Was mein verheirateter Chef freitags nicht über mich wusste

Montags bis donnerstags war ich Cristian. Weißes Hemd, Anzughose, graue Krawatte, blank polierte Schuhe. Um halb neun fuhr ich in den zwölften Stock, begrüßte die Empfangsdame mit einem kontrollierten Lächeln und setzte mich vor die Excel-Tabelle, um die Buchhaltung der Unternehmensberatung zu erledigen. Sebastián, mein Chef, kam zweimal am Tag an meinem Schreibtisch vorbei. Er klopfte mir auf die Schulter, fragte mich nach der Familie, die ich nicht hatte, und gratulierte mir zum letzten Monatsabschluss. Er war ein großer Mann mit breitem Rücken und rauen Händen, einem goldenen Ring am Finger und einem Foto seiner Frau und seiner drei Kinder auf dem Schreibtisch seines Büros.

Freitags war die Sache anders.

Freitags um sieben Uhr abends, wenn sich das Büro leerte, schloss ich mich in der hinteren Toilette des Stockwerks ein. Ich hatte einen schwarzen Rucksack dabei, vollgepackt mit allem, was nötig war, um aufzuhören, Cristian zu sein. Zuerst die glatte blonde Perücke, die mir bis zur Mitte des Rückens fiel. Danach das schwarze Korsett, das meine Taille zusammenschnürte und die Brust nach oben drückte, die mir die Hormone in den vergangenen vierzehn Monaten geschenkt hatten. Ein weißer String, oberschenkelhohe Strümpfe mit breitem Strumpfband, ein Faltenrock, der nur wenig länger war als das Gummiband der Strümpfe. Zwölf Zentimeter hohe Lackpumps, schwarz. Schnelles, aber präzises Make-up: Konturen, rote Lippen, eine klare Linie auf jedem Augenlid.

Wenn ich mich im Spiegel der Toilette betrachtete, war von Cristian nichts mehr übrig. Ich war Camila.

Sebastián war der Erste gewesen, der es erfuhr. Sieben Monate zuvor, an einem Abend, an dem ich mich beim Korrigieren einer Bilanz verspätet hatte, ließ ich den Rucksack neben dem Kopierer liegen. Er öffnete ihn, weil er dachte, er gehöre dem Mädchen aus dem Marketing. Was er darin fand, gehörte nicht ihr. Als ich den Blick hob, stand er vor mir, die Perücke hing ihm aus der Faust, und sein Blick war für mich nicht zu deuten.

—Gehört das dir?

Ich sagte ihm die Wahrheit. Alles. Ich erzählte ihm von dem Namen, von den Hormonen, von den einsamen Freitagen in meiner Wohnung, an denen ich Kleidung anzog und sie danach unter dem Bett versteckte. Ich erwartete, am folgenden Montag entlassen zu werden.

Was ich stattdessen bekam, war am Freitag um zehn nach sieben eine WhatsApp-Nachricht.

Komm ins Büro. Angekleidet.

***

Beim ersten Mal war alles unbeholfen. Ich zitterte wie Espenlaub, während er auf der anderen Seite des Schreibtischs schwer atmete. Er schloss die Tür ab und ließ mich in der Mitte des Teppichs stehen. Ich ging auf den High Heels, genau wie ich es tausendmal in meiner Küche geübt hatte. Mit erhobenem Finger ließ er mich langsam eine vollständige Drehung machen, wie ein Käufer, der ein einzigartiges Stück begutachtet.

—Ich weiß nicht, was zum Teufel mit mir los ist, wenn es um dich geht —sagte er damals und öffnete seinen Gürtel.

