Eine Braut weckte die Travestiefrau in mir

Dieses Jahr sind es elf, seit ich als Frau auf die Straße gehe, und fast dreißig, seit ich weiß, dass mir Männer genauso gefallen wie Frauen. Tagsüber bin ich Notar, trage graue Anzüge und unterschreibe Urkunden mit einem Füller, den mein Vater mir geschenkt hat. Nachts bin ich manchmal jemand anderes. Ich schminke mir die Lippen, setze mir eine teure braune Perücke auf und gehe hinaus, damit man mich ansieht. Und es gibt auf der Welt kein Gefühl, das dem auch nur nahekommt.

Viele glauben, so etwas entstehe aus einer Wunde, aus einem Trauma, aus etwas Zerbrochenem, das man reparieren müsse. Bei mir war es genau umgekehrt. Es entstand aus Begehren, und es entstand durch Renata.

Ich lernte sie kennen, als ich etwas über dreißig war und sie gerade mal zweiundzwanzig. Sie war Grafikdesignerin, hatte kurze Haare und ein Lachen, das in jeder Bar in Querétaro Köpfe herumfahren ließ. Ich verliebte mich wie ein Teenager, mit der Tollpatschigkeit eines Mannes, der zu viele Jahre allein hinter einem Schreibtisch verbracht hat.

Eines Nachts, nachdem wir gefickt hatten, bis uns die Luft ausging, sah sie mich mit einem Lächeln an, an das ich mich bis heute erinnere. Mein Sperma lief ihr noch den Oberschenkel hinunter, und ihr Haar klebte ihr schweißnass an der Stirn.

—Du hast schönere Beine als ich —sagte sie und strich mir mit einem Fingernagel über die Innenseite des Oberschenkels.

Ich lachte, dachte, es sei ein Spiel. War es nicht. Ihre Hand glitt zu meinem Schwanz, der noch ganz feucht von ihr war, umschloss ihn mit den Fingern und drückte langsam zu, als würde sie etwas abmessen. Ich spürte, wie er fast sofort wieder hart wurde.

—Und das hier könnte mir auch noch besser gefallen, wenn du es zu benutzen wüsstest —murmelte sie und ging in die Hocke, um mir mit flacher Zunge ganz langsam die Spitze zu lecken, ohne mich aus den Augen zu lassen. Mit einer einzigen Bewegung nahm sie mir den ganzen Schwanz in den Mund, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Eichel schloss. Ich kam in weniger als zwei Minuten, die Hände in ihrem kurzen Haar vergraben, und sie schluckte alles, ohne den Blick von mir zu nehmen. Danach wischte sie sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab, lutschte ihn ab und lächelte.

***

Renata begann langsam, wie jemand, der ein vermintes Gelände ertastet. Zuerst war es ein Nagellack, mit dem sie mir an einem Sonntagnachmittag lachend die Nägel lackierte, während wir einen Film sahen. Ich ließ ihn zwei Tage drauf, bevor ich ihn mit der Angst abmachte, jemand könnte ihn in der Kanzlei bemerken. Danach kam ein Lippenstift, den sie mir in einer Morgendämmerung vor dem Badezimmerspiegel auftrug, hinter mir stehend, die Hände auf meinen Schultern.

—Schau dich an —flüsterte sie mir ins Ohr—. Sag mir nicht, dass dir nicht gefällt, was du siehst.

Und die Wahrheit war: Es gefiel mir. Es gefiel mir mehr, als ich zugeben wollte. Sie spürte an meinem Atem, was ich mich schämte auszusprechen. Ihre Hand glitt über meine Brust, über meinen Bauch, und sie drückte meinen Schwanz über der Hose. Er war schon hart.

—Ich sehe schon, dass auch der hier das mag —sagte sie und lächelte mich in der Spiegelung an.

Sie zog mir die Hose noch dort, vor dem Spiegel, bis zu den Knien herunter und ließ mich zusehen, während sie mir ganz langsam einen runterholte, mit den leuchtend roten Lippen halb geöffnet neben meinem Ohr. Sie zwang mich, die Augen nicht zu schließen, nicht einmal, als ich kam. Ich sah mein eigenes geschminktes Gesicht, den vor Lust verzerrten Mund, den Saft in weißen Stößen gegen die Fliesen spritzen, und ich erkannte die Person im Spiegel nicht wieder, die stöhnte. Aber es gefiel mir.

