Meine Verwandlung begann auf dem Weg nach Dubai

Die Morgendämmerung fand mich schweigend vor, noch immer eingehüllt in das ferne Echo der Musik und in das kalte Leuchten der Blitze der Nacht zuvor. Das Haus von Señora Vasari roch nach Jasmin und sauberem Holz. Alles schien darauf ausgerichtet, jede Spur des Abends zu tilgen, als sei der Glanz der Präsentation nur eine Illusion gewesen, die meine Stellung bekräftigen sollte.

Sie erwartete mich in der Galerie, stehend neben einem niedrigen Tisch, bedeckt mit Aktenordnern, Geräten und einer Schale mit frischem Obst. Ihre Eleganz blieb makellos, in jeder Geste gemessen, ohne eine einzige Falte am falschen Platz. Sie hob den Blick nicht, als ich näherkam, um sie zu begrüßen.

Ich dagegen, noch halb verschlafen, trug das Haar nur mit den Fingern glattgestrichen und hatte noch immer mein langes seidenes Nachtkleid in Rubinrot an, darüber den Morgenmantel, den ich jeden Morgen trage, um mich vor der Kälte zu schützen. An den Füßen streckten zwölf Zentimeter hohe Absatzschuhe meinen Körper und verrieten meinen Gang im Haus. Sie liebte es, mich so gehen zu hören: leicht, mit diesem kurzen, anmutigen Schritt, der jede Bewegung in ein kleines Ritual verwandelte.

Sie sprach meinen Namen nicht aus. Es war nicht nötig. Sie redete mit dieser ruhigen, präzisen Stimme, die keinen Befehlston mehr brauchte, damit ich gehorchte.

—Dein Auftritt gestern Abend war ausgezeichnet —sagte sie schließlich, ohne den Blick von den Unterlagen zu nehmen—. Eine Bewertung von über neun Komma fünf von zehn. Der höchste jemals verzeichnete Wert seit Bestehen des Programms.

Ihre langen, perfekten Finger blätterten in einem Ordner, während sie sprach.

—Das Komitee war begeistert. Genf wird erst der Anfang sein. Nach der internationalen Präsentation kommen die Einladungen aus Asien. Die Namen, die ich in dieser Nacht erhalten habe, sind mehr als vielversprechend.

Ich blieb reglos stehen, ohne zu wissen, ob ich danken oder schweigen sollte. Sie kam näher und legte mir mit einer so kalkulierten Geste eine Hand auf die Schulter, dass es wie Teil eines Protokolls wirkte.

—Du hast bewiesen, dass Gehorsam und Verwandlung ein Niveau erreichen können, das zuvor nur Theorie war. Ich bin sehr zufrieden mit dir.

Die Berührung war kurz, doch genug, um mich daran zu erinnern, dass ihre Anerkennung keine Zuneigung war: Sie war Billigung. Und Billigung war in ihrer Welt mehr wert als jede Zärtlichkeit.

***

Die Terrasse lag in warmes Mittagslicht getaucht. Von dort aus sah man die Gärten des Hauses und darüber hinaus die Stadt, die zwischen langen Schatten und Glasblitzen erwachte. Der Wind strich mir frisch übers Gesicht, als wollte er mich daran erinnern, dass all dieser Glanz außerhalb meiner Reichweite lag und ich ihn nur betrachten durfte.

Señora Vasari blieb am Geländer stehen, den Blick fest auf den Horizont gerichtet. Ihr perlgraues Kleid bewegte sich im Wind, zurückhaltend und zugleich ostentativ in seiner Schlichtheit.

—Gib mir eine Zigarette und pass auf —sagte sie, ohne sich umzudrehen.

Sie zündete den Tabak an und deutete mit einer lässigen Bewegung auf die Stadt.

—Sieh hin, zweiundzwanzigzehnhundertachtzehn. Was wir erreicht haben, ist kein einfaches Experiment. Jede Präsentation, jede Bewertung, alles hat einen Zweck. Dubai, Genf und die Symposien, die folgen werden, sind keine Vergnügungsreisen. Es sind strategische Schritte.

Ich hörte schweigend zu und beobachtete die Figuren, die der Rauch in die Luft zeichnete.

—In Genf wirst du die Strenge deiner Erziehung und die Wirksamkeit deiner Behandlung zeigen. Dort werden Akademiker und Komitees die Ergebnisse überprüfen: Punktzahlen, Protokolle, angewandte Biotechnologie. Deine Leistung muss sogar die von gestern Abend übertreffen. Das ist keine willkürliche Zahl, sondern die Legitimität all der investierten Mühe und des Geldes.

