Der FKK-Strand, an dem ich endlich ich selbst sein konnte

Für Rodrigo war ich Sofía. So nannte er mich, wenn wir allein waren, wenn er mich von hinten in diesem kleinen Bett in der gemieteten Wohnung umschlang und mir ins Ohr flüsterte, was er mit mir machen würde, alles, was er mir schon angetan hatte, alles, wodurch ich die übrige Welt vergaß. Für Claudia, meine Mutter, war ich immer noch Santi: Santiago, ihr ältester Sohn, der schon immer etwas an sich gehabt hatte, das sich in den Gesten, in der Art zu gehen, im Lachen nur schwer benennen ließ.

Ich nahm seit vier Monaten Hormone, als Mama ankündigte, dass sie mich besuchen kommen würde. Vier Monate, die mich mehr verändert hatten, als ich je für möglich gehalten hätte: Die Brüste noch klein, aber unter jedem Shirt schon unverkennbar, die Brustwarzen empfindlicher, dunkler, bei jeder Berührung anschwellend; die Haut an den Unterarmen weicher, die Hüften etwas breiter, der Arsch sich zu einer Rundung formend, in die Rodrigo nie müde wurde hineinzubeißen. Ich lebte in einer kleinen Wohnung mit Blick aufs Meer, in einem Badeort an der Atlantikküste, wo mich niemand von früher kannte. Wo Sofía ohne Erklärungen existieren konnte.

—Wir sagen ihr, ich bin dein Mitbewohner —versuchte Rodrigo am Abend vor ihrer Ankunft—. Wir decken das mit deiner Kleidung ab und fertig. Eine Woche.

Ich sah ihn einen Moment lang an. —Eine Woche so tun, als würde ich nicht existieren.

Er antwortete nicht. Wir beide wussten, was das bedeutete.

Ich ging duschen und blieb eine gute Weile unter dem heißen Wasser, den Kopf nach oben gereckt und die Augen geschlossen. Ich dachte daran, wie oft ich das schon früher getan hatte: im Wasser verschwinden, damit ich mich nicht entscheiden musste. Aber jetzt war etwas anders. Es war nicht mehr der Körper, den ich immer hatte verstecken wollen. Es war meiner.

Ich kam aus der Dusche und sagte nichts mehr dazu.

***

Mama kam an einem Dienstag gegen Mittag an, mit einem Rollkoffer und dieser Art von ihr, in Räume zu treten und dabei alles auf einmal anzusehen. Sie sah mich von der Tür aus ein paar Sekunden lang an. Dann kam sie rein, stellte den Koffer ab und umarmte mich.

Sie sagte nichts zu meinen Haaren, die mir bis zu den Schultern reichten. Sie sagte nichts zu meiner Kleidung, die zwar weit, aber eindeutig für Frauen war. Sie umarmte mich einfach.

Am Abend aßen wir zu dritt zu Abend, mit oberflächlicher Unterhaltung: die Reise, das Meer, der Mietpreis. Rodrigo war freundlich und ohne jede Bruchstelle. Ich war auf eine Weise angespannt, die die Muskeln früher wahrnehmen als der Kopf. Um elf ging Mama auf das ausklappbare Schlafsofa, das wir vorbereitet hatten, und Rodrigo und ich gingen ins Zimmer.

Ich weiß nicht genau, wie es anfing. Ich trug seit Tagen diese aufgestaute Spannung im Körper mit mir herum, die ich gut kenne: diese dumpfe Hitze, die im Bauch beginnt und langsam nach unten gleitet, bis in meinen Arsch, bis er bei jedem Schritt pulsiert. Kaum hatten wir die Tür geschlossen, drückte Rodrigo mich gegen die Wand und schob mir die Zunge in den Mund, während seine Hand schon an der Pyjamahose herunterglitt, die Finger zwischen meinen Arschbacken nach mir suchten, über dem Stoff. Er biss mir in den Hals, ans Ohr, ans Ohrläppchen.

—Du bist schon seit ihrer Ankunft scharf —sagte er mir ins Ohr, mit dieser tiefen, rauen Stimme, die mich zum Zittern brachte—. Ich kenn dich. Dein Arsch ist seit dem Abendessen eng und nass.

—Halt die Klappe und zieh mich aus —sagte ich.

