Ich bat darum, ein anderer Mann zu sein, und wachte als eine andere Frau auf

Der Bass der Party dröhnte durch die Wände wie ein fremdes Herz. Freitagabend, und der ganze Campus pulsierte vor einem Leben, das Bruno und Sergio nur vom Hörensagen kannten.

—Hör dir das an —murmelte Sergio, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben—. Die Party der Omega Phi. Angeblich sind Mädchen von anderen Universitäten da.

—Als ob man uns jemals reinlassen würde.

Es war keine Beschwerde. Es war eine Tatsache, so unveränderlich wie die Schwerkraft. Bruno war auf die falsche Art dünn: mager, mit Schultern, die sich dafür zu entschuldigen schienen, überhaupt zu existieren. Sergio schleppte zwanzig Kilo zu viel mit sich herum, grausam über den Bauch verteilt. Zusammen bildeten sie das perfekte Duo aus allem, was die Universität verachtete.

—Brett Vance hat mir gestern ein Glas Bier übergeschüttet —sagte Bruno mit der flachen Stimme eines Wetterberichts—. Er meinte, es sei ein Unfall gewesen. Dann hat er fünf Minuten gelacht.

Brett Vance. Ein Meter neunzig pure Muskeln und Privilegien, mit einer Verbindung, die ihn wie einen Gott behandelte. Die ganze Welt verbog sich, um ihm Platz zu machen.

—Ich wünschte, wir könnten wie die sein —flüsterte Sergio, und seine Stimme war dunkel und hungrig—. Nur ein einziges Mal. Diejenigen sein, die lachen. Diejenigen sein, die die Mädchen von der Party gegen die Badezimmerwand vögeln.

Bruno pausierte das Spiel und drehte den Laptop um. Seit Wochen las er heimlich in Transformationsforen: Links, die verschwanden, Geschichten, die zu spezifisch waren, um erfunden zu sein. Und einen Namen, der immer wieder auftauchte, stets in digitalen Flüstern.

—Madame Muñeca —sagte Sergio, und das Wort schmeckte auf seiner Zunge nach Gefahr.

Auf dem Bildschirm wartete bereits eine fertige E-Mail: „Wir wollen verwandelt werden. Wir beide. Wir wollen wie sie sein, wie die, die das Sagen haben. Wir können bezahlen.“ Der Cursor blinkte über dem Senden-Knopf. Sergio nickte. Bruno drückte darauf.

Die Antwort kam drei Tage später, kurz und elegant, und roch selbst durch den Bildschirm nach süßem Parfüm: „Zwei zum Preis von einem. Interessant. Beaumont Hotel, Suite 1612. Freitag um Mitternacht. Sie wartet nicht.“

***

Das Beaumont bestand aus schwarzem Marmor und Kronleuchtern, die mehr kosteten als ein Studienjahr. Als der private Aufzug seine Türen direkt zur Suite öffnete, hielten beide den Atem an.

Alles war rosa. Nicht das Pastellrosa eines Kinderzimmers, sondern ein elektrisches, vibrierendes Rosa, das wie etwas Lebendiges pulsierte. Und in der Mitte, in einem Sessel, der wie ein Thron wirkte, erwartete sie die beiden.

Sie war auf eine schmerzhafte Art schön. Kurven, umhüllt von rosa Latex, das wie nasse Haut glänzte, platinblondes Haar, das kaskadenartig herabfiel, Lippen in der Farbe von Blut. Doch ihre Augen waren kalt und berechnend, die Augen einer Frau, die genau sah, was man war und was man werden konnte. Bruno spürte, wie sich seine eigenen Eier gegen seinen Oberschenkel pressten, halb aus Angst, halb aus purer Geilheit.

—Meine kleinen Versager —sagte sie, und ihre Stimme war vergifteter Honig—. Erzählt mir, was ihr wollt.

