Der Verkäufer, der mich nicht aus den Augen lassen konnte

Ich hatte tagelang über die Sache nachgedacht. Nicht, weil mich jemand darum gebeten hätte, sondern weil die Fantasie ganz von selbst gewachsen war, mit jener zähen Langsamkeit der Gedanken, die man zu ignorieren versucht und die immer wieder zurückkehren. In der Vorwoche war ich an dem Laden vorbeigekommen, ohne hineinzugehen, nur um das Schaufenster anzusehen, und hatte ihn dort drinnen durch das Glas gesehen: jung, mit dunkel geschnittenem Haar und dieser Art, hinter dem Tresen zu stehen, die Jungs haben, die noch nicht so recht wissen, was sie mit ihrem Körper anfangen sollen, wenn sie nichts zu tun haben.

Der Laden war klein. Eine dieser alten Einkaufspassagen mit Fliesenboden und weißen Lichtern, die alles realer erscheinen lassen, als es ist. Damenbekleidung an den Ständern, Umkleiden hinten, ein schmaler Tresen nahe dem Eingang. Die Art von Geschäft, in dem es an einem Werktagnachmittag problemlos stundenlang leer sein kann.

Tagelang hatte ich an diesen Jungen gedacht.

Nicht genau an ihn. An die Situation. Daran, was passieren könnte, wenn ich an einem ruhigen Tag mit klaren Absichten und den richtigen Klamotten hereinkäme. An dieser Fantasie reizte mich besonders, dass sie völlig von mir abhing. Dass ich entschied, wann, wie und wie weit. Dass ich bestimmen würde, ob dem Jungen beim Anblick von mir in der Hose die Latte steif wurde und ob ich ihn kommen ließ oder ob er mit der Lust leben musste, bis er auf die Toilette ging, um sich einen runterzuholen und dabei an mich zu denken.

Ich brauchte ein paar Tage, um mich zu entscheiden. Nicht aus Angst, sondern weil ich wollte, dass der Moment der richtige war. Ich ging den Plan im Kopf mehrmals durch: die Kleidung, die ich oben drüber tragen würde, die darunter, die Art von Sachen, die ich anprobieren lassen würde. Ich dachte an die Winkel im Spiegel, an den Vorhang der Kabine, daran, wie ich das Gespräch beginnen konnte, ohne dass es gekünstelt wirkte. Ich war in solchen Dingen penibel. Ich machte es lieber richtig oder gar nicht.

Ich wählte einen Dienstag, am späten Nachmittag. Ich zog eine enge Jeans und ein schlichtes T-Shirt an, nichts, was von außen auffallen würde. Darunter aber trug ich das schwarze Spitzenensemble, das seit Monaten für einen Anlass aufbewahrt worden war, der nie richtig kommen wollte: ein Bügel-BH und der passende String, beide klein und präzise. Der String war so minimal, dass er kaum die Möse bedeckte und hinten nur ein Faden war, der sich mir zwischen die Arschbacken schob. Ich verließ das Haus, ohne ganz zu wissen, wie weit ich gehen würde. Genau das gefiel mir seltsamerweise am meisten.

***

Der Laden war leer. Komplett.

Als ich die Tür aufdrückte und die Glocke klingelte, hob der Junge den Blick vom Handy und sprang fast auf, als hätte ich ihn bei etwas ertappt, das er nicht hätte tun sollen. Ich schätzte ihn auf dreiundzwanzig, vielleicht vierundzwanzig. Er trug ein blau kariertes Hemd, die ersten beiden Knöpfe offen, und hatte diesen Ausdruck von jemandem, der kompetent wirken will, ohne bisher viel Gelegenheit gehabt zu haben, das zu üben.

—Guten Tag —sagte er.

—Guten Tag —antwortete ich und begann, langsam an den Ständern entlangzusehen.

Ich beobachtete ihn aus dem Augenwinkel, während ich durch den Laden ging. Er bewegte sich, ohne recht zu wissen, was er tun sollte: ob er näher kommen oder dort stehenbleiben sollte, ob er fragen oder warten sollte, bis ich es tat. Ich nahm ein Kleid vom Ständer, betrachtete es ohne echtes Interesse und hängte es wieder zurück. Ich nahm ein anderes. Schließlich entschied er sich, näher zu kommen.

—Suchen Sie etwas Bestimmtes?

