Mein Onkel erwischte mich in Frauenkleidung und ließ mich nicht erklären

Alles begann an einem Samstag im Oktober, so einem schweren Tag, an dem die Hitze an der Haut klebt und die Zeit nicht vorangeht. Andrés war wegen eines Architekturkongresses nach Rosario gereist und kam erst am Montag zurück. Ich hatte die Wohnung für mich allein, und das bedeutete nur eines: Ich konnte Camila sein, ohne mich zu verstecken.

Seit Monaten war ich in Hormonbehandlung. Meine Brüste waren genug gewachsen, um einen BH ohne Einlagen zu füllen, meine Haut war weicher geworden und meine Hüften begannen sich zu runden. Aber Andrés wusste von nichts. Für ihn war ich immer noch sein dünner, stiller Freund, der sich manchmal viel zu lange im Bad einschloss.

An diesem Nachmittag zog ich den schwarzen Rock an, den ich heimlich gekauft hatte, die Strümpfe bis zum Oberschenkel und eine eng anliegende weinrote Bluse. Ich schminkte mich ruhig vor dem Badezimmerspiegel: leichte Foundation, feiner Lidstrich, dunkle Lippen. Die braune Perücke — die gute, die wie echtes Haar wirkte — fiel mir über die Schultern. Als ich mich im Flurspiegel ganz sah, lächelte ich. Da war ich. Die, die ich immer schon innerlich gewesen war.

Um fünf Uhr nachmittags klingelte es. Ich erwartete niemanden.

Ich schaute durch den Türspion und mir gefror das Blut in den Adern. Es war Marcos, der ältere Bruder meiner Mutter. Zweiundfünfzig Jahre alt, von Beruf Mechaniker, riesige Hände, ein grauer Dreitagebart. Er trug einen Werkzeugkasten und sein T-Shirt war schweißnass.

Das kann nicht sein. Nicht jetzt.

Da fiel mir die Nachricht wieder ein, die Mama mir am Donnerstag geschickt hatte: „Dein Onkel Marcos kommt am Samstag vorbei, um ein paar Sachen in die Garage zu bringen. Mach ihm bitte auf.“ Ich hatte es völlig vergessen.

Ich hatte keine Zeit, mich umzuziehen. Die Klingel ging noch einmal, länger, und dann klopfte er dreimal hart gegen die Tür.

—Mach auf, ich schmelze hier draußen weg!

Ich dachte daran, nicht aufzumachen. So zu tun, als wäre ich nicht da. Aber sein Transporter stand vor dem Gebäude, und er wusste, dass ich nirgendwohin konnte. Ich atmete tief durch und öffnete die Tür.

Marcos blieb im Türrahmen stehen. Seine Augen glitten langsam von meinem geschminkten Gesicht zu den Strümpfen und den flachen Absätzen. Dann wieder hinauf. Sie blieben an meinen Brüsten hängen, die sich deutlich unter der Bluse abzeichneten. Sein Gesichtsausdruck war nicht Ekel oder Überraschung. Es war etwas Schlimmeres: Hunger.

—Na, schau einer an —sagte er, und seine Stimme klang heiser, anders—. Also hat das kleine Nichtenchen Geheimnisse.

Er trat ein, ohne auf eine Einladung zu warten. Er stellte den Werkzeugkasten neben die Tür und trat sie hinter sich mit dem Fuß zu. Die Wohnung wirkte auf einmal viel kleiner.

—Onkel, das ist nicht so, wie du denkst —begann ich zu sagen, aber die Worte klangen zerbrechlich, nutzlos.

—Ach nein? Und was dann? —Er verschränkte die Arme und musterte mich noch einmal von oben bis unten, ganz in Ruhe—. Denn was ich sehe, ist eine hübsche kleine Schlampe, die sich anzieht, als wollte sie gefickt werden, wenn der Freund verreist ist.

Er sagte „das hier“ und deutete mit einer Hand ganz auf mich. Und das Schlimmste war, dass es nicht herablassend klang. Es klang, als beschreibe er etwas, das er benutzen wollte.

—Ich habe es schon seit einer Weile geahnt —fuhr er fort und lehnte sich an die Flurwand—. Wie du gehst, wie du die Hände bewegst. Dieses schlüpfrige Parfum, das du trägst, wenn du bei deiner Mutter bist. Glaubst du, das merkt niemand?

—Weiß meine Mutter das? —fragte ich, verängstigt.

—Deine Alte bekommt von nichts etwas mit. Aber ich hab Augen. Und mein Schwanz wird jedes Mal hart, wenn ich dich mit deinem Arsch durch die Küche wackeln sehe.

