Ich beobachtete sie von der Tür aus, und sie drehte sich nicht um

Es ist elf Uhr zwanzig, als ich ihre Schritte auf der Treppe höre.

Ich warte seit drei Nächten auf sie.

Ich sitze auf dem Sofa im Wohnzimmer und tue so, als würde ich eine Doku über Vulkane sehen, die ich vor einer Stunde angelassen habe. Das blaue Licht des Fernsehers trifft mich mitten ins Gesicht. Ich habe eine halb leere Bierflasche in der Hand. Die Haltung ist perfekt: entspannt, abgelenkt, jemand, der die ganze Zeit über nicht von der Stelle gekommen ist.

Aber ich höre seit einer Stunde zu. Auf jedes Geräusch im Haus. Und seit einer Stunde drückt sich mein halb steifer Schwanz gegen die Naht der Hose, während ich an sie denke.

Sie kommt barfuß herunter. Sie kommt immer barfuß herunter. Sie erreicht das Ende der Treppe, sieht mich einen Moment lang aus dem Wohnzimmerrahmen an und geht dann weiter in die Küche, ohne etwas zu sagen. Sie trägt dieses graue T-Shirt. Das mit dem ausgeleierten Ausschnitt. Das, bei dem man den BH-Träger sieht, wenn sie sich vorbeugt. Das, das sich an ihre Brüste schmiegt, wenn sie im Bett ein bisschen geschwitzt hat.

— Schlafst du nicht? — frage ich, ohne den Blick vom Fernseher zu nehmen.

— Ich stelle noch eine Waschmaschine an — antwortet sie vom Flur aus. — Dann komme ich hoch.

— Okay.

Ich höre, wie sie sich entfernt. Das Licht in der Waschküche am anderen Ende des Hauses geht an.

Ich warte zwei Minuten. Nicht drei. Zwei.

Ich ziehe die Socken aus, obwohl es eigentlich keinen Sinn ergibt. Nur weil das Haus still ist und Schritte mit Socken mehr Lärm machen als barfuß. Ich fasse mir einmal über die Hose an den Schwanz, um ihn zu richten. Er ist schon ganz hart.

Ich schalte den Fernseher aus.

***

Ich bin vor fünf Tagen in dieses Haus gekommen. „Ein paar Wochen, bis ich alles geregelt habe“, habe ich Rafael am Telefon gesagt. Er hat sofort zugestimmt, so ist er eben. Mein bester Freund seit der Uni. Der vertrauensseligste Kerl der Welt.

Und seine Frau Alicia hat mich mit einem höflichen Lächeln und einer Tasse Kaffee empfangen und mit einem Blick, der eine Sekunde länger dauerte als nötig.

Nur eine Sekunde. Aber wir beide haben es gemerkt.

In der ersten Nacht dachte ich, ich hätte mir das eingebildet.

In der zweiten ging sie um Viertel nach elf in die Waschküche. Ich hörte es vom Gästezimmer aus und bewegte mich nicht. Ich hörte die Trommel. Ich hörte den Seufzer. Einen langen Seufzer, wie ihn eine Frau ausstößt, die sich gerade die Hand unter die Shorts geschoben hat, um zu sehen, was passiert. Nach fünfzehn Minuten kam sie wieder hoch. Und ich wichste mich lautlos, mit zusammengebissenen Zähnen ins Kissen, und stellte mir vor, wie ihre Fotze in diesem Moment wohl aussah, ob sie sich vielleicht an der Waschmaschine gekommen war oder ob sie mit nassen Höschen wieder hochgegangen war, um sich neben Rafael ins Bett zu legen.

In der dritten Nacht kam sie um 23:25 Uhr herunter. Und als sie wieder hochging, ging sie an meiner Zimmertür vorbei, die ich absichtlich einen Spalt offen gelassen hatte, und blieb einen Augenblick stehen, bevor sie weiterging. Ich lag auf dem Rücken, die Decke von meiner Erektion angehoben, und sie sah es. Sie sah es und ging weiter.

Heute ist die vierte.

Und heute gehe ich runter.