—Wir wollen wie sie sein —sprudelte es aus Sergio heraus—. Die Beliebten, die Brett Vances dieser Welt. Die Muskeln, die Haltung, alles. Wir wollen, dass man uns mit Respekt statt mit Ekel ansieht. Wir wollen, dass die Tussis uns anflehen, sie zu ficken.

Madame Muñeca legte den Kopf schief, wie eine Katze, die Mäuse beobachtet.

—Ihr wollt Macht. Ihr wollt gefürchtet werden. Ihr wollt dicke Schwänze, die Studentinnen zum Stöhnen bringen. —Sie stand auf; das Latex knirschte leise—. Ich kann euch das geben. Aber die Verwandlung hat ihren Preis, und ich spreche nicht von Geld.

—Wir werden ihn bezahlen —sagte Sergio viel zu schnell—. Egal, was es ist.

—Oh, das weiß ich. Ihr bezahlt immer. —Sie streckte eine behandschuhte Hand aus—. Haben wir einen Handel?

Irgendwo in ihren Gehirnen schrie eine kleine Stimme Warnungen. Doch diese Stimme war seit Jahren von dem Gelächter auf ihre Kosten übertönt worden. Beide streckten gleichzeitig die Hände aus.

—Abgemacht.

—Perfekt —flüsterte sie—. Denkt daran, meine Lieben: Ich halte immer, was ich verspreche. —Und etwas in ihren Augen vollendete den Satz wortlos: aber niemals so, wie ihr es erwartet.

***

Die Suite hatte sich in einen Tempel verwandelt. Zwei mit rosa Seide bezogene Liegen, Kerzen, die einen berauschenden Duft verströmten.

—Zieht euch aus —befahl sie—. Ich muss sehen, womit ich arbeiten kann.

Sie legten ihre Schutzschichten ab, bis sie nackt dalagen, auch die Unterhosen ausgezogen, die Schwänze vor Scham geschrumpft. Sie betrachtete sie wie ein Bildhauer, der einen fehlerhaften Marmorblock untersucht, und ließ ihren Blick mit verächtlichem Lächeln auf den schlaffen Schwänzen der beiden ruhen.

—Legt euch hin. Schließt die Augen. Hört nur auf meine Stimme.

Bruno spürte Schwere in seinen Gliedern und Leichtigkeit in seinem Geist; die Ängste begannen zu verschwimmen.

—Sergio —sagte sie neben der anderen Liege—, du zuerst. Du bist einer von den Männern, die ständig „Bro“ sagen. Das warst du schon immer. Du bist einer von den Männern, die in kurzen Sätzen denken. Lange Gedanken ermüden dich.

—Bro —murmelte Sergio, und das Wort klang zunächst fremd. Dann passte etwas, wie ein Teil, der an seinen Platz fiel—. Ja. Einfach ist ... besser.

Ihre Schritte näherten sich Bruno. Ihre behandschuhten Finger berührten seine Brust, kalt und elektrisch.

—Und du wirst zuerst körperbewusst sein. Du bist einer von den Männern, die jeden Tag ins Fitnessstudio gehen. Es ist dein Tempel. Seit Monaten hast du keinen einzigen Tag ausgelassen.

Bruno öffnete den Mund, um zu protestieren —er hasste Sport—, doch die Worte starben. War er gestern nicht dort gewesen? Das Bild von sich selbst beim Gewichtheben erschien so deutlich wie eine echte Erinnerung.

—Ich ... gehe ins Fitnessstudio —sagte er, verwirrt von seiner eigenen Gewissheit.

—Natürlich tust du das. Du bist einer von den Männern, die stolz auf ihren Körper sind. Und jetzt schlaft. Eure Körper haben Arbeit zu erledigen.

***

Die erste Woche war ein verschwommener Rausch aus Schweiß und Eisen. Bruno wachte vor Sonnenaufgang mit einer Energie auf, die er nie gekannt hatte, und sein Körper brachte ihn ins Fitnessstudio, ohne dass sein Verstand Fragen stellte. Nach nur fünf Tagen sah er im Spiegel Veränderungen, die jeder Biologie trotzten: breitere Schultern, definierte Arme, wo vorher nur Knochen gewesen waren.

