Was ich im letzten Waggon mache, ahnt niemand

Ich bringe mich noch immer dazu, von ihm zu träumen. Ich schließe im Bett die Augen und stelle ihn mir auf mir vor, seinen festen Körper, der mich gegen die Matratze drückt, seinen Schwanz, der Zentimeter für Zentimeter in meine nasse Muschi eindringt, während ich die Wände fest zusammenkneife, um meinem Mann eine Freude zu machen. Ich stelle mir seinen jungen Schwanz vor, wie er mich langsam aufsprengt, die Eichel, die gegen meinen triefenden Eingang stößt, und dann diesen trockenen Stoß, mit dem er mir ihn bis zum Anschlag hineinstößt. Seit der ersten Nacht, in der ich ihn kennengelernt habe, benutze ich ununterbrochen die Dildos, die mein Partner in der Schublade aufbewahrt, und denke dabei an D, immer an D, stecke sie mir erst bis an die Kehle, um sie einzuspeicheln, als wäre es sein Schwanz, und stoße sie mir dann in die Muschi, während ich mir die Nippel kneife und ins Kissen beiße.

In letzter Zeit schreibt er mir weniger, und das macht mich ganz wahnsinnig. Ich hätte nie gedacht, dass ich die Worte und Fotos eines so jungen Kerls einmal so sehr brauchen würde. Ein Kerl, der mich wie eine Prinzessin behandelt und mich gleichzeitig wie die schmutzigste Schlampe der Welt fühlen lässt.

Kein Widerspruch. Genau das bin ich, wenn er mit mir spricht.

Dank D bin ich ständig angezündet. Das ist die Wahrheit, und ich schäme mich nicht, sie zu sagen. Seit er aufgetaucht ist, habe ich im Metro öfter Männer angefasst. Fast täglich hole ich einem einen runter. Ich liebe es, eine schöne harte Latte in der Handfläche zu spüren, die steif wird, während ihr Besitzer so tut, als würde er aufs Handy schauen; zu fühlen, wie sie unter dem Stoff pocht, wie sie anschwillt, wie der Typ den Kiefer anspannt, um mitten im Waggon nicht zu stöhnen.

Es fing als Spiel an, um mich abzulenken, wenn er nicht geantwortet hat. Eine Berührung auf dem Bahnsteig, eine Hand, die eine Sekunde zu lange liegen blieb. Dann hörte es auf, ein Spiel zu sein. Es wurde zur Gewohnheit, fast zu einem körperlichen Bedürfnis, das mich dazu drängt, früher aus dem Haus zu gehen, nur um die Rushhour zu erwischen. Ich mache es, um nicht an D zu denken, und ende damit, dass ich es tue und dabei an D denke. Es ist ein Kreis, aus dem ich nicht raus will.

Ich muss euch von dem anderen Morgen erzählen, denn ich spüre ihn immer noch zwischen meinen Beinen.

***

Ich stieg an der vollsten Station ein, zu der Zeit, in der der Waggon so voll ist, dass niemand weiß, wem welche Hand gehört. Diese Stunde mag ich. Die Leute drängen sich, und die Reibung hört auf, ein Unfall zu sein, und wird zur Ausrede. Ich ziehe mich dafür an: ein enger Rock, der sich an meinen Arsch schmiegt, feine Strümpfe bis zur Mitte der Schenkel, ein winziger Tanga, der schon vor dem Einsteigen feucht wird, und Lippen in einem Rot geschminkt, das keinen Zweifel daran lässt, was für ein Mund das ist.

Kaum war ich drin, spürte ich, dass er mich ansah. Ein Herr um die fünfzig, grauer Anzug, Aktentasche zwischen den Beinen. Er hatte graues Haar und große Hände, Hände von einem Mann, der arbeitet, und einen Ring, der am Ringfinger glänzte. Letzteres macht mich immer noch mehr an. Zu wissen, dass irgendwo jemand auf ihn wartet und dass derselbe Mund, der heute Nacht für mich zittern wird, morgen einen anderen küsst.

