Die Nacht, in der mein Mann einen Fremden einlud, mich anzusehen

Wir tauschten seit Monaten Nachrichten mit ihm aus. Wir hatten ihn in einem sozialen Netzwerk kennengelernt, in dem mein Mann und ich Fotos hochluden, ohne unsere Gesichter zu zeigen – freche Fotos, ein Spiel mit dieser Fernflirterei, die uns so anheizte. Unter all denen, die schrieben, stach einer hervor. Seine Nachrichten waren nie ordinär oder vulgär. Er mochte es zu schauen, zu fantasieren, sich vorzustellen. Er war, wie er selbst sagte, ein Voyeur, ein stiller Zuschauer, für den der Gedanke zu berühren weniger reizvoll war als der Gedanke zu beobachten.

Wir nannten ihn Wolf, obwohl er nicht wirklich so hieß. Mein Mann hatte sich den Spitznamen ausgedacht, als wir uns noch nicht trauten, der Fantasie ein Gesicht zu geben. Sechs Monate lang chatteten wir, schickten Audios und immer explizitere Fotos – Fotos von meiner rasierten Fotze, geöffnet von zwei Fingern, Fotos vom harten Schwanz meines Mannes, der Vorpreßsaft tropfte, kurze Videos, in denen ich ihm einen blies und dabei in die Kamera sah und er mir auf das Gesicht kam –, bis ich eines Abends, nach dem Wein, das Undenkbare vorschlug: die Fantasie Wirklichkeit werden zu lassen. Ein reales Treffen. Eine einzige Bedingung: Das Drehbuch schrieb ich.

Mein Mann lachte, als er es las. Dann wurde er still. Dann bat er mich, es ihm noch einmal vorzulesen, langsam.

—Wir machen das —sagte er, als ich fertig war—. Aber sag ihm bis Samstag nichts.

***

Am Samstag schickte ich ihm mittags die Nachricht. Nur eine Anweisung und eine Uhrzeit. Bar Las Cinco Lunas, Punkt neun. Ein kaltes Bier in der Hand. Und vor allem: kein Wort vor dem ersten Blickkontakt.

Ich verbrachte den Nachmittag eingesperrt im Bad. Ich rasierte meine Fotze mit der Ruhe eines Rituals, führte die Klinge langsam, bis alles völlig glatt war, die Lippen rosig und glänzend. Ich cremte die Haut ein, bis sie warm wurde, lackierte mir die Nägel dunkelrot. Ich schob zwei Finger in mich, um zu prüfen, wie nass ich schon war, nur vom Gedanken an die Nacht, und zog sie triefend wieder heraus. Mein Mann ging rein und raus, tat gleichgültig, aber ich sah ihn im Spiegel: Sein Schwanz zeichnete sich hart gegen die Hose ab, und das machte mich noch geiler. Der Plan war auch seiner, auch wenn ich ihn geschrieben hatte.

Um halb neun zog ich das Kleid an. Schwarz, kurz, mit einer Transparenz an der linken Seite, die vom Oberschenkel bis unter die Brust Haut zeigte. Darunter ein winziger String und sonst nichts. Ich sah mich im Spiegel an und verstand, dass ich eine Verkleidung trug: eine öffentliche Frau, die in Wahrheit ein Geheimnis sein würde. Darüber zog ich einen langen Mantel und schloss ihn bis zum Hals.

—Bereit? —fragte mein Mann von der Tür.

—Nicht bereit —antwortete ich—. Aber ich will hin.

***

Wir kamen um fünf nach neun an der Bar an. Die Musik war warm, das Licht gedämpft, es waren drei Tische besetzt und ein Paar stand an der Theke. Ich sah ihn sofort, obwohl ich nicht hinsehen wollte. Er stand wie gewünscht am Fenster, mit einem frisch gezapften Bier und kerzengeradem Rücken. Er trug ein dunkelblaues Hemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte.

Mein Mann drückte meine Hand und führte mich zu einem Tisch diagonal zu seinem, nah genug, dass jede Geste auffallen würde, weit genug weg, dass die Luft zwischen uns dreien noch nicht offensichtlich war. Er half mir aus dem Mantel. Ich spürte die Kälte des Lokals und gleichzeitig die Wärme seines Blicks. Als ich den Kopf hob, rutschte mir der Kragen des Kleids von der rechten Schulter. Ich richtete ihn nicht.