Wir kauften Dinge zusammen, wie zwei Komplizen. Schwarze Leggings, ein Paar Strümpfe, einen gepolsterten BH, der mir überraschend gut stand. Wir gingen in die Läden, und sie tat so, als wäre alles für sie, obwohl die Größe nicht passte. Die Verkäuferin sah uns mit hochgezogener Augenbraue an, und mir wurde heiß im Gesicht. Diese Scham, fand ich heraus, war Teil des Vergnügens.

Das erste Mal, dass ich mich ganz anzog, war in ihrer Wohnung. Sie zog mir einen kurzen Rock an, eine eng anliegende Bluse, die Strümpfe, die niedrigsten Absätze, die sie finden konnte, damit ich nicht stürzte. Sie schminkte mich fast eine Stunde lang schweigend, konzentriert wie jemand, der ein Bild malt. Als sie fertig war, drehte sie mich zum Ganzkörperspiegel.

Ich erkannte die Person, die mir entgegenblickte, nicht ganz wieder. Und doch fühlte ich mich zum ersten Mal seit langer Zeit wieder als ich selbst.

—Hallo —sagte ich zu meinem Spiegelbild, mit einer Stimme, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie hatte.

Renata umarmte mich von hinten, ließ die Hände über den Stoff des Rocks gleiten und küsste meinen Hals. Dann schob sie mir den Rock ganz langsam höher, bis ich den Arsch nackt hatte, kaum bedeckt von einem schwarzen Spitzenhöschen, das sie mir kurz zuvor selbst angezogen hatte.

—Siehst du, was ich sehe? —fragte sie und strich mir mit beiden Händen über die Pobacken.

In jener Nacht legte sie mich auf den Bauch auf ihr Bett, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und die Absätze noch an den Füßen. Sie zog mir die Unterhose bis in die Kniekehlen und sah mich eine Weile so an, dargeboten. Dann spürte ich ihre Zunge zwischen den Pobacken, wie sie mir den Arsch mit einer Ruhe leckte, die mich am ganzen Körper zittern ließ. So etwas hatte man mir nie gemacht. Ich hatte mir nie vorstellen können, etwas so sehr zu begehren, ohne überhaupt zu wissen, dass es existierte. Sie spreizte mich mit den Daumen und führte mir die Zunge tief hinein, lutschte mich, machte mich nass, bis mir ein hoher, fast weiblicher Stöhnlaut entwich, den ich nicht einmal als meinen eigenen erkannte.

Danach drehte sie mich um, holte den Vibrator aus der Schublade und setzte sich mir rittlings ins Gesicht. Ich leckte ihr die Fotze, während sie mir das Teil ganz langsam in den Arsch schob, es drehte und mich ansah, wie man jemanden ansieht, der sich verwandelt. Ich kam, ohne meinen Schwanz zu berühren, und der Saft lief mir über den Bauch und den Rock, und sie hörte nicht auf, bis ich den letzten Tropfen von ihren Schenkeln geleckt hatte.

Etwas hatte sich in mir geöffnet, eine Tür, die ich nicht mehr würde schließen können.

***

Unsere Beziehung hielt nicht. Der Altersunterschied wog am Ende schwerer als die Lust, und eines Tages zog sie wegen eines Jobs in eine andere Stadt. Ich weinte, wie ich noch nie geweint hatte. Aber sie hinterließ mir ein Geschenk, das mir keine spätere Liebe je nehmen konnte: Sie hatte mir gezeigt, wer ich war, wenn ich mein Haar losließ, im wörtlichen wie im übertragenen Sinn.

Das erste Mal allein, als Frau gekleidet, ging ich Monate später auf die Straße. Ich bereitete mich stundenlang vor. Ich wählte ein unauffälliges schwarzes Kleid, Strümpfe, eine braune Perücke und Absätze, die ich auf dem Teppich meiner Wohnung schon beherrschte. Ich sah mich ein letztes Mal im Spiegel an, atmete tief ein und ging mit pochendem Herzen hinunter in die Tiefgarage des Gebäudes.

Meine Beine zitterten. Jeder Schritt auf dem Asphalt klang wie eine Trommel. Ich ging bis zu einer hell erleuchteten Avenida, weit weg von meinem Viertel, wo mich niemand erkennen konnte. Und dann geschah, was ich so sehr fürchtete und so sehr ersehnte: Eine Gruppe Männer in einem Auto ließ die Scheibe herunter.

—Wie gut du läufst, Hübsche! —rief einer.

