Die Nachbarin, die mich von ihrer Terrasse aus beobachtete

Ich lebte seit drei Monaten in Buenos Aires. Die Firma hatte mich hergeschickt, um ein Projekt zu koordinieren, das nach dem ursprünglichen Zeitplan zwischen sechs und acht Monate dauern sollte. Die Wohnung war klein, aber funktional: offene Küche, ein Badezimmer mit gerade ausreichend großer Dusche und ein großes Fenster im Wohnzimmer, das direkt auf das Gebäude gegenüber hinausging. Zuerst bedeutete dieses Detail nichts. Dann änderte es alles.

Die Januarnachmittage in Buenos Aires sind brutal. Vierzig Grad, hohe Luftfeuchtigkeit, die Luft still, als weigere sie sich zu zirkulieren. Nach acht Stunden im Büro kam ich in die Wohnung zurück, und das Erste, was ich tat, war, mich auszuziehen. Ich blieb in Boxer-Shorts, schaltete den Ventilator an und setzte mich vor den Computer. Ich überprüfte die Arbeitsmails, schaute mir die Bewegungen auf dem Bankkonto an, las die Nachrichten.

Und manchmal, an Nachmittagen, an denen der Tag lang gewesen war oder die Hitze alles schwerer machte, ging ich auf irgendeine Seite mit erotischen Geschichten und las. Das mache ich seit Jahren. Ich muss das nicht rechtfertigen: Es ist eine Gewohnheit seit der Uni, und für mich ist sie so normal wie jede andere Form des Alleinunterhaltungs. Manchmal, wenn ich genug erregt war, holte ich mir die Hose aus der Boxer-Shorts und wichste mir vor dem Bildschirm einen runter, ohne Eile, ohne dass mich irgendetwas störte, bis ich mir auf den Bauch kam.

Womit ich nicht gerechnet hatte, war, dass das Gebäude gegenüber eine Terrasse mit direktem Blick auf mein Wohnzimmer hatte.

***

Das erste Mal sah ich sie, ohne danach gesucht zu haben.

Ich war aufgestanden, um Wasser zu holen, und war zu nah ans Fenster gekommen. In genau diesem Moment sah ich sie: eine Frau auf der Terrasse des Gebäudes gegenüber, ausgestreckt in einer Stoffhängematte, den Kopf zu meinem Fenster gedreht. Sie schlief nicht. Sie sah mich an.

Ich blieb einen Sekundenbruchteil stehen. Dann wich ich abrupt zurück, als hätte ich mich verbrannt.

Ich lehnte an der Küchenwand, das Wasserglas in der Hand und mit rasendem Herzen. Es war eine absurde Reaktion: Ich war in meiner eigenen Wohnung, in Unterwäsche, hatte nichts Ungewöhnliches getan. Und trotzdem war ich rot geworden.

Ich wartete ein paar Minuten und spähte dann vorsichtig von der Seite des Vorhangs aus. Sie war immer noch da. Keine Ferngläser oder irgendetwas Dramatisches: einfach nur ausgestreckt, das Handy in der Hand und das Gesicht auf mein Gebäude gerichtet. Es war unmöglich, mit Sicherheit zu wissen, ob sie mich ansah oder einfach nur geradeaus blickte.

Ich beschloss, den Vorhang zu schließen. Aber ich ließ ihn einen Spalt offen. Aus Neugier, sagte ich mir. Nur um zu sehen.

An jenem Nachmittag saß ich mit genau so einem Vorhang vor dem Computer, nur einen schmalen Spalt offen. Ich las gerade, als ich begann, das Gefühl wahrzunehmen, dass mich jemand sehen könnte. Nicht eigentlich Unbehagen. Eher etwas anderes: ein Bewusstsein für den Körper, eine Aufmerksamkeit, die ich normalerweise nicht auf mich selbst richtete. Ich spürte, wie sich mein Schwanz unter dem Stoff der Boxershort verhärtete, ohne dass ich ihn auch nur berührt hatte, nur wegen der Vorstellung von dieser Frau auf der anderen Seite der Leere zwischen den Gebäuden.