—Noch nicht hinschauen —flüsterte mein Mann, als er sich setzte.

—Ich weiß schon —sagte ich und schlug langsam die Beine übereinander.

Der erste Cocktail kam schnell. Wir redeten wie ein ganz normales Paar. Aber seine linke Hand lag nicht auf dem Tisch: Sie lag darunter, offen auf meinem Oberschenkel, glitt langsam höher, mit dieser Geduld, die er nur hat, wenn er mich an Orten nervös machen will, an denen ich nicht reagieren kann. Die Finger erreichten den Rand meines Strings, schoben ihn einen Zentimeter zur Seite und fanden die durchnässte Fotze. Er schob den Mittelfinger bis zum Knöchel hinein und zog ihn glänzend wieder heraus. Er führte ihn zum Mund, leckte ihn langsam ab und ließ die Hand dann wieder unter das Tischtuch sinken.

—Er schaut dich an —sagte er sehr leise, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen—. Er hat gerade das Bier abgesetzt, um dich anzusehen. Spürst du das?

Ich nickte, ohne den Kopf zu drehen. Ich spürte es. Das ist keine Metapher: Die Haut an meinem Hals brannte, und der Finger meines Mannes drang wieder in meine Fotze ein, jetzt mit zwei, spreizte mich unter dem Tisch langsam auf, während ich versuchte, normal zu atmen. Ich ließ die Hand über mein Schlüsselbein gleiten, als würde ich das Kleid richten, und spürte meinen rasenden Puls.

Er schaut mich an, er schaut mich an, er schaut mich an.

***

Das Spiel begann langsam. Ich schlug die Beine ein paar Mal übereinander und wieder auseinander, ließ den Stoff jedes Mal ein Stückchen höher rutschen. Ich lachte lauter als nötig, wenn mein Mann mir etwas ins Ohr sagte. Ich beugte mich über den Tisch, um nach dem Glas zu greifen, und ließ den Ausschnitt so weit aufgehen, wie es ging, mit harten Brustwarzen, die sich unter dem schwarzen Stoff abzeichneten. Jede Geste war ein Satz, den er, an drei Tischen Entfernung sitzend, ohne Fehler las.

—Ich geh auf die Toilette —sagte ich nach zwanzig Minuten.

—Zieh sie aus —antwortete mein Mann, ohne den Blick vom Glas zu heben.

Ich bat ihn nicht, es zu wiederholen. Ich stand so selbstverständlich auf, als würde ich nur mein Näschen pudern, und ging durch den schmalen Gang nach hinten. Ich wusste, dass mir zwei Blicke folgten: einer vertraut, der andere verboten. Auf der Toilette lehnte ich mich ans Waschbecken und zog den String, ohne in den Spiegel zu sehen, bis zu den Knöcheln hinab. Er klebte, schwer, vollgesogen mit meinem Saft. Ich löste ihn vorsichtig von meiner Fotze, roch daran, faltete ihn vierfach und steckte ihn in die Innentasche meiner Tasche. Bevor ich hinausging, schob ich zwei Finger ganz tief hinein, zog sie triefend wieder heraus und strich sie mir über Hals und hinter die Ohren, als wäre es Parfüm. Es sollte nach Fotze riechen. Nach dem, was ich ihm anbieten würde. Als ich hinausging, noch immer heiß, strich der Stoff des Kleids direkt über die Lippen meiner Vulva. Jeder Schritt war eine Liebkosung; meine Schenkel klebten durch den reinen Saft aneinander.

Als ich zurückkam, zwang ich mich, an seinem Tisch vorbeizugehen. Nur eine Sekunde. Ich sah ihm direkt in die Augen. Er hob das Bier kaum an. Ich lächelte ihn an, ohne die Lippen zu öffnen, mit diesem Lächeln, das man innerlich sagt, und ging weiter.

Mein Mann bemerkte es sofort.

—Du bist rot —sagte er amüsiert.

—Ich tropfe —antwortete ich ihm—. Steck mir die Hand rein.

