Die angelehnte Tür, die alles veränderte

Als ich mich von Cristina trennte, hatte ich keinen Ort, an den ich gehen konnte. Wir hatten seit vier Jahren zusammengewohnt und von einem Tag auf den anderen stand ich mit zwei Koffern und ohne Plan da. Meine Eltern lebten in derselben Stadt, also war die naheliegendste Lösung die offensichtlichste: Ich zog zurück in mein Teenagerzimmer, mit seinen cremefarbenen Wänden und dem Geruch von altem Holz, der sich nie verändert hatte.

Sie waren Mitte fünfzig, beide in guter Verfassung, noch immer aktiv. Mein Vater arbeitete als Instandhaltungstechniker in der Industrie, und meine Mutter leitete die Verwaltung einer privaten Zahnarztpraxis. Sie waren ein stabiles, funktionierendes Paar, von der Sorte, die nach außen hin keinerlei Geschichte hervorbringt. Ich hatte sie nie als Individuen mit einem Sexualleben betrachtet. Sie waren einfach meine Eltern.

Die ersten Monate zu Hause verliefen normal. Ich war freitag- und samstagabends unterwegs, kam spät heim, schlief bis mittags. Es war, als hätte ich wieder neunzehn, nur mit dem zusätzlichen bitteren Wissen, dass man es eben nicht mehr ist.

***

An jenem Samstag ging ich wie immer aus, aber der Abend hatte keinen Rhythmus. In der Bar war wenig los, Bekannte kamen spät oder gar nicht, und vor ein Uhr hatte ich mich schon an allem sattgesehen. Ich nahm ein Taxi und war gegen zwei Uhr morgens zu Hause.

Ich trat lautlos ein. Ich wollte niemanden wecken. Ich hängte die Schlüssel ohne ein Geräusch auf, zog im Flur die Schuhe aus und ging in Socken den Gang entlang, mit nichts als dem Vorsatz, in mein Zimmer zu gehen und einzuschlafen.

Dann bemerkte ich es.

Die Tür zum Zimmer meiner Eltern stand einen Spalt offen. Aus dem Schlitz fiel ein warmer Lichtstreifen, von dem Nachttischlämpchen, das meine Mutter immer angelassen hatte, wenn sie vor dem Schlafengehen las. Ich hätte einfach weitergehen sollen. Das wäre logisch gewesen, richtig, das, was jeder vernünftige Mensch getan hätte.

Stattdessen blieb ich stehen.

Ich hörte ein Geräusch, das ich zuerst nicht einordnen konnte. Feucht, rhythmisch, kaum hörbar. Ein dickes Schmatzen, wie von bearbeitetem Speichel, und darunter ein tiefes, kehliges Keuchen eines Mannes. Ich trat einen Schritt näher, ohne nachzudenken, das Herz schlug härter, als die Situation es eigentlich rechtfertigte.

Ich sah durch den Spalt.

Meine Mutter kniete auf dem Bett, über meinen Vater gebeugt. Keine Laken, keine Kleidung. Nur sie, vollkommen nackt, mit ihren schweren Brüsten, die nach unten hingen, die harten Nippel, die jedes Mal an den Bauch meines Vaters strichen, wenn sie den Kopf senkte. Sie hatte seinen Schwanz im Mund. Ganz. Der Schwanz meines Vaters verschwand vollständig zwischen ihren Lippen, sank ihr bis tief in den Rachen, und wenn sie ihn langsam wieder herauszog, blieb ein glänzender Faden Speichel an der Spitze hängen, bis zu ihrem Kinn. Sie leckte die Spitze mit flacher Zunge, kreisend, und nahm ihn wieder auf, bis ihre Nase an seinem Bauch lag.

Sie lutschte ihn mit Hunger. Das war kein höflicher Dienst: Das war ein Blowjob von der Sorte, die man gibt, wenn zwei Menschen einander in- und auswendig kennen und längst nichts mehr vorspielen müssen. Mit einer Hand packte sie den Schaft, drückte und drehte, während sie saugte, und mit der anderen hielt sie seine Eier, knetete sie, rollte sie mit kalkulierter Langsamkeit zwischen den Fingern. Hin und wieder senkte sie den Mund dorthin, nahm sie einen nach dem anderen in sich auf und saugte sie, während sie ihn mit der freien Hand weiter wichste.