Ich weiß, dass ich, obwohl ich auf Männer stehe, das Gesicht einer versauten kleinen Geilheit habe, ein Gesicht, das jeder wahrnimmt, ohne dass ich etwas sagen muss. Und mein Blick fällt, ohne dass ich es entscheide, immer auf die Beule in fremden Hosen. Es ist wie ein Instinkt. Das Tier sucht seine Nahrung.

Der Mann merkte, dass ich ihn untenrum angesehen hatte. Und statt verlegen zu werden, richtete er sich. Heimlich schob er sich mit zwei Fingern den Schwanz über dem Stoff zurecht, während er mir weiter die Augen in den Kopf bohrte. Ich sah, wie er ihn seitlich verschob, wie sich die Beule dick gegen die Naht der Hose abzeichnete.

Das wird leicht.

Der Zug fuhr an und ruckte, und wir alle wurden ein Stück nach vorn geschoben. Ich nutzte diesen natürlichen Stoß, um an ihm zu kleben, mein Oberschenkel an seinem Bein, dann an etwas mehr. Ich spürte ihn dort, noch schlaff, langsam unter der Hose pochtend. Ich ging nicht weg. Ich ließ mein Bein ihn bei jedem Bremsen, bei jeder Kurve drücken, rieb mich wie eine rollige Katze an ihm, als würde der Waggon die Arbeit für mich erledigen. Ich spürte, wie dieser Schwanz gegen meinen Oberschenkel dicker wurde, wie er sich aufrichtete, wie aus einer warmen Beule ein harter Balken wurde, der meine Haut durch die Strumpfhose abzeichnete.

Er atmete nicht. Sein Blick war starr zur Decke gerichtet, als würde er ein Werbeplakat lesen, aber sein Körper antwortete mir in einer anderen Sprache.

Ich ließ die Hand sinken.

Ich fasste ihn über der Hose an, mit der offenen Hand, und streichelte ihm den Schwanz von oben nach unten. Erst langsam, dann mit mehr Gier. Ich drückte mit den Fingern die Basis, ließ die Hand bis zur Spitze hochgleiten und rieb mit dem Daumen kreisend über die Eichel durch den Stoff. Ich spürte, wie er unter meinen Fingern größer wurde, härter, meine ganze Hand ausfüllte. Er war dick. Mir lief beim bloßen Gedanken daran das Wasser im Mund zusammen, wie er außerhalb der Hose aussehen würde. Der Herr ließ die Luft durch die Nase entweichen, ein langer Seufzer, den er mit Husten zu verdecken versuchte.

—Entschuldigung —murmelte ich, als hätte ich ihn versehentlich gestreift.

—Macht nichts —antwortete er mit belegter Stimme.

Das war die ganze Unterhaltung, die wir brauchten.

***

Ich streichelte ihn verzweifelt, drückte, ließ los, maß ab, wie sein Kiefer bei jeder meiner Bewegungen zuckte. Ich fuhr mit der Handfläche über seine ganze Länge, tastete seine Eier über der Hose ab, wog sie in der Hand und ging dann wieder den Schaft hinauf. Ich spürte, wie mein Tanga durchnässt wurde. Meine Muschi pochte im selben Takt wie sein Schwanz, zog sich von selbst zusammen, fordernd. Irgendwann, ohne jemanden anzusehen, öffnete er den Reißverschluss ein Stück. Eine stumme Einladung, damit ich die Hand hineinschob.

Und ich tat es gern.

Ich streichelte über seine Unterhose, die warme Baumwolle, die harte Form darunter, den feuchten Fleck, der sich schon an der Spitze durch den Stoff drückte. Das reichte mir nicht. Nie reicht es mir. Also zog ich den Gummizug ein wenig herunter und fand ihn, Haut an Haut, seinen harten Schwanz wie Stein und die Oberfläche unglaublich glatt. Ich umschloss ihn ganz. Er war dick, dicker, als sein Alter versprach, mit geschwollenen Adern, die gegen meine Handfläche pochten, und einer breiten, violetten, von Präejakulat glitschigen Eichel. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und spürte, wie er erschauerte. Die Krone war wuchtig, von der Sorte, bei der man weiß, dass sie beim Eindringen aufsprengt. Mir krampfte die Muschi schon allein beim Gedanken daran, sie in der Hand zu haben.

