Ich zwang meinen arroganten Chef, sich für mich anzuziehen

Das Büro im zwölften Stock des Valmar-Turms war das Reich von Esteban Morales, und er sorgte jeden Morgen dafür, mich daran zu erinnern. Wände aus gehärtetem Glas, ein Blick über die Stadt, die sich scheinbar zu seinen Füßen ergab, ein riesiger Schreibtisch, hinter dem er wie ein König saß, den niemand gekrönt hatte. Er war vierundvierzig, hatte einen kantigen Kiefer, einen maßgeschneiderten Anzug, der seine trainierten Schultern betonte, und einen mit militärischer Präzision gestutzten Bart. Er leitete die Finanzabteilung mit eiserner Hand und einer so selbstverständlichen Verachtung, dass sich schon niemand mehr die Mühe machte, dagegen anzureden.

Ich heiße Marina Vega und war zwei Jahre lang seine Sekretärin. Dreißig Jahre alt, braunes Haar, das ich immer hochgesteckt trug, hochgeschlossene Blusen und knielange Röcke. Ich hatte Betriebswirtschaft studiert und war die Beste meines Jahrgangs gewesen, doch der Arbeitsmarkt verzieh nichts, und dieses Gehalt hielt mich und meine Mutter über Wasser. Also lernte ich, seine Kommentare mit einer Gelassenheit hinunterzuschlucken, die jeder mit Resignation verwechselt hätte.

—Vega, der Quartalsbericht. Und beweg dich, ich habe nicht den ganzen Tag Zeit, dir beim Gehen zuzusehen —bellte er an diesem Montagmorgen, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben.

Ich stand auf und zog meinen Rock zurecht. Ich spürte seine Augen in meinem Rücken, diesen besitzergreifenden Blick, mit dem er mich daran erinnern wollte, welchen Platz er mir seiner Meinung nach zugedacht hatte.

—Sofort, Herr Morales —antwortete ich mit einer so neutralen Stimme, dass ich selbst sie nicht glaubte.

Irgendwann, dachte ich. Irgendwann.

Ich überreichte ihm den Ordner, und er nahm ihn ohne ein Dankeschön entgegen. Mit der theatralischen Geste, die er so liebte, blätterte er darin und zog die Stirn kraus.

—Das ist ein Haufen Scheiße. Wer hat das vorbereitet? Egal. Ich stelle euch nicht zum Denken ein, sondern zum Dekorieren —er stieß ein trockenes Lachen aus und sah mich aus dem Augenwinkel an, um zu prüfen, ob es mich getroffen hatte.

Den Gefallen tat ich ihm nicht. Ich kehrte an meinen Schreibtisch zurück und sortierte weiter die E-Mails. Dann fiel mir bei der Durchsicht des gemeinsamen Netzwerks ein verlorener Ordner zwischen „sonstige Ausgaben“ auf. Fast wie nebenbei öffnete ich ihn. Es waren Überweisungen: beträchtliche Summen, die vom Firmenkonto auf ein Privatkonto abgezweigt worden waren. Der Begünstigte war Esteban Morales. Daten, Beträge, gefälschte Vermerke, die sie als Leitungsboni rechtfertigen sollten. Das war kein Fehler. Es war wiederholter, vorsätzlicher Betrug.

Ich schloss die Datei, während mein Herz gegen die Rippen hämmerte, und tat so, als würde ich mich auf den Bildschirm konzentrieren. Er telefonierte noch immer und machte mit seiner Donnerstimme einen Lieferanten zur Schnecke.

—Wenn Sie es nicht rechtzeitig liefern, mache ich Sie fertig. So einfach ist das —er knallte den Hörer auf und streckte sich im Stuhl—. Vega, einen Kaffee. Schwarz, ohne Zucker, wie ihn echte Männer trinken.

—Ja, Sir —murmelte ich.

Auf dem Weg hinunter zur Cafeteria raste mein Kopf. Das war eine Straftat. Wenn ich ihn anzeigte, war Esteban erledigt. Doch etwas in meiner Brust, diese während zweier Jahre voller Demütigungen angestaute Wut, flüsterte mir eine andere Idee zu. Was, wenn ich es zu meinem Vorteil nutzte? Zum ersten Mal seit langer Zeit ging ich aufrecht, während ein seltsames Kribbeln meinen Rücken hinablief. Es war noch kein Verlangen. Es war etwas Älteres: das Versprechen einer Rache.

