Die transexuelle Göttin, die Valencia in jener Nacht erschütterte

Liria überschritt die Schwelle, und das Licht erlosch schlagartig. Der Glanz der Ebene, aus der sie kam, gesättigt von reinem Vergnügen, löste sich in ein mattes, gewöhnliches Schimmern auf. Die Luft, die noch Augenblicke zuvor vor Ekstase vibriert hatte, wurde alltäglich. Es roch nach nasser Erde, nach altem Stein, nach gewöhnlichem Leben. Ihre Haut, an ständigen Glanz gewöhnt, spürte zum ersten Mal das raue Streicheln eines irdischen Windes.

Unter der Kleidung blieb ihr Körper unverändert. Ihr ruhender Schwanz zuckte nur leicht und schmiegte sich an den Oberschenkel. Ihr von Binden verborgener Kitzler wurde feucht vor einer Mischung aus Erregung und Neuheit. Ihre eingequetschten Brüste dankten der Brise dieser neuen Welt. Und der Plug, den sie in sich trug, erinnerte sie mit seinem sanften Druck daran, dass ihre Essenz nicht zurückgeblieben war.

Es war nicht die überbordende Verzückung der Ebene, die sie nun umgab, sondern etwas anderes. Ein zurückgehaltener, unterirdischer Wunsch, der Pulsschlag menschlicher Begierde in all ihren Formen. Die unterdrückte Lust von Millionen von Menschen, die dies „normale Welt“ nannten, prallte gegen sie, und ihr eigener Körper reagierte ohne Erlaubnis. Eine langsame Wärme stieg ihr den Bauch hinauf. Ihr Kitzler pochte. Der Schwanz begann sich zu verhärten, genährt von der Energie der Stadt.

Sie hatte kein Gepäck zu tragen. Die, die sie geschickt hatten, hatten alles im Voraus organisiert. Ein unauffälliges Auto brachte sie über laute Avenidas nach Ruzafa, ein Viertel von Valencia, das vor Begierden unter der Haut kochte, und setzte sie vor einem Gebäude mit ockerfarbener Fassade und schmiedeeisernen Balkonen ab.

Die Wohnung lag im dritten Stock, am Ende eines alten Aufzugs, der auf jeder Etage ratterte. Sie war klein, kaum vierzig Quadratmeter: ein Wohnzimmer mit grünem Samtsofa, einem Pinienstisch, Regalen voller erotischer Poesie und surrealistischer Drucke, ausgewählt, um sie mit dem zu verbinden, was sie war. Leinenvorhänge filterten das Licht. Die Küche roch nach dem Brot der Bäckerei unten. Ein kurzer Flur führte zum Schlafzimmer mit warmweißen Wänden und einem Parkettboden, der unter ihren Schritten knarrte. Über dem Bett hing ein karminroter Wandteppich, als hätte jemand geahnt, dass dieses Zimmer einen Zufluchtsort brauchen würde.

Liria gönnte sich einen Moment, um ihr neues Heiligtum in sich aufzunehmen. Alles an ihr vibrierte, bereits eingedämmt und von Stoff zurückgehalten. Sie packte die irdische Kleidung aus — weite Hosen, breite T-Shirts, einen Kapuzenpullover, schwarze Baumwollslips — und fand, als sie das Innenfutter des Koffers abtastete, ein verstecktes Fach. Darin lagen, in Samt gewickelt, die Spielzeuge, die ihre Mütter ihr vermacht hatten.

Es gab einen Dildo aus polierter Obsidian, durchzogen von eingravierten Adern, die sich bei Berührung erwärmten. Einen Glasplug mit einer Fassung aus Edelsteinen, die mit eigenem Licht funkelten. Einen verstellbaren Silikonring, der ihren ganzen Schwanz zum Vibrieren bringen konnte. Ein schmales, silbernes Stück, fein wie eine Feder, das konzentrierte Stöße freisetzte, die darauf ausgelegt waren, ihren Kitzler zu zerschmettern. Und zwei weiße Keramikkugeln, verbunden durch einen dezenten Faden, entworfen, um mit jeder Bewegung ihren G-Punkt zu massieren.