Ich sah schräg hinüber zur Terrasse. Sie war immer noch da.

Ich las weiter. Die Erregung, die ich spürte, kam nicht mehr nur von dem, was ich auf dem Bildschirm las. Es war die Mischung, die Kombination beider Reize. Ich ließ die Hand sinken, holte mir den Schwanz aus der Boxershort und umfasste ihn mit der geschlossenen Faust, spürte, wie er hart und heiß in meiner Hand pulsierte. Als ich wieder zur Terrasse hinübersah, im Profil, konnte ich sehen, dass ihre Hand zwischen ihre Beine geglitten war.

Ich erstarrte.

Es bestand kein Zweifel daran, was ich da sah. Ihre Hand bewegte sich langsam, kaum wahrnehmbar, aber sie bewegte sich. Die Finger kamen unter dem Rand ihres Bikinihöschen hinein und wieder heraus, und ihr Handgelenk schlug einen kleinen, gleichmäßigen Rhythmus. Ihre Haltung hatte sich verändert: Die Beine etwas weiter auseinander, das Becken nach vorn geschoben, der Körper in der Hängematte entspannter. Sie spielte mit ihrer Möse, während sie mich ansah, und sie wusste, dass ich wusste, was sie tat.

Etwas schoss in mir los. Ich begann, meine Hand schnell zu bewegen, die Spitze schon feucht von Precum, und sah sie ohne zu blinzeln an, stellte mir vor, was ihre Finger unter diesem grünen Stoff taten. Der Orgasmus stieg mir plötzlich hoch, und ich kam in weniger als zwei Minuten, schoss dicke Ladungen gegen meinen Bauch und gegen den unteren Teil des Computers, heftiger, als ich erwartet hatte. Ich blieb ein paar Sekunden reglos liegen, den Blick an die Decke geheftet, den Schwanz noch immer in meiner Hand pulsierend, den Ventilator summend und die Hitze weiter an meiner Haut klebend.

Als ich eine Weile später auf den Balkon zum Rauchen ging, war die Terrasse leer.

***

Es vergingen Tage, ohne dass sie auftauchte. Eine Woche, vielleicht mehr. Ich sah jeden Nachmittag weiter zum Gebäude gegenüber hinüber, bevor ich mich hinsetzte, aber die Terrasse war immer leer. In meinem Kopf hatte sich bereits die Überzeugung breitgemacht, dass es bloß Zufall gewesen war, meine eigene Interpretation von etwas Alltäglichem.

Bis ich sie an einem Dienstag um halb sieben Uhr abends wieder sah.

Sie trug einen dunkelgrünen Bikini und runde Sonnenbrillen. Sie lag dort mit einem geschlossenen Buch auf der Brust und den Beinen an den Knöcheln überkreuzt. Gebräunte Haut, braunes Haar zu einem lockeren Dutt hochgesteckt. Von der Entfernung wirkte sie ruhig, unbeschwert. Unauffällig.

Diesmal war ich es, der sich absichtlich hinter den Vorhang stellte, damit sie mich sah. Ich zog die Boxershort bis zu den Knien herunter und blieb stehen, den bereits halb harten Schwanz in der Hand, und wartete darauf, dass sie den Blick hob.

Es dauerte eine Weile, bis sie vom Buch aufsah. Als sie es tat, blieb sie einen Moment reglos. Dann ließ sie die Augen nach unten wandern, hob sie wieder zu meinem Fenster und bewegte sie nicht mehr weg.

Ich begann sehr langsam an mir zu wichsen, ohne den Blick von ihr zu nehmen, damit sie die ganze Bewegung der Faust von oben nach unten sehen konnte. Mir war bewusst, dass sie mich aus dieser Entfernung wahrscheinlich nicht klar sehen konnte, aber die Möglichkeit, dass doch, war genug. Mehr als genug. Ich rieb mir mit offener Hand den Schwanz, drückte bei jedem Abwärtszug fest zu und spürte, wie der Schwanz jedes Mal härter wurde, wenn ihr Blick sich auf meine Silhouette richtete.

