Ich nahm die Travesti aus dem Dorf per Anhalter mit

Ich bin ein reifer Mann mit großen Händen und tiefer Stimme, einer von denen, die im Dorf laut grüßen und einem auf den Rücken klopfen. Ich bin seit Jahren verheiratet, und niemand würde ahnen, was ich ihnen erzählen werde. Denn heimlich, wenn das Haus leer ist, ziehe ich gern ein weiches Kleidungsstück an, spüre Seide auf der Haut und höre für eine Weile auf, der zu sein, für den mich alle halten.

Ich hatte nie eine Beziehung mit einem anderen Mann. Nur Fantasien. Nur Wünsche, die ich sehr gut zu verbergen gelernt hatte.

Ich erzähle euch, wie alles begann, denn es gab genau einen Tag, an dem es aufhörte, Fantasie zu sein.

Als junger Mann schlich ich mich in die Stadt, um Shows von Travestis zu sehen. Ich setzte mich in die letzte Reihe, im Halbdunkel, und sah zu, wie sie sich mit einer Weiblichkeit zurechtmachten, die mir den Atem nahm. Die Art, wie sie die Beine übereinanderschlugen, das Glitzern der Strümpfe unter den Lichtern, diese tiefe Stimme aus geschminkten Lippen. Ich kam mit rasendem Puls nach Hause und stellte mir vor, wie ich diese in Seide gehüllten Beine streicheln würde, immer und immer wieder, mit dem harten Schwanz in der Hand, bis ich wie ein Teenager abspritzte und erschöpft auf den Laken liegen blieb.

Dann heiratete ich. Das Leben schleppte mich zur Arbeit, zur Routine, zu den Rechnungen, die bezahlt werden mussten. Und ich begrub all das so tief, dass ich glaubte, es sei gestorben.

Es war nicht gestorben. Es wartete nur.

***

Es war ein heißer Nachmittag. Ich fuhr allein in meinem Auto über die Straße, die mein Dorf mit dem Hauptort verbindet, einen Streifen rissigen Asphalts, gesäumt von trockenen Feldern. Ich hatte das Fenster heruntergelassen, den Ellbogen draußen, und dachte an nichts. Ich hielt an der Tankstelle am Ortsausgang, so eine alte mit nur einer Zapfsäule und einem Hund, der im Schatten schlief.

Und da war sie.

Sie stand neben der Mauer, in einem kurzen weinroten Kleid und dunklen Strümpfen, die an langen Beinen emporliefen. Es war Marisol, eine in der Gegend bekannte Travesti; alle wussten, wer sie war, auch wenn es niemand laut sagte. Sie hatte diese einstudierte Weiblichkeit, jede Bewegung bemessen, und als sie mich aus dem Auto steigen sah, um zu bezahlen, kam sie auf mich zu, während ihre Absätze auf dem Beton klackerten.

—Guten Nachmittag —sagte sie und reichte mir die Hand.

Ich schüttelte sie aus Höflichkeit. Ihre Haut war warm und weich, und ich schwöre, ich spürte etwas wie einen elektrischen Schlag, der mir den Arm hinaufjagte. Ich ließ ihre Hand viel zu schnell los, als hätte ich mich verbrannt, und sie merkte es. Sie lächelte kaum merklich.

—Fährst du nicht ins Dorf? —fragte sie—. Ich bin hier hängen geblieben.

—Ja, ich fahre dorthin —antwortete ich, und meine Stimme klang rauer als sonst—. Steig ein, ich nehme dich mit.

Ich bezahlte das Benzin, ohne auf den Betrag zu achten. Als ich zum Auto zurückkam, hatte sie es sich schon auf dem Beifahrersitz bequem gemacht, die Tasche auf den Knien und eine Haarsträhne im Gesicht.

***

Ich fuhr langsam los. Langsamer, als ich eigentlich musste, um ehrlich zu sein.

—Entschuldige den Zustand, in dem du mich siehst —sagte sie, und ihre Stimme brach ein wenig—. Ich kam mit einem Typen hierher, und er hat mich sitzen lassen. Er hat getan, als wäre er beleidigt.

Ich sah sie von der Seite an. Ihre Augen waren ein wenig rot, glänzend, als hätte sie kurz davor gestanden zu weinen.

—Warum hat er sich aufgeregt? —fragte ich, nur um sie weiterreden zu hören.

