Mein Cousin entdeckte in jenem Sommer mein Travestie-Geheimnis

Vor ein paar Jahren bekam ich ein Stipendium für einen Intensivsprachkurs in einer Stadt, die halb so weit von meiner entfernt lag. Das Stipendium deckte Studiengebühren und Essen, aber nicht die Unterkunft ab, also landete ich schließlich bei meiner Tante Marisol, der Schwester meiner Mutter, unter. Sie wohnten in einem zweistöckigen Haus: oben die Schlafzimmer und die Küche, unten eine riesige Garage und ein Büro, das niemand benutzte, mit eigenem Bad. Ich besorgte mir eine Matratze aus zweiter Hand und hatte, ohne es überhaupt zu merken, meine eigene kleine Wohnung mit separater Tür.

Diese Privatsphäre bedeutete mir alles. Ich war schon immer ein heimlicher Travestie-Typ, einer von denen, die ihre Wahrheit ganz hinten in einer Schublade verstecken. Als Kind zog ich, wann immer ich allein zu Hause war, heimlich die Sachen meiner Mutter an: einen Lippenstift, einen Rock, einen String, der mir viel zu groß war. Mit der Pubertät verschwand das Verlangen nicht, es wurde nur größer. Mein Körper war nie besonders männlich, fast neutral, abgesehen von ein paar Hüften und einem Arsch, für den Frauenkleidung zu sein schien, als wäre sie genau dafür entworfen worden.

Der erste Monat verging ohne Zwischenfälle. Der Unterricht fiel mir leicht, und von dem bisschen Geld, das ich sparte, kaufte ich mir zwei Strings — einen schwarzen, einen rosa —, einen billigen Lippenstift und ein Paar Ohrringe. Ich trug sie allein vor dem Spiegel im Bad, bis ich mich so heiß gemacht hatte, dass mein Schwanz steif durch den Stoff drückte und ich mich über dem String berührte, bis der Fleck von Lusttropfen den Baumwollstoff feucht machte. Ich legte ein Video auf, in dem ein Mädchen von hinten gefickt wurde, und imitierte ihre Stöhne, mit zwei Fingern im Mund, als würde ich mir einen blasen, die andere Hand unter dem String, mit dem Daumen an meiner Spitze arbeitend. Ich kam in meine eigene Hand, den Mund gegen den Spiegel geöffnet, und fühlte mich mit jedem hohen Stöhnen, das mir entfuhr, mehr als Frau.

Das Problem daran, etwas zu haben, ist, dass man sofort mehr will. Mehrmals, wenn meine Onkel und Tanten weggegangen waren, erwischte ich meine Cousine Camila — Anfang zwanzig, immer reizvoll gekleidet — dabei, wie sie den Hof in Kleidern überquerte, die mich vor Neid seufzen ließen. Ich begann, ihre ganze Garderobe begehren zu wollen. Ich traute mich nicht, Frauenkleidung in einem Laden zu kaufen; es jagte mir Angst ein, dass jemand hineinkommen und die Tüte entdecken könnte. Das wenige, was ich hatte, passte in einen alten Schuh ganz hinten im Schrank.

Und dann kam meine Gelegenheit.

An einem Donnerstagmorgen kam meine Tante herunter, um mir die Schlüssel für das ganze Haus zu geben.

— Wir fahren bis Sonntagabend an die Küste — sagte sie zu mir. — Pass uns auf das Haus auf und iss, worauf du Lust hast, aus dem Kühlschrank, sonst verdirbt es nur.

Kaum war das Auto am Ende der Straße verschwunden, hob meine Fantasie ab. Ich hatte vier ganze Tage und ein Haus nur für mich. Ich wollte es richtig machen, alles. Das Erste war, mit Mütze und Maske zu einem Haarentfernungsstudio zu gehen und meine Identität zu schützen, als wäre ich in einer Undercover-Operation. Die Frauen dort lachten freundlich, aber das kümmerte mich nicht: Ich kam von dort mit überall glatter Haut raus, so weich wie nie zuvor, kein Haar an den Beinen, am Schambereich oder am Arsch, und allein das war jeden Cent wert.