Sein Lächeln verschwand für ein paar Sekunden. Dann kam es zurück, größer. Er schob die Hand unter das Tischtuch, fand meine nackte Fotze und atmete tief aus, als er begriff, dass ich es ernst meinte. Er spreizte mit zwei Fingern meine Lippen, streichelte mit dem Daumen meinen geschwollenen Kitzler und hob die glänzende Fingerspitze wieder an. Er steckte sie sich in den Mund. Er rief den Kellner und bestellte mit derselben Hand eine neue Runde.

***

Die zweite Runde bestellte mein Mann mit leiser Stimme, aber die dritte schickte Wolf. Ein Kellner erschien an unserem Tisch mit drei Bieren und einer unbeholfenen Nachricht: »Der Herr am Fenster lädt sie ein.« Wir stießen aus der Ferne an. Ich hob das Glas und hielt seinen Blick genau lange genug, damit es kein Dank mehr war, sondern etwas anderes.

—Lad ihn ein —sagte ich ohne nachzudenken.

Mein Mann tat es mit einer einfachen Geste. Wolf stand auf. Er kam näher. Er roch nach etwas Holzigem, Sauberem. Er hielt meinem Mann zuerst die Hand hin und dann mir, und als er meine nahm, dauerte es etwas länger als nötig. Ich ließ seine Hand nicht eher los als er.

—Freut mich —sagte er mit einer tieferen Stimme, als ich sie aus den Audios erwartet hatte.

—Ebenso —antwortete ich.

Er setzte sich mir gegenüber, nicht neben mich. Das gefiel mir. Ich wollte ihn frontal vor mir haben. Wir begannen, um warm zu werden, über Belanglosigkeiten zu reden: Arbeit, Stadt, Reisen, Dinge, die in dieser Nacht eigentlich niemanden interessierten. Aber zwischen den Sätzen glitten seine Augen einen Augenblick zu meinem Dekolleté oder meinem Mund und kamen wieder hoch. Jedes Mal, wenn sie zurückkamen, warteten meine schon auf sie. Ich spürte, wie sein Blick wie eine Zunge herabglitt: Meine Brustwarzen spannten sich unter dem Stoff, und meine ohne irgendetwas darunter übereinandergeschlagenen Beine wurden von selbst feucht.

—Darf ich? —fragte er irgendwann, die Hand in der Luft, nahe meinem Knie.

Ich sah meinen Mann an. Mein Mann machte mit dem Kinn eine kleine Geste. Wolf legte mir die Hand aufs Knie und schob zwei Finger höher, nicht mehr. Dann blieb er still. Diese Bewegungslosigkeit machte mich wahnsinnig. Ich spürte, wie sein Daumen sich einmal kreisend bewegte. Ich spreizte die Beine einen Zentimeter. Noch einen. Seine Hand wanderte drei Fingerbreit höher und fand die nackte Haut der Innenseite meines Oberschenkels, feucht von meinem Saft. Ihm stockte für einen Augenblick der Atem. Er sagte nichts, aber sein Daumen glitt weiter nach oben, bis die Kuppe genau an den Rand meiner geöffneten Fotze stieß. Dort blieb er still liegen, als würde er messen. Mein Mann schob ihm mit der anderen Hand das Bier näher.

—Stoßen wir an —sagte er—. Auf die Zuschauer.

—Auf die Zuschauer —wiederholten wir.

Wolf nahm die Hand nicht weg. Ich hob langsam das Glas und lächelte, während er unter dem Tisch seinen Mittelfinger bis zum zweiten Knöchel in mich schob. Er stieß ihn hinein, drehte ihn einmal und zog ihn wieder heraus. Dann führte er denselben Finger vor meinem Mann zum Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er leckte meinen Saft langsam von seinem Finger, bis zum Knöchel. Mein Mann setzte das Bier mit unnötig viel Kraft auf den Tisch.

***

Die Bar leerte sich nach und nach. Eine Stunde später schlug mein Mann vor, die Luft zu wechseln. Zwei Blocks weiter gab es einen Club, den wir beide kannten, La Caverna. Er sagte es, als wäre ihm die Idee gerade erst gekommen. Ich wusste, dass es im Drehbuch stand. Wolf nickte.

