Die Party, auf der mich endlich jemand entjungferte

Bevor ich erzähle, was in jener Nacht passiert ist, muss ich mich erst einmal vorstellen. Mein Frauenname ist Vanesa, obwohl ich jahrelang eine versteckte Travestie war, eine von denen, die sich hinter verschlossenen Türen zurechtmachen und nie den Mut haben, hinauszugehen. Schon als kleiner Junge war ich von den Kleidern meiner älteren Schwester fasziniert: Ich stahl ihr die Strümpfe, die Kleider, alles, was nach Parfüm und einem anderen möglichen Leben roch.

Mit der Zeit fing ich an zu arbeiten und hatte mein eigenes Geld, also hörte ich auf zu leihen. Ich kaufte mir meine Sachen selbst. Ich bin achtundzwanzig und habe einen Körper, der mit ein bisschen Geschick durchgeht: schmale Taille, lange Beine, Schultern, die ein guter Blusenschnitt kaschiert. Mit Perücke und Make-up sah ich mich im Spiegel an und tat mich schwer, mich selbst zu erkennen. Ich mochte, was ich sah. Ich mochte es viel zu sehr.

Das Problem war, dass alles dort endete, vor diesem Spiegel. Ich zog mich an wie eine Frau, die bereit war, begehrt zu werden, und schminkte mich dann allein wieder ab, in Stille, mit dem Gefühl, dass diese Vanesa nur innerhalb von vier Wänden existierte. Ich traute mich nicht hinaus. Ich traute mich zu nichts.

Alles änderte sich, als ich mir in einem sozialen Netzwerk ein Konto mit meinem Frauenprofil anlegte. Dort konnte ich mich so zeigen, wie ich wirklich war. Ich lud Fotos hoch, manchmal auch ein Video, und zum ersten Mal hatte ich das Gefühl, dass mich jemand auf der anderen Seite sah. Innerhalb weniger Wochen hatte ich Hunderte Follower, die kommentierten, mir privat schrieben und mir Dinge sagten, die mir die Hände zittern ließen.

Ich antwortete allen. Ich flirtete, schickte das eine oder andere inszenierte Foto, fütterte das Spiel. Aber es blieb eben das: ein Bildschirmspiel. Heiße Unterhaltungen, die erloschen, sobald ich die App schloss.

Bis ein Account unter eines meiner Fotos etwas anderes kommentierte.

— Du bist wunderschön, Vanesa. Wann traust du dich zu einem unserer Treffen zu kommen?

Ich klickte mich ins Profil. Es gehörte zu einer Gruppe, die private Partys für Transmädchen und Bewunderer organisierte. Ein Ort, an den man als Frau gehen konnte, ohne sich zu verstecken, und wo die Nacht den Rest entscheiden durfte. Ich antwortete fast ohne nachzudenken, dass ja, ich würde das sehr gern. Man schrieb mir privat und lud mich zum nächsten Event ein.

***

Der Tag kam schneller, als ich erwartet hatte. Der Treffpunkt war in einem diskreten Hotel, so eines mit schläfriger Rezeption und langen Fluren. Empfangen wurde ich von der Organisatorin, einer warmherzigen Frau, die mich in ein reserviertes Zimmer brachte, damit ich mich umziehen konnte.

— Nimm dir Zeit, aber lass dir nicht zu lange — sagte sie mit einem Lächeln —. Die Bewunderer treffen schon ein.

Ich blieb allein vor dem Badezimmerspiegel stehen und atmete tief durch. Niemand hatte mich je zurechtgemacht als Frau gesehen. Niemand aus Fleisch und Blut. Ich holte die Kleidung aus dem Koffer, als entfalte ich einen Altar: feine Strümpfe, ein Dessous-Set, das meinen Körper betonte, eine taillierte Bluse und einen geraden Rock, der bis zur Mitte der Beine reichte. Ich setzte die braune Perücke auf, zog mir die Augen nach, vollendete alles mit intensiv rotem Lippenstift. Die High Heels streckten mich noch mehr.