Ich wartete, bis ich die von der Strand-Pause aus veröffentlichten Fotos meiner Tante sah, fünf Stunden entfernt, um zu bestätigen, dass sie wirklich weit weg war. Erst dann ging ich hinauf. Camilas Zimmer roch nach süßem Parfüm und Creme. Alles war rosa, mit Plüschtieren auf dem Bett und kleinen Schmuckkästchen auf der Kommode. Ich wollte den ordentlichen Kleiderschrank nicht anfassen, um keine Spuren zu hinterlassen, also suchte ich ihren Wäschekorb. Er war voll: Röcke, Kleider, Badeanzüge, Unterwäsche. Ich probierte alles nacheinander an und posierte vor dem Ganzkörperspiegel. Ich zog einen getragenen String von ihr an und spürte, wie der Stoff meinen Schwanz gegen meinen Schamhügel drückte; allein der Gedanke, dass dieses Teil mit ihrer Muschi in Kontakt gewesen war, machte mich steinhart.

Nach fast zwei Stunden hielt ich inne, atmete tief durch und sagte leise zu mir selbst:

Gut. Jetzt ist es Zeit, mich hundertprozentig wie eine Frau zu fühlen.

Ich wählte ein kurzes schwarzes Kleid, hinten offen, mit langen, ausgestellten Ärmeln. Ich ging duschen, zog nur den rosa String an, schminkte meine Lippen und kämmte mein Haar, das zwar nicht lang ist, aber wellig und mir bis zum Hals fällt. Dann ging ich wieder hoch, zog das Kleid über den Kopf und spürte, wie sich der Stoff eng um meine Hüften legte. Ich machte das Outfit mit einem Haarreif, funkelnden Ohrringen und, aus dem Zimmer meiner Tante, schwarzen Lackpumps komplett.

Ich ging langsam durchs ganze Haus, um mir nicht die Knöchel zu verstauchen, fast eine Stunde lang, und hielt an jedem Spiegel an. Ich sah sexy aus, mit weißen, festen Beinen, das Kleid zeichnete meinen Arsch nach und die Frisur gab mir zugleich etwas Zartes und Kokettes. Als ich schließlich satt war, legte ich alles wieder an seinen Platz zurück und ging euphorisch hinunter in mein Zimmer. In jener Nacht wichste ich mich mehrmals auf der Matratze, den rosa String noch an, schob ihn zur Seite, um mir auf die Finger zu spucken, und bearbeitete meinen Arsch zum ersten Mal mit zwei Fingergliedern. Ich kam stöhnend auf das Wort „Schlampe“ in das Kissen, spürte, wie mein heißes Sperma mir den Bauchnabel durchnässte, und fing kaum eine halbe Stunde später wieder an, diesmal auf dem Bauch, den Arsch angehoben, den Schwanz gegen das Laken reibend, während ein Finger von mir in mein Hinterloch hinein- und wieder herausglitt, im Rhythmus dessen, was ich mir von einem fremden Schwanz vorstellte.

***

Das Krachen des Garagentors riss mich jäh aus dem Schlaf. Es war halb eins; ich hatte den halben Tag verschlafen. Ich lugte durch die Jalousie und sah ein Auto, das ich gut kannte: Mateo, ein anderer Cousin von mir, der ältere. Er stieg aus, überquerte die Garage und kam direkt auf meine Tür zu. Ich sprang vom Fenster weg, denn ich war fast nackt, nur noch mit dem rosa String von der Nacht zuvor bekleidet.

— Adrián, bist du da? — klopfte er.

Ich blieb einen Takt zu lange still.

— Mateo? Sorry, ich bin gerade erst aufgewacht — antwortete ich und versuchte normal zu klingen.

— Ich hab dir ein Paket an die Tür gelegt. Wenn du kannst, hol es dir rein.

Ich wartete, bis ich seine Schritte die Treppe hinaufgehen hörte, bevor ich die Tür öffnete. Auf dem Boden lag eine schwarze Tüte. Ich hob sie auf, machte sie auf und wäre fast umgekippt: Darin lagen ausgedruckte Fotos vom Inneren des Hauses von der vergangenen Nacht, mit mir in Camilas Kleid. Auf einem saß ich mit übereinandergeschlagenen Beinen auf dem Sofa; auf einem anderen stand ich vor dem Spiegel; auf einem dritten hatte ich die Hände in die Hüften gestützt.

Das Telefon vibrierte. Es war er.

„Ich checke die Kameras vom Handy aus, wenn niemand da ist. Keine Panik, das bleibt unter uns“, schrieb er. Und eine Sekunde später: „Ich wollte dir schon seit Langem etwas sagen und wusste nie wie“.

In der großen Tüte lag noch eine kleinere. Ich öffnete sie mit zitternden Fingern: ein rotes Dessous-Set, String, BH, Strapsgürtel und feine Strümpfe. Eine weitere Nachricht kam an.