Doch sein Geist war derselbe geblieben. Er betrachtete diesen neuen Körper und fühlte sich, als trüge er ein Kostüm. Es war, als würde er im Körper eines anderen Menschen leben.

—Bro —sagte Sergio hinter ihm.

Körperlich war er noch genauso dünn, doch etwas in seinen Augen hatte sich verändert: härter, kälter. Die Vertrautheit ihrer jahrelangen Freundschaft war zu etwas mutiert, das wie eine Prüfung wirkte.

—Du siehst an der Brust ein bisschen schlaff aus, Bro. Maschinen sind für Schwächlinge. Das habe ich schon immer gesagt. Freie Gewichte oder gar nichts.

Schon immer?, dachte Bruno. Vor einer Woche wusstest du nicht mal, was der Unterschied zwischen einer Hantel und einem Telefon ist. Doch Sergios Überzeugung in den Augen war absolut. Er erinnerte sich wirklich daran, immer so gedacht zu haben, als hätte Madame Muñeca nicht verändert, wer er war, sondern enthüllt, wer er die ganze Zeit gewesen war.

Am Nachmittag betraten drei Neulinge die Umkleide und unterhielten sich. Sergio sah sie mit etwas an, das Bruno bisher nur bei Brett Vance gesehen hatte.

—Weniger Lärm —bellte er.

Sie verstummten augenblicklich. Bruno erkannte Ethan Soto aus dem Schachclub, der ihn nun mit derselben Angst ansah, die Bruno früher selbst empfunden hatte. Ich bin einer von ihnen, dachte er. Im Inneren bin ich immer noch einer von ihnen. Doch sein Körper spiegelte das nicht mehr wider, und Sergio sah ihn ebenfalls nicht mehr so.

***

Die Sitzungen häuften sich. Jedes „Du bist einer von den Männern, die ...“ war ein Meißelschlag gegen Marmor, der etwas Neues aus dem rohen Stein formte. Bruno fühlte sich ohne Hemd selbstbewusst. Sergio sprach inzwischen nur noch in einsilbigen Worten und lachte über jene, die so waren, wie er selbst einst gewesen war.

Drei Wochen später sah Bruno vor dem Spiegel im Fitnessstudio einen muskulösen Fremden, der allmählich jemandem ähnelte, der er immer hatte sein wollen. Doch es war nicht genug. Mit neu erwachter Gier kehrten sie in die Suite zurück.

—Wir wollen mehr —sagte Sergio schlicht und direkt.

—Es reicht nicht —fügte Bruno hinzu, überrascht von der Härte seiner eigenen Stimme—. Brett Vance ist immer noch größer. Wir wollen mehr sein.

Madame Muñeca blieb lange reglos. Dann begann sie langsam zu klatschen; Latex schlug gegen Latex, beinahe spöttisch.

—Wunderbar. Ich habe euch das Geschenk der Verwandlung gemacht, und nach drei Wochen glaubt ihr, ihr hättet die Welt verdient. —Ihr Lächeln wurde schärfer—. Ihr wolltet wie Brett Vance sein. Nun gut ... ich werde euch eine Lektion erteilen, die er nie gelernt hat.

Sie wandte sich Sergio zu.

—Du wirst bleiben, wie du bist. Fratboy. Genau das, worum du gebeten hast. —Ihr Blick kehrte zu Bruno zurück und funkelte grausam belustigt—. Aber du wolltest mehr. Also werde ich dir mehr geben. Du wirst perfekt sein.

Das Wort bohrte sich wie ein Haken in ihn. Und in diesem Augenblick, mit dem eiskalten Entsetzen dessen, der ein Messer fallen sieht, begriff Bruno, dass seine Gier ihn alles gekostet hatte.

