In der letzten Nacht des Jahres zog ich mich als Frau an

Ich verließ die Arbeit, als schon die letzten Tage des Jahres anbrachen, mit diesem Seiltanzgefühl im Magen, das immer auftaucht, wenn ich mich zu lange ordentlich benommen habe. Seit Monaten hatte ich mir nichts gegönnt, hatte ich mir nicht erlaubt, etwas anderes zu sein als der ernste, pünktliche Mann, den alle von mir erwarteten. Die Stadt war von Lichtern und Eile völlig außer sich, und ich ging mitten durch die Menge und spürte, wie etwas in mir nach draußen drängte.

Ich schaute mich um, wie ich es immer tue, ohne dass man es merkt. Die Frauen bewegten sich mit einer Sicherheit über den Gehweg, die mich hypnotisierte. Enge Röcke, figurbetonte Kleider, die bei jedem Schritt zu platzen schienen, Dekolletés, die kaum etwas der Fantasie überließen. Aber was mir den Atem wirklich stocken ließ, waren die Beine: dunkle Strümpfe, die in hochhackigen Schuhen endeten, dieses trockene Klacken auf dem Zement, das mich den Kopf drehen ließ.

Wenn ich doch nur so gehen könnte.

Es war nicht genau Neid. Es war ein tieferes, schwerer zu erklärendes Verlangen. Ich wollte den Stoff an der Taille spüren, die Kälte der Strümpfe, die am Oberschenkel hochglitten, das unmögliche Gleichgewicht auf einem Stiletto. Ich wollte für eine Nacht aufhören, so zu tun. Ich wollte, auch wenn ich es mir nicht ganz eingestand, dass mich jemand mit Hunger ansah und mich so fickte, wie man eine Frau fickt.

Ich blieb vor dem Schaufenster eines Einkaufszentrums stehen und ging fast ohne nachzudenken hinein. Mein Herz schlug, als würde ich etwas Verbotenes tun, und in gewisser Weise tat ich das auch: In dieser Stadt ist immer jemand bereit, dich wegen allem und jedem zu verurteilen. Ich suchte mit gesenktem Kopf die Dessous-Abteilung, betete, dass mir keine Bekannte um die Ecke kommen würde.

Es hingen Dutzende von Modellen da. Ich ging die Packungen eine nach der anderen durch, verglich Texturen, Glanz, Höhen. Netzstrümpfe, zu offensichtlich. Helle Nylons, zu schüchtern. Am Ende entschied ich mich für schwarze, glatte, blickdichte Strümpfe, von denen, die das Bein zeichnen, ohne zu schreien. Während ich sie in der Hand hielt, stellte ich mir schon vor, womit ich sie kombinieren würde.

—Haben Sie gefunden, wonach Sie gesucht haben? —fragte mich die Kassiererin, ein junges Mädchen mit einem Nasenpiercing.

—Es ist ein Geschenk —log ich, und das Wort schmeckte bitter.

Sie lächelte ohne Bosheit und kassierte ab. Ich ging hinaus, die Tüte fest an die Brust gedrückt, als läge darin ein Geheimnis, das entkommen könnte.

Draußen schlug mir die Dezemberkälte ins Gesicht und holte mich ein Stück weit zurück in die Wirklichkeit. Ich ging an einem lachenden Paar vorbei, das sich umarmte, an einer Gruppe von Büroangestellten, die den Jahresausklang schreiend vor einer Bar feierten. Niemand sah mich an, den anonymen Mann im grauen Mantel mit einer Einkaufstüte. Und doch hatte ich das Gefühl, alle könnten erraten, was ich bei mir trug, was ich seit Jahren schweigend mit mir herumtrug. Ich machte schneller. Je eher ich zu Hause wäre, desto eher könnte ich diese Haut ablegen, die mir von Tag zu Tag enger wurde.

***

Auf dem Weg nach Hause hielt ich auch noch für etwas zu essen an. Ich wusste, dass ich nicht zur Ruhe kommen würde, bevor ich nicht das tat, was ich tun wollte, aber der Körper musste etwas zu essen bekommen, wenn ich vorhatte, die ganze Nacht wach zu bleiben. Ich kaufte etwas Obst, eine Flasche Weißwein, um mit mir selbst anzustoßen, und ein paar Canapés, die ich wahrscheinlich nicht einmal anrühren würde. Den ganzen Weg über war mein Kopf auf Anschlag, ich ging den Kleiderschrank im Geiste durch und entschied über die Reihenfolge, in der ich die Sachen anprobieren würde.