Mit stockendem Atem strich sie sich mit einem Finger über den Kitzler und spürte, wie er anschwoll. Der Schwanz drückte gegen den Stoff; Kitzler und Arschloch zogen sich gegen die bereits getragenen Plugs zusammen. Sie konnte nicht widerstehen. Sie glitt mit dem silbernen Stück über ihren Kitzler und stöhnte, als die Vibration ihr bis in den Bauch schoss, während ein dichter, leuchtender Faden den Parkettboden unter ihren Füßen besprenkelte.

***

Etwas ruhiger auf ihre Weise und von der Neugier ihres Auftrags angetrieben, beschloss sie hinauszugehen. Sie kleidete sich so, dass sie nicht auffiel: hohe Slips mit saugfähigen Binden, die Plugs bereits eingesetzt und sanft vibrierend, dunkle Jeans, ein viel zu großes graues T-Shirt, der Kapuzenpullover, schwarze Stiefel. In der Tasche bewahrte sie ein Fläschchen Gleitgel auf. Das Haar, zu einem Dutt gebunden und unter der Kapuze verborgen, verströmte einen Duft, den Sterbliche kaum als süße, namenlose Versuchung wahrnahmen.

Die Kopfsteinpflasterstraßen von Ruzafa vibrierten vor Nachtenergie. Es roch nach Craft-Bier, billigem Parfum, Asphalt, der nach einem Sonnentag noch warm war. Neonlichter flackerten, Indie-Musik drang aus den Türen der Bars, und Blicke kreuzten sich: Männer mit offenen Hemden, Frauen in Röcken, die die Schenkel freigaben, Paare, die sich in den Hauseingängen küssten. All das weckte ihren Kitzler unter der Binde, verhärtete den Schwanz gegen den Stoff, ließ aus der Muschi einen heißen Saft strömen, den die Binden unablässig aufsogen.

Der Beutel zwischen ihren Beinen war eine Präsenz, die sie nicht recht zu verbergen wusste. Bei jedem Schritt spürte sie, wie er sich am Denim rieb, ein Leuchtturm dessen, was sie war. Manche sahen sie fasziniert an; andere mit einer Röte, die sie sich nicht erklären konnten; einige wenige mit einer Mischung aus Angst und einem Begehren, das sie niemals eingestehen würden. Für eine Welt, die noch nicht bereit für sie war, war sie viel zu offensichtlich.

Sie ging über den Marktplatz, wo eine Gruppe junger Leute rauchte und trank. Ihre unterdrückten Begierden schlugen wie Wellen gegen Lirias Aura; jedes Lachen, jede zufällige Berührung war eine Einladung. Sie steckte die Hand in die Tasche und rieb den Stoff des Slips gegen ihren Kitzler, kaum merklich, während Arschloch und Muschi in inneren Spasmen zuckten. Ein leises Stöhnen entwich ihr, vom Lärm verschluckt. Hinter ihr wurden Unbekannte rot oder berührten sich unwillkürlich, durchzuckt von einer Hitzewelle im Schritt. Der Drang, eine Ecke zu suchen, wurde unerträglich.

***

Sie betrat „La Hoguera“, eine Bar in der Calle de Cuba mit freiliegenden Ziegelwänden, gedämpftem Licht und so dicht gestellten Tischen, dass die Körper sich unweigerlich berührten. Sie bestellte einen Espresso, die Stimme vor Spannung zitternd, die Hand bereits unter dem Tisch und mit einer Dringlichkeit reibend, die sie kaum verbarg. Sobald der Kellner ihr den Kaffee brachte, stand sie auf und lief zur Toilette: eine enge Kammer mit grünen Fliesen und beschlagenem Spiegel. Sie schloss ab mit einem Klicken, das wie Befreiung klang.