Sie legte einen behandschuhten Finger auf Sergios Hals.

—Du bist einer von den Männern, die ihre Freunde vollkommen unterstützen. Was auch immer Bruno sein will, du wirst es feiern. Du wirst niemals in seine ... Entwicklung eingreifen.

—Ich unterstütze ihn —wiederholte Sergio mit hohler Stimme—. Immer.

Madame Muñeca trat auf Bruno zu. Sie musste ihn nicht auf die Liege bringen. Mitten im rosafarbenen Licht begann sie im Stehen mit ihrer Arbeit.

—Sieh mich an. Du bist einer von den Männern, die ihre Haut pflegen. Eine vollständige Routine, jeden Abend, jeden Morgen.

Nein, dachte Bruno mit plötzlicher Klarheit. Ich bin nicht so einer. Doch er spürte, wie sich etwas drehte wie ein rostiges Scharnier. Sein Verstand wehrte sich —ich habe mich dafür entschieden, mich zu erinnern, das ist nicht real—, und der Widerstand war wie das Schieben gegen Wasser.

—Du bist einer von den Männern, die ihren ganzen Körper enthaaren. Du liebst die Glätte. —Sie ging wie eine Schlange um ihn herum—. Du bist einer von den Männern, die enge Kleidung bevorzugen, die jede Kurve betont.

Kurve? Männer hatten keine Kurven. Doch der Protest starb, bevor er geboren wurde. Sie blieb vor ihm stehen, ihre Augen bohrten sich in seine.

—Du bist einer von den Männern, denen auffällt, wenn ein anderer Mann attraktiv ist. Die mit anderen Männern fantasieren. Die sich vorstellen, wie ein harter Schwanz in ihren Mund eindringt. Es gibt keinen Grund, sich zu schämen. Es gehört dazu, wer du bist.

Die Bilder erschienen ungefragt: Sergio ohne Hemd, Schweiß glänzend auf seinen Armen; Brett Vance, dessen Muskeln sich unter der gebräunten Haut bewegten, die Beule in seiner Trainingsshorts deutlich sichtbar. Männer. So viele Männer. Bruno spürte, wie sein eigener Schwanz gegen jeden Willen in der Hose anschwoll.

—Und du bist einer von den Männern, die sich damit wohlfühlen, feminin zu sein —flüsterte sie an seinem Ohr—. Das ist einfach, wer du schon immer gewesen bist.

Feminin. Das Wort hätte Panik auslösen müssen. Was Bruno fühlte, war Erleichterung, als würde sich endlich eine Tür öffnen, die jahrelang verschlossen gewesen war.

—Feminin —wiederholte er, und seine Lippen verzogen sich zu etwas, das einem Lächeln ähnelte—. Ja. Das ist in Ordnung.

***

Die folgenden Tage waren seltsam. Seine Haut wirkte glatter, haarlos. Seine Kleidung hatte sich in Richtung leuchtender Farben bewegt, eng, sehr eng. Und die Männer ... Bruno konnte nicht aufhören, sie anzusehen: wie sich Sergios Bizepse anspannten, der Geruch männlichen Schweißes, der ihn früher abgestoßen hatte und nun etwas in seinem Unterleib entzündete, die Umrisse der Schwänze in den Lycra-Shorts der Leichtathleten.

Eines Nachts, allein in seinem Zimmer, berührte er sich zum ersten Mal mit den Gedanken an einen Mann. Er zog die Boxershorts herunter und holte seinen Schwanz heraus, kleiner als er ihn in Erinnerung hatte, rosiger, beinahe zart zwischen seinen Fingern. Er schloss die Augen, und das Bild erschien sofort: Sergio mit seiner tiefen Stimme, der „Bro“ sagte, ihn in der Umkleide gegen die Wand drückte, eine schwielige Hand um seinen Hals, während die andere ihm die Hose herunterzog. Bruno spuckte in seine Handfläche und begann langsam zu masturbieren, während er sich Sergios dicken Finger vorstellte, die in seinen Mund eindrangen und ihn zwangen, daran zu lutschen, als wären sie ein Schwanz.

