Ich kam unangemeldet zurück und sah sie durch das Wohnzimmerfenster

Es war zwanzig vor elf, als ich in meiner alten Straße aus dem Taxi stieg. Seit vier Monaten hatte ich die Stadt nicht mehr betreten, und niemandem von meiner Ankunft erzählt. Ich wollte meinen Eltern eine Überraschung bereiten, ihre Gesichter sehen, wenn ich die Tür öffnete und den Rucksack im Flur abstellte, wie damals, als ich noch bei ihnen wohnte. Für mich waren sie das perfekte Beispiel für ein stabiles Paar: mein Vater mit seinen unverrückbaren Routinen, meine Mutter mit ihrer Schürze und ihren endlosen Tischgesprächen. Vorhersehbar, ja, aber auch mein einziger Zufluchtsort, wenn die Universität mich innerlich leer zurückließ.

Als Erstes fiel mir das Auto auf. Ein frisch gewaschener perlgrauer Pickup, direkt hinter dem Renault meines Vaters geparkt. Ich kannte ihn nicht, und um diese Uhrzeit war das schon merkwürdig. Ich dachte, es würden Freunde aus dem Büro sein, die auf einen Drink vorbeigekommen waren, und ging mit dem Rucksack über der Schulter weiter zum Haus.

Ich trat durch die Seitentür der Garage ein, die wir nie abschlossen, und überquerte lautlos den Hof. Die Sohlen meiner Turnschuhe quietschten auf dem Beton, und ich versuchte, nur ganz vorsichtig aufzutreten, damit ich nicht ausrutschte. Je näher ich der Vorderfassade kam, desto deutlicher drang alte Musik aus dem Haus. Salsa. Eine von denen, die mein Vater sonntags auflegte, wenn ihm vor dem Essen nach einem Drink war. Aber für einen Freitag um diese Uhrzeit war die Lautstärke übertrieben.

Ich blieb stehen, bevor ich die Veranda erreichte. Ich weiß nicht, was mich davon abhielt, einfach hineinzugehen: eine Ahnung, etwas in der Luft, diese Spannung, die sich in den Schultern festsetzt, wenn man spürt, dass etwas nicht stimmt. Ich presste mich an die Wand und ging bis zum Wohnzimmerfenster, wo die Vorhänge einen lockeren Spalt ließen, durch den das warme Licht der Lampen drang.

Was ich sah, nagelte mich am Boden fest.

Meine Mutter tanzte mitten im Wohnzimmer. Sie tanzte nicht so wie mit mir an Geburtstagen oder wie mit meinen Onkeln, wenn sich die Familie versammelte. Sie schmiegte sich an den Körper eines Mannes, den ich noch nie in meinem Leben gesehen hatte. Ein riesiger Kerl mit sehr dunkler Haut, einer festen Hand an ihrer Taille und der anderen in ihrem Nacken. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr, und sie warf lachend den Kopf zurück, mit einer Koketterie, die ich von ihr nicht kannte. Das war nicht das Lachen meiner Mutter. Das war das Lachen einer anderen Frau.

Und auf dem großen Sofa mein Vater.

Ich sah ihn mit einem Glas Rum in der Hand und einem zufriedenen Lächeln, das ich noch nie an ihm gesehen hatte. Er war nicht wütend. Er war nicht überrascht. Er betrachtete das Schauspiel wie jemand, der beim Mittagessen ein Fußballspiel verfolgt. Neben ihm, beinahe auf ihm, strich eine junge Frau mit den Fingerspitzen über seinen Unterarm, während sie beobachtete, wie der Fremde meiner Mutter den Reißverschluss des Kleides herunterzog.

Ich spürte, wie die Luft des Hofes schwer wurde. Nie, nicht einmal in meinen dunkelsten Gedanken, hatte ich mir meine Eltern in einer solchen Szene vorgestellt. Mein Vater war über fünfzig: groß, mit sehr heller Haut, dichtem Bart mit zahlreichen silbernen Fäden und dem bequemen Bauch eines Mannes, der viele Jahre gut gelebt hatte. Meine Mutter war sein Gegenteil: klein, üppig, mit stets ordentlich frisierten kurzen Haaren und einer üppigen Brust, die sie unter weiter Kleidung zu verbergen versuchte. An diesem Abend trug sie jedoch ein helles Kleid, das sich eng an ihre Hüften schmiegte. So hatte ich sie noch nie gekleidet gesehen.

