Die Zimmermädchen des Hotels sah mich vom Fenster gegenüber aus

Diese Weihnachtsferien hatte ich mit einer einfachen Idee im Kopf geplant: vier Tage nur für mich, ohne Verpflichtungen, ohne Terminkalender, ohne Telefon in der Hand. Ich hatte in einem bescheidenen Hotel in der Altstadt von Cádiz gebucht, so einem Ort mit Mosaikböden, hohen Fenstern und dem Geruch alter Feuchtigkeit, der selbst in die Laken kriecht. Von dem Aufenthalt erwartete ich nicht viel: spazieren gehen, gut essen, lange schlafen. Der Rest würde schon kommen oder eben nicht.

Ich kam am frühen Nachmittag an, die kalte Luft hing mir noch am Mantel. Die Rezeptionistin, eine junge Frau mit einem Papierkalender auf dem Tresen, gab mir den Schlüssel zu Zimmer 207 und wies mir die Treppe. Der Aufzug war seit Wochen kaputt, wie ich auf einem mit Klebeband festgeklebten Zettel las.

Das Zimmer war klein, mit einem Doppelbett, das fast den ganzen Raum einnahm, einem wackeligen Nachttisch, einem Schrank und einem Doppelflügelfenster, das direkt zur Straße ging. Genau gegenüber, keine zwölf Meter entfernt, erhob sich ein Wohnhaus mit kleinen Eisenbalkonen. Die meisten Vorhänge waren zugezogen, aber in ein paar Fenstern brannte Licht, und hinter den Gardinen zeichnete sich der Umriss von Silhouetten ab.

Ich stellte den Koffer ab, setzte mich auf die Bettkante und sah lange aus dem Fenster. Ich dachte daran, die Vorhänge zu schließen und zu duschen. Das wäre vernünftig gewesen. Aber ich war seit Monaten nicht mehr allein weggefahren, ohne Partnerin, ohne jemanden, der in mein Zimmer hätte schauen können, und die Reise war lang gewesen. Ich redete mir ein, dass ein bisschen Zeit allein mit meinem Schwanz genau das war, was ich brauchte.

Womit ich nicht gerechnet hatte, war das, was geschah, als ich anfing, mich auszuziehen.

Ich ließ die Vorhänge offen. Nicht ganz, aber weit genug, damit mich jeder, der vom Haus gegenüber herübersah, erkennen konnte. Ich blieb in Unterhosen stehen, mein Schwanz schon halb hart und wölbte den Stoff, und dann nackt vor dem Fenster, mit eingeschaltetem Licht und der dunklen Straße draußen. Ich wusste genau, was ich tat und warum.

Die Geilheit war nicht klein. Sie saß mir tief im Bauch und ließ mich langsamer atmen. Der Gedanke, dass mich irgendwo in einer gegenüberliegenden Wohnung jemand sehen könnte, ohne dass ich wüsste, wer es war, machte mich schon hart, bevor ich mich überhaupt anfasste. Ich setzte mich auf den Stuhl am Fenster, spreizte die Beine und ließ meine Hand das tun, wonach mein Schwanz längst verlangte.

Ich spuckte mir in die Handfläche und strich sie langsam über die Eichel, spürte sie angeschwollen und heiß. Ich schloss die Faust um den Schwanz und zog die Vorhaut bis zur Wurzel hinunter, nur so fest, dass die Spitze glänzend wurde. Mit der anderen Hand streichelte ich mir die Eier, zog sie ein wenig nach unten, spreizte sie, spielte mit der gespannten Haut, die sie hielt. Jeder Zug jagte mir einen Schauer den Rücken hinauf.

Ich machte es nicht hastig. Ich tat es langsam und blickte zum Gebäude gegenüber, versuchte herauszufinden, ob in einem der dunklen Fenster eine Gestalt mich beobachtete. Ich hatte diese ständige umgekehrte Voyeur-Zweifel: Sahen sie mich oder sahen sie mich nicht? Eigentlich spielte das keine große Rolle. Die Möglichkeit reichte aus.