In jener Nacht lernte ich zwei Dinge. Dass Sebastián viel geduldiger war, als er im Büro wirkte. Und dass ich in der Lage war, Dinge zu verlangen, die ich nie laut ausgesprochen hatte. Beim ersten Mal blies ich ihm zwischen seinen blank polierten Schuhen kniend den Schwanz, bis er in meinem Mund kam und mich zwang, jeden Tropfen hinunterzuschlucken, während ich ihm in die Augen sah. Danach fickte er mich gegen die Wand des Büros, eine Hand auf meinem Mund, damit der Sicherheitsdienst mich nicht schreien hörte.

Heute Nacht, sieben Monate später, zittert niemand mehr.

***

Als ich das Büro betrete, sitzt Sebastián im Ledersessel, das Jackett über die Rückenlehne gehängt und die Krawatte gelockert. In einer Hand hält er ein Glas Whisky, die andere ruht auf seinem Oberschenkel. Eine lange Weile mustert er mich von oben bis unten, ohne etwas zu sagen. Ich bleibe in der Tür stehen und lasse ihn schauen.

—Schließ ab —befiehlt er schließlich.

Ich tue es. Das Klicken klingt in dem leeren Stockwerk lauter, als es sollte.

—Komm her.

Ich gehe geradewegs auf ihn zu. Die Absätze versinken im Teppich. Er steht nicht auf. Als ich ihn erreiche, legt er eine Hand um meine Taille und die andere hinter mein Knie und zieht mich so, dass ich mich rittlings auf ihn setze. Der Rock rutscht von allein hoch. Das Korsett zwingt mich, den Rücken gerade zu halten, als hätte man mir Anstand beigebracht.

—Heute bist du anders —sagt er und sieht mir in die Augen—. Du bist weiblicher denn je.

Er küsst mich, bevor ich antworten kann. Anfangs ist es ein langsamer Kuss, danach nicht mehr. Seine Zunge dringt mit der Vertrautheit eines Menschen in meinen Mund, der den Weg bereits kennt. Eine seiner Hände packt mich im Nacken, damit ich mich nicht bewege; die andere wandert an meinem Oberschenkel hinauf, unter den Rock, bis sie den String findet. Seine Finger streichen über den Stoff und spüren, was darunter ist: mein eng anliegender, bereits steifer kleiner Schwanz, der an der Baumwolle pocht, seinetwegen, wie er seit sieben Monaten jeden Freitag pocht.

—Ich verstehe immer noch nicht, wie du das unter einer Bürohose versteckst —murmelt er an meinem Ohr und drückt ihn durch den String in seiner Hand.

Er beißt in mein Ohrläppchen. Er beißt in meinen Hals. Er beißt dorthin, wo das Korsett meine Haut frei lässt. Mit der anderen Hand zieht er den Ausschnitt nach unten, bis eine Brust herausrutscht, und senkt den Kopf, um daran zu saugen. Er leckt langsam kreisförmig über meine Brustwarze, nimmt sie ganz in den Mund, lässt sie mit einem schmatzenden Geräusch los und bläst darauf. Ich vergrabe die Finger in seinem Haar und lasse ein Stöhnen hören, das ich nicht mehr zu verbergen versuche: Vor langer Zeit habe ich gelernt, dass er mich gern hört. Mit der Hand, die eben noch zwischen meinen Beinen lag, schiebt er nun den String zur Seite und streichelt direkt meinen Arsch, meine Rosette, meinen Damm. Ein Finger tastet nach dem Eingang und drückt ganz leicht. Ich bewege mich auf ihm und spüre an meinem Oberschenkel die harte Beule seines Schwanzes, der seine Hose ausdehnt.

—Hör auf. Steig runter.

Ich gleite zu Boden. Meine Knie landen auf dem weichen Teppich. Mit geübten Fingern öffne ich seinen Gürtel, ziehe den Reißverschluss herunter und hole sein Hemd aus der Hose. Als ich ihm die Boxershorts herunterziehe, fällt sein Schwanz schwer gegen meine Wange. Er ist fast hart und riecht nach ihm, nach teurem Eau de Cologne und dem Schweiß des ganzen Tages. Er ist dick, eher dicker als lang, mit deutlich hervortretenden Adern; die Eichel lugt bereits unter der Vorhaut hervor, glänzend von dem Tropfen, der ihre Spitze krönt.

