Ich bin die Travestie, die er sucht, wenn sie schläft

Damián klingelt immer auf die gleiche Weise: drei langsame Klopfer und dann noch eins, einzeln, als würde er bis zur letzten Sekunde zögern. In jener Nacht war es fast zwölf, und ich kannte diesen Code bereits auswendig. Ich schaltete den Fernseher aus, warf einen kurzen Blick in den Spiegel der Diele und öffnete, ohne zu fragen, wer es war. Das war nicht nötig. Nur er klopft so.

Er stand auf dem Treppenabsatz, den Mantel noch an, der Hemdkragen offen. Er roch nach dem Abendessen, von dem er kam, nach Wein und nach einem Parfüm, das nicht meines war. Ich wusste, was dieser Geruch bedeutete: dass er stundenlang an einem Familientisch gesessen hatte, lächelnd, nickend, und dass er die ganze Zeit an diesen Flur gedacht hatte, mit halb steifem Schwanz unter der Tischdecke.

—Du hättest nicht kommen sollen —sagte ich, obwohl ich zur Seite trat, um ihn hereinzulassen.

—Ich weiß —antwortete er und kam trotzdem rein.

Ich mag seinen Blick, wenn er mir in die Augen sucht. Es ist ein Blick, der um Erlaubnis für etwas bittet, das längst beschlossen ist. Ich kenne ihn seit dem ersten Mal, vor fast einem Jahr, als wir an der Theke einer Bar im Zentrum aufeinandertrafen und er vierzig Minuten brauchte, um sich zu trauen, mit mir zu sprechen. Er tat sich schwer damit, zu begreifen, was mit ihm los war. Mir fiel das überhaupt nicht schwer: Ich sah es kommen, seit er die Tür durchschritten hatte.

—Hast du mit ihr gegessen? —fragte ich, nur um ihn verlegen zu sehen.

—Mit ihr und mit ihren Eltern —murmelte er—. Lass mich jetzt nicht darüber reden.

Ich lachte leise. Ich mag es, dass er nicht über sie reden will, wenn er bei mir ist; ich mag, dass ihm der Name seiner Frau in meinem Wohnzimmer im Hals stecken bleibt, als wäre ihn hier auszusprechen eine größere Untreue als die, die er ohnehin schon beging.

***

Ich nahm ihm den Mantel selbst ab. Ich hing ihn langsam auf, zog die Bewegung in die Länge, während er mich aus der Mitte des Zimmers beobachtete und nicht wusste, wohin mit den Händen. Damián ist ein großer Mann, mit breiten Schultern und kräftigem Kiefer, mit diesem Gesicht, das wirkt, als wäre es mit der Axt gemeißelt worden. Er trägt seinen Bart immer einen Hauch ungepflegt und hat volle Lippen, und wenn er schweigt, hat er etwas von einem Tier, das das Terrain abmisst, bevor es sich bewegt.

Ich trat näher und legte ihm eine Hand auf die Brust. Ich spürte, wie er tief unter dem Hemd einatmete, diese harte Brust, die ich so viele Nächte mit dem Mund abgegangen bin. Ich öffnete den ersten Knopf, dann den zweiten, ohne Eile, und sah ihm dabei die ganze Zeit in die Augen. Als ich die Hand über seinen Bauch gleiten ließ und die Beule über der Hose packte, spürte ich sofort, wie hart er schon war, pochend gegen den Stoff. Ich lächelte, ohne den Blick von seinem zu lösen.

—Weiß sie, wo du bist? —fragte ich ganz leise und drückte noch einmal zu.

—Sie glaubt, ich bin mit einem Kollegen zusammen —sagte er und schluckte—. Ich schließe einen Bericht ab.

—Lügner —flüsterte ich und biss ihm auf die Unterlippe, während ich ihm mit zwei Fingern den Reißverschluss hinunterzog—. Lügner mit einem harten Schwanz für jemand anderen.

