Die reife Frau aus der Umkleide lud mich in ihr geschlossenes Geschäft ein

An jenem Oktobernachmittag war ich ins Viertel Santa Cruz hinuntergegangen, um mir eine Hose zu kaufen. Eine Kollegin aus dem Büro hatte mir von einer kleinen Schneiderei in einer dieser engen, mit Kopfstein gepflasterten Straßen erzählt, in die die Sonne erst gegen Mittag dringt, und ich hatte mir in den Kopf gesetzt, dort vorbeizuschauen, bevor sie schloss.

Der Laden roch nach sauberem Stoff und lackiertem Holz. Hinten gab es zwei Umkleidekabinen, einander gegenüber, getrennt durch burgunderrote Vorhänge, die nicht ganz bis zum Boden reichten. Als ich hereinkam, waren beide besetzt. Ich nahm drei Hosen, setzte mich auf einen Hocker neben der Ladentheke und machte mich aufs Warten gefasst.

Bei der Gelegenheit muss ich etwas gestehen: Ich bin Voyeur. Es ist weder eine diskrete Marotte noch eine Jugendschrulle; ich verbringe schon mein halbes Leben damit, fremde Körper aus der Entfernung zu genießen, ohne Erlaubnis und ohne die Absicht, sie anzufassen. Deshalb wanderten meine Augen ganz von allein dorthin, als sich der Vorhang der rechten Kabine bewegte und einen Spalt von zwei Fingern Breite freigab.

Drinnen war eine Frau. Ich schätzte sie auf ungefähr achtundvierzig, vielleicht fünfzig. Braunhaarig mit Strähnchen, das Haar zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, aus dem einige Locken entwischt waren. Sie stand in BH und Slip vor dem Spiegel, beide schwarz, mit jenem Fleisch an den Hüften, das man nur durch jahrelanges Leben gewinnt, ohne sich dafür zu entschuldigen. Ihre Titten waren üppig und voll, und der BH hielt sie kaum. Durch die Spitze zeichneten sich ihre Brustwarzen ab, zwei dunkle Punkte, die am Stoff zogen.

Vor langer Zeit hatte ich gelernt, mich beim Schauen nicht zu bewegen. Ein regungsloses Gesicht, ein steifer Hals, nur die Augen arbeiten. Aber sie musste etwas bemerkt haben, oder sie hatte es vielleicht gespürt, wie gewisse Frauen spüren, wenn jemand sie ansieht, denn sie hob den Blick zum Spiegel und begegnete meinem direkt.

Sofort wandte ich den Blick ab. Ich spürte, wie mir die Hitze in den Nacken stieg, und tat so, als untersuchte ich die Wolle der grauen Hose auf meinen Knien. Ich zählte bis zehn. Als ich wieder hinsah, erwartete ich, den Vorhang vollständig geschlossen vorzufinden.

Das war er nicht.

Der Spalt war unverändert, und statt sich zu bedecken, hatte sie sich vollständig angezogen und begann, sich wieder auszuziehen. Langsam. Sie öffnete die Knöpfe ihrer Bluse einen nach dem anderen, ohne mich direkt anzusehen, und ließ das Spiegelbild mir alles zeigen. Die Bluse fiel. Der BH kam wieder zum Vorschein. Sie führte die Hände zum Rücken, als wollte sie ihn öffnen, ließ sie aber im letzten Moment stillliegen.

Sie weiß ganz genau, was sie tut.

Ganz allmählich begann sie, sich zu bewegen, drehte den Körper nur um wenige Grad und bot mir verschiedene Ansichten. Den BH, die Rundung ihrer Hüfte, den Oberschenkel. Nun sah sie mich unverhohlen an, mit einem schiefen Lächeln, wohl wissend, dass jede ihrer Bewegungen meine Erregung steigerte. Ich wandte den Blick nicht ab. Wozu auch.

Ich machte eine kleine, kaum wahrnehmbare Handbewegung, eine Mischung aus Unglauben und Begehren. Sie antwortete mit einem Zwinkern und einem Biss auf ihre Unterlippe. Sie fuhr mit der Zunge über ihre Zähne und ließ die rechte Hand bis zum Slip hinabgleiten, strich mit einem Finger über den Stoff und zeichnete langsam die Spalte ihrer Fotze nach, damit ich es genau sehen konnte.