Ich hob kaum die Hand, um um Erlaubnis zu sprechen.

—Frag. Du hast es dir verdient.

—Und was suchen Sie dort wirklich? —sagte ich vorsichtig, wohl wissend, dass jedes Wort abgewogen sein musste.

Sie lächelte, ohne sich umzuwenden. Eine Rauchspirale stieg auf, ehe sie antwortete.

—Ich suche dasselbe wie alle Imperien: Legitimität und Expansion. Genf ist Wissenschaft, aber Dubai ist Einfluss. Dort diskutiert man keine Theorien, dort kauft man Gefolgschaft. Die Familien, die die Ressourcen des Planeten kontrollieren, brauchen neue Symbole, um ihre Macht zu stützen, und ich habe vor, sie ihnen zu verkaufen.

Dann drehte sie sich zu mir um und lehnte die Hüfte mit einer fast grausamen Eleganz ans Geländer.

—Sie glauben, sie kaufen Fruchtbarkeit, Schönheit, Gehorsam. Aber was sie erwerben, ist Abhängigkeit. Jeder Fall wie du bindet sie ein Stück mehr an unser System. Und wenn alle Wege zur Legitimation durch unsere Hände laufen, gibt es kein Zurück mehr.

Sie drückte die Zigarette im Marmoraschenbecher aus und sah mich unverwandt an.

—Dein Körper ist das stärkste Argument, das es gibt. Der lebendige Beweis dafür, dass Schöpfung verwaltet, gemessen, gelenkt werden kann. Und wer das beherrscht, beherrscht alles.

Ich spürte eine Mischung aus Stolz und Schwindel. Sie bemerkte meine angehaltene Atmung.

—Mach dir keine Sorgen. Du bist kein Opfer, du bist ein Emblem. Dank dir kann ich Türen öffnen, die sich für eine Frau ohne Nachnamen und ohne Blutlinie nie geöffnet hätten. Und wenn wir in Dubai ankommen, wirst du das Ausmaß dessen verstehen, wofür du stehst.

Sie nahm ihr Wasserglas, trank langsam einen Schluck und blickte wieder zum Horizont.

—Morgen reisen wir. Die Truhen kommen am Nachmittag, und ich will, dass du sie sorgfältig prüfst. Jedes Kleidungsstück hat einen Zweck, und du wirst ihn mit deiner Anmut und deiner natürlichen Sinnlichkeit verkörpern müssen. Deine Gesten sind es, die bezaubern; diese Stücke werden deine Waffen sein. Kein Detail ist ohne Absicht.

Ihre Stimme senkte sich, bis sie fast zu einem Flüstern wurde, das der Wind davontrug.

—Dort, in Dubai, wird das Schweigen deine größte Tugend sein. Und dein Verbergen unser Sieg. Im Osten sucht man keine wissenschaftlichen Beweise: Man sucht Status und soziale Kontrolle. Jede Demonstration, die wir machen, bestärkt, dass die Macht denen gehört, die entscheiden zu erschaffen, nicht denen, die glauben zu regieren.

Sie seufzte, als würde sie abwägen, ob sie zu viel gesagt hatte, doch sie wich meinem Blick nicht aus.

—Während des Flugs wird Señora Marlowe dir die Protokolle beibringen, um diese milliardenschweren Frauen zu betören, die dachten, sie hätten alles, bis du auftauchst und ihr Gleichgewicht zerstörst. Du wirst an den exklusivsten Orten der arabischen Welt vorgeführt werden, dort, wo dein Wert anerkannt wird.

Sie trat näher und strich mir mit einem Finger über die Wange.

—Dubai ist kein Reiseziel, Liebes. Es ist ein Land der Möglichkeiten. Geh jetzt und ruh dich aus. Wir haben noch viel vorzubereiten.

***

Ich blieb allein in der Galerie zurück, während die Sonne durch die Glasfenster fiel. Das Haus atmete eine künstliche Ruhe, als würden die Wände auf etwas warten. Mit einer gewissen Beklommenheit ging ich in mein Zimmer und begann, das für mich Wichtige beiseitezulegen: Fotos, Briefe früherer Freundinnen, kleine Dinge ohne Wert für irgendwen sonst, aber für mich unbezahlbare Schätze. Dann wählte ich meine Lieblingsstücke aus und legte sie aufs Bett wie seelenlose Körper, damit sie sie sehen und mir erlauben würde, sie mitzunehmen.

Ich faltete sie einzeln zusammen, dem Protokoll folgend, das sie mich gelehrt hatte, während sich in meinem Bauch unter der Seide ein winziges Leben bewegte, als würde auch es den stillen Befehl zum Aufbruch hören.

