Dominante Travestie, bis Rodrigo kam

Wenn ich in den Verführungsmodus schalte, werde ich zu einer anderen Person. Es gibt kein Dazwischen: Ich bin impulsiv, fordernd, gnadenlos. Im Bett war ich immer diejenige, die die Zügel in der Hand hielt, die den Rhythmus vorgab, die entschied, wann angefangen und wann aufgehört wurde. Die Männer, die in mein Leben traten, lernten das in der ersten Nacht – oder sie kamen nie wieder. So war es viele Jahre lang gewesen, und so glaubte ich, würde es immer bleiben.

Bis Rodrigo kam.

Ich lernte ihn im Chat kennen, wie fast alle anderen auch. Diese nächtlichen Gespräche, bei denen man nie genau weiß, ob am anderen Ende wirklich jemand sitzt oder nur jemand, der das sagt, was man hören will. Bei ihm war es anfangs nichts anderes als sonst: Cybersex, heiße Worte, vage Versprechen für ein Treffen, das wahrscheinlich nie stattfinden würde. Ich gab ihm meine E-Mail fast schon aus Gewohnheit, überzeugt, dass es dort enden würde, wie es fast immer endete.

Bevor ich weitermache, will ich eines klarstellen: Ich bin Travestie, seit vielen Jahren passiv homosexuell, und ich trage das mit derselben Selbstverständlichkeit wie alles andere. Ohne Entschuldigungen, ohne Scham, ohne Umschweife. Ich genieße meine Sexualität in vollen Zügen und ohne Einschränkungen. Und in dieser Sexualität war ich all die Jahre über immer diejenige, die den Ton angab.

***

Ein paar Tage nach diesem Gespräch, als ich morgens mit Kaffee meine E-Mails durchging, fand ich eine Nachricht, mit der ich nicht gerechnet hatte. Im Betreff stand nur: »Herrin«. Der Absender: »Dein Besitzer«. Ich konnte mich nicht erinnern, jemandem mit diesem Namen meine Adresse gegeben zu haben, doch die Nachricht kam weder von einer Gruppe noch von einem Werbedienst. Ich öffnete sie.

Es war Rodrigo. Er schrieb mir, dass er bereit sei, in der Realität umzusetzen, was er im Chat vorgeschlagen hatte: mich ans Bett zu fesseln, mir kräftige Hiebe auf den Hintern zu geben und mich trocken zu ficken, bis ich um Gnade bettelte. Ich las es zweimal und lachte allein vor mich hin. Mehrere Männer hatten mir in der Vergangenheit Ähnliches gesagt. Viele, tatsächlich. Aber im entscheidenden Moment, wenn sie mich in meiner felinen Version erlebten, wichen sie alle zurück. Die Mutigsten hoben noch die Hand in einer dominanten Pose, und zehn Minuten später waren sie es, die mir auf den Knien Anweisungen abverlangten.

Ich antwortete ihm, dass ich bereit sei, ihn am nächsten Tag zu sehen. Ich machte mich sorgfältig zurecht, wie immer, wenn ich weiß, dass etwas laufen wird: die Haare, das Make-up, die Unterwäsche. Und bevor er kam, legte ich die Seile, Ketten, Peitschen und Spielzeuge sichtbar in die Schublade des Nachttischs. Ich war mir fast sicher, dass sie in dieser Nacht mir gehören würden.

***

Rodrigo kam pünktlich. Er war groß, breitschultrig und hatte einen direkten Blick, und er brachte diese angespannte Ruhe von Männern mit, die ganz genau wissen, was sie tun werden. Ich bot ihm einen Drink an und bückte mich zum Kühlschrank, um ihn herauszuholen.

Es war der letzte Moment, in dem ich die Kontrolle über die Situation hatte.

Der Schlag auf meinen Hintern traf mich völlig unvorbereitet. Ein sauberer, trockener Hieb, ohne Vorwarnung. Bevor ich reagieren konnte, hatte er meine Haare in der Hand, und der Ruck war so heftig, dass ich aufschrie. Ich drehte mich um, um mich zu wehren, doch Rodrigo hielt bereits meine Handgelenke fest. Mit einer Ruhe, die mich mehr verwirrte als alles andere, führte er mich zum Schlafsofa, als hätte meine ganze Kraft überhaupt nicht existiert.