Mit ungeduldigen Händen zog sie Jeans und Slip herunter. Der Schwanz sprang frei hervor, hart, tropfend. Sie zog die Plugs heraus und stöhnte auf, als der Druck nachgab, die Öffnungen gierig auf- und zugehend. Dann holte sie die Spielzeuge hervor. Sie benetzte den Obsidian-Dildo mit ihrem eigenen, in Strömen hervorquellenden Saft und führte ihn langsam ein; die eingravierten Adern massierten ihre inneren Wände, bis sie keuchte. Sie setzte den Glasplug ein, dessen tiefe Vibration mit dem Dildo in Resonanz ging. Sie legte den Ring an die Basis des Schwanzes, und jede Mikrovibration ließ die Eichel pochen. Sie glitt mit dem silbernen Stück über den Kitzler. Sie schob die Kugeln neben den Dildo ein und spürte, wie sie mit jeder Kontraktion gegen ihren G-Punkt drückten.

Sie wichste sich mit einer Wut, die nicht von dieser Welt war. Die Hüften kreisten entfesselt und pressten sich gegen Dildo und Plugs. Eine Hand pumpte unablässig den Schwanz; die andere führte das Stück über den Kitzler. Ihre Brüste tropften und durchnässten ihre Haut, während sie sich nach hinten bog. Die Luft wurde dick. Jeder Muskel spannte sich bis an den Rand von etwas Ungeheurem.

Der Höhepunkt war kataklysmisch. Der Schwanz schleuderte einen Schwall, der den Spiegel in leuchtenden Rinnsalen bespritzte. Die Muschi, die den Dildo und die Kugeln mit unmöglicher Kraft zusammendrückte, spritzte einen Saft, der ihre Schenkel bedeckte und auf dem Boden eine pochende Pfütze bildete. Das Arschloch pulsierte in einer kurzen, heftigen Welle gegen den Plug. Die Brüste entließen einen Schwall, der sich mit allem anderen vermischte. Und der Schrei, an ihrer eigenen Hand erstickt, war der Funke.

***

Der Orgasmus löste innerhalb von zweihundert Metern eine kollektive Ekstase aus. Ganz Ruzafa wurde zu einem Epizentrum außer Kontrolle geratener Verzückung.

In der Bar ließ der Kellner den Lappen aus der Hand fallen und spritzte sich mit einem Schlag über die Tassen hinweg ab, während er mit einer unkontrollierbaren Konvulsion stöhnte. Ein Paar, das sich an einem Tisch anbrüllte, brach abrupt ab: Er packte sie am Hals und küsste sie mit wilder Gier, während er ihr den Rock hochschob; sie, die ihm einen Augenblick zuvor noch eine Serviette ins Gesicht geworfen hatte, bog sich mit durchnässtem Slip, und am Ende fickten sie auf dem Holz, die Körper im Takt ihres keuchenden Atems aufeinanderprallend. Zwei Freundinnen an der Theke zitterten gleichzeitig, am Tresen festklammernd. Ein Student, vertieft in seinen Laptop, kam über seine Notizen, ohne zu verstehen, was mit ihm geschah. Eine ältere Frau, allein mit ihrem Getränk, bog sich auf dem Stuhl, während ihr Orgasmus ihren Rock durchnässte. Ein Tourist, der eine Karte studierte, zuckte zusammen, als er plötzlich den nassen Stoff bemerkte.

Auf der Straße spritzte ein Radfahrer in seine Hose und stürzte mitten auf dem Gehweg vom Rad, die Schenkel unkontrolliert zitternd. In einer Gasse trafen zwei Unbekannte frontal aufeinander und vereinten sich an der Wand, er hastig den Hosenschlitz öffnend, sie mit derselben Dringlichkeit den Rock hochziehend, beide ficksend mit plötzlicher Leidenschaft. Auf einem Balkon im zweiten Stock ließ eine Frau, die ihre Pflanzen goss, den Schlauch fallen und griff sich zwischen die Beine, während der Saft auf die Blumen darunter tropfte. Ein Lieferfahrer bremste sein Moped abrupt und krümmte sich auf dem Sitz. Ein Mann auf einem E-Scooter hielt mit einem Schrei des Vergnügens an, während der Stoff unter ihm durchnässt wurde.