Er kam einen Schritt näher. Er roch nach Motorfett, nach sauberem Schweiß und nach etwas anderem, etwas, das mich an Sommernachmittage in seiner Werkstatt erinnerte, als ich gerade achtzehn geworden war und ihm bei der Arbeit zugesehen hatte, ohne zu begreifen, warum ich ihn nicht aus den Augen lassen konnte.

—Fickt dich dein Freund so? —Seine Hand nahm mein Kinn und drehte mein Gesicht zur Seite, als würde er ein gerade poliertes Teil begutachten—. Weiß der kleine Schlitz, den er im Bett hat? Weiß er, wie man benutzt, was du zwischen den Beinen hast?

—Andrés weiß von nichts —flüsterte ich.

—Schlechter für ihn. Besser für mich.

Er küsste mich. Es war kein zärtlicher oder zögernder Kuss. Es war sein offener Mund gegen meinen, seine Zunge, die ohne Erlaubnis bis tief in meinen Hals stieß, sein Bart, der mir die Haut am Kinn aufriss, bis sie wund war. Er schmeckte nach Kaffee und Tabak. Er packte mich mit einer Hand im Nacken und schob mir mit der anderen direkt zwischen die Beine, tastete durch den Rock, spürte mich dort unten hart werden.

—Schau einer an —murmelte er gegen meinen Mund—. Das Mädel ist heiß.

Ich versuchte mich zu lösen. Nicht mit Kraft. Nicht wirklich.

—Onkel, das ist falsch.

—Alles, was sich lohnt, ist falsch, kleine Schlampe.

Seine Hand glitt hoch, riss mir die Knöpfe der Bluse mit einem Ruck auf und schob den BH ohne Zögern nach unten. Meine Brüste sprangen heraus, und er nahm sie in den Mund, die eine zuerst, dann die andere, saugte gierig daran und biss mir in die Nippel, bis ich laut aufstöhnte. Seine andere Hand drückte weiter über dem Rock, knetete mir den steifen Schwanz durch den Slip.

—Schau dir das Mädel an, wie sie mit hartem Schwanz dasteht —sagte er und lächelte mit meinem Nippel im Mund—. Ganz die Dame, aber unten heißer als jede Frau.

Er drehte mich um, schob mich gegen die Flurwand und presste seinen Körper an meinen Rücken. Ich spürte seinen Schwanz durch den Stoff der Arbeitshose gegen meinen Hintern. Er war dick, hart, drängend, lang wie ein riesiger Pfirsichkern, der mir den Arsch zerdrückte. Seine Hände glitten an meinen Seiten hoch und packten meine Brüste, drückten sie, wogen sie ab, zwickten mir die Nippel mit zwei Fingern.

—Sind echt —murmelte er, fast für sich selbst—. Die Hormone haben ihren Job gemacht. Eine Muschi hast du noch nicht, oder? Schade. Aber den Arsch werde ich dir trotzdem ficken.

Er kniff mir hart in einen Nippel, und ein Schauer jagte mir durch den ganzen Körper. So hatte mich noch niemand angefasst. Andrés war vorsichtig, sanft, fast schüchtern. Marcos fragte nicht: Er nahm. Er rieb mir seinen Schwanz über der Kleidung zwischen den Pobacken, gab mir kurze, harte Stöße gegen das Loch, die meine Beine zittern ließen.

—Auf die Knie, kleine Schlampe —befahl er, und seine Stimme ließ keinen Raum für Verhandlung—. Ich will sehen, wie du ihn lutschst.

Ich gehorchte. Meine Knie berührten den kalten Flur und ich hob den Blick zu ihm. Er öffnete den Gürtel mit langsamen Bewegungen, ließ den Reißverschluss herunter und holte den Schwanz heraus, schon völlig steif, lang, dick, mit hervortretenden Adern und schweren Eiern, die darunter hingen. Er war größer, als ich es mir in all den Fantasien vorgestellt hatte, von denen ich glaubte, sie begraben zu haben. Die Spitze glänzte bereits von einem dicken Tropfen Präejakulat.

—Mach den Mund auf. Und streck die kleine Zunge raus.

Ich tat, was er sagte. Ich streckte die Zunge heraus, und er legte mir die Schwanzspitze darauf, rieb sie mir zuerst über das ganze Gesicht — die Lippen, das Kinn, die Wangen — und verschmierte mein Make-up mit seinem klebrigen Saft, bevor er ihn hineinschob. Als er endlich drin war, nahm ich ihn gierig auf. Erst die Spitze, den salzigen Geschmack, die pulsierende Hitze auf meiner Zunge spürend, die Rille darunter leckend. Dann arbeitete ich mich nach unten, nahm ihn ganz, bis er an meinen Rachen stieß und ich würgen musste.