Ich erstarrte.

Ich weiß nicht, wie lange ich dort stand. Zeit verhält sich in solchen Momenten seltsam. Ich erinnere mich nur daran, dass ich mich nicht bewegen konnte, dass meine Hand am Türrahmen lag, ohne dass ich es bemerkt hatte, und dass sich etwas in mir auf eine Weise verhärtet hatte, die mich sofort beschämte und mich trotzdem nicht abschalten konnte. In meiner Hose zeichnete sich bereits etwas ab, straff und drängend, und ich wagte nicht einmal, mich zurechtzurücken.

Mein Vater war ein großer Mann, breit in den Schultern, mit Händen wie Werkzeuge. Was meine Mutter zwischen den Lippen hielt, entsprach dem Rest: lang, dick, in einem dunklen, venigen Rosa, mit einer geschwollenen, glänzenden Spitze vom Speichel. Eine Größe, die mich unter normalen Umständen nie dazu gebracht hätte, sie zu beurteilen. Aber dort stand ich nun und beurteilte sie, maß sie mit den Augen, unfähig, etwas anderes zu tun.

Sie arbeitete mit Hingabe. Mit Geduld und Gier zugleich. Sie zog ihn mit einem nassen Plopp heraus, spuckte auf die Spitze und ließ den Speichel den Schaft hinablaufen, verteilte ihn mit der Handfläche und nahm ihn wieder in den Mund, jetzt schneller, schmatzender, würgend bei jedem Mal, wenn sie ihn bis zum Anschlag nahm. Einmal hob sie den Blick zu meinem Vater, die Augen glasig und den Mund voll, und er strich ihr mit offener Hand das Haar aus dem Gesicht, nahm es ihr im Nacken zusammen wie mit einem Zügel, mit jener konkreten Zärtlichkeit, die nur zwischen zwei Menschen existiert, die seit Jahrzehnten zusammen sind.

—So — sagte er mit heiserer Stimme. — So, bis ganz tief. Schluck ihn ganz.

Sie antwortete, ohne sich von ihm zu lösen. Nicht mit Worten. Sie stöhnte mit vollem Hals und drückte den Kopf aus eigener Kraft weiter nach unten, bis ich ihn knurren hörte und sah, wie er die Hüften anhob und ihr den Mund von unten besorgte, während sie es geschehen ließ, mit Tränen in den Augen vor Anstrengung und einem schmutzigen Lächeln am Mundwinkel.

***

Nach einigen Minuten zog er sie an den Schultern hoch zu sich. Er küsste sie auf den Mund auf eine Weise, die nicht zärtlich, sondern dringlich war, fraß sie fast, saugte an ihrer Zunge, ohne sich darum zu scheren, wo sie gewesen war, und brachte sie dann mit dem Gewicht seines Körpers zum Liegen. Er ging ihren Hals hinab, biss sie in die Schulter, packte eine Brustwarze zwischen die Zähne und zog daran, bis ihr ein langer Keuchlaut entwich. Er leckte über den Warzenhof, saugte die ganze Brust, wechselte zur anderen, biss hinein, und sie hielt seinen Kopf mit beiden Händen, drückte ihn gegen ihren Busen, sagte ihm ja, fester, mehr. Er ließ den Mund über ihren Bauch gleiten, biss in den Hüftknochen, und als er bei ihren Hüften ankam, hatte sie die Beine schon weit gespreizt.

Ich sah alles. Ich sah sie ganz. Die Fotze meiner Mutter stand offen, glänzend, geschwollen vor Erregung, mit hervortretenden inneren Lippen und Schenkeln, die bereits vom Saft nass waren. Eine kurzgeschnittene dunkle Schamhaarpartie rahmte alles ein. In meinem ganzen Leben hatte ich meine Mutter nie so gesehen, und ich war nicht in der Lage, den Blick abzuwenden.

—Iss mich — hörte ich sie sagen, mit einer Stimme, die ich nicht erkannte. Es war nicht die Stimme, mit der sie mich fragte, was ich zu Abend essen wollte oder ob ich den Arzt angerufen hatte. Es war eine völlig andere Stimme, heiser, obszön. — Leck mir die Fotze. Du weißt, wie ich’s mag.