Ich erklärte ihm, dass ich etwas für den Abend suchte. Etwas Provokantes, das auf den ersten Blick aber nicht zu sehr danach aussah. Während ich sprach, sah ich ihn ruhig in die Augen, und alle zwei Sekunden glitt sein Blick zu den Ständern zurück, mit dieser speziellen Unbehaglichkeit von Leuten, die nicht wissen, dass sie gerade genau beobachtet werden.

Er fing an, mir Vorschläge mit leicht übertriebener Begeisterung zu zeigen. Er holte Kleider in verschiedenen Farben, ein paar Shirts mit Stickereien, einen Midirock, den ich mit einer Geste ablehnte. Ich behielt zwei Kleider und zwei Miniröcke mit Oberteilen. Ich bat um die Umkleide.

—Hinten rechts —wies er mir mit der Hand den Weg.

Die Kabinen waren einzeln, mit dicken Stoffvorhängen. Meine lag genau gegenüber einem Ganzkörperspiegel, den er vom Tresen aus sehen konnte, wenn er sich im richtigen Winkel positionierte. Das hatte ich schon vor dem Reingehen bemerkt.

***

Das erste Kleid hatte einen überkreuzten Ausschnitt und einen komplett freien Rücken. Es war von Anfang an das, was mich am meisten interessierte. Ich zog es absichtlich an, ohne den BH auszuziehen. Ich wollte sehen, wie er reagierte, bevor ich weiterging.

Ich trat in den Innenflur und stellte mich vor den großen Spiegel.

—Wie findest du’s? —fragte ich von dort aus, ohne mich ihm schon zu nähern.

Er schaute vom Tresen herüber. Es dauerte einen Moment, bis er antwortete.

—Steht Ihnen sehr gut. Obwohl ... bei dem Ausschnitt bräuchten Sie vielleicht einen BH ohne Rückenträger. Den Streifen sieht man ziemlich.

—Glaubst du, man könnte es auch direkt ohne BH tragen?

Er verarbeitete die Frage mit einer Ruhe, die ihm Mühe machte. Ich sah, wie er schluckte.

—Kommt drauf an —sagte er—. Wohin Sie gehen und ... ja, auf vieles.

—Ich probiere es an.

Ich ging zurück in die Kabine. Ich zog den BH langsam aus, faltete ihn und legte ihn auf die Holzbank. Bevor ich wieder hinaustrat, sah ich mich im kleinen Spiegel im Inneren an: Der überkreuzte Ausschnitt wirkte ohne ihn völlig anders. Meine harten Nippel zeichneten sich deutlich unter dem dünnen Stoff ab, und bei jeder noch so kleinen Bewegung ließ die Überkreuzung eine ganze Brust von der Seite hervorschauen. Gut. Ich kniff mir in die Nippel, um sie noch steifer zu machen, bevor ich hinausging. Ich wollte, dass sie sich in seinen Blick bohrten.

Ich trat wieder heraus.

Diesmal ging ich näher an den großen Spiegel und begann mich scheinbar ziellos zu bewegen. Ich drehte mich im Kreis, um die Länge zu sehen. Ich bückte mich, um die Tasche vom Boden aufzuheben. Ich streckte mich, um mich aus einem anderen Winkel zu betrachten. Jede Bewegung war kalkuliert, obwohl ich darauf achtete, dass es nicht so wirkte.

Ich sah ihn in der Spiegelung. Er stand am Tresen, die Arme leicht verschränkt, und die Augen fest auf meine Brüste gerichtet. Als ich mich bückte, öffnete sich der Ausschnitt so weit, dass mir die Brüste fast ganz aus dem Kleid herausfielen, die Nippel einen Moment lang sichtbar, bevor der Stoff wieder fiel. Er wandte den Blick nicht ab. Ich sah, wie er sich heimlich in den Schritt griff und den sich abzeichnenden Buckel in seiner Hose packte.

Perfekt.

—Ich glaube, hier müsste man etwas anpassen —sagte ich und zeigte auf die Seiten des Ausschnitts, direkt unter der Brust—. Meinst du, man könnte den Stoff ein wenig zusammennehmen?

Er kam näher, ohne lange zu zögern. Er begann, an den Seiten des Kleids zu ziehen, mit vorsichtigen Händen, und versuchte zu prüfen, ob man den Stoff raffen oder mit Stecknadeln anpassen könnte. Seine Finger strichen am Rand des Ausschnitts entlang, nur wenige Zentimeter von der nackten Brust entfernt. Er drückte nicht, er tastete nur, mit jener besonderen Vorsicht von jemandem, der berühren will, aber so, dass es nicht so aussieht, als wolle er berühren. Ich atmete absichtlich tief ein und aus, hob und senkte die Brust, damit der Rand des Kleids bei jedem Atemzug an seinen Fingerspitzen streifte.

