Ich ging nackt in den Park, in der Hoffnung, dass mich jemand sehen würde

Ich konnte nicht schlafen. Es war eine dieser Februar-Nächte in Puerto Sabal, in denen die Hitze nicht nachlässt, selbst wenn die Sonne seit Stunden verschwunden ist, und die Luft durchs Fenster hereinströmt, gesättigt von Salz und von etwas anderem, einer Vibration, die sich an den Körper heftet und nicht mit frischen Laken oder Wassergläsern verschwindet. Seit zwei Stunden wälzte ich mich hin und her, hörte den Deckenventilator wie eine große Mücke kreisen, und nichts brachte das in mir zum Schweigen. Meine Möse pochte. So einfach war das. Sie pochte, als hätte ich zwischen den Beinen ein zweites Herz, geschwollen, nass, verlangend, dass endlich jemand es aufreißt.

Ich trug ein schwarzes, enges, kurzes Baumwollnachthemd, nichts darunter. Beim Zurückkommen aus dem Bad hatte ich es mir ohne nachzudenken angezogen, und jetzt, auf den Laken ausgestreckt, spürte ich, wie der Stoff bei jedem Atemzug an den Brustwarzen zog. Sie waren schon seit einer Weile hart, so hart, dass sie wehtaten, und jedes Mal, wenn ich mich drehte, rieb der Stoff daran und jagte mir einen Stich direkt bis zur Klitoris. Mein ganzer Körper verlangte nach etwas, das nicht im Bett lag, nach etwas, das sich nicht allein zwischen den Laken lösen ließ wie so viele andere Nächte. Vor einer Weile hatte ich zwei Finger hineingesteckt, fast aus Sport, und sie triefend wieder herausgezogen, glänzend vor Saft, und da hatte ich begriffen, dass mir in dieser Nacht meine eigene Hand in meinem dunklen Zimmer nicht reichen würde.

Ich sah auf dem Handy nach der Uhrzeit. Viertel nach drei. Der kleine Platz am Ende meiner Straße würde um diese Zeit vollkommen leer sein. Zuerst sagte ich es mir als Laune, dann als Möglichkeit, dann als Plan. Nur um die Luft zu spüren. Nur ein paar Minuten.

Ich ging barfuß die Treppe hinunter, den Schlüssel in einer Hand und das Herz schon an einem anderen Ort pochend. Die Tür des Gebäudes quietschte leicht, als sie zufiel. Ich blieb auf dem Treppenabsatz draußen stehen, atmete, wartete darauf, dass irgendein Hund bellen oder irgendein Licht angehen würde. Nichts. Nur das Summen einer Laterne, die an der Ecke flackerte, und das ferne Rauschen der Wellen drei Straßenzüge weiter.

Ich ging langsam zum Platz, und mit jedem Schritt spürte ich, wie wenig mich das Nachthemd bedeckte. Sein Saum strich über die oberen Schenkel. Wenn ich einen langen Schritt machte, hob mir die Luft von unten herauf, kühl im Kontrast zu der Hitze, die mir bereits zwischen den Beinen klebte. Ich spürte, wie ein Faden meines Ausflusses an der Innenseite meines Schenkels hinabrann, warm, klebrig, und zwang mich, ihn nicht wegzuwischen. Ich war noch nie so auf die Straße gegangen, nicht einmal im Traum, und der bloße Gedanke daran, es ernsthaft zu tun, machte mir den Mund trocken.

Der Platz war klein, mit vier Palmen und ein paar grün gestrichenen Eisenbänken. Das Licht der Laternen war gelb, müde, und ließ zwischen den Bänken und dem trockenen Brunnen in der Mitte Schattenbereiche zurück. Ich setzte mich auf die entfernteste, die zu einem dreistöckigen Gebäude mit fast allen Fenstern geschlossen zeigte. Das Eisen war kalt gegen die Hälfte meines Hinterns, die unter dem Nachthemd nackt blieb, und dieser Kontrast ließ mich den Rücken durchdrücken. Ich schlug die Beine übereinander, als wollte ich mich zusammenreißen, und das Nachthemd rutschte mir unwillkürlich bis zur Hüfte hoch.