Ich brachte ihm den Kaffee. Er nahm ihn, ohne mich anzusehen.

—Für so was bist du wenigstens zu gebrauchen —sagte er.

Ich setzte mich und verbarg ein Lächeln. An diesem Nachmittag kopierte ich die Dateien auf einen USB-Stick und verstaute ihn tief in meiner Tasche. Bevor Esteban ging, drückte er mir noch einen letzten Spruch rein.

—Komm morgen in etwas Engerem, Vega. Das Büro braucht Motivation.

Er zwinkerte und ging hinaus. Ich blieb zurück und starrte auf die Tür, während der USB-Stick in meiner Tasche wie eine glühende Kohle brannte.

***

Ich kam in meiner Wohnung an, als der Himmel bereits violett geworden war. Ich schloss die Tür, zog die Schuhe aus und ließ mich mit einem Seufzer aufs Sofa fallen, der die Spannung des Tages aus mir herauszog. Ich steckte den USB-Stick in meinen Laptop und öffnete den Ordner. Da waren die Beweise, geordnet und brutal: eine direkte Überweisung über zehntausend Dollar auf sein Konto, getarnt durch eine digitale Unterschrift, die jeder Wirtschaftsprüfer in fünf Minuten auseinandergenommen hätte.

Während ich die Dokumente durchging, dachte ich an ihn. An seine dominante Gestalt, die sich vor dem Glas abzeichnete, daran, wie der Anzug sich um seinen Oberkörper schmiegte, an diese männliche Selbstsicherheit, durch die ich mich zwei Jahre lang unsichtbar gefühlt hatte. Nur stellte ich ihn mir jetzt anders vor. Ich stellte mir vor, wie er unter meinem Blick schwitzte, mit tiefer Stimme flehte, statt Befehle zu erteilen. Der Gedanke schickte eine verräterische Wärme in meinen Unterleib, einen feuchten Puls zwischen meine Beine, der mich die Schenkel zusammenpressen ließ, ohne dass ich es mir ganz eingestehen wollte. Fast ohne nachzudenken, schob ich eine Hand unter den Rock und spürte, dass der Stoff meines Höschens bereits klebrig war. Meine Wut machte meine Fotze feucht.

—Das ist echt —sagte ich leise und vergrößerte den Screenshot der Überweisung.

Ich konnte ihn bei der Personalabteilung oder bei der Polizei anzeigen und seine Karriere in einem Skandal beenden. Aber das wollte ich nicht, noch nicht. Die Wut über seine Beleidigungen —„Beweg dich“, „Dafür bist du wenigstens zu gebrauchen“— vermischte sich mit einer primitiven Erregung bei der Vorstellung, ihn mir ausgeliefert zu sehen. Wie würde es sich anfühlen, wenn er mir gehorchte? Ich schloss die Augen und ließ die Fantasie sich entfalten: seine breiten Schultern, die zitterten, sein arroganter Blick, der zu Boden sank, sein Schwanz —mit dem er in den Umkleiden bestimmt prahlte— hart und eingesperrt, unfähig, ihn ohne meine Erlaubnis zu berühren. Die Hitze nahm zu, und ich bewegte mich auf dem Sofa, während ich die Klitoris mit zwei Fingern durch den nassen Stoff rieb.

Ich kopierte alles in einen verschlüsselten, passwortgeschützten Ordner und sicherte es zusätzlich in der Cloud. Danach machte ich mir einen Tee, und während das Wasser kochte, schmiedete ich den Plan. Morgen würde ich ihn konfrontieren. Nicht wütend, sondern mit kalter Ruhe. Ich würde ihm eine Seite zeigen, gerade genug, damit er verstand, dass ich ihn in der Hand hatte. Und dann würde die Erpressung beginnen. Nicht wegen Geld —das wäre vulgär gewesen—, sondern wegen Kontrolle. Für jede Demütigung eine Rechnung.

In dieser Nacht schlief ich mit einer Vorfreude, die an Erotik grenzte, und träumte von der Macht, die ich gerade entfesselt hatte.

***

Der nächste Morgen war grau. Ich betrachtete mich im Spiegel, während ich eine weiße Bluse zurechtzog, die etwas enger saß als gewöhnlich, dazu einen schwarzen Bleistiftrock. Ich ließ eine Strähne frei und schminkte meine Lippen rot. Der USB-Stick lag in meiner Tasche, zusammen mit einem Ausdruck der belastendsten Überweisung. Mehr brauchte ich für den Anfang nicht; der Rest war Munition.