Ich wohne seit ein paar Jahren allein, in einer kleinen Wohnung in einem ruhigen Viertel. Diese Einsamkeit, die mich so viele Nächte belastet, war heute ein Geschenk. Niemand würde klingeln. Niemand würde Fragen stellen. Ich schloss die Tür doppelt ab, stellte die Tüten im Flur ab und ging direkt ins Schlafzimmer.

Ganz hinten im Schrank bewahre ich auf, was fast niemand von mir weiß. Das Nötigste, sage ich mir immer, auch wenn es längst nicht mehr nur das Nötigste ist: Kleider, Röcke, tief ausgeschnittene Blusen, formelle Oberteile, Absätze, Sandalen und natürlich Unterwäsche, die ich mich niemals trauen würde offen aufzuhängen. Ich holte alles mit beinahe zeremonieller Sorgfalt heraus und breitete es auf dem Bett aus wie jemand, der einen Altar vorbereitet.

Ich zog mich mit einem Ruck aus. Das Hemd, die Hose, die langweilige Unterhose des ernsten Mannes, alles landete als Knäuel auf dem Boden. Ich war schon halb hart, nur vom Nachdenken über das, was kommen würde. Ich packte ihn mir für einen Moment vor dem Spiegel, schüttelte ihn langsam, und zwang mich loszulassen: Wenn ich jetzt kam, war die ganze Nacht ruiniert. Erst die Zeremonie. Dann, wenn ich durchhielt, die Belohnung.

Ich begann mit etwas Bequemem, um warm zu werden. Ein Set aus kurzem Rock und Bluse, schlichte Unterwäsche: ein weißer Baumwoll-Culotte und ein BH mit Polsterung, der mir eine Silhouette gab, die ich nicht habe, die Silhouette einer Frau mit Ausstrahlung. Ich schob meinen Schwanz in den Culotte, indem ich ihn nach hinten zwischen die Beine bog, damit sich die Beule nicht abzeichnete, und spürte, wie der Stoff die Eier mit einem seltsamen, köstlichen Druck zusammenpresste. Ich sah mich im Ganzkörperspiegel an und in meiner Brust lockerte sich etwas. Das war kein Kostüm. Das war Befreiung, ein Gefühl, dass ich immer so sein müsste, dass der andere, der mit der Krawatte, der eigentliche Verkleidete war.

***

Ich ging zu den Kleidern über. Ich wollte sie alle anprobieren, mich mit jedem anders sehen. Das erste war weiß mit blauen Blümchen, leicht, sommerlich. Es saß mir an der Taille etwas locker, also raffte ich den überschüssigen Stoff hinten mit den Händen zusammen und zog, bis er sich an meine Figur schmiegte. Plötzlich hatte sich das Spiegelbild verändert: die betonte Taille, der weiblichere Fall des Rocks. Ich nahm das Telefon und machte ein Foto, nur für mich, nur um mich später daran zu erinnern, dass diese Frau einen Moment lang existiert hatte.

Sieh dich an. Sieh, was du den Rest des Jahres versteckst.

Das zweite Kleid war ernster, eines von denen, die man zu einem eleganten Büro tragen würde. Schwarz mit weißen Details, kurze Ärmel, gerader Rock, der mir genau über das Knie reichte. Als ich es anzog, wusste ich, dass der Moment gekommen war, auf den ich am meisten gewartet hatte.

Ich setzte mich auf die Bettkante, öffnete die Packung und holte die neuen Strümpfe heraus. Ich rollte sie langsam auf, den einen und dann den anderen, zog sie über die Fußsohle, über den Knöchel, über die Wade, Zentimeter für Zentimeter hoch bis zum Oberschenkel. Das Reiben des Nylons auf der Haut ließ mir den ganzen Körper prickeln, mein Schwanz wurde in dem Culotte wieder hart und drückte den Stoff nach vorn. Ich legte die Hand darüber, presste den Schwanz durch die Baumwolle gegen meinen Bauch und stieß einen kurzen, lächerlichen Seufzer aus, wie eine alleinstehende Frau. Ich stand auf, glättete den Rock und ging fast den Atem anhaltend zum Spiegel.

Was ich sah, machte mich sprachlos. Die geformten, dunklen, im Lampenlicht glänzenden Beine. Eine formelle Frau, beherrscht, mit einem Hauch gefährlicher Verheißung unter dem geraden Rock. Es fehlte nur noch eines.