Wir gingen zu dritt los. Ich in der Mitte, mit einem Arm bei meinem Mann und dem anderen frei. Wolf reichte ich nicht den Arm: Ich ließ ihn als Versprechen stehen. Immer wieder streiften seine Finger meine beim Gehen. Bei jeder Berührung spürte ich die kalte Straßenluft direkt zwischen meinen Beinen, erinnerte mich daran, dass ich unter dem Kleid nichts trug und dass zwei verschiedene Männer mich innerhalb derselben Stunde durch und durch nass gemacht hatten.

Die Disco war voll. Dichte Musik, Lichter, die alle vier Sekunden von Blau zu Violett wechselten. Wir setzten uns auf ein rundes Sofa hinten im Raum. Mein Mann bestellte drei Margaritas mit doppeltem Tequila und führte sie mir nacheinander zum Mund, während Wolf, an meiner anderen Seite sitzend, mir mit einer einzigen Hand das Haar vom Hals strich und mich knapp unter dem Ohr anknabberte. Seine andere Hand lag schon auf meinem Oberschenkel, diesmal ohne zu fragen, glitt direkt nach oben, bis sie die nackte Fotze fand. Er schob mir auf einmal zwei Finger hinein, Handfläche nach oben, und begann, mit der Fingerkuppe gegen den Punkt in mir zu reiben, der mich die Schenkel zusammenpressen lässt. Ich öffnete den Mund und brachte keinen Laut hervor: nur einen Ruck Luft.

Mein Mann sah alles. Er hielt ihn nicht auf. Im Gegenteil: Er nahm meine freie Hand und führte sie zu seiner Leistengegend. Unter der Hose war sein Schwanz hart wie Stein. Ich drückte die Beule mit offener Hand. Wolf fickte mich derweil weiter mit zwei Fingern, langsam, den Rhythmus der Musik nachzeichnend.

Ich trank den ersten Margarita schnell aus. Den zweiten noch schneller. Ich spürte, wie der erste Orgasmus von den Fersen heraufstieg, kurz, dreckig, erstickt. Ich biss mir auf die Lippe und presste die Knie gegen Wolfs Finger, bis es vorbei war. Er zog die Hand ganz glänzend heraus, roch unverhohlen daran und hielt sie meinem Mann hin. Mein Mann leckte ihm ohne zu zögern die beiden Finger bis zur Wurzel ab und sah dabei mich an.

Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich meinen Mann mit dem Mund eines anderen Mannes sah. Ich wäre fast gleich dort wieder gekommen.

—Ich geh tanzen —sagte ich, als ich aufstand, mit zitternden Beinen.

***

Die Tanzfläche war ein paar Meter entfernt, weit genug, dass sie mich mit den Augen verfolgen konnten, ohne sich unter andere zu mischen. Ich stellte mich in die Mitte und begann mich zu bewegen, zuerst langsam. Ich tanzte nicht für die Fremden um mich herum. Ich tanzte für diese beiden Silhouetten auf dem Sofa.

Ich schloss eine Weile die Augen. Als ich sie öffnete, hatte mein Mann einen Arm über die Rückenlehne des Sofas gelegt, hinter Wolfs Nacken. Sie berührten sich nicht, aber diese Nähe traf mich wie ein Schluck im Magen. Es war, als hätten die beiden sich stillschweigend darauf geeinigt, dass sie in dieser Nacht Verbündete und keine Rivalen waren.

Ich hob die Hände über den Kopf, ließ das Kleid bis über die Schenkel hochrutschen, bis genau die Kante sichtbar wurde, an der die rasierte Fotze begann. Ich spürte, wie sich die Luft mit Schweiß und meinem eigenen Saft zwischen meinen Beinen mischte. Ich sank langsam hinab, eine Hand auf der Brust, drückte mir durch den Stoff eine Brustwarze, bis es schmerzte; die andere fiel gerade hinunter an den Saum des Kleids und schlüpfte für eine Sekunde darunter, zwei Finger, die dort mitten auf der Tanzfläche in mich hineingingen und glänzend wieder herauskamen. Ich führte sie im Tanz weiter zum Mund und leckte sie bis zum Knöchel ab, während ich Wolf ansah. Als ich nur noch eine Handbreit über dem Boden war, richtete ich mich mit berechneter Langsamkeit wieder auf und hielt seinen Blick die ganze Zeit über fest.