Ich sah mich ein letztes Mal an. Das war nicht die Vanesa aus dem Spiegel in meinem Zimmer. Das war eine echte Frau, bereit, in eine Welt hinauszutreten, die ich mir jahrelang nur ausgemalt hatte.

Ich ging mit klopfendem Herzen in den Saal hinauf. Da waren etwa zehn Männer und mehrere Transmädchen, verteilt zwischen Sofas und Bar. Zu wissen, dass ich nicht die Einzige war, entspannte mich schlagartig. Die Gastgeberin sah mich eintreten und kam zu mir.

— Du siehst wunderschön aus, Vane. Komm, ich stelle dich den Mädchen vor.

Sie nahm mich am Arm mit zu einer Gruppe.

— Das ist Vanesa. Es ist ihre erste Party, also seid nett zu ihr.

Die Mädchen empfingen mich, als würden wir uns schon ewig kennen. Wir fingen an zu reden, zu lachen, und bald kamen die Tequila-Shots. Ich muss etwas gestehen: Wenn ich trinke, werde ich locker. Die Scham verschwindet und übrig bleibt nur noch das Verlangen.

Alle waren hübsch, aber ich hatte das Gefühl, an diesem Abend ein bisschen mehr zu glänzen als die anderen. Die Männer konnten ihre Blicke nicht von mir lassen. Sie holten mich oft zum Tanzen, und obwohl ich kaum wusste, wie man sich bewegt, führten sie mich. Bei jeder Drehung nutzten sie die Gelegenheit, sich enger an mich zu drücken, meine Taille zu streifen, eine Hand einen Sekundenbruchteil zu lange auf meiner Hüfte zu lassen. Einer presste mich mit seinem harten Beutel gegen sich, während er mir ins Ohr sprach, und ich spürte mein Herz in der falschen Möse schlagen, die ich mir seit Jahren erträumt hatte. Ich ließ sie gewähren. Zum ersten Mal in meinem Leben fühlte ich mich wirklich begehrt.

Die Nacht schritt voran, und doch gefiel mir keiner von ihnen genug. Ich war glücklich, aber irgendetwas fehlte. Oder jemand.

***

Es war gegen Mitternacht, als er hereinkam. Ein Typ mit langsamen Gesten und scharfem Blick, einer von denen, die so wirken, als hätten sie alle Zeit der Welt. Etwas an seiner Art, niemandem Rechenschaft abzulegen, zog mich sofort an. Ich konnte nicht aufhören, ihn anzuschauen. Ich sah, wie er ein paar Worte mit der Gastgeberin wechselte und sich dann beiseite stellte, als würde er das Terrain abmessen.

Es dauerte eine Weile, bis er auf mich zukam. Direkt, ohne Umschweife.

— Hallo, Schöne. Du bist zum Anbeißen. Tanzst du mit mir?

Es lief Reggaeton, also suchte ich mir aus purer Spiellaune eine Ausrede.

— Zu dieser Musik tanzt man sehr eng — sagte ich, scheinbar unsicher.

— Genau deshalb — antwortete er mit einem halben Lächeln —. Damit man schön dicht beieinander ist. Komm.

Er hatte eine derbe Art zu reden, die mir bei jedem anderen peinlich gewesen wäre und die mich bei ihm, ich weiß nicht warum, heiß machte.

— In Ordnung, aber nenn mich nicht Schöne. Ich heiße Vane.

— Ich bin Darío. Freut mich, Hübsche. Jetzt aber tanzen wir.

Er nahm mit einer Hand ein Bier und zog mich mit der anderen auf die Tanzfläche. Ich tanzte langsam für ihn, ließ mich von ihm an der Taille halten, während er an der Flasche trank und mich nicht aus den Augen ließ. Danach fing er an, mit mir zu reden, mich zum Lachen zu bringen. Er war grob, ja, aber witzig, und hatte diese Sicherheit, die jeden attraktiv macht.