Wie immer kam ich fünfzehn Minuten vor ihm an. Esteban erschien pünktlich in seinem makellosen grauen Anzug und mit jenem selbstgefälligen Ausdruck, der mir allmählich zerbrechlich vorkam.

—Kaffee, Vega. Und die Zusammenfassung von gestern —befahl er, ohne mich anzusehen, während er auf seinem Handy tippte.

Ich servierte ihm den Kaffee. Doch diesmal kehrte ich nicht an meinen Platz zurück, sondern ging zur Tür und drehte den Schlüssel um. Das Klicken machte ihn aufmerksam. Er runzelte die Stirn und richtete sich auf.

—Ich muss mit dir reden, Esteban —sagte ich und benutzte zum ersten Mal seit Monaten seinen Vornamen. Ich holte den Ausdruck hervor und schob ihn über seinen Schreibtisch.

Er nahm ihn verächtlich an sich. Doch während er die Einzelheiten erkannte —die Überweisung, sein Konto, die falschen Vermerke—, wich die Farbe aus seinem Gesicht. Eine dünne Schweißschicht perlte auf seiner Stirn.

—Was zum Teufel ist das? Wo hast du das her? —knurrte er und zerknüllte das Papier in seiner Faust.

Ich lehnte mich an die Kante meines Schreibtischs und verschränkte die Arme, ohne mich aus der Ruhe bringen zu lassen.

—Ich habe es gestern in den Dateien gefunden, zu denen du mir Zugang gibst. Veruntreuung von Geldern. Betrug. Du könntest im Gefängnis landen.

Er sprang auf und versuchte, den Raum mit seinem Körper auszufüllen, um mich einzuschüchtern.

—Du weißt nicht, wovon du redest. Lösch das sofort, oder ich feuere dich. Ich mache dich fertig.

Ich rührte mich nicht. Ich holte mein Handy heraus und zeigte ihm den Bildschirm: weitere Beweise, in der Cloud gesichert.

—Versuch es —erwiderte ich, und die Schärfe in meiner Stimme ließ ihn abrupt innehalten—. Ich habe Kopien überall. Eine E-Mail an die Personalabteilung, oder besser noch an die Polizei, und du bist erledigt. Aber das will ich nicht. Noch nicht. Du tust, was ich sage, oder du gehst ins Gefängnis. Du hast die Wahl, „Chef“.

Das letzte Wort sprach ich mit einem Sarkasmus aus, der ihn einen Schritt zurückweichen ließ. Seine Brust hob und senkte sich. Der Schweiß durchnässte inzwischen seinen Hemdkragen, und ich bemerkte es. Ein erregter Puls durchlief mich bei seinem Anblick: der Mann, der immer das Sagen hatte, aus dem Gleichgewicht gebracht, von seinem eigenen Körper verraten.

—Was willst du? Geld? Wie viel? —Er fuhr sich durchs Haar und versuchte, sich wieder zu fangen.

Ich schüttelte den Kopf und trat zum ersten Mal in seinen persönlichen Raum ein. Ich spürte die Wärme, die von ihm ausging, sein Parfüm, vermischt mit nervösem Schweiß.

—Ich will kein Geld. Ich will Kontrolle. Für jedes Mal, das du mich gedemütigt hast, zahlst du jetzt. Angefangen heute. Sonst drücke ich auf Senden.

Er schluckte, seine Kehle bewegte sich sichtbar. Wut und Angst kämpften in seinem Gesicht, doch es gab keinen Ausweg.

—In Ordnung —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Aber das ist noch nicht vorbei.

Ich lächelte und steckte das Handy ein.

—Oh, es endet genau so, wie ich es sage. Zurück an deinen Schreibtisch. Wir haben zu arbeiten.

***

Der Rest des Vormittags war eine Spannung, die man mit einem Messer hätte schneiden können. Esteban tat so, als würde er auf den Bildschirm schauen, doch seine Augen kehrten immer wieder zu mir zurück. Der Kaffee auf seinem Schreibtisch war unberührt kalt geworden. Ich hingegen kostete jede Minute dieser neuen Dynamik aus: ein langer Blick, ein kaum angedeutetes Lächeln, wenn er meinem Blick auswich.

Mittags beschloss ich, den ersten wirklichen Schritt zu machen. Ich stand auf, ging zur Tür und drehte erneut den Schlüssel um. Das Klicken ließ ihn den Kopf heben.