Ich suchte unter den Paaren, bis ich schwarze Stilettos fand, die höchsten, die ich habe. Ich schlüpfte vorsichtig hinein, schloss die Riemchen und richtete mich auf, schwankte einen Moment lang, bevor ich das Gleichgewicht fand. Der Absatz veränderte alles: die Neigung des Rückens, die Wölbung der Wade, die Art, wie der Rock über den umhüllten Schenkeln fiel. Ich ging ein paar Schritte durchs Zimmer und hörte dieses Klacken, das ich auf der Straße so gern höre, und zum ersten Mal an diesem Tag war ich es, der es verursachte.

Eine Sekretärin. Eine Sekretärin, die für ihren Chef alles tun würde. Eine Schlampe mit Aktenmappe und Kugelschreiber.

Die Fantasie baute sich in meinem Kopf ganz von selbst auf. Ein leeres Büro spät am Abend, der Rollladen halb heruntergelassen, eine Sekretärin in dunklen Strümpfen, die sich über einen Schreibtisch beugt. Ich stützte mich auf die Kommode und ahmte die Pose nach, bog den Rücken ein wenig durch, blickte über die Schulter auf einen imaginären Chef, der mich mit den Augen verschlang. Die Hitze begann langsam und schwer aus meinem Bauch nach oben zu steigen.

—So, Chef —flüsterte ich dem Spiegel zu, niemandem—. So, mit hochgeschobenem Rock. Reißen Sie mir die Strümpfe, wenn Sie wollen.

Ich zog den Rock bis zur Taille hoch und blieb mit dem Spiegelbild stehen, der Culotte gespannt, die Beule meines zusammengedrückten Schwanzes seitlich abgezeichnet, die Beine in den Absätzen gespreizt. Ich fuhr mir mit einer Hand über den Hintern, über den Baumwollstoff, knetete eine Pobacke und zog sie von der anderen weg, um die Falte darunter zu sehen. Mit der anderen Hand berührte ich meinen Schwanz durch den Stoff, langsam auf und ab reibend, spürte, wie er mehr und mehr anschwoll, wie die Spitze gegen den Bund des Culottes drückte, bis ein Fingerbreit feuchte Haut über dem Gummibund hervortrat.

Ich schob die Hand von unten hinein. Ich packte den Schwanz mit zwei Fingern, wog ihn ab, ließ ihn los. Ein Faden Lusttropfen hatte sich an meinem Bauch festgesetzt. Ich strich ihn mir über die Lippen, als wäre es Lippenstift, und sah mir dabei in die Augen im Spiegel. Die Sekretärin im Spiegel leckte sich die Lippen.

Ich ging in die Küche, nur um die Absätze auf den Fliesen zu spüren, um dieses Geräusch im eigenen Haus zu hören. Ich schenkte mir ein Glas von dem Wein ein, den ich gekauft hatte, und ging in kleinen Schlucken zurück ins Zimmer, ließ den Alkohol die letzten Knoten lösen. Vor dem Spiegel hob ich das Glas meinem Spiegelbild entgegen, als würde ich mit ihr anstoßen, mit dieser Frau, die mir von der anderen Seite des Glases den Blick zurückgab. Für einen Augenblick wusste ich nicht, welche von uns die wirkliche war.

Ich stellte das Glas auf die Kommode und drehte mich mit dem Rücken zum Spiegel. Ich beugte mich über die Holzfläche, bis ich die Ellbogen aufstützte, mit gestreckten und weit gespreizten Beinen, den Rock wieder bis zur Taille hochgezogen, den Hintern hochgestreckt. Ich blickte über die Schulter. Da war die Sekretärin: das Spiegelbild einer Frau mit hochgerafftem Rock, die darauf wartete, dass der Chef ihr den Rest hochhob und ihr den Schwanz ohne Erlaubnis hineinstieß. Ich steckte mir einen Finger ganz in den Mund, zog ihn tropfend vor Speichel wieder heraus und führte ihn mir unter dem Culotte an den Arsch. Der Gummibund grub sich in meinen Oberschenkel, als ich die Fingerkuppe gegen das Loch drückte. Ich schloss die Augen und schob ihn langsam hinein, bis zum zweiten Gelenk, und ich dachte an all die Male, in denen ich auf der Straße einen Mann angesehen und mich gefragt hatte, wie es wohl wäre, ihn auf mir zu haben, während er mich im Kleid und mit den Strümpfen noch an ihrem Platz fickt.