Ich umfasse ihn mit beiden Händen und lecke ein erstes Mal mit flacher Zunge langsam von der Wurzel bis zur Spitze, koste den Schweiß, vermischt mit dem salzigen Geschmack seiner Haut. Sebastián schließt die Augen und lässt ein Seufzen zwischen den Zähnen entweichen. Ich kenne ihn. Ich weiß, dass er es mag, wenn ich langsam anfange, ihn küsse, ihn lecke, ihn reize, bevor ich ihn nehme. Ein paar Minuten lang gebe ich ihm, was er will: Ich küsse seine Eier einzeln, nehme sie nach und nach in den Mund und sauge vorsichtig daran, während ich seinen Schwanz mit einer Hand weiter wichse; ich fahre mit der Zunge unter seiner Eichel entlang, an genau jener Stelle, die ihn erschauern lässt; ich schiebe nur die Spitze zwischen meine Lippen und halte sie dort, ohne zu saugen, während ich von unten mit bereits feuchten Augen zu ihm aufsehe.

—Hör auf zu spielen —knurrt er.

Ich öffne den Mund weit und schlucke ihn so tief, wie ich kann, bis ich spüre, wie er hinten gegen meinen Rachen stößt und mir die Augen tränen. Ein paar Sekunden bleibe ich so, schlucke Speichel um seinen Schwanz, atme durch die Nase und spüre, wie er zwischen meiner Zunge und meinem Gaumen pocht. Dann beginne ich, mich zu bewegen. Ich bewege den Kopf im Rhythmus auf und ab, ziehe die Wangen ein und lasse den Speichel aus meinem Mundwinkel über mein Kinn laufen, bis er auf seine Eier tropft. Jedes Mal, wenn ich bis zur Wurzel komme, drücke ich meine Nase an die Schamhaare und bleibe einen Augenblick dort, während ich würge. Jedes Mal, wenn ich hochkomme, lasse ich ihn mit einem feuchten Schmatzen los und fahre mit der Zunge um seine Eichel, bevor ich wieder in die Tiefe sinke.

—Ja, so, lutsch ihn so, braves Mädchen —keucht er und packt mich an der Perücke, um den Rhythmus zu führen.

Er gibt den Takt vor, jetzt schneller, tiefer. Er rammt ihn bis zum Anschlag und hält mich einige Sekunden lang gegen sein Becken gedrückt, die sich zu einer Ewigkeit dehnen. Ich zwinge mich, nicht zu husten, durch die Nase zu atmen und ihn nicht loszulassen. Als er mich freigibt, hole ich ruckartig Luft, und ein Speichelfaden läuft bis auf mein Korsett. Ich umfasse ihn mit beiden Händen und mache mit Hand und Mund weiter, abwechselnd, bis er mich an den Haaren nach hinten zieht.

—Genug. Ich komme gleich, wenn du weitermachst.

Als er mich loslässt, ist mein Lippenstift verschmiert, mein Kinn feucht und glänzend. Ich wische mich mit dem Handrücken ab. Sebastián sieht mich an, als würde er mich erst jetzt ganz sehen, den aufgerichteten Schwanz zur Decke gereckt, nass von meinem Speichel und von selbst pochend.

—Auf den Schreibtisch. Mit dem Gesicht nach unten.

***

Der Schreibtisch ist riesig, aus dunklem Holz, mit zwei Bildschirmen und einem Stapel Akten, den er mit einer einzigen Bewegung des Arms beiseiteschiebt. Die Akten fallen zu Boden. Es ist ihm egal. Er legt mich darauf, das Gesicht gegen das kalte Holz, den Rock bis zur Taille hochgeschoben. Er zieht mir den String bis zu den Oberschenkeln hinunter und lässt mich so entblößt liegen, noch immer in den High Heels, die Strümpfe bis ganz nach oben gezogen und das Korsett eng geschnürt. Ich spüre die Luft des Büros auf meinem nackten Arsch, spüre, wie sich meine Backen öffnen, als er eine offene Hand auf meinen unteren Rücken legt und mich mit der anderen langsam auseinanderzieht, während er mich betrachtet.