Ich mag es, ihm mehr zu gefallen als seiner Frau. Ich mag es zu wissen, dass er nach Jahren der Ehe, nach dem Haus und den Plänen und der ganzen Familie, die heute Abend an ihrem Tisch sitzt, sich plumpe Ausreden ausdenkt, um quer durch die Stadt zu kommen und mit prallen Eiern in meine Wohnung hochzusteigen. Was sie ihm aus Gewohnheit gibt, gebe ich ihm mit Hunger. Und er weiß es. Deshalb kommt er wieder.

Ich machte sein Hemd ganz auf und schob es ihm von den Schultern. Ich legte die Wange an seine Brust und atmete seine Wärme ein. Damián schloss die Arme um mich, und einen Augenblick lang taten wir nichts weiter, als so zu stehen, mitten im Wohnzimmer, er riesig und ich klein an seinem Körper, wie zwei Menschen, die viel zu lange Anspannung zurückgehalten haben. Ich schob die Hand in seinen Slip und umfasste seinen Schwanz direkt, heiß, pulsierend. Ich bewegte ihn langsam auf und ab und spürte, wie ihm ein dicker Tropfen an der Spitze entkam, den ich mit dem Daumen verstrich.

—Ich habe dich vermisst —sagte er, und seine Stimme klang heiser.

Sag mir das nicht, dachte ich. Sag es mir nicht, weil ich dir glaube.

***

Ich führte ihn an der Hand ins Schlafzimmer, mit der anderen den Schwanz im offenen Hosenbund nicht loslassend. Das Licht der Lampe ließ die Hälfte des Zimmers im Halbdunkel, und Damián stand dieses Licht gut: Es zeichnete die Schatten auf seiner Brust, die Muskeln seiner Arme, die Linie der Hüfte, wo der Gürtel begann. Ich setzte mich auf die Bettkante und zog ihn über die Gürtelschlaufen der Hose zu mir heran.

—Bleib stehen —befahl ich—. Heute Nacht bestimme ich.

Ich mag seine kräftigen Beine, wenn er sich vor mir hinstellt und sich nicht rührt. Ich öffnete langsam seinen Gürtel, genoss das Geräusch der Schnalle, und zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Sein Schwanz sprang schwer vor mein Gesicht, dick, mit hervortretender Vene und glänzender, violetter Eichel. Ich küsste seinen Schenkel, erst über dem Stoff, dann auf der Haut, und spürte, wie sich der Muskel unter meinen Lippen spannte. Damián ließ die Luft zwischen den Zähnen entweichen.

—Renata… —sagte er meinen Namen wie eine Warnung.

—Sei still —antwortete ich und nahm ihn mir bis zur Hälfte in den Mund.

Es gibt keinen Ort, an dem ich mich mehr ich selbst fühle als hier, auf den Knien vor diesem Mann, mit seinen Händen in meinem Haar und seinem Atem, der nach und nach bricht. Ich klammerte mich an seine harten Beine und spürte, wie er gegen meine Zunge noch größer wurde. Ich zog die Zungenspitze unter der Eichel entlang, über die dicke Vene, die von unten hinaufzieht, und nahm ihn dann wieder ganz in den Mund, bis ich mit dem Kinn seine Eier streifte. Ein dumpfer Laut entwich ihm. Er versuchte, den Rhythmus zu bestimmen, gegen meine Kehle zu stoßen, aber ich schlug ihm die Fingernägel in den Schenkel, damit er begriff, dass ich den Takt angab. Und er gehorchte. Damián, der zu Hause über alles entscheidet, gehorcht in meinem Bett.

