Mein erster analer Squirt, als Schulmädchen verkleidet

An jenem Septembernachmittag gehörte mir das ganze Haus. Meine Eltern waren wegen eines Geburtstags außerhalb der Stadt, und meine Schwester Camila hatte bis zum nächsten Tag Dienst im Krankenhaus. Es war vier Uhr, und das Licht fiel durch die Jalousien und zeichnete gelbe Streifen auf das Parkett. Seit Wochen hatte ich auf einen solchen Nachmittag gewartet.

Ich heiße Salma, obwohl das in meinem Leben bisher fast niemand weiß. Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt, schlank und habe welliges braunes Haar, das ich mir im letzten Jahr an der Universität bis zu den Schultern wachsen ließ. Meine Haut ist perlbraun, ich bin barfuß einen Meter fünfundsiebzig groß, und seit ich angefangen hatte, ins Fitnessstudio zu gehen, um meinen Unterkörper zu trainieren, begann meine Silhouette von der Seite so auszusehen, wie ich sie mir immer vorgestellt hatte. Meine Freundinnen beneideten mich um meine Hüften. Ich lächelte und sagte nichts.

Nachdem ich mich zum ersten Mal berührt und mich dabei als Frau gedacht hatte — zum ersten Mal verstanden hatte, was mein Körper mir geben konnte —, wollte ich nicht mehr zurück. Jede Nacht, in der ich das Zimmer für mich hatte, suchte ich nach etwas Neuem zum Experimentieren. Ich begann mit meinen eigenen Fingern, danach mit dem zylindrischen Griff einer runden Bürste, die ich nicht mehr benutzte, und allmählich sammelte ich ein improvisiertes Repertoire an, das ich hinter den Büchern über Literatur im untersten Regal versteckte.

An jenem Nachmittag beschloss ich, weiter zu gehen.

Ich holte die beiden Gegenstände aus dem hintersten Winkel meiner Schublade, die ich für eine solche Gelegenheit aufbewahrt hatte. Der erste war ein zylindrischer Behälter von einem Haarfestiger, den meine Mutter nicht mehr benutzte: vier Zentimeter dick, dreizehn Zentimeter lang, glattes Plastik, perfekt zum Trainieren. Der zweite, mein kleiner Schatz, war ein Glasgefäß mit geriffeltem Boden, das ich in einem Antiquitätenladen im Sonderangebot gefunden hatte. Fünf Zentimeter dick, sechzehn Zentimeter lang. Ich hatte es so oft gewaschen, dass das ursprüngliche Etikett nur noch ein Schatten war.

***

Ich beschloss, Schulmädchen zu spielen.

Ich öffnete Camilas Kleiderschrank und nahm ihr weißes kurzärmliges Hemd herunter, das sie seit Jahren nicht mehr trug. Ich knöpfte es zu, ließ die beiden obersten Knöpfe offen und knotete den Rest über meinem Bauchnabel zusammen. Aus meiner eigenen Schublade holte ich einen karierten Schottenrock, den ich im Internet gekauft hatte — kurz, genau zwei Fingerbreit unter dem Ansatz meiner Oberschenkel. Schwarze Strümpfe, die bis zur Mitte meiner Oberschenkel reichten. Ein rosafarbener Satin-Slip, vorne aus Satin und hinten aus Spitze, den ich an diesem Nachmittag zum ersten Mal trug.

Das Schminken dauerte fast eine Stunde. Ich wollte, dass es richtig gut aussah. Foundation, Concealer, ein Katzenaugen-Lidstrich, der meinen Blick verlängerte, rauchiger Lidschatten auf den Lidern und ein weinroter Lippenstift, von dem ich wusste, dass er an allem haften würde, was ich mit dem Mund berührte. Ich band mein Haar mit einer Schleife auf einer Seite zusammen und zog zum Schluss die schwarzen High Heels an, die ich monatelang in einem alten Schuhkarton versteckt hatte.

Ich betrachtete mich im Spiegel des Kleiderschranks. Das Mädchen, das mir entgegenblickte, war neu. Sie war ich, aber auch jemand, der nur existierte, wenn das Haus leer war. Ein Schauer lief mir über den Rücken, und ich wusste nicht genau, ob es Angst oder Lust war.

***

Ich kniete mich aufs Bett, schaltete leise Musik ein — etwas Langsames mit Klavier — und nahm den kleinen Dildo mit beiden Händen. Zuerst küsste ich ihn. Dann streckte ich langsam die Zunge heraus, leckte ihn vom Ansatz an ab und nahm ihn schließlich in den Mund, als wollte ich ihn kennenlernen. Der Speichel vermischte sich mit dem Lippenstift und begann, am Plastik herunterzulaufen. Ich schob ihn tiefer hinein, bis zum Anschlag, spürte, wie der glatte Schaft meine Kehle öffnete und mich zwang, durch die Nase Luft zu holen. Der Würgereiz kam plötzlich; mir traten die Tränen in die Augen, und zwei Tropfen liefen mir über die Wangen und zogen den schwarzen Lidstrich mit.

