Die Fantasie, die mich auf jener Party zittern ließ

Ich schreibe das hier, weil ich sonst wochenlang damit im Kopf im Kreis laufen würde.

Es ist vier Tage her. Eine Kostümparty in einer Wohnung im Zentrum, organisiert von jemandem, den ich flüchtig aus einer Arbeitsgruppe kenne. Es war nicht die Sorte Party, auf der sich alle kennen und Brettspiele spielen. Es war die Sorte Party, auf der die Musik laut genug ist, damit niemand Erklärungen abgeben muss, und der Alkohol schnell genug fließt, damit alles möglich scheint.

Ich brauchte fast zwei Stunden, um mich fertig zu machen. Die lange, dunkle, glatte Perücke, die mir fast bis zur Taille reichte. Die Stilettos – rot, spitz zulaufend, mit einem so hohen Absatz, dass ich in den ersten zehn Minuten lief, als müsste ich erst lernen, neue Beine zu benutzen. Die Silikonbrüste, mit Spezialklebeband befestigt und perfekt in einem engen schwarzen Kleid platziert, das keinen Raum für Zweideutigkeiten ließ. Das formende Höschen, das meiner Silhouette eine Hüftkurve gab, die ich nicht besitze. Der rote Spitzentanga, so zart, dass er bei jedem Schritt bereits meinen Arsch streichelte. Das Make-up, für dessen sorgfältiges Auftragen ich vierzig Minuten brauchte.

Als ich mich im Spiegel sah, erkannte ich mich kaum wieder.

Und genau das war die Idee.

Ich nahm mir einen Moment Zeit, um mich anzusehen. Die Person im Spiegel war eine Frau mit dem Körper einer Frau, dem Gang einer Frau und dem Blick von jemandem, der weiß, was er hat, und nicht vorhat, sich dafür zu entschuldigen. Es war eine Version von mir, die nur bei Gelegenheiten wie dieser existiert. Und zugleich war es die ehrlichste Version von mir, die ich kenne.

Ich kam nach elf zur Party. Im Aufzug begegnete ich einem als Vampir verkleideten Mann, der mich von oben bis unten mit den Augen musterte und dann nach vorn blickte, als könnte er ungeschehen machen, was er bereits gesehen hatte. Ich konnte noch erkennen, wie sich eine Beule in seiner Hose abzeichnete, bevor sich die Tür öffnete.

Die Wohnung war groß und voller Menschen, die Musik lief auf voller Lautstärke und die Beleuchtung war gedämpft. In der Küche gab es eine improvisierte Bar und im Wohnzimmer mehrere Tische mit verstreuten Getränken. Ich schenkte mir Rum mit Cola ein und begann, mich unter die Leute zu mischen.

Ich spürte die Blicke. Nicht alle waren von derselben Art. Einige waren überrascht. Andere verwirrt. Aber manche – die, auf die es mir ankam – waren etwas völlig anderem geschuldet. Dieser Art, wie ein Mann schaut, wenn er bereits eine Entscheidung trifft.

Ich mischte mich unter die Leute. Ich unterhielt mich mit einigen, lachte mit anderen. Es war eine dieser Stimmungen, in denen die Zeit sich anders bewegt: gleichzeitig schnell und langsam. Die Musik ließ den Boden leicht vibrieren. Die Kostüme sorgten dafür, dass alle freier wirkten, als wäre mehr erlaubt.

Nach Mitternacht bemerkte ich ihn.

Er lehnte in der Nähe der Bar an einer Wand, ein Glas in der Hand, aus dem er nicht trank. Mittelgroß, mit einem mehrtägigen Bart und einem dunklen, eng an der Brust anliegenden T-Shirt. Er war nicht der Typ, der einen Raum betritt und ihn ausfüllt. Er war der Typ, der wartet, beobachtet und, wenn er handelt, bereits genau weiß, was geschehen wird.

Er sah mich unverhohlen an.

Ich blickte weg. Ich tat so, als wäre ich sehr an dem Gespräch neben mir interessiert. Als ich wieder zu ihm sah, war er noch da, und diesmal machte er eine subtile Kopfbewegung: in Richtung des hinteren Flurs.