***

Ich gehe barfuß durch den Flur. Ohne irgendein Licht anzumachen. Ich kenne das Haus gut: Ich habe hier im Sommer gewohnt, als Rafael und sie eingezogen sind. Vier Nächte habe ich auf dem Sofa geschlafen, während wir zu dritt gestrichen haben. Vier Nächte lang Bier im Garten, ich am anderen Ende des Grills, wie ich ihr auf den Arsch sah, jedes Mal wenn sie sich bückte, um etwas aus dem niedrigen Kühlschrank zu nehmen, und auf das Dekolleté, wenn sie sich vorbeugte, um Rafael Wein einzuschenken.

Schon damals habe ich sie angesehen.

Schon damals wusste sie es.

Ich habe sie in jener Woche zweimal erwischt. Einmal im Garten, als ich vom Pool zurückkam, das Handtuch über der Schulter, und sie am Fenster im ersten Stock stand und auf mein nasses Paket in der Badehose starrte. Sie sah mich eine Sekunde zu lang an. Das andere Mal bei einem Abendessen, als Rafael eine Geschichte von der Arbeit erzählte und sie lachte, ohne Rafael anzusehen. Sie sah mich an. Und genau da, als sich unsere Blicke trafen, senkte sie den Blick auf ihr Weinglas, und ich sah, wie sie unter dem Tisch die Beine überschlug und fest zusammenpresste.

Damals dachte ich, es sei Zufall. Dass ich zu viel hineinlas. Dass eine verheiratete Frau den besten Freund ihres Mannes nicht auf diese Weise ansieht. Also habe ich das Bild abgelegt, bin nach Hause gegangen und habe mir versprochen, nie wieder an sie zu denken.

Ich habe acht Jahre durchgehalten.

Acht Jahre lang habe ich mir alle zwei oder drei Wochen auf sie einen runtergeholt, immer mit Schuldgefühlen, immer mit dem Versprechen, es sei das letzte Mal.

Bis vor fünf Tagen.

Die Tür zur Waschküche steht einen Spalt offen. So lässt sie sie immer. Sie schließt in diesem Haus nie eine Tür ganz. Ich habe in den letzten Tagen oft darüber nachgedacht.

Ich bleibe im Türrahmen stehen.

Und ich sehe sie.

Sie hockt vor der Waschmaschine. Mit dem Rücken zu mir. Das T-Shirt rutscht ihr hoch über die Shorts, wenn sie sich vorbeugt, und ich sehe ein Stück ihres unteren Rückens, die Spur des Gummibunds der Unterhose, die sich ins Fleisch drückt, die Rundung, wo der Arsch anfängt. Eine Haarsträhne hat sich aus dem Zopfgummi gelöst und fällt ihr auf die Wange. Sie hat ein Kleidungsstück in der Hand. Sie steckt es nicht in die Trommel. Sie hält es nur fest.

Es ist ein Höschen.

Ein kleines schwarzes Höschen, mit sichtbarem Futter von dort, wo ich stehe. Und sie hält es mit zwei Fingerspitzen, unbeweglich, ohne sich zu entscheiden, es loszulassen.

Sie ist ganz still.

Als hätte auch sie etwas gehört und würde gerade entscheiden, was sie tun soll.

Ich bewege mich nicht.

Sie dreht sich nicht um.

Drei Sekunden vergehen. Fünf. Zehn.

Dann lässt sie ganz langsam die Hand sinken und legt das Höschen in die Waschmaschine. Sie nimmt ein anderes Teil aus dem Korb. Legt es hinein. Nimmt ein weiteres.

Automatisch.

Aber ihr Atem ist nicht mehr derselbe.

Ich sehe sie vom Türrahmen aus. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich viel zu schnell für jemanden, der nur eine Waschmaschine einräumt. Ihre Brustwarzen zeichnen sich durch das graue T-Shirt ab. Hart. Sie trägt keinen BH. Vorhin habe ich mich geirrt: Sie trägt keinen BH. Was sich durch den Stoff abgezeichnet hat, waren die Brustwarzen, spitz aufgerichtet, die gegen die Baumwolle drücken.

Sie weiß, dass ich hier bin.

Und sie dreht sich nicht um.

Ich mache den ersten Schritt.

Der Boden ist aus alten Fliesen. Kalt. Ich kenne die lose Fliese, die knarzt. Ich umgehe sie ohne nachzudenken. Ich komme langsam von hinten näher, so langsam, dass es sich fast in die Länge zieht. Jeder Schritt misst einen Meter. Mein Schwanz in der Hose wird schwer, zieht nach vorn, zeichnet eine Beule.