—Sieh nur, wie er sich für mich öffnet —sagt er leise, fast zu sich selbst.

Ich höre, wie er die Schublade öffnet, in der er das Gleitgel aufbewahrt. Es ist inzwischen unsere Routine. Eine Routine, die montags bis donnerstags nicht existiert. Ich höre das Klicken des Verschlusses, dann den kalten Strahl, der direkt auf meine Rosette fällt und mich gegen den Schreibtisch zusammenzucken lässt.

Als Erstes kommen seine Finger. Anfangs kalt, danach warm. Mit dem Daumen verteilt er das Gel ringsum, zeichnet Kreise und drückt nach und nach stärker. Dann schiebt er einen ganzen Finger bis zum Knöchel hinein und lässt ihn still liegen. Geduldig bereitet er mich vor, ohne Eile, bewegt ihn langsam. Als der zweite Finger hineinkommt, entweicht mir ein langes Stöhnen gegen das Holz. Er spreizt und schließt sie, krümmt sie nach vorn und sucht nach jenem Punkt, den er im Laufe der Monate bei mir zu finden gelernt hat. Als er ihn trifft, schüttelt sich mein ganzer Körper, und mein eigener kleiner Schwanz, gegen die Kante des Schreibtischs gedrückt, lässt einen dünnen Faden Lusttropfen ab, der meinen Faltenrock befleckt.

—Da ist er —murmelt er lächelnd—. Du tropfst wie eine kleine Hure.

Er schiebt einen dritten Finger hinein. Ich drücke die Stirn gegen den Schreibtisch und atme tief, lasse sie eindringen, lasse mich von ihnen öffnen. Er kann es. Er hat es mit der Zeit und mit mir gelernt. Beim ersten Mal hatte ich ihm Schmerzen bereitet; jetzt weiß er zu warten. Geduldig bewegt er sie in mir, bis ich entspannt bin, bis ich beginne, meinen Arsch gegen seine Hand nach hinten zu schieben und um mehr zu bitten.

—Bitte —sage ich mit dem Mund auf dem Holz—. Fick mich jetzt.

—Bitt ordentlich darum.

—Fick mich. Fick meinen Arsch, Sebastián, bitte.

Als ich ihn endlich spüre, wie er die Finger herauszieht und die Eichel an meinen Eingang setzt, spannt sich mein ganzer Körper in Erwartung an. Ein paar Sekunden lang lässt er ihn auf und ab über mich gleiten, befeuchtet ihn mit dem Gleitgel, das von mir übrig ist, und lässt mich die Dicke spüren, ohne ihn schon hineinzuschieben. Dann drückt er. In einem einzigen langsamen, tiefen Stoß dringt er ein und misst jeden Zentimeter ab. Ich stoße ein langes, kehliges Stöhnen aus, das sich mit seinem Knurren vermischt. Ich spüre, wie ich mich öffne, wie sein dicker Schwanz mich dehnt, wie mein Schließmuskel kurz brennt und dann vollständig nachgibt. Als er den Grund erreicht, als ich seine Eier an meinen Oberschenkeln und sein Becken an meinen Backen spüre, bleibt er einen Moment still, damit ich Zeit zum Atmen habe.

—Halte durch —flüstert er mir zu und beginnt, sich zu bewegen.