Da wurde die andere Kabine geöffnet. Ein älterer Herr kam heraus, eine Anzugjacke über den Arm gehängt, und die Verkäuferin winkte mir zu: Der Platz gehörte mir. Ich hatte keine andere Wahl, als aufzustehen. Ich ging vor dem burgunderroten Vorhang vorbei, ohne es zu wagen, sie noch einmal anzusehen, und betrat mit den drei Hosen, benebeltem Kopf und einer Erektion, die jede Anprobe unmöglich machen würde, die gegenüberliegende Kabine.

Ich brauchte doppelt so lange wie nötig. Als ich es endlich geschafft hatte, eine der Hosen anzuziehen, hörte ich draußen ihre Stimme, wie sie sich mit der Freundlichkeit einer Stammkundin von der Verkäuferin verabschiedete. Ich kam so schnell wie möglich heraus, bezahlte die erste Hose, die ich anprobiert hatte, ohne mich allzu genau im Spiegel anzusehen, und stieß mit noch dickflüssigem Blut in den Adern die Ladentür auf.

Draußen sah ich nach rechts und links. Keine Spur von ihr.

Ich ging in das erste Café, das ich sah, eine schmale Taverne mit alten Fliesen und einer überfüllten Theke. Ich bestellte ein kleines Bier, lehnte mich an die Theke und versuchte, Ordnung in meine Gedanken zu bringen. Es gelang mir nicht. Das Bild im Spiegel war mir eingebrannt, und mein Schwanz war noch immer hart, verborgen unter der neuen Hose.

***

Zehn Minuten später sah ich sie hereinkommen.

Sie entdeckte mich noch vor dem Überschreiten der Schwelle, als wüsste sie bereits, dass ich hier sein würde. Sie schob sich zwischen zwei Stammgästen hindurch, bestellte ein kleines Bier und nutzte das Gedränge, um so nahe zu kommen, dass ihre Hüfte an meiner klebte. Zuerst sagte sie nichts. Sie lächelte mich nur an und nahm den ersten Schluck von ihrem Bier.

—Du bist aber schnell verschwunden —sagte sie schließlich, ohne mich anzusehen—. Ich fing gerade an, mich zu amüsieren.

—Ich auch —antwortete ich—. Aber man hat mir nicht viele Möglichkeiten gelassen.

Ihre rechte Hand glitt an meiner Seite hinab und streifte meine Hose, als wäre es ein Versehen. Das war es nicht. Sie spürte die Beule und lächelte noch ein wenig breiter. Sie drückte zwei Finger gegen den Stoff, schätzte mich ab und strich ganz langsam die Länge meines Schwanzes über der Hose nach, bevor sie die Hand zurückzog.

—Was du da versteckt hältst, ist ja gar nicht schlecht —murmelte sie.

Ich ließ eine Sekunde verstreichen und hielt ihr die andere Hand hin.

—Mateo —log ich.

—Lorena —sagte sie und drückte meine Finger.

Sie fragte mich, ob mir die Schneiderei gefallen habe. Ich antwortete, beides: der Reiz der Situation und das, was ich im Spiegel gesehen hatte. Sie gestand mir, dass sie seit Jahren Männer auf diese Weise heißmachte, in Umkleidekabinen, in Aufzügen, auf den Terrassen von Bars, wann immer ihr danach war, und dass nur sehr wenige so gut reagierten wie ich.

—Und du? —fragte sie.

—Ich bin Voyeur. Das bin ich schon seit meiner Jugend. Ich sehe gern zu.

—Dann passen wir gut zusammen. Ich lasse mich gern ansehen. Und wenn derjenige, der zusieht, dabei so geil wird, umso besser.

Das Gedränge an der Theke verbarg alles, was wir taten. Als eine Gruppe gleichzeitig drei Runden bestellte, schob ich eine Hand zwischen ihre Beine. Sie trug einen knielangen Wollrock. Mit den Fingern schob ich den Saum langsam höher, ohne den Ellbogen mehr als nötig zu bewegen, bis ich den Stoff ihres Slips erreichte. Er war heiß und fühlte sich völlig durchnässt an. Durch die Baumwolle spürte ich ihre Schamhaare und weiter unten die Nässe, die ihr bis zum Schritt hinunterlief.

