Mein Lederrock und der Fremde vom Bahnsteig

Meine Wange klebt an der kalten Fliese der Bahnhofstoiletten. Der Geruch von Kampfer mischt sich mit dem von Urin und wird zu etwas Dickem, Süßlichem, einer seltsamen Mischung aus Sauberkeit und Verwesung, die mir in die Nase steigt und nicht mehr loslässt. Die Wand dagegen wirkt, als wäre sie gerade erst gewischt worden. Ich frage mich, ob am Ende dessen, was ich hier tue, mein Make-up an ihr zurückbleiben wird.

Meine Gesichtshaut bleibt an der Wand fixiert, doch der Rest meines Kopfes wiegt sich. Er wiegt sich im Takt des Schwanzes, der in meinen Arsch hinein- und wieder hinausstößt, immer und immer wieder, ohne Pause. Ich weiß nicht, wie lange wir schon so zugange sind. Genug, dass mir die Beine schon zweimal wegknicken wollten.

Der Typ fickt mich hastig und hat kaum ein Wort gesagt. Er bewegt die Hüften schnell, gierig, wie ein Hund, der es nicht mehr aushält. Und trotzdem halten seine Hände meine Taille mit einer Zärtlichkeit fest, die mit all dem Rest nicht zusammenpasst. Genau das fasziniert mich. Es tröstet mich, gibt mir Sicherheit, während er mir die Eingeweide mit diesem dicken Schwanz ausfüllt, der kein Ende zu haben scheint.

Ich drehe den Kopf, weil ich sein Gesicht schon wieder vergessen habe, und er lächelt mich an. Dunkelhaarig, hässlich, etwas pummelig, seit Tagen nicht rasiert. Er sieht aus wie ein braver Familienvater, der gerade von der Nachtschicht kommt. Jetzt werde ich seine Züge nicht mehr vergessen. Sein Gesicht hatte sich verändert, als er zum Pinkeln hereinkam und mich hier fand, direkt neben dem Waschbecken, als hätte ich ihm mit einem Schlag all die Müdigkeit genommen, die er mit sich herumschleppte.

Es macht mich geil, dass dieses gutmütige, fast kindliche Gesicht gerade mit so viel Gier den Arsch einer Bahnhofstranse durchfickt.

Verdammt, der Mann fickt gut. Ich merke wieder, wie mir die Knie nachgeben, aber ich atme tief durch und schaffe es, mich zu fangen, bevor ich zusammenklappe.

Hinter ihm, neben der Tür der Kabine, steht ein alter Mann und beobachtet uns. Er reibt an einem Penis herum, der sich nicht aufrichten will, den Mund halb offen und die Augen ganz auf uns fixiert. Das stört mich nicht. Im Gegenteil.

—Weiter —sage ich zu meinem Mann und versuche, die Stimme nicht zu heben, sie so weiblich klingen zu lassen, wie es mir gelingt.

Er hebt die Hände und tastet meinen BH ab. Seine Finger suchen, finden meine Brustwarzen durch die Polsterung hindurch, und er knurrt vor reiner Erregung. Ich versuche, das Stöhnen zurückzuhalten, aber ich gebe nach. Es macht mich wahnsinnig, wenn meine Silikontitten angefasst werden, auch wenn wir beide wissen, dass es nur pure Fantasie ist. Und noch viel geiler macht es mich, dass er das tut, während er mir mit trockenen, animalischen Stößen den Arsch aufbohrt und mich gegen die Wand drückt.

Plötzlich fällt mir der Rock wieder ein. Er ist aus Leder, mini, und rutscht mir bei jedem Hüftstoß weiter herunter. Wenn das so weitergeht, wird sein Schwanz ihn am Ende vollsauen, oder er beschmiert ihn mir beim Herausziehen, wenn er das Kondom irgendwie abstreift. Ich reiße ihn mir mit einem Ruck bis zur Taille hoch.

Der Typ missversteht das. Er packt meine Pobacken, spreizt sie grob, lässt sich von dem mitreißen, was er für eine Einladung hält. Und ich lasse ihn in dem Glauben. Zu der gewaltigen Lust seines unerbittlichen Schwanzes gesellt sich ein anderes Hochgefühl: zu wissen, dass diese dicken Finger mir in den nächsten Tagen noch Abdrücke am Arsch hinterlassen werden. Spuren, die ich im Spiegel sehen und die mich genau an diesen Moment erinnern werden. Ich merke mir den Trick mit dem Rock für das nächste Mal, wenn ich ihn brauche.

Der rosa Tanga, den ich trage, schnürt meinen feuchten Schwanz ein. Jeder seiner Stöße schlägt darin nach, rüttelt ihn durch, reibt ihn gegen den Stoff. Ich glaube, ein Teil des Fadens ist mir zusammen mit ihm in den Arsch gerutscht, und ich beginne zu fürchten, dass ich gleich kommen werde, ohne dass er mich überhaupt anfasst.

***

Ich keuche absichtlich etwas lauter, damit er schneller macht. Es wirkt. Er lässt sich gehen und beginnt ununterbrochen zu stöhnen, also stimme ich voll und ganz in das Fest der Seufzer ein. Verdient hat er es sich mit seinen Schwanzstößen. Dieses Stöhnen ist mein Tribut, wie Applaus für gute Arbeit.

Der Mann zittert. Mit seinem letzten Ansturm drückt er mich zwischen seinen weichen Bauch und die Fliesen, die Hände tief in meine Hüften gegraben. Ich glaube, er stellt sicher, dass er keinen einzigen Tropfen in mir zurücklässt. Mein Schließmuskel beschließt, ihm ohne meine Aufforderung mit einer Choreografie kleiner Krämpfe zu helfen, die ihn zusammenpressen, melken, besiegeln.