Anfangs nimmt er mich langsam. Er packt mich mit beiden Händen an den Hüften und hält mich, als wäre ich etwas Zerbrechliches. Er zieht sich fast ganz zurück, mit einer Langsamkeit, die mich seufzen lässt, und dringt wieder bis zum Anschlag ein. Einmal. Noch einmal. Noch einmal. Ich spüre jeden Zentimeter, jede Ader, jedes Pochen. Dann wird er schneller. Die Stöße werden tiefer, härter, mehr meine. Jedes Mal, wenn er bis zum Grund eindringt, entreißt er mir ein neues Stöhnen, das sich am Holz verliert. Sein Schwanz gleitet mit einem feuchten, obszönen Geräusch in mich hinein und wieder heraus und erfüllt das Büro. Das Holz des Schreibtischs schlägt gegen meine Hüftknochen, und es ist mir egal: Mir ist nur er wichtig, sein Atem, seine Finger, die sich in meine Taille graben, das Reiben der Krawatte, die er abzunehmen vergessen hat, an meinem Rücken.

Mit der offenen Hand gibt er mir einen Klaps auf den Arsch, der meine Backe brennen lässt. Danach noch einen. Ich schreie gegen den Schreibtisch und spanne meinen Arsch um seinen Schwanz, worauf er ein animalisches Knurren ausstößt.

—Spann ihn so an. Spann ihn wie ein Weib an —keucht er an meinem Ohr, ohne aufzuhören, sich zu bewegen—. Sag mir, dass du mir gehörst.

—Ich gehöre dir. Ich bin deine Camila. Ich bin deine kleine Hure. Ich bin, was immer du willst.

Er packt mich an den Haaren —in Wirklichkeit an der Perücke, aber inzwischen ist es dasselbe— und zwingt mich, das Gesicht zu ihm zu drehen und ihn anzusehen. Sebastián blickt mich mit weit geöffneten Augen an, die Stirn glänzend, den Kiefer angespannt. Und er sagt etwas, das er mir noch nie zuvor gesagt hat.

—Ich will dich mit niemandem teilen.

Etwas in mir zerbricht. Ich weiß nicht, ob wegen der Worte oder wegen der Art, wie er sich von diesem Moment an bewegt: langsamer, näher, tiefer. Er lässt mein Haar los, zieht sich mit einem Ruck aus mir, der mir ein leeres Stöhnen entreißt, dreht mich auf dem Schreibtisch auf den Rücken, hebt meine beiden Beine an und positioniert sich zwischen ihnen. Er legt meine High Heels auf seine Schultern. Er will mein Gesicht sehen. Er will Camila in die Augen sehen, während er mich fickt.

Er spuckt in seine Hand, reibt seinen Schwanz daran und versenkt ihn mit einem einzigen Stoß wieder in mir. Ich biege mich auf dem Holz durch und ein Schrei entfährt mir. Jetzt bohren sich seine Hände in meine Oberschenkel, er spreizt meine Beine vollständig und beginnt, mich in einem gleichmäßigen, brutalen Rhythmus zu stoßen. Jeder Stoß erschüttert mich ganz, lässt meine Brüste im Korsett springen und die Perücke gegen den Schreibtisch prallen.

—Mach die Augen nicht zu —befiehlt er.

Ich schließe sie nicht. Obwohl die Lust wie ein Hochspannungskabel meine Wirbelsäule hinaufsteigt, obwohl ich spüre, wie meine Beine zu zittern beginnen, schließe ich sie nicht. Ich sehe ihn an. Ich sehe seine Stirn, seinen Hals, den goldenen Ring an der Hand, mit der er meinen Oberschenkel festhält. Ich sehe ihn an und spüre, wie etwas zwischen uns, in diesem Büro, aufhört, nur Freitagssex zu sein. Er senkt eine Hand und packt meinen eigenen kleinen Schwanz, der bis jetzt unbeachtet geblieben ist, und wichst ihn im Rhythmus seiner Stöße. Mit zwei Fingern. Er weiß, dass ich nicht mehr brauche.