Der Mann, der sie hielt, schien geradezu als Kontrast zu ihr gedacht zu sein. Fast einen Kopf größer als mein Vater, mit einer athletischen, sehr schlanken Gestalt und langen, beinahe katzenartigen Bewegungen. Er trug einen sorgfältig gestutzten Bart und ein helles T-Shirt in der Hose. Zu sehen, wie er seine langen Hände über den Rücken meiner Mutter gleiten ließ, sie so klein neben ihm, löste in mir eine Mischung aus Entsetzen und Erregung aus, für die ich keinen Namen fand.

Das Kleid fiel zu Boden.

Meine Mutter stand mitten im Wohnzimmer, nur noch in hellem BH und Slip, mit jener kräftigen Figur, die ich morgens so oft im Bademantel gesehen hatte, nun völlig entblößt. Die Spitze hielt ihre Titten kaum zusammen: Ihre dunklen Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab, und der Fremde hakte den BH mit zwei Fingern ein, ohne den Blick von ihr abzuwenden, und zog ihn bis zu ihrer Taille hinunter. Die Titten meiner Mutter fielen schwer gegen seine Brust, groß und weich, mit breiten Warzenhöfen und bereits harten Nippeln. Er umfasste eine mit der ganzen Hand, hob sie an und beugte sich hinunter, um langsam daran zu lutschen, die Zunge weit herausgestreckt, und meine Mutter stöhnte so laut, dass der Laut durch die Scheibe drang und mir in den Magen schlug.

—Lutsch meine Titten, Papi —hörte ich sie mit einer rauen Stimme sagen, die ich nicht kannte—. Lutsch sie richtig.

Ich konnte mich nicht bewegen. Die Scheibe war nur eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt, und ich hätte schwören können, dass sie im Takt meines Herzschlags vibrierte.

Dreh dich um. Geh sofort.

Aber ich konnte nicht. Es gelang mir nicht, meinen Beinen den Befehl zu geben. Die Erregung darüber, etwas zu sehen, das nicht für mich bestimmt war, hielt mich am Beton fest.

Der Fremde legte eine Hand auf ihren Bauch und schob die Finger in ihren Slip. Meine Mutter spreizte die Beine, ohne den Blick von ihm zu nehmen, stützte eine Hand auf seine Schulter, um nicht zu stürzen, und begann, ihre Hüften gegen diese fremde Hand zu bewegen. Er biss ihr in den Hals, flüsterte ihr etwas zu, und sie lachte leise, bevor sie wieder stöhnte, diesmal länger. Als er die Finger herauszog, glänzten sie bis zu den Knöcheln. Er steckte sie ihr in den Mund, und meine Mutter lutschte daran, als wären sie eine Süßigkeit, sah ihm dabei in die Augen und streckte die Zunge heraus. Ich hatte noch nie einen solchen Ausdruck auf ihrem Gesicht gesehen.

Als ich wieder hinsah, glitt meine Mutter am Körper des Fremden nach unten, als würde die Salsa sie Schritt für Schritt führen. Sie erreichte kniend den Boden vor ihm und begann mit demselben Lächeln, das ich noch nie an ihr gesehen hatte, seinen Gürtel zu öffnen. Sie tat es ohne Nervosität, mit sicheren Fingern, genau wie sie an Heiligabend Flaschen entkorkte. Sie zog ihm die Hose bis zu den Knöcheln hinunter und ließ die enge Unterhose zurück, unter der sich eine Beule abzeichnete, die keine harmlose Beschreibung zuließ. Sie strich mit der Hand über den Stoff, drückte zu, lachte über das, was sie vorfand, und zog ihm die Unterhose ruckartig bis zu den Knien hinunter.

Der Schwanz des Kerls schnellte vor dem Gesicht meiner Mutter nach oben. Er war groß. Sehr groß. Lang, dunkel, dick, mit hervortretenden Adern und glänzender Eichel. Meine Mutter starrte eine Sekunde lang mit halb geöffnetem Mund darauf, als würde sie etwas Eigenes wiedererkennen, dann packte sie ihn mit beiden Händen, hob ihn an und fuhr ganz langsam mit der Zunge von seinen Eiern bis zur Spitze, genüsslich. Der Fremde stieß ein Knurren aus und vergrub die Finger in ihrem kurzen Haar.

—Nimm ihn ganz in den Mund, Mami —sagte er, und meine Mutter gehorchte.

Sie nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund, zog ihn heraus, nahm ihