt vor. Sie bewegte sich schneller, ihr Mund öffnete sich, ihr Gesicht spannte sich an, und sie kam wieder auf mir, sodass mein Oberschenkel durchnässt blieb.

Sie ließ sich neben mir fallen. Wir lagen eine Weile so da, ohne etwas zu sagen, und hörten das dumpfe Geräusch des Hauses und den fernen Verkehr und unsere Atemzüge, die langsam ruhiger wurden.

—Das Wohnzimmer ist immer noch halb gestrichen —sagte ich schließlich.

—Ich weiß.

—Ich muss es fertig machen, bevor die Möbel kommen.

—Ich weiß. —Pause—. Wann kommen sie?

—Am Dienstag.

—Dann haben wir den Sonntag.

Sie sagte es, als wäre es die natürlichste Sache der Welt: Morgen kommen wir wieder, machen die Wand fertig, und was auch immer passiert, passiert. Ohne Drama, ohne Etiketten, ohne dass eine von uns benennen müsste, was gerade geschehen war.

—Kommst du morgen? —fragte ich.

—Wenn du mich einlädst.

—Ich lade dich ein.

—Dann komme ich.

Sie richtete sich auf, um ihre Sachen vom Boden aufzuheben, und zog sie sich mit derselben Natürlichkeit an, mit der sie alles andere getan hatte, ohne den Slip anzuziehen, den sie zerknittert in die Gesäßtasche der Jeans schob. Ich sah sie vom Matratzenlager aus an, ohne mich zu rühren.

—Hey —sagte ich.

—Was?

—Sag niemandem etwas.

Sie sah mich einen Moment lang an.

—Hast du wirklich gedacht, dass ich das tun würde?

Sie hatte recht. Sie war meine Schwester. Wir hatten uns unser ganzes Leben lang Geheimnisse bewahrt. Das hier war einfach das komplizierteste von allen. Und auch, ohne dass ich geplant hatte, es so zu sehen, das schönste.

***

Sie ging mittags. Ich blieb noch eine Weile nackt auf der Matratze sitzen, mit ihrem Geruch noch an den Fingern und zwischen den Schenkeln, und sah die weißen Wände der neuen Wohnung an, während ich an alles dachte, was an diesem Morgen passiert war. Die Hitze blieb noch in mir, diese Art von Hitze, die nichts mit der Temperatur zu tun hat.

Im Wohnzimmer war noch eine Wand nicht fertig.

Es spielte keine Rolle.