—So ist es —knurrte er und legte mir beide Hände an den Kopf—. Nimm dem Onkel den ganzen Schwanz. Dafür ziehst du dich so an, oder? Damit dir ein Kerl den Mund vollmacht.

Er stieß zu. Zuerst langsam, ließ mich den Hals anpassen, bis er spürte, dass ich es aushielt. Dann begann er, meinen Mund wirklich zu ficken. Seine Hüften pumpten mit brutaler Geschwindigkeit gegen mein Gesicht, sein Schwanz kam und ging und schlug mir in den Hals, und ich konzentrierte mich darauf, durch die Nase zu atmen, wenn er mir einen Moment Pause gönnte. Die schweren Eier schlugen bei jedem Stoß gegen mein Kinn. Mir lief der Speichel in dicken Fäden über das Kinn und zwischen die Brüste.

—Schau mir in die Augen, wenn du ihn bläst —befahl er.

Ich hob den Blick. Ich sah ihn durch meine nassen Wimpern an, den Schwanz bis zum Hals in mir vergraben, die Wangen hohl, wie ich ihn saugte, mit verschmiertem Mascara im Gesicht. Er stöhnte tief auf und gab mir zwei noch tiefere Stöße, die mir wirklich die Tränen in die Augen trieben.

—So. Lern das gut, kleine Schlampe, denn ab jetzt bläst du nur noch, wenn ich es dir sage.

Das dauerte mehrere Minuten. Lange, intensive Minuten, mit dem feuchten, obszönen Geräusch —dem Gluck-Gluck meines Rachens, dem Klatschen seiner Eier gegen mein Kinn—, das den stillen Flur füllte. Ich spürte meinen eigenen Schwanz unter dem Rock, steinhart, schmerzhaft pochend gegen den nassen Slip, und mein Körper reagierte auf jeden seiner Befehle mit einem Gehorsam, von dem ich nicht wusste, dass er in mir steckte.

Er zog mir den Schwanz mit einem schmutzigen Laut aus dem Mund und richtete mich auf, indem er mich an den Haaren hochzog —echtes Haar unter der Perücke, die sich zur Seite verschoben hatte— und brachte mich zur Sofalehne. Er beugte mich ohne jede Zeremonie darüber.

—Onkel, warte... ich hab noch nie...

—Noch nie in den Arsch gefickt worden? —sagte er, und zum ersten Mal wurde seine Stimme ein wenig weicher—. Na schau an. Dann werde ich dich einweihen. Ich will nur, dass du locker lässt, denn langsam mache ich es nicht lange.

Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch. Er zog mir den Slip mit kalkulierter Langsamkeit herunter, als wolle er, dass ich jedes Zentimeterchen Stoff spüre, wie es über meine Schenkel glitt. Als mein Hintern nackt war, pfiff er leise und gab mir einen harten Schlag auf eine Backe, der mich zusammenfahren ließ.

—Schau dir den weißen Arsch an, den du hast. Den werde ich dir rot machen.

Ich hörte ihn spucken. Ich spürte seinen dicken Daumen, wie er sich an meinem Loch rieb, es mit seinem Speichel gleitfähig machte, leicht drückte, mich öffnete. Dann spuckte er noch einmal und rieb die Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Pobacken, machte mich rundherum nass.

—Mach auf, kleine Schlampe. Locker das Loch, ich werde dich ficken.

Ich spürte den Druck seines Schwanzes gegen mich. Heiß, dick, drängend, bahnte er sich mit einer Entschlossenheit den Weg, die keinen Widerstand zuließ. Der Schmerz war anfangs scharf, wie ein Brennen, das meine Wirbelsäule hinaufzog, während die Spitze hineinglitt. Ich biss die Zähne zusammen und klammerte mich mit beiden Händen an das Sofa, während ein langer Stöhnenlaut aus mir herauskam.

—So ist es. Halb drin —knurrte er und packte meine Hüften—. Halte noch ein bisschen aus, gleich ist alles drin.

Er stieß bis zum Anschlag vor. Ich spürte seine Eier gegen meine Backen schlagen und bekam keine Luft mehr. Marcos blieb so, reglos, bis zur Wurzel in mir versenkt, und gab mir Zeit, mich daran zu gewöhnen.

—Entspann dich —befahl er—. Atme. Drück meinen Schwanz mit dem Arsch, so, ganz langsam.