Bei einer dieser Bewegungen legte sich der Knöchel seines Zeigefingers direkt auf meine Brustwarze, mit Stoff dazwischen, aber mit ganz klar spürbarem Druck. Er blieb dort einen Bruchteil einer Sekunde länger als nötig. Ich spürte, wie die Spitze sich noch härter gegen seinen Finger spannte. Auch er merkte es, das wusste ich an der Art, wie ihm der Atem stockte.

So stand er fast eine ganze Minute da.

Ich bewegte mich nicht. Ich sah weiter in den Spiegel, als würde ich das Ergebnis kritisch beurteilen, obwohl ich in Wahrheit auf jedes Detail dessen achtete, was hinter mir in der Spiegelung geschah. Auf den immer deutlicher werdenden Buckel in seiner Hose. Auf die Ader an seinem Hals, die angeschwollen war. Darauf, wie seine Augen immer wieder von meinem Gesicht zum Ausschnitt und von dort zu der Spiegelung meines Hinterns glitten, die sich unter dem Rock des Kleids abzeichnete.

—Ich glaube nicht, dass es ohne Nähen geht —sagte er schließlich. Seine Stimme war um eine halbe Stufe tiefer, und er konnte kaum verbergen, dass er anders atmete.

—Macht nichts —antwortete ich—. Ich probiere das andere Kleid an.

***

Das zweite war eng, schwarz, sehr kurz. Es betonte alles an mir, und das wusste ich genau. Ich zog es in der Kabine an und kam ohne Ankündigung heraus, stellte mich direkt vor den großen Spiegel und sagte nichts. Der Stoff war so dünn, dass sich mein Arsch deutlich abzeichnete und der Bund des Strings hell sichtbar die Backe durchschnitten.

Er kam diesmal auf mich zu, ohne dass ich ein Wort gesagt hätte.

—Und dieses hier?

—Weiß nicht —sagte ich und betrachtete meine Hüfte—. Sieht man meine Unterwäsche? Bei dem engen Stoff weiß ich nicht, ob sich zu viel abzeichnet.

—Lass mich sehen.

Er stellte sich hinter mich und studierte die Spiegelung mit dieser übertriebenen Konzentration, die Leute haben, wenn sie nicht so aussehen wollen, als würden sie genau das anschauen, was sie gerade anschauen. Ich stellte mir vor, wie er sich gegen mich presste und mir seine harte Latte durch die Hose gegen den Arsch drückte. Tat er aber nicht. Noch nicht.

—Den oberen Bund ein bisschen —sagte er—. Aber man muss schon genau hinsehen.

—Wo genau? Von hier sehe ich es nicht gut.

Er beugte sich leicht vor und fuhr mit dem Zeigefinger an der oberen Linie des Strings entlang, dem Verlauf über den Stoff des Kleids von einer Seite der Hüfte zur anderen folgend. Er tat es langsam, ruhig, und als er die Mitte erreichte, war der Druck seiner Hand real und konkret, alles andere als zufällig. Die ganze Handfläche legte sich gegen meine Hüfte. Sein Daumen wanderte ganz von allein bis an den Ansatz meiner Arschbacke.

—Hier —sagte er.

—Der Stoff fühlt sich sehr angenehm an —antwortete ich, ohne mich zu rühren.

Ein Schweigen von drei oder vier Sekunden.

Seine Hand glitt ein paar Zentimeter nach unten und bedeckte die ganze Rundung meiner Backe. Er drückte sie sanft, abwägend. Er blieb dort, reglos. Ich atmete tief ein und schob ihm den Arsch kaum einen halben Zentimeter gegen die Handfläche, gerade genug, damit er merkte, dass es mich nicht störte, dass er weitermachen konnte, wenn er wollte. Er brauchte noch einen Moment, bevor er die Hand zurückzog, mit einer Ruhe, die er sich selbst abringen musste. Beim Wegnehmen strichen seine Finger mir über die Ritze meiner Arschbacken, über den Stoff hinweg.

Keiner von uns sagte etwas.

—Ich schaue mir das mal im Profil an —sagte ich und drehte mich. Der Buckel in seiner Hose war nun unverkennbar: eine harte Latte, von oben bis unten durch den Stoff gezeichnet, nach oben gerichtet, schräg. Er blieb mir zwei oder drei quälend lange Sekunden auf Augenhöhe, bevor er es merkte und den Oberkörper halb wegdrehte. Ich lächelte ihn an, ohne etwas zu sagen.