Ich zog mich zurück, um zu atmen, und keuchte. Speichelfäden spannten sich von meinem Mund zum Behälter und rissen über dem Laken. Ich sah mich im Spiegel an, und da war sie: ein zerzaustes Schulmädchen mit verschmiertem Lippenstift, tränenden Augen und roten Wangen. Das Bild erregte mich mehr als alles, was ich im Internet gelesen hatte. Ich nahm ihn wieder in die Hand, fuhr mir damit über die Lippen und lutschte erneut daran, jetzt hungriger, ließ mich hören und stieß ein leises Stöhnen aus, das in meiner Kehle vibrierte, als würde bereits jemand vor mir stehen und mir dabei zusehen, wie ich den Mund öffnete.

Ich ging auf alle viere. Ich zog den Slip bis zu den Oberschenkeln hinunter — ganz ausziehen wollte ich ihn nicht, ich mochte das gespannte Gefühl an meinen Beinen — und ließ die Luft meine Haut streifen. Ich gab Gleitgel auf meine Finger und begann, mich vorzubereiten. Erst einen. Dann zwei. Der erste Druck brannte immer, aber ich kannte den Trick inzwischen: atmen, locker lassen, gegen meine eigene Hand drücken. Meine Finger glitten mit immer größerer Leichtigkeit in das feuchte Fleisch, und jedes Mal, wenn ich sie ein wenig herauszog und wieder hineinschob, spürte ich, wie sich mein Anus ein Stück weiter öffnete, widerwillig nachgab und die süße Qual des Gefülltwerdens annahm.

Als ich spürte, dass er sich nicht mehr wehrte, nahm ich das Glasgefäß und schmierte es vollständig mit Gleitgel ein. Ich setzte es an meine Öffnung und drückte.

— Ahh.

Glas war etwas anderes. Es war kalt, hart und gab nicht nach wie Haut. Ich machte mich stark, und mein Körper reagierte, indem er sich verschloss. Ich wartete. Ich legte die Stirn auf das Kissen und biss in die Polsterung. Dann versuchte ich es erneut, langsamer, und ließ mein eigenes Gewicht es nach innen schieben. Die Spitze drang ein und blieb dort, öffnete mich mit festem, schwerem, beinahe unverschämtem Druck.

— Mmmph — ich biss fester zu.

Fünf Zentimeter. Zehn. Zwölf. Als ich spürte, wie sich die Dicke in mir zurechtlegte, blieb ich einige Sekunden reglos und atmete schwer. Ich fühlte mich auf eine Weise geöffnet, wie ich es noch nie gewesen war. Es war nicht nur die körperliche Empfindung: Es war das Wissen, dass ich mir das selbst antat und niemand auf der Welt davon wusste. Das Gefäß schien genau in der Mitte meines Körpers festzustecken, spannte jeden Muskel um das kalte Glas, und diese Spannung ließ mich die Oberschenkel zusammenpressen, noch feuchter werden und vor Erwartung zittern.

Vorsichtig zog ich es heraus, richtete mich auf die Knie auf und nahm mir einen Moment, um mich anzusehen. Mein Lippenstift war verschmiert, die Haarschleife verrutscht und ein Strumpf an einem Bein heruntergerutscht. Ich leckte mir über die Lippen. Camilas Hemd stand inzwischen vollständig offen.

Ich schob es wieder hinein, diesmal arbeitete mein Körper bereits mit. Ich drückte es bis zum Anschlag hinein und begann, mich langsam dagegen zu bewegen, zunächst gemächlich, dann immer rhythmischer. Das Gefühl, vollständig ausgefüllt zu sein, von innen gestoßen zu werden, nahm mir den Atem. Das Glas strich mit einer sauberen, brutalen Härte an meinen inneren Wänden entlang, und das feuchte Geräusch meines Arsches, der es bei jedem Hin und Her schluckte und wieder freigab, erfüllte gemeinsam mit meinem abgehackten Atem das Zimmer. Meine eigene Muschi schwang unter mir, verlassen, ohne dass ich sie berühren musste, doch jede Hüftbewegung ließ meine Schamlippen an der Luft reiben und kleine Krämpfe durch meinen Unterleib zucken.