„Lutsch sie ordentlich, Bro“, flüsterte der Sergio seiner Fantasie. „Mach sie schön nass, ich steck sie dir in den Arsch.“

Bruno stöhnte laut in seinem Zimmer und ließ die freie Hand nach hinten zwischen seine Pobacken wandern. Er leckte einen Finger ab und führte ihn zu seinem Arschloch, tastete, drückte die Spitze gegen den geschlossenen Ring. Er hatte sich dort noch nie berührt. Das Gefühl war elektrisch, verboten, köstlich. Er drückte, und der Finger glitt bis zum Knöchel hinein. Ihm stockte der Atem. Er spürte, wie sich die Wände seines Arsches warm und eng um den Finger schlossen, und für einen Moment verstand er, warum Frauen es so sehr mochten, penetriert zu werden.

Er begann, seinen Schwanz schneller zu wichsen, während der Finger im gleichen Rhythmus in seinen Arsch hinein- und herausglitt. Die Fantasie wurde drastischer: Sergio hinter ihm, der dicke, von Adern durchzogene Schwanz seines Freundes, der sich gewaltsam seinen ungebumsten Arsch öffnete, die Hände an seinen Hüften, der heiße Atem in seinem Nacken. „Halt durch, Bro. Ich steck ihn dir ganz rein.“ Der Orgasmus traf ihn mit einer Intensität, die er nie zuvor erlebt hatte. Sperma spritzte in Schüben heraus und besprenkelte seinen Bauch und seine Brust mit dicken Fäden, die auf seiner rasierten Haut abkühlten. Er blieb keuchend liegen, den Finger noch im Arsch, und spürte die inneren Kontraktionen, die ihn weiterhin rhythmisch zusammenzogen. Als es vorbei war, empfand er keine Scham. Er verspürte Hunger nach mehr. Hunger nach einem echten Schwanz, nicht nach einem Finger.

Im Fitnessstudio zeichneten die Leggings, die er nun trug, breitere Hüften und einen runderen Hintern ab, der immer femininer wurde. Ein etwa dreißigjähriger Trainer kam auf ihn zu und musterte ihn unverhohlen, wobei sein Blick an dem jetzt im Elasthan geformten, kecken Arsch hängen blieb.

—Deine Form bei den Kniebeugen ist gut —sagte er, während sein Blick unverhohlen zwischen seine Pobacken fiel—. Du hast Potenzial. Hast du Lust, dass wir an etwas ... Intimerem arbeiten? Privat.

Bruno hätte ihn zurückweisen müssen. Stattdessen kam das Wort heraus, bevor er nachdenken konnte:

—Sehr gern.

Der Trainer —er hieß Marcos— führte ihn in die private Umkleide des Personals, schloss die Tür ab, und weniger als eine Minute später kniete Bruno vor ihm, die Trainingshose heruntergezogen. Der Schwanz, der aus der Unterhose kam, war dick und dunkel, mit einer geschwollenen, glänzenden Eichel, die von Präejakulat feucht war. Bruno starrte ihn hypnotisiert an. Es war der erste fremde Schwanz, den er aus solcher Nähe sah. Er roch nach Schweiß und Mann, und statt Ekel lief Bruno das Wasser im Mund zusammen.

—Mach den Mund auf —befahl Marcos und drückte ihm mit zwei Fingern den Kiefer auseinander.

Bruno öffnete den Mund, und Marcos schob seinen Schwanz langsam hinein, ließ ihn auf der Zunge ruhen. Der Geschmack explodierte in seinem Mund: salzig, dicht, vermischt mit der Textur heißer Haut. Bruno schloss die Lippen um den Schwanz und begann instinktiv zu saugen, bewegte den Kopf vor und zurück und ließ sich den Schwanz bis fast zum Würgen in den Hals stoßen. Marcos stöhnte und packte ihn am Nacken.