Mehrere Minuten vergingen. Nach und nach ließ sie die Spannung los. Zuerst öffnete sie den oberen Teil des Bikinis und ließ ihn an die Seite der Hängematte fallen, sodass die Sonne ihre Brüste unbedeckt beschien. Sie hatte runde, mittelgroße Brüste, mit dunklen, vom Hitze und von dem, was gerade geschah, aufgerichteten Brustwarzen. Ihre Hände begannen sich langsam zu bewegen, strichen über die Brüste, griffen sie, zupften mit den Fingern an den Brustwarzen. Die Lippen halb geöffnet. Ich beschleunigte das Tempo meiner Hand, spuckte in die Handfläche und wichste mir schneller, der Schwanz glänzte von Speichel und Precum.

In einem bestimmten Moment schob sie ohne jede Vorwarnung den unteren Teil des Bikinis mit einer schnellen, direkten Bewegung zur Seite. Ohne Scham, ohne Zögern. Von meinem Fenster aus konnte ich den dunklen Fleck des Schamhaars sehen, den feuchten Glanz ihrer im Sonnenschein geöffneten Möse. Ihre Finger begannen sich mit einer stetigen Kadenz von oben nach unten zu bewegen, die immer schneller wurde. Mit zwei Fingern spreizte sie die Lippen und rieb mit dem Zeigefinger der anderen Hand in schnellen Kreisen über den Kitzler. Hin und wieder steckte sie zwei Finger hinein und zog sie wieder heraus, glänzend, um sich weiter zu massieren. Ich konnte sehen, wie ihr Körper reagierte: Die Beine spannten sich an, die Füße stemmten sich gegen die Hängematte, der Kopf fiel nach hinten, der Mund stand offen.

Ich starrte sie an, die Faust hämmerte gegen meinen Schwanz, und stellte mir vor, meine Zunge sei zwischen ihren Fingern, stellte mir den Geschmack dieser nass gewordenen Möse unter der Sonne von Buenos Aires vor. Ein Kribbeln stieg mir aus den Eiern hoch, und ich hielt es nicht mehr aus.

Wir kamen fast gleichzeitig. Ich spritzte die Ladung gegen den Vorhang, vier dicke Strahlen, die an dem Stoff hinabliefen, während ich die Zähne zusammenbiss, um nicht zu stöhnen. Sie blieb ein paar Sekunden still, die Arme entspannt an den Seiten der Hängematte, die Hand noch zwischen den Beinen abgestützt, und atmete durch den Mund. Dann hob sie den Kopf zu meinem Fenster und warf mir einen Kuss zu.

Ich lachte allein in meiner Wohnung, konnte nicht anders, den Schwanz noch immer hart und tropfend in der Hand. Es war die absurdeste und erregendste Situation, in der ich seit Jahren gewesen war.

***

Ich wartete zu lange, bevor ich handelte. Fast zwei weitere Wochen beobachtete ich sie, wenn sie auf der Terrasse auftauchte, und spielte aus der Ferne dasselbe Spiel, ohne den Schritt zu machen. Jeden Nachmittag sagte ich mir, ich würde es tun, und jeden Nachmittag tat ich es nicht. In dieser Zeit kam ich, keine Ahnung wie oft, während ich sah, wie sie auf der anderen Straßenseite die Beine spreizte, sich die Finger in die Möse schob, sich an den Brustwarzen zwickte, damit ich sie sah.

Bis ich an einem Donnerstag, als ich um sieben Uhr abends von der Arbeit zurückkam, sie im Eingang ihres Gebäudes mit Einkaufstaschen sah. Ich beschleunigte meine Schritte.

„Hola“, sagte ich, als ich sie bei den Briefkästen einholte.