Als der Song zu Ende war, lud er mich an die Bar ein. Er bestellte mir, worauf ich Lust hatte, und wir redeten weiter, immer dichter aneinander. Wenn wieder Musik kam, tanzte ich für ihn, und nicht mehr nur von vorn: Ich legte ihm den Rücken an, rieb meinen Arsch an seiner Lendengegend, und er hielt mich mit beiden Händen fest, strich mir über die Beine, streifte meine Brüste durch die Bluse. Wenige Minuten später spürte ich, wie sein Schwanz hart gegen meinen Hintern stand, steinhart, und sich durch den Stoff in die Ritze zwischen meinen Pobacken drückte. Ich biss mir auf die Lippe und wiegte mich weiter, rieb mich an diesem Ding, bis er neben meinem Ohr leise aufstöhnte. Die Musik übertönte, was zwischen uns geschah, auch wenn ringsum niemand es verpasste.

Irgendwann drehte er mich zu sich und küsste mich. Er schob mir die Zunge gierig bis tief in den Mund, und ich lutschte sie, als wären wir schon im Bett. Ich konnte ihn nicht aufhalten und wollte es auch nicht. Seine Hände glitten unter meinen Rock, packten meinen Arsch unter den Strümpfen, suchten zwischen meinen Beinen und fanden mich hart, eng an die Unterwäsche gedrückt. Er lächelte gegen meinen Mund, als er es merkte.

— Schau dich an, du Schlampe — flüsterte er und drückte mir den Schwanz durch den Stoff —. Schon ganz nass.

Ich brachte kaum etwas anderes zustande, als seinen Kuss zu erwidern, mit weichen Knien. Am meisten machte mich an zu wissen, dass uns der halbe Saal beobachtete: das neue Mädchen, das sich so oft danach gesehnt hatte, auf diese Weise begehrt zu werden, das sich mitten in der Öffentlichkeit mit dem intensivsten Typen der Party anlegte und sich vor aller Augen am Hintern begrapschen ließ.

— Ich hab ein Zimmer in diesem Hotel — sagte er mir ins Ohr, die Stimme heiser —. Komm. Ich will dich alleine ficken.

— Echt? — fragte ich und spielte noch einen Moment lang die Schwierige.

— Echt. Komm, bevor ich dich hier direkt packe.

Er nahm mich an der Hand, und wir gingen.

***

Sein Zimmer war nur ein paar Meter vom Saal entfernt. Kaum hatte er die Tür geschlossen, veränderte sich die Luft. Er stieß mich gegen die Wand und küsste mich hart, biss mir auf die Lippe, während er mir die Bluse Knopf für Knopf vom Leib riss. Als ich nur noch im BH dastand, kniete er sich hin und lutschte mir die Nippel durch die Spitze, zog mit den Zähnen daran, bis mir der erste Stöhnlaut der Nacht entfuhr. Danach brachte er mich zwischen Küssen zum Bett und ließ mich auf die Decke fallen. Seine Hände gaben mir keine Ruhe: Er schob meinen Rock bis zur Taille hoch, fuhr mit gespreizten Fingern über meine Strümpfe, drückte meine Schenkel, als wollte er sich jeden Zentimeter einprägen.

Er riss mir den String mit einem Ruck weg. Mein Schwanz sprang hart hervor, aus der Spitze tropfte ein Faden klarer Flüssigkeit. Er lächelte, als er ihn sah, leckte sich die Lippen und packte ihn mit der rechten Hand, drückte ihn an der Wurzel.

— Schau, was für ein leckeres Pimmelchen du hast, Vane — sagte er und bewegte ihn langsam —. Ganz für mich.

Ich zitterte, aber nicht vor Angst. Es war reine Vorfreude. Ich hatte mir einen solchen Moment jahrelang vorgestellt und konnte kaum glauben, dass er wirklich passierte. Er beugte sich vor und nahm mir den Schwanz ganz in den Mund, lutschte ihn gierig, zog ihn mit einem schmatzenden Laut heraus und schluckte ihn wieder bis zum Anschlag. Er leckte mir die Eier, fuhr mit der Zunge über das Perineum, und als er die Spitze seiner Zunge an mein Arschloch legte, schrie ich auf und bäumte mich auf der Decke auf.