Der Orgasmus kommt von innen, in Wellen. Er muss ihn mir nicht weiter wichsen: Das Reiben seines Bauchs an meinem, die Reibung an meinem Arsch und die Tiefe reichen aus. Mein kleiner Schwanz, zwischen seinen Fingern eingeklemmt, spritzt einen warmen Schwall dünnen Spermas, der mein Korsett, meinen Bauch und sogar mein Kinn bespritzt. Ich biege mich durch, stöhne lauter, als ich es in einem Büro sollte, selbst um neun Uhr abends, und schlinge die Beine um seine Taille, spanne meinen Arsch in Krämpfen um seinen Schwanz, was er spürt und mit einem Knurren feiert.

—Da ist es. Komm für mich. Komm mit meinem Schwanz in dir.

Sebastián hält noch zwei, drei Stöße aus. Danach sinkt er bis zum Grund in mich, gräbt die Finger in meine Hüften und entleert sich mit einem heiseren Knurren in mir. Ich spüre, wie er mehrmals gegen meine Innenwände pocht, Schwall um Schwall, die Wärme, die zurückbleibt, und wie sein Körper auf meinem erschlafft. Eine lange Weile bleibt er in mir, noch immer hart, während sich sein Atem langsam beruhigt. Als er schließlich herausgleitet, spüre ich, wie die warme Flüssigkeit an der Innenseite meines Oberschenkels bis zum Strumpf hinunterläuft. Er legt die Stirn an meinen Hals. So bleibt er, atmet gegen meine Haut, bis die Wanduhr halb zehn anzeigt und die Luft des Büros sich mit dem Geruch nach Sex, Gleitgel und lauwarmem Whisky füllt.

***

Nach einer Weile hilft er mir, mich aufzusetzen. Er reicht mir Taschentücher aus der Schublade und lacht leise, als er das Durcheinander aus verschmiertem Lippenstift und meinem Sperma sieht, das auf meinem Korsett trocknet. Er selbst reinigt mich zwischen den Schenkeln, mit einer Zärtlichkeit, die im Gegensatz zu dem steht, was er mir gerade angetan hat. Er küsst meine Stirn. Er küsst meine Schläfe. Er küsst jene Stelle an meiner Schulter, die das Korsett frei lässt.

—Hast du das vorhin ernst gemeint? —frage ich ihn, ohne ihn anzusehen.

Er braucht lange für seine Antwort. Als sie kommt, ist seine Stimme leiser als gewöhnlich.

—Ich habe es ernst gemeint.

—Du hast eine Frau.

—Ich habe eine Frau.

Eine Weile bleiben wir schweigend sitzen. Draußen, irgendwo im Gebäude, springt ein Staubsauger an. Der Reinigungsdienst beginnt seine Runde. In fünfzehn Minuten muss ich ins Bad zurück, die Perücke abnehmen, die falschen Wimpern lösen, die Krawatte anlegen und für den Sicherheitsdienst wieder Cristian sein.

Aber noch nicht.

Sebastián setzt mich auf seinen Schoß im Sessel, umarmt mich mit beiden Armen und lässt mich den Kopf an seiner Schulter ablegen, als wäre es das Natürlichste auf der Welt. Ich schließe die Augen. Er riecht nach sich. Er riecht nach uns. Für einen Augenblick stelle ich mir das Unmögliche vor: ein Leben, in dem ich nicht auf den Freitag warten muss, in dem es dieses Familienfoto auf seinem Schreibtisch nicht gibt, in dem Camila nicht unter einem Bett versteckt leben muss.

Am Montag wird er zweimal an meinem Schreibtisch vorbeikommen. Er wird mir auf die Schulter klopfen. Er wird mich nach dem Monatsabschluss fragen. Ich werde ihm mit Cristians neutraler Stimme antworten, und wir beide werden sehr gut so tun, als wäre nichts.

Doch im Vorübergehen wird er mir, ohne dass es jemand sieht, einen gefalteten Zettel unter die Tastatur schieben.

Und ich werde aus dem Inneren des weißen Hemdes heraus bereits wissen, was darauf steht.