Ganz sein. Bis zum letzten Tropfen.

Er zieht den Schwanz langsam heraus, Millimeter für Millimeter, und die Leere, die er hinterlässt, reißt mir einen weiteren langen Stöhnlaut heraus. Zum Glück bin ich nicht ganz nass geworden. Ich bleibe knapp davor, zitternd, mit gebrochener Atmung an der Wand.

Ich drehe mich um und danke ihm. Ich ziehe ihm selbst das Kondom ab, vorsichtig, wie eine Höflichkeitsgeste. Er ist zufrieden, auf einmal entspannt, mit diesem Gesicht eines Mannes, der eine enorme Last abgeworfen hat. Ich neige mein Gesicht zu ihm, falls er mich küssen will, ohne ihn zu drängen, und er traut sich, seine Lippen an meine zu legen. Es ist ein unbeholfener, kurzer, fast schüchterner Kuss für jemanden, der mir eben im öffentlichen Klo den Arsch durchgefickt hat.

Er steckt mir einen gefalteten Geldschein in die Hand und stellt sich neben mich zum Pinkeln, als wären wir alte Freunde. Da ist etwas an dieser Selbstverständlichkeit, das mir noch besser gefällt als der Fick selbst.

***

Ich sehe den alten Mann an, der immer noch da steht, geduldig, mit seinem Schwanz irgendwo zwischen Trägheit und Verlangen. Ich gehe zu ihm hin und wichse ihn. Er lässt es geschehen, aber große Reaktion zeigt er nicht. Er dreht das Gesicht zu mir, spitzt die Lippen, und ich küsse ihn mit Zunge, langsam, großzügig. Sein Schwanz wird in meiner Hand ein wenig härter, gerade genug, damit meiner im Tanga wieder erwacht, aber ich weiß, dass der Mann heute Nacht nicht mehr viel hergeben wird.

Ich wichse ihn trotzdem weiter, weil es mich geil macht und weil mir etwas sagt, dass er später ein guter Kunde sein könnte. Man muss die pflegen, die wiederkommen. Ich drücke sanft zu, flüstere ihm etwas ins Ohr, und er schließt die Augen, als wäre dies das Näheste am Himmel, dem er seit Langem kommen wird.

Der erste Mann ist fertig mit Pinkeln, zieht den Reißverschluss hoch und öffnet die Tür, um hinauszugehen. Genau in diesem Moment dringt durch den Spalt das unverkennbare Geräusch schwerer Stiefel im Flur an mein Ohr. Der Wachmann.

Ich lasse den Alten los, ziehe mir den Rock ruckartig herunter und verlasse die Toilette mit schnellen, aber nicht laufenden Schritten, denn Rennen ist das, was einen verrät. Im Türrahmen kreuze ich den Sicherheitsmann. Er ist jung, breitschultrig, die Kappe tief ins Gesicht gezogen. Er grüßt mich mit einem kurzen Nicken und ich antworte ebenso, ohne ihm in die Augen zu sehen. Ich will keinen Ärger. Nicht heute Nacht.

Ich gehe durch die Seitentür des Bahnhofs hinaus, die direkt zum Parkplatz führt. Die kalte Luft der Morgendämmerung schlägt mir ins Gesicht und reißt mich schlagartig wach. Ich gehe zwischen den Autos zu meinem, suche mit zitternden Händen im Halbdunkel meines Beutels nach den Schlüsseln und steige ein.

***

Als ich mich setze, rutscht mir der Lederrock so weit hoch, dass ich den Spitzen-Tanga zwischen meinen Schenkeln hervorblitzen sehe. Ich schließe die Tür, und die Stille des Wagens fällt wie eine Decke über mich. Der scharfe Geruch aus dem Bad verblasst in meiner Nase und wird von einem anderen, intimeren, weicheren ersetzt, einem Geruch nach Arsch und frischem Sex, der nur mir gehört.

Ich kann nicht anders, als zu lächeln. Ich fühle mich lebendig, elektrisch, auf eine Weise wach, wie ich es nirgendwo sonst hinkriege. Ich sehe in den Rückspiegel: die Wimperntusche etwas verschmiert, der Lippenstift fast weg, das Gesicht einer Frau, die genau das getan hat, was sie wollte.

Ohne lange nachzudenken, hole ich meinen Schwanz unter dem Rock hervor und beginne, ihn zu wichsen. Ich mag es so, angezogen und in der Öffentlichkeit, mit dem Risiko, dass jemand vorbeikommt und mich sieht. Genau dieses Risiko treibt mich an. Ich schließe die Augen und bin wieder an der kalten Fliese, bei den Händen an meiner Taille, bei dem weichen Bauch, der mich gegen die Wand presst.

Aber dann höre ich das Rumpeln von Koffern, die über den Asphalt gezogen werden. Ich öffne die Augen und sehe eine Gruppe Reisender, die über den Parkplatz kommt, verschlafen, von allem unberührt. Ich fluche leise und richte mich halb wieder her.

Ich starte den Wagen, der glänzende Schwanz noch schüchtern unter dem Lederrock hervorschauend. Der Motor heult auf und die Scheinwerfer fegen über die Reihe der Fahrzeuge. Vor mir liegt der ganze Weg nach Hause, eine heiße Dusche, die auf mich wartet, und das Versprechen, dort zu Ende zu bringen, was ich hier nicht konnte.

Ich fahre vom Parkplatz, lächelnd, mit immer noch beschleunigtem Herz und dem Geschmack des Fremden noch auf den Lippen. Morgen, wenn ich die Abdrücke seiner Finger auf meinen Pobacken sehe, werde ich wissen, dass ich mir das nicht eingebildet habe. Und das reicht mir fürs Erste.