Ich stellte mir eine andere Szene vor. Ich war nicht allein. Hinter mir stand ein Mann, jemand Großes, dessen linke Hand meine Taille packte und dessen rechte das Glas für mich hineinstieß. Ich stellte mir vor, wie er mir in den Nacken atmete, mir befahl, den Mund zu halten, und in mein Ohrläppchen biss. Die Fantasie brachte mich aus dem Rhythmus: Ich begann, mich schneller und unkoordiniert zu bewegen, als wäre er bereits über mir und gäbe mit trockenen Hüftstößen den Takt vor, ließe mich auf einem unmöglichen Schwanz auf und ab federn, der mich mit jedem vorgestellten Stoß weiter öffnete.

— Ja, ja, genau so — murmelte ich gegen das Kissen, nicht für irgendjemanden, sondern nur, um den Raum mit meiner Stimme zu füllen.

Ich nahm die Hand vom Dildo und stützte mich nur noch auf die Unterarme, sodass das Glas bei jedem Senken meiner Hüfte vollständig in mich eindrang. Jedes Mal, wenn mein Hintern gegen den Boden stieß, erklang ein trockener Schlag. Das Zimmer roch nach Parfüm und Schweiß, nach meiner eigenen dichten Erregung, nach Latex und Seife, die sich in der warmen Feuchtigkeit des Lakens vermischten. Mein Atem war bereits ein ununterbrochenes, raues Stöhnen, unterbrochen von kurzen Pausen, in denen ich Speichel schluckte und mich wieder gegen das Glas drückte, als bräuchte ich mehr, immer mehr.

***

Ich wechselte die Stellung. Ich legte mich auf den Rücken, spreizte die Beine und stellte die Füße ans Kopfende. Mit einem Arm nahm ich ein Kissen und drückte es an meine Brust, während ich mit der anderen Hand wieder das Gefäß führte. Diesmal wollte ich es wie in einem Film spüren: ich unter ihm, die Beine gespreizt, an etwas geschmiegt, das niemand war, das mein Verstand jedoch in den Körper eines Mannes verwandelte. Langsam schob ich es wieder hinein und genoss den Augenblick, in dem die Spitze gegen meine Öffnung drückte und dann nachgab, sodass der restliche Glaskörper unter einem Schauer, der meinen Rücken durchbog, in mein Inneres glitt.

Der Winkel veränderte alles. Das Glas drang gerader ein und traf irgendwo auf seinem Weg eine Stelle in mir, die es zuvor nicht gefunden hatte. Es war wie ein Schalter. Jedes Mal, wenn es dort vorbeikam, schoss ein Strom meinen Rücken hinauf bis zur Schädelbasis. Meine Oberschenkel spannten sich an, meine Knie öffneten sich weiter, und meine Finger krallten sich in das Kissen, als wären sie die einzigen Haltpunkte, die mir noch geblieben waren.

— Au.

Es war kein theatralisches Stöhnen. Es war ein kleiner, beinahe kindlicher Laut, der mir ungebeten entfuhr. Ich erschrak ein wenig. Ich hielt inne. Mit einer kurzen, tastenden Bewegung suchte ich die Stelle wieder, und sie war erneut da. Ich machte weiter. Der Strom wurde deutlicher, länger, konkreter. Mir wurde schwindelig. Ich begann, mit kurzen Impulsen aus der Hüfte zu stoßen, in einem unbeholfenen, aber entschlossenen Rhythmus, und das Gefäß reagierte, indem es mit feuchter Reibung hinein- und herausglitt und mein Inneres pulsieren ließ. Jeder Stoß entriss mir einen höheren Seufzer, ein stärkeres Zittern im Bauch, eine Kontraktion im Arsch, die mich unwillkürlich das Glas umklammern ließ.

Mit zitternden Beinen stand ich auf und kniete mich wieder hin, diesmal mit dem Gesicht zur Wand. Ich stützte die linke Hand gegen den Putz, stellte die Füße auseinander und bog den Rücken durch, wie ich es auf einem Foto gesehen hatte, das ich in einem versteckten Ordner meines Handys aufbewahrte. Aus diesem Winkel drang das Glas direkt an die genau richtige Stelle. Ich spürte, wie es mich besser öffnete, wie sich jeder weitere Zentimeter Glas mit festem Druck in mir zurechtlegte, und legte die andere Hand auf die Kante der Kommode, um nicht umzufallen, als der erste Stoß meine Beine zittern ließ.

Zehn, vielleicht zwölf Stöße genügten. Diesmal kam es anders als sonst. Es war eine Welle, die irgendwo unterhalb des Bauchnabels begann und sich zu den Oberschenkeln, den Füßen und den Händen ausbreitete. Ich biss die Zähne zusammen. Ich schloss die Augen. Meine Stirn stieß gegen die Fliesen der Wand, und es war mir egal. Ich bewegte mich weiter, schnell und verzweifelt, und ließ mich von dem Glas, das hinein- und herausglitt, bestrafen, während sich die Lust in einem immer heftigeren Knoten in der Mitte meines Bauches sammelte.

Und dann geschah es.