Lorena brachte ihre Lippen an mein Ohr und spreizte die Beine so weit, wie sie konnte, ohne Verdacht zu erregen.

—Steck einen Finger hinein —flüsterte sie—. Ich halte es nicht mehr aus.

Ich schob ihren Slip zur Seite und drang ein. Ich fand ihre geöffnete, angeschwollene und triefend nasse Fotze vor, so feucht, dass mein Finger ohne jeden Widerstand bis ganz nach hinten glitt. Ich begann mich sehr langsam zu bewegen, zeichnete mit der Fingerspitze ihre Klitoris nach, ohne Eile, und sah geradeaus, als würde ich die Tafel der Bar lesen. Sie biss sich auf die Lippe, um keinen Laut von sich zu geben, und hielt sich mit der freien Hand an der Kante der Theke fest. Ich schob einen zweiten Finger hinein, krümmte beide nach oben, suchte in ihr nach dem richtigen Punkt und begann, sie langsam zu ficken, wobei ich spürte, wie sich die Wände ihrer Fotze jedes Mal um mich schlossen, wenn ich bis zum Grund kam.

—Du Hurensohn —flüsterte sie mit einem Lächeln an meinem Ohr—. Wenn du so weitermachst, komme ich hier im Stehen.

—Wie viel Zeit hast du? —fragte sie nach einer Weile, ohne meine Hand aus ihrer Mitte zu nehmen.

—Ein paar Stunden.

—Das reicht. Komm, wenn du meine Fotze weiter so anfasst, werfen sie mich noch aus der Bar.

***

Sie ging zuerst hinaus. Wir bezahlten jeder für sich, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, und ich wartete dreißig Sekunden, bevor ich ihr folgte. Unterhalb der Theke lutschte ich mir die Finger, ohne dass jemand mich sah, und kostete ihren Saft, bevor ich hinausging. Ich sah sie am Ende der Straße stehen, als würde sie auf den Bus warten. Als sie mich auftauchen sah, ging sie los, ohne den Kopf zu drehen.

Ich folgte ihr durch vier oder fünf Gassen. Schließlich standen wir vor einem kleinen Laden mit einem Schaufenster aus undurchsichtigem Glas und einem verblichenen Schild, auf dem kaum noch „Antigüedades Lorena“ zu lesen war. Sie holte die Schlüssel heraus, schloss auf, ging hinein und ließ die Tür für mich nur angelehnt.

Als ich eintrat und sie von innen mit zwei Umdrehungen des Schlüssels abschloss, war sie bereits hinten und schaute aus dem Büro.

—Hier entlang —sagte sie.

Das Geschäft war geräumig, mit antiken Möbeln, die von weißen Laken bedeckt waren, einer ausgeschalteten Art-déco-Lampe an der Decke und einem trockenen Geruch nach Staub und Lack. Das Büro lag in einer Ecke und war durch eine Glaswand vom übrigen Laden getrennt. Darin standen zwei abgenutzte Ledersessel einander gegenüber, ein niedriger Tisch und ein leerer Kleiderständer.

Lorena schloss die Tür des Büros, löschte die einzige Glühbirne und ließ das Licht des Ladens durch das Glas gefiltert hereindringen. Wir blieben im Halbdunkel des späten Nachmittags, die Straße noch auf dieser Seite der Tür und der Rest der Welt unendlich weit entfernt.

—Setz dich dorthin —sagte sie und deutete auf einen der Sessel—. Und beweg dich nicht. Du fasst mich nicht an, bis ich es dir sage.

Ich gehorchte. Sie stellte sich zwei Meter entfernt in die Mitte des Büros und sah mich einige Sekunden lang reglos an, als ließe sie das Bild erst auf sich wirken. Dann begann sie.

Sie knöpfte ihre Bluse Knopf für Knopf auf, genau wie in der Umkleidekabine, nur den letzten ließ sie für mich geschlossen. Ich musste die Finger in das Leder des Sessels krallen, um nicht aufzustehen. Die Bluse fiel über die Lehne des anderen Sessels, und sie blieb im BH zurück, demselben schwarzen BH wie zuvor, der die tiefe Linie zwischen ihren Titten betonte.