Ich atmete. Einmal, zweimal, dreimal. Der Schmerz verwandelte sich in etwas anderes. In eine seltsame, überwältigende Fülle, die mich von innen heraus ausfüllte und sich wie eine warme Welle in meinem ganzen Körper ausbreitete. Als er sich zu bewegen begann, langsam, mit kurzen, tiefen Stößen, die irgendetwas in mir trafen, von dem ich nicht wusste, dass es existierte, begriff ich, warum ich seit Jahren davon fantasiert hatte.

—Mehr —bat ich, und meine eigene Stimme überraschte mich.

—Mehr was, kleine Schlampe? Bitte schön sagen.

—Härter. Fick mich härter, Onkel.

Marcos lachte tief und wurde schneller. Seine Hände packten meine Hüften mit Kraft, gruben sich mit den Fingern hinein, während er mit stetigem, vernichtendem Rhythmus vorstieß. Das Geräusch seines Beckens gegen meine Backen war rhythmisch, fleischig, unmöglich zu ignorieren — feuchte Schläge, die durch den Flur hallten. Jeder Stoß drückte mich gegen das Sofa und riss mir ein immer schmutzigeres Stöhnen heraus, das ich längst nicht mehr unterdrücken wollte.

Eine Hand glitt meinen Rücken hinauf und packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten, bis ich mich ganz durchbogen musste. Die andere glitt über meinen Bauch und fand meinen eigenen Schwanz, steif und feucht von Präejakulat, der mit jedem Stoß zwischen meinen Schenkeln schwankte.

—Schau mal, wie die Nichte sabbert —sagte er mir ins Ohr, umfasste ihn und begann, ihn im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem er mich nahm—. Du kommst, während der Schwanz deines Onkels in dir steckt, oder? Sag, dass du eine kleine Schlampe bist, und ich fick dich weiter.

—Ich bin eine kleine Schlampe —keuchte ich.

—Wessen?

—Deine, Onkel. Ich bin deine kleine Schlampe.

Ein harter, trockener Klaps auf den Hintern, der meine Pobacke brennen ließ.

—Mit mehr Lust.

—Deine, Onkel! Ich bin die kleine Schlampe von Onkel Marcos! —schrie ich, und meine Stimme brach in etwas, das zwischen Weinen und Lachen lag.

Der Orgasmus erwischte mich zwischen seiner Hand und seinem Schwanz. Er kam von innen, von genau diesem Punkt, den er mit jedem Stoß traf, und durchzuckte mich wie ein elektrischer Schlag. Ich zitterte am ganzen Körper, ballte die Fäuste, stieß ein langes, kehliges Geräusch aus, das ich selbst nicht wiedererkannte. Die Milch spritzte mir in dicken Strahlen heraus und beschmutzte den Sofastoff, während er weiter meinen Schwanz wichste und mir ohne Unterlass den Arsch durchstieß, mich bis auf den letzten Tropfen auspresste.

—Das ist meine kleine Nichte, die sich wie eine Hündin kommt —knurrte er mir ins Ohr—. Jetzt halt still, ich komm gleich.

Marcos hielt noch etwas länger durch. Seine Stöße wurden unregelmäßig, dringlich, brutal. Er packte meine beiden Backen mit den Händen und spreizte sie auseinander, um zu sehen, wie der Schwanz hinein- und herausglitt, und stieß immer tiefer.

—Jetzt kommt’s. Jetzt kommt alles. Mach den Mund auf, kleine Schlampe, ich will dir das Gesicht vollspritzen.

Plötzlich kam er mit einem feuchten Laut aus mir heraus, drehte mich an den Schultern um, drückte mich wieder auf die Knie und packte mich an den Haaren. Sein Schwanz war glänzend und pulsierend, nur wenige Zentimeter vor meinem Gesicht. Er zuckte dreimal, knurrte tief und kam dann in langen, dicken Strahlen über mir. Der erste traf meine Stirn und versank in der Perücke. Der zweite fiel mir zwischen die Augen und lief über die Nase. Der dritte füllte meinen offenen Mund und mein Kinn. Schwere Fäden Sperma hingen von meinen Lippen, tropften meinen Hals hinunter und beschmutzten das Wenige, das von der Bluse noch übrig war.

—Schluck, was du drin hast —keuchte er.

Ich schluckte. Ich spürte die dicke Salzigkeit meinen Hals hinuntergleiten. Dann streckte ich die Zunge heraus und reinigte die Spitze seines Schwanzes, leckte ihn bis zum letzten Tropfen sauber und sah ihm dabei in die Augen.