Ein anderer pfiff. Ein dritter schrie, er wolle es mir bis ganz tief reinstecken und mich weinen sehen, und dieser schmutzige Satz fuhr mir wie ein elektrischer Schlag den Rücken hinunter und setzte sich zwischen meinen Beinen fest.

Ich fühlte mich nicht beleidigt. Ich fühlte mich gesehen. Zum ersten Mal in meinem Leben blickte jemand auf die Frau, die ich versteckt hielt, und begehrte sie. Ich wurde schneller, ging in ein Café, damit sich mein Herz beruhigte, und erschrak über mich selbst, als ich mich im Spiegel der Scheibe lächelnd sah wie eine Törichte, mit der prosthetischen Fotze, die ich in der Unterhose trug, noch immer pochtend.

***

Von da an war alles Entdeckung. Ich lernte, dass es eine ganze Welt gab, zu der ich nie Zugang gehabt hatte, eine Welt aus diskreten Bars, privaten Partys, Männern, die genau das suchten, was ich war.

Der erste hieß Aldo, oder zumindest sagte er, dass er so hieß. Ich lernte ihn in einer Bar kennen, in die Leute wie ich gingen. Er war groß, hatte breite Hände und sah mich die ganze Nacht über von der Theke aus an, ehe er sich traute, mir einen Drink auszugeben. Wir redeten über banale Dinge, während die Spannung zwischen uns wuchs wie ein gespannter Draht.

—Kommst du oft her? —fragte er mich.

—Es ist mein drittes Mal —gestand ich.

—Man sieht, dass du neu bist. Du hast dieses Gesicht, als würdest du gleich wegrennen.

Ich lachte, weil er recht hatte. Aber ich rannte nicht weg. In jener Nacht landeten wir in einem nahegelegenen Hotel, so einem, das stundenweise abrechnet und keine Fragen stellt.

Sobald er die Tür geschlossen hatte, drückte er mich gegen die Wand und steckte mir die Zunge mit einer Wucht in den Mund, dass ich auf meinen Absätzen das Gleichgewicht verlor. Er begrapschte mir die falschen Brüste über dem Kleid, dann zog er mir das Kleid mit einem Ruck über die Schultern herunter und ließ mir die gepolsterten Titten nackt. Es war ihm egal. Er beugte sich vor und biss mir in die Plastiknippel, als wären sie echt, und für mich waren sie es in diesem Moment auch.

Ich kniete vor ihm im Zimmer mit nur halbgedimmtem Licht. Ich öffnete mit einer Ruhe, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte, den Reißverschluss seiner Hose und befreite seinen Schwanz, dick, hart, direkt auf mein Gesicht gerichtet. Als ich ihn in den Mund nahm, entfuhr Aldo ein langer Seufzer, der mich mächtiger fühlen ließ, als ich mich je beim Unterschreiben einer Urkunde gefühlt hatte. Ich kostete ihn langsam, zuerst mit der Zunge um die Eichel herum, dann nahm ich ihn ganz tief, bis die Spitze meine Kehle berührte und mir ungewollt die Tränen kamen, die mir das Make-up über die Wangen liefen.

In jener Nacht entdeckte ich, dass ich Oralsex liebte. Nicht aus Pflicht oder um jemandem zu gefallen: Ich mochte es wirklich. Ich mochte die Kontrolle, die man empfindet, wenn man auf den Knien ist, die Paradoxie, einen großen Mann allein mit Zunge und Lippen völlig in seiner Gewalt zu haben. Ich mochte das Gewicht eines Schwanzes im Mund, den salzigen Geschmack von Lusttropfen auf der Zungenspitze, die Art, wie sich seine Adern prallten, wenn ich schneller saugte und ihm mit den Fingern die Eier drückte.

—Schau mich an, Schlampe —knurrte Aldo und packte mich mit beiden Händen an der Perücke.

Ich hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, und dieser Blick genügte. Er fing an, mir den Mund in seinem Rhythmus zu ficken, stieß meinen Kopf gegen sein Becken und ließ mich nicht los. Ich verschluckte mich ein paar Mal, Sabber lief mir bis zu den Plastikbrüsten übers Kinn, und trotzdem hielt ich nicht inne. Als er kurz vorm Kommen war, zog er seinen Schwanz aus meinem Mund und spritzte mir ins Gesicht, in zwei, drei dicke Strahlen, die mir über die Lider, die Lippen und die Wange liefen. Ich blieb auf den Knien, die Augen geschlossen, lächelnd, und spürte, wie sein Saft meinen Hals hinunter bis ins Dekolleté glitt.