Ich blies ihm den Schwanz langsam, saugte zuerst nur die Spitze mit zusammengepressten Lippen, machte feuchte Geräusche, die ihm ein Zittern in die Beine jagten. Dann ging ich tiefer, schluckte den ganzen Schwanz, bis mir die Tränen die Augen verschleierten, und kam wieder hoch, einen Faden Speichel aus dem Mund hängen lassend. Ich packte die Eier mit der freien Hand, massierte sie langsam, zog an der Haut, während ich mir weiterhin den ganzen Schwanz in den Mund schob. Er wurde so hart, dass ich spürte, wie er sich gefährlich gegen meinen Gaumen zu wölben begann.

—Schau mich an —bat ich, ließ ihn einen Moment los und rieb mir mit der nassen Schwanzspitze die Wange—. Sag mir, was ich bin.

Es fiel ihm schwer. Dieser Teil fällt ihm immer schwer, nicht aus Scham vor mir, sondern aus Scham darüber, wie sehr er mich begehrt. Er senkte den Blick, fand dann meine Augen, und dann sagte er es mir mit dieser rauen Männerstimme, die nicht weiß, wie sie Worten geben soll, was sie fühlt. Er sagte mir, ich sei seine Fotze, dass ich die Einzige sei, die ihm den Schwanz so lutsche, dass keine Frau ihm je gegeben habe, was ich ihm gab. Er sagte, ich säuge ihn besser als alle anderen, dass er allein beim Gedanken an meinen Mund abspritzen würde.

Ich höre es gern. Ich mag es, wenn er es mir mit groben Worten wiederholt, wenn er es mir ins Ohr sagt, während er mich im Nacken packt, denn in diesen Worten steckt eine Wahrheit, die er sich sonst nirgendwo auf der Welt zu sagen traut. Ich nahm ihn wieder tief in den Mund und drückte ihm die Eier, saugte ihn mit dem ganzen Mund, bis ich ihn wie ein Tier keuchen hörte.

***

Ich brachte ihn an den Rand, und dann hielt ich inne. Ich zog ihm den Schwanz aus dem Mund, als ich schon spürte, wie er bis zum Bersten gespannt war, und drückte die Basis mit zwei Fingern ab, um ihm den Orgasmus zu stoppen. Ich stand auf, zog das Nachthemd über den Kopf aus und ließ es zu Boden fallen. Darunter trug ich nichts. Damián sah mich an, wie man etwas ansieht, das man nicht begehren sollte und das man trotzdem begehrt: die harten Nippel, die rasierte Fotze, bereits nass, zwischen meinen Schenkeln glänzend. Er hielt mir die Hand hin. Ich schüttelte den Kopf.

—Leg dich hin —sagte ich zu ihm.

Er legte sich auf mein Bett, dieser große Körper füllte es ganz aus, der Schwanz zeigte hart wie ein Stein zur Decke. Bevor ich mich auf ihn setzte, fuhr ich ihm noch einmal mit der Zunge über den ganzen Schwanz, von den Eiern bis zur Spitze, und spuckte ein wenig Speichel darauf, damit er schön nass war. Dann setzte ich mich auf ihn, legte ihm die Hände auf die Brust, spürte das wilde Pochen unter meinen Handflächen und beugte mich hinunter, bis ich seine Lippen streifte, ohne ihn ganz zu küssen. Ich rieb meine offene Fotze an seinem Schwanz, ohne ihn mir hineinzustecken, glitt vor und zurück, bis ich ihm den ganzen Schwanz mit meinem Saft benetzt hatte.

—Hast du während des Abendessens an mich gedacht? —fragte ich und drückte ihm die Spitze gegen meine Klitoris.

—Die ganze Zeit —gab er mit verkrampftem Kiefer zu.

—Während sie mit dir geredet hat? Ist dir unter dem Tisch hart geworden, wenn du an meine Fotze gedacht hast?

—Während sie mit mir geredet hat. Die ganze Zeit, verdammt.