—Und von vorne? —fragte ich und stellte mich wieder zum Spiegel.

Er stellte sich erneut hinter mich. Diesmal spürte ich seinen Atem im Nacken. Er war nah. Sehr nah. Die Spitze des harten Schafts berührte kaum den unteren Teil meines Rückens, eine kurze Reibung, von der er sich sofort zurückzog, als hätte er sich verbrannt.

—Dir zeichnet sich der ganze Körper ab —sagte er mit heiserer Stimme—. Ich weiß nicht, ob du genau das suchst.

—Genau das suche ich —antwortete ich und sah ihn über den Spiegel an.

***

Ich entschied, dass es für diesen Nachmittag genug war.

Keines der beiden Kleider hatte mich überzeugt. Wirklich kaufen wollte ich von Anfang an auch nichts. Das war immer Nebensache gewesen.

Ich ging mit den Sachen am Arm zurück in die Kabine und schob den Vorhang mit etwas mehr Kraft als nötig beiseite, gerade so, dass er einen Spalt offen blieb, ohne ganz zu schließen. Ich zog das schwarze Kleid langsam über den Kopf aus, wissend, dass der Winkel des kleinen Spiegels mein Bild in den Vorhangspalt zurückwarf. Ich blieb mit dem Rücken zur Öffnung stehen, nur im String und sonst nichts. Die Brüste nackt, die Nippel immer noch hart, der Hintern kaum vom Faden des Strings bedeckt. Ich tat so, als würde ich in meiner Tasche nach etwas suchen.

—Du, kannst du mir sagen, wie spät es ist? —fragte ich laut.

—Sechs Uhr zwanzig —antwortete er vom Tresen.

—Ich höre dich nicht gut, kannst du das wiederholen?

Ich hörte seine Schritte näherkommen. Er blieb genau in dem Winkel stehen, von dem aus der halb geöffnete Vorhang das Innere der Kabine sehen ließ. Im kleinen Spiegel sah ich, wie er völlig reglos stehen blieb. Er wiederholte die Uhrzeit mit einer etwas leiseren Stimme als den ganzen Nachmittag über, und ich wühlte weiter in der Tasche, ohne mich umzudrehen, und gab ihm die Zeit, die er brauchte, damit sich das Bild richtig einprägen konnte.

Ich gab ihm noch mehr. Ich beugte mich nach vorne, als wäre mir etwas in die Tasche gefallen, die Knie gestreckt, sodass ihm mein Hintern direkt in den Blick fiel. Der String zog sich ganz zwischen meine Arschbacken und die Lippen meiner Möse zeichneten sich darunter ab, geschwollen, innen feucht. Ich wusste ganz genau, was er sah. Ich hielt es so drei lange Sekunden aus.

Als ich mich wieder aufrichtete, hörte ich, wie ihm für einen Moment der Atem stockte. Dann entfernten sich seine Schritte langsam, mit schlecht verhohlener Eile. Ich stellte mir vor, wie er zum Tresen zurückging, mit einer steinernen Latte in der Hose, unfähig, sie zu verbergen, und verzweifelt versuchte, seine Hände zu beschäftigen.

Dann zog ich mich langsam an, sammelte meine Sachen und ging hinaus.

Ich gab ihm die Kleidung mit einem natürlichen Lächeln zurück. Er war bis zu den Ohren rot und sah mir nicht in die Augen. Ich ließ den Blick für einen Moment ganz offen und unverfroren zu seinem Schritt sinken: Der Buckel war immer noch da, nur etwas unauffälliger, weil er ihn zur Seite gerückt hatte.

—Danke für deine Hilfe. Ich werde es mir am Ende noch überlegen.

—Klar —sagte er—. Du kannst jederzeit wiederkommen.

—Es war mir ein Vergnügen —sagte ich zu ihm.

—Mir auch —antwortete er. Und er sagte es auf eine ganz bestimmte Weise, die bedeutete, dass er genau von dem sprach, wonach es klang.