Er riss mir das Shirt über den Kopf und blieb einen Sekundenbruchteil lang auf meine Brüste starren, mit diesem Gesichtsausdruck, den er immer hatte, als könne er es immer noch nicht ganz glauben. Er packte sie mit beiden Händen, drückte meine Brustwarzen zwischen den Fingern, bis ich stöhnte, beugte sich vor und leckte eine von ihnen, erst langsam, dann hungrig, schabte mit den Zähnen darüber, während ich ihm die Hände ins Haar grub. Ich spürte, wie die Möse —denn so nannte er sie und so hatte ich gelernt, sie auch zu nennen, auch wenn die Anatomie etwas anderes sagte— zwischen meinen Beinen pochte. Ich spürte, wie mein eigener Schwanz sich gegen meinen Willen verhärtete, dieser Widerspruch, den vier Monate Hormone noch nicht ganz ausgelöscht, aber doch gemildert hatten.

Er schubste mich aufs Bett. Ich legte mich bäuchlings aufs Kissen, spreizte die Beine, hob den Arsch. Rodrigo öffnete die Schublade des Nachttischs, ohne das Licht anzumachen. Ich hörte, wie er den Behälter mit Gleitgel aufschraubte, hörte dieses nasse Schnappen, wenn er es sich auf die Finger gab. Seine Finger glitten langsam hinein, mit dem kalten Gleitgel, das wir immer benutzten, kreiselten, suchten den Rhythmus. Der erste war leicht. Er schob ihn bis zum Anschlag hinein und begann, ihn kreisend zu bewegen, mich zu dehnen, mich zu öffnen.

—Schau mal, wie du den Finger ansaugst —sagte er, und seine Stimme ging mir durch die Wirbelsäule—. Wie du ihn festhältst. Du brauchst mehr, oder?

—Ja —keuchte ich ins Kissen—. Mehr.

Der zweite brachte mich dazu, den Stoff des Kissens mit beiden Händen festzuhalten. Er drehte beide, spreizte sie, schob sie mir bis zu den Knöcheln hinein. Jedes Mal, wenn er diesen inneren Punkt streifte, zuckte ein Schlag durch meinen Rücken und ließ mich kalt und nass vor Schweiß zurück. Ich hatte das Gesicht ins Kissen gedrückt, damit ich nicht schrie. Ich hatte die Arschbacken mit seiner anderen Hand auseinanderhalten lassen. Ich hatte den Arsch offen, pochend, bereit für ihn.

Er war bis zu den Knöcheln drin, als die Tür aufging.

Mama schrie nicht. Das war mein erster Gedanke, mit einer seltsamen Klarheit: Sie schrie nicht. Sie blieb im Türrahmen wie erstarrt stehen. Rodrigo zog die Hand zurück. Ich bedeckte mich mit dem Laken und setzte mich auf, das Herz schlug so heftig, dass ich es hörte.

—Claudia —sagte Rodrigo leise.

Aber Mama sah mich an. Auf die Brüste, die über dem Rand des Lakens hervorlugten. Auf mein langes Haar. Auf mein bartloses Gesicht.

—Wie lange ist das schon so? —fragte sie. Ihre Stimme war seltsam. Nicht wütend. Etwas anderes, das ich in diesem Moment nicht benennen konnte.

—Vier Monate mit Hormonen —antwortete ich—. Aber eigentlich schon immer.

Die Stille dauerte, was mir wie eine ganze Stunde vorkam.

—Wie heißt du jetzt? —sagte sie schließlich.

Ich schluckte. —Sofía.

Sie nickte. Langsam, als würde sie jede Silbe einzeln verarbeiten. Dann drehte sie sich um und schloss die Tür. Sie knallte sie nicht zu.

Ich schlief die ganze Nacht nicht.

***

Am nächsten Morgen stand Mama auf der kleinen Terrasse, mit einem Kaffee in der Hand und dem Blick aufs Meer. Ich setzte mich schweigend neben sie. Es war eine dieser dichten Stille, voller Dinge, die unter der Oberfläche in Bewegung sind.

—Geht es dir gut? —fragte sie schließlich. Es war nicht die Frage, mit der ich gerechnet hatte.

—Ja —sagte ich—. Zum ersten Mal seit langer Zeit, ja.

Mama nahm einen Schluck Kaffee, ohne den Blick vom Wasser zu nehmen. —Dann ist das das Wichtigste.

Sie fügte zum Thema nichts weiter hinzu. Aber als Rodrigo mit dem Frühstück herauskam, sah sie ihn anders an. Nicht misstrauisch. Eher mit so etwas wie der ruhigen Akzeptanz von jemandem, der innerlich eine Entscheidung getroffen hat, ohne sie anzukündigen.