Mein Vater antwortete nicht mit Worten. Er tat es direkt. Er spreizte ihre Schamlippen mit zwei Fingern, beugte sich hinunter und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, lang, flach, ohne Eile, und beendete die Bahn mit einem Sauger auf der Klitoris, der sie am ganzen Körper erzittern ließ.

Meine Mutter packte das Laken mit den Fäusten und überstreckte den Rücken. Sie schrie nicht, aber sie gab einen langen, gepressten Laut von sich, der keinen Zweifel ließ. Er leckte ihre Fotze mit einer Technik, die unmöglich improvisiert war: Mit dem Daumen hielt er die Vorhaut hoch, legte ihre Klitoris frei und saugte in engen Kreisen daran, abwechselnd mit breiten Zungenzügen, die vom Eingang der Fotze bis nach oben führten. Von Zeit zu Zeit ließ er die Zunge so tief wie möglich in sie gleiten, und sie hob die Hüften noch mehr an, um sie ihm ins Gesicht zu drücken. Er steckte ihr zwei Finger hinein, nach oben gekrümmt, und begann sie in festem Rhythmus zu bewegen, während er mit dem Mund weiter an ihrer Klitoris arbeitete. Das feuchte Schmatzen war deutlich, nass, laut.

Er hielt sie mit der freien Hand an den Schenkeln fest, fixierte sie und lockerte den Rhythmus keinen Augenblick. Sie drückte seinen Kopf mit beiden Händen nach unten, schob ihn an und sagte zwischen zusammengebissenen Zähnen, er solle nicht aufhören, so weitermachen, genau so, er solle noch einen Finger hineinstecken, alles fressen.

Ich sollte das nicht ansehen.

Aber ich ging nicht weg.

Der erste Orgasmus meiner Mutter kam ohne Vorwarnung. Sie krümmte sich zusammen, schloss die Schenkel für einige Sekunden um den Kopf meines Vaters, presste sein Gesicht mit einer Kraft an ihre Fotze, dass sie am ganzen Körper bebte, und aus ihrem Mund entwich ein erstickter Schrei. Ich sah, wie ihre Schenkel zuckten und ein Schwall ihres Safts an ihrer Innenseite hinablief bis auf das Laken. Dann lag sie ausgestreckt da, atmete mit offenem Mund, die Brust hob und senkte sich unkontrolliert. Mein Vater hob den Blick zu ihr, das Kinn vor Nässe glänzend, leckte sich zufrieden über die Lippen und begann erneut, bevor sie sich überhaupt erholen konnte.

—Nein, warte — bat sie ihn mit ersticktem Lachen. — Noch nicht.

—Noch einer — sagte er und schob die Finger wieder hinein, tiefer.

Der zweite war länger. Lauter. Sie sagte ihm mehrmals, er solle nicht aufhören, er solle drei Finger nehmen, und er hörte nicht auf. Er nahm sie. Sie begann, die Hüften gegen seine Hand zu bewegen, fickte sich selbst an seinen Fingern, während er ihre Klitoris mit obszöner Beharrlichkeit leckte. Als sie kam, schrie sie und hielt sich den Mund mit dem Handrücken zu, und ihr ganzer Körper schüttelte sich auf der Matratze, als wäre Strom durch ihn gejagt worden.

***

Als sie sich aufrichtete, suchte sie ihn bereits mit den Händen. Sie küsste ihn auf den Mund, leckte ihren eigenen Geschmack von seinen Lippen, nahm seinen Schwanz in die Hand und führte ihn, ohne dass ein Wort nötig gewesen wäre. Sie strich mit der Spitze über ihre Schamlippen, hin und her, machte ihn mit ihrem eigenen Saft nass, bestrich ihn ordentlich. Er schob sich zwischen ihre Beine und drang auf einen Schlag ein, bis zum Anschlag, ohne ihr eine Pause zu lassen.