—Was willst du jetzt? —murmelte er, ohne auch nur einen Hauch seiner früheren Autorität.

Ich holte ein kleines, in Seidenpapier gewickeltes Päckchen aus meiner Tasche und legte es vor ihn, als wäre es ein weiterer Bericht.

—Deine erste Aufgabe. Mach es auf.

Misstrauisch betrachtete er es. Seine großen Hände, daran gewöhnt zu unterschreiben und Befehle zu erteilen, zitterten, als er die Verpackung aufriss. Darin lag ein Dessous-Set: ein schwarzer Spitzen-BH und das passende Höschen, zart und bewusst provokant. Er riss die Augen weit auf und stieß ein ungläubiges Lachen aus.

—Bist du verrückt? Das ziehe ich nicht an. Vergiss es.

Ich beugte mich über seinen Schreibtisch, gerade weit genug, damit er begriff, dass es keine Verhandlungen gab.

—Das wirst du. Oder ich drücke auf Senden bei der E-Mail, die ich an den Generaldirektor vorbereitet habe. Stell es dir vor: deine Karriere zerstört, dein Ruf in Schutt und Asche. Alles nur, weil du einer so einfachen Anweisung nicht folgen wolltest.

Meine Stimme war sanft, beinahe süß, aber von Stahl durchzogen. Ich sah, wie sich sein Kiefer anspannte und seine Fäuste sich um den Stoff schlossen.

—Das ist lächerlich. Ich bin ein Mann, keine deiner Puppen —protestierte er, doch seine Stimme zitterte.

—Du gehst ins Bad und ziehst es an. Sofort —befahl ich und deutete auf die Tür—. Und wenn du zurückkommst, zeigst du mir, dass du es trägst. Du weißt, was passiert, wenn nicht.

Leise fluchend nahm er das Päckchen und ging mit steifen Schritten hinaus. Ich setzte mich und wartete mit übereinandergeschlagenen Beinen. Ich stellte mir den feinen Stoff auf seiner rauen Haut vor, wie die Spitze ihn zwang, eine Verletzlichkeit zu spüren, die er nie gekannt hatte, und der Gedanke schickte wieder diese feine, beharrliche Hitze durch mich. Das war nicht mehr nur Rache. Es war ein Spiel, durch das ich mich auf seltsame Weise lebendig fühlte.

Ein paar Minuten später kam er zurück, das Gesicht rot vor Scham und Wut. Er schloss die Tür und blieb vor mir stehen, ohne mich anzusehen.

—Fertig. Zufrieden?

Langsam stand ich auf und ging um den Schreibtisch herum, bis ich dicht vor ihm stand.

—Zeig es mir. Heb dein Hemd hoch und zieh deine Hose ein Stück herunter. Ich will sehen, dass du es richtig trägst.

Er zögerte und atmete schwer.

—Das ist demütigend. Du bist eine Sadistin.

—Und du bist ein Dieb, der lernen wird, wo sein Platz ist —antwortete ich ruhig—. Tu es, oder ich rufe den Sicherheitsdienst und zeige ihnen die Beweise.

Mit einem frustrierten Stöhnen gehorchte er. Er schob sein Hemd hoch: Der trainierte Oberkörper, plötzlich im Kontrast zu der schwarzen Spitze, die sich um seine Brust spannte, wirkte beinahe unwirklich. Dann öffnete er den Gürtel und zog die Hose bis zu den Oberschenkeln hinunter. Das Spitzenhöschen saß schlecht und spannte, während sich die Wölbung seines Schwanzes nach vorn gegen den Stoff drückte, obszön sichtbar, dick und härter, als er zugeben wollte. Die Röte stieg von seinem Hals in seine Wangen, und er wandte den Blick ab, zutiefst beschämt.

Ich trat noch näher und streckte die Hand aus, um einen Träger zu richten, wobei ich seine heiße Haut streifte. Die Berührung war elektrisch; ich spürte, wie er erschauerte. Langsam ließ ich die Finger hinabgleiten, folgte der Spitzenkante bis zu seinem flachen Bauch und von dort ohne Eile zu der obszönen Ausbuchtung, die gegen das Höschen drängte.

—Na, na —murmelte ich und presste die Handfläche auf seinen in Spitze gekleideten Schwanz—. Sieh an, was wir hier haben. Du bekommst einen Ständer, Esteban. Gefällt es dir, gedemütigt zu werden? Ist es das?

