Der Campingplatzwächter spähte mich durchs Fenster aus

Nach der Nacht mit dem besten Freund meines Freundes hatte sich zwischen uns etwas geöffnet, das sich nicht mehr schließen ließ. Er hatte mir am nächsten Morgen beim Frühstück in die Augen gesehen und gestanden, dass es ihn heiß machte, mich dabei zu erwischen, wie ich andere Männer reizte. Dass er schon bei dem bloßen Gedanken hart wurde, wie ich vor einem Fremden in einer viel zu dünnen Bluse herumlief. Das Seltsamste war, dass mich diese Vorstellung auch anmachte, vor allem dann, wenn ich so tun konnte, als würde ich die Blicke nicht bemerken.

Deshalb wählte ich für unseren Kurztrip über das lange Wochenende ganz bewusst den einsamsten Ort, den wir im Internet finden konnten: eine kleine Anlage mit drei Hütten, verloren zwischen Eukalyptusbäumen, eine Stunde von der nächsten Straße entfernt. Als wir ankamen und der Besitzer uns sagte, dass wir in der Nebensaison die einzigen Gäste seien, musste ich innerlich lachen. Leerer Pool, leerer Grillplatz, leere Wege. Nur wir.

Und Don Eladio.

Don Eladio war der Platzwart. Er empfing uns am Tor mit einem Strohhut und riesigen, erdverschmierten Händen. Er war wohl Mitte, vielleicht Ende sechzig. Er ging etwas krumm, hatte aber diesen wachen Blick von Männern, die es gewohnt sind, allein zu leben und alles zu beobachten. Er erklärte uns, dass er sich um die Instandhaltung, die Grünflächen und die Reparaturen kümmere und in einer alten Hütte am anderen Ende des Grundstücks wohne. Wenn wir irgendetwas bräuchten, sollten wir ihn rufen.

—Was immer Sie brauchen, Fräulein —sagte er zu mir, nicht zu meinem Freund.

Ich hielt seinen Blick eine Sekunde zu lang. Gerade lang genug, dass er die Augen senkte. Und in diesem halben Augenblick dachte ich: Dieser alte Kerl hat schon seit einer Weile einen harten Schwanz.

***

Nach dem Mittagessen fragte mein Freund ihn, ob wir in den Pool gehen dürften. Don Eladio sagte ja, er sei gerade dabei, Chlor nachzufüllen, in einer halben Stunde sei er fertig. Ich hatte einen Bikini angezogen, der mich eher in Stücke nackt machte als richtig bekleidete: ein kleines Dreieck kaum für die Nippel, ein weiteres Dreieck vorne, und hinten nur ein Faden, der sich zwischen den Arschbacken verlor. Darüber trug ich einen weißen Pareo, fast durchsichtig.

Mein Freund kapierte die Nummer und schob die Liegen direkt an den Rand, wo Don Eladio mit dem Kescher sauber machte. Wir setzten uns ganz in seine Nähe, gerade nah genug, dass er jedes Mal den Kopf heben musste, wenn ich mich bewegte. Sie redeten über Männerthemen: das Wetter, die Wege, den Dieselpreis. Ich hörte zu und auch wieder nicht.

Als ich es leid war, so zu tun, stand ich auf, blickte zur Sonne, als wäre sie mein einziger Gesprächspartner, und ließ den Pareo zu Boden fallen. Ich tat es langsam, ohne Theater, so, wie man auch ein Laken fallen lassen würde. Aber als ich den Blick hob, hatte Don Eladio den Kescher schon nicht mehr bewegt und starrte mich mit leicht geöffnetem Mund an, als hätte er vergessen zu atmen. Drei Sekunden brauchte er, um zu merken, dass er unanständig war, und drehte den Kopf wieder zum Pool. Doch ich sah die deutliche Beule unter seiner Arbeitshose. Ein alter Schwanz, der wieder zum Leben erwacht war.