„Ich mag Jungs wie dich, die so ein Geheimnis für sich behalten. Wenn ich dir auch gefalle, zieh es an und komm runter. Wenn du willst, dass ich das alles vergesse, sag es mir und wir reden nie wieder darüber“.

Ich setzte mich mit klopfendem Herzen auf die Matratzenkante. Es war keine Drohung; es war eine offene Tür. Und die Wahrheit, beschämend und befreiend zugleich, war, dass ich ihn seit Wochen heimlich beobachtet hatte, den Abdruck seines Schwanzes in der Hose jedes Mal abschätzte, wenn er sich zum Essen hinsetzte. Ich tippte nur ein einziges Wort, bevor ich es mir anders überlegte.

„Ja“.

***

Ich ging duschen, wusch mich und zog das rote Dessous Stück für Stück an. Ich richtete mein Haar, frisierte mich nach und wartete, fast vier endloseß Minuten lang, bis an die Tür geklopft wurde. Ich öffnete langsam. Mateo stand da, ohne Hemd, und ließ den Blick über mich wandern.

— Dreh dich um — sagte er leise.

Ich drehte mich für ihn. Ich hörte, wie er scharf die Luft einzog.

— Scheiße, was für ein Arsch — murmelte er. — Ich hab mir das seit Monaten vorgestellt, und ich lag trotzdem zu kurz.

— Bist du dir sicher? — fragte er dann, und dass er das fragte, machte mich mehr weich als alles andere.

— Sicher — antwortete ich und wählte absichtlich die weibliche Form. — Ich will, dass du mich fickst.

Er kam rein und schloss die Tür. Er stellte sich hinter mich, presste seine Brust an meinen Rücken und begann, mir langsam den Hals zu küssen, während er mir zuflüsterte, dass dies unser Geheimnis bleiben würde. Ich spürte, wie seine Hände mir über die Hüften glitten, über dem Stoff nach oben wanderten, um mir die Nippel durch den roten BH zu drücken, dann wieder nach unten glitten und hinten unter den String griffen, um meine Pobacken zu kneten. Er spreizte meinen Arsch mit den Fingern und strich mit den Fingerkuppen zwischen meinen Backen entlang, streifte kaum mein Loch, und mir entfuhr ein hohes, mädchenhaftes Stöhnen, das ihm ein heiseres Lachen an mein Ohr riss.

— Genau so — sagte er. — Stöhn weiter wie eine Schlampe.

Er drehte mich wieder um, diesmal, um mich von vorn anzusehen, und küsste mich zum ersten Mal auf den Mund. Seine Zunge drang ohne zu fragen ein, suchte meine, während eine seiner Hände meinen Bauch hinabglitt und mir über dem roten String den harten, steinharten Knubbel packte, der sich unter der Hose gebildet hatte. Er rieb ihn langsam, lächelte in den Kuss hinein, als er die Feuchtigkeit des Lusttropfens bemerkte, die den Stoff fleckig machte.

— Schau dich an — sagte er. — Schon nass.

— Setz dich aufs Bett — murmelte er danach und schob mich an der Schulter.

Ich gehorchte. Er zog sich vor mir ohne Eile aus, streifte Hose und Boxershorts mit einem Ruck hinunter und blieb stehen, sodass ich ihn in voller Länge sehen konnte, bevor er näher kam. Mir wurde trocken im Mund. Er war dick, lang, mit gerötetem Kopf und einer von oben bis unten deutlich hervortretenden Ader, an der Eichel bereits ein paar glänzende Tropfen. Ich schloss für einen Moment die Augen, dann öffnete ich sie wieder, weil ich ihn ansehen wollte. Er kam näher, packte mich fest am Haar und drückte mir seinen Schwanz gegen die geschminkten Lippen.

— Öffnen — befahl er.

Ich öffnete. Ich begann langsam, mit dem Mund, lutschte zuerst nur die Spitze, spielte mit der Zunge daran, kostete den salzigen Geschmack des Lusttropfens. Er stieß ein tiefes Stöhnen aus und schob ihn tiefer in mich hinein. Ich blies ihn ganz, küsste den Schaft hinab, strich mit der flachen Zunge wieder hoch, nahm ihn bis in den Rachen, bis mir Tränen aus den Augenwinkeln traten und sich der rote Lippenstift an den Mundwinkeln verschmierte. Ich leckte seinen Schwanz vollkommen sauber; ich spürte die Fäden von Speichel, die mir auf den roten BH tropften.

— Schau mich an — bat er.