Sie löste die beiden Häkchen ihres Rocks. Der Rock glitt zu Boden, und sie schob ihn mit der Fußspitze beiseite, hob den Fuß erst ein wenig nach rechts, dann ein wenig nach links, wie jemand, der sich ohne Eile die Schuhe auszieht. Sie stand in schwarzem Slip da, vorne durchnässt, mit einem dunklen Fleck, der sich von der Spalte ihrer Fotze über den Baumwollstoff bis über den Schamhügel hinaus ausbreitete.

Sie begann, verschiedene Posen einzunehmen. Eine Hand an der Taille, die andere im Nacken, das Gewicht auf die linke Hüfte verlagert. Dann auf die rechte Hüfte. Danach von vorn, die Beine leicht gespreizt, und sie führte zwei Finger an den Rand ihres Slips, als wollte sie sie hineinstecken, hielt aber kurz davor inne. Jede Pose dauerte gerade lange genug, damit ich sie in meiner Erinnerung festhalten konnte. Jede Bewegung war eine Einladung, deren Vollendung sie sich selbst vorenthielt.

—Schau weiter —sagte sie, obwohl es nicht nötig war—. Heute wirst du kein einziges Detail verpassen.

Sie schob einen Finger unter den Slip und streichelte sich, ohne ihn herauszuziehen, langsam, wobei sie das Becken ein wenig zu mir schob, damit mir die Bewegung unter dem Stoff nicht entging. Dann zog sie den Slip bis zur Mitte der Beine hinunter, ließ ihn fallen und schob ihn mit dem Fuß beiseite. Von der Taille abwärts war sie nackt, die Fotze mit zwei ihrer Finger geöffnet, glänzend von ihrem Saft, die geschwollenen und gespreizten Schamlippen zeigten mir das lebhafte Rosa ihres Inneren. Sie führte die Finger zum Mund, lutschte sie ab und senkte sie wieder, diesmal um zwei bis zum Grund hineinzuschieben. Sie begann, sich selbst zu ficken, während sie mir in die Augen sah und ihr Atem immer unregelmäßiger wurde.

Ich spürte, wie die neue Hose immer enger wurde, mein Schwanz völlig steif gegen den Stoff gepresst, während bereits ein Faden Lusttropfen durch die Unterhose sickerte.

—Darf ich? —fragte ich und führte die Hand zu meinem Hosenstall.

—Ich habe nur darauf gewartet, dass du mich darum bittest. Hol ihn heraus, ich will ihn sehen.

Ich stand auf. Ich begann mich mit derselben Bedächtigkeit auszuziehen, die sie an den Tag gelegt hatte, und legte Kleidungsstück für Kleidungsstück auf den leeren Sessel. Das Hemd, die Schuhe, die unbeholfen gefaltete neue Hose, die Socken. Als ich nur noch in Unterhosen dastand und sich mein ganzer Schwanz gegen die Baumwolle abzeichnete, leckte Lorena sich über die Lippen und kam näher. Sie setzte sich mir gegenüber in den Sessel, spreizte die Beine weit und winkte mich heran.

—Komm her. Auf die Knie.

Ich machte die zwei Schritte, die uns trennten, und kniete mich zwischen ihre Schenkel. Sie fuhr mit der Zunge über den Stoff meiner Unterhose, ohne Eile, und zeichnete den ganzen Umriss meines Schwanzes und meiner Eier nach. Dann packte sie das Kleidungsstück an den Seiten und zog es ganz langsam hinunter, bis mein Schwanz frei emporschnellte, steif und auf ihr Gesicht gerichtet. Sie leckte sich die Lippen.

—Mein Gott, was für ein Prachtstück.