Was wird dort wohl sein? Wie werden die Menschen sein? Wird die Wüste warm und einsam sein oder voller Betriebsamkeit? So viel hört man von Harems: Sind sie wirklich so luxuriös oder nur ein Mythos?

Der Morgen verging in erwartungsvoller Stille. Außerhalb des Schlafzimmers kamen und gingen die neuen Diener wortlos, als wüssten sie, dass etwas Heiliges oder Verbotenes im Begriff war zu geschehen. Ich hatte gerade meine Sachen geordnet, als das Geräusch eines Motors die Ruhe des Gartens unterbrach.

Vom Fenster aus sah ich eine Frau in schwarzer Uniform und weißen Handschuhen aussteigen. Hinter ihr trugen zwei Assistenten große Truhen hinab, lackiert in Elfenbein und Gold. Ich hob die Hand zum Mund, völlig verblüfft: Nichts erinnerte so sehr an ein Märchen aus Tausendundeiner Nacht. Jede Truhe war mit dem Emblem von Señora Marlowe versehen, einem Halbmond, der eine Rose umschloss.

***

Die Truhen kamen bei Einbruch des Abends in mein Zimmer, nebeneinandergestellt wie besiegelte Versprechen. Das goldene Licht des Sonnenuntergangs ließ ihre Messingbeschläge glänzen.

Ich kniete mich vor die erste, die größte, und hob die seitliche Klappe an, um ein kleines verborgenes Ankleidezimmer zu entdecken, beleuchtet von schwachen Lichtern, die meine Faszination noch steigerten. Ein Hauch von Zedernholz, frischem Leinen und sanften Gewürzen entwich dem Inneren. Darin lagen leichte Leinentuniken, Kaftane in Sand- und Elfenbeintönen, handgeflochtene Sandalen, Gürtel aus gearbeitetem Silber. Die Berührung des Stoffes an meinen Fingern war kühl und rein, beinahe bußfertig. Alles an diesen Kleidungsstücken sprach von Zurückhaltung und Gehorsam und erinnerte mich daran, dass ich meine Rolle als keusches, nützliches und dienendes Wesen annehmen musste.

Die zweite Truhe war ein ganzes Universum. Ihr Duft, intensiver, mischte Amber, Rosen und Moschus und umhüllte mich, sobald ich den Deckel aufschob. Ich spürte, wie mir die Röte vom Hals bis in die Wangen stieg. Im Inneren verbargen die Stoffe nichts: Sie offenbarten. Da waren Dutzende transluzider Schleier, die wie aus Luft gewebt wirkten, fein bestickte Korsetts, Seidengürtel mit goldenen Münzen, die beim Bewegen klirrten, Perlengürtel, die statt zu bedecken die Form des Körpers betonten. Röcke aus hauchzartem Gaze, Fußkettchen mit Glöckchen, die bei jedem Schritt einen Klang versprachen. Diese Truhe enthielt keine Kleidung: Sie enthielt den Ruf eines neu erfundenen Harems, in dem die Frau die Macht ausübte und ich die Hingabe verkörperte.

Die dritte war eine Sinfonie der Details. Schuhe aller Stilarten, Sandalen mit Goldfäden, bestickte Samtpantoffeln, Perlmuttabsätze, jeder einzelne mit dem Duft von weichem Leder und floraler Essenz. Dazwischen Taschen und Börsen, minutiös gearbeitet, Accessoires für die verschiedenen Versionen, die ich darstellen sollte: der gehorsame Schatten, die perfekte Zierde, die schweigende Trophäe.

Die letzte Truhe, kleiner, wirkte unbedeutend, bis ich sie öffnete. Darin entfaltete sich ein so erlesener tragbarer Frisiertisch, dass er selbst ein Juwel war. Bürsten mit Elfenbeingriffen, Fläschchen aus geschliffenem Glas mit Parfums fast vergessener Namen: schwarzer Jasmin, weißer Amber, Sandelholz, Myrrhe. Cremes, Puder und Öle mit zeremonieller Präzision angeordnet. Die Luft wurde dicht und berauschend. Alles in diesem Kasten war darauf ausgelegt, eine Atmosphäre gebändigter Erotik zu schaffen, ein Heiligtum, in dem der Körper sich darauf vorbereitet, Zeichen zu werden, Symbol der Schönheit, Eigentum.