Ich stellte mir eine Frau hinter dem Glas vor, die Hand zwischen den Beinen, der Schoß schon klatschnass, und wie sie dabei zusah, wie ich meinen Schwanz wedelte, ohne den Blick abwenden zu können. Ich gab ihr ein Gesicht: eine Nachbarin mit offenem Morgenmantel, die Titten nackt, zwei Finger in ihrem Schoß und wieder hinaus, während sie mir beim Wichsen zusah. Allein von dieser Fantasie wurde mein Schwanz noch dicker, und ich spürte, wie ein dicker Tropfen Lusttropfen über das Frenulum lief.

Ich nahm ihn mit dem Daumen auf und verteilte ihn über die ganze Spitze. Ich wurde schneller. Meine Hand machte schon ein feuchtes, gleichmäßiges Geräusch, das den ganzen Raum erfüllte. Ich spreizte die Beine noch weiter, sank tiefer in den Stuhl, ließ den Kopf für einen Moment zurückfallen, richtete mich dann aber wieder auf, damit ich die Fenster gegenüber nicht aus den Augen verlor. Ich wollte mit Blick auf die Scheibe abspritzen. Ich wollte, falls mich jemand beobachtete, dass er den Schuss ganz genau sah.

Ich kam mit einer Intensität, die mich überraschte. Ein langer Strahl, der mir Brust und Bauch bespritzte, gefolgt von zwei kürzeren, die meine Schenkel und meine Hand beschmierten. Allein. In Stille. Mit der Straße als einzig möglichem Zeugen. Ich blieb keuchend sitzen, der Schwanz noch immer pulsend zwischen den Fingern, während mir der Rest des Spermas auf den Mosaikboden tropfte.

In jener Nacht versuchte ich es noch einmal. Ich wartete, bis es ganz dunkel geworden war, bestellte ein paar Bier per Zimmerservice und setzte mich wieder ans Fenster. Diesmal brannten mehr Fenster im Haus gegenüber. In einem der Fenster im dritten Stock sah ich eine Frau mit einem Wäschekorb vorbeigehen. Sie kam zweimal vorbei. Beim dritten Mal erschien sie nicht mehr, und das Licht ging aus.

Ich begann mich anzufassen. Langsam. Und starrte dabei auf dieses Fenster. Hatten sie geschlossen, um zu schlafen, oder hatten sie mich gesehen? Ich hatte keine Möglichkeit, es zu wissen, und genau das machte mich noch geiler. Ich stellte mir die Frau vor, stocksteif im Dunkeln hinter dem Glas, den Rock bis zur Taille hochgezogen, zwei Finger bis zu den Knöcheln in ihrem Schoß, wie sie mich aus dem Schatten beobachtete und sich schweigend selbst fickte, damit sie den Mann nicht weckte. Dass sie dort geblieben war, sich auf die Lippe beißend, um nicht zu stöhnen, ohne dass ich es merkte. Dieses Bild reichte mir.

Ich wichste stehend, mit der anderen Hand am Fensterrahmen abgestützt, der Schwanz auf das Glas gerichtet. Ich stellte mir vor, wie sie sah, wie sich die Adern auf meinem Glied abzeichneten, wie die Vorhaut über die glänzende Eichel auf und ab glitt, und wie sie gleichzeitig mit mir kam, die freie Hand vor dem Mund. Ich lud gegen das kalte Glas ab. Ein weißer Klecks, der langsam bis zur Fensterbank hinunterlief, während ich weiter auf das schwarze Fenster starrte.

Ich kam zum Ende, ohne zu wissen, ob es Publikum gegeben hatte oder nicht. Und am Ende gehörte genau dieses Nichtwissen zum Spiel.

***

Am nächsten Tag jedoch geriet die Sache ein wenig aus dem Gleichgewicht. Die Straße stellte sich am Morgen als laut heraus: Lieferwagen, Motorräder, ein Hund, der von einem nahen Dach aus nicht aufhörte zu bellen. Ich ging zur Rezeption, erklärte die Lage und bat um ein anderes Zimmer. Die Rezeptionistin sah in ihrem Kalender nach, nickte und gab mir einen anderen Schlüssel.

—Zimmer 311 — sagte sie. — Das liegt nach innen, da hören Sie nichts von der Straße. Aber es geht zum Versorgungshof. Wenn Sie das Geräusch der Wagen vom Personal stört, sagen Sie Bescheid, dann suchen wir Ihnen ein anderes.

