Die Travestiekünstlerin, die ins Dorf zurückkehrte, um alles heimzuzahlen

Las Espigas war ein Provinzdorf, das sich zweier Dinge rühmte, aber nur mit einem davon offen prahlte. Das erste, jenes auf dem Schild an der Landstraße, war der selbsternannte Titel als Sonnenblumenhauptstadt. Das zweite, das an jeder Theke im Flüsterton erzählt wurde, war, Soledad Miranda hervorgebracht zu haben, die Travestiediva, die in den Theatern der Hauptstadt Erfolge feierte.

An jenem Donnerstagmorgen war die Bäckerei La Espiga de Oro das Epizentrum der saftigsten Klatschgeschichten des Jahres. Die Tratschtanten drängten sich vor der Auslage mit dem Feingebäck, die Augen vor Bosheit glänzend.

— Sie ist zurück — flüsterte eine, ohne den Namen nennen zu müssen.

— Die kleine Espiguita ist zurück — setzte eine andere nach und kaute jede Silbe genüsslich durch. — Die, die fortging, um mit ihren Shows berühmt zu werden. Aber wir hier wissen alle, wie sie angefangen hat: als verirrte Tunte hinter dem Bahnhof, den Arsch nackt und den Mund voll Schwanz.

Das Gerücht verbreitete sich wie Schießpulver, von Mund zu Mund, gewürzt mit Kichern und verschwörerischen Blicken. Alle kannten das Geheimnis, das längst keines mehr war: Die Diva war beim Standesamt als Rosendo Vera eingetragen worden, mit dem Nachnamen der Mutter, weil sie nie einen Vater gehabt hatte.

Tincho stand in der Schlange und wartete auf sein Dutzend Hörnchen, als er den Spitznamen hörte. Ihm gefror das Blut in den Adern, und gleichzeitig bewegte sich sein Schwanz in der Hose ganz von selbst. Die Vergangenheit fiel über ihn wie ein altes Dach.

***

Vor fünfzehn Jahren war er der Erste gewesen. Rosendo war damals ein magerer, zarter Junge gewesen, gerade achtzehn geworden, mit riesigen Augen und einer Art zu gehen, die die Männer des Dorfes verrückt machte, ohne dass sie es zugeben wollten. Tincho, ein kräftiger Knecht stark wie ein Feldstier, hatte ihn eines Sommerabends entdeckt, als er allein über den Platz ging, mit einem improvisierten Rock und zu einem Pferdeschwanz gebundenem Haar.

Er erinnerte sich an dieses erste Mal, als wäre es gestern gewesen. Er brachte ihn in den verlassenen Schuppen hinter dem Bahnhof, wo die Luft nach feuchter Erde und rostigem Eisen roch.

— Komm her — sagte er und packte ihn am Arm.

Der Junge zitterte, wehrte sich aber nicht. Tincho stieß ihn gegen die Blechwand, hob seinen Rock an und zog ihm die Unterwäsche mit einem Ruck herunter. Er spreizte ihm mit beiden Händen die Pobacken, betrachtete diesen jungfräulichen, straffen und blassen Arsch, und ihm lief das Wasser im Mund zusammen. Er spuckte in seine Handfläche, rieb seinen harten Schwanz, bis er glänzte, setzte ihn an die verschlossene Rosette des Jungen und drückte langsam zu, wobei er sich mit Gewalt seinen Weg bahnte.

— Halt still — knurrte er ihm ins Ohr, während sich der Arsch ruckweise öffnete. — Halt still, das hier fängt gerade erst an.

Der andere schrie, die Augen voller Tränen, die Wange gegen das kalte Blech gedrückt, bat ihn aber nicht aufzuhören. Tincho packte ihn an den Hüften und stieß bis zum Anschlag vor, spürte, wie das kleine Loch seinen Schwanz wie eine heiße Faust umklammerte. Als er bis zu den Eiern in ihm steckte, blieb er einen Augenblick so und atmete ihm in den Nacken, dann begann er sich zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn mit einem trockenen Stoß wieder hinein.