— Warte — sagte ich, setzte mich an den Bettrand und hatte eine belegte Stimme —. Ich will zuerst ich selbst sein.

Er verstand sofort. Er lehnte sich zurück, öffnete seinen Hosenknopf und zog sie zusammen mit der Boxershorts hinunter. Sein Schwanz sprang heraus, dick, dunkel vom Blut, mit glänzender Spitze und einer pulsierenden Ader längsseits. Beim bloßen Anblick lief mir das Wasser im Mund zusammen. Ich kniete mich zwischen seine Beine, nahm ihn mit beiden Händen und fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, langsam, sah ihm immer wieder in die Augen und genoss, wie sich sein Kiefer anspannte.

Dann nahm ich ihn ganz in den Mund. Naja, so weit ich konnte, denn er war groß und würgte mir im Hals. Ich blies ihn gierig, auf und ab, die Spucke lief mir über das Kinn, während ich ihm mit einer Hand die Eier drückte und mit der anderen meinen eigenen Schwanz streichelte. Ich machte mit ihm Dinge, die ich jahrelang in Videos gesehen hatte, allein in meinem Zimmer: Ich zog ihn ganz heraus, um nur die Spitze mit schneller Zunge zu lecken, dann nahm ich ihn wieder bis tief hinein und blieb dort still, spürte, wie er gegen meinen Gaumen pochte. Keine Eile. Zum ersten Mal hatte ich die Kontrolle über etwas, und ich kostete es aus.

— Genau so, Schlampe, blas ihn mir ganz — knurrte er und packte mich am Haar —. Wie gut du ihn lutschst, du kleine Zicke.

Er ließ mich noch lange die Führung übernehmen, bis sein Atem schwer wurde und er mit den Händen auf meinem Kopf den Rhythmus vorgab. Er drückte mich gegen sein Becken und ließ mich los, brachte mich zum Würgen und ließ mich dann wieder Luft holen, spielte mit der Grenze, und dieses Hin und Her machte mich wahnsinnig. Ich leckte ihm die Eier nass, fuhr mit der Zunge darunter, saugte an der Spitze mit zusammengepressten Lippen und spürte, wie er in meinem Mund noch mehr anschwoll.

— Auf alle viere — bat er mit heiserem Flüstern und zog mich am Haar nach oben —. Ich will diesen Arsch sehen.

Ich gehorchte ohne Zögern. Ich kletterte aufs Bett, legte die Brust auf die Matratze und reckte den Hintern hoch, den Rock immer noch bis zur Taille hochgeschoben. Ich zeigte ihm alles, verletzlich und hingegeben wie nie zuvor. Ich hörte, wie er etwas aus der Schublade des Nachttischs holte, und spürte dann den kalten Schwall Gleitgel zwischen meinen Pobacken. Er nahm sich Zeit. Erst ein Finger, der langsam am Eingang kreiste, dann schob er ihn bis zu den Knöcheln hinein. Ich biss in das Kissen.

— So eng — murmelte er und bewegte ihn in mir —. Du wirst dich für mich lockern müssen, Vane.

Er steckte einen zweiten Finger hinein, dann einen dritten, dehnte mich geduldig, während er mir mit der anderen Hand auf eine Pobacke klatschte und sie drückte, bis es kein Zurück mehr gab. Ich spürte, wie sich die Spitze seines Schwänzes an meinen Eingang legte, glitschig vom Gleitgel, und mir blieb die Luft weg.

— Langsam — bat ich, als ich spürte, wie er drückte —. Es ist mein erstes Mal.

— Ganz ruhig, Dicke — sagte er und hielt nur einen Moment inne, die Hände fest an meinen Hüften —. Am Anfang tut’s weh. Danach willst du nicht mehr, dass ich aufhöre.