Ich schloss die Truhen langsam, im Bewusstsein, dass nichts von dem, was sie enthielten, mir gehörte und doch alles sich an mein Schicksal heften wollte, als gehöre es bereits zu meiner Haut. Es waren Haremskleider, neu interpretiert, nicht für Konkubinen, sondern für unterworfene Männer: entworfen, um Verletzlichkeit, Abhängigkeit, die gefügige Schönheit des ornamentalen Mannes zur Schau zu stellen.

Meine Herrin beobachtete mich schweigend. Schließlich sprach sie.

—Señora Marlowe war großzügig. Sie wird dich so sehen wollen. In ihrer Welt existieren Männer nur, wenn sie schmücken.

Sie befahl mir, einige Stücke anzuprobieren. Noch bevor ich den ersten Stoff berühren durfte, zog sie jedoch an dem Knoten meines Morgenmantels, als löse sie ein Paket auf, und die rubinrote Seide des Nachthemds rutschte nach ein paar präzisen Zügen herab, bis sie sich an meinen Füßen sammelte. Ich stand nackt in den Absätzen da, die Arme schlaff an den Seiten, wartend auf den nächsten Befehl.

—Hände in den Nacken. Beine auseinander.

Ich gehorchte. Ich wusste, dass es keine zärtliche Kontrolle war: Es war eine Prüfung des Materials. Sie umrundete meinen Körper langsam, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und ließ mich wie eine Schaufensterpuppe langsam um die eigene Achse drehen. Die Absätze klirrten auf dem Marmor; der Bauch, noch flach, aber bereits warm von dem Leben, das darin wuchs, hob und senkte sich mit meiner angehaltenen Atmung.

—Die Brüste sind voller geworden —bemerkte sie, und ihre Finger schlossen sich um eine meiner Brustwarzen, zwischen Zeigefinger und Daumen. Sie drückte zu, bis mir ein kurzes Stöhnen entwich—. Die Schwangerschaft macht dich empfindlicher. Das werden wir nutzen.

Sie ließ die Hand über meinen Bauch gleiten, strich mit dem Nagelrand über die Falte der Leiste und fand meine bereits feuchte Möse. Zwei Finger drangen ohne Vorwarnung bis zum Knöchelglied ein, und ich bog den Rücken mit einem langen keuchenden Atemzug.

—Sieh dich an —flüsterte sie, ohne die Hand zurückzuziehen—. Es reicht, dass ich dich rieche, und schon machst du mir das Handgelenk nass. Das ist sehr gut, zweiundzwanzighundertachtzehn. Sehr gut und sehr gefährlich. In Genf muss ich, dass du durchhältst.

Sie zog die Finger langsam heraus, prüfte sie im Gegenlicht, glänzend von meiner Feuchtigkeit, und strich sie mir über die Lippen, ohne mir zu befehlen, sie zu öffnen. Ich öffnete sie von selbst. Ich leckte von meiner eigenen Möse, was sie gesammelt hatte, gehorsam, während sie mich anstarrte.

—Schluck.

Ich schluckte.

—Gut. Jetzt zieh dich an. Ein Stück nach dem anderen. Wir beginnen mit dem sandfarbenen Kaftan. Dann machen wir mit dem anderen weiter.

Zuerst reichte sie mir die innere Leinentunika, durchsichtig gegen das Licht. Ich zog sie über den Kopf. Der Stoff streifte die schon harten Brustwarzen und jagte mir einen Schauder über den Rücken. Darüber ließ sie mich den sandfarbenen Kaftan anziehen, an den Schultern eng und an den Hüften locker. Sie trat näher, um mir den Gürtel aus gearbeitetem Silber von hinten zu binden, mit den Armen um mich herum, und nutzte diese Umarmung, um eine Hand unter den Stoff zu schieben und meine Möse erneut abzutasten.

—Du machst meine Handfläche weiter nass —sagte sie an mein Ohr gedrückt—. Genau das will Marlowe sehen. Eine, die schon bei Luft dahinschmilzt.

Sie drückte den Kitzler zwischen zwei Finger, ein kurzer Kneif, der mich auf den Absätzen zittern ließ. Ich hielt das Keuchen aus Gewohnheit zurück; sie duldete nie Aufsehen, bevor sie es erlaubt hatte.

—Du wirst noch nicht kommen —warnte sie—. Ich lasse dich den ganzen Vormittag am Rand. Wenn es so weit ist, kommst du, wenn ich es befehle, und nicht vorher.

Sie zog die Hand zurück. Der Stoff fiel wieder über mich, als wäre nichts geschehen. Sie musterte mich von oben bis unten und nickte: Das keusche Outfit erfüllte bereits seinen Zweck. Sie machte sich eine Notiz in den Ordner.