— So, du Tunte — spuckte er —. So musste ihn dir jemand reinstecken. Schön tief. Spür, wie sich diese Fotze, die du hinten hast, in dir zurechtrückt.

Mit jedem Stoß entlockte er ihm einen neuen Aufschrei. Der Junge biss in Tinchos Unterarm, der ihm den Mund verdeckte, seine Knie gaben nach, doch sein Arsch wurde allmählich lockerer, und langsam begann er, seine Hüften gegen ihn zu bewegen und nach mehr zu suchen. Tincho packte ihn am Haar, riss seinen Kopf zurück und biss ihm in den Hals, während er ihm den Schwanz bis zum Anschlag hineinstieß. Als er kommen spürte, zog er ihn heraus, drehte ihn um, brachte ihn auf den Knien in der Erde in Stellung und schob ihm den angeschwollenen Schwanz in den Mund.

— Blas, los. Blas ihn so, wie du ihn dem ganzen Dorf in deinen Träumen bläst.

Rosendo öffnete den Mund und ließ sich den Schwanz bis an die Kehle ficken, bis Tincho mit einem Brüllen seinen gesamten Saft zwischen seiner Zunge und seinen Zähnen verspritzte. Der Junge hustete und verschluckte sich, leckte aber trotzdem weiter an der angeschwollenen Eichel, bis zum letzten Tropfen, während ihm Tränen und Sperma über das Kinn liefen.

In jener Nacht änderte sich alles. Danach kamen viele weitere: in den Maisfeldern, mit dem Jungen auf allen vieren zwischen den Pflanzen und dem Rock über der Taille, während Tincho ihm den Arsch spaltete und den Mund zuhielt, damit er nicht schrie; am ausgetrockneten Fluss, das Gesicht in den Sand gedrückt und der Schwanz des Knechts bis zu den Eiern in ihm; auf der Toilette des Sozialklubs während eines Erntefests, eingesperrt in der Kabine, Rosendo ohne Hose auf dem Schwanz sitzend, in seine Hand beißend, um sie nicht zu verraten, während Tincho ihn wie eine Puppe auf seinem Schwanz hüpfen ließ.

Tincho suchte ihn im Schatten, und der Junge tauchte immer wieder auf, weinte zuerst und bat am Ende um mehr, von seinem eigenen Körper verraten.

— Ich weiß nicht, was du mit mir gemacht hast — gestand er ihm einmal, noch immer außer Atem, das Gesicht auf den Erdboden gedrückt und Sperma, das ihm über die Schenkel lief. — Ich hasse dich und warte trotzdem auf dich. Jede Nacht fasse ich mich an und denke an deinen Schwanz.

Aber Tincho war ein Egoist. Nachdem er ihn monatelang nach Belieben benutzt hatte, ließ er ihn eines Nachts auf der Straße liegen wie einen weggeworfenen Lappen, den Arsch voller Milch und die Augen geschwollen vom Weinen.

— Such dir einen anderen — sagte er, ohne ihn anzusehen.

Und Rosendo, verletzt und abhängig von dem harten Sex, den nur er ihm beigebracht hatte, öffnete sich dem halben Dorf. Lastwagenfahrer, die ihn in der Fahrerkabine bei laufendem Motor fickten, Knechte, die ihn zu zweit im Schuppen herumreichten, verheiratete Männer, die danach in der Kirche ihre Frauen mit derselben Hand grüßten, mit der sie ihm beim Kommen das Haar gepackt hatten. In der giftigen Sprache von Las Espigas wurde er zur Schande, die alle heimlich genossen. Tincho sah ihn aus der Ferne, mit einer Mischung aus Eifersucht und krankem Stolz, wohl wissend, dass er ihn so geformt hatte.

***

Fünfzehn Jahre später traf ihn die Nachricht wie ein Faustschlag auf die Ladentheke der Bäckerei. Espiguita war zurück. Jetzt war sie Soledad Miranda, eine Diva mit Shows in Theatern und Auftritten im Fernsehen. Man sagte, sie habe sich vollständig verändert: Hormone, Operationen, ein neuer Frauenkörper, geschaffen durch Operationssäle und Geld, mit echten Titten und einem Arsch, nach dem sich die Köpfe drehten.