Sie drehte sich um, ohne zusammenzufahren. Sie war jünger, als ich aus der Entfernung geschätzt hatte. Vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahre. Dunkle Augen, voller Mund, ein Ausdruck, in dem sich Überraschung mit etwas mischte, das nicht ganz Überraschung war.

„Ich bin der Nachbar von gegenüber“, fügte ich hinzu.

„Ich weiß“, antwortete sie.

Es entstand eine kurze Stille, und keiner von uns unternahm etwas, um sie zu unterbrechen.

„Hast du Lust auf einen Kaffee?“, fragte ich.

Sie neigte den Kopf leicht zur Seite. Das Lächeln, das erschien, war nicht unschuldig.

„Wir sind in meinem Gebäude“, sagte sie. „Ich mach dir einen.“

***

Ihre Wohnung war kleiner als meine, die Wände voller Pflanzen, die enge Küche mit einem Tisch für zwei. Sie hieß Valentina. Das sagte sie mir, während sie den Herd für den Kaffee anzündete, ohne dass ich sie danach fragte, als wolle sie etwas festlegen, bevor das Gespräch in eine andere Richtung kippte.

„Valentina“, wiederholte ich.

„Und du bist der da am Fenster“, sagte sie, den Rücken zu mir gewandt, während sie den Kaffee umrührte.

Das war keine Frage.

Ich setzte mich auf den Stuhl gegenüber von ihrem und wartete. Als sie sich umdrehte und die Tassen auf den Tisch stellte, kreuzten sich unsere Blicke auf eine Weise, die mit Fenstern oder Entfernungen nichts mehr zu tun hatte.

„Wie lange schaust du schon zu meiner Wohnung rüber?“, fragte ich.

„Seit dem ersten Tag, an dem du eingezogen bist“, antwortete sie, ohne den Blick zu senken. „Du bist der Erste, der dort in Monaten gewohnt hat. Ich konnte nicht anders.“

„Und als du mich gesehen hast ...?“

„Ja“, sagte sie, bevor ich den Satz beenden konnte. „Ich habe dich gesehen. Ich habe gesehen, wie du dir einen runtergeholt hast und mich dabei angesehen hast. Und ich habe den Blick nicht abgewandt. Ich habe mir zwei Finger reingesteckt und bin gekommen, während ich an deinen Schwanz gedacht habe.“

Die Offenheit, mit der sie das sagte, brachte mich für einen Moment aus dem Konzept. An ihr war nichts Unbehagliches, nichts Beschämtes. Nur eine Feststellung von Tatsachen.

„Es macht mich an, wenn man mich ansieht“, erklärte sie und legte beide Hände um die Tasse. „Nicht bei jedem. Aber bei dir fing etwas anderes an. Jeden Nachmittag habe ich darauf gewartet, dass du nach Hause kommst und dir für mich den Schwanz raus holst.“

„Ich habe auch darauf gewartet, dass du auf der Terrasse auftauchst“, gab ich zu. „Ich bin schon nur vom Vorhang öffnen hart geworden.“

Valentina lächelte. Diesmal war es ein anderes Lächeln als alle zuvor.

***

Ich erinnere mich nicht, wer von uns sich zuerst bewegte. Wahrscheinlich geschah es gleichzeitig.

Ich stand auf und stellte mich neben sie. Ich nahm ihr mit einer Hand das Kinn, hob ihr Gesicht zu meinem und küsste sie langsam. Valentina öffnete den Mund ohne Widerstand, verschränkte mir die Finger im Nacken und zog ihren Körper mit einer Selbstverständlichkeit an meinen, die mich überraschte. Sie schmeckte nach Kaffee und nach etwas Süßerem, das ich nicht identifizieren konnte. Sie schob ihre Zunge tief in meinen Mund und biss mir auf die Unterlippe, während sie mich mit der flachen Hand über der Hose nach dem Beulen suchte.

Zuerst küsste ich sie ruhig. Dann war Ruhe nicht mehr möglich.

„Du wirst schnell steif“, murmelte sie gegen meinen Mund und drückte meinen Schwanz durch den Stoff. „Du bist steinhart.“

„Ich bin seit Wochen soetwas von dir wegen“, antwortete ich ihr.