—Braves Mädchen —sagte er, schwer atmend, mit einer Hand am Sofa abgestützt.

Wir blieben einen Moment so. Er holte Luft, ich kniete am Boden mit dem zerknitterten Rock in der Taille, der schief sitzenden Perücke, dem zerstörten Make-up, Gesicht und Haare voller seines Spermas. Ich hätte Scham empfinden sollen. Ich hätte Ekel, Reue oder eines dieser Gefühle empfinden sollen, die man angeblich empfinden muss.

Aber was ich fühlte, war Erleichterung. Eine riesige, fast schmerzhafte Erleichterung, als hätte man mir eine Last genommen, die ich seit meinem achtzehnten Lebensjahr getragen hatte.

Marcos richtete seine Kleidung. Er zog ein Taschentuch aus der Hosentasche und reichte es mir, ohne mir in die Augen zu sehen. Er wartete, bis ich mir das Gesicht sauber gemacht hatte, bevor er sprach.

—Das bleibt zwischen uns. Verstanden?

Ich nickte.

—Falls dein Freund es erfährt, war ich’s nicht, der geredet hat.

—Er wird es nicht erfahren.

Er beugte sich hinunter, bis er auf meiner Höhe war. Er nahm mein Gesicht mit einer Hand, fast zärtlich, und sah mir direkt in die Augen.

—Wenn Andrés das nächste Mal verreist, sagst du mir Bescheid. Und ich will, dass du vorbereitet bist. Das Loch rasiert, schön parfümiert, mit einem Dildo drin, wenn ich ankomme, damit ich dich offen vorfinde und dich direkt hart nehmen kann.

—Und danach?

Er lächelte. Dieses langsame, schiefe Lächeln, das ich seit meiner Kindheit kannte und das jetzt eine völlig andere Bedeutung hatte.

—Danach werde ich dir den Arsch so richtig aufreißen, kleine Schlampe. Und du wirst dreimal kommen, bevor ich fertig bin.

Er ging, ohne die Werkzeugkästen anzurühren. Er erwähnte sie nicht einmal. Als ich die Tür schloss und mich mit dem Rücken dagegen lehnte, zitterten meine Beine, mein Arsch brannte, und mein Herz hämmerte gegen die Rippen.

Ich saß noch eine ganze Weile auf dem Flurboden, mit dem zerknitterten Rock und den verrutschten Strümpfen, und starrte auf die roten Abdrücke, die seine Finger an meinen Hüften hinterlassen hatten. Ich spürte ihn noch immer in mir. Ich roch noch immer seinen Schweiß und sein Sperma auf meiner Haut. Als ich mir mit den Fingern zwischen die Pobacken griff und tastete, war das Loch offen, nass, pochend.

Ich ging ins Bad und sah mich im Spiegel an. Der Lidstrich war verschmiert, die Lippen waren geschwollen, der Mascara mit getrockneten Tränen vermischt und Reste von getrocknetem Sperma klebten an meinem Kinn. Und hinter all dem lag in meinen Augen etwas, das ich noch nie gesehen hatte: eine absolute Gewissheit darüber, wer ich war und was ich wollte.

Ich stieg unter die Dusche und ließ das heiße Wasser zwanzig Minuten lang über meinen Körper laufen. Ich dachte an Andrés. Daran, was ich ihm sagen würde, wenn er zurückkam. Daran, was ich ihm nicht sagen würde.

Ich dachte an Marcos. An seine Hände. An seinen Schwanz, bis zu den Eiern in meinem Arsch vergraben. An seine Stimme, die mir mit abgehacktem Atem sagte: „Braves Mädchen“.

Als ich aus der Dusche kam, hatte ich eine Nachricht von meinem Onkel. Ein einziges Feuer-Emoji und eine Adresse: die eines Sexshops in Palermo. Darunter ein Foto eines silbernen Analplugs und eine Sprachnachricht, die ich mich erst um Mitternacht anzuhören traute. Als ich sie endlich hörte, in der Dunkelheit von Andrés’ leerem Bett, sagte mir seine heisere Stimme Wort für Wort genau, wie er mich das nächste Mal vorfinden wollte, und meine Hand war schon zwischen meinen Beinen, bevor die Aufnahme zu Ende war.

Das nächste Mal wird anders, dachte ich, während ich mir vor dem Spiegel die Haare trocknete. Und dieser Gedanke machte mir nicht Angst, sondern brachte mich zum Lächeln.

Da wusste ich, mit derselben Gewissheit, mit der ich meinen wahren Namen kannte, dass das hier erst der Anfang war.