—Zieh das aus. Jetzt das aus der zweiten Truhe.

Ich zog mich selbst aus und faltete die Kleidungsstücke, wie man es mich gelehrt hatte. Aus der zweiten Truhe wählte sie Stück für Stück aus: zuerst ein seidenes Korsett in Elfenbein, das mich dazu zwang, mich zusammenzuziehen, bis die Brüste angehoben und dargeboten waren, die Brustwarzen kaum über der Stickerei sichtbar. Dann ein durchsichtiges Gaze-Röckchen, gehalten von einem Hüftschmuck aus goldenen Münzen, die bei jeder Bewegung klirrten. Die Füße blieben barfuß, mit Fußkettchen voller Glöckchen, die jeden Schritt verrieten. Nichts bedeckte mein Geschlecht: Der Gaze war ein Flüstern, kein Kleidungsstück.

Als ich fertig damit war, es mir anzulegen, schnippte meine Herrin mit den Fingern.

—Komm her. Geh.

Ich ging mit dem kurzen Schritt auf sie zu, den man mir auferlegt hatte. Jedes Glöckchen zählte meinen Gehorsam. Der Münzschmuck bewegte sich über dem Schamhaar und stieß bei jedem Schritt gegen meinen Kitzler, ein süßer, erniedrigender Hieb. Als ich vor ihr stand, war ich nicht mehr feucht: Ich tropfte zwischen den Schenkeln.

—Auf die Knie.

Ich sank hinab. Die Seide ihrer Schuhe befand sich auf Augenhöhe.

—Mund auf.

Ich öffnete ihn. Sie hob den Rock ihres perlgrauen Kleides an, schob mit zwei Fingern die Unterwäsche zur Seite und brachte mir ihre rasierte Möse ohne weitere Zeremonie ans Gesicht.

—Leck. So, wie ich es dir gezeigt habe. Ohne Zähne, ohne Eile und ohne mir die Luft abzuschneiden. Und mach die Augen nicht zu: Ich will, dass du mich ansiehst, während du mich leckst.

Ich grub die Zunge ohne Zögern in sie hinein. Ich kannte sie auswendig: Ich wusste, wie sehr sie es liebte, wenn ich den Kitzler langsam umrundete, bevor ich das Tempo erhöhte; ich wusste, wann ich die Lippen an ihre legen und wann ich nachlassen musste. Ich strich mit der flachen Zunge vom Eingang bis zur Spitze und ging wieder nach unten. Sie packte mich mit fester Hand am Haar und drückte meinen Mund noch enger an ihr Fleisch.

—Weiter rein. Such das, was du kennst.

Ich schob die Zunge hinein, so weit ich konnte. Ich spürte, wie sie sich gegen mein Gesicht öffnete, salzig und dicht. Ich kehrte wieder zum Kitzler zurück, jetzt kräftig saugend, und arbeitete ihn dort mit der Zungenspitze in engen Kreisen. Meine Herrin begann schneller zu atmen, ließ aber keinen Laut hören; sie schluckte sie alle hinunter, wie immer. Nur wenn sie wollte, dass ich an einem Punkt weiterarbeitete, schloss sie die Hand fester in meinem Haar.

—Die Finger —befahl sie.

Ich hob die Hand und steckte ihr zwei Finger bis zum Knöchelglied hinein, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte. Sie bewegte sich nur wenig gegen mich, ohne die Haltung zu verlieren, und führte mich mit dem Handgelenk, wie schnell, wie tief. Als sie merkte, dass sie dem Ende nahe war, zog sie mich mit einem Ruck an den Haaren weg.

—Genug. Das verdienst du noch nicht.

Sie zerrte mich einen Schritt zurück und ließ mich auf den Knien, den Mund glänzend und den Atem abgehackt. Sie richtete ihre Kleidung zurecht, als hätte sie gerade ein Dokument unterschrieben.

—Steh auf.

Ich gehorchte. Die Absätze zitterten ein wenig. Der Münzschmuck schlug wieder gegen mein Schamhaar.

—Lehn dich auf die Ottomane. Auf den Rücken. Beine auseinander und hoch.

Die Ottomane stand neben dem Fenster. Ich legte mich hin, wie befohlen; das Gaze-Röckchen rutschte mit der Bewegung von selbst nach oben und ließ meine Möse vollständig dem Licht des Nachmittags ausgesetzt. Sie kam näher, prüfte den Winkel mit der Ruhe einer Fotografin und zog aus einer seitlichen Schublade ein kleines Etui hervor, das ich nur zu gut kannte.