Das Geräusch, das meine Mutter in diesem Moment von sich gab, war das, das mich am meisten traf. Es war weder Schmerz noch Überraschung. Es war Erleichterung. Ein langer, tiefer, beinahe dankbarer Seufzer. Als hätte sie genau darauf stundenlang gewartet: sich gefüllt zu fühlen, durchbohrt, von innen verschlossen.

Mein Vater begann sich mit einer Wucht zu bewegen, die ich von jemandem, der am Nachmittag noch auf dem Sofa das Spiel gesehen hatte, nicht erwartet hätte. Er stieß ganz hinein und zog sich fast ganz wieder heraus, lange Hiebe, der Bauch schlug bei jedem Stoß gegen ihren. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Man sah seinen Schwanz nass und glänzend hinein- und herausgleiten, man sah, wie sich an der Fotze meiner Mutter bereits rote, pochende Lippen abzeichneten, die sich jedes Mal, wenn er herauskam, an ihm festklammerten. Sie stöhnte, ohne auch nur zu versuchen, irgendetwas zu verbergen, ihre Brüste hüpften im Takt jedes Stoßes auf und ab.

—Fester — sagte sie zu ihm. — Mach mich kaputt. Fick mich, wie du’s magst.

Er gehorchte. Er stützte sich auf die Knie, packte ihre beiden Beine von hinten in den Kniekehlen, spreizte sie noch weiter und hob sie an, dann begann er, sie von oben zu stoßen, mit trockenen Schlägen, die ein flaches Geräusch von nassem Fleisch auf nassem Fleisch erzeugten.

—So. So. Nicht aufhören. Steck ihn ganz rein, gib ihn mir ganz.

Was folgte, dauerte eine ganze Weile. Sie wechselten die Position, ohne dass einer von beiden es offen vorgeschlagen hätte: Sie drehte sich allein um, ging auf die Knie, den Arsch zu ihm hochgereckt und das Gesicht in die Matratze gedrückt. Er stellte sich hinter sie. Er verpasste ihr zwei laute Schläge auf den rechten Arschbacken, die ihre Haut rosa färbten, und packte ihre Taille mit beiden Händen. Er richtete sich mit der Hand, strich mit der Spitze über den nassen Spalt und nahm den Rhythmus wieder auf, als hätte er nichts unterbrochen, nur eben aus einem anderen Winkel, tiefer, mit mehr Kraft. Jeder Stoß rüttelte an ihren Brüsten, ließ sie unter ihrem Busen schaukeln, und ihr Hintern klatschte bei jedem Hieb gegen seine Hüften.

Meine Mutter ließ den Kopf nach vorn fallen. Ihre Hände suchten die Bettkante, um sich abzustützen, um etwas zu haben, wo sie dagegen drücken konnte.

—Ja — sagte sie. — So. So mag ich’s. Hart. Wie eine Schlampe.

Er zog an ihren Haaren, wickelte sie sich einmal um die Hand und riss sie nach hinten, bis sie sich überstreckte, und mit der anderen Hand packte er ihren Hals von unten, ohne zu drücken, nur haltend. Sie stöhnte auf eine neue Art.

Ich stand mit dem Rücken an die Wand des Flurs gedrückt. Ich erinnere mich nicht einmal mehr, wann ich mich von der Tür in den Flur bewegt hatte. Ich weiß nur, dass ich immer noch durch den Spalt schaute, dass ich in der Hose vollständig hart war, dass ich sie mit der Handfläche über dem Stoff festdrückte, ohne mich zu mehr zu trauen, und dass die Scham, die ich empfand, nicht ausreichte, um mich weggehen zu lassen.

Meine Mutter kam erneut, intensiver als beim ersten Mal. Ich hörte, wie sie mit offenem Mund in die Matratze stöhnte, wie sie sich um ihn schloss, wie sie am ganzen Körper bebte. Sie blieb fast kraftlos zurück, auf den Armen abgestützt, schwer atmend, der Körper zitternd auf eine Weise, die mir aus dem, was ich von ihr kannte, unmöglich schien.

Aber mein Vater war noch nicht fertig.

***

Er ließ sie sich erholen, sah, wie sie die Hüften leicht hob, und sagte ihr etwas ins Ohr. Etwas, das ich nicht ganz hörte, nur die letzten Worte:

—... in den Arsch, wie du’s magst.