—Scheiße, du lutschst, als würdest du das seit Jahren machen.

Bruno blies ihn hungrig, machte den Schaft mit Speichel gleitfähig und leckte die dicken, behaarten Eier, die darunter hingen. Er spürte seinen eigenen harten Schwanz in den Leggings, lächerlich klein im Vergleich zu dem in seinem Mund. Marcos begann, sein Gesicht zu ficken, stieß bis tief in seinen Hals, bis Bruno die Tränen kamen und ihm der Speichel vom Kinn tropfte. —Dreh dich um —knurrte Marcos—. Ich werde dich in zwei Teile sprengen.

Bruno drehte sich auf der hölzernen Bank der Umkleide auf alle viere, zog die Leggings bis zu den Knien hinunter und wölbte den Rücken, um seinen Arsch anzubieten. Marcos spuckte zweimal zwischen seine Pobacken und strich mit der Schwanzspitze über sein enges Arschloch. Bruno stöhnte und zitterte vor Erwartung. —Steck ihn rein —flüsterte er—. Steck ihn ganz rein, bitte.

Marcos drückte. Der Schwanz drang mühsam ein, öffnete ihn zum ersten Mal, und Bruno stieß einen gedämpften Schrei aus. Es tat weh, als würde er auseinandergerissen, doch der Schmerz vermischte sich mit einem so intensiven Lustgefühl, dass ihm der Blick verschwamm. Marcos war nicht zärtlich: Er stieß bis zum Anschlag zu, bis seine Eier gegen Brunos Pobacken schlugen, und begann, ihn mit harten, trockenen Stößen zu ficken, von denen jeder ein höheres Stöhnen als der vorige aus ihm herausriss. Die Bank knarrte. Haut klatschte gegen Haut. Die Umkleide füllte sich mit dem Geruch nach Sex, Schweiß und einem frisch entjungferten Arsch.

—Spann diese Fotze an, Schwuchtel —keuchte Marcos und packte seine Hüften—. Schön fest.

Bruno spannte sich an und spürte, wie der Schwanz in ihm etwas streifte, das ihn Sterne sehen ließ. Die Prostata. Seine eigene, noch immer. Er begann, den Arsch nach hinten zu schieben, den Stößen entgegen, und fickte den Schwanz des Trainers ganz allein. Er griff zwischen seine Beine, packte seinen eigenen Schwanz und wichste ihn im Rhythmus der Stöße. In weniger als einer Minute kam er, fast ohne sich zu berühren, und spritzte auf das Holz der Bank, während sein Arsch sich krampfartig um den Schwanz zusammenzog, der ihn ausfüllte.

Marcos hielt noch ein paar Stöße durch und kam in ihm. Bruno spürte, wie der Schwanz anschwoll und Schwall um Schwall heißen Spermas tief in seinen Eingeweiden entlud, so tief, dass er schwor, es im Magen zu spüren. Als der Trainer sich herauszog, blieb Bruno auf allen vieren, keuchend, und spürte, wie die fremde Ladung an seinen Schenkeln hinabzulaufen begann.

In jener Nacht steckte er sich in Sperma verschmierte Finger in den Mund und leckte sie sauber. Madame Muñeca hatte ihn zerbrochen, und das Schlimmste war, dass ein immer größerer Teil von ihm es genoss.

***

Allen logischen Gründen zum Trotz kehrten sie zurück. Nicht, weil sie es wollten, sondern weil die Suite sie wie ein Sirenengesang rief.

—Ich wusste, dass ihr wiederkommt —schnurrte sie—. Der Hunger bringt euch immer zurück.