Tincho nahm die Hörnchen und trat auf die gepflasterte Straße. Ohne darüber nachzudenken, ging er zum Haus der alten Vera, vorbei an dem Platz, an dem alles begonnen hatte. Er wusste nicht, was er suchte. Vielleicht einen Streit. Vielleicht Vergebung. Vielleicht das Altbekannte: ihr den Schwanz bis zum Anschlag hineinzustoßen und sie daran zu erinnern, wer der Erste gewesen war.

Er fand sie noch am selben Nachmittag. Die Tür stand halb offen, und er trat ein, ohne anzuklopfen. Da saß sie im Wohnzimmer, in einem engen roten Kleid, das Kurven betonte, die der schmächtige Junge von damals niemals gehabt hätte.

— Tincho — sagte sie mit einer rauen, ruhigen Stimme, ohne überrascht zu sein. — Ich wusste, dass du kommen würdest.

Er musterte sie von oben bis unten. Unter all dieser Schminke ist sie immer noch dieselbe Schlampe wie früher.

— Soledad oder Rosendo. Du bist genauso eine Schlampe zurückgekommen.

Sie lachte, stand auf und kam auf ihn zu, wobei sie mit einer Ruhe die Hüften bewegte, die pure Provokation war.

— Für alle bin ich Soledad. Für dich werde ich immer das Loch sein, das du als Erster geöffnet hast.

Sie legte ihm die Hand auf die Brust und ließ sie langsam tiefer wandern, über die Beule, die bereits seine Hose ausbeulte. Sie packte ihn durch den Stoff, wog den Schwanz mit der Hand und lächelte.

— Immer noch genauso dick — murmelte sie. — Und wegen mir schon hart.

Tincho wehrte sich nicht. Er packte sie am Haar und küsste sie brutal, biss ihr in die Lippe, bis sie einen Laut von sich gab, während sie seinen Gürtel öffnete und ihm den harten Schwanz herauszog.

— Ich werde dich wie damals ficken — warnte er sie an ihrem Mund.

— Versuch’s — erwiderte sie, die Augen fest auf seine gerichtet, und ließ sich auf dem Teppich auf die Knie fallen.

Sie packte seinen Schwanz mit beiden Händen und nahm ihn ganz in den Mund, ohne Würgen, ohne Vorspiel, schob ihn so tief hinein, bis ihre Nase sein Schamhaar berührte. Tincho knurrte und hielt sich an der Rückenlehne des Sofas fest. Die Diva blies ihm den Schwanz mit fünfzehn Jahren Erfahrung, leckte mit der Zunge über seine Eichel, ließ einen Speichelfaden über seine Eier laufen und ging danach hinunter, um sie einzeln zu lecken. Sie zog ihn aus dem Mund, schlug ihm damit auf die geschminkten Lippen und schluckte ihn wieder bis in die Kehle.

— Sieh mich an — verlangte sie, den Schwanz einen Zentimeter vor ihrem Gesicht. — Sieh mich an, wie ich ihn blase, du Hurensohn. Sieh, was ich in diesen fünfzehn Jahren gelernt habe.

Sie spuckte auf seine Eichel und machte weiter, bewegte schnell den Kopf, presste ihre Wangen zusammen und entlockte ihm Stöhnen, das Tincho sich bei keiner Frau des Dorfes je erlaubt hatte. Als sie spürte, dass er kurz davor war zu kommen, zog sie ihm den Schwanz aus dem Mund und stand auf.

— Nein. Noch nicht. Heute wirst du dort kommen, wo ich es dir sage.