Ich zog die Hand einen Moment zurück, nur um meine Handfläche mit der Zunge zu befeuchten, während ich ihm in die Augen sah. Ich leckte meine Finger langsam ab, bis zum Handgelenk, und spuckte mich schön ein. Ich wollte, dass er es sah. Ich wollte, dass er verstand, was für eine Frau ihm an diesem Morgen neben saß. Ich schob sie wieder hinein, jetzt glitschig, und begann, ihm einen langsamen, festen Handjob zu geben, bei jeder Bewegung die Krone zusammenzudrücken. Das brachte ihn auf Touren. Er umklammerte die Aktentasche, die Knöchel wurden weiß.

Ich schenkte ihm mein kokettstes Lächeln. Ein Lächeln, das warnt: Ich werde jetzt etwas Verrücktes tun.

Er wurde nervös. Er sah sich zu den Seiten um, zählte Köpfe, schätzte Entfernungen ab. Wir waren im letzten Waggon, an der Hintertür, umgeben von Leuten mit Kopfhörern, die den Blick im Tunnel verloren hatten. Niemand sah nach unten. Niemand sah irgendetwas.

***

Ich zog ein paar Münzen aus der Tasche und ließ sie absichtlich fallen. Sie klimperten auf dem Boden des Waggons.

—Ihnen ist etwas runtergefallen —sagte eine Frau freundlich.

—Danke, ich heb’s gleich auf —antwortete ich und bückte mich.

Aber als ich mich bückte, suchte ich nicht nach den Münzen. Ich drehte den Kopf ein wenig und stand direkt vor ihm, auf der exakten Höhe, mit meinem Gesicht nur Zentimeter von seinem Schwanz entfernt, der halb aus der Hose ragte und pochte. Er war da, dick, glänzend, auf mich gerichtet. Der Männergeruch traf mich mit voller Wucht, und unten zog sich alles zusammen. Der Herr sah von oben mit großen Augen auf mich herab, zwischen Panik und Verlangen, ohne zu wissen, ob er mich aufhalten oder beten sollte, dass ich nicht aufhörte.

Ich hörte nicht auf.

Als wäre nichts auf der Welt geschehen, kam ich näher und küsste ihm die Spitze. Ein sanfter, nasser Kuss, mit roten Lippen, die ihm den Lippenstift genau auf der Eichel hinterließen. Dann streckte ich die Zunge heraus und leckte den Tropfen Präejakulat weg, der an der Furche glänzte, kostete ihn, schluckte diesen ersten salzigen Geschmack hinunter. Ich fuhr mit der Zunge einmal um die Krone, ganz leicht, und nahm sie einen Moment in den Mund, saugte an der Spitze mit geschlossenen Lippen. Ich spürte, wie er von Kopf bis Fuß bebte, ihm entwich ein ersticktes Stöhnen, das ich kaum hören konnte. Ich hob die Münzen auf, richtete mich langsam auf, leckte mir über die Lippen und nahm seinen Schwanz wieder in die Hand, als hätte es diese drei Sekunden in der Hocke nie gegeben.

—Ganz ruhig —flüsterte ich ihm ans Ohr, wobei meine Lippen sein Ohrläppchen streiften—. Niemand hat etwas gemerkt.

Er schluckte. Er war rot, verschwitzt, kurz vorm Explodieren.

***

Ich richtete mich wieder auf. Der Waggon war immer noch genauso voll, genauso gleichgültig. Ein Mädchen mit Kopfhörern sang leise nur einen Meter von uns entfernt, ohne etwas mitzubekommen. Das ist der Teil, den ich am meisten liebe: die eng gedrängten Menschen um mich herum, die Wärme all dieser Körper, und in der Mitte ich, mit der Hand in der Hose eines Fremden, wie ich seinen nassen Schwanz mit meinem Speichel ziehe und ihn von innen stöhnen lasse, während er die Zähne zusammenbeißt, um sich nicht zu verraten.

