Ein Wind ließ mich nackt vor Hunderten von Gaffern zurück

Bevor ich das erzähle, muss ich euch den Kontext erklären, denn ohne ihn versteht man nicht, wie ich dort gelandet bin, wo ich gelandet bin. Ich habe seit der Oberstufe eine Freundinnengruppe, jetzt fast elf Jahre schon, und obwohl das Leben uns ein Stück weit auseinandergebracht hat, sind wir immer noch unzertrennlich, wenn wir zusammenkommen. Wir sind fünf. Ohne angeben zu wollen: Wir haben alle eine gewisse Ausstrahlung: zwei große, schlanke Blondinen, eine rothaarig Gefärbte mit einem Körper, der den Verkehr anhält, eine kleine, kompakte Brünettte, fest gebaut wie eine Tänzerin, und ich, mir fällt die Rolle des hübschen Mädchens in der Mitte zu. Ich heiße Camila. Ich bin 1,60 groß, habe helle Haut, kastanienbraunes Haar mit Strähnchen, grüne Augen und Sommersprossen auf den Wangenknochen, die meine Freundinnen beharrlich entzückend nennen. Am meisten werden meine Beine und mein Arsch gelobt, obwohl ich mich über meine Brüste auch nicht beklage: fest, weiß, mit rosigen, leicht aufgerichteten Nippeln, die sich bei jeder Temperaturänderung deutlich abzeichnen.

Renata und Valeria sind die Blondinen und seit zwei Jahren auch Influencerinnen. Jede von ihnen hat über zweihunderttausend Follower, und das bedeutet, dass, wenn wir uns treffen, immer ein Handy mitläuft und irgendetwas aufnimmt. Bis zu diesem Wochenende waren sie rücksichtsvoll gewesen: Sie zeigten uns die Videos, bevor sie sie hochluden, löschten, was wir wollten, nichts ging ohne unsere Zustimmung online. So war das jahrelang. Bis es das nicht mehr war.

Der Vorwand, dass wir uns trafen, war, dass Sofía, die Dunkelhaarige in der Gruppe, endlich heiratete. Zusammen mit den anderen vier bezahlten wir ihr den kompletten Junggesellinnenabschied. Wir buchten ihr eine eigene Suite in einem Hotel in Tulum, und wir selbst teilten uns ein anderes riesiges Zimmer: Meerblick, zwei King-Size-Betten, eine eigene Terrasse und eine offene Glasdusche mitten im Raum, vom Rest nur durch eine transparente Trennwand getrennt, die ziemlich wenig der Fantasie überließ. Als wir hineinkamen, mussten wir lachen.

—Das wird ein Problem —sagte Romina, die Rothaarige, und ließ sich aufs Bett fallen.

—Nach elf Jahren Reisen gibt es an keiner von uns einen Winkel, den die anderen nicht gesehen hätten —antwortete Sofía.

Wir fanden das lustig. Niemand sagte uns, dass dieser Satz aus genau den falschen Gründen prophetisch werden würde.

Der erste Tag war ruhig. Wir kamen vom Flug müde an, aßen etwas und schliefen früh ein. Am nächsten Morgen begannen dann die Dinge, die ich für harmlose Albernheiten hielt.

Ich war gerade unter die Dusche gegangen und sah durch das Glas noch, wie Renata mit dem Handy in der Hand herumging. Sie redete laut, offenbar nahm sie irgendetwas im Zimmer auf. Ich seifte mich weiter ein, ohne darauf zu achten, bis sie am Badezimmer vorbeikam und ich verstand, dass sie ihrer Kamera jedes Detail der Suite beschrieb. Um sie zu ärgern, drückte ich mich an die Scheibe, presste meine Brüste gegen das Glas, bis sie sich wie zwei weiße Halbmonden öffneten, die Nippel gegen die Scheibe gedrückt, und begann, sie zu bewegen und Grimassen zu schneiden. Dann drehte ich mich um, zeigte ihr den Arsch, spreizte mit beiden Händen die Pobacken ein wenig und streckte ihr über die Schulter die Zunge raus. Renata prustete los und posierte, fast als wäre es ein Selfie, mit mir durch die Trennwand, das Handy hoch erhoben, während ich den Schaum von mir abspülte, der mir zwischen den Schenkeln hinunterlief. Ich machte mir weiter keinen Kopf, stieg aus, zog einen Bikini mit Bindebändern an den Seiten an, und wir gingen runter zum Pool.