Das werde ich nicht tun, dachte ich.

Ein paar Minuten vergingen. Fast ohne es zu wollen, sah ich wieder zu ihm. Diesmal war es keine subtile Bewegung. Es war ein direkter Blick, ohne Fragen, der mir genau sagte, was er wollte und wo.

Der Flur. Das hintere Badezimmer. Die halb offene Tür mit eingeschaltetem Licht.

Ich wartete noch zwei Minuten. Trank mein Glas aus. Entschuldigte mich aus dem Gespräch und ging auf den Flur zu.

Die Tür fiel hinter mir mit einem Klicken ins Schloss.

Es gab kein Gespräch. Keine Vorstellungen. Eine feste Hand auf meiner Schulter, die mich nach unten drückte. Es war nicht einmal eine Frage. Es war eine vollendete Tatsache, der ich bereits zugestimmt hatte, bevor ich das Badezimmer betrat.

Ich kniete mich auf die kalten Fliesen. Das Kleid rutschte mir über die Oberschenkel hoch, und das Höschen presste gegen meinen Schritt.

Mit zwei Fingern öffnete er den Reißverschluss und holte seinen Schwanz direkt heraus, ohne Unterwäsche, als hätte er gewusst, dass er ihn irgendwann im Laufe des Abends benutzen würde. Er war dick und dunkel, die Adern traten hervor, und die Spitze glänzte bereits von Lusttropfen. Er hielt ihn mir schweigend vors Gesicht.

Ich fuhr mit der Zunge vom Ansatz bis zur Eichel, langsam, und spürte den salzigen Geschmack von Schweiß, vermischt mit etwas Intimerem. Nach und nach nahm ich ihn in den Mund, Zentimeter für Zentimeter, und aus seiner Kehle kam ein tiefes Geräusch, das direkt ins Zentrum meines Körpers fuhr.

„So, blas“, sagte er mit einer tiefen Stimme, die keinen Widerspruch duldete.

Ich begann, ihn hungrig zu blasen. Der Speichel lief mir über das Kinn und tropfte auf meine falschen Brüste. Ich leckte sein Frenulum, leckte seine Eier, nahm ihn wieder ganz in den Mund, bis die Spitze gegen meinen Rachen stieß und ich durch die Nase atmen musste, um nicht zu ersticken. Er beobachtete mich von oben mit halb geschlossenen Augen und kostete jeden Würgereflex aus.

Er packte mich weder am Hals noch zog er an meinen Haaren. Er ließ mich einfach die Arbeit machen, eine Hand an die Wand gestützt und die Augen halb geschlossen. Sein Schwanz wurde zwischen meinen Lippen noch härter, heißer und dicker. Ich spürte, wie er zu zittern begann, als er kurz davor war.

„Schluck ihn“, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Er stieß mir den Schwanz bis zum Anschlag in den Mund und kam mit einem trockenen Ruck darin. Sein heißes Sperma füllte meine Zunge, dickflüssig und salzig, und ich schluckte so viel davon, wie ich konnte, ohne ihn herauszunehmen. Ein Faden entwich mir aus dem Mundwinkel und rann bis zu meinem Kinn. Er blieb noch ein paar Sekunden in mir, bewegte sich kaum und presste die letzten Tropfen gegen meinen Gaumen.

Als er fertig war, wischte er die Spitze mit Toilettenpapier ab, warf es mir über die Schulter, richtete seine Kleidung und ging, ohne mich anzusehen.

Ich blieb einen Moment vor dem Badezimmerspiegel stehen.

Die leicht verschmierte Wimperntusche. Die ein wenig verrutschte Perücke. Das Sperma im Mundwinkel, das ich mit dem Finger wegwischte und mir gedankenlos ableckte. Und etwas in meinem Gesicht, das keine Scham war.

Es war etwas anderes.

***

Ich kehrte mit einem Gefühl ins Wohnzimmer zurück, das keinen eindeutigen Namen hatte, aber viel Raum einnahm. Ich schmeckte das Sperma noch immer im Hals und spürte die warme Feuchtigkeit zwischen den Beinen.