Es war Rodrigo, der beim Frühstück den FKK-Strand erwähnte, mit dieser Selbstverständlichkeit von ihm, die mich manchmal nervte und mich manchmal rettete.

—Es gibt eine kleine Bucht vier Kilometer entfernt, Zugang über einen Pfad zwischen den Pinien. Montags ist fast niemand dort. Es ist sehr ruhig.

Mama runzelte die Stirn. —Wirklich FKK?

—Wirklich FKK —bestätigte ich—. Es hat etwas sehr Befreiendes, alles vor dem Meer auszuziehen und dass es niemanden kümmert.

Mama zögerte. Ich kannte dieses Zögern: Es war dasselbe, das ich das erste Mal gehabt hatte, bevor ich begriffen hatte, dass der FKK-Strand diese seltsame Fähigkeit hat, Unterschiede auszulöschen statt sie bloßzustellen. Schließlich nickte sie fast ergeben und fast neugierig.

—Ich nehme Sonnenschutz mit —sagte sie.

***

Mama war vierundvierzig Jahre alt und hatte einen Körper, der in mir eine seltsame Mischung aus Bewunderung und etwas auslöste, das ich erst später als Neid erkannte. Zierlich, mit schmalen Schultern und den breiten Hüften, die wir Frauen in dieser Familie alle erben, zwei üppige Brüste, die von der Schwerkraft gerade erst begonnen hatten, leicht zu hängen, große dunkle Brustwarzen, die Möse von gepflegten braunen Haaren bedeckt. Als sie das Kleid am Strand auszog und nackt in der Mittagssonne stand, sah ich in ihrer Haltung diesen Moment des Zweifelns, der der Freiheit vorausgeht.

Rodrigo ging zuerst zum Wasser, ohne sich umzudrehen. Sein Schwanz hing schwer zwischen den Schenkeln, noch schlafend, aber dick, und ich sah aus dem Augenwinkel, wie Mama eine halbe Sekunde zu lang brauchte, um den Blick abzuwenden. Ich blieb bei ihr, während wir die Sandalen auszogen.

Das Wasser war in den ersten Schritten kalt, dann einfach salzig und klar. Rodrigo wartete bis zur Hüfte im Wasser auf uns, die Arme offen. Wir gingen beide gleichzeitig hinein, und eine kleine Welle packte uns gemeinsam und brachte uns zum Lachen.

Das Meer hat etwas, das einen gleichmacht. Mit Kleidung gehörst du zu einem Ort, zu einer Geschichte, zu einer Art, dich durch die Welt zu bewegen. Ohne Kleidung bist du einfach ein Körper im Wasser, genau wie alle anderen. Ich spürte das mit einer Klarheit, die mir die Brust zusammenzog: die Sonne auf meinen Schultern, das Salz auf den Lippen, der Körper, der endlich meiner war, ohne einen Namen, der ihm widersprach.

Die Wellen drückten uns zu Rodrigo hin. Seine Hände suchten meine Taille, dann meine Schenkel, dann glitten sie unter dem Wasser zwischen meine Arschbacken und drückten mich gegen sich. Ich spürte, wie sein Schwanz sich gegen meinen unteren Rücken verhärtete, lang und heiß, nur durch die salzige Strömung von mir getrennt. Jedes Mal, wenn eine Welle brach, fiel ich gegen ihn, und er nutzte es, um ihn mir langsam zwischen den Arschbacken zu reiben, versteckt vor Mamas Blick durch das Wasser. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen. Mama trieb zwei Meter entfernt auf dem Rücken, die Brüste zwischen den Wellen auftauchend, die Augen geschlossen und das Gesicht der Sonne zugewandt.

Eine halbe Stunde später sagte Mama, sie wolle sich an den Duschen abkühlen.

—Um das Salz abzuwaschen —erklärte sie. Aber in ihren Augen lag etwas anderes: ein Seitenblick zu Rodrigo und mir, der vollkommen eindeutig war.

Wir sahen, wie sie zu den Felsen hinüberging. Ihr nackter Körper bewegte sich viel lockerer als beim Hineingehen, die festen Arschbacken schaukelten bei jedem Schritt, die Füße hinterließen nasse Spuren im hellen Sand. Das Meer macht genau das: Es gibt dir einen Teil von dir selbst zurück.

Ich wartete, bis sie zwischen den Steinen verschwunden war.

***

Rodrigo war schon hart, als wir bei der im Sand ausgebreiteten Plane ankamen. Sein Schwanz stand gegen den Bauch, dick, mit einer ausgeprägten Ader an der Seite und der glänzenden Vorhautspitze, an der sich bereits ein klarer Tropfen gebildet hatte. Ich kniete mich vor ihn, ohne dass einer von uns etwas sagte. Die Sonne brannte auf meine Schultern. Ich nahm ihn mit beiden Händen —eine einzelne reichte nicht, um ihn ganz zu umfassen— und nahm ihn mir langsam in den Mund, spürte sein Gewicht, den Geschmack von Salz und heißer Haut, das Pochen des Bluts gegen meine Zunge.

—Sofía —sagte er mit dieser tiefen Stimme, die nur für mich war—. Genau so. Saug ihn schön.

Ich ließ ihn tiefer hinein, bis er mir gegen den Rachen schlug. Ich hustete, mir tränten die Augen, ich spuckte einen Faden Speichel, der ihm über die Hoden lief und sie in der Sonne glänzen ließ. Ich nahm ihn wieder in den Mund. Eine Hand blieb an der Wurzel, drehte, während die andere seine Hoden griff, sie wogte, streichelte. Ich lutschte die Eichel mit geschlossenen Lippen, strich mit der flachen Zunge über die Unterseite, nahm ihn seitlich in den Mund, um ihn wie ein Bonbon zu saugen. Sein Schwanz schwoll mir mit jedem Stoß mehr im Mund an.

Er packte mich mit beiden Händen am Haar, ballte es zur Faust und fing an, mich damit zu ficken, den Rhythmus bestimmend, meinen Mund bis an die Eier gegen die Lippen stoßend. Ich ließ es zu, den Kiefer entspannt und die Augen tränenblind, spürte, wie der warme Sabber mir übers Kinn bis zu den Brüsten lief. Ich hätte so kommen können, ohne dass er mich anfasste, nur weil ich ihn so tief in mir hatte.

Dann zog er mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund, hob mich an den Schultern hoch und küsste mich lange, schmutzig, schmeckte sich selbst auf meiner Zunge. Seine Hände glitten über meinen Rücken, hinunter zu den Arschbacken und drückten mit beiden Handflächen, spreizten sie.

—Dreh dich um —sagte er—. Ich will deinen aufgesperrten Arsch in der Sonne sehen.

Ich ging auf allen vieren auf die Plane, die Knie weit auseinander und den Arsch zu ihm erhoben, das Gesicht auf den Unterarmen abgelegt. Ich spürte die heiße Luft zwischen den Arschbacken, spürte Rodr igos Blick, der sich daran festhielt. Ich hörte, wie er sich die Finger in den Mund steckte, wie er spuckte, wie das Gleitgel aus der Tasche mit diesem trockenen Schnappen aufging.

—Schau dich an —murmelte er und strich mir mit dem feuchten Daumen über das Loch, kreisend—. Ganz eng, als wäre jedes Mal das erste Mal.

—Steck ihn endlich rein —stöhnte ich.

—Langsam. Ich mach dich auf, so wie du’s magst.

Er rieb mir geduldig die Finger ein, strich erst von außen darüber, massierte den Ring, und schob dann den ersten hinein. Kalt, glitschig. Er drehte ihn geduldig, während ich die Stirn auf dem Unterarm ablegte und wartete. Ich kenne dieses Gefühl gut: der Körper, der einen Augenblick widersteht und dann nachgibt, wie eine Tür, die sich von innen öffnet.

Der zweite Finger kam leichter hinein. Er bewegte sie wie eine Schere, dehnte den Raum, schob sie mir bis zu den Knöcheln hinein und zog sie fast ganz heraus, um sie mir wieder ganz hineinzuschieben. Ich spürte, wie sich die Hitze ins Becken ausbreitete, dieses Kribbeln, das immer schwerer, immer dringlicher wird. Als er mit der Fingerkuppe genau den Punkt fand, reagierte mein Körper ganz von selbst: ein Krampf, der durch meine Wirbelsäule schoss und mich fest die Augen schließen ließ. Mein eigener Schwanz zuckte gegen meinen Bauch und verlor einen weiteren Tropfen.

—Ich hab dich —sagte er und lachte leise—. Schau, wie das hier tropft. Schau, wie sehr du’s von mir willst.