Meine Mutter protestierte nicht. Sie streckte den Arm zum Nachttisch aus, ohne auch nur hinzusehen, nahm eine kleine Flasche Gleitgel und reichte sie ihm. Sie positionierte sich genau so, wie er es verlangt hatte: Brust gegen die Matratze, Hüften angehoben, Hände flach auf dem Laken, die Beine gespreizt und der Arsch hochgereckt, dargeboten.

Von meinem Standpunkt aus hatte ich freie Sicht. Ich sah, wie mein Vater sich Gleitgel auf den Schwanz gab, wie er ihn von oben bis unten mit der Hand einrieb, bis er ganz glänzte, wie er einen Strahl auf das Loch meiner Mutter laufen ließ und ihn mit dem Daumen, geduldig, hineindrückte, ihn verteilte und ihn ein paar Mal bis zum Knöchel hineinschob, um sie vorzubereiten. Ich sah, wie er sich hinter sie stellte, wie er ihre Hüften mit einer Festigkeit packte, die keine Verhandlung zuließ, und wie er die Spitze gegen das andere Loch drückte, anfangs langsam, um den richtigen Winkel zu finden.

Meine Mutter hielt den Atem an. Sie klammerte sich mit beiden Händen ans Laken und atmete tief ein, ließ die Luft langsam wieder entweichen und öffnete sich ihm absichtlich.

Das Eindringen war bewusst, anhaltend. Ich sah, wie die Eichel gegen den Widerstand versank, wie der Ring nach und nach nachgab, wie er Zentimeter für Zentimeter hineinging, bis mehr als die Hälfte von ihm in ihr war. Sie gab einen Laut von sich, irgendwo zwischen Stöhnen und Ausatmen, und spannte den ganzen Körper an. Aber in keinem Moment bat sie ihn aufzuhören. In keinem Moment bewegte sie sich, um sich zu entfernen.

—Ganz — flüsterte sie. — Steck ihn ganz rein, ich halte durch.

Er stieß den Rest mit einem festen Ruck hinein, bis seine Hüften an ihren Arsch gepresst waren. Er blieb einen Moment still, ließ sie sich daran gewöhnen, und begann dann, sich zu bewegen. Kurze Rückzüge, tiefe Stöße, auf der Suche nach dem Rhythmus.

Das Gegenteil von Weggehen: Sobald er den Rhythmus gefunden hatte, begann sie selbst zu antworten, schob ihm bei jedem Stoß den Arsch entgegen, fand seinen Takt, synchronisierte sich. Sie schob eine Hand unter sich und begann, ihre Klitoris selbst zu reiben, während er sie von hinten fickte. Aus den anfänglichen Keuchen wurde mit zunehmendem Rhythmus etwas anderes. Dringlicher. Animalischer. Heiser, schmutzig.

—Gib mir alles — sagte sie. — Gib’s mir ganz in den Arsch, es gehört dir.

Er gab es.

Ich werde nicht so tun, als wäre das, was folgte, sanft gewesen. Das war es nicht. Es war intensiv und lang anhaltend und viel lauter, als ich es mir hinter einer Wand, die unsere Zimmer trennte, hätte vorstellen können. Er stieß sie ohne Gnade, mit dem Bauch gegen ihre Pobacken, und jeder Hieb riss ihr einen neuen Laut aus der Kehle. Mein Vater sagte ihr, sie sei seine Schlampe, seine Schlampe schon immer, dieser Arsch gehöre ihm, er werde sie füllen, und sie antwortete, ja, er solle sie so behandeln, genau so wolle sie es, er solle ihr den Arsch aufreißen, er solle ihr alles geben. Sie kam erneut, mit den Fingern an der Klitoris und dem Schwanz meines Vaters tief drinnen von der anderen Seite, und ihr Körper zitterte über und über, zog sich um ihn zusammen.

Sätze, die ich in keiner Version der Wirklichkeit, die ich mir vor jener Nacht hätte ausmalen können, von einem der beiden erwartet hätte.