Ich fand ihn, ohne nach ihm zu suchen: groß, dunkelhäutig, mit breiten Schultern und dieser Art körperlicher Selbstsicherheit, die sich nicht zur Schau stellen muss. Er stand nahe der Mitte des Wohnzimmers und betrachtete die Tanzfläche. Als ich ihn ansah, sah er mich bereits an.

Ich ging auf ihn zu. Es gab keinen Plan, keine Strategie. Nur den Impuls, mich auf ihn zuzubewegen.

Wir begannen dort zu tanzen, beinahe ohne vorherige Absprache. Seine Hand glitt ganz selbstverständlich auf meine Hüfte, als würden wir das seit Monaten tun. Ich spürte die Wärme seines Körpers an meinem Rücken und etwas anderes, das mit jedem Takt der Musik wuchs: einen harten, dicken Wulst, der durch das Kleid gegen meinen Arsch drückte.

„Du hast einen ganz schön großen“, sagte ich ihm ins Ohr, den Mund nahe an seinem Hals, während ich die Hüften nach hinten bewegte, um mich an seinem Schwanz zu reiben.

Ich spürte, wie er sich einen Moment anspannte und dann ganz leise lachte.

„Willst du ihn?“, fragte er und presste mich fester an sich.

„Lass uns eine rauchen gehen“, schlug ich vor.

Als wir uns auf den Ausgang zubewegten, tauchte plötzlich ein Freund von ihm auf. Er war ebenfalls groß, trotz seines Zustands gut aussehend, und seine Augen waren vom Alkohol bereits halb geschlossen. Er schloss sich uns an, ohne zu fragen.

Wir gingen in einen Innenhof des Gebäudes. Dort standen eine steinerne Bank und hohe Pflanzen, die in einer Ecke einen dunklen Winkel bildeten. Der Freund setzte sich auf die Bank, holte eine Zigarette heraus und führte sie an die Lippen. Noch bevor er sie halb aufgeraucht hatte, waren seine Augen bereits geschlossen.

Wir sahen uns eine Sekunde lang an.

Wir verschwanden zwischen den Pflanzen.

Mit einer einzigen flachen Hand auf meiner Brust drückte er mich gegen die Wand. Seine Lippen wanderten zu meinem Hals, zu meinem Schlüsselbein, zum oberen Rand des Kleides, und er saugte kräftig, wobei er mir Male hinterließ, die ich tagelang mit Make-up würde abdecken müssen. Meine Hände fanden die Knöpfe seines Hemdes und danach die Gürtelschnalle.

„Hübsche“, murmelte er, während er meine Brüste mit den Händen umfasste und drückte.

Er zog mir den Ausschnitt mit einem Ruck herunter und holte die Silikonbrüste über dem BH hervor. Er packte sie fest, knetete sie, biss unvorsichtig hinein und fuhr mit der Zunge über meine gesamte Brust. Verlangen ist schon merkwürdig: Es spielte keine Rolle, dass sie künstlich waren. Es kam darauf an, wie er mich ansah, während er sie begrapschte. Als gehörten sie vollkommen ihm.

Ich öffnete seine Hose und schob meine Hand in die Boxershorts. Ich umschloss seinen Schwanz mit der Handfläche. Dick, gespannt, pochend, viel größer als der im Badezimmer. Ich holte ihn ins Freie und begann langsam, ihn zu wichsen, wobei ich spürte, wie er mit jeder Bewegung härter wurde.

„Runter“, sagte er und drückte mich an den Schultern zu Boden.

Ich ging nach unten.

Ich kniete auf der kalten Erde des Gartens. Das Höschen war hochgerutscht und der Tanga zwischen meine Pobacken gerutscht. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen und führte ihn an meinen Mund. Ich begann an der Spitze, lutschte an der geschwollenen Eichel, fuhr mit der Zunge um den Rand und nahm ihn dann immer tiefer in den Mund.