Sie öffnete die Lippen und nahm ihn mit einem einzigen Zug ganz bis zum Hals in den Mund. Ich spürte, wie sich ihr Mund um ihn schloss, während ihre Zunge mich von unten bearbeitete und sie von unten mit tränenden Augen zu mir hinaufsah. Die andere Hand wanderte zu einer meiner Brustwarzen und kniff sie kräftig mit zwei Fingern. Ich schloss die Augen und ließ sie gewähren. Sie begann, mir langsam einen zu blasen, nahm ihn jedes Mal bis zum Grund in den Mund und ließ den Speichel ihr über das Kinn auf die Titten laufen.

Sie zog ihn ganz heraus, betrachtete ihn, wie er vor Speichel glänzte, fuhr damit über ihre Lippen wie mit einem Lippenstift und nahm ihn wieder bis zum Zäpfchen in den Mund. Von Zeit zu Zeit ließ sie ihn los und ging zu meinen Eiern hinunter, lutschte sie nacheinander, behielt sie im Mund, während sie mir mit der Hand langsam den Schwanz wichste. Danach kam sie wieder hoch, fuhr mit der Zunge über mein Bändchen und schluckte ihn mit einem Mal hinunter. Lange machte sie so weiter, ohne Eile, maß jeden Zentimeter mit der Zunge ab und lutschte mich, als hinge ihr Leben davon ab. Ich spürte, wie sich mein Saft in den Eiern staute, und musste ihren Kopf mit beiden Händen zurückziehen.

—Hör auf, hör auf, ich komme —bat ich sie.

Sie wich mit geöffnetem Mund zurück, ein Speichelfaden hing von ihrer Lippe bis zur Spitze meines Schwanzes, und sie leckte sich lächelnd über die Lippen.

—Noch nicht. Halt ihn zurück. Jetzt setzt du dich.

Ich ließ mich in den Sessel fallen. Sie blieb vor mir stehen. Sie führte die Hände hinter den Rücken, öffnete ihren BH und ließ ihn nach vorn fallen. Ihre Titten ergossen sich frei und schwer, die Brustwarzen bereits hart, dunkel und dick, durch ihr eigenes Gewicht nach unten gezogen. Ohne ein Wort drehte sie sich um und setzte sich rückwärts auf mich. Sie nahm meinen Schwanz in die Hand, führte ihn zwischen ihre Schenkel, ohne ihn hineinzustecken, klemmte ihn gegen die nasse Spalte ihrer Fotze und drückte die Schenkel darum.

Sie lehnte den Rücken gegen meine Brust, hob die Arme nach hinten und legte sie um meinen Nacken. Dadurch lagen ihre Titten auf Höhe meiner Hände, und ihre Fotze war von vorn perfekt zugänglich. Ich ließ mir Zeit, anzufangen. Zuerst wollte ich das Gewicht ihres Körpers an meinem genießen, den Geruch nach Parfüm, vermischt mit Schweiß und nasser Fotze, die Wärme ihres Nackens an meinem Schlüsselbein, das Reiben meines Schwanzes, der zwischen ihren Schenkeln hin und her glitt, wann immer sie die Hüften bewegte. Dann begann ich, sie anzufassen.

Ich ließ meine Hände an ihren Rippen hinaufgleiten, umfasste ihre Titten, ohne sie zu berühren, und wich ihnen aus wie ein Junge, der die Erwartung verlängern will. Als ich sie endlich ganz zu fassen bekam, stieß sie den ersten Laut des Nachmittags aus, ein kurzes Stöhnen, das ihr durch die Nase entwich. Ich massierte sie langsam, öffnete und schloss die Finger, spielte ihre Brustwarzen zwischen den Knöcheln, kniff sie und zog daran, bis sich auf ihrer Brust eine Gänsehaut bildete. Lorena bewegte sich ganz langsam auf mir, gab mit den Hüften den Rhythmus vor und rieb meinen Schwanz zwischen ihrem Hintern und ihren Schenkeln auf und ab.

—Ja, genau so, fass sie kräftig an —keuchte sie—. Als wolltest du sie mir abreißen.