Er drang nach und nach ein, gewann mit jedem Stoß an Boden. Der Kopf ging zuerst hinein und entriss mir ein langes Stöhnen; dann schob sich der Rest Zentimeter für Zentimeter nach, bis ich spürte, wie seine Eier gegen meine Schenkel schlugen, und wusste, dass er ganz in mir war. Er blieb einen Moment so, still, ließ mich mich daran gewöhnen, während ich mit offenem Mund in die Laken atmete.

Er hatte recht. Was als Stechen begonnen hatte, verwandelte sich in etwas anderes, in eine langsame Welle, die von unten hochstieg und mich ins Kissen beißen ließ. Er begann sich langsam zu bewegen, mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Meine Stöhnlaute wechselten den Ton, von Schmerz zu reinem Lustgefühl. Er merkte es und passte den Rhythmus an, achtete auf jede meiner Reaktionen, als könnte er meinen Körper besser lesen als ich selbst. Er packte meine Hüften und fickte mich schneller, mit trockenen Schlägen, die das Klatschen von Haut auf Haut im ganzen Zimmer hörbar machten.

— Siehst du, Vane? — sagte er mir in den Nacken, ohne mich aufzuhören zu stoßen —. Hab ich dir doch gesagt, dass es dir gefallen wird. Schau mal, wie sie mir den Arsch lutscht, Schlampe.

— Ja — brachte ich zwischen den Atemzügen hervor —. Es gefällt mir. Hör nicht auf. Fick mich hart.

Er lachte leise und zog mich am Haar, bog meinen Rücken durch und begann, ihn mir noch tiefer hineinzustoßen. Ich hielt meinen eigenen Schwanz fest, der zwischen meinen Beinen tropfte, und rieb ihn im gleichen Rhythmus, in dem er mir den Schwanz in den Arsch rammte. Mit jedem Stoß entfuhr mir ein schrillerer Laut. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Mir war alles egal, nur dieses Eindringen und Herausgleiten, diese Hand an meinem Nacken, diese heisere Stimme, die mir schmutzige Dinge ins Ohr sagte.

— Dreh dich um — befahl er plötzlich und zog ihn mit einem Ruck heraus, der mich vor Leere aufstöhnen ließ —. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Er drehte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine und legte sie auf seine Schultern. Er rammte mir seinen Schwanz wieder hinein, mit einem einzigen Stoß, und sah mir in die Augen, während er mich fickte. Ich sah seinen offenen Mund, die schweißnasse Stirn, die vor Anstrengung gespannten Brustmuskeln. Ich krallte mich in seine Arme, grub ihm die Nägel hinein, und er beantwortete jeden Kratzer mit einem noch tieferen Stoß.

— Schau mich an — sagte er und packte mit der rechten Hand meinen eigenen Schwanz —. Komm für mich, Schlampe. Komm mit dem Pimmel in meiner Hand.

Er wichste mich kräftig, im Rhythmus seiner Stöße, und ich spürte, wie alles über mich hereinbrach. Die Welle stieg aus meinem Arsch hoch, kletterte über meinen Bauch und explodierte zwischen meinen Beinen. Ich kam in Strömen über meinen eigenen Bauch und über seine Faust, ohne aufzuhören zu stöhnen, ohne aufzuhören zu spüren, wie der Schwanz tief in mir steckte. Mit den Kontraktionen presste ich meinen Arsch noch enger um ihn, und ich hörte ihn wie ein Tier knurren.

— Du bringst mich noch um, du kleine Zicke — keuchte er und stieß ganz tief hinein —. Da kommt’s, da kommt’s.

Er rammte ihn noch drei, vier Mal hinein, jedes Mal schneller, und ich spürte, wie er in mir anschwoll, bevor er den ersten Schwall freigab. Er kam tief in mir, füllte mich, den Brustkorb an meinen gepresst und den Mund an meinem Hals, biss mir in die Haut, während er sich leerte. Jeder Schlag seines Schwanzes schickte mir eine weitere Welle heißen Spermas in den Körper, und ich nahm alles mit zusammengepresstem Arsch auf, zitternd unter ihm.