Das mag ich. Ich mag zu wissen, dass ich wie ein Geist an jenem Familientisch saß, zwischen den Schwiegereltern und dem Wein, und in seinem Kopf lebte, während er so tat, als würde er zuhören. Ich küsste ihn dann tief, und zugleich ließ ich mich mit einem Ruck auf ihn fallen. Sein Schwanz drang bis ganz tief in meine Fotze, und ich stöhnte gegen seinen Mund. Er erwiderte den Kuss mit einer Dringlichkeit, die nichts Schuldiges hatte, packte mir mit beiden Händen den Arsch und drückte zu.

Ich begann mich langsam auf ihm zu bewegen, spürte, wie der Schwanz mich ganz ausfüllte, wie er mir innen die Wände aufrieb, jedes Mal, wenn ich hoch- und runterging. Ich packte seine Handgelenke und legte sie auf meine Brüste, damit er sie mir drücken konnte. Er kniff mir die Nippel zwischen die Finger, drehte sie, und ich ritt härter, mit kurzen, harten Stößen, die durch das ganze Zimmer zu hören waren, zusammen mit dem feuchten Geräusch der Fotze, die ihm den Schwanz saugte. Wir bewegten uns gemeinsam im Halbdunkel. Damián hielt mich mit diesen riesigen Händen an der Hüfte fest, zeichnete meinen Körper nach, führte mich auf und ab über seinem Schwanz, und ich ließ mich treiben und führte ihn zugleich, in diesem Spiel von uns, in dem nie ganz klar ist, wer das Sagen hat.

Ich küsste ihn am Hals, biss ihm in die Schulter, sagte ihm ins Ohr Dinge, die ich sonst niemandem sagen würde. Ich sagte ihm, dass sein Schwanz heute Nacht mir gehöre, dass ich ihn ganz ausmelken würde, dass er die trockene Fotze seiner Frau vergessen solle, weil er jetzt in meiner drin sei. Er antwortete mit meinem Namen, immer wieder, als wäre es das Einzige, woran er sich noch erinnern konnte.

—Sei nicht still —bat ich—. Ich will dich hören.

Und er schwieg nicht. Er sagte mir, ich sei heiß wie Sau, er liebe es, wie ich ihn oben reite, er habe noch nie eine Fotze wie meine gespürt. Er sagte es mit gebrochener Stimme, und zum ersten Mal glaubte ich ihm restlos. Denn Damián versteht etwas nicht, was ich sehr wohl verstehe: Ein Mann kann seine Frau anlügen, seine Schwiegereltern, seinen Chef und sich selbst, aber er kann nicht so tun, als würde sich sein Körper nicht hingeben, wenn er aufhört, gegen das anzukämpfen, was er will.

Ich stieg einen Moment herunter und drehte mich um. Ich ging auf allen vieren an den Bettrand und zeigte ihm meinen Arsch über die Schulter. Es brauchte kein Wort. Er stellte sich hinter mich, packte mich an den Hüften und stieß ihn mir mit einem Ruck bis ganz hinein. Ich schrie ins Kissen. Er begann, mich von hinten mit harten, trockenen Stößen zu ficken, sein Becken schlug gegen meinen Arsch mit einem Geräusch von nassem Fleisch, das das ganze Zimmer füllte. Er packte mich an den Haaren, riss meinen Kopf zurück und stieß ihn weiter bis zum Anschlag in mich hinein. Ich schrie ihm zu, er solle mich härter ficken, nicht aufhören, ihn mir ganz reinrammen. Er steckte mir den Daumen in den Mund, und ich lutschte ihn, während er mir die Fotze von hinten zerfetzte.

Ich bat ihn, ihn tiefer reinzustecken, mir weh zu tun, und er gehorchte. Mit einer Hand drückte er meinen Nacken ins Bett und mit der anderen gab er mir einen trockenen Schlag auf die Arschbacke, der eine rote Spur hinterließ. Ich spürte, wie der erste Orgasmus wie ein Stromstoß in mir hochstieg: Meine Fotze schloss sich um seinen Schwanz, presste ihn zusammen, und ich kam schreiend auf sein Namen in die Laken. Er hörte nicht auf. Er stieß weiter zu, jetzt schneller, unbeholfener, auf seinen eigenen Abgang hinarbeitend.