Der Tag verging mit Drinks in der Sonne, einem leichten Essen am Meer und Nickerchen auf den Liegen. Wir kamen gebräunt zurück ins Zimmer und hatten diese besondere Energie, die nur der Anfang eines Urlaubs hat. Wir gingen mit einer Tequilaflasche und Limetten auf die Terrasse. Nach dem vierten oder fünften Kurzen holte Renata das Handy wieder raus und begann zu erzählen, als würde sie eine Fernsehsendung moderieren.

—So macht man einen Junggesellinnenabschied, verstanden? —sagte sie und zeigte uns fünf zusammengedrängt an der Brüstung.

Valeria lächelte schief, flüsterte Romina etwas ins Ohr, und ohne dass ich irgendetwas begriff, gingen die beiden auf mich los. Ein Ruck an jeder Schnur, und sie zogen mir den BH weg; ein weiterer an den Hüften, und der String war verschwunden. Bevor ich reagieren konnte, lag mein Bikini auf dem Boden, und ich stand völlig nackt auf der Terrasse und versuchte, mit zwei Händen zu bedecken, wofür es vier gebraucht hätte. Meine Brüste hüpften bei jeder Bewegung, die rasierte Muschi war sichtbar, der Arsch frei. Es gab Schreie, Gelächter, Gerangel. Ich versuchte, die Teile zurückzubekommen, während sie sie mir über den Kopf von Hand zu Hand reichten, und jedes Mal, wenn ich die Arme nach oben streckte, war wieder alles offen.

Die Terrasse war hoch, aber die Nachbarterrassen lagen näher, als ich gedacht hatte. Innerhalb von Sekunden tauchten Köpfe auf, die sich neugierig hinauslehnten. Pfiffe. Applaus.

—Das ist die Braut, Babe, nicht verstecken! —rief jemand von unten—. Öffne die Beine, Süße!

—Zeig uns die Fotze, Blondie! —rief ein anderer, weiter weg.

Ich war nicht die Braut, aber was spielte das für eine Rolle. Ich fand nichts, womit ich mich bedecken konnte; die Sachen waren vier unmögliche Fäden, die sich unmöglich schnell wieder anlegen ließen, und zwischen hysterischem Lachen floh ich schließlich zurück ins Zimmer, trat die Vorhänge mit dem Fuß zu und ließ eine ganze Reihe liebevoller Beschimpfungen los. Die anderen kamen lachend hinterher. Renata, das Handy immer noch in der Hand, sagte, das sei die beste Show des Nachmittags gewesen. Ich dachte die übertreiben, höchstens zwei Nachbarn haben mich gesehen, und nahm noch einen Schluck Tequila.

***

Die große Nacht kam schnell. Zwischen Trinksprüchen und Make-up ließ niemand das Glas stehen. Ich hatte ein blaues Kleid mit dünnen Trägern mitgebracht, aus leichtem Stoff, mit etwas Schwung im Rock, bis zur Mitte der Wade. Ich machte gerade die letzten Handgriffe, als Valeria mich über den Spiegel mit gespielt entsetztem Gesicht ansah.

—Du siehst schrecklich aus mit BH darunter —sagte sie und kam von hinten näher—. Dieses Kleid trägt man ohne irgendetwas drunter.

—Ich gehe auf keinen Fall ohne Unterwäsche raus —antwortete ich.

—Du gehst nicht ohne Unterwäsche raus. Du gehst in einem Kleid raus. Das ist etwas anderes.

Bevor ich weiter diskutieren konnte, schob sie selbst die Hände unter den Stoff, hakte mit den Daumen in meinem String ein und zog ihn langsam über meine Schenkel hinunter, strich mir mit den Fingernägeln über die Haut, bis er mir auf Knöchelhöhe hing. Ich hob einen Fuß, dann den anderen. Dann bat sie mich, den BH auszuziehen und ihn ihr zu geben, und versprach mir, dass alles perfekt aussehen würde. Ich gebe dem Alkohol und der Komplizenschaft die Schuld. Ich fragte nicht einmal, ob die anderen auch keine Unterwäsche trugen. Ich vertraute darauf. Ich spürte die kühle Luft unter dem Kleid nach oben steigen, wie sie meine nackte Muschi streichelte, und als ich zur Tür ging, merkte ich, wie der Stoff bei jedem Schritt an meinen Pobacken und Nippeln rieb und sie aufrichtete.