Ich ließ die Hände über ihren Bauchnabel hinabgleiten, erreichte den Schamhügel und drang ohne zu fragen ein. Ich fand ihre geöffnete, klatschnasse Fotze vor, viel feuchter als zuvor, ihre gesamte Muschi geschwollen und pulsierend. Ich begann, sie mit der ganzen Hand zu streicheln, fuhr an ihr auf und ab und beschmierte meine Finger mit ihrem Saft. Jedes Mal, wenn ich ihre Klitoris erreichte, hielt ich eine Sekunde inne und ging dann bis zum Eingang hinunter, um zuerst einen Finger hineinzuschieben, dann zwei, dann drei. Ich krümmte sie nach oben, suchte in ihr nach dem richtigen Punkt, während ich mit dem Daumen ihre Klitoris in Kreisen bearbeitete.

Lorena konnte nicht stillhalten. Bei jedem Stoß wand sie sich gegen meinen Körper, drehte das Becken und grub mir die Nägel in den Nacken. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger zusammenzog, wie sie bis zu meinem Handgelenk hinunterlief und meine Eier mit ihrer Feuchtigkeit beschmierte. Irgendwann packte sie meinen Kopf mit beiden Händen und drückte ihn gegen ihre Schulter.

—Hör nicht auf —bat sie mich—. Ich komme gleich. Ich komme, du Arschloch, ich komme.

Ich beschleunigte den Rhythmus der drei Finger in ihr und der Handfläche an ihrer Klitoris. Ich rieb sie hart und ohne Gnade, während ich mit der anderen Hand eine Titte drückte und ihre Brustwarze verdrehte. Sie kam mit einem langen Schütteln, biss sich in den Handrücken ihrer freien Hand, um keinen Schrei auszustoßen, der bis auf die Straße zu hören gewesen wäre. Ich spürte, wie ihre Fotze sich in trockenen Krämpfen um meine Finger zusammenzog, eine Kontraktion nach der anderen, und wie ein heißer Schwall über ihre Hand lief und meinen Oberschenkel beschmutzte. Etwa zwanzig Sekunden lang hörte ich sie an meinem Hals keuchen, dann erschlaffte sie vollständig an mir, die Muskeln locker, der Körper schwer, die Augen geschlossen.

Eine Weile blieben wir so. Fünf Minuten, vielleicht länger. Mit der freien Hand streichelte ich ihren Bauch und strich ihr mit der anderen die Locken aus dem Gesicht, während mein Schwanz noch immer steif, von ihrem Saft durchnässt und zwischen ihren Schenkeln eingeklemmt war. Sie atmete tief und langsam, wie jemand, der von sehr weit zurückkehrt.

Dann seufzte sie, richtete sich auf, drehte sich um und gab mir einen Kuss auf den Mund, der beinahe dankbar war. Einen tiefen, langen Kuss mit ihrer ganzen Zunge, während sie meinen Schwanz mit einer Hand drückte und langsam wichste. Sie sah nach unten, lächelte, als sie mich noch immer hart sah, die Spitze glänzend und pulsierend, und kniete sich zwischen meine Beine.

—Und jetzt hole ich dir den letzten Tropfen heraus —flüsterte sie—. Das hast du dir verdient.

Sie schloss die Augen, kam näher, öffnete den Mund weit und nahm ihn wieder bis zum Grund in sich auf. Sie begann, mir voller Lust einen zu blasen, mit beiden Händen, eine an der Basis und die andere an den Eiern, schluckte und lutschte, bewegte den Kopf auf und ab in einem Rhythmus, der mich nicht mehr lange würde aushalten lassen. Als sie spürte, wie sich meine Schenkel anspannten und mein Schwanz in ihrem Mund anschwoll, wich sie gerade weit genug zurück, dass nur die Spitze zwischen ihren Lippen blieb, und wichste mich mit der Hand, während sie mir in die Augen sah.

Ich kam in ihrem Mund mit drei langen Schüben und spritzte ihr den gesamten Saft, der sich im Laufe des Nachmittags angestaut hatte, hinein. Sie nahm alles auf, ohne zurückzuweichen, schluckte, was sie konnte, und ließ den Rest über ihre Lippe bis zum Kinn laufen. Als ich fertig war, zog sie meinen Schwanz aus ihrem Mund, wischte sich mit zwei Fingern das Kinn ab und leckte sie langsam sauber, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Braver Junge —murmelte sie mit einem Lächeln.

Draußen, auf der Straße von Santa Cruz, sank der Nachmittag weiter dahin, ohne dass jemand etwas davon wusste.