***

Ich holte tief Luft. Die Luft roch nach Jasmin. Irgendwo auf einem nahen Balkon hatte jemand einen Jasminstrauch, der seit Wochen blühte und nach Mitternacht den ganzen Block beduftete. Ich strich mir mit der Hand über den Oberschenkel, noch ohne Absicht, einfach nur berührend, die heiße, feuchte Haut über dem Knie spürend. Dann ein Stück höher. Meine Finger stießen schon auf Feuchtigkeit, bevor sie an die Möse kamen, als hätte sich die Nässe bis zur Hälfte des Beins ergossen. Ich war schon durchnässt, bevor ich hinausgegangen war; ich musste es nicht überprüfen, aber ich überprüfte es trotzdem. Mit Zeige- und Mittelfinger spreizte ich die Schamlippen, spürte, wie die Klitoris hervortrat, geschwollen, pochend, und die Finger glitten mühelos nach innen. Ich steckte einen hinein, dann zwei, bis zu den Knöcheln, und biss die Zähne zusammen, um keinen Laut zu machen. Das feuchte, obszöne Geräusch war in der Stille des Platzes glasklar zu hören.

Das, was mich am meisten anheizte, war nicht, mich selbst zu berühren. Es war zu wissen, wo ich war.

Ich war auf einem Platz. Von jedem Fenster aus sichtbar. Mit zwei Fingern tief in meiner Möse, auf einer Eisenbank, das Nachthemd an der Taille zerknittert und die Brüste fast draußen. Für jeden Schlaflosen sichtbar, der zum Rauchen ans Fenster trat, für jeden Nachbarn, der spät von einer Schicht heimkam, für jeden Fremden, der auf dem Weg nach Hause vorbeiging. Jeder hätte um die Ecke kommen und mich mit gespreizten Beinen sehen können, die Hand tief zwischen ihnen, wie ich mich mitten auf der Straße selbst fickte. Jeder hätte schon zuschauen können, verborgen hinter einem Vorhang, mit der Hand an der Latte, ohne dass ich es wusste.

Allein dieser Gedanke nahm mir fast den Atem.

Ich zwang mich, die Finger herauszuziehen. Sie kamen mit einem klebrigen Geräusch heraus, und ich hob sie auf Höhe meines Gesichts. Sie glänzten völlig, mit Fäden von Saft zwischen ihnen, und ohne lange nachzudenken führte ich sie in den Mund und lutschte sie langsam, kostete mich selbst, schmeckte meinen eigenen säuerlichen, salzigen Geschmack auf der Zunge. Ich wollte den Moment ausdehnen. Ich wollte die Grenze fühlen und sie nicht sofort überschreiten. Ich lehnte mich gegen die Lehne der Bank zurück, öffnete die Beine ein wenig und ließ das Nachthemd tun, was es wollte. Es rutschte hoch. Natürlich rutschte es hoch. Ich blieb mit der Möse frei, geöffnet, der Brise und was auch immer sonst ausgesetzt. Die sanfte, warme Brise berührte mich dort, wo mich in dieser Nacht niemand berührte, strich über die geschwollene Klitoris, und ich stieß einen so langen Seufzer aus, dass ich mich selbst zu hören erschrak.

Im dritten Stock des gegenüberliegenden Gebäudes ging ein Fensterlicht an.