Ich nahm ihn in den Mund, und er begann, sich zu bewegen. Zuerst langsam, die Hände in meinem Nacken, die den Rhythmus vorgaben. Dann tiefer und schneller, und er fickte meinen Mund, als wäre er eine Fotze. Mit einer Hand hielt er meinen Kopf. Mit der anderen gab er mir einen sanften Klaps auf die Wange, dann noch einen. Er strich mit der Spitze über meine Lippen und schob ihn wieder ganz hinein, bis zum Anschlag, bis mir die Tränen in die Augen schossen und der Speichel mir über das Kinn bis auf die Brüste lief.

Er riss mich an den Haaren, direkt an der Wurzel, so heftig, dass ich spürte, wie die Perücke mir fast vollständig vom Kopf gerissen wurde.

„Hure“, sagte er mit rauer Stimme. „Dreckige Hure, sieh nur, wie du ihn bläst.“

Er zog seinen Schwanz aus meinem Mund, schlug mir damit auf die Lippen und spuckte mir ins Gesicht. Der warme Speichel rann mir über die Wange bis auf die Brust. Ich öffnete den Mund weiter, die Zunge herausgestreckt, und bettelte ihn stumm an, ihn wieder hineinzustecken.

Ich sollte wollen, dass er aufhört, dachte ich. Ich will nicht, dass er aufhört.

Er riss mich hoch, drehte mich um und drückte mich mit dem Gesicht gegen die Wand. Mit einer Hand riss er mir das Kleid hoch, zog mir das formende Höschen bis zu den Knien herunter und riss mir mit zwei Fingern den roten Spitzentanga herunter. Er spuckte zweimal zwischen meine Pobacken und verstrich den Speichel mit dem Daumen über meinem Loch.

„Das ist es, was du wolltest“, knurrte er mit veränderter Stimme.

Ich spürte, wie die Schwanzspitze an meinem Arsch anlag. Dick, fordernd, außer dem Speichel ohne Gleitmittel.

Er fuhr mit einem Ruck in mich.

Der Schmerz kam vor allem anderen. Ein weißer, trockener Schmerz, der mich vom After bis zur Magengrube durchfuhr. Ich krallte mich mit den Fingern an der Wand fest, suchte nach Halt und fand keinen. Mein Körper protestierte auf rohe, unmittelbare Weise. Die Tränen kamen von allein.

„Zieh ihn raus“, bat ich mit gebrochener Stimme.

„Du wolltest das doch, oder?“, antwortete er.

„Es tut weh.“

„Ich weiß“, sagte er und stieß noch tiefer.

Er hielt meine Hüften mit beiden Händen fest und rammte mich ohne Pause gegen sich. Jeder Stoß entriss mir ein gebrochenes Stöhnen. Ich hatte die Zähne zusammengebissen. Meine Knie lagen auf der Erde. Irgendwann waren die Strümpfe gerissen, ohne dass ich den Moment wahrgenommen hatte. Ich spürte, wie sich mein Arsch um seinen Schwanz herum weitete, wie der Schmerz sich in etwas Seltsameres, Dichteres verwandelte, in eine Mischung, für die ich keinen Namen kannte.

Er führte eine Hand nach vorn und griff nach meinem eigenen Schwanz, klein und hart unter dem zerknitterten Höschen. Er drückte ihn mit der Handfläche, während er mich weiter von hinten stieß.

„Sieh nur, wie du ihn hast“, lachte er. „Ganz nass ist er. Es gefällt dir, du Hure.“

Und es stimmte. Lusttropfen liefen mir über die Hand, und ich konnte es nicht leugnen.

„Bell“, sagte er.

Ich blieb eine Sekunde lang reglos.

„Was?“

„Bell. Wie das, was du heute Nacht bist.“

„Das werde ich nicht …“

Er packte mich von hinten am Hals. Nicht mit der Kraft, die zum Erwürgen nötig gewesen wäre. Gerade fest genug, damit ich verstand, dass es keine Frage war. Die andere Hand presste mich weiter gegen seinen Schwanz.