Der Club, in den wir gingen, hieß Mantra, eine Art Kathedrale aus Stroboskoplicht im Touristenzentrum. Die Leute an der Tür erkannten uns von Renatas sozialen Netzwerken und setzten uns an einen privilegierten Tisch, fast direkt an der Hauptbar. Zur Show gehörten Artisten, die von der Decke hingen, Feuerwerk im Inneren und ein beleuchteter Käfig auf der zweiten Ebene, in den Paare hinaufstiegen, um bei improvisierten Wettbewerben zu tanzen. Wir tranken ohne Pause. Irgendwann standen wir alle fünf oben auf der Bar, barfuß, tanzten, als würde uns niemand ansehen, obwohl der halbe Club uns anstarrte. Ich hatte völlig vergessen, dass ich unter dem Kleid nichts trug, und jede Drehung hob den Rock ein paar Zentimeter zu weit an, sodass die Typen an den Tischen darunter den Ansatz meiner Schenkel sehen konnten, den hellen Rand dort, wo die Bräune aufhörte.

Renata holte wieder das Handy raus und begann laut mit ihm zu sprechen, als würde sie ein unsichtbares Publikum interviewen. Dann kam sie zu mir, legte die Arme um meine Taille und sagte mir ins Ohr, dass sie einen Gefallen brauchte.

—Es gibt einen Luxus-Spa-Wochenende-Gewinn für das Paar, das im Käfig am sexiesten tanzt —erklärte Valeria—. Du gehst mit Sofía hoch. Aber die Nummer ist anders: Du bleibst ganz still, Arme hoch, wie eine Stange, und sie tanzt um dich herum.

Es klang harmlos. Ich würde es für die Braut tun. Also gingen wir hoch.

Was danach passierte, bringt mich noch heute zum Zittern.

Ich lachte allein über die Rolle, die ich bekommen hatte: eine Statue mit geschlossenen Beinen, die Arme in den Himmel gestreckt, während Sofía um mich herumwirbelte, die Hüften schwang und dem Publikum zuzwinkerte. Keine dreißig Sekunden waren vergangen, da spürte ich einen Luftzug von unten, einen dichten, mechanischen Schwall, als hätte jemand eine Luke im Boden geöffnet. Das leichte, schwungvolle Kleid hob sich komplett. Mit den Armen oben gab es nichts, was schwer auf den Schultern lag und es hätte festhalten können. In einem Wimpernschlag löste sich das Kleid, flog über den Käfig, segelte über die Tanzfläche und verschwand in der Menge, die ihm nachsah, als wäre es Konfetti.

Ich erstarrte. Nackt, völlig entblößt, oben auf einem beleuchteten Käfig mitten unter Hunderten von Menschen, die in genau diesem Moment aufhörten zu tanzen und sich mir zuwandten. Die Brüste im Licht der Scheinwerfer, die Nippel vom Klimaanlagenluftzug aufgerichtet, die rasierte Muschi unter den Stroboskoplichtern glänzend, und darüber meine Arme, die noch einen Sekundenbruchteil zu lang oben blieben, weil mein Gehirn das Geschehen nicht einmal verarbeiten konnte. Die Sekunden wurden endlos. Ich hörte einen gemeinsamen Aufschrei von der Tanzfläche, halb Pfiff, halb Gebrüll, als hätte gerade jemand ein Tor geschossen. Dutzende Handys gingen hoch. Zu spät reagierte ich, bedeckte die Brüste mit einem Arm und die Muschi mit dem anderen und versuchte mit zusammengepressten Schenkeln unbeholfen die kleine Treppe hinunterzukommen, wohl wissend, dass man von hinten meinen Arsch bei jeder Stufe offen sehen konnte.