Ich packte seinen Schwanz an der Basis und begann, ihn richtig zu wichsen. Feste Faust, ruhiges Handgelenk, Drehung auf der Eichel. Ich ging nach oben und strich mit der offenen Hand über die Eichel, als würde ich etwas schälen, dann ging ich mit einem Ruck bis zu den Eiern runter. Ich stellte mich so hin, dass die Aktentasche alles verdeckte, ein Trick, den ich inzwischen auswendig kann. Mit der anderen Hand griff ich mir unter dem Rock zwischen die Beine, zog den Tanga zur Seite und rieb mir mit zwei Fingern den Kitzler. Ich war klatschnass, lief aus, ein klebriger Faden rann mir am Oberschenkel herunter. Ich steckte mir zwei Finger bis zum Anschlag hinein und zog sie glänzend wieder heraus. Ich suchte seinen Mund mit diesen Fingern und strich sie ihm über die Lippen. Der Typ öffnete sie, nahm sie an, leckte meinen eigenen Saft wie ein Hund ab und schloss die Augen.

—Lecker, was? —flüsterte ich—. So nass machst du mich, du dreckiges altes Schwein.

Er nickte stumm, während ich seine Hand wieder an seinen Schwanz legte und ihn weiter mit der Hand bearbeitete, wobei meine Handfläche jetzt an seinem Präejakulat und meinen gemischten Säften glitt.

Lange dauerte es nicht. Ich arbeitete ihn mit dem Handgelenk, fest, ohne Eile, aber ohne Gnade, und spürte, wie sich sein ganzer Körper gegen die Tür spannte. Ab und zu erhöhte ich das Tempo, drückte ihm bei jedem Hochziehen die Eichel mit der Handfläche zusammen, und ich sah, wie er die Augen schloss, ganz nah davor, und dann ließ ich nach, legte nur zwei Finger um die Basis und wartete, zog seine Tortur in die Länge. Ich wollte, dass er sich wochenlang an diesen Morgen erinnert. Wenn ich wieder zudrückte, zuckte sein ganzes Becken unwillkürlich gegen meine Hand. Ich fuhr ihm mit dem Daumen kreisend über die Furche, und da gab es kein Zurück mehr. Bei der nächsten Bremsung des Zuges, genau als die Lichter beim Einfahren in die Station flackerten, hielt er nicht mehr durch. Ich spürte, wie er kam. Der erste heiße, dicke, lange Strahl brach aus ihm heraus und ergoss sich über meinen Oberschenkel, beschmutzte meine Strumpfhose oberhalb des Knies. Dann der zweite, der dritte, kürzer, fielen zwischen meine Finger, glitten an seinem eigenen Schwanz entlang, tropften in die Hose. Sein Schwanz pochte weiter in meiner Hand und spuckte den Rest aus. Ich drückte die Basis zusammen und presste ihm den letzten Tropfen heraus, sah, wie er weiß auf meine Haut fiel.

Es macht mich unglaublich an, wenn sie irgendwo auf meinem Körper abspritzen. Das Bein, die Hand, das Gesicht, der Arsch, egal wo. Danach muss ich natürlich sauber machen, aber dieser Moment, in dem ich den warmen Strahl Sperma auf der Haut spüre, ist jede Unannehmlichkeit wert. Ich führte den mit Sperma beschmierten Zeigefinger zum Mund und leckte ihn langsam ab, während ich ihn ansah, und schluckte seine fremde Ladung, als wäre es ein Bonbon. Ich lachte innerlich. Noch ein Strumpf für den Müll.

Der Herr zog sich mit zitternden Händen wieder an, steckte seinen Schwanz, noch halb schlaff, zurück in die beschmutzte Unterhose und wagte nicht, mich anzusehen. Als sich die Türen öffneten, ging er fast im Laufschritt hinaus und verschwand auf dem Bahnsteig zwischen Hunderten von Menschen, die nie erfahren würden, was gerade gegen diese Tür geschehen war.

Ich blieb. Ich schlug die Beine übereinander, spürte das klebrige Sperma, das mir am Oberschenkel herunterlief, und meine eigene Feuchtigkeit, die im Tanga tropfte, und lächelte meinem Spiegelbild in der schwarzen Tunnelscheibe zu. Eine mehr für die Sammlung.

