Trans

Seit drei Wochen war ich verlassen. An diesem Abend ging ich lustlos in eine Bar und kam mit der Gewissheit heraus, über Lust nichts zu wissen.

Als ich zum ersten Mal fremde High Heels anzog, wusste ich: Das Spiegelbild zeigte die ehrlichste Version von mir. Bis ich es mir eingestand, vergingen Jahre.

Ich brauchte zwei Sekunden, um ihn auf der anderen Seite der Bar zu erkennen. Er trug einen eng anliegenden Rock und Netzstrümpfe und ließ sich von einem Fremden angrabbeln.

Ich drückte mit zitternden Fingern auf die Klingel. Ich wusste, dass jenseits dieser Tür jemand auf mich wartete, der mich in das verwandeln würde, was ich immer sein wollte.

Als die Schere ihre Arbeit getan hatte, gab der Spiegel ihm einen Blick zurück, der nicht ganz sein eigener war. Und die Stimme, die er in diesem Salon hörte, ließ ihn nicht mehr los.

Ich stellte mich mit dem Wein im Glas in den Türrahmen und sah ihn aus der Ferne an. Er hob den Blick. Ich lächelte. Mehr brauchte es nicht.

Allein zu Hause, mit Tanga und roten Lippen, sah ich in den Spiegel und fühlte keine Scham. Ich fühlte etwas viel Interessanteres.

Ich hatte monatelang auf diesen Samstag gewartet. Hohe Absätze, Spitzenwäsche, das Landgut ganz für mich allein. Niemand durfte mich sehen. Dann kam Roberto vom Landgut gegenüber.

Drei Tage lang nicht aufs Klo, eine Luxuspraxis und eine Transärztin, die die Rechnung auf ihre Art beglich. Was dort passierte, vergisst man nicht.

Drei Kollegen baten sie zu bleiben, als das Gebäude leer war. Sofía sagte ja, aber unter Bedingungen.

Die Absätze brachten mich um und die Perücke juckte, aber als mich dieser Mann vom anderen Ende des Raums ansah, wusste ich: Die Nacht hatte gerade erst begonnen.

Jahrelang lag mein Rucksack mit meiner ganzen Unterwäsche im Auto, für alle Fälle. An jenem Donnerstag war es endlich so weit.

Als er mich bat, mich hinzuknien, tat ich es. Ich begriff, dass ich aufgehört hatte, seine Patientin zu sein, und zu etwas völlig anderem geworden war.

Drei Kollegen luden sie nach zehn Uhr zum Bleiben ein. Sie ahnten nicht, dass Camila für solche Nächte ihre eigenen Regeln hatte.

Ich war fünfzehn, als ich die Schublade meiner Mutter öffnete. Was ich darin fand, war nicht nur Dessous: Es war der erste Hinweis darauf, wer ich wirklich war.

Da war noch etwas Unerledigtes von jener ersten Nacht unter der Brücke. Mein Körper erinnerte sich daran. Eine Woche später trugen mich meine Füße von selbst dorthin.