Es war nur ein Augenblick. Ein gelbes Licht hinter einem weißen Vorhang. Eine Silhouette, vielleicht, die sich vorbeugte. Vielleicht auch nicht. Vielleicht ein Reflex, vielleicht eine Luftbewegung. Aber ich sah es, und mir schnürte sich die Kehle zu. Ich bewegte mich nicht. Ich zog das Nachthemd nicht herunter. Ich blieb genau so, wie ich war, mit weit gespreizten Beinen und den Füßen kaum den Boden berührend, starrte dieses Fenster an und atmete ganz langsam. Mit der freien Hand zog ich den Ausschnitt meines Nachthemds herunter und holte eine Brust heraus, hielt auch sie dem Fenster hin, und ich zwickte die Brustwarze zwischen zwei Fingern, bis der Stich mir ein kurzes Stöhnen entlockte.

—Sollen sie mich sehen — flüsterte ich, meine eigene Stimme kaum wiedererkennend—. Sollen sie mich ganz sehen. Sollen sie sich einen runterholen und mich anschauen.

Der Vorhang bewegte sich. Oder auch nicht. Ich war mir inzwischen gar nichts mehr sicher. Das Einzige, was feststand, war, dass mein Körper für uns beide entschieden hatte: für das vernünftige Mädchen, das nachts um elf immer nach Hause ging, und für die andere, die von drei Uhr morgens, die dort war, entblößt, mit einer Brust draußen und der triefenden Möse, bereit für alles.

Ich führte die Hand wieder nach unten. Diesmal ohne Versteckspiel. Zwei Finger, langsam, Kreise über die Klitoris ziehend, während ich den Blick weiter auf dieses Fenster im dritten Stock gerichtet hielt. Ich wurde schneller. Noch schneller. Dann senkte ich die Finger, schob sie wieder hinein und begann, mir die Hand voller Lust zu ficken, bewegte die Hüfte gegen die Handfläche, drückte nach vorn und spürte, wie das Eisen der Bank mir bei jeder Wölbung die Arschbacken aufscheuerte. Wenn hinter dem Vorhang jemand war, soll er schauen. Wenn da ein unbekannter Mann mit harter Latte in der Hand war und mir dabei zusah, wie ich mich auf dem Platz selbst nahm, umso besser. Wenn niemand da war, machte das nichts: Ich tat es für diese mögliche Silhouette, für dieses mögliche Auge, für diese Nacht, die nicht mehr nur mir gehörte.

Die Lust kam in weichen Wellen. Mit jedem Stoß der Finger stöhnte ich länger als beim vorherigen, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht den ganzen Block zu wecken. Ich wollte noch nicht kommen. Ich wollte nicht hier kommen, auf der Bank, in dreißig Sekunden, wie ein ungeduldiges Mädchen. Ich wollte, dass es lange genug dauerte, um es nie zu vergessen, lange genug, um nach Hause zurückzukehren mit dem Kopf voller Bilder und der Haut noch heiß und der Möse noch pochend.

Ich zog die Hand heraus. Ich sah mir die Finger an, die unter dem gelben Licht der Laterne glänzten, bis zum Handgelenk durchnässt. Ich steckte sie mir wieder in den Mund, einen nach dem anderen, und hielt den Blick fest auf das Fenster im dritten Stock gerichtet, falls der, der dahinter war, auch diesen Teil sehen wollte. Ich lächelte allein, wie eine Idiotin, mit meinem eigenen Saft auf den Lippen.

***

Ein Geräusch zu meiner Linken. Ein dumpfer Schlag, als würde eine Tür zufallen. Ich sah hin, ohne mich zu bewegen. Es war der Eingang des gegenüberliegenden Gebäudes, der mit dem Balkon und dem Jasmin. Ein Mann kam mit einer Mülltüte heraus, in Shorts und T-Shirt, zerzaust, mit der Miene von jemandem, der nicht geschlafen hat. Er ging bis zum Container, der einen halben Häuserblock entfernt stand, und drehte sich nicht um.