Wir gingen ins Wohnzimmer, ohne die Münder voneinander zu lösen. Sie fiel mit einer Leichtigkeit rückwärts auf das Sofa, die mir sagte, dass sie vor nichts und niemandem Angst hatte. Ich zog ihr die Bluse über den Kopf und blieb einen Moment lang stehen, um sie anzusehen: die mittelgroßen Brüste, die dunklen, bereits steifen Brustwarzen, die warme, gebräunte Haut. Aus der Nähe war sie völlig anders als das, was ich durchs Fenster gesehen hatte. Aus der Nähe war sie echt, und sie war besser.

„Jetzt sehe ich dich an“, sagte ich.

Sie breitete die Arme seitlich vom Körper aus in einer Geste, die die klarste Antwort war, die sie mir geben konnte.

Ich fuhr mit dem Mund ihren Hals entlang, das Schlüsselbein, die Brust. Ich fing eine Brustwarze mit den Lippen ein und saugte kräftig, zuerst die eine und dann die andere, spürte, wie sie sich zwischen meinen Zähnen spannten, jedes Mal wenn ich mit der Zunge darüberstrich. Sie stöhnte leise, bog den Rücken, drückte meinen Kopf gegen ihre Titten. Ich öffnete langsam den Hosenverschluss, während ich ihr Gesicht beobachtete. Ihre Augen waren halb geschlossen, der Atem unruhig, die Lippen getrennt. Als ich ihr das Kleidungsstück mit einem Ruck zusammen mit dem Höschen herunterzog, lag sie nackt auf dem Sofa, die Beine noch geschlossen und zwischen den Schenkeln bereits deutlich glänzend vor Feuchtigkeit.

„Mach sie auf“, bat ich.

Valentina spreizte langsam die Knie, ohne den Blick von mir abzuwenden, bis ihre Möse vor meinem Gesicht offenlag. Sie war fast vollständig rasiert, die rosigen Lippen von Erregung geschwollen und der Eingang schon glänzend, durchnässt. Ich konnte den Geschmack einer heißen Frau riechen, von Sommertagsschweiß und wochenlang aufgestauter Lust.

Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, flach, und drückte vom Perineum bis zum Kitzler. Valentina ließ ein gutturales Stöhnen los und krallte sich in die Sofakissen. Ich tat es noch einmal, langsamer, kostete sie aus, tauchte die Zungenspitze zwischen die geöffneten Lippen. Ich saugte am Kitzler, fing ihn mit den Lippen ein und spielte mit der Zungenspitze in kleinen Kreisen dagegen. Sie begann, die Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen und sich in meinen Mund zu drücken.

„So, so, nicht aufhören“, japste sie. „Leck mir die Möse so.“

Ich steckte zwei Finger in sie, während ich weiter mit der Zunge an ihrem Kitzler arbeitete. Ich krümmte die Finger nach oben, suchte ihren inneren Punkt und fand die rauere Stelle. Ich rieb sie erst langsam, dann schneller mit der Fingerkuppe, während der Mund den Kitzler nicht losließ. Ihre Möse zog sich um meine Finger zusammen, machte feuchte Geräusche jedes Mal, wenn ich sie herauszog und wieder hineinschob.

Valentina kam stumm. Nicht mit Schreien oder mit Drama, sondern mit dem ganzen Körper: die Beine, die sich um meinen Kopf pressten, die Finger, die sich in mein Haar krallten, der Rücken, der sich nach oben bog, bis sich die ganze Spannung mit einem Schlag löste und ihr Körper schlaff und schwerelos wurde. Ich spürte, wie sich ihre Möse in Wellen um meine Finger zusammenzog, und ein kleiner, heißer Strahl durchnässte meine Handfläche.

Das gefiel mir. Mehr als alles andere an diesem Nachmittag.

Als sie fertig war, sah sie mich von unten an, das Haar zerzaust und die Augen glänzend.