—Weil er sagt, er hätte nicht gewusst, was ich bin. —Sie stieß ein bitteres Lachen aus—. Ich habe es ihm von Anfang an gesagt. Aber wir sind ausgegangen, haben uns geküsst, ich hab ihm über die Hose gepackt, und plötzlich fiel ihm wieder ein, dass er Würde hat, und er hat mich mitten auf der Straße aus dem Wagen geworfen. Feiger Scheißkerl. In meiner Hand war er hart wie ein Stein, und dann bekam er Angst vor sich selbst.

Ich fuhr immer langsamer, dehnte die Kilometer, als könnte ich die Zeit anhalten. Die Straße war leer. Nur wir, der Motor, der leise schnurrte, und ihr Parfum, das den Innenraum erfüllte.

—Er hat dich nicht verdient —sagte ich—. Du wirst schon jemanden finden, der dich wirklich liebt.

Und dann tat ich etwas, das ich nicht geplant hatte. Ich nahm eine Hand vom Lenkrad und legte sie auf ihr Knie, auf den Strumpf, in einer Geste, die tröstlich wirken sollte und von der wir beide wussten, dass sie es nicht war.

Ich nahm sie nicht weg.

Die Berührung dieses gespannten Strumpfs auf ihrer Haut ließ mich sofort hart werden, hart, fast schmerzhaft gegen die Hose. Mein Schwanz schwoll abrupt an, drückte sich schief gegen den Reißverschluss, und ich spürte ihn mit jedem Herzschlag pochen. Sie senkte den Blick auf meine Hand, dann hob sie ihn zu meinen Augen, und sagte nichts. Sie atmete nur etwas tiefer, und ein kaum angedeutetes Lächeln bog ihre geschminkten Lippen.

***

Ich musste anhalten. Ich sagte ihr, ich müsse pinkeln, obwohl das gelogen war; ich brauchte einen Moment, um Luft zu holen, um zu überlegen, ob ich wirklich tun würde, worum mein Körper mich schreiend bat. Ich stieg an den Straßenrand, blieb einen Augenblick stehen und blickte über die trockenen Felder, den Schwanz steinhart in der Hose, und kehrte zum Auto zurück, ohne mich entschieden zu haben.

Als ich mich setzte, hatte sie ihre Lippen neu geschminkt. Ein intensives Rot, frisch aufgetragen, glänzend, saftig, gemacht, um Spuren zu hinterlassen.

—Danke fürs Zuhören —murmelte sie.

Und sie kam näher. Langsam, gab mir die ganze Zeit der Welt, um mich zurückzuziehen. Aber ich zog mich nicht zurück. Ihre Lippen berührten meine in einem feuchten, weichen Kuss, und ich spürte, wie der Lippenstift an meinem klebte und ihre Spur hinterließ. Es war der zärtlichste Kuss, den mir seit Jahren jemand gegeben hatte, und in meinem Kopf jagten gleichzeitig tausend Dinge vorbei: meine Frau, mein Haus, das Dorf, alles, was ich zu verlieren hatte.

Aber meine Hand bewegte sich nicht von ihrem Bein. Im Gegenteil: Sie begann aufzusteigen.

Der Kuss öffnete sich. Sie schob die Zunge zwischen meine Lippen, langsam, suchte meine, und als sie sie fand, verschlang sie sie, als wüsste sie genau, was mir seit Jahren fehlte. Sie schmeckte nach Minze und Zigaretten. Ich biss in ihre Unterlippe, diese volle, geschminkte Lippe, und entriss ihr ein leises Stöhnen, das mir direkt in den Schritt fuhr. Ich spürte, wie die Spitze meines Schwanzes im Slip feucht wurde.

Wir lösten uns für einen Moment voneinander, und ihr Blick hielt meinen fest, dunkel und sicher. Sie atmete leise aus. Jetzt waren es meine beiden Hände, die ihre Beine hinaufglitten, vom Knie nach oben, und jeden Zentimeter dieses gespannten Strumpfs unter meinen Handflächen spürten. Sie drehte sich auf dem Sitz zu mir, hob ein Bein und legte es über meine, in dem kleinen Raum zwischen meinem Bauch und dem Lenkrad. Das Kleid rutschte ihr bis zur Hüfte hoch, und unter der dunklen Strumpfhose sah ich die wölbende Schattenlinie ihres Schwanzes, eng gegen den Stoff gedrückt, sonst nichts.