Aber Aldo war noch nicht fertig. Er zog mich unter den Achseln hoch, legte mich bäuchlings aufs Bett und riss mir mit einem Ruck die Unterhose weg. Er benetzte seine Finger mit Speichel und schob sie mir in den Arsch, erst einen, dann zwei, suchte genau den Punkt, an dem ich mich wand. Als ich bereit war, drang er mit einem einzigen Stoß in mich ein, packte mich an den Hüften und gab mir keine Pause. Ich schrie ins Kopfkissen. Die Absätze bohrten sich in die Matratze, der Rock lag als Sauerei um meine Taille, die Perücke saß schief auf der Stirn. Er fickte mich gefühlt eine Ewigkeit, wechselte zwei-, dreimal die Stellung, bis ich schließlich ihn ritt, die Hände auf seiner Brust, auf und ab auf seinem Schwanz, während er mir in die falschen Nippel zwickte und mich im selben Satz Schlampe und Prinzessin nannte. Er kam in mir, drückte mir die Hüften so fest zusammen, dass ich am nächsten Tag die Abdrücke seiner Finger hatte. Ich kam eine Sekunde später, ohne mich zu berühren, mit meinem eigenen Schwanz, der Sperma auf seinen Bauch tropfte.

Als wir fertig waren, lag Aldo da und starrte an die Decke, noch immer dabei, zu Atem zu kommen. Ich setzte mich neben ihn und richtete mir vor dem Spiegel an der Wand den Lippenstift nach, weil es mir das Natürlichste auf der Welt vorkam, obwohl mir sein Sperma noch zwischen den Pobacken herunterlief. Er beobachtete mich mit einer Mischung aus Ungläubigkeit und Verlangen.

—Ich hätte nicht gedacht, dass du so bist —sagte er.

—Wie denn so? —fragte ich, ohne aufzuhören, mich anzusehen.

—So selbstsicher. Ich dachte, ich müsste dich an der Hand nehmen.

Ich lachte. Wenn er das Leben kennen würde, das ich tagsüber führte, den ernsten, korrekten Mann, der wichtige Dokumente unterschrieb, hätte er es nicht geglaubt. Aber ich erzählte ihm nichts. Das ist eine der Regeln, die ich früh gelernt habe: Jede Version von mir lebt in ihrem eigenen Fach, und sie werden nie vermischt.

***

Mit den Jahren wurde ich mutiger. Was mir anfangs Angst machte, brachte mich später zum Lachen, und am Ende machte es mir Lust. Ich küsste Männer auf der Tanzfläche vor aller Augen. Ich war mit zweien zugleich zusammen, in einer Nacht, in der alles aus jedem Plan lief und wir zu dritt ineinander verschlungen waren, bis der Morgen dämmerte.

Diese Nacht gehört zu denen, die ich am genauesten behalte. Der eine hieß Ramiro und der andere Julio; sie waren seit Kindertagen befreundet und machten mir kaum oben in der Wohnung angekommen sehr deutlich, dass sie nicht die geringste Scheu hatten, mich zu teilen. Sie knieten mich zwischen sich auf den Teppich im Wohnzimmer und holten gleichzeitig ihre Schwänze heraus. Ich ging von einem zum anderen, lutschte zuerst dem einen, dann dem anderen, drückte ihnen mit den Händen die Eier und ließ mir mit den harten Schwänzen auf die Wangen schlagen. Danach brachte mich Ramiro zum Sofa, setzte mich rittlings auf sich und penetrierte mich in den Arsch, während Julio, vor mir stehend, mir seinen Schwanz in den Mund schob. So fickten sie mich, wie ein Sandwich, sehr lange, bis ich vor lauter Stöhnen heiser war. Sie wechselten sich ab: erst der eine drin, dann der andere, ohne mir eine Pause zu gönnen. Beide kamen fast gleichzeitig, Julio auf mein Gesicht und Ramiro in meinen Arsch, und sie ließen mich stillhalten, während sie mich mit dem Handy fotografierten, bedeckt von Sperma, die Perücke schief, das Make-up verschmiert, und ich ihnen wie eine dankbare Hure zulächelte.