—Ficken Sie mich, Chef —sagte ich laut, allein, während ich den Finger zusammenpresste—. Stecken Sie mir den ganzen Schwanz rein. Machen Sie mich kaputt.

Ich zog den Finger mit einem Ruck heraus, meine Beine zitterten. Ich kam dort fast, im Stehen, gegen die Kommode. Ich atmete tief durch, biss die Zähne zusammen, zwang mich zu warten. Es fehlte noch das letzte Kleid.

***

Aber es blieb noch ein letztes Kleid, und das war das, das ich mir wirklich für den Schluss aufgehoben hatte. Ich nahm es mit beiden Händen ab: elektrisches Blau, glänzend, winzig kurz. Es bedeckte kaum die Oberschenkel, der Ausschnitt ging in V-Form tief hinab und ließ einen guten Teil der falschen Brust sehen, die mir die Polsterung gab, und der Stoff legte sich an die Taille wie eine zweite Haut.

Ich zog das schwarze Kleid aus und schlüpfte in das blaue, mit einem Schauer der Vorfreude. Ich musste ein wenig die Hüften wiegen, damit es an seinen Platz rutschte, und dabei saß der Saum so hoch, dass der Rand der Strümpfe gerade eben hervorblitzte, diese Spannungslinie zwischen Stoff und nacktem Schenkel, die jeden verrückt macht. Ich band mir ein Satinband um die Taille, das ich aufgehoben hatte, machte eine große, kokette Schleife und stellte mich vor den Spiegel.

Ein Geschenk. Ich bin ein Silvestergeschenk, das darauf wartet, dass jemand an der Schleife zieht und mich mit gespreizten Beinen öffnet.

Ich konnte mich nicht beherrschen. Die Frau im Spiegel sah mich mit halb geöffneten Lippen an, und ich begehrte sie, begehrte mich, mit einer Intensität, die mich ein wenig erschreckte. Ich holte das Telefon wieder heraus und fing an, Fotos von mir zu machen, wechselte die Pose, spielte mit der Schleife, ließ einen Träger von der Schulter rutschen. Mit jedem Klick wurde ich nervöser, heißer. Mit dem rechten Fuß auf dem Bettrand stand ich da, der Rock bedeckte nichts mehr: Der Culotte war ganz zu sehen, in der Mitte nass vom Pre, das die ganze Nacht über getropft war, und darüber drückte sich die Beule unanständig gegen die Baumwolle, unmöglich zu verbergen.

Ich legte das Telefon auf die Kommode, an die Wand gelehnt, damit es mich weiter im Bild behielt, und legte die Hände an meinen Körper. Zuerst über dem Stoff: die Handflächen glitten über die in den Strümpfen steckenden Schenkel, tasteten die Grenze des Nylons ab, den Saum des Kleides, die Wölbung der Brust. Mir stockte der Atem. Ich schloss die Augen und ließ die Sekretärin, die Frau mit der Schleife, die Frau im Spiegel zu einer einzigen verschmelzen.

Ich setzte mich mit überschlagenen Beinen auf die Bettkante und spürte, wie der Absatz nur noch an der Fußspitze hing. Eine Hand strich weiter über den Strumpf; die andere schlüpfte unter den blauen Saum. Ich wollte mehr. Ich brauchte mehr. Ich wollte, dass diese Nacht lang genug dauert, damit ich den Mann mit der Krawatte vergesse, das Urteil der Straße, die Lüge, die ich der Kassiererin erzählt hatte.

Ich zog den Culotte bis zur Hälfte der Oberschenkel herunter, gerade so weit, dass der Schwanz nach oben sprang, steif, mit violetter, glänzender Spitze vor Lusttropfen. Ich sah mich im Spiegel: eine Frau in Festkleidung, mit makellosen Strümpfen und hohen Absätzen, die Satin-Schleife noch um die Taille gebunden, und zwischen den Beinen ein steinharter Schwanz, der ungeniert in die Luft ragte. Das Bild machte mich schwindelig. Es kam mir als das Obszönste, Wahrhaftigste, Meinige vor, das ich je gesehen hatte.