—Die Kalibrierungskapsel —verkündete sie und zeigte mir das dunkle Silikonteil in der richtigen Stärke—. Dasselbe Modell wie gestern Nacht, zweiundzwanzighundertachtzehn. Mal sehen, ob du die Marke hältst.

Ohne weitere Warnung glitt sie in mich hinein. Sie war warm, glitschig und füllte mich langsam, bis mir ein tiefer Keuchlaut entwich. Als sie ganz innen war, aktivierte sie den Vibrator an der Basis gegen meinen Kitzler.

—Zehn Minuten ohne zu kommen. Genau wie bei der Bewertung. Wenn du vorher kommst, erreicht die Punktzahl für Genf nicht einmal acht. Und du weißt, was das bedeutet.

Ich wusste es. Es bedeutete Strafe. Es bedeutete, dass eine andere meinen Platz einnehmen würde. Ich krallte die Hände in die Seide der Ottomane und stemmte die Fersen hinein. Die Kapsel vibrierte in einem regelmäßigen Puls gegen den exakten Punkt, den sie mir beigebracht hatte zu erkennen; das Fleisch gab nach, zog sich um das Silikon zusammen, saugte ungewollt. Ich spürte, wie der Orgasmus sich tief in mir wie ein Sturm sammelte, noch unfähig aufzusteigen, gefangen in einem Ring, den die Disziplin selbst errichtet hatte.

—Atme durch die Nase. Fünf Sekunden ein, sieben aus. Augen offen. Sieh mich an.

Ich sah sie an. Sie stand an meiner Seite, die Hände vor dem Bauch gefaltet, der Blick kalt, die Stoppuhr am Handgelenk. Sie kannte kein Mitleid. Nie. Und doch war es eben diese Kälte, die mich zusammenhielt: Ohne sie wäre ich längst auseinandergefallen.

Die Minuten vergingen mit unmöglicher Langsamkeit. Meine Brüste waren so hart geworden, dass sie am Korsett rieben, und jede Berührung war eine neue Folter. Die Möse lief gegen die Seide. Von Zeit zu Zeit zwickte sie mich in eine Brustwarze, um die Reaktion zu prüfen, oder strich mit einem Finger über meine geöffneten Lippen, und ich saugte ihn ohne nachzudenken. Irgendwann flüsterte sie:

—Acht Minuten. Gut. Du machst das sehr gut.

Das war der einzige Zugeständnis. Als die Stoppuhr die zehnte Minute erreichte, schaltete sie den Vibrator aus und zog mir die Kapsel langsam heraus, während sie mein Keuchen mit gespannter Kiefermuskulatur hörte.

—Jetzt. Komm für mich. Schnell und sauber.

Sie steckte zwei Finger hinein und drückte mit der Handfläche auf meinen Kitzler. Sie begann, mich mit jener handbuchgenauen Präzision zu bearbeiten, die nur sie beherrschte. Mein ganzer Körper bog sich. Der Orgasmus stieg von ganz tief innen hoch, erschütterte meinen Bauch, jagte mir die Brust hinauf und explodierte in meiner Kehle wie ein trockener Schrei. Ich schrie gerade genug, und sie legte mir die freie Hand auf den Mund.

—Nicht im Haus. Still. So.

Ich kam an ihrer Hand zu Ende, ein warmer Schwall, der die Innenseiten meiner Schenkel befleckte und ihr das Handgelenk durchnässte. Meine Möse pochte um ihre Finger. Sie zog sie nicht heraus: Sie ließ sie drin, bis die Kontraktionen nachließen, und erst dann zog sie sie langsam heraus, mit derselben Ruhe, mit der sie eingedrungen war.

Diesmal leckte sie ihre Finger selbst ab. Sie sah mich an.

—Acht saubere Minuten und ein kontrollierter Höhepunkt. Wieder neuneinhalb. Genf ist bereit für dich.

Ich lag einen Moment lang auf der Ottomane, den Brustkorb auf und ab gehend, der Gaze zerknittert gegen den Bauch, die Fußkettchen noch immer klingelnd von der Zittrigkeit meiner Beine. Sie befahl mir aufzustehen. Ich stand auf. Sie ließ mich noch den Rest anprobieren: den opalisierenden Schleier, die bestickten Babuschen, den Zeremonienmantel. Mit jeder Schicht, die sie mir darüber legte, erlosch ich ein wenig mehr. Am Ende, als man nur noch meine Augen sehen konnte, trat sie zwei Schritte zurück und musterte mich erneut mit dem Blick der Käuferin.