Ich probierte goldenes Wasserlassen in einer Morgendämmerung mit einem Mann, den ich auf einer Party kennengelernt hatte, auf den Knien in der Badewanne, den Mund geöffnet, und ich entdeckte, dass Grenzüberschreitung ihren ganz eigenen Geschmack hat. Ich tat Dinge, die ich bei keinem Familienessen erzählen würde, die ich aber als kleine private Schätze aufbewahre. Jede einzelne brachte mir etwas über mich selbst bei, darüber, wo meine Grenzen lagen und vor allem, wo sie nicht lagen.

Einmal musste ich im Kleid Dokumente zu einem Gericht bringen, weil ich gerade von einem Ausgang kam und keine Zeit hatte, mich umzuziehen. Ich überquerte den Marmorkorridor, die Absätze hallten zwischen den Anwaltsanzügen wider, spürte alle Blicke in mich gebohrt und hatte den Hintern noch wund und glitschig von dem Mann, der mich zwei Stunden zuvor auf der Rückbank seines Autos gefickt hatte. Mein Herz schlug wie ein scheuendes Pferd. Und doch stellte ich, als ich das Gebäude verließ, fest, dass ich keine Demütigung empfunden hatte, sondern eine geheime, köstliche Euphorie.

***

Der Höhepunkt all dieser Jahre war der Pride-Marsch. Das erste Mal ging ich als Zuschauerin hin, versteckt in der Menge. Beim zweiten Mal traute ich mich mitzulaufen. Ich machte mich so herausgeputzt wie noch nie, in einem eng anliegenden Kleid und mit einem Make-up, das mich zwei Stunden kostete, und lief über die Hauptstraße zwischen Tausenden von Menschen, die klatschten, schrien und feierten.

In einem Moment blieb eine Fernsehkamera vor mir stehen. Der Reporter stellte mir eine Frage, die ich vor Nervosität nicht einmal hörte, und ich brachte nur ein Lächeln zustande und warf einen Kuss in die Luft. An jenem Abend lief mein geschminktes Gesicht ein paar Sekunden lang in den Nachrichten. Niemand erkannte mich natürlich: Der Notar im grauen Anzug und die Frau auf dem Bildschirm wirkten wie zwei verschiedene Personen. Und auf eine gewisse Weise waren sie es auch.

Ich saß in jener Nacht in meinem Wohnzimmer, noch immer angezogen, das Make-up halb abgenommen, und dachte an Renata. An die Braut, die mir an irgendeinem Sonntag lachend die Nägel lackiert hatte. Ich schuldete ihr alles davon. Ich schuldete ihr, dass sie mir die Person gezeigt hatte, die viel zu lange in mir versteckt gelebt hatte. Ich schob die Hand unter den Rock, streichelte meinen harten Schwanz und dachte an ihren Mund, an ihre Zunge, an das erste Mal, als sie mir mit den Absätzen an den Füßen den Arsch geleckt hatte, und ich ließ mich genau dort kommen, allein auf dem Sofa, mit den Tränen des Make-ups auf den Wangen.

***

Heute führe ich noch immer mein Doppelleben, und ich würde es gegen nichts eintauschen. Ich habe Liebhaber, die nur eine meiner beiden Versionen kennen, und Arbeitskollegen, die sich die andere nie vorstellen könnten. Manchmal, mitten in einer langweiligen Besprechung, erinnere ich mich an irgendeine meiner Nächte — ein Schwanz im Hals, Sperma, das mir über den Rücken läuft, Finger, die mir im Klo einer Bar die Pobacken spreizen — und ich muss mir auf die Lippe beißen, um nicht zu lächeln.

Ich schreibe das hier nicht, um Anerkennung oder Skandal zu suchen. Ich schreibe es, weil es viele wie mich gibt, die hinter einem Schreibtisch sitzen, eine ganze Welt unter Verschluss, und darauf warten, dass ihnen jemand sagt, was Renata mir vor jenem Spiegel gesagt hat. Schau dich an. Sag mir nicht, dass dir nicht gefällt, was du siehst.

Ich werde meine Abenteuer nach und nach erzählen. Es sind viele, und jede verdient ihre eigene Nacht. Für den Moment verabschiede ich mich, nehme die Perücke ab, verstau die Absätze und werde wieder, bis zur nächsten Ausreißerei, der ernste Mann im grauen Anzug, der Urkunden mit dem Füller seines Vaters unterschreibt.

Aber die Frau im Spiegel ist immer da, wartet, mit geschminkten Lippen und geöffneten Beinen. Und ich habe längst gelernt, sie nicht zu lange warten zu lassen.