—Das ist nicht … nein —keuchte er, doch sein Schwanz zuckte unter meiner Hand und verriet ihn.

Ich packte ihn am Kinn und zwang ihn, mich anzusehen. Seine Augen waren glasig geworden, eine Mischung aus Scham, Wut und noch etwas anderem, etwas Hungrigem, das er nicht zu verbergen wusste.

—Auf die Knie —befahl ich.

—Was?

—Knie dich hin. Wenn ich es wiederholen muss, wird das nächste Wort „Polizei“ lauten.

Seine Beine gaben beinahe von selbst nach. Herr Morales, der König des zwölften Stocks, fiel vor mir auf den Knien auf den teuren Teppich seines eigenen Büros, die Strumpfhalter bis zu den Oberschenkeln hinuntergezogen und das schwarze Höschen von einer Erektion gespannt, die er nicht länger leugnen konnte. Es war der obszönste und befriedigendste Moment meiner zwei Jahre in diesem Unternehmen.

Langsam schob ich den Bleistiftrock bis zur Taille hoch und ließ ihn jeden Zentimeter Haut sehen. Darunter trug ich kein Höschen. Ich war vorbereitet gekommen. Meine Fotze zeichnete sich glänzend ab, bereits völlig durchnässt, seit ich zum ersten Mal den Schlüssel umgedreht hatte.

—Sieh mich an —sagte ich—. Sieh dir genau an, wonach du dich zwei Jahre lang gesehnt und was du wie Dreck behandelt hast.

Ein gutturales Geräusch entfuhr ihm, irgendwo zwischen Klage und Flehen. Ich packte mit einer Hand sein Haar und zog sein Gesicht an meinen Schritt.

—Jetzt wirst du diesen Mund, der so viel bellt, für etwas Nützlicheres einsetzen. Du wirst meine Fotze lecken, Esteban. Und du hörst nicht auf, bis ich komme. Wenn du es schlecht machst, wenn du auf die Idee kommst zu beißen, wenn du zögerst, sitzt du morgen im Gefängnis. Verstanden?

—Marina, bitte …

—Für dich Frau Vega. Mach mich auf.

Mit zitternden Händen spreizte er meine Schenkel und vergrub sein Gesicht zwischen ihnen. Sein so stolzierender, gestutzter Bart rieb über die Haut an meiner Innenseite, und allein dieses Gefühl entlockte mir ein Stöhnen. Er begann unbeholfen, mit steifer Zunge, als hätte er so etwas noch nie freiwillig getan. Ich zog an seinem Haar.

—Langsamer. Mit der flachen Zunge. Fahr hoch. Da. Die Klitoris, du Idiot, das ist nicht so schwer.

Er korrigierte sich. Und sobald er den Rhythmus gefunden hatte, begann er mit einer Verzweiflung zu lecken, die mich überraschte: als wäre gutes Lecken die einzige Möglichkeit, seine Haut zu retten. Seine Zunge kreiste um meine Klitoris, ging hoch, hinunter, drang in meine Fotze und kehrte wieder nach oben zurück. Seine Lippen waren von meinem Saft bedeckt, der ihm glänzend und dick bis in den Bart rann. Ich sah von oben auf ihn hinab, gegen die Schreibtischkante gelehnt, den Rock in der Taille zerknittert und die Bluse halb geöffnet. Der Mann, der mir gesagt hatte „Beweg dich“, kniete jetzt vor mir und fraß meine Fotze, als hinge sein Leben davon ab. Denn gewissermaßen tat es das.

—So —keuchte ich—. Genau so, Chef. Siehst du, wie gut du dich anstellst, wenn du deine verdammte Klappe hältst und gehorchst?

Er führte zwei dicke, schwielige Finger ein und krümmte sie, auf der Suche nach diesem Punkt in meinem Inneren. Fast zufällig fand er ihn, und ich stieß einen Schrei aus, den ich abbeißen musste, um nicht im ganzen Stockwerk zu schreien. Seine Zunge hielt nicht inne. Er zog einen Finger, nass von meiner Fotze, bis zu meinem Arsch und drückte tastend dagegen, woraufhin ich meine Schenkel um sein Gesicht presste.

—Dazu habe ich dir keine Erlaubnis gegeben —zischte ich—. Noch nicht.