Er legte mich bäuchlings hin und fesselte meine Hände mit einer Geschicklichkeit an das obere Ende des Sofas, die deutlich machte, dass er kein Anfänger war. Dann band er meine Füße am anderen Ende fest. Ich schrie ihn an, er solle mich losmachen, er werde es bereuen, er wisse nicht, mit wem er sich anlegte. Er antwortete nicht. Als er wollte, dass ich aufhörte zu schreien, klebte er mir breites Klebeband mit derselben Gelassenheit über den Mund, mit der man einen Brief verschließt. Und da lag ich nun: bewegungslos, bäuchlings, unfähig, mich zu rühren oder zu sprechen.

In den ersten Sekunden dachte ich das Schlimmste. Ich blieb still und leistete keinen Widerstand.

Dann spürte ich seine Hände an meinen Beinen.

Es war keine Angst, die sich in mir ausbreitete. Es war etwas völlig anderes.

Seine Hände wanderten langsam nach oben, mit einer Langsamkeit, die selbst schon eine Form der Folter war. Als sie meine Pobacken erreichten, riss er mir die Slip auf einen Ruck herunter und verpasste mir drei offene Schläge, ohne die Kraft zu dosieren. Das Brennen war sofort da. Etwas in mir entzündete sich an diesem Brennen, und ich kam zum ersten Orgasmus, bevor ich überhaupt richtig verstand, was geschah. Er nahm die Peitsche, die ich auf dem Tisch liegen gelassen hatte, und machte weiter. Meine Pobacken brannten, pochten mit jedem Schlag, und ich stöhnte gegen das Klebeband, während er mit jener kalten, methodischen Präzision fortfuhr, die ich unmöglich ignorieren konnte.

***

Als ich den Kopf drehte, um ihn anzusehen, sah ich, wie er sich die Hose öffnete. Er war dick, lang, mit jener festen Konsistenz, die man nur aus nächster Nähe wirklich erkennt. Mein Körper wollte ihn in genau diesem Augenblick in sich haben, und ich entspannte den Muskel in Erwartung.

Rodrigo hatte es überhaupt nicht eilig.

Er kam zu meinem Gesicht und riss mir das Klebeband mit einem Zug ab. Er hielt mir seinen Schwanz hin und befahl mir, ihn zu lutschen. Ich öffnete den Mund, und er schob ihn mit einer einzigen Bewegung bis ganz nach hinten hinein. Ich hatte das Gefühl, zu ersticken. Ich ordnete meine Kehle, fand den Rhythmus und begann zu saugen, während ich mit der Zunge die ganze Länge entlangfuhr und jeden Zentimeter aufmerksam kostete.

—Was für ein Mund du hast, Schlampe — sagte er mit heiserer Stimme. — Mach ihn mir jetzt schön nass, ich werde dir den Arsch zerficken.

Ich gehorchte. Ich ließ seinen Schwanz voll von meinem Speichel werden. Er setzte sich über mich, um mich zu nehmen, doch die Position ließ den Winkel nicht gut zu. Er lockerte die Seile an meinen Füßen genau so weit, dass ich mich zurechtrücken konnte. Während ich mich bewegte, hörte er nicht auf, mir weiter auf den Hintern zu schlagen und mir kräftig in die Oberschenkel und Pobacken zu kneifen. Jeder Kneifer riss mir ein Stöhnen heraus. Jedes Stöhnen brachte einen weiteren Orgasmus. Ich verlor die Zahl.

Als er mich endlich in der Position hatte, die er wollte, drang Rodrigo nicht in mich ein. Er nahm den größten Dildo, den ich sichtbar hingelegt hatte, und schob ihn ohne Vorwarnung in mich. Der Schrei, den ich ausstieß, war echt, ohne Berechnung oder Theater. Der Schmerz war real und sofort da. Er hielt nicht an: Er bewegte ihn in Kreisen, zog ihn heraus und stieß ihn wieder hinein, veränderte bei jedem Stoß den Winkel. Meine, von den Fesseln gepressten Pobacken verstärkten jede Reibung, bis sie unerträglich wurde.

Gleichzeitig prasselte die Peitsche weiter in unregelmäßigen Abständen auf meine Pobacken, immer dann, wenn ich es am wenigsten erwartete. Der Schmerz vervielfachte sich. Irgendwann konnte ich nicht mehr unterscheiden, ob das, was ich fühlte, das eine oder das andere war: Es war alles zu etwas verschmolzen, das keinen Namen hatte und mich von Kopf bis Fuß zittern ließ.