Ich zog ihr vorsichtig einen Schuh aus und streichelte ihren Fuß über dem Strumpf, den Spann, den Knöchel. Sie sah mich unverwandt an, ohne zu blinzeln, und ihr Atem füllte die Stille des Autos.

—Fass mich weiter oben an —flüsterte sie—. Stell dich nicht so dumm an. Ich habe gesehen, wie dir die Latte kam, kaum dass ich dir die Hand gegeben habe.

***

Ich konnte nicht anders. Meine Hand glitt unter den Saum des Kleids und fand unter der Strumpfhose ihre Härte. Sie trug keine Unterwäsche. Nichts zwischen dem Stoff und ihrer Haut.

Ich umschloss ihn über dem Strumpf. Er war groß, fest, dick, und für einen absurden Moment verglich ich mich mit ihm und fühlte mich in jeder Hinsicht klein. Der Kopf wölbte sich gegen den synthetischen Stoff, spannte ihn, und mit der Daumenkuppe streifte ich die Eichel durch die Strumpfhose. Sie erschauerte am ganzen Körper. Als ich ihn sanft über seine ganze Länge drückte, stieß sie ein langes Seufzen aus und lehnte den Kopf zurück, gegen das Fensterglas, die Augen geschlossen. Ich spürte etwas Warmes und Feuchtes an meinen Fingern durch den Stoff: den ersten Tropfen Vorsamen, der begann, den Strumpf zu benetzen.

Es war eine Einladung, und ich nahm sie an.

Ich streichelte ihn langsam, von oben nach unten, spürte, wie er in meiner Hand noch größer wurde, wie er hart wie Eisen wurde. Ich bearbeitete seinen ganzen Schwanz über der Strumpfhose, auf und ab, drückte die Eichel jedes Mal, wenn ich die Spitze erreichte, und spürte, wie er unter meinen Fingern anschwoll und pochte. Die Feuchtigkeit breitete sich über den Stoff aus, und mit jedem Zug glitt meine Hand besser, fast als hätte sie Öl.

—So, Papi, genau so —keuchte sie mit dieser tiefen, wunderschönen Stimme—. Beweg ihn schön, lass ihn mir nicht aus der Hand.

Mehr Worte gab es nicht. Nur ihre Seufzer, gelegentlich ein unterdrücktes Stöhnen, das Geräusch des Motors im Leerlauf und mein eigener beschleunigter Atem. Sie so zu sehen, hingegeben an die Lust, mit halb geöffneten Lippen und Haaren an der Stirn, mit den Brüsten, die unter dem Ausschnitt des Kleids auf und ab gingen, brachte mich an den Rand, ohne dass mich überhaupt jemand berührt hätte. Ich packte mich für einen Moment mit der freien Hand über der Hose, drückte mich zusammen, damit ich nicht auch noch kam.

Der andere Mann hatte sie angeheizt und dann halbfertig zurückgelassen. Das verstand ich sofort, denn es dauerte nicht lange. Sie begann, die Hüfte gegen meine Faust zu bewegen, ihren Schwanz in meine geschlossene Hand zu stoßen und mir die Finger durch den Strumpf zu ficken. Ich beschleunigte das Tempo, rieb ihn schneller, packte seinen ganzen Stamm, und sie begann dumpfe, fast männliche Laute von sich zu geben, ganz ihre eigenen, diese Stimme, an die ich mich aus den Shows meiner Jugend erinnerte.

—Ich komme… oh, ich komme —keuchte sie und spannte den ganzen Körper.

Mit einem tiefen, langgezogenen Stöhnen begann sie, sich gegen die Strumpfhose zu entladen. Ich spürte die ersten heißen Stöße, die gegen den Stoff platzten und ihn in meiner Handfläche durchnässten, dann noch einen und noch einen, warmes Sperma, das mir zwischen den Fingern entlanglief, über das Handgelenk tropfte und in meinen Hemdärmel sickerte. Ihr Schwanz pochte noch immer in meiner Hand und presste stoßweise die letzte Milch heraus, und ich lockerte den Druck keine Sekunde lang, melkte ihn bis auf den letzten Tropfen, als wüsste ich genau, was ich tat.

Ich nahm die Hand erst weg, als ich spürte, dass ich ihn vollständig ausgepresst hatte.