Ich saß immer noch auf der Bank, das Nachthemd bis zur Taille hochgeschoben, die linke Brust noch draußen und die Möse offen und glänzend. Jeder, der den Kopf drehte, würde mich ganz sehen. Ich spürte mein Herz im Hals. Und obwohl ich es nicht ganz zugeben will, zog ich den Stoff nicht herunter. Ich presste die Beine zusammen, ja, aber ich bedeckte mich nicht. Ich legte es in seine Hände: ob er hinsah oder nicht.

Er warf die Tüte in den Container. Dann kam er langsam zurück, den Blick auf den Boden gerichtet. Drei Meter vor dem Eingang hob er den Kopf und sah mich.

Er blieb stehen. Ich auch. Es war ein Augenblick, vielleicht zwei. Wir sagten nichts. Er kam nicht näher, lächelte nicht, machte keine obszöne Geste. Er sah mich einfach an, ganz, von den Füßen bis zur Brust und zur offenen Möse und von dort bis ins Gesicht, wie jemand, der etwas anschaut, das er nicht erwartet hat zu finden und von dem er weiß, dass er es eigentlich nicht ansehen sollte. Ich sah, wie sein Blick bis zu der Beule hinabglitt, die sich in seiner Shorts abzuzeichnen begann, und er merkte, dass ich das ebenfalls gesehen hatte. Dann ging er ins Gebäude. Die Tür machte beim Zufallen denselben harten Klang.

Ich blieb zitternd zurück.

Nicht aus Angst. Genau aus dem Gegenteil.

***

Ich ging schnell nach Hause zurück, fast rennend, mit dem Stoff des Nachthemds an der Haut klebend und den Schenkeln aneinanderreibend, durchnässt von mir selbst. Jeder Schritt war ein neues Reiben der geschwollenen Klitoris an der Naht. Jede Ecke eine Möglichkeit, jemand anderem zu begegnen. Ich begegnete niemandem. Die Straße blieb bis zum Eingang meines Gebäudes leer, als hätte sich die ganze Stadt darauf geeinigt, mir dieses Stück allein zu lassen.

Ich nahm die Stufen jeweils zwei auf einmal. Ich schloss die Tür und machte das Licht nicht an. In der Küche roch es noch nach dem Kaffee vom Nachmittag. Ich lehnte mich im Flur an die Wand und blieb dort ein paar Sekunden stehen, hörte meinen eigenen Atem, spürte, wie mein Herz gegen die Rippen schlug und wie der Ausfluss weiter an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief.

Dann ließ ich mich auf den Boden des Wohnzimmers sinken, auf den Teppich, der nach Sonne und Staub roch.

Ich riss mir das Nachthemd über den Kopf und warf es zur Seite. Ich blieb nackt auf dem Teppich liegen, mit den Brüsten in der Luft und den Brustwarzen so hart, dass sie zur Decke zu zeigen schienen. Ich spreizte die Beine so weit ich konnte, bis ich den Zug in der Leiste spürte, und blieb einen Moment so liegen, starrte an die Decke und wartete darauf, dass das Bild von selbst zurückkam. Und es kam zurück.

Das Gesicht des Mannes vom Eingang, drei Meter von mir entfernt. Die Art, wie er innehielt. Die Beule, die sich in seiner Shorts abzeichnete. Der Gedanke, dass er jetzt, während ich mich auf dem Boden meiner Wohnung berührte, auf der anderen Straßenseite mit der Hand an der Latte stehen und sich einen runterholen könnte, während er an mich dachte, dass er sich dieselbe Frage stellte: Was war das für eine Schlampe auf der Bank?, was würde sie wohl tun, wenn sie zurückkommt?, sitzt sie da noch mit gespreizten Beinen?

Ich berührte mich mit beiden Händen. Die rechte ging direkt zur Möse, diesmal drei Finger, die auf einmal eindrangen, weil ich so nass war, dass keinerlei Widerstand da war. Die linke legte sich auf meine Brust und packte eine ganze Titte, hart, die Nägel um die Brustwarze herum in meine Haut drückend, bis sich Schmerz und Lust in meinem Magen vermischten. Ich fickte mir die Hand mit Gewalt, bewegte die Hüfte gegen die Finger, hörte, wie das feuchte Geräusch das leere Wohnzimmer füllte. Mit dem Daumen stieß ich bei jedem Stoß gegen die Klitoris, und ich spürte, wie sich der Orgasmus an der Basis meiner Wirbelsäule zusammenbaute, noch weit weg, aber schon auf dem Weg.