Sie stieß ihn aufs Sofa und riss ihm mit einem Ruck das Kleid vom Leib. Darunter kam ein Körper zum Vorschein, den er nicht wiedererkannte und der ihn trotzdem in den Wahnsinn trieb: feste Titten mit dunklen, spitzen Brustwarzen, warme Haut, eine betonte Taille und zwischen den Beinen das Ergebnis jahrelanger Operationen, eine rasierte, rosige und feuchte Fotze, die zwischen ihren Schenkeln glänzte. Er riss ihr die Beine auseinander, spuckte in seine Hand, rieb die Eichel an den Lippen dieser neuen Fotze und drang mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag ein.

— Du Hurensohn! — schrie sie, doch ihre Nägel bohrten sich in seinen Rücken und verlangten genau das.

Tincho stieß wie ein Tier in sie hinein, spürte, wie diese neue, unbekannte Fotze ihn umklammerte, enger und heißer als jede, die er je gefickt hatte. Mit jedem Stoß sprangen ihre Titten, und er beugte sich hinunter, um sie zu beißen und ihre Brustwarzen zu lutschen, bis sie rot waren.

— Ich habe diesen Schwanz vermisst — keuchte sie, wölbte sich und presste ihre Absätze in seinen Arsch. — Härter. So, wie du es kannst. Zerbrich mich, Tincho, zerbrich mir die Fotze, die sie für dich gemacht haben.

— Schlampe — spuckte er und stieß so heftig zu, dass seine Eier gegen ihren Arsch klatschten. — Verdammte Schlampe. Du hast dir eine Fotze operieren lassen, damit ich sie ficke.

— Ja — stöhnte sie. — Für dich. Alles für dich. Mach weiter, hör nicht auf, gib mir mehr.

Er drehte sie um, brachte sie auf allen vieren gegen die Sofalehne und kehrte zu dem zurück, was immer sein Gebiet gewesen war. Er spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen, betrachtete ihre enge Rosette und die darunter tropfende neue Fotze und wusste nicht, womit er anfangen sollte. Er entschied sich für das Gewohnte. Er spuckte auf seinen Daumen, schob ihn bis zum Knöchel in ihren Arsch und ersetzte ihn dann durch seinen Schwanz. Er stieß bis zum Anschlag vor, und sie bebte am ganzen Körper mit einem Stöhnen, das zugleich Schmerz und Lust war.

— Wein — sagte er und schlug ihr bei jedem Stoß auf die Pobacken. — Wein wie beim ersten Mal im Schuppen. Wein mit dem Schwanz im Arsch, wie damals, als du noch ein kleiner Wichser warst.

Und sie weinte. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und ihr ganzer Körper zitterte, während er ihren Arsch mit derselben Gewalt fickte wie vor fünfzehn Jahren, ihr Haar packte, es nach hinten riss und sie zwang, sich im Spiegel des Wohnzimmers zu betrachten: der offene Mund, die verlaufene Wimperntusche, die wackelnden Titten, ein Speichelfaden, der von ihrer Lippe tropfte.

— Sieh dich an — knurrte er. — Sieh, wie sehr es dir gefällt.

— Ich liebe es — keuchte sie. — Ich liebe deinen Schwanz in meinem Arsch. Niemand hat es mir je so besorgt wie du.

Doch diesmal war es anders. Als er nachließ und schwer atmend dalag, drehte sie sich um, glitt von ihm herunter, stieß ihn mit dem Rücken aufs Sofa und setzte sich auf ihn. Sie packte seinen verschmierten Schwanz, richtete ihn auf und ließ sich langsam darauf nieder, Zentimeter für Zentimeter, zuerst mit ihrer nassen Fotze, wobei sie jeden Muskel um seinen Schwanz zusammenzog, bis er stöhnte.

— Jetzt bestimme ich — sagte sie, legte ihm die Hände auf die Brust und begann, sich mit einer Kontrolle auf und ab zu bewegen, die sie früher nie besessen hatte.

Sie ritt ihn ohne Eile, den Hals lang gestreckt, die Titten vor seinem Gesicht auf und ab springend. Von Zeit zu Zeit blieb sie still sitzen, den Schwanz ganz in sich versenkt, und zog ihre Fotze zusammen, presste seine Eichel und entlockte ihm Grimassen, die Tincho noch nie vor jemandem gezeigt hatte.