Er schob noch einen dritten Finger hinein. Ich hielt durch. Ich hielt durch, bis ich nicht mehr konnte und selbst nach hinten zu stoßen begann, mich mit seinen Fingern selbst zu ficken, seine Hand zu rammen, gegen die Plane zu stöhnen, ohne mich um irgendetwas zu kümmern.

—Bereit? —fragte er.

—Ja —sagte ich. Und ich meinte es wirklich—. Steck ihn jetzt rein, bitte. Steck ihn ganz rein.

Er zog die Finger heraus. Ich spürte die Leere einen Augenblick lang, dann die Reibung der dicken Eichel an dem frisch geöffneten Loch. Er setzte sie dort an, bewegte sie im Kreis, drückte nur leicht. Dann stieß er langsam vor. Der Druck wuchs bis zu einer Grenze, die ich kannte, und dann gab diese Grenze nach, und ich spürte, wie er hineinging: mich füllend, diesen Raum besitzend, der meiner war wie mein neuer Name, mich Zentimeter für Zentimeter öffnend, bis ich seine Eier gegen meinen Arsch schlagen spürte. Ich ließ die Luft entweichen, die ich unbewusst angehalten hatte.

—Ganz drin —keuchte er—. Spürst du ihn ganz?

—Ganz —sagte ich, und meine Stimme klang gebrochen.

Er bewegte sich zunächst langsam. Er zog ihn fast ganz heraus, bis nur noch die Eichel in mir war, und stieß ihn dann wieder langsam hinein. Die Reibung war intensiv und präzise. Die Sonne auf meinem Rücken, das Rauschen der Wellen, der heiße Sand unter der Plane. Alles war reine Empfindung, ohne Schmuck. Seine Hände packten meine Hüften, die Daumen gruben sich in meine Arschbacken, spreizten sie auseinander, damit man sehen konnte, wie er hinein- und wieder herausglitt.

—Du öffnest dich für mich —sagte er—. Jedes Mal öffnest du dich mehr. Jedes Mal saugst du mich mit dem Arsch besser.

Dann beschleunigte er. Der Rhythmus wurde dringlicher, die Stöße direkter. Das Aufschlagen seiner Eier auf meiner Haut klang trocken, nass, obszön unter dem Geräusch des Meeres. Als er den genauen Winkel fand, fand ich ihn auch: eine Entladung, die von innen kam, tief und lang, ohne Eile. Es war weder Schmerz noch genau Lust im gewöhnlichen Sinn: Es war etwas Vollständigeres, das den ganzen Körper zugleich ausfüllte. Ich spürte, wie mein eigener Schwanz pochte, ohne dass ihn jemand berührte, sah den Fleck der klaren Flüssigkeit, der sich unter meinem Bauch auf der Plane gebildet hatte. Ich hörte mich gegen die Plane stöhnen, und es war mir egal.

—So —sagte er—. Genau so. Drück ihn zu. Lass mich dir in den Arsch kommen.

Er drückte meinen Rücken nach unten, sodass ich fast ausgestreckt dalag, und kam über mich, die Unterarme links und rechts neben meinem Kopf, fickte mich mit dem ganzen Gewicht seines Körpers, stieß ihn jedes Mal bis ganz nach unten. Er spannte sich an. Noch mehr. Ich spürte, wie sein Schwanz sich in mir noch weiter aufblähte, dieses andere Pochen, das ich schon kannte, und ich wusste, dass er kurz davor war zu kommen.

—In mir —bat ich—. Komm in mir.

Er kam mit den Händen in meine Hüften gerammt und einem Stöhnen, das er zwischen den Zähnen behielt. Ich spürte den heißen Strahl, den ersten, zweiten, dritten, wie er mich füllte, mich von innen nass machte, und als ich ihn spürte, kam ich ebenfalls, ohne mich anzufassen, ein langer Orgasmus, der die Plane unter mir durchnässte und meinen Körper schlaff und durchgeschüttelt zurückließ. Danach sank er neben mir zusammen, wir beide verschwitzt und mit offenem Mund. Als er herauskam, lief mir sein Sperma warm zwischen den Arschbacken hinunter, über den Oberschenkel bis in den Sand. Die Wellen gingen weiter. Die Welt ging weiter. Wir blieben eine Weile einfach so liegen, ohne uns zu bewegen, und atmeten nur.

Wir gingen ins Wasser, um uns abzuwaschen. Das Meer war dasselbe: gleichgültig und perfekt, für alle gleich.