***

Ich trat auf die Straße hinaus mit diesem besonderen Gefühl, das etwas hinterlässt, das man lange geplant hat: eine Mischung aus ruhiger Befriedigung und Lust auf mehr. Mein Slip war durchnässt. Ich spürte, wie der Ausfluss das Spitzengewebe des Strings durchdrungen hatte und mir bei jedem Schritt zwischen den Schenkeln klebte. Die Hitze, die sich während der Stunde des Ganzen aufgebaut hatte, verschwand nicht, als ich die Tür hinter mir schloss. Sie setzte sich beim Gehen, ordnete sich in konkrete, präzise Bilder: sein Gesicht in der Spiegelung, als ich mich zum ersten Mal bückte, der Knöchel, der sich über dem Stoff auf meiner Brustwarze ablegte, die lange Minute mit den Händen am Rand des Ausschnitts, der genaue Moment, in dem der Finger die Linie des Strings von einer Hüftseite zur anderen verfolgte, die harte Latte, die sich ihm in der Hose abzeichnete, während er auf meinen gebückten Arsch starrte.

Zu Hause angekommen brannte meine Möse. Ich ließ mich aufs Bett fallen, ohne die Jeans auszuziehen, machte den Knopf auf und schob die Hand in den String. Alles war nass, glitschig, geschwollen. Ich suchte mit dem Mittelfinger meinen Kitzler und begann ihn in schnellen Kreisen zu reiben, den Mund offen gegen das Kopfkissen gepresst. Im Kopf lief die ganze Szene wieder und wieder ab: der Junge hinter mir mit der Hand an meinem Arsch, drückend; der Junge vor mir, sich bückend, um mir eine Brust aus dem Ausschnitt zu holen und mir den Nippel zu lecken; der Junge, der sich auf meinen Brüsten abspritzte, während ich ihn von unten ansah, auf dem Boden der Kabine kniend, seine Latte in meiner Hand. Ich schob zwei Finger tief in meine Möse, die Handfläche gegen den Kitzler gedrückt, und kam in weniger als einer Minute, während ich in den Kissenbezug biss, um nicht zu schreien. Der Orgasmus hielt mehrere lange Sekunden an, meine Beine geschlossen und meine eigene Hand eingeklemmt.

Ich hatte mich zurückgehalten. Das war mir vollkommen bewusst. Ich hatte mit Vorsprung gespielt und vor dem Punkt ohne Wiederkehr aufgehört, genau das, was ich beim ersten Mal tun wollte. Nicht, weil ich nicht weitergehen gewollt hätte, sondern weil ich wusste, dass Erwartung ihren eigenen Genuss hat, einen anderen und dauerhafteren als alles, was zwischen diesen Vorhängen hätte passieren können.

Der Junge im Laden wusste nicht so recht, was genau passiert war, oder er wusste es doch, hatte aber keine klaren Worte dafür. Sicher war nur, dass ihm dieser Nachmittag nicht so schnell aus dem Kopf gehen würde. Ich war mir sicher, dass er kaum, dass ich die Galerie verlassen hatte, auf die Toilette des Ladens gegangen war und sich einen runtergeholt hatte, während er an meine Brüste dachte, an meinen Arsch, an die Möse, die sich unter dem String abgezeichnet hatte. Er war ein guter Gucker gewesen, ohne es gesucht zu haben. Ich war ein guter Blick gewesen, ohne so zu wirken.

Genau das gefiel mir.

Ich würde wiederkommen. Das stand schon fest, bevor ich die Ausgangstür durchschritten hatte.

Beim nächsten Mal würde ich etwas ohne etwas darunter tragen, oder einfach hineingehen und sehen, wie weit wir beide jetzt kamen, da wir die unausgesprochenen Regeln des Spiels bereits festgelegt hatten. Beim nächsten Mal würde ich ihn meine Brüste ohne Stoff dazwischen anfassen lassen. Würde er mir im Umkleideraum die Hand in den String schieben und mich stehend am Spiegel zum Kommen bringen, während seine andere Hand mir den Mund zuhielt, damit ich nicht schrie. Würde er seine Latte herausholen und sie mir direkt dort in die Fresse schieben, in der Kabine, während ich auf dem Boden kniete und der Vorhang einen Spalt offen stand. Es hatte etwas besonders Befriedigendes, es so zu denken: dass auch er nichts kaputtgemacht hatte. Dass er bis an den Rand gekommen war und dort stehengeblieben war, wartend auf ein Zeichen, das ich noch nicht geben wollte.

So war es besser. Das nächste Kapitel würde ich ebenfalls bestimmen.

Im Moment reichte es mehr als aus, zu wissen, dass ich konnte. Dass ich mit einem festen Plan im Kopf in einen leeren Laden gegangen war und genau mit dem herausgekommen war, was ich wollte, auch wenn meine Hände nichts gekauft mit sich trugen.