Ich packte meinen Schwanz mit der rechten Hand. Die linke legte ich an die falsche Brust und drückte durch den Stoff, als wäre sie echt, drehte mir eine imaginäre Brustwarze zwischen die Finger. Ich begann mich mit fester Faust zu wichsen, langsam, über die ganze Länge hinauf und hinunter, und ließ den Lusttropfen als Gleitmittel dienen. Die Absätze bohrten sich jedes Mal in den Boden, wenn ich die Oberschenkel zusammendrückte. Der Rock rutschte mit jedem Ruck von selbst höher.

—Fick mich —flüsterte ich der Frau im Spiegel zu, die Zähne zusammengebissen—. Fick mich angezogen. Fick mich mit den Strümpfen an. Zieh sie mir nicht aus.

Ich glitt auf den Boden, auf die Knie, auf den Teppich, ohne aufzuhören, mich zu wichsen. Ich schloss die Beine und presste sie zusammen, die in Nylons steckenden Schenkel rieben aneinander mit einem Geräusch, das mich wahnsinnig machte. Mit der freien Hand nahm ich zwei Finger in den Mund und speichelte sie gut ein, saugte sie tief ab und stellte mir vor, dass es der Schwanz des Chefs war, den man mir bis zum Zäpfchen hineinschob. Ich zog sie tropfend heraus und führte sie mir wieder an den Arsch, über dem halb heruntergezogenen Culotte, auf der Suche nach dem Loch. Einen Finger hinein, dann den zweiten. Ich drückte.

—Ach, du verdammtes Arschloch —stöhnte ich, ohne zu wissen, zu wem ich es sagte—. Steck sie mir ganz rein. Mach mir den Arsch kaputt. Lass die Strümpfe dran.

Die Finger gingen im gleichen Rhythmus hinein und heraus wie die Hand am Schwanz. Ich fickte mich selbst, Sekretärin und Chef, Frau und Mann, alles gleichzeitig. Das blaue Kleid war mir an der Taille zerknittert, die Schleife hatte sich vom vielen Bewegen gelöst, ein Absatz war auf eine Seite gekippt, und ich hatte es nicht einmal bemerkt. Im Spiegel hatte die Frau im Bild den Mund offen, die Augen verdreht, zwei Finger bis zu den Knöcheln in ihren eigenen, vom hochgerafften Rock umhüllten Arsch gesteckt, und der Schwanz entglitt ihr zwischen den Fingern der anderen Hand, geschwollen, rot, kurz vorm Kommen.

Draußen ließ jemand den ersten Böller der Saison platzen, und die Stadt antwortete mit einem fernen Chor aus Hupen. Ich, eingesperrt in meinem Zimmer mit den neuen Strümpfen und der sich langsam zwischen meinen Fingern lösenden Schleife, stieß auf meine Art auf das endende Jahr an.

Ich spürte, wie der Abspritz von den Eiern hochstieg, wie eine Entladung, die meinen Rücken hinaufkroch und mir für einen Moment in der Kehle stecken blieb. Ich schob die Finger tiefer hinein, presste die Schenkel zusammen und ließ los. Der erste Schwall spritzte mir unter dem blauen Kleid den Bauch voll; der zweite, längere, besudelte mir die Innenseite des rechten Oberschenkels, ein dicker weißer Faden, der über den schwarzen Strumpf bis zum Rand des Absatzes glitt. Die nächsten fielen auf den Boden zwischen meinen Knien. Es hörte nicht auf. Ich pumpte weiter, den Mund offen, sah mir im Spiegel beim Kommen zu, wie diese Frau im Festkleid und mit makellosen Strümpfen sich von unten her völlig beschmutzte und Sperma über schwarzem Nylonstrumpf vergoß.

Ich blieb lange reglos, auf dem Teppich kniend, die Finger noch immer drin, den Schwanz noch immer in der Hand, die Brust hob und senkte sich. Für all die Monate des guten Benehmens. Und vor allem für die Schlampe, die mir nur dann erlaubt, ich selbst zu sein, wenn ich die Tür doppelt abschließe und niemand mich sehen kann.

Ich zog die Finger langsam heraus, wischte sie mir gleichgültig am verschmierten Strumpf ab und blieb mich einfach ansehen. Das Sperma glänzte auf dem Schwarz des Nylons wie eine weitere Verzierung, ein weiterer Beweis dafür, dass die Frau im Spiegel existiert hatte, Lust gehabt hatte, gekommen war. Das blaue Kleid zerknittert an der Taille. Die gelöste Schleife auf den Hüften. Ein schiefer Absatz.

Das Spiegelbild sah mir mit glühendem Blick zurück, und zum ersten Mal wandte ich den Blick nicht ab.