In den nahe gelegenen Gebäuden geschah dasselbe. In einem Büro sackten die Angestellten über den Tastaturen zusammen, die Körper sich windend, die Stöhner im Schweigen der Arbeit erstickt. In einem Friseursalon zuckten die Kundinnen in den Sesseln zusammen, die Schenkel in Krämpfen zusammengepresst. In einem Bekleidungsgeschäft fielen Verkäuferinnen und Kunden zwischen den Kleiderständern übereinander her und suchten sich den Schritt, und manche schlossen sich in den Umkleidekabinen ein, um zu kopulieren. Im fünften Stock bekam eine Frau, die das Abendessen vorbereitete, einen so brutalen Orgasmus, dass sie bewusstlos auf die Arbeitsplatte sank. In einem Fitnessstudio an der Ecke brachen mehrere Sportler mitten in ihren Übungen zusammen und benutzten die Geräte für ein improvisiertes Vergnügen.

***

Gegen die Wand der Toilette gelehnt, bebte Liria. Der Atem ging stoßweise, jede Pore vibrierte im Echo von tausend fremden Orgasmen. Die Nachklänge all jener Höhepunkte — die Lust, die ihre eigene Ekstase entfesselt hatte — hallten in ihrem tiefsten Inneren wider. Es war überwältigend, in seinem Ausmaß fast furchteinflößend, und zugleich das reinste Vergnügen, das sie je gekannt hatte. Die Bestätigung war unbestreitbar: Sie war, was sie war, und Valencia war ihre erste Leinwand in der Welt der Sterblichen gewesen. Sie hatte das unterdrückte Verlangen der Stadt in sich aufgenommen, es verstärkt und tausendfach zurückgegeben.

Sie blickte auf die Fliesen, die mit ihrer Spur bedeckt waren, auf die Perlen, die auf ihrer Haut trockneten. Sie durfte keine Beweise dessen hinterlassen, was sie war. Sie suchte die Papierrolle und reinigte mit festen, methodischen Bewegungen jeden Tropfen, jede klebrige Spur, jeden trockenen Faden, bis die Kabine makellos war. Ihre Tarnung war nicht nur die Kleidung: Es war die Illusion von Normalität, die Verneinung von allem anderen.

Sie kehrte an den Tisch zurück, nahm einen Schluck ihres inzwischen kalten Kaffees und ging mit einer Maske der Gleichgültigkeit im Gesicht hinaus. Die Straßenluft war anders. Die Elektrizität hatte sich verflüchtigt, doch die Echos der gestillten Lust schwebten wie ein unsichtbarer Schleier in der Luft. Die Autos zogen weiter, die Fußgänger nahmen ihren Weg mit leichter Benommenheit wieder auf, die Augen vom Glanz frisch erwachter Begierde erfüllt. Manche sahen sich neugierig an; andere misstrauisch, bemüht zu verstehen, welche Welle des Vergnügens sie ohne Vorwarnung hinweggefegt hatte.

Sie kehrte in ihre kleine Wohnung zurück, die Schenkel bei jedem Schritt aneinander reibend, die Plugs vibrierend vor Erinnerung. Als sie die Tür schloss, umhüllte sie die alltägliche Stille, ein scharfer Kontrast zu der Raserei, die sie gerade entfesselt hatte. Sie ließ sich auf das Sofa fallen, schloss die Augen und atmete tief durch, um das Ausmaß dessen zu messen, was sie getan hatte. Das ist erst der Anfang. Ihre Mission in Valencia hatte gerade erst begonnen, und die Stadt würde nie wieder dieselbe sein.