— Gefällt es dir, Daddy? Gefällt dir, wie dein kleiner Wichser von damals dich packt?

— Ja — gab er zwischen zusammengebissenen Zähnen zu. — Ja, Schlampe, mach weiter.

— Bitte mich darum.

— Mach weiter.

— Bitte mich richtig.

— Mach weiter, bitte. Fick mich weiter.

Sie lachte, warf den Kopf zurück und wurde schneller, sprang auf seinem Schwanz und ließ sich mit ihrem ganzen Gewicht darauf fallen, entlockte dem Knecht, der sie fünfzehn Jahre zuvor in einem Schuppen zum Weinen gebracht hatte, beschämende Laute. Sie bohrte ihre langen Nägel in seine Brustmuskeln, biss ihm in die Unterlippe und bewegte sich weiter, bis Tincho mit rotem Gesicht und zusammengepresstem Kiefer unter ihr zu zittern begann.

— Ich komme gleich — keuchte er.

— In mich — befahl sie und presste ihre Fotze zusammen. — Komm in mich. Füll mich, wie du mich früher gefüllt hast.

Tincho packte sie an den Hüften, rammte sie gegen sich und entlud alles, was er hatte, in der Fotze der Diva, während sie ihre Klitoris an seinem Schambein rieb und mit einem langen Schrei auf ihm kam, jeden Tropfen zusammenpressend, der aus ihm herauskam. Sie blieb bis zum letzten Zittern auf seinem Schwanz sitzen, biss sich auf die Lippe und genoss jede Sekunde ihrer Revanche.

Sie endeten erschöpft und schweißbedeckt, das Wohnzimmer verwüstet und die improvisierten Laken auf dem Boden. Ein weißer Faden lief Soledad zwischen den Schenkeln hinab, als sie aufstand. Tincho zog sich an und sah dabei zu, wie sie auf dem Sofa lag, noch immer außer Atem, die geschwollene Fotze und das völlig verschmierte Make-up.

— Dafür bist du zurückgekommen, nicht wahr? — fragte er.

Sie lächelte, leckte über ihre aufgesprungene Lippe und strich mit zwei Fingern über ihre tropfende Fotze, um sie anschließend in den Mund zu stecken.

— Ich bin für mehr zurückgekommen. Das ganze Dorf wird sich an mich erinnern.

***

Noch am selben Nachmittag, als Tincho bereits gegangen war und den Geruch nach Sex und Schweiß zurückgelassen hatte, kam die alte Vera mit einem Tablett voller Mate-Tee aus der Küche. Sie trug eine mit Mehl bekleckerte Schürze und hatte die Augen halb zusammengekniffen, als hätte sie alles vom Flur aus gehört. Sie setzte sich ihrer Tochter auf dem noch immer verwüsteten Sofa gegenüber und schenkte zunächst schweigend Mate ein.

Soledad — für sie Rosendo — hatte sich einen leichten Morgenmantel übergezogen, doch die roten Spuren an den Schenkeln, der feuchte Fleck im Stoff und das leichte Zittern ihrer Beine verrieten sie. Sie nahm den Mate-Becher und trank einen langen Schluck, bemüht, sich wieder zu sammeln.

— Wieder mit Tincho? — fragte die Alte trocken und ohne Umschweife.

Soledad senkte einen Moment den Blick und hob ihn dann wieder. In ihren Augen lag keine Scham, nur eine heiße Resignation.

— Ja, Mama. Heute hat es wieder angefangen. Ich konnte nichts dagegen tun.

Die Mutter zeigte keine Regung. Sie schenkte noch einen Mate ein und wartete.

— Ich habe ihn nie vergessen — fuhr Soledad fort, mit leiserer, beinahe vertraulicher Stimme. — Dieses erste Mal im Schuppen, als ich ein verängstigter Junge war und er mich packte, als gehörte ich ihm schon immer. Es tat mir bis in die Seele weh. Aber danach konnte ich nicht aufhören, daran zu denken. Daran, wie er mir das Gefühl gab, gleichzeitig nichts und alles zu sein.