Ich sah ihm in die Augen und wandte den Blick nicht ab, während er mir im Takt seiner Bewegung die Kehle fickte, mit einer festen, zugleich sanften Hand im Nacken. Sein Atem wurde dunkler, manchmal entwich ihm ein halbes Lächeln. Ich ließ mich treiben, achtete auf jedes Zeichen dessen, was ihm gefiel, höhlte die Wangen ein, drückte ihm mit einer Hand die Eier, während die andere mir zwei Finger zusammen mit seinem Schwanz in den eigenen Mund schob. Ich fühlte mich begehrt auf eine Weise, die ich in Männerkleidung nie erlebt hatte.

— So, und ohne mich anzusehen, schluck ihn ganz — sagte er mit heiserer Stimme, und einen Moment später kam er mit einem Beben, das durch seinen ganzen Körper lief.

Ich spürte die erste Welle heißes Sperma an meinen Gaumen schlagen, dann eine zweite und eine dritte, bis sich mein Mund füllte und kein Platz mehr blieb. Ich schluckte alles, jeden Tropfen, während er mich drinnen festhielt und nicht herausließ, und am Ende leckte ich mit der Zunge die letzte Spur von der Spitze. Ich zeigte ihm den sauberen Mund, ohne dass er mich darum gebeten hätte, nur weil ich seine Reaktion sehen wollte. Er lächelte.

— Ich steh total auf dich, Schlampe — sagte er schlicht, und das Wort in seinem Mund ließ mich ganz erbeben.

Er ließ mich mich auf den Rücken legen und nahm sich Zeit mit mir. Er kniete sich zwischen meine Beine, schob mir die roten Strümpfe bis zu den Schenkeln hinauf, zog mir den String zur Seite und betrachtete meinen rasierten Arsch, glänzend und bloßgelegt. Ohne Vorwarnung senkte er den Kopf und fuhr mit der Zunge über mein Loch, lang, langsam, machte mich ganz nass. Ich schrie auf, ein hoher Schrei, den ich nicht als meinen erkannte. Er tat es wieder, und wieder, und wieder, leckte meinen Arsch mit einem Hunger, den ich nicht erwartet hatte, stieß mir die Zunge so tief wie möglich hinein. Mit einer Hand bearbeitete er meinen harten Schwanz über dem roten String, drückte und rieb ihn, ohne mich kommen zu lassen.

— Bitte — keuchte ich. — Bitte, fick mich endlich.

— Noch nicht — sagte er gegen meinen Arsch. — Erst mach ich dich schön offen.

Er spuckte auf das Loch, benetzte sich die Finger und schob den ersten mit einem einzigen Stoß bis zum Knöchel hinein. Dann den zweiten, die Finger nach oben krümmend, wobei er mich an einer Stelle tief innen traf, die mich ganz durchbog. Als der dritte reinging, zitterte ich bereits, bewegte die Hüften gegen seine Hand und bettelte wie eine Schlampe nach mehr.

Er zog die Finger heraus, spuckte in die Handfläche, rieb seinen Schwanz gründlich ein und positionierte sich. Er drückte die Spitze gegen meinen Eingang.

— Atmen — sagte er zu mir.

Als er schließlich hineinging, tat er es langsam, gab mir Zeit, mich daran zu gewöhnen, Zentimeter für Zentimeter, und sah mir die ganze Zeit ins Gesicht. Ich biss ins Kissen, halb wegen des Brennens, offen zu sein, halb um nicht vor reinem Vergnügen zu schreien, als ich spürte, wie jeder Abschnitt seines Schwanzes mich von innen füllte. Als er ihn mir schließlich bis zum Anschlag hineingesteckt hatte, blieb er für ein paar Sekunden reglos, atmete dicht an meinem Hals.

— Wie eng du bist, verdammt — flüsterte er. — Du melkt mir den Schwanz.

Er begann sich zu bewegen, glitt fast ganz heraus und stieß ihn dann langsam wieder tief hinein, jede Bewegung klar auskostend. Ich spreizte die Beine weiter, hakte die roten Strümpfe in meinem unteren Rücken ein und bat ihn mit gebrochener Stimme, fester zu werden. Er gehorchte. Jedes Mal, wenn er ganz tief eindrang, entfuhr mir ein neuer Schrei, höher, weiblicher, und er leckte sich die Lippen, als blickte er auf die beste Muschi, die er je gefickt hatte.

Mitten drin klingelte mein Telefon auf dem Nachttisch. Es war meine Tante. Mateo reichte es mir mit einem schelmischen Lächeln und blieb still, den Schwanz bis zur Wurzel in mir vergraben, während ich mit so fester Stimme, wie ich sie nur vortäuschen konnte, versicherte, dass alles in Ordnung sei, dass ihr Sohn nur kurz vorbeigekommen sei, dass es keine Neuigkeit gebe. Genau als ich das sagte, machte er einen kleinen, gemeinen Stoß und schob ihn noch einen Zentimeter tiefer hinein, und ich musste mir die Lippe blutig beißen, um am Telefon nicht zu stöhnen. Ich legte zitternd auf, zwischen Lachen und Nervosität.