Ich ging hinauf, öffnete die Tür und verstand sofort, wovor sie mich gewarnt hatte. Zimmer 311 war fast identisch mit 207, bis auf das Fenster. Das ging nicht zur Straße hinaus, sondern auf einen geschlossenen Innenhof, mit einem angebauten eingeschossigen Bau. Durch die Scheibe sah ich einen riesigen Raum mit Metallregalen bis zur Decke, Berge weißer Laken, sauber gefaltete Handtücher in perfekten Stapeln, blaue Plastikeimer, an die Wand gelehnte Wischmopps. Es war das Lager des Reinigungspersonals.

Ich blieb eine Weile vor diesem Raum stehen. Drinnen war niemand. Das Fenster des Lagers war geschlossen, aber der Rollladen war hochgezogen und erlaubte einen ziemlich klaren Blick hinein. Ich dachte, dort könnte ich die Nummer von der letzten Nacht nicht bringen. Dann sagte ich mir: na ja, vielleicht doch.

Ich ging in der Stadt spazieren, aß gut, kam am späten Nachmittag zurück, machte Mittagsschlaf. In jener Nacht war ich ruhig. Das Innenzimmer hielt, was es versprach: Man hörte nichts, kein Auto, kein Gespräch. Ich aß im Hotelrestaurant zu Abend, trank an der Bar noch ein Glas und ging früh schlafen.

Die Idee aber ließ mich nicht los. Das Fenster des Lagers. Die Möglichkeit. Die Wahrscheinlichkeit, dass jemand im genau richtigen Moment hineinkam, um sich Laken zu holen. Ich legte mich mit hartem Schwanz ins Bett, wichste mir ein Weilchen auf dem Rücken liegend, dachte an Zimmermädchen, an Schürzen, die hochrutschen, an weiße Höschen, die zur Seite geschoben werden, und kam mir fast lautlos auf den Bauch, wobei ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu laut zu stöhnen.

***

Am letzten Morgen wachte ich früh auf, ohne Wecker, mit dem grauen Winterlicht, das sich durch die Ritzen schob. Es war der Tag, an dem ich das Zimmer vor Mittag verlassen musste. Noch blieben ein paar Stunden, bevor ich zum Frühstück hinunterging.

Ich stand auf, ging ins Bad, putzte mir die Zähne, sah in den Spiegel. Dann kam ich nackt zurück ins Zimmer und stellte mich ohne viel Nachdenken vor das Fenster. Ich zog den Rollladen ganz hoch und schob die dünnen Vorhänge zur Seite. Der Hof lag in einem traurigen, kalten Oberlicht. Das Lager gegenüber war noch leer.

Ich fing fast reflexhaft an, mich anzufassen. Ohne Eile, und starrte dabei in den leeren Raum gegenüber, als könnte ich mit Willenskraft jemanden herbeirufen. Ich wurde schnell hart, weil ich zwei Tage lang diese kleine, aber hartnäckige Fantasie mit mir herumgetragen hatte. Die Fantasie war nicht so sehr der Sex an sich. Es ging darum, ohne Vorwarnung gesehen zu werden. Ertappt zu werden und dass die andere Person sich entschied zu bleiben.

Und dann tauchte sie auf.

Sie durchquerte das Lager mit ruhigem Schritt, wie jemand, der diese Strecke schon tausendmal gegangen ist. Sie trug die Hoteluniform: hellblaue Kitteljacke, weiße Hose, eine Schürze mit einer Tasche auf der Brust. Eine Frau von Ende vierzig, die Haare zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden, ein müder, aber nicht unfreundlicher Ausdruck. In der linken Hand hielt sie eine Packung Zigaretten. In der rechten ein gelbes Feuerzeug.

Mein erster Impuls war, vom Glas zurückzuweichen. Ich tat es schnell, fast ohne nachzudenken. Ich trat zwei Schritte nach innen zurück, aus ihrem Sichtfeld, das Herz schon bis zum Hals schlagend.

Idiot. Seit zwei Tagen wartest du genau darauf.

Ich ging zurück zum Fenster. Langsam. Mit dem Schwanz noch immer hart, bei jedem Schritt gegen meinen Bauch stoßend, ohne ihn zu verstecken, ohne etwas zu beschönigen. Sie stand mitten im Lager und blickte zu meinem Fenster hin. Zuerst sah sie nicht ganz mich an. Aber die Zigarette blieb unverbrannt zwischen ihren Fingern stecken. Irgendetwas an ihrer Haltung hatte sich verändert.