Sie legte Sergio auf die Liege und vollendete seinen Abstieg. Als sie sich erhob, war er ein Fratboy wie aus dem Lehrbuch: glänzende Muskeln, ein Granitkiefer, Augen ohne jeden komplexen Gedanken und eine obszöne Beule unter der Hose. Der Junge, der einst betrunken Sartre zitiert hatte, war unter Schichten von Einfachheit verschwunden.

—Du bist dran —sagte sie und wandte sich Bruno zu.

Er wollte weglaufen. Doch sein Körper blieb stehen, und ihre samtige Stimme hüllte ihn ein, während der letzte Widerstand sich auflöste. Er spürte, wie seine Hüften runder wurden, wie sich seine Brust mit zwei großen, festen Titten füllte, die unter der Haut hervorwuchsen, wie sich seine Taille unter den behandschuhten Händen verengte. Er nahm wahr, wie sein Schwanz sich nach innen zurückzog, wie sich zwischen seinen Schenkeln ein feuchter Spalt öffnete, eine neue, jungfräuliche, pochende Fotze. Als alles vorüber war, war die Person im Spiegel eine atemberaubende Frau mit unmöglichen Kurven und glänzenden Lippen, deren rosige Brustwarzen sich unter dem Latex abzeichneten, das sie nun umhüllte.

—Ah, Bruna —schnurrte Madame Muñeca, obwohl sich die Türen nie geöffnet hatten, und erschien im Spiegelbild—. Mein Meisterwerk. Gefällt dir, was du siehst?

Bruna betrachtete sich. Und zum ersten Mal empfand sie keinen Schrecken, sondern Wiedererkennen, als sähe sie endlich die Person, die immer unter der Oberfläche auf sie gewartet hatte. Sie berührte ihre Titten, drückte ihre Brustwarzen zwischen den Fingern zusammen, und ein Stöhnen entfuhr ihren Lippen. Sie ließ eine Hand über ihren flachen Bauch wandern und schob die Finger zwischen die Falten ihrer neuen Fotze. Sie war klatschnass. Das Gefühl war völlig anders, als einen Schwanz zu wichsen: tiefer, umfassender, als wäre ihr ganzer Körper eine erogene Zone.

—Ja —flüsterte sie, und es stimmte—. Es gefällt mir.

—Natürlich. Weil du schon immer du selbst warst. Ich habe dir nur geholfen, dich daran zu erinnern. —Madame Muñeca ließ einen behandschuhten Finger über Brunas Wange gleiten und hinab zu ihrer Brustwarze, die sie zwickte—. Nun geh und sei, was du bist. Sergio, mein lieber Fratboy, warum begrüßt du nicht deine neue beste Freundin?

Sergio hatte mit seinen glasigen Augen, die von hormoneller Einfachheit erfüllt waren, bereits einen harten Schwanz, der sich unter der Hose abzeichnete. Er zog sie ohne Umstände herunter, und ein riesiger, dicker Schwanz mit hervortretenden Adern sprang heraus, viel größer als der, an den Bruno sich aus der Schulumkleide erinnerte. Bruna stockte der Atem. —Bro —murmelte Sergio, und in seinen Augen lag kein Wiedererkennen, nur Hunger—. Komm her, Schöne.

Bruna trat näher, sank auf dem rosa Teppich auf die Knie und umfasste seinen Schwanz mit beiden Händen. Sie leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, schmeckte das Salz und spürte, wie er gegen ihre Zunge pulsierte. Sie nahm die Eichel in den Mund und glitt langsam tiefer, schluckte Zentimeter um Zentimeter, bis ihre Nase sein Schamhaar berührte. Sergio stöhnte und packte ihr platinblondes Haar.

—Verdammt, du bläst besser als jede andere. Lutsch den Schwanz, Schöne. Lutsch den Schwanz deines Bros.