„Du bist dran“, sagte sie.

Sie richtete sich auf dem Sofa auf und bedeutete mir, mich vor sie hinzustellen. Sie öffnete mir die Hose ohne Eile, mit beiden Händen, und zog sie in einer einzigen Bewegung zusammen mit der Boxer-Short herunter. Der Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, schon tropfend. Sie sah ihn einen Moment lang an und lächelte klein.

„So hast du ihn dir für mich durchs Fenster gerieben“, sagte sie.

„So.“

„Jetzt zeig ihn mir im Mund.“

Sie packte ihn mit einer Hand an der Basis und nahm ihn ohne Übergang in den Mund. Das heiße, nasse Gefühl ließ mich in die Knie gehen. Valentina lutschte ihn gierig, bis zum Anschlag, presste die Lippen um den Schaft, wenn sie den Kopf wieder herauszog. Sie sah mir dabei in die Augen, und dieser Blick machte mich mehr fertig als ihr Mund. Sie saugte mir die Eier, leckte von unten nach oben die ganze Länge des Schwanzes entlang, strich mit der Zunge über die Spitze und sammelte das Precum ein, und nahm ihn dann wieder ganz hinein. Für einen Moment verschluckte sie sich, die Augen liefen ihr voll, und sie machte einfach weiter, als wäre nichts gewesen.

„Komm“, sagte ich mit heiserer Stimme. „Ich will dich ficken.“

Ich drückte sie gegen die Rückenlehne des Sofas und spreizte ihre Beine wieder. Ich nahm meinen Schwanz in die Hand und rieb ihn an ihren nassen Lippen, rutschte auf und ab, befeuchtete mir die Spitze mit ihrer Feuchtigkeit. Dann drückte ich an und glitt langsam hinein, in einer einzigen langen Bewegung, bis zum Anschlag. Valentina ließ die ganze Luft auf einmal entweichen und packte mich an den Schultern.

„Gott, wie voll ich bin“, japste sie. „Fick mich hart, los.“

Ich begann mich mit langen Stößen zu bewegen, zog sie fast ganz heraus und stieß dann wieder vollständig in sie hinein. Ich spürte, wie ihre Möse mich bei jedem Eindringen packte, wie sie sich öffnete, um mich aufzunehmen, und sich schloss, wenn ich wieder herauskam. Ich griff unter ihre Knie und hob ihre Beine an, bis ich sie mir auf die Schultern legte, sie auf dem Sofa zusammenfaltete, und aus diesem Winkel glitt der Schwanz noch tiefer hinein. Sie schrie leise, der Mund offen, und biss sich auf die Lippe.

„Fester, fester“, bat sie. „Nicht aufhören, genau so.“

Ich wechselte die Position. Ich legte sie mit dem Bauch nach unten aufs Sofa, die Knie aufgestützt und den Hintern nach oben gegen mich. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und drang mit einem Ruck wieder in sie ein. Von hinten war das Gefühl anders, enger, und ich konnte sehen, wie mein Schwanz glänzend von ihren Säften ein- und ausglitt, wie ihr Arsch bei jedem Stoß wackelte. Ich gab einer ihrer Pobacken einen Klaps, und sie stöhnte lauter. Dann der anderen. Ich zog an ihrem Haar, wickelte es mir um die Faust, und bog ihren Kopf nach hinten, während ich sie immer schneller fickte.

„Ich komme gleich nochmal“, warnte sie, die Kiefer angespannt. „Nicht aufhören, nicht aufhören.“

Ich fuhr mit einer Hand nach vorn und suchte mit zwei Fingern ihren Kitzler, während ich sie weiter von hinten nahm. Es dauerte nur ein paar Sekunden: Sie kam mit krampfartigen Zuckungen um meinen Schwanz, stöhnte lang gegen das Kissen, die Beine zitterten.