Sie steckt weiter Wäsche hinein.

Ich bleibe zwei Meter entfernt stehen. Ich sehe sie an.

Das T-Shirt hat einen kleinen Kaffeefleck nahe der Schulter. Die Shorts gehören Rafael. Ich habe sie vor zwei Morgenden erkannt, als sie mit ihnen an der Küche vorbeiging. Der Stoff sitzt ihr an der Taille locker, aber er zieht sich zwischen ihre Pobacken, wenn sie sich bückt, und zeichnet ihr den ganzen Arsch nach. Ihre Beine sind länger, als sie mir früher vorkamen. Oder vielleicht habe ich mir früher einfach nicht erlaubt, sie anzusehen.

Ich gehe noch einen Schritt näher.

Jetzt bin ich anderthalb Meter entfernt.

Und ich tue etwas, womit ich selbst nicht gerechnet hatte.

Ich gehe in die Hocke.

Ich hocke mich ganz ohne Geräusch direkt hinter sie, mit demselben Abstand. Ich berühre sie nicht. Ich spreche sie nicht an. Ich bin nur da, still, auf Höhe ihrer Hüften, und atme ganz langsam. Von hier aus sehe ich die Innenseite ihres Oberschenkels, die hellere Haut, den hochgezogenen Schatten der Shorts. Ich sehe die weiche Wölbung ihres Geschlechts, wie sie sich gegen den Stoff drückt.

Ich sehe es, verdammt. Ich sehe den Fleck.

Die Shorts sind genau dort dunkel, zwischen ihren Beinen, ein kleiner feuchter Hof, der vorhin noch nicht da war, als sie vom oberen Stockwerk herunterkam.

Sie ist nass.

Sie ist nass, weil sie weiß, dass ich hinter ihr stehe.

Sie steckt keine Wäsche mehr hinein.

Ihre Hände liegen auf dem Rand der Trommel. Die Knöchel weiß. Der Kopf leicht nach vorn geneigt, als würde sie auf etwas in sich selbst hören.

Ich richte mich ganz langsam auf. Als ich stehe, ist mein Körper hinter ihrem, fast an ihr dran, ohne sie zu berühren. Den harten Schwanz habe ich zehn Zentimeter von dem Stoff der Shorts entfernt. Ich könnte drücken. Ich könnte ihn ihr zwischen die Pobacken setzen und sie würde ihn ganz fühlen. Ich tue es nicht. Über ihre Schulter hinweg sehe ich im Stahl der Trommel die Spiegelung von uns beiden. Sie ist zusammengesunken. Ich stehe über ihr.

Ich lege die Hände auf den Rand der Waschmaschine, jeweils eine neben ihre Hände. Ich berühre sie nicht. Aber ich schließe sie ein.

Sie stößt die Luft aus. Ein kleiner, feuchter Laut, mit einem Zittern am Ende. Ein Laut, den man nicht vortäuschen kann. Ein Laut wie von einer Frau, deren Fotze klatschnass ist und deren Knie halb weich werden.

— Alicia — sage ich.

Sie antwortet nicht.

— Alicia.

— Sag nicht meinen Namen.

— Warum?

— Weil ich dann nicht mehr so tun kann, als wäre ich nicht hier.

Ich lächle. Sie sieht es nicht, aber sie merkt es. Ihre Schultern spannen sich um einen Millimeter an.

— Du bist hier.

— Ich stelle eine Waschmaschine an.

— Du hast seit zwei Minuten nichts mehr in die Trommel getan. Und deine Shorts sind nass, Alicia. Sie zeichnen sich ab.

Schweigen.

Ich höre, wie sie schluckt. Ich höre, wie sie die Schenkel zusammenpresst. Ich höre, wie sie durch den Mund atmet.

Mein Gesicht ist zehn Zentimeter von ihrem Haar entfernt. Ich rieche das Shampoo. Ich rieche noch etwas anderes, etwas Wärmeres, etwas unter dem Shampoo und unter der Creme und unter allem. Es ist der Geruch von Fotze. Von einer erregten Frauenfotze, salzig und dick, der von zwischen ihren Beinen aufsteigt und sich in den Kragen ihres T-Shirts schiebt. Ich erkenne ihn. Ich lerne ihn seit fünf Tagen kennen.