Ich hörte auf, die Orgasmen zu zählen. Ich hörte auf, an Gegenwehr zu denken, daran, die Kontrolle zurückzugewinnen, irgendetwas beweisen zu müssen. Ich wollte nur, dass er weitermachte. Dass er noch lange weitermachte. Zum ersten Mal seit vielen Jahren wollte ich nicht diejenige sein, die bestimmt. Ich wollte genau das sein, was er in diesem Moment aus mir machte.

***

Rodrigo zog den Dildo heraus und nahm mich sofort mit seinem Schwanz. Ich spürte ihn ganz, auf einen Schlag, heiß und hart, pulsierend in mir. Der Kontrast zum Spielzeug war brutal. Nichts kommt dem gleich: Kein Material, keine gefertigte Form hat diese Temperatur, diese Textur, diesen lebendigen Pulsschlag. Er füllte mich auf eine Weise, die mich die Augen schließen und völlig stillhalten ließ.

Er legte sich auf meinen Rücken und umarmte mich von hinten. Seine Hände fanden meine Brustwarzen unter der Kleidung und begannen, sie zu drücken, zuerst sanft, dann stärker, bis der Schmerz sich wieder mit allem anderen vermischte. Sein Schwanz war noch in mir, aber er bewegte sich nicht, und ich presste mich um ihn, damit er nicht herausrutschte. Ich spürte seinen Mund an meinem Hals: erst Küsse, dann langsame Lecken, dann einen festen Biss, der mir ein langes Stöhnen entriss.

Dann schlossen sich seine Hände um meine Kehle.

Mir blieb die Luft weg. Die Welt wurde an den Rändern rot. Und in dieser Grenze zwischen Bewusstsein und Nichts explodierte etwas in mir, das keinen Namen hatte. Rodrigo begann sich wieder zu bewegen, nun ohne Bremsen, sein Schwanz stieß bis ganz nach hinten, während seine Finger den Druck hielten. Ich konnte nicht schreien. Ich konnte nur fühlen.

Der Orgasmus, der dann kam, war anders als alle vorherigen. Er war kein Höhepunkt: Er war eine lange, anhaltende Welle, die alles überflutete, die länger dauerte, als ich es für möglich gehalten hätte, die mir jede Orientierung darüber nahm, wo eine Empfindung endete und die nächste begann.

Seine Finger lockerten sich genau in dem Moment, als ich spürte, wie sein Schwanz maximal anschwoll. Die Hitze seines Spermas flutete mein Inneres und trat langsam wieder hervor. Diese Wärme war das Letzte, was ich wahrnahm, bevor ich völlig still wurde, geleert, auf eine Weise gesättigt, die ich in all meinen Jahren noch nie gekannt hatte.

***

Er blieb eine Weile auf mir liegen, sein Schwanz noch immer in mir, und küsste schweigend die Spuren, die seine Finger an meinem Hals hinterlassen hatten. Als er sprechen konnte, fragte er mich leise:

—Geht es dir gut?

Ich konnte nicht sofort antworten. Ich drehte den Kopf, damit er mich küssen konnte, und er tat es ruhig, ohne Eile.

Danach machte er mich los. Er reinigte vorsichtig die Spuren an meinen Pobacken, mit derselben Aufmerksamkeit, die er jedem Schlag gewidmet hatte, als wären Gewalt und Fürsorge für ihn zwei Seiten derselben Geste. Ich sah ihm dabei zu und spürte etwas Unerwartetes: tiefe Ruhe. Nicht die übliche Befriedigung nach dem Sex, sondern etwas Stilleres und Dauerhafteres. Ein Gefühl, das ich schon lange nicht mehr gespürt hatte und das ich jetzt nicht zu erklären wüsste.

Als er fertig war, lehnte ich mich an ihn und sagte ihm, was mir durch den Kopf ging:

—Ich will weiter dir gehören. Ich will, dass es jedes Mal so ist.

Er sah mich einen langen Moment an. Dann nickte er langsam, wortlos, als würde alles, was in dieser Nacht zwischen uns geschehen war, bereits alles sagen.

Und das tat es.