Ich sah, wie mein Mann ihm etwas ins Ohr sagte. Ich sah, wie Wolf ohne zu lächeln nickte. Und ich sah, wie mein Mann, ohne den Blick von mir zu nehmen, Wolf eine Hand auf den Oberschenkel legte, oben, ganz nah an den Schwanz, ohne ihn zu berühren und ohne irgendetwas zu verbergen. Eine Hand, die sagte: Das ist unsere Frau, und wir laden dich ein, sie mit unserem Einverständnis zu ficken.

Ich tanzte noch einen ganzen Song mit diesem Gedanken in die Haut gerammt und mit dem pochenden Kitzler unter dem Kleid.

***

Als ich zum Sofa zurückkam, setzte ich mich nicht zwischen sie. Ich setzte mich auf die Beine meines Mannes, mit dem Rücken zu ihm, den Arsch direkt gegen seinen harten Schwanz gepresst. Wolf saß einen halben Meter entfernt. Mein Mann schob mir das Haar aus dem Nacken und küsste ihn. Seine Hand glitt meinen Oberschenkel hinab und hob, ohne zu fragen, mein Kleid zwei Fingerbreit an, dann vier, dann den ganzen Rock bis zur Taille. Wolf sah es. Er sah meine nackte Fotze, geschwollen, glänzend unter dem violetten Licht. Wolf rührte sich nicht, aber sein Kiefer spannte sich an.

—Schau, was wir versteckt haben —sagte mein Mann lächelnd, während er mir mit zwei Fingern die Lippen öffnete, damit er es gut sehen konnte.

—Ich hatte es mir schon vorgestellt —antwortete Wolf mit gepresster Stimme—. Aber die Wirklichkeit ist besser.

—Das Vorgestellte ist besser als das Gesehene —sagte ich und drückte meinen Arsch gegen den Schwanz meines Mannes—. Das Gefühlte ist besser als das Angeschaute. Komm.

Wolf lachte das ehrlichste Lachen des Abends, kam näher und legte die flache Hand auf meine Fotze, ohne etwas hineinzustecken, nur um sie pochen zu fühlen. Mein Mann hinten drückte mir die Hand unter den Ausschnitt und holte mir eine Brust ins Freie, genau dort, auf dem Sofa, im Halbdunkel im Hintergrund. Das Licht erreichte uns und erreichte uns nicht. Wolf senkte den Mund und saugte langsam an meiner Brustwarze, schloss die Lippen darum, bis mir ein Stöhnen entfuhr. Gleichzeitig begann er, drei Finger tief in mich zu stoßen, mit langem, schmutzigem Rhythmus, während mein Mann mir von hinten in den Nacken biss und mir ins Ohr murmelte: »So, genau so, zeig ihm, wie du für uns kommst.« Ich kam ein zweites Mal, mit Wolfs Mund an meiner Brust, Wolfs Fingern in meiner Fotze und dem Schwanz meines Mannes zwischen meinen Pobacken. Ich erstickte den Schrei an der Schulter meines Mannes und biss in sein Hemd.

Ich werde nicht sagen, wie diese Morgendämmerung endete. Ich werde sagen, dass ich zwischen den beiden nach Hause ging, mit dem Kleid am Arsch festgeklebt vom getrockneten Saft und Wolfs Sperma, das mir an der Innenseite des linken Oberschenkels herunterlief. Ich werde sagen, dass wir an der Haustür des Gebäudes ankamen und zu dritt schweigend unter dem gelben Licht stehen blieben, ohne uns zu trennen, mit dem Geschmack von Wolfs Schwanz noch im Mund meines Mannes und mit meinem eigenen noch nach beiden schmeckend. Ich werde sagen, dass ich in dieser Nacht zum ersten Mal in meinem Leben wusste, was es heißt, für ein paar Stunden das ganze Verlangen eines Mannes zu sein, der nicht mein Mann war, ohne auch nur für eine Sekunde aufzuhören, die Frau meines Mannes zu sein.

Ich werde auch sagen, dass das nicht die letzte Nacht mit Wolf war. Aber das ist eine andere Geschichte.