Meine Muschi begann, ohne dass ich sie berührte und ohne jeden Befehl, eine klare Flüssigkeit auszustoßen — in kurzen, gleichmäßigen Schüben, als wäre ein Ventil aufgegangen. Ich fiel nach vorn, stützte Stirn und Unterarme an der Wand ab und ließ meinen Körper allein zu Ende bringen, was ich begonnen hatte. Die Flüssigkeit rann über meine Oberschenkel und die Strümpfe und bildete eine Pfütze auf dem Parkett. Meine Beine zitterten, mein Arsch brannte von innen und außen, und trotzdem machte ich noch ein paar Stöße weiter, als wollte ich den letzten Tropfen dieses wunderbaren Drucks aus mir herauspressen.

Ich blieb reglos. Atmete schwer. Ich verstand nicht recht, was gerade geschehen war.

***

Es dauerte mehrere Minuten, bis ich mich bewegte. Meine Beine waren so kraftlos, dass ich mich auf die Bettkante setzen musste. Das Glas war von selbst herausgerutscht. Ich zog die High Heels aus, lag eine Weile da und starrte an die Decke, während ich meinem Atem zuhörte, wie er wieder normal wurde.

Danach ging ich ins Bad, drehte den Wasserhahn auf und spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht. Der Lidstrich hatte zwei schwarze Spuren von meinen Augen bis zum Kinn hinterlassen. Ich lachte laut. Ich sah aus, als hätte ich auf einer Hochzeit geweint.

Ich hatte es hundertmal in Foren gelesen, in Threads über die Prostata, in den Geständnissen anderer Mädchen wie mir. Aber Lesen war nicht dasselbe wie es zu spüren. Was mein Körper gerade getan hatte, glich keinem früheren Orgasmus. Es war tiefer, länger, weniger genital und nervlicher. Es war, als hätte man mich von innen neu gestartet. Noch immer spürte ich das Echo des Glases in meinem Anus, das Aufbäumen der inneren Wände, das Zittern, das sich jedes Mal über meinen Rücken ausbreitete, wenn ich mich an den genauen Punkt erinnerte, an dem alles aufgeflammt war.

Ich wollte es wiederholen.

Ich wischte den Boden auf, wechselte die Bettwäsche und trank Wasser. Ich besserte den Lidstrich nur notdürftig aus. Dann kehrte ich zurück. Diesmal brauchte ich keine Vorbereitung: Ich war noch immer geöffnet, noch immer empfindlich, mein Körper noch immer auf der Hut. Ich stützte beide Hände an der Wand ab, stellte die Füße auseinander, bog den Rücken durch und schob es mit einer einzigen kontrollierten Bewegung vollständig hinein. Das Gefäß drang mit weniger Widerstand ein, und allein diese Tatsache ließ mich keuchen, denn sie bedeutete, dass mein Körper es bereits erwartete, es bereits begehrte, bereits bereit war, sich erneut nehmen zu lassen.

Diesmal ging es schneller. Fünf, vielleicht sechs Stöße, und die Welle stieg schon wieder auf. Mein Kopf drehte sich zur Seite, meine Zunge hing im Mundwinkel, als wäre mir die Energie ausgegangen, und mein Körper entleerte sich zum zweiten Mal über das Parkett, die Strümpfe und meine Spann. Die Feuchtigkeit rann mir über die Oberschenkel, und mein Arsch pulsierte mit einem tiefen, beinahe schmerzhaften Kribbeln, doch dieser feine Schmerz erregte mich nur noch mehr. Ich klammerte mich an die Bettkante, um mich aufrecht zu halten, und bewegte mich weiter, bis meine Beine den Dienst versagten.

Langsam glitt ich auf den Boden, leise lachend. Mein Haar klebte an der Stirn, Camilas Hemd stand vollständig offen und der Rock war bis zur Taille hochgerutscht. Wenn in diesem Moment jemand die Tür geöffnet hätte, wäre es mir egal gewesen. Ich war viel zu weit weg.

Ich zog mich wieder wie ein ganz normales Mädchen an, wusch die Kleidung kalt und steckte sie in den Trockner, bevor meine Schwester zurückkam. Ich hängte das Hemd zurück in Camilas Schrank. Das Glasgefäß verstaute ich an seinem Versteck hinter den Büchern, nun mit einer neuen Zuneigung. Ich machte mir einen Tee und setzte mich mit noch immer weichen Beinen aufs Sofa, während ich aus dem Fenster sah, wie der Himmel orange wurde.

Das war mein erstes Mal. Das erste Mal, dass mein Körper mir etwas schenkte, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass er es mir geben konnte. Und als ich dort auf dem Sofa saß, die Tasse leicht in meinen Händen zitternd, wusste ich, dass es nicht das letzte Mal gewesen war.