— Machen wir weiter? — fragte er an meinem Ohr.

— Wag es nicht, aufzuhören — erwiderte ich. — Fick mich so, wie ich es verdiene.

Er zog seinen Schwanz heraus, drehte mich mit einem Ruck auf den Bauch, hob mir die Hüften mit beiden Händen an und stieß wieder auf einen einzigen Hieb hinein. Ich packte das Laken mit den Fäusten. Er beschleunigte das Tempo, und das Zimmer füllte sich mit Geräuschen, die ich nie zuvor gemacht hatte: meinen hohen Stöhnen, seinen tiefen Grunzlauten, dem Aufprall seiner Eier gegen meine Pobacken, dem nassen Geräusch seines Schwanzes, der ein- und ausging. Mit einer Hand hielt er mich am Haar, mit der anderen klatschte er mir eine trockene Ohrfeige auf den Hintern, die den roten Abdruck neben dem Strapsgürtel hinterließ.

— Sag mir, was du bist — keuchte er.

— Deine Schlampe — platzte ich ohne nachzudenken heraus. — Ich bin deine Schlampe, Mateo, hör nicht auf.

Er schob die Hand von unten durch, packte meinen Schwanz, aus dem bereits Lusttropfen auf die Matratze rann, und begann mich im selben Rhythmus zu wichsen, in dem er mich fickte. Ich hielt nicht lange durch. Ich kam schreiend ins Kissen, in langen Zuckungen, drückte ihm mit jeder Welle den Schwanz von innen zusammen und machte seine Hand mit Sperma nass. Er hielt noch zwei, drei, vier weitere Stöße durch, immer brutaler, bis er mich mit den Armen umschloss, mich an seine Brust presste und ich spürte, wie sich sein ganzer Körper spannte, wie sein Schwanz sich ein letztes Mal in mir aufbäumte und er zu spritzen begann, Schub um Schub, und meinen Arsch bis zum Schluss mit heißem Sperma füllte.

Er blieb ein paar Sekunden reglos, atmete mir in den Nacken, und zog sich dann langsam heraus. Ich spürte, wie seine Ladung an meinen Innenseiten hinablief und den Rand des roten Strings durchnässte. Er ließ sich neben mir auf die Matratze fallen, wir beide außer Atem, mein Gesicht im Laken vergraben und mit einem dummen Grinsen, das ich nicht wegkriegen konnte. Er strich mit zwei Fingern über die Spur, die an meinem Bein hinablief, führte sie zu meinem Mund, und ich lutschte sie ab, ohne zweimal nachzudenken.

***

Später, im Bad, sah ich mich im Spiegel an: zerzaustes Haar, verschmierter Lippenstift, die roten Strümpfe an den Schenkeln markiert, ein weißer Faden seines Spermas, der mir noch immer zwischen den Pobacken hervorschaute. Ich stieg angezogen unter die Dusche und ließ das Wasser lange laufen, während ich verarbeitete, was gerade geschehen war, was ich gerade über mich selbst und über ihn entdeckt hatte. Keine Angst. Nur eine seltsame, neue Ruhe und ein Kribbeln zwischen den Beinen, das schon wieder mehr verlangte.

Als ich herauskam, wartete eine Nachricht von ihm auf mich.

„Ich hab die Aufnahmen gelöscht, ich will nicht, dass du mit so etwas herumläufst. Aber wenn du willst, muss das hier nicht hier enden“.

Ich las sie zweimal. Dieser Satz war es, mehr noch als jede Berührung, der mich völlig entwaffnete. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte jemand das Mädchen gesehen, das ich ganz hinten im Schrank versteckte, und anstatt sich darüber lustig zu machen, hatte er sie begehrt, hatte er sie gefickt, hatte er sie mit Sperma gefüllt. Ich antwortete, ohne lange nachzudenken.

„Wann immer du willst“.

Noch in derselben Woche ging ich wieder in sein Zimmer hinauf, diesmal als Eingeladene. Und ich musste nicht mehr die Kleidung von irgendwem ausleihen: Wir begannen, meine Sachen zusammen zu kaufen, Stück für Stück, als wäre es unser eigenes gemeinsames Geheimnis, meinen Kleiderschrank aufzubauen.