***

—Der Strumpf scheuert mich —murmelte sie noch immer erhitzt, die Brust hob und senkte sich stoßweise.

Und schon ohne mich um irgendetwas zu kümmern, schob ich die Hand in die Strumpfhose. Ich riss sie ein wenig mit dem Daumen, als ich den Saum gewaltsam anhob. Ich verschmierte meine Finger in ihrer Feuchtigkeit, spürte die warme, glitschige Haut ihres noch halb erigierten Schwanzes, die dicke Ladung, die ihn ganz bedeckte, das verklebte Haar ringsum, die schweren, heißen Eier in meiner Handfläche, als ich noch etwas weiter hinunterging. Ich umschloss seinen Stamm direkt, Haut auf Haut, und mit dem Daumen wischte ich den letzten Tropfen von der Eichel. Das Pochen ließ allmählich nach.

—Verzeih mir —sagte sie schließlich und öffnete die Augen, den Blick verschleiert—. Ich konnte nicht mehr. Den ganzen Nachmittag hatte ich wegen diesem Hurensohn volle Eier.

—Ist schon gut —antwortete ich, und ich meinte es ernst—. Es war wunderschön, dich so zu sehen. Für mich zu kommen.

—Beim nächsten Mal blase ich dir einen —flüsterte sie und leckte sich über die geschminkten Lippen—. Schau mal, wie du ihn hast, armer Schatz.

Und sie strich mit der Hand über meine Hose, packte meinen harten Schwanz über die ganze Länge, maß ihn mit den Fingern und lächelte zufrieden, als sie merkte, wie sehr er ihretwegen angeschwollen war. Sie drückte langsam an der Spitze zu, genau dort, wo der Stoff von meiner eigenen Feuchtigkeit dunkler war, und riss mir ein heiseres Stöhnen heraus.

—Heb ihn für mich auf —sagte sie—. Beim nächsten Mal.

Sie zog aus ihrer Tasche ein winziges Kleidungsstück und trocknete meine Hand mit einer Zärtlichkeit, die mich dahinschmelzen ließ, fuhr mit dem Stoff zwischen jedem Finger entlang und wischte das Sperma vom Handrücken und vom Handgelenk. Dann beugte sie sich vor und gab mir einen weiteren Kuss, sanft, dankbar, mit Zunge. Sie reinigte sich auch selbst noch ein wenig in der Strumpfhose, richtete ihr Kleid, faltete das verschmierte Stück Stoff zusammen und bot es mir mit einem breiten Lächeln an.

Ich nahm es fast reflexartig. Aber bevor ich die Finger schloss, nahm sie es mir aus der Hand.

—Nein, das nicht —sagte sie und lachte leise—. Deine Frau würde es finden. Und ich will, dass das ein Geheimnis bleibt. Nur deins und meins.

Sie steckte das Kleidungsstück in die Tasche, gab mir einen letzten Kuss auf den Mundwinkel und flüsterte:

—Los, fahren wir.

***

Ich setzte die Fahrt fort. Diesmal ohne die Kilometer zu dehnen; das war nicht mehr nötig. Wir unterhielten uns, als wäre nichts geschehen, wie zwei Bekannte, die sich eine Strecke teilen. Sie erzählte mir, dass dieser Heißsporn sie nur benutzt hatte, um sich heißzumachen, und sie ließ mich mit entwaffnender Aufrichtigkeit wissen, dass ich sie von all dieser angesammelten Spannung befreit hatte.

—Bleibt unter Freunden —sagte sie mir, als sie ausstieg, schon am Ortseingang.

—Unter Freunden —wiederholte ich.

Und so war es auch. Diese Begegnung auf der Straße hat mich wie nur wenige Dinge im Leben geprägt und danach eine lange Geschichte von Situationen ausgelöst, von denen ich euch später in Ruhe erzählen werde, denn jede einzelne verdient ihre eigene Erzählung.

Marisol bin ich seitdem noch oft begegnet. Auf dem Platz, auf dem Markt, manchmal allein, manchmal von Leuten umgeben. Sie lächelt mich zärtlich an und sagt »tschüss«, als wäre nichts. Aber unsere Blicke suchen sich einen Sekundenbruchteil länger, verschwörerisch, und in diesem Augenblick sind wir beide wieder in diesem Auto am Straßenrand, in jener Erinnerung, die ich ganz tief in mir bewahre.

Ganz heimlich.