***

Er kam in mir mit einem tiefen Stöhnen, das aus der Tiefe seiner Brust kam, und packte mich dabei so fest an der Hüfte, dass ich am nächsten Tag die Abdrücke seiner Finger auf meiner Haut finden würde. Ich spürte, wie sein Schwanz sich noch ein letztes Mal aufblähte und wie er meine Fotze mit heißen Samenstößen füllte, einen nach dem anderen, während er bis zur letzten Kontraktion weiterstieß. Er blieb eine lange Weile in mir, ohne ihn herauszuziehen, und atmete mir in den Nacken. Als er schließlich herauskam, spürte ich, wie sein Sperma mir bereits am Oberschenkel herunterlief. Ich ließ mich bäuchlings auf ihn fallen, beide verschwitzt, sein Herz an meiner Wange hämmernd, sein Sperma noch immer zwischen meinen Beinen. Eine lange Weile sagte keiner von uns etwas. Nur die Küchenuhr war zu hören und, ganz in der Ferne, das Geräusch eines Autos in der leeren Straße.

—Ich müsste gehen —sagte er schließlich, ohne sich zu rühren.

—Ich weiß —antwortete ich, ohne ihn loszulassen.

Aber er ging nicht. Er blieb noch eine halbe Stunde, streichelte mir schweigend den Rücken, die Finger glitten von Zeit zu Zeit zwischen meine Pobacken, um die von seinem eigenen Sperma durchnässte Fotze zu berühren, in jener warmen Grenze zwischen erfüllter Lust und der Schuld, die ihn früher oder später einholen würde. Ich kenne diese halbe Stunde gut. Sie gehört mir. Es ist die Zeit, in der Damián nicht der Ehemann von irgendwem ist, nicht der pflichtbewusste Schwiegersohn, nicht der ernste Mann aus dem Büro. Er ist nur der, der immer wieder an meine Tür zurückkommt, weil er bei mir nicht so tun muss, als wäre er jemand anderes.

—Wirst du wiederkommen? —fragte ich, obwohl ich die Antwort kannte.

—Ich sollte nicht —sagte er und küsste mich auf die Stirn—. Aber ja.

Er zog sich langsam im Halbdunkel an. Ich sah ihn vom Bett aus an, ohne mich zu bedecken, mit gespreizten Beinen und dem Sperma noch immer an mir hinunterlaufend, und ließ zu, dass er dieses Bild mit nach Hause nahm, in sein Ehebett, in sein ordentliches Leben. Ich mag es, das für ihn zu sein. Ich mag es, das Verbotene zu sein, das er immer wieder wählt, das, was ihm keine Ehefrau gibt und kein Gewissen ihm nimmt. Ich bin nicht das, was man von ihm erwartet, und genau deshalb begehrt er mich, wie er noch nie etwas begehrt hat.

An der Tür drehte er sich ein letztes Mal um. Drei langsame Schläge, so hatte er geklopft, und dann noch einer. Er brauchte lange, um zu gehen. Er braucht immer lange.

—Ich mag dich —sagte ich, bevor er die Schwelle überquerte.

Damián blieb einen Sekundenbruchteil stehen, als würden diese zwei Worte mehr wiegen als die ganze Nacht. Dann nickte er, ohne es zu wagen, dasselbe laut zu erwidern, und stieg die Treppe hinunter in sein anderes Leben.

Ich schloss die Tür, lehnte den Rücken dagegen und lächelte in der Dunkelheit, während ich spürte, wie sein heißes Sperma mir noch immer am Oberschenkel hinablief. Morgen würde er zu seiner Frau zurückkehren, zu seinem Tisch, zu seiner bequemen Lüge. Aber heute Nacht, während dieser gestohlenen halben Stunde, war er ganz meiner gewesen. Und das wussten wir beide.