—Gibst du mir bitte das Sonnenöl, Schatz? —bat ich meinen Freund.

Mein Freund reichte es mir mit einem kleinen Lächeln, das nur ich verstand. Ich schmierte mir Creme auf die Schultern, auf die Brust, auf den Bauch. Ich drückte mir die Brüste mit offenen Handflächen ein, als würde ich sie eincremen, und grub dabei die Daumen in die Nippel, bis ich spürte, wie sie gegen den Stoff des Dreiecks anschwollen. Dann hockte ich mich hin, den Platzwart mit dem Rücken zugewandt, und cremte mir die Beine ein, von den Knöcheln an hinauf, ganz langsam. Als ich bei den Schenkeln ankam, spreizte ich die Knie ein wenig. Ich wusste genau, was er aus seinem Winkel sah. Ich wusste, dass der Stoff des Fadens in dieser Position nichts verdeckte: Er schob sich zwischen die Lippen meiner Möse und zeigte ihm das rosige Fleisch an den Seiten. Er zeigte ihm auch das Arschloch. Alles offen für einen Alten, der seit Jahren nur noch Kühe sah.

Don Eladio räusperte sich. Er sagte, er werde die Putzmittel wegräumen, falls wir etwas bräuchten, wären wir bei ihm zu Hause. Er ging fast über den Eimer, die rechte Hand ganz unverhohlen damit beschäftigt, die Beule zurechtzuschieben.

—Du hast den armen Alten hart gemacht —sagte mein Freund, als er weg war.

—Lüge —antwortete ich, aber ich lachte.

—Nein, ernsthaft. Du hättest sein Gesicht sehen sollen. Der hat sich bestimmt einen runtergeholt, kaum dass er in seiner Hütte war.

—Armer Kerl. So eine Möse hat er seit tausend Jahren nicht mehr gesehen.

—Eben. Du bist sein Ereignis des Jahres.

Die Vorstellung machte mich geil. So sehr, dass ich spürte, wie der Faden feucht an meiner Haut wurde, wie mein Saft das Dreieck vorne durchnässte. Mein Freund merkte es, schob mir unter dem Pareo die Hand hin und strich mit zwei Fingern über den nassen Stoff.

—Schau dich an —murmelte er—. Ganz die kleine Schlampe.

—Halt die Klappe —sagte ich, nahm aber seine Hand und drückte sie mir an die Möse, damit er richtig spürte, wie nass ich war.

Danach gingen wir in den Pool, schwammen eine Weile, tranken Bier auf den Liegen, und die Sache verlief im Sande. Als wir zur Hütte zurückkehrten, war es schon Nacht.

***

Wir aßen etwas Leichtes, und mein Freund brach im Doppelbett zusammen. Die Fahrt hatte ihn völlig zerschlagen. Ich dagegen war nicht müde. Ich ging duschen und ließ das lauwarme Wasser länger als nötig über meinen Rücken laufen. Während ich mich einseifte, dachte ich an Don Eladio. An dieses Gesicht. An diese drei Sekunden, in denen er vergaß zu atmen. Ich fuhr mit dem Schwamm zwischen meine Beine und verweilte dort, presste mir die Möse gegen die Hand und stellte mir vor, wie die riesigen Hände des Alten mir den Arsch auseinanderzogen. Ich wäre in der Dusche fast gekommen. Ich hielt mich zurück. Irgendetwas sagte mir, dass die Nacht noch nicht vorbei war.

Ich kam aus der Dusche, in ein Handtuch gewickelt. Damit ich meinen Freund nicht weckte, ging ich in das kleine Zimmer nebenan, ein Raum mit Etagenbett und einem großen Fenster zum hinteren Pfad, um mich dort anzuziehen. Ich schaltete nur die kleine Schreibtischlampe an, legte meine Sachen auf das untere Bett und begann, mich vor dem Spiegel zu kämmen.

Dann hörte ich die Hunde.