Ich stellte mir vor, noch einmal zum Platz zurückzugehen. Ich stellte mir vor, dass er wieder herunterkäme, diesmal ohne Mülltüte, diesmal mit der Latte schon draußen. Ich stellte mir vor, wie er wortlos über die Straße ginge, sich vor die Bank stelle, mir mit einer Hand ins Haar griff und mir mit der anderen seinen Schwanz in den Mund schob, dass ich ihm dort auf den Knien auf dem Platz den ganzen Schwanz lutschen würde, während er zum Fenster im dritten Stock hinaufsah, damit die Silhouette genau sehen konnte, wie ich ihn mir in den Mund nahm. Ich stellte mir vor, wie er mich danach gegen die Lehne der Bank drehte, mir mit den Daumen die Arschbacken spreizte und mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in die Möse schob, bis ganz tief hinein, bis die Eier meine Klitoris schlugen. Ich stellte mir vor, wie er mich dort fickte, über das grüne Eisen gebeugt, ohne zu reden, ohne nach meinem Namen zu fragen, ohne Rücksicht, bis er in mir abspritzte und ich sein Sperma zwischen den Beinen hinunterlaufen spürte, während er wie nichts nach Hause ging.

Ich stellte mir auch das Fenster im dritten Stock vor. Den weißen Vorhang. Die mögliche Silhouette mit der Hand am Schwanz. Zwei namenlose Fremde, der eine wichste sich einen, der andere fickte mich, die drei verbunden durch diesen Platz um halb vier morgens, und ich in der Mitte, lutschend, aufgespießt, wie eine herrenlose Hündin kommend.

Ich kam dort, auf dem Teppich, mit den drei Fingern tief in mir und der Handfläche, die gegen die Klitoris schlug, und biss mir in den Arm, um nicht zu schreien. Der Orgasmus fuhr von unten nach oben durch mich hindurch, ließ meinen ganzen Rücken durchbiegen, presste die Wände meiner Möse in krampfartigen Stößen um die Finger, die nicht aufhörten. Ein dumpfer Laut entwich mir, blieb im Haus eingeschlossen, und ich spürte, wie ein warmer Schwall meine Hand benetzte und auf den Teppich tropfte. Ich bewegte die Finger weiter, bis der zweite Orgasmus mich fast auf dem ersten erwischte, kürzer, aber schärfer, und da zog ich die Hand erst recht heraus, weil ich es nicht mehr aushielt.

Danach lag ich noch eine sehr lange Weile auf dem Boden, immer noch nackt, immer noch keuchend, mit den glänzenden Fingern an die Hüfte geklebt. Ich spürte, wie der Körper langsam abkühlte, wie die Haut wieder nur Haut wurde, wie sich das Verlangen irgendwo in eine verborgene Ecke zurückzog und auf die nächste unmögliche Nacht wartete.

Bevor ich aufstand, kroch ich zum Wohnzimmerfenster und zog den Vorhang ein Stück beiseite, immer noch nackt, mit den Brüsten am Rahmen. Der Platz war in der Ferne wieder leer, mit derselben flackernden Laterne an derselben Ecke und den grünen Bänken an ihrem Platz, als wäre dort zwanzig Minuten zuvor niemand mit gespreizten Beinen gewesen. Im dritten Stock des gegenüberliegenden Gebäudes brannte das Licht noch.

Ich lächelte in die Dunkelheit und versprach mir, nie zu fragen, wer dort wohnte. Manche Nächte funktionieren besser, wenn man nicht weiß.