—Ja. Genau so wirst du dich ihr präsentieren und all ihren Anweisungen folgen. Ist das klar, zweiundzwanzighundertachtzehn?

Ich nickte und senkte den Blick, wie man es mich gelehrt hatte.

***

Die Nacht kam geräuschlos. Ich schlief wenig, vielleicht gar nicht. Ich träumte von weißen Sanden, unendlichen Spiegeln und Tänzen, gehüllt in buntfarbene Seide. Die Morgendämmerung legte ein flaches Licht über das Zimmer. In der Mitte des Bettes warteten die Kleidungsstücke wie eine Abfolge von Auslöschungen.

Zuerst die innere Tunika, schwarz und federleicht, um die Konturen meiner Haut zu löschen. Dann der äußere Mantel, schwerer, der meine Silhouette in einen Schatten verwandelte. Schwarze Strümpfe und Handschuhe verbargen den Rest. Eine Lycra-Kapuze unterwarf mein Haar, und das Tuch rahmte mein Gesicht mit unsichtbaren Nadeln ein. Am Ende schloss der Schleier das Gesicht vollständig und verwandelte mich in Sekunden in ein anonymes, geheimes Wesen, das der Welt nur einen Spalt aus Luft und Dämmerung ließ. Niemand konnte meine Augen sehen. Nichts an meinem Körper stand noch mit der Außenwelt in Berührung.

Jede Lage war nicht nur Stoff: Sie war Verzicht. Auf das Gesicht, auf den Namen, auf den Blick des anderen. Der Spiegel gab mir eine undeutliche Gestalt zurück, ohne Spuren und ohne Stimme, als sei der Körper zu einer Reliquie geworden.

Señora Vasari beobachtete mich schweigend. Es gab weder Anerkennung noch Zärtlichkeit, nur die Feststellung, dass die Verwandlung vollendet war. Sie streckte die Hand nach der Tür aus.

—Du kannst jetzt gehen.

Der Weg zum Fahrzeug war ein Tunnel aus gedämpftem Gemurmel und gemessenen Schritten. Ich sah keine Gesichter, nur Bruchstücke von Himmel und Asphalt. Jede Bewegung entfernte mich ein wenig mehr von dem, was ich gewesen war.

***

Ein Konvoi brachte uns zum privaten Flugfeld. Die Sonne glitt zwischen orangefarbenen Wolken hindurch, als ich den weißen Jet von Señora Marlowe sah, glänzend wie eine ruhende Klinge. Am Fuß der Treppe wartete sie mit stolzer Haltung, in einem engen hellen Ensemble und einer Jacke aus weißem Fuchspelz. Hinter ihr die Silhouette ihres Mannes, in hellen Tönen verschleiert, die Hände vorne gefaltet, unbeweglich wie ein gehorsamer Schatten. Die Besatzung stand in einer Reihe, die Flugbegleiterinnen mit Satinhandschuhen und roten Samtschleifen am Hals, mit kaum merklichem Lächeln, während wir näherkamen.

Man stellte mich neben den Ehemann von Señora Marlowe. Unser Schweigen sagte alles: Er hatte die Rolle bereits angenommen, die ich erst zu lernen begann. Die Señora trat einen Schritt vor, und ihr Blick durchdrang mich hinter dem Schleier.

—Willkommen, zweiundzwanzighundertachtzehn —ihre Stimme war warm, musikalisch und fest wie ein Befehl—. Von heute an gehören mir deine Gesten, und nur wer ich bestimme, wird dich so sehen können, wie du bist.

Ich neigte mich gemäß dem Protokoll. Sie nickte zufrieden.

—Geht zuerst hinauf. Meine Flugbegleiterinnen bringen euch in den reservierten Salon. Ich wünsche einen guten Start. Der Himmel wartet auf uns, und im Himmel wartet Dubai.

***

Das Innere des Jets war ein Tempel goldener Dämmerung. Ganz hinten, hinter schweren Vorhängen, öffnete sich eine andere Welt: intensive Farben, dicke Teppiche, ein umhüllender Duft von Weihrauch und Orangenblüte. In der Mitte bildeten Kissen und Diwane einen lasziven Kreis, den sogenannten „Harem der Luft“. Die Luft hatte die Dichte eines Rituals; dort waren bedeckte Körper keine Individuen, sondern Präsenz.

Wir waren mehrere verschleierte Männer, schweigend vor den Diwanen aufgereiht. Niemand sprach; nur das Rascheln der Stoffe und das Summen der Lüftung waren zu hören. Dann öffneten sich die Vorhänge, und Señora Marlowe trat allein ein. Ihre Präsenz veränderte die Luft und zwang uns aufzustehen. Ihr Parfum aus Amber und Oud erfüllte den Raum wie eine unsichtbare Signatur.