Die alte Vera stellte den Mate mit einem leichten Schlag auf den Tisch und verschränkte die Arme.

— Natürlich weiß ich das — sagte sie. — Ich habe dich oft genug verarztet.

Soledad hob ruckartig den Kopf.

— Nach jener Nacht bist du nach Hause gelaufen, als hätte man dich in zwei Hälften gebrochen — fuhr die Mutter fort. — Du kamst im Morgengrauen an, mit zerrissenem Rock und einem Arsch, aus dem Sperma tropfte. Du hast dich ins Bad eingeschlossen und geweint, bis du keine Stimme mehr hattest. Ich kam herein, sah, dass du verletzt warst, wusch dich, trug Salbe auf und setzte dich in einen Eimer mit Kamillentee, damit deine Rosette abschwoll. Und du hast mir zwischen Schluchzern gesagt, dass du trotzdem wolltest, dass er wiederkommt und dich fickt.

Soledad schwieg, das Gesicht glühend. Nicht aus Scham, sondern wegen der genauen Erinnerung, die ihre Mutter gerade zurückgebracht hatte.

— Du hast danach nie etwas gesagt — murmelte sie.

— Wozu? Du warst alt genug, um zu wissen, was du wolltest. Mir war nur wichtig, dass du dich nicht wirklich verletzt hast, dass du nicht kaputt zurückbleibst. Der Rest gehörte dir. Und offenbar gehört er dir noch immer.

Soledad beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien.

— Ich weiß nicht, was er an sich hat, Mama. Oder was mit mir los ist. Aber diesmal ist es anders.

Die Mutter sah sie mit einer seltsamen Mischung aus Müdigkeit und Verständnis an.

— Pass trotzdem auf dich auf. Nicht, weil du willst, dass er dich wieder sucht — das hast du ohnehin allein entschieden. Sondern weil Männer wie Tincho sich nicht ändern. Sie benutzen dich, bis sie genug haben, und lassen dich dann mit Milch zwischen den Beinen liegen. Nur weißt du dich jetzt zu wehren.

Soledad lächelte kaum merklich, schief und müde.

— Ich werde nicht zulassen, dass er mich wieder verlässt. Diesmal entscheide ich, wann es endet. Und es wird nach meinen Bedingungen enden.

Die alte Vera stand auf, nahm das Tablett und ging in Richtung Küche. Bevor sie die Schwelle überquerte, blieb sie stehen.

— Wenn es dir besser geht, komm zu mir. Ich mache dir ein Sitzbad mit Kamille. Nur für alle Fälle.

Soledad blieb allein auf dem Sofa zurück, die Beine noch immer zitternd und die Fotze von innen brennend, und für einen Augenblick fühlte sie sich wieder wie in jener Nacht im Schuppen: verängstigt, verletzt und vollkommen lebendig.

***

Das Dorf hat sich in diesen Jahren verändert, aber nicht allzu sehr. La Espiga de Oro ist nicht mehr das Epizentrum des Geflüsters: Heute ist es ein Kiosk mit bunten Lichtern und importierten Süßigkeiten. Der Klatsch fliegt über die Handys, in der Müttergruppe, schneller als je zuvor und mit derselben Bosheit wie immer.

Doch das Zentrum des Geredes ist noch immer dasselbe wie vor einem halben Jahrhundert. Soledad Miranda, eine lebende Legende mit treuem Publikum, und Tincho, inzwischen mit Bauch und grauen Haaren, der sie trotzdem jedes Mal aufsucht, wenn sie ins Dorf zurückkehrt, mit demselben Schwanz, der sie zum ersten Mal geprägt hatte. Fünfzig Jahre brutaler Begegnungen, Abspritzens, Weinens, Revanchen und Rückkehr.

Las Espigas hält sich für die Sonnenblumenhauptstadt, aber alle wissen, dass seine wahre Königin eine andere ist. Und dass keine von ihnen die nächste Folge verpasst, so empört sie sich auch in der Schlange vor der Bäckerei geben mag.

Die Legende geht weiter. Und die Vorurteile auch.