„Wenn du es nicht tust, schlage ich dich. Und du weißt, dass ich das ernst meine.“

Zwischen uns entstand eine seltsame Stille. Ich konnte die ferne Musik aus der Wohnung über uns hören. Den Verkehr auf der Straße. Meinen eigenen abgehackten Atem. Den schlafenden Freund auf der Bank vier Meter von uns entfernt.

„Wau“, flüsterte ich.

„Lauter.“

„Wau!“, schrie ich mit tränenüberströmtem Gesicht.

Er lachte. Ein Lachen tief aus der Brust. Und er bewegte sich weiter in mir, während ich bellte, die Knie auf der Erde aufgeschürft, die Perücke halb verrutscht, die Wimperntusche verlaufen und das Kleid bis zur Taille hochgeschoben. Jeder Stoß entriss mir ein gebrochenes Bellen, halb Schmerz, halb etwas anderes.

„Wau“, weinte ich. „Wau. Wau.“

„Brave Hündin“, sagte er und drückte meinen Hals noch fester. „Brave, dreckige Hündin.“

Er grub die Finger in meine Hüften und beschleunigte den Rhythmus. Sein Schwanz drang bei jedem Stoß ganz bis zum Ansatz in mich ein, jeder Stoß eine Peitsche. Ich spürte, wie seine Eier gegen meinen Damm schlugen. Ich spürte, wie er in mir anschwoll, wie er noch dicker wurde, als er kurz vor dem Ende stand.

Er drehte mich um.

Er brachte mich vor sich auf die Knie, hielt mich mit beiden Händen an der Perücke fest und wichste sich wütend über meinem Gesicht. Ich hatte den Mund offen, die Zunge herausgestreckt und wartete mit geschlossenen Augen darauf. Er stieß ein tierisches Knurren aus und kam auf mir. Heiße Schübe auf meine Stirn, die Augenlider, die Wange, den Mund. Dickflüssig, viel, mehr, als ich erwartet hatte. Er schmierte mir die Schwanzspitze über das ganze Gesicht, rieb sie über meine Lippen und mein Kinn und vermischte sein Sperma mit meinen Tränen und der Wimperntusche.

„Schluck es“, sagte er und schob mir die Spitze in den Mund.

Ich lutschte den letzten Rest von ihm ab, gehorsam, während mir das Sperma über den Hals bis zu den falschen Brüsten lief.

Ich blieb dort auf der Erde liegen, ohne mich zu bewegen.

Schmutzig. Wund. Vollkommen zerstört. Mein Arsch pochte, und mein Gesicht war voller Sperma.

Als ich den Kopf hob, ging er bereits auf das Gebäude zu und knöpfte seine Hose zu. Es gab keinen Abschied. Gar nichts. Sein Freund schlief noch immer auf der Bank, die erloschene Zigarette zwischen den Fingern.

***

Ich ging zu Fuß nach Hause, die Schuhe in der Hand und die zerrissenen Strümpfe unter den Arm geklemmt. Ich brauchte zwanzig Minuten. Ein Taxi nahm ich nicht.

Ich brauchte die Kälte und die Zeit. Ich spürte, wie das Sperma auf meiner Haut trocknete, und obwohl sein Schwanz schon seit einer Weile nicht mehr in meinem Arsch steckte, pochte er dort noch immer nach.

Was mir schwerfällt, ist nicht das, was passiert ist. Schwerfällt mir, was ich dabei empfunden habe. Der Schmerz war real. Die Demütigung war real. Die Tränen waren real. Und ebenso real war, dass ich zu keinem Zeitpunkt wollte, dass es aufhörte.

Das kann ich nicht gut erklären.

Ich weiß nur, dass ich in jener Nacht im dunklen Garten eines Gebäudes im Zentrum kniete, die Knie auf der Erde, die Perücke halb verrutscht, und im Dunkeln für einen Mann bellte, dessen Namen ich nicht kenne. Und als ich mit verlaufener Wimperntusche und schmerzendem Körper nach Hause ging, fühlte ich mich vollständiger als seit langer Zeit.

Ich weiß nicht, ob das etwas über mich aussagt. Wahrscheinlich schon.

Aber ich schreibe es bereits auf. Und auch das ist etwas.