Das Schlimmste war, was danach kam. Anstatt oben zu bleiben und um Hilfe zu bitten, entschied ich mich, dem Kleid hinterherzugehen. Ich stieg auf die Tanzfläche hinunter. Ich schob mich durch Körper, die nach Schweiß und billigem Parfüm rochen, und dort brach meine Welt endgültig zusammen. Hände, die mich anfassten, als hätten sie ein Recht darauf, Hände, die mir im Vorbeigehen die Brüste drückten, Hände, die mir die Nippel zwickten, Finger, die zwischen meinen Pobacken nach mir suchten und meinen Anus streiften, andere, die die ganze Hand zwischen meine Schenkel schoben und mich von oben bis unten an der Muschi berührten, während die Menge mich schob. Ich spürte eine feuchte Zunge in meinem Nacken, alkoholischen Atem am Ohr, Lippen, die meine Schulter ansaugten. Ein Typ packte mich mit beiden Händen am Arsch und drückte mich gegen seinen Hosenschlitz; ich spürte seinen harten Schwanz gegen meine Hüfte, bevor ich ihn wegstoßen konnte. Ein anderer nahm mich am Handgelenk, zog den Arm weg, mit dem ich mir die Brüste bedeckte, und sah sie aus nächster Nähe an, als würde er Obst auswählen. Handys, die mir auf Gesichtshöhe, an der Taille, an der Muschi, am Arsch, an allem entgegengehalten wurden. Ich fand das Kleid nie. Es war, als würde man versuchen, ein Blatt aus einem Fluss zurückzuholen.

Ich weiß nicht, wie ich es zurück zu meinen Freundinnen schaffte. Sofía zog ihren String aus und reichte ihn mir unter der Bar hindurch; ich zog ihn mir mit zitternden Händen hoch, spürte den fremden Stoff, noch warm, wie er sich zwischen die Lippen meiner Muschi schmiegte, vom Schweiß des Tanzes durchnässt. Romina öffnete ihren BH und lieh ihn mir, ohne sich darum zu kümmern, selbst fast oben ohne dazustehen, nur noch von ihrer transparenten Bluse bedeckt, unter der sich ihre roten Nippel abzeichneten. Wir verließen den Club in einer kleinen Karawane, die anderen lachten aus Nervosität, ich war kurz vorm Weinen. Ich dachte, das sei der beschämendste Moment meines Lebens. Oder das glaubte ich zumindest.

***

Wir fuhren mit dem Taxi zurück zum Hotel. Die Lobby war fast leer, also war der Weg bis zum Zimmer weniger demütigend als die Flucht aus dem Club. Ich kam ins Zimmer und brach auf dem Bett zusammen. Ich erinnere mich nicht daran, eingeschlafen zu sein; ich erinnere mich an die sich drehende Decke, an den Tequilageschmack, der mir die Kehle hochstieg, und in der Dunkelheit des Zimmers daran, wie ich mir den geliehenen String mit einem Ruck auszog und mich auf der matratzenlosen Matratze mit gespreizten Beinen hinlegte, weil Hitze und Alkohol mich nicht atmen ließen. Ich fuhr mir mit der Hand über die Muschi, mehr um zu prüfen, ob sie noch da war, als aus etwas anderem, und merkte, dass sie feucht war, durchnässt, geschwollen. Das ganze Begrapschen auf der Tanzfläche war in mir hängen geblieben. Ich streichelte mich ein paarmal, die Finger glitten zwischen den Lippen hindurch, ich schob den Mittelfinger bis zu den Knöcheln hinein und spürte, wie sich die Muschi allein darum schloss. Zum Kommen kam ich nicht. Ich schlief mit der Hand zwischen den Schenkeln und gespreizten Beinen ein.

Ich wachte spät auf, die Sonne fiel mir direkt auf den Körper. Ich lag auf dem Rücken, ohne Laken, ohne irgendetwas über mir, die Beine immer noch geöffnet, wie ich eingeschlafen war. Ich hörte wieder Renatas Stimme, so wie wenn sie für ihre Follower erzählt. Dann hörte ich das Geräusch von Wagen, Besteck, feste Schritte, die ins Zimmer hinein- und hinausgingen. Es dauerte, bis ich die Augen öffnete, und als ich es tat, sah ich, dass drei Zimmerservice-Kellner mit Tabletts hereinkamen, Teller ordneten, Kaffee einschenkten. Ich blieb reglos liegen. Renata lächelte sie an, machte Witze, fragte nach ihren Namen. Die Kellner warfen mir verstohlene Blicke zu und sahen dann weg, aber ich merkte, dass sie immer wieder hinsehen mussten: Einer, jung, dunkelhaarig, der die Kaffeekanne mit zitternder Hand hielt, blieb einen Sekundenbruchteil zu lange an meiner offenen Muschi hängen, bevor er den Blick zu Boden senkte. Ein anderer, älter, ging zweimal am Bettrand vorbei, jedes Mal mit einer anderen Ausrede, und ich bemerkte, dass sich sein Schwanz im schwarzen Stoff seiner Uniformhose abzeichnete. Der dritte zog direkt sein eigenes Handy in Hüfthöhe heraus und tat so, als würde er die Uhrzeit prüfen.