Ich hob die Hand, zog den Vorhang noch ein Stück zur Seite, damit klar war, was ich tat. Sie legte den Kopf schräg. Endlich zündete sie sich die Zigarette an, zog tief daran und blieb dort stehen. Ohne sich zu bewegen. Ihre Augen blieben an meinem Schwanz hängen, und ich hielt ihrem Blick stand.

Ich begann wieder zu wichsen, diesmal und direkt in ihre Augen. Ich schloss die Faust an der Wurzel und zog langsam bis zur Spitze hoch, damit sie genau sehen konnte, wie die Vorhaut herunterglitt und die glänzende Eichel frei lag. Sie hielt den Blick. Nicht überrascht, nicht empört. Mit einer seltsamen Ruhe, als wäre das nur eine kleine Unterbrechung in einem ganz gewöhnlichen Arbeitstag.

Ich ließ meinen Blick über ihr Gesicht wandern. Sie hatte eine kleine senkrechte Falte zwischen den Brauen, ungeschminkte Lippen, ausgeprägte Wangenknochen. Ohne es zu wollen, stellte ich mir ihre raue Raucherstimme vor, wie sie mir schmutzige Sachen ins Ohr sagt, ihr trockenes Lachen, die Witze, die sie mit den Kolleginnen im Raucherraum machen würde. Ich stellte sie mir auf Knien vor mir vor, den ungeschminkten Mund offen, die Zunge herausgestreckt, wartend, dass ich ihr die Ladung ins Gesicht spritze. Mein Schwanz pochte in meiner Hand.

Dann richtete ich meinen Blick wieder auf ihre Brust, auf die Schürze, die ihr ein wenig zu eng saß. Man konnte ihre großen, schweren Titten erahnen, fest gegen den Stoff der Uniform gedrückt. Ich stellte mir vor, wie ich ihre braunen Nippel saugte, sie biss, bis sie hart wurden, während sie meinen Schwanz mit ihrer handvoll Ringe umklammerte und ihn schüttelte, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Sie strich sich mit der freien Hand über die Schürze. Langsam. Von oben nach unten. Es war keine Liebkosung. Sie rieb sich nicht. Es wirkte eher so, als wollte sie klarstellen, dass sie wusste, wohin mein Blick fiel, und dass es sie nicht störte. Sie hob die Hand bis zum Hals, strich eine lose Strähne aus dem Pferdeschwanz und richtete den Stoff ihrer Uniform so, dass ihre Brust noch deutlicher zu sehen war.

Dann ließ sie die Hand an ihrer Seite hinuntergleiten und verharrte einen Augenblick genau über dem Unterbauch. Nur eine Sekunde. Aber diese Sekunde verstand ich vollkommen. Sie sagte mir, dass auch sie einen Schoß hatte, dass auch sie wusste, wie es ist, bei der Arbeit heiß zu werden, dass auch sie, wenn sie könnte, sich dort im weißen Hosenstoff die Hand in den Schritt schieben würde.

Ich machte weiter. Immer schneller, ohne lange durchhalten zu wollen. Ich führte die freie Hand zum Mund, spuckte hinein und packte meinen Schwanz erneut, bewegte die Faust lauter, härter. Mein Arsch klebte am kalten Glas, meine Schenkel spannten sich, und sie ließ den Blick nicht los. Ich wusste, dass dieser Moment jeden Augenblick zerbrechen konnte, dass jede Kollegin ins Lager kommen konnte, dass eine Stimme aus einem anderen Gang sie von dort wegziehen konnte. Diese Zerbrechlichkeit machte alles noch besser.

Sie zog noch einmal an ihrer Zigarette. Hielt meinen Blick. Ihre Augen waren vom Rauch zusammengekniffen, aber sie sah nicht weg. Ich sah, wie ihre Zunge einen winzigen Moment zwischen den Zähnen hervorlugte, fast unmerklich. Dann streckte sie sie ganz langsam heraus und leckte sich über die Oberlippe, wodurch sie mir sehr deutlich machte, wo sie meinen Schwanz in diesem Moment am liebsten gehabt hätte.