Bruna blies ihn, als hätte sie jahrelang dafür trainiert. Sie ließ die Wangen hohl werden, spielte mit der Zunge unter seinem Bändchen und spuckte Speichel auf den Schaft, damit er besser glitt. Mit einer Hand massierte sie seine schweren Eier, mit der anderen berührte sie ihre neue Fotze, fand die geschwollene Klitoris und rieb sie in Kreisen. Sie kam beim Blasen, den Schwanz bis zum Anschlag im Hals, und der Orgasmus erschütterte ihren ganzen Körper auf eine Weise, an die keine männliche Ejakulation je herangekommen war. Sergio hob sie hoch, warf sie auf den Rücken auf die Seidenliege und riss ihr die Beine auseinander. Er positionierte sich zwischen ihren Schenkeln und strich die Schwanzspitze über ihre Fotzenlippen, bis sie völlig nass war. Bruna stöhnte, wölbte den Rücken und zog an ihren eigenen Brustwarzen. Sie war leer. Sie musste sich gefüllt fühlen. —Steck ihn rein, Bro —keuchte sie und ahmte seine einfache Ausdrucksweise nach—. Steck ihn ganz rein.

Sergio stieß zu, und der Schwanz drang mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag ein. Bruna schrie. Ihre jungfräuliche Fotze öffnete sich um den heißen Schaft, dehnte sich und pochte. Sergio begann, sie mit harten, brutalen Stößen zu ficken, sodass ihre Titten gegen seine Brust hüpften. Jeder Stoß entriss ihr ein Stöhnen. Jeder Rückzug ließ sie einen Augenblick leer zurück, bevor der Schwanz sie erneut ausfüllte. Madame Muñeca beobachtete sie vom Sessel aus, schlug die Latexbeine übereinander und lächelte zufrieden wie eine Besitzerin.

—Härter, Sergio, mein Liebling. Fick sie, wie du die Tussis in deinen Fantasien gefickt hast.

Sergio packte sie an den Hüften und drehte sie auf den Bauch, auf alle viere am Rand der Liege. Er vergrub seinen Schwanz von hinten in ihr, packte mit einer Hand ihr Haar und mit der anderen eine Pobacke. Die Geräusche waren obszön: das Schmatzen der nassen Fotze, die Eier, die gegen ihre Klitoris schlugen, Brunas hohe Schreie und Sergios gutturales Knurren. Bruna fühlte sich benutzt, besessen, im Besitz dieses Schwanzes, und es gab kein Gefühl auf der Welt, das ihr besser gefiel. Sie kam noch zweimal, bevor Sergio ihr mit einem letzten Brüllen seine Ladung in den Bauch spritzte. Bruna spürte, wie heißes Sperma Schwall um Schwall ihre Eingeweide füllte, und diese Wärme ließ sie ein drittes Mal kommen, während sie ihre Fotze um den Schwanz zusammenpresste, der sich in ihr entleerte. Als Sergio sich herauszog, lief ein dicker Spermafaden an ihrem Oberschenkel hinab. Bruna nahm ihn mit zwei Fingern auf und führte ihn gedankenlos zum Mund.

Während der Aufzug in ein neues Leben hinabfuhr, die Beine noch zitternd und die Fotze noch von Sperma triefend, begriff Bruna, dass die Vergangenheit um sie herum neu geschrieben worden war, weich und vollständig, wie Wasser, das jede Ritze füllt. Niemand erinnerte sich mehr an Bruno. Nur an Bruna. Immer Bruna. Und sie, aus eigener Entscheidung an ihre Erinnerungen gebunden, war die Einzige, die die Wahrheit über das wusste, was sie gewesen war.

Sie stellte fest, dass es ihr inzwischen egal war. Schließlich war sie schon immer eine dieser Frauen gewesen, die es genossen, genau das zu sein, was sie waren.

Tief im Inneren des Campus lächelte ein Fratboy namens Sergio, ohne zu wissen, warum, den Schwanz noch halb steif in der Hose, und spürte, dass sich etwas Wichtiges verändert hatte, unfähig, sich daran zu erinnern, was. Madame Muñeca hielt, was sie versprach. Aber niemals so, wie man es erwartete.