***

Mama war nicht bei den Duschen, als wir zu den Felsen hinübersahen.

Es dauerte einen Moment, bis wir sie fanden. Sie war im Wasser, im entlegensten Teil der Bucht, wo die Felsen eine Art vor der Brandung geschützte Lagune bilden. Neben ihr stand ein Mann. Groß, mit breiten Schultern, dunkler Haut und dem glänzenden Teint von jemandem, der viel Zeit in der Sonne verbringt. Sie umarmten sich nicht, nicht wirklich. Sie standen sehr dicht beieinander, das Wasser bis zur Brust, und sprachen leise.

Während wir sie ansahen, glitten dem Mann wie von selbst die Hände an Mamas Taille, und sie wich nicht zurück. Sie legte die Hände auf seine Schultern und schloss einen Moment lang die Augen. Eine seiner Hände glitt ihren Rücken hinab und verschwand unter dem Wasser, und ich sah, wie Mama den Mund leicht öffnete, wie sich ihr Nacken anspannte. Die Strömung wiegte sie kaum. Ihre Brüste hoben und senkten sich mit dem Wasser, die Brustwarzen hart, und er neigte den Kopf, um eine von ihnen zu saugen, während er ihr unterhalb der Wasserlinie weiter das gab, was er ihr gab.

Rodrigo berührte meinen Arm sanft. —Lass uns zur Plane zurückgehen.

Wir gingen zurück. Wir legten uns nebeneinander in den Sand, beide auf dem Rücken, die Augen geschlossen. Wir redeten nicht. Es war nicht nötig.

Mama brauchte mehr als eine halbe Stunde, bis sie auf dem Pfad erschien, der an den Felsen entlangführte. Sie ging allein, die Wangen gerötet und mit einem Ausdruck, den ich an ihr noch nie gesehen hatte: etwas zwischen Überraschung und Ruhe, wie jemand, der sich gerade an etwas erinnert hat, das er lange vergessen hatte. Ihr Haar war noch nasser als vorher, und ihre Brustwarzen standen in der Sonne noch hart ab.

Wir packten schweigend zusammen. Schüttelten den Sand von der Plane, verstauten die Tasche, zogen die Sandalen an. Der Weg zurück zum Auto führte steil und schmal bergauf, in einer Reihe zwischen den Pinien. Ich ging als Letzte.

Auf halber Strecke drehte sich Mama um, ohne stehenzubleiben.

—Wie heißt dieser Ort genau?

—La Cala del Faro —sagte ich.

Sie nickte langsam, als würde sie sich den Namen für etwas aufbewahren.

***

Wir kamen beim Auto an. Rodrigo öffnete den Kofferraum, um die Tasche hineinzulegen. Mama und ich blieben an der hinteren Tür stehen und sahen aufs Meer, das zwischen den Pinien noch zu sehen war. Sie sah mich einen Moment lang direkt an.

—Wann hast du das nächste Mal einen Arzttermin? —fragte sie. Es war das erste Mal seit der letzten Nacht, dass sie das Thema ansprach.

—In drei Wochen —antwortete ich.

—Sag mir Bescheid. Ich möchte mitkommen, wenn es für dich in Ordnung ist.

Ich antwortete nicht sofort. Ich spürte, wie sich etwas in meiner Brust bewegte, etwas, das ich nicht genau benennen konnte, das ich aber als Erleichterung erkannte. Die Art Erleichterung, die erst aufhört zu schmerzen, wenn sie weg ist, und die einen erst dann merken lässt, wie sehr es vorher wehgetan hat.

—Das ist in Ordnung für mich —sagte ich.

Sie nickte und stieg ins Auto. Rodrigo sah mich über das Dach hinweg an, bevor er sich ans Steuer setzte. Ich stieg als Letzte ein, schloss die Tür und lehnte mich gegen die Rückenlehne, spürte noch immer sein Sperma in mir hinunterlaufen, den offenen, gegen den Sitz pochenden Arsch.

Durch das Fenster glänzte das Meer noch zwischen den Bäumen. Die Bucht blieb zurück, aber etwas von ihr kam mit uns: Sand zwischen den Fingern, Salz im Haar und dieses Gefühl, etwas überquert zu haben, das keinen genauen Namen hat, aber für immer die Art verändert, wie man sich sieht, wenn niemand hinschaut.

Sofía. Seine Tochter. Rodrigos Frau. Und wir drei, zum ersten Mal, auf dem Weg zum selben Ort.