***

Ich kam noch heiß nach Hause, mit pochender Muschi und einer am Schenkel festklebenden, von getrockneter Milch beschmierten Strumpfhose, und als Erstes schaute ich aufs Handy. Nichts von D. Keine Nachricht, kein Foto, keine dieser Worte von ihm, die mich dahinschmelzen lassen.

Das ist es, was mich wirklich wahnsinnig macht. Ich kann einen Fremden im letzten Waggon kommen lassen, ohne dass mir die Hand zittert, ich kann einen reifen Mann in dreißig Sekunden in meiner Gewalt haben, und trotzdem verbringe ich den ganzen Tag damit, auf zwei Zeilen von einem Jungen zu warten, der viel zu weit von mir entfernt ist.

Denn das ist D: viel zu jung, viel zu unmöglich. Ich weiß es. Ich wusste es von Anfang an. Für die Welt ist er ein Junge, der gerade erst mit seinem Leben anfängt, und für mich ist er ein König, den ich mit dieser Intensität nicht begehren sollte. Ich weiß es und es ist mir egal.

Manchmal frage ich mich, was er sehen würde, wenn er von meinen Vormittagen in der Metro wüsste. Ob es ihn anekeln würde oder ob es ihn, wie ich vermute, noch geiler machen würde. Ein Teil von mir will es ihm im Detail erzählen, ihm jedes einzelne Ding schreiben, das ich mit diesen Händen mache, die er auf den Fotos küsst. Ein anderer Teil will es lieber für mich behalten, ein Geheimnis haben, das nur mir gehört, ein Parallelleben, das unter dem Rock pocht, während ich ihm Herzen vom Bildschirm aus schicke.

Vorläufig entscheide ich mich für das Schweigen. Frauen wie ich lernen früh, dass Schweigen auch eine Form von Macht ist.

Ich holte den Dildo aus der Schublade, warf mich aufs Bett, riss mir den nassen Tanga runter und spreizte die Beine. Ich strich mit dem Spielzeug über meine Muschilippen, rauf und runter, tränkte es in meinem Saft und stieß es mit einem Ruck hinein. Ich bäumte mich vom Bett auf. Ich schloss wieder die Augen. Der Herr aus dem Zug verschwand augenblicklich aus meinem Kopf. An seine Stelle kam er zurück, sein fester Körper auf meinem, sein junger Schwanz, der mich öffnet, seine Stimme, die mich in demselben Satz Prinzessin und Schlampe nennt. Ich rammte mir den Dildo ganz hinein, zog ihn tropfend heraus, stieß ihn mir wieder rein und gab ein wildes Tempo vor, während ich mir vorstellte, dass D es ist, der mich nimmt, dass sein Schwanz es ist, der mir in den Grund schlägt. Ich rieb mir mit der anderen Hand den Kitzler in schnellen Kreisen, drückte ihn zwischen zwei Finger. Ich spürte, wie die Ladung von den Fußsohlen hochkam, dieser Krampf, der unten beginnt und mir die Beine hinaufzieht.

Ich kam für D, biss ins Kissen, um nicht zu schreien, mit einer sich um den Dildo zusammenziehenden Muschi und einer zweiten warmen Welle, die mir die Schenkel nass machte.

***

So sieht es aus. D hält mich angezündet wie nie zuvor, auch wenn ich weiß, dass zwischen uns nichts Echtes passieren kann. Und solange werde ich jeden Morgen weiter in die Metro hinuntergehen, angezogen, damit man mich ansieht, auf der Suche nach Händen, Mündern und Schwänzen, die mir die Zeit füllen, bis er mir wieder schreibt.

Ich brauche sie. Ich brauche diese Fremden im letzten Waggon genauso sehr wie ich seine Nachrichten brauche. Es sind zwei verschiedene Arten von Hunger, und beide wollen jeden Tag gefüttert werden.

Danke fürs Lesen, meine Lieben. Wie immer verspreche ich euch, mit mehr zurückzukommen, denn morgen wird es einen anderen Zug geben, einen anderen Bahnsteig, einen anderen Herrn im grauen Anzug, der noch nicht weiß, welcher Morgen ihn erwartet.

Küsse.

Sabrina Love.