— Rafael ist oben — sagt sie, ohne sich umzudrehen.

— Ich weiß.

— Er schläft mit offenem Mund. Um zwei dreht er sich um. Um vier steht er auf und geht aufs Klo.

— Es ist halb zwölf.

— Genau.

Sie braucht einen Moment, um es auszusprechen. Aber sie sagt es.

Und dieses „genau“ ist das Nächste, was sie heute Nacht daran kommen wird, es laut zuzugeben.

Ich beuge mich wieder vor. Ganz langsam. Ich berühre sie nicht mit dem Körper. Nur mit meinem Atem.

Ich spreche ihr ins Ohr. Ihr Ohr zittert eine Sekunde lang, ganz leicht, bevor es wieder still wird.

— Ich werde dich nicht anfassen — sage ich.

Sie schluckt erneut.

— Nicht?

— Noch nicht.

— Und dann?

— Ich werde dich ansehen.

Sie sagt nichts.

— Ich werde dich ansehen, während du die Waschmaschine fertig machst. Alles. Jede Bewegung. Und du wirst so tun, als wäre ich nicht da. Und wenn du fertig bist, gehst du langsam die Treppe hoch. Und ich werde dir beim Hochgehen zusehen.

— Nein.

— Doch. Und morgen, Alicia, morgen kommst du um dieselbe Zeit hier runter, ohne Höschen. Und ich werde hier auf dich warten. Und ich werde dich an der Waschmaschine nehmen. Ich werde meinen Schwanz bis zum Anschlag in dich schieben, während Rafael zwei Stockwerke höher schläft. Und du wirst kommen und dir dabei die Hand in den Mund beißen, damit du ihn nicht weckst.

Ich höre sie stöhnen. Ganz leise. Ein gebrochenes, winziges Stöhnen, das ihr schon aus der Kehle rutscht, bevor sie es herunterschlucken kann.

— Bitte — sagt sie.

— Bitte was, Alicia?

Sie antwortet nicht.

Weil sie nicht weiß, was sie antworten soll. Weil „bitte tu’s nicht“ und „bitte tu’s“ derselbe Satz sind, wenn man keines von beidem laut sagen kann. Weil ihre Fotze trieft und ihr Höschen klebt und der Schwanz eines anderen Mannes zehn Zentimeter von ihrem Arsch entfernt ist und sie trotzdem so tun muss, als würde sie nur eine Waschmaschine einräumen.

Ich gehe einen Schritt zurück. Nur einen. Ich lehne mich seitlich an die Wand der Waschküche, in einem Winkel, von dem aus ich sie ganz sehen kann. Sie sieht mich nicht, ohne sich umzudrehen. Sie dreht sich nicht um.

— Mach weiter — sage ich.

Eine endlos lange Sekunde lang bewegt sie sich nicht.

Und dann nimmt sie ganz langsam ein weiteres Teil aus dem Korb.

Sie legt es in die Trommel.

Ich beobachte sie. Und ich öffne mir ganz langsam den Hosenknopf, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Ich ziehe den Reißverschluss herunter. Ich hole meinen Schwanz raus. Er ist so hart, dass er weh tut. Ich fange an, mir direkt dort einen runterzuholen, an die Wand gelehnt, und sehe ihr jedes Mal auf den Arsch, wenn sie sich bückt.

Die Bewegungen sind jetzt anders. Bewusster. Langsamer. Sie weiß, dass ich sie anschaue, und hat entschieden, sich anschauen zu lassen. Ihre Hände verweilen jedes Mal ein wenig länger als nötig, wenn sie ein Kleidungsstück loslässt. Wenn sie sich bückt, bückt sie sich mit Winkel, öffnet die Beine ein wenig mehr als nötig, lässt die Shorts zwischen ihre Pobacken rutschen. Wenn sie sich wieder aufrichtet, richtet sie sich auf in dem Wissen, wo ich bin, und macht den Rücken um einen Millimeter hohl, schiebt den Arsch um einen Millimeter raus.

Und bei dem dritten oder vierten Kleidungsstück dreht sie den Kopf. Nicht zu mir. Zum Spiegelbild in der Trommel. Sie schaut mich dort im Stahl an, mit dem Schwanz draußen und der Hand, die ihn langsam rauf und runter bewegt. Und sie sieht nicht weg.

Sie beißt sich auf die Lippe.