Don Eladio hatte zwei alte Hunde, die ihn bei seiner nächtlichen Runde überallhin begleiteten. Ich hörte sie in der Ferne bellen und wusste ohne Nachdenken, dass er kam. Ich beugte mich einen Moment ans Fenster, ohne es zu öffnen, und sah ihn: Er ging den Pfad entlang, die Taschenlampe aus, und ließ die Hunde den Weg weisen. Er war noch etwa hundert Meter entfernt.

Mein Herz begann auf eine Weise zu rasen, wie ich es seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Nicht vor Angst. Genau im Gegenteil. Ich spürte, wie meine Möse gegen das Handtuch pochte, anschwoll, schwer wurde.

Ich begann, die Vorhänge mit absurder Langsamkeit auseinanderzuziehen, als wären sie aus Glas, damit sie sich ganz von selbst öffneten und es nicht wie eine Absicht wirkte. Die Wahrheit war, dass er mich aus dieser Entfernung nicht sehen konnte, aber ich wollte, dass sich die Szene von selbst aufbaute, als wäre das, was gleich passieren würde, niemandes Schuld. Ich stellte das Handy auf das Bücherbord, gegen eine Tasse gelehnt, und drückte auf Aufnahme, mit der Kamera auf das Fenster gerichtet. Ich wollte später sein Gesicht sehen. Ich wollte Beweise für dieses Gesicht haben.

Als die Schritte näher kamen, begann ich, im Zimmer auf und ab zu gehen. Nur im Handtuch. Ich lief von einer Seite zur anderen und tat so, als würde ich etwas suchen. Ich hob eine Shorts hoch, legte sie wieder weg, öffnete eine Schublade, schloss sie. Mein Kopf entschied gar nichts, weil es kein Kopf war, der Kleidung auswählte: Es war ein Körper, der auf Publikum wartete.

Und dann sah ich den Schatten.

Ein langgezogener Schatten, vom gelben Licht draußen scharf umrissen, glitt über den Holzboden des Zimmers. Don Eladio hatte sich in den Fensterrahmen gebeugt. Es dauerte nur einen Augenblick: Er selbst merkte es und zog sich seitlich zurück, aus dem Bild. Aber da war es schon zu spät. Ich hatte ihn gesehen. Und er wusste nicht, dass ich ihn gesehen hatte.

Ich ließ das Handtuch fallen.

Ich ließ es rücklings zum Fenster hin auf den Boden sinken, ohne hinzusehen, so wie man sich auch ins Haar fasst. Ich stand völlig nackt da. Die Hunde winselten draußen, einer kratzte mit den Krallen an der Wand, und ich neigte, aus purem Schauspielerreflex, den Kopf, als hätte ich sie gerade erst gehört. Bloß nicht merken lassen, dass ich es weiß. Ich hielt einen Moment inne, runzelte die Stirn ins Nichts und machte dann weiter.

Ich nahm den Tiegel mit Körpercreme. Ich begann an den Schultern, genau wie am Pool, diesmal aber ohne jede Eile. Ich cremte mir den Hals, die Brüste, die Seiten ein. Ich knetete mir mit der offenen Hand eine Brust, als würde ich sie massieren, und spürte, wie der Nippel unter meiner eigenen Handfläche hart wurde. Ich zupfte daran. Ich drehte ihn zwischen zwei Fingern und zog ihn nach außen, bis es weh tat. Dann den anderen. Ich wusste, dass er meine Hüften sah, die Kurve meines Rückens, die von der kleinen Lampe beleuchteten Arschbacken. Ich wusste, dass er auf der anderen Seite des Glases sich nicht rühren konnte. Ich wusste, dass er sich den Hosenknopf öffnete. Ich wusste, dass er seinen Schwanz herausnahm.