Ich fuhr ruckartig hoch, die Brüste hüpften. Im großen Spiegel an der gegenüberliegenden Wand sah ich mein Spiegelbild: nackt, zerzaust, mit Matratzenabdrücken an der Hüfte, aufgerichteten Nippeln, der rasierten Muschi, die vom trocknenden Nass der vergangenen Nacht glänzte, und einem halb klebrigen Streifen an der Innenseite des Oberschenkels. Alle drei Kellner hatten mich nackt gesehen. Einer von ihnen, der junge, sah im Spiegel noch immer hin, obwohl er vorgab, den Kaffee zu servieren.

—Renata, was ist los? —sagte ich mit dünner Stimme—. Ich bin nackt.

—Ja, klar —antwortete sie, ohne den Blick vom Handy zu heben—. Als wir gestern im Hotel ankamen, hast du darauf bestanden, Sofía und Romina das zurückzugeben, was sie dir geliehen hatten. Du bist so eingeschlafen, mit gespreizten Beinen und der Hand genau da, wo eine Hand nicht sein sollte. Das war sehr süß.

—Und du konntest mich nicht zudecken, bevor die Kellner reinkamen?

—Mein Schatz, nach allem, was an diesem Wochenende passiert ist, kennen dich schon eine Menge Leute genau so, wie du bist. Drei Kellner mehr ändern gar nichts.

Etwas in ihrem Ton ließ mir den Nacken kribbeln. Ich bat sie, es mir zu erklären. Ich sagte, ja, im Club hätten mich ein paar Leute gesehen, aber das bedeutete nicht, dass es mir egal war. Und dann legte sie das Telefon weg, sah mir in die Augen und sagte es mir, mit der Sanftheit, mit der man einem Kind eine schlechte Nachricht überbringt.

—Camila, entweder tust du gerade so blöd, oder das, was ich dir jetzt erzähle, haut dich um. Meine Lives sind das, was meinen Kanal in den letzten Monaten am meisten wachsen ließ. Und das ganze Wochenende über habe ich live gestreamt.

Mir wurde schwindlig.

—Der erste war gestern Morgen —fuhr sie fort—, als du dich so lustig an das Glas der Dusche gedrückt hast. Man hat alles gesehen: die zerdrückten Brüste, den offenen Arsch, sogar deine Zunge. Ich habe das als dein Zeichen verstanden: los geht’s. Du hast sogar für die Kamera posiert. Der zweite war auf der Terrasse, als du nackt warst und statt mich zu bitten, abzuschalten, weitergelacht und für mich Grimassen geschnitten hast. Vierzigtausend Leute haben deine rasierte Muschi in Nahaufnahme gesehen, Cami. Vierzigtausend. Der dritte war der im Club, der Käfig, das Kleid, die Flucht durch die Menge. Der hat schon den Kanalrekord gebrochen: Man sieht alles, man sieht, wie man dich anfasst, wie man dir die Brüste packt, wie man dir die Hand zwischen die Beine schiebt. Und dieser hier, der von heute Morgen mit dem Zimmerservice, läuft immer noch. Die drei Kellner wissen es nicht, aber gerade eben wurden sie von achtzigtausend Leuten gleichzeitig gesehen, genau wie du.

Ich war wie erstarrt. Bleich. Mir lief eiskalter Schweiß runter, wie man so sagt. Ich drehte mich um, ohne zu antworten, ohne überhaupt daran zu denken, mich zu bedecken, ging mit freiem Hintern zur Reisetasche und mit dem jungen Kellner, der mir im Spiegel auf den Arsch schaute, zog das Handy heraus, das seit zwei Tagen unberührt geblieben war, und steckte es ans Ladegerät. Als es sich einschaltete, passte die Zahl der Benachrichtigungen nicht auf einen einzigen Bildschirm.

Drei Tage mit meinen besten Freundinnen. Eine Hochzeit, die gefeiert werden sollte. Und, ohne dass ich es wusste, Hunderttausende von Gaffern auf der anderen Seite des Glases, die mich aus einem Blickwinkel beobachteten, den nicht einmal ich kannte, mit dem Schwanz in der Hand, und sich bei jeder Sekunde meiner Demütigung einen runterholten.