Sie bückt sich wieder. Und diesmal, als sie sich bückt, fährt sie mit einer Hand an ihren Oberschenkel. Nach oben. Innen entlang. Sie schiebt die Hand unter die Shorts. Schließt für einen Sekundenbruchteil die Augen.

Ich sehe, wie sie sich anfasst. Ich sehe, wie ihre Finger sich unter dem Stoff bewegen. Ich sehe, wie sie die Schenkel um ihr eigenes Handgelenk presst. Ich sehe den Fleck auf den Shorts wachsen, dunkel, rund, bis man die Form ihrer durchnässten Möse durch die Baumwolle erkennen kann.

— Mach weiter mit der Wäsche — sage ich heiser. — Hör nicht auf, Wäsche einzuräumen.

Sie gehorcht. Mit einer Hand nimmt sie die Sachen und wirft sie hinein. Mit der anderen, der zwischen ihren Beinen, reibt sie sich langsam, ohne Rhythmus, während sie sich auf die Lippe beißt, um keinen Laut zu machen. Ich wichse mich im selben Takt. Ich lasse ihre Finger unter dem Stoff nicht aus den Augen.

Sieben Minuten dauert es.

Sieben Minuten, in denen wir uns nicht berühren. Nicht miteinander reden. Uns nicht ganz umdrehen.

Aber in Minute sechs hält sie inne. Sie krallt sich mit beiden Händen am Rand der Trommel fest. Drückt die Stirn gegen die Tür der Waschmaschine. Und ich sehe das kleine Zittern ihrer Beine, das minimale Durchbiegen ihres Rückens, das fest zusammengepresste Stöhnen hinter ihren Zähnen. So kommt sie, lautlos, mit der schmutzigen Wäsche ihres Mannes im Korb und ihrem Freund, der sie aus zwei Metern Entfernung mit dem Schwanz in der Hand ansieht.

Ich komme eine halbe Minute später, direkt auf den Boden, und beiße mir in die Innenseite der Wange, damit ich nicht grunze. Ein langer, weißer Strahl, der auf die alten Fliesen fällt. Dann noch einer, kürzer. Dann noch einer.

In meinem Leben habe ich noch nie eine Frau so entblößt gesehen.

Als sie fertig ist, schließt sie die Trommel. Drückt das Programm. Die Waschmaschine beginnt sich zu drehen, mit diesem tiefen Geräusch, das das Schweigen des Hauses verschluckt.

Sie bleibt einen Moment oben an der Maschine stehen und dem Rest der Welt den Rücken zugewandt, und atmet schwer.

Ich stecke meinen Schwanz weg. Ziehe den Reißverschluss hoch. Ich wische mit der Fußspitze über meinen Samen auf dem Boden und verteile ihn gegen die Fuge der Fliese. Ich putze es später weg.

— Geh hoch — sage ich. — Langsam.

Sie richtet sich auf. Wischt sich eine Hand am Oberschenkel ab, genau die Hand, die sie zwischen den Shorts hatte, und auf der Haut bleibt ein schwacher Glanz zurück. Sie hebt den leeren Korb auf.

Sie geht zur Tür.

Als sie an mir vorbeikommt, sieht sie mich nicht an.

Aber sie bleibt einen Augenblick stehen, nur einen, als ihr Gesicht näher an meinem ist. Einen halben Meter. Ihr Atem mischt sich mit meinem. Sie riecht nach Fotze und Schweiß und Shampoo und nach etwas, das nur Frauen riechen, die gerade gekommen sind.

Und dann sagt sie etwas.

So leise, dass ich ihre Lippen lesen muss.

— Morgen. Ohne Höschen.

Sie geht weiter. Verlässt die Waschküche. Ich höre ihre nackten Füße im Flur. Dann auf der ersten Stufe. Dann auf der siebten. Dann auf dem Absatz.

Dann Stille.

Ich bleibe in der Waschküche, lehne an der Wand, während die Waschmaschine hinter mir ihre Runden dreht. Schaue auf die Tür, durch die sie eben gegangen ist. Mit meinem inzwischen wieder schlaffen Schwanz in der Hose und trockenem Mund.

Ich lächle langsam.

Morgen. Ohne Höschen.

Drei Nächte auf den Moment gewartet.

Und am Ende war der Moment nur die erste Nacht.