Ich drehte mich leicht, dreiviertel im Profil, damit er seitlich sehen konnte, wie ich an meinen Brüsten arbeitete. Ich nahm eine in den Mund — ich bin schlank, ich komme ganz ohne Mühe dran — und saugte am Nippel, als würde ich einen Schwanz blasen. Mit der anderen Hand glitt ich über meinen Bauch nach unten und schob den Mittelfinger zwischen die Lippen meiner Möse. Ich war klatschnass. Die Fingerspitze kam glänzend heraus, mit einem klebrigen Faden, und ich führte sie mir zum Mund und leckte sie ab, während ich zur Seite blickte, als wäre es die natürlichste Geste der Welt. Als wüsste ich nicht, dass ein alter Mann hinter dem Glas zusah, wie ich meinen eigenen Saft fraß.

Ich hockte mich hin, um mir die Beine einzucremen. Ich ließ mir Zeit. Ich zog mit beiden offenen Händen von den Knöcheln bis zu den Schenkeln hinauf, und als ich oben war, spreizte ich die Beine noch ein wenig mehr als nötig. Nicht für ihn. Für mich. Um zu spüren, wie die kühle Luft mich dort berührte, wo ich schon nass war. Und dann, ohne es mehr aushalten zu können, strich ich mir mit zwei Fingern durch den Schlitz meiner Möse. Nur zwei Finger. Eine lange Bewegung, von hinten nach vorne, die am Arschloch begann und an der Klitoris endete. Mir entwich ein Keuchen. Ich tarnte es mit einem Seufzer der Müdigkeit, als würde ich nach einem langen Tag den Rücken dehnen.

Am Ende ließ ich den Tiegel absichtlich fallen. Ich wollte, dass er ein Stück rollte, dass er sich unschuldig auf dem Boden verhielt, aber der kleine Verräter sprang auf und die Creme verteilte sich zu einer weißen Lache neben dem Bett. Für einen Sekundenbruchteil erschrak ich. Dann dachte ich: noch besser.

Ich griff nach mehreren Papierservietten vom Schreibtisch, kniete mich hin und begann auf allen vieren zu putzen. Mit dem Rücken zum Fenster. Mit gespreizten Beinen. Ohne Eile. Ich bot ihm die volle Sicht: die offene Möse zwischen den Schenkeln, die geschwollenen, glänzenden Lippen vor Saft, und ganz oben das Arschloch. Alles eingerahmt von den auseinandergezogenen Backen, beleuchtet von der gelben Lampe wie auf einer Bühne. Ich fuhr in Kreisen mit dem Papier über den Boden, ganz langsam, den Rücken wie eine Katze durchgedrückt, während ein Teil von mir sich fragte, welches Gesicht er wohl machte, ein anderer Teil sich halbtot lachte und ein dritter, der ehrlichste, spürte, wie mir der Saft an der Innenseite der Oberschenkel hinablief.

Ich führte eine Hand nach hinten, unauffällig unter meinem Bauch, als würde ich mich zurechtlegen. In Wahrheit schob ich mir zwei Finger tief in die Möse, bis ganz nach innen, und zog sie langsam wieder heraus. Ich schob sie wieder hinein. Ich zog sie glänzend und durchnässt heraus und strich damit zwischen Klitoris und Eingang, kreisend. Alles auf allen vieren, alles mit dem Rücken zu ihm, alles, während ich so tat, als würde ich putzen. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen.

Ich hörte ihn atmen. Ich schwöre es. Durch das Glas, in der Stille dieser windlosen Nacht, hörte ich Don Eladio atmen wie Männer atmen, wenn sie sich einen runterholen. Kurz, heiser, mit verkrampftem Kiefer. Ich hörte das leise, feuchte, rhythmische Geräusch einer alten Hand, die über einen Schwanz rauf und runter ging, der seit Jahren nicht mehr so hart gewesen war. Und dann erlaubte ich es mir: Ich legte die Stirn auf den Boden, hob den Arsch noch höher und rieb mit drei Fingern an meiner Klitoris, während ich im Kopf bis zehn zählte, um noch nicht zu kommen. Ich wollte nicht vor ihm kommen. Ich wollte, dass er zuerst kam.