Sie führte die freie Hand zum Mund und schob den Mittelfinger zwischen die Lippen. Sie lutschte einmal daran. Zog ihn heraus. Steckte ihn wieder hinein. Ohne den Blick von mir zu nehmen. Es war die obszönste Geste, die ich seit Jahren an jemandem gesehen hatte, und sie tat sie mit derselben Gelassenheit, mit der man sich einen Schuh binden würde. Ich verstand genau, was sie mir mit diesem Finger im Mund sagte, und in meinem Schwanz jagte mir ein elektrischer Schlag hinauf, der mir klarmachte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde.

Ich beschleunigte die Hand, drückte fester zu, spürte, wie sich mir die Eier an den Körper zogen. Ich zeigte die Zähne, keuchte gegen das Glas, und sie nickte ein einziges Mal, ganz langsam, als wollte sie sagen: genau so, komm endlich, ich will es sehen.

Ich kam mit einer Wucht, die mich fast das Gleichgewicht verlieren ließ. Ein dicker, weißer Strahl traf das Glas auf Höhe meines Nabels und begann langsam hinunterzulaufen. Dann noch einer, kürzer, auf die linke Hand, und ein dritter, der meinen Schenkel und die Fensterbank beschmierte. Ich blieb atmend gegen das Glas gelehnt zurück, noch immer hart, die Hand verschmiert, der Bauch klebrig, das Herz raste. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, um die letzten Tropfen aufzunehmen, und steckte ihn ohne nachzudenken in den Mund. Sie sah es.

Sie lächelte. Ein langsames, verkommenes Lächeln, ohne jede Scham. Sie hob die Zigarette zum Mund, zog ein letztes Mal tief daran und blies den Rauch zur Decke des Lagers. Dann leckte sie sich langsam über die Unterlippe, als wollte sie mir dieses Bild auf dem Heimweg in die Netzhaut brennen. Sie deutete mit dem Kinn auf das Sperma, das am Glas hinuntertropfte, und lächelte erneut, diesmal mit leicht sichtbaren Zähnen, wie jemand, der einem Fremden zu einer gut erledigten Arbeit gratuliert.

Sie sagte nichts. Sie machte keine weitere Geste. Sie drückte die Zigarette in einer leeren Kaffeedose aus, die auf einem Regal stand, richtete die Schürze noch einmal und verließ das Lager durch die Hintertür, ohne sich umzudrehen.

Ich blieb noch eine ganze Weile so stehen, nackt am Fenster, der Schwanz tropfend und das Sperma über die Finger laufend. Der Vorhang war immer noch offen. Das Lager war wieder leer. Und doch roch das ganze Zimmer nach etwas, das vorher nicht dagewesen war: einer Mischung aus Schweiß, eingebildetem Tabak, heißem Abspritzen und Möglichkeiten.

Ich wusch mir die Hände, wischte Bauch und Glas mit einem Handtuch aus dem Bad ab, zog mich ohne Eile an und packte den Koffer. Dann ging ich im Restaurant frühstücken. Während man mir den Kaffee einschenkte, beobachtete ich das Reinigungspersonal mit den Wäschewagen kommen und gehen. Ich sah sie nicht. Vielleicht hatte sie an diesem Dienst frei, vielleicht war sie auf einer anderen Etage, vielleicht war sie längst aus dem Hotel gegangen.

Ich gab den Schlüssel an der Rezeption ab, bezahlte die Extras und bedankte mich für den Aufenthalt. Ich trat mit dem Koffer in der Hand auf die Straße und spürte die Dezemberkälte im Gesicht. Und während ich zum Bahnhof ging, konnte ich nicht aufhören, an dieses langsame Lächeln zu denken, daran, wie sie sich die Lippen geleckt hatte, an den Finger in ihrem Mund, an die Ruhe, mit der sie zugesehen hatte, während ich gegen das Glas abspritzte.

Ich habe nie ihren Namen erfahren. Ich werde ihn nie erfahren. Aber ich wusste, als ich mit offenem Mantel in den Zug stieg und mein Schwanz in der Hose schon wieder halb hart war, dass diese Reise nicht wie so viele andere gewesen war. Dass vier Tage in einer beliebigen Stadt so enden konnten: mit einer Frau auf der anderen Seite eines Hofs, einer Zigarette mitten im Zug, einem Strahl Sperma, der an einer Scheibe hinunterlief, und der geheimen Gewissheit, dass wir beide genau wussten, was wir da taten.