Ich hielt noch ein wenig länger durch. Ich zog heraus, drehte sie wieder auf den Rücken und stieg über sie. Ich steckte ihn wieder hinein und sah ihr in die Augen, auf meinen Unterarmen abgestützt, das Gesicht dicht an ihrem. Ich suchte ihren Mund und küsste sie, während ich sie weiter mit kurzen, tiefen Stößen nahm.

„Komm in mir“, flüsterte sie mir ins Ohr. „Ich will es spüren.“

Das war es dann. Noch ein paar Stöße, und ich spritzte in ihr ab, in langen Ladungen, die Zähne zusammengebissen, der ganze Körper von oben bis unten angespannt. Ich kam mit nach hinten geworfenem Kopf und einem Laut, den ich nicht geplant hatte, einem tiefen Knurren, während ich mich weiter in ihr bewegte, bis zur letzten Kontraktion.

Ich blieb auf ihr liegen, den Schwanz noch immer in ihr, spürte, wie er pochte und langsam die Spannung in dieser durchnässten Möse verlor. Valentina strich mir mit den Fingerspitzen über den Rücken, in langsamen Kreisen.

Wir blieben ein paar Minuten still. Der Deckenventilator drehte sich langsam. Durch das Küchenfenster kam etwas herein, das wie eine Brise wirkte.

„Drei Monate lang habe ich dich beobachtet“, sagte ich schließlich.

„Drei Monate lang habe ich dich beobachten lassen“, korrigierte sie, ohne sich zu bewegen.

***

Was an diesem Nachmittag begann, dauerte für den Rest meines Aufenthalts in Buenos Aires. Vier weitere Monate, bis das Projekt endete und ich zurückkehrte.

Wir versuchten nicht, dem, was es war, einen Namen zu geben. Es war keine Beziehung, genau genommen. Es war auch nicht bloß Sex, obwohl der Sex der am leichtesten zu definierende Teil war. Es war etwas Dazwischen: diese Sache, die zwischen zwei Menschen existiert, die sich wochenlang aus der Ferne gesehen haben und die sich dann aus der Nähe sehen und entdecken, dass die Entfernung ihnen gefallen hat, aber dass ihnen das hier noch besser gefällt.

Valentina verlor nie diese Seite an sich: das Vergnügen daran, angesehen zu werden, zu wissen, dass jemand aufmerksam war. Sie trug es in sich wie eine Konstante, nicht wie eine Performance. Manche Nachmittage bat sie mich, auf dem Stuhl vor dem Sofa sitzen zu bleiben, den Schwanz in der Hand, und einfach zuzusehen, während sie die Beine spreizte und sich mit den Fingern zum Kommen brachte, mich starr anblickend bis zum Schluss. Andere Male war es umgekehrt: Ich wichste mir vor ihr einen runter und kam auf ihre Brüste oder in ihren offenen Mund, während sie sich gleichzeitig selbst berührte. Wieder andere Male gingen wir jeder in unsere Wohnung zurück und wichsten und kamen einander von den Fenstern aus, wie am Anfang, nur dass wir jetzt ganz genau wussten, wie Geschmack und Gewicht dessen waren, was auf der anderen Seite war. Es war ein Spiel, das wir beide gelernt hatten, gut zu spielen.

Da war etwas Ehrliches daran. Etwas ohne Filter, ohne Ansprüche.

Als der Tag kam, an dem ich abreiste, gab es keine Szene. Einen Kaffee, eine etwas längere Umarmung als sonst und ein „Pass auf dich auf“, mit genug Gewicht gesagt, um mehr zu bedeuten, als die Worte sagten.

Manchmal, an langweiligen Nachmittagen zurück in meiner Stadt, denke ich an jenen ersten Nachmittag. An den halb offenen Vorhang, an den grünen Bikini, an den von einer Terrasse zwanzig Meter entfernt herübergeworfenen Kuss. Daran, wie etwas so Kleines wie zwei Menschen, die sich aus verschiedenen Fenstern anstarren, zu etwas werden kann, das einem jahrelang im Gedächtnis bleibt.

Valentina versteckte nicht, was sie wollte. Genau das war am Ende das Erotischste von allem.