In diesem Zimmer gab es nur uns und die Hitze, die unaufhaltsam emporstieg. Er hielt mich an den Hüften fest, sprach leise mit mir, und ich ließ los, ohne an irgendetwas draußen zu denken. Ich war nicht die versteckte Travestie, die sich allein vor dem Spiegel herrichtete. Ich war ganz Vanesa, begehrt, lebendig, mit dem Schwanz eines Fremden noch immer tief in meinem Arsch vergraben.

Als er fertig war, blieb er noch einen Moment auf mir liegen, holte Atem, die Stirn auf meiner Brust. Dann zog er ihn langsam heraus, und ich spürte, wie sich sein warmes Sperma aus mir heraus auf den Weg machte, mir zwischen den Pobacken hinunter und auf das Laken. Danach rollte er zur Seite und zog mich an seine Brust. Ich blieb dort liegen, erschöpft, mit meinem eigenen Schwanz noch hart und klebrig, und spürte, wie unsere Herzen in unterschiedlichem Takt schlugen.

— Du bist eine Gefahr — murmelte er und lachte leise, während er mir mit einem trägen Finger das Sperma von der Bauchdecke strich, das an mir hinunterlief.

Ich antwortete nicht. Ich lächelte nur an seiner Schulter, noch immer ungläubig darüber, was gerade passiert war.

***

Wir blieben noch eine Weile so liegen, schweigend, während die Musik gedämpft durch die Wand weiter pulsierte. Irgendwann stand ich auf, um mir die Haare und das Make-up zu richten, das durch die ganze Bewegung halb verwischt war. Ich sah ihn in der Spiegelung: ausgestreckt auf dem Bett, der Schwanz noch schwer am Oberschenkel, und er beobachtete mich mit schiefem Lächeln.

— Willst du dich so schnell wieder herrichten? — sagte er —. Die Nacht ist noch nicht zu Ende. Dir bleibt noch ein Fick von innen.

Ich lachte, und allein beim Hören spürte ich ein neues Pochen zwischen den Beinen. Alles tat mir auf eine neue Art weh, ein süßer Schmerz im Arsch, der mir im Grunde gefiel, weil er der Beweis war, dass es echt gewesen war. Ich ging zu ihm, gab ihm einen langsamen Kuss, biss ihm in die Unterlippe und ließ mich wieder in seine Arme ziehen.

Als wir zurück in den Saal gingen, drehten sich mehrere Köpfe nach uns um. Ich ging zu der Gruppe der Mädchen und setzte mich vorsichtig hin, den Satz absichtlich übertrieben.

— Entschuldigung, ich muss mich hinsetzen — sagte ich mit einem Lächeln —. Die haben mir den Arsch ordentlich kaputtgefickt.

Sie lachten, machten Witze, stellten mir schmutzige Fragen, die ich mit gespielter Bescheidenheit und einigen präzisen Details beantwortete. Ich liebte es, die Protagonistin zu sein, das neue Mädchen, das schüchtern gekommen war und nun das Gesprächsthema des Abends war. Zum ersten Mal fühlte ich mich nicht außen vor. Ich war drin, im Zentrum, genau dort, wo ich immer hatte sein wollen.

Darío kam immer wieder zu mir, klaute mir einen Kuss, redete mit den Mädchen, als wäre nichts gewesen, und verschwand dann wieder im Gedränge. Bevor wir gingen, fragte er nach meiner Nummer, und wir verabredeten, dass die Sache sich vielleicht wiederholen würde.

Wer weiß. Aber in jener Nacht habe ich etwas gelernt, was der Spiegel in meinem Zimmer mir nie hatte beibringen können: Man wird erst dann wirklich, wer man ist, wenn jemand anderes einen anschaut, einen begehrt und einen ohne Erlaubnis fickt. Der Rest, was später mit Darío kam, ist eine andere Geschichte.