—Von jetzt an —sagte sie mit einer Ruhe, die absolute Autorität in sich trug—, könnt ihr den Schleier abnehmen und es euch bequem machen. Niemand wird hier eintreten außer mir. Nur für die Landung in Dubai werdet ihr euch wieder bedecken.

Ihr Ton war weder freundlich noch distanziert: Er war der einer Frau, die eine Erlaubnis gewährt, wohl wissend, dass die Geste, mehr als zu befreien, die Kontrolle bekräftigt. Das Geräusch der Schleier, die glitten, füllte den Salon, eine sanfte Woge von Stoff, der auf die Diwane fiel, aufatmen, vorsichtige Blicke, die versuchten, nach so viel Anonymität Gesichter zu erkennen.

—Willkommen in meinem Luft-Harem —fügte sie hinzu—. In diesem Flugzeug gibt es keine Passagiere, nur Vertreter einer neuen Ordnung. Jeder von euch ist der lebende Beweis dessen, was diese Ordnung leisten kann. Ruht euch aus, sprecht miteinander, lernt die Protokolle. Die Reise ist lang.

Sie drehte sich mit der Eleganz einer Frau, die es gewohnt ist, dass man ihr folgt, und ging hinaus, hinter sich eine Spur warmen Parfums und andächtige Stille hinterlassend.

Nach und nach begannen wir freier zu atmen. Zum ersten Mal seit Stunden spürte ich frische Luft über mein nacktes Gesicht streichen, ein seltsames Gefühl, eine Mischung aus Erleichterung und Verlust. Die Motoren dröhnten, die Maschine glitt über die Startbahn und hob ab. Unter uns Männern entstand eine gewisse Vertrautheit: Wir lernten vom Ehemann von Señora Marlowe die strengen Regeln, die uns erwarteten.

***

Am anderen Ende des Flugzeugs, im offenen Bereich, unterhielten sich die Frauen zwischen der stillen Pracht lackierter Hölzer und bernsteinfarbener Lichter. Señora Vasari hatte ein zurückhaltendes Ensemble aus perlgrauem Leinen gewählt, mit einem feinen Schleier, der wie eine Geste des Respekts gegenüber der Kultur des Reiseziels über ihr Gesicht fiel. Ihr Stil sprach von intellektueller Autorität, nicht von Unterwerfung.

—Dein Programm schreitet schneller voran, als wir dachten —sagte Señora Marlowe, während sie sich einen Whisky einschenkte, ohne aufzublicken—. Die Berichte über zweiundzwanzighundertachtzehn sind außergewöhnlich.

—Ich habe nichts anderes erwartet —antwortete Señora Vasari mit tiefer, fester Stimme—. Was als Experiment begann, ist zu einem Symbol geworden. Und Symbole reisen besser als Daten.

Señora Marlowe stellte das Glas mit einem trockenen Klang auf den Tisch.

—Symbole nutzen sich ebenfalls ab, Liebes. Deshalb will ich sie sehen, bevor ich sie im Golf vorstelle. Ich will sicher sein, dass sie noch nützlich ist.

—Nützlich —wiederholte Señora Vasari, ohne sie anzusehen— ist ein Wort, das sowohl Objekte als auch Menschen beschreibt. Aber dieser Fall steht für etwas mehr: Fruchtbarkeit als Besitz und Macht der Frauen. Verwechsel das nicht.

Señora Marlowe lächelte.

—Wir werden sehen, ob die Welt bereit ist für so viel Macht in unseren Händen.

Beide hoben ihre Gläser, eine stumme Geste, die die Vereinbarung besiegelte. Draußen färbte sich der Himmel kupferfarben, während der Jet weiter aufstieg.

Ich beobachtete von meiner Ecke aus, die Hände auf den Bauch gelegt, als würde ich das Leben, das in mir wuchs, beschützen, während sich das Lachen meiner Mitreisenden mit dem Rauschen der Motoren mischte.

Wird mein Kind geboren werden, oder ist es nur eine Probe, die dazu dient, meine Fähigkeit zur Schau zu stellen? Wir alle wissen, dass wir lebende Trophäen sind und dass einige von uns niemals nach Hause zurückkehren werden.

Das Flugzeug zog über das Meer und darüber hinaus über die Wüste, wie ein schwebender Tempel. Der Gehorsam war die Fahrkarte. Das Ziel war eine goldene Unbekannte, die jenseits des letzten Seidenvorhangs auf mich wartete.