Gehorsam kehrte er zu meiner Klitoris zurück. Er saugte sie ganz ein, schloss die Lippen darum und saugte mit einer Kraft, die mich über ihn beugen ließ. Der Orgasmus begann in meinen Fußsohlen aufzusteigen, ein Zittern, das durch meine Beine und meinen Rücken lief, und als es meine Taille erreichte, gab es kein Zurück mehr. Ich kam auf seinem Gesicht, packte sein Haar, rieb meine Fotze gegen seinen Mund und spürte, wie er ein wenig würgte und trotzdem weiterleckte, weil ich ihm nicht gesagt hatte aufzuhören. Ich tränkte seinen Bart und den Kragen seines teuren Hemdes mit meinem Saft.

—Braver Junge —keuchte ich bebend—. Braver Junge.

Er wich ein wenig zurück, den Mund geöffnet, das Kinn glänzend, die Augen gerötet, und atmete wie ein Tier durch die Nase. Das schwarze Höschen war vorn von einem dunklen, feuchten Fleck befleckt. Auch er war gekommen oder beinahe gekommen, in der Spitze, ohne dass ihn jemand berührt hatte. Sein Schwanz war unter dem nassen Stoff noch immer steif.

Ruhig ließ ich den Rock herunter und strich die Falten glatt. Er kniete noch immer da und wartete wie ein Hund auf Anweisungen.

—Steh auf.

Er stand auf und schwankte.

—Du wirst dieses Höschen nicht wechseln. Du wirst es den ganzen Nachmittag so tragen, mit deiner eigenen Ladung darauf. Jedes Mal, wenn du dich bewegst, jedes Mal, wenn es an dir klebt, will ich, dass du dich daran erinnerst, wer jetzt in diesem Büro das Sagen hat. Ist das klar?

—Ja —murmelte er mit gebrochener Stimme.

—Ja, was?

Er schluckte. Er schloss die Augen.

—Ja, Frau Vega.

Ich lächelte. Ich strich mit einem Finger über seinen nassen Bart, führte ihn an meinen Mund, und er saugte daran, ohne dass ich ihn darum bitten musste.

—Sehr gut. Zieh deine Hose hoch. Geh zurück auf deinen Stuhl. Und beende den Bericht, den du kritisiert hattest, diesmal ohne Fehler.

—Von jetzt an wirst du es den ganzen Tag tragen —sagte ich und entfernte mich—. Und wenn du versuchst, es auszuziehen, werde ich es erfahren. Morgen bringst du etwas … Angemesseneres mit. Das ist erst der Anfang, Esteban.

Ich setzte mich wieder. Die Hitze in meinem eigenen Körper war unbestreitbar, und noch immer spürte ich das Zittern meines Orgasmus zwischen den Schenkeln. Ihn so zu sehen, gedemütigt, mein Saft trocknend in seinem Bart und sein eigener Samen im Höschen, wühlte etwas Tiefes in mir auf. Den Rest des Tages verbrachte er unruhig auf seinem Stuhl und spürte das ständige Reiben des klebrigen Stoffes, während ich ihn mit einem Vergnügen beobachtete, das ich nicht einmal zu verbergen versuchte.

***

Als der Arbeitstag endete und er mit unbeholfenen Bewegungen seine Jacke nahm, hielt ich ihn mit ruhiger, aber fester Stimme auf.

—Noch eine letzte Sache, bevor du gehst. Für morgen rasierst du diesen Bart ab. Man muss doch vorzeigbar sein, nicht wahr? Ist das nicht etwas, das du ständig wiederholst?

Ich sah ihm direkt in die Augen, und mein kaltes Lächeln gab ihm jedes Wort zurück, das er zwei Jahre lang gegen mich und andere geschleudert hatte. Eine Sekunde lang erstarrte er und berührte instinktiv den Bart, mit dem er so geprahlt hatte —denselben Bart, der noch immer nach mir roch—. Er wurde wieder rot, erwiderte jedoch nichts. Er nickte nur und ging wortlos hinaus, wobei er die Tür halb offen ließ.

Ich blieb allein im Büro zurück und strich mir über den Hals, während ich jede seiner Gesten wieder durchlebte. Ich hatte zwei Jahre offene Rechnungen und alle Zeit der Welt, sie eine nach der anderen zu begleichen.

Morgen erhöhe ich den Einsatz, dachte ich. Und zum ersten Mal seit langer Zeit konnte ich es kaum erwarten, dass es so weit war.