Es gelang mir. Ich hörte ein ersticktes Knurren auf der anderen Seite des Glases, ein zitterndes „aaah“ eines alten Mannes, der sich beherrscht, und dann das Geräusch von etwas Breiigem, das gegen das Holz der Fensterbank schlug. Er war gekommen. Don Eladio, Mitte, Ende sechzig, hatte sich beim Wichsen an meinem Fenster wie ein Teenager abgespritzt.

Ich blieb noch eine Weile in dieser Position. Dann richtete ich mich langsam auf und begann mich anzuziehen. Ich zog mir ein Spitzhöschen an, langsam, schob es mir die Beine hinauf, als würde ich sie vermessen. Ich richtete es mir mit zwei Fingern an der Möse aus, drückte den Stoff gegen die nassen Lippen. Den BH. Eine Jeansshorts. Ein T-Shirt. Jedes Kleidungsstück war ein Vorhang, der sich schloss.

Bevor ich die Lampe ausschaltete, sah ich unauffällig auf das Handy. Auf dem Bildschirm, gegen die Spiegelung des Fensters, sah ich seine Silhouette genau in dem Moment davonhuschen, als ich gerade die Shorts hochgezogen hatte. Der Schatten verschwand rasch, die Hunde folgten ihm, und alles wurde still.

Erst dann traute ich mich, mir die Aufnahme anzusehen. Das Gesicht, die weit aufgerissenen Augen, als hätte er etwas gesehen, das er nicht hätte sehen dürfen, der angespannte Kiefer, eine Hand am Fensterrahmen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, die andere außerhalb des Bildes, sich aber eindeutig im Rhythmus bewegend. Don Eladio, Mitte, Ende sechzig, hatte zwölf Minuten lang den Atem angehalten, um keine einzige meiner Bewegungen zu verpassen. Und in Minute elf, mit offenem Mund und geschlossenen Augen, hatte er sich gegen die Scheibe abgespritzt.

Ich schaltete das Handy aus. Ich ging auf Zehenspitzen ins Bad. Ich setzte mich auf die Toilette, zog Shorts und Höschen herunter — sie waren klatschnass, der Stoff tropfte — und spreizte die Beine weit. Ich begann an der Klitoris, mit zwei Fingern, in schnellen Kreisen. Mit der anderen Hand schob ich mir drei Finger tief in die Möse und fing an, zu pumpen, als wäre es ein Schwanz. Ich dachte an Don Eladios riesige Hände, wie sie mich an den Hüften packten. Ich dachte an seinen alten Mund, wie er meine Brüste saugte. Ich dachte an seinen alten, aber knüppelharten Schwanz, der mich von hinten nahm, während die Hunde draußen bellten. Ich biss in das Handtuch, um keinen Laut von mir zu geben, und kam mit einem langen Krampf, der mir die Oberschenkel durchschüttelte. Ich zog nicht einmal die Finger heraus. Ich ließ sie drin, spürte, wie sich die Möse in Wellen um sie schloss, und rieb wieder an der Klitoris, bis ich noch einmal kam, heftiger, mit dem ganzen Handtuch im Mund. Ich kam zwei Mal hintereinander. Als ich die Finger herauszog, waren sie bis zur Handfläche durchnässt.

Als ich wieder ins Bett ging, schlief mein Freund auf der Seite, die Arme um das Kissen geschlungen. Ich küsste seinen Nacken, und er murmelte etwas im Schlaf. Ich blieb da, starrte an die Decke und lächelte in die Dunkelheit, der Körper noch zitternd, das nasse Höschen am geschwollenen Schoß klebend.

Wir hatten noch zwei Nächte in der Hütte vor uns. Und Don Eladio würde weiterhin jede Nacht seine Runden drehen.

Aber das erzähle ich euch ein andermal.