***

Das Ende kam abrupt. Mein Vater zog sich mit einem Knurren aus ihr heraus, drehte sie hastig um, kniete sich auf Höhe ihres Gesichts auf die Matratze, und sie wusste bereits, was kommen würde. Sie öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus und nahm ihn in den Mund, genau in dem Moment, in dem er nicht mehr warten konnte. Er packte ihren Kopf mit beiden Händen und fickte sie noch ein paar Mal, kurz und tief, und kam. Ich sah, wie der erste Schwall ihren Mund füllte, wie ein zweiter auf ihre Zunge tropfte, wie sie die Lippen um die Basis schloss und den Rest von ihm aussaugte, ohne ihn loszulassen, mit zusammengepresster Kehle schluckend, während er ihr das Gesicht hielt und ihr zwischen den Zähnen obszöne Dinge zuraunte. Ein Faden entwich ihr aus dem Mundwinkel und lief über das Kinn bis zur Brust. Ich hörte ihn einen kurzen, tiefen Laut ausstoßen, und dann legte sich Stille in das Zimmer, als wäre nie etwas geschehen.

Meine Mutter bewegte sich nicht, bis er still wurde. Sie gab der Spitze noch einen letzten Zungenstrich, leckte den letzten Tropfen weg, nahm mit zwei Fingern das Sperma auf, das ihr über das Kinn gelaufen war, und steckte es sich in den Mund. Dann hob sie den Blick zu ihm mit einem Ausdruck, den ich von dort aus nicht ganz deuten konnte, der aber nicht der Ausdruck von jemandem war, der etwas getan hatte, was er nicht wollte.

—Ganz meins — sagte sie leise und schluckte den letzten Rest.

Ich konnte nicht länger dort stehen bleiben.

Ich ging in mein Zimmer mit dem Herzen bis zum Hals und dem Schwanz so straff gegen die Hose gedrückt, dass es längst nicht mehr angenehm war. Ich schloss die Tür behutsam, ließ mich aufs Bett fallen, zog die Hose ruckartig herunter und griff mir an den Schwanz. Die Spitze war schon feucht. Ich wichste mich, während ich an das dachte, was ich gerade gesehen hatte, an den angehobenen Arsch meiner Mutter, an ihren geöffneten Mund, der auf den Schwall wartete, an ihre Stimme, die diese Worte sagte, und versuchte dabei, nicht allzu genau darüber nachzudenken, wer diese Menschen waren. Ganz gelang es mir nicht. Ich kam mit einem langen Zucken auf den Bauch, biss mir auf den Handrücken, um keinen Laut zu machen, und trotzdem dauerte es viel länger als sonst, bis ich danach einschlafen konnte.

***

Am nächsten Tag stand ich gegen Mittag auf. Meine Eltern saßen im Esszimmer, wie an jedem Sonntag. Meine Mutter fragte mich, wie die Nacht gewesen war, was ich gemacht hatte, ob ich sehr spät heimgekommen sei. Mit einer Natürlichkeit, die mir fast komisch vorkam.

Ich sagte ihr, es sei eine ruhige Nacht gewesen. Dass ich interessante Dinge gesehen hätte.

Sie nickte, ohne dem große Beachtung zu schenken, und beklagte sich darüber, dass ihr Rücken wehtue, dass sie nicht wisse, woher dieser Schmerz komme, dass der Körper ihr manchmal solche fiesen Streiche spiele, ohne erkennbaren Grund.

Ich trank meinen Kaffee und sah in die Tasse.

Der Tag ging weiter wie immer. Mein Vater reparierte etwas in der Küche. Meine Mutter faltete saubere Wäsche. Ich las in meinem Zimmer und versuchte, nicht allzu viel nachzudenken. Es gelang mir nicht.

Das Bild dieses Türspalts, dieses warmen Lichts, dieser Stimme, die ich in meiner Mutter in jener Nacht nicht erkannt hatte, ging nicht weg. Es ist noch immer nicht weg.

Zu Beginn habe ich gesagt, dass es so angefangen hat. Und das stimmt. Denn nach jener Nacht wurde ich von dem, was ich gesehen hatte, besessen, und diese Obsession wuchs auf eine Weise, die ich mir nie vorgenommen hatte und nie hätte vorwegnehmen wollen. Aber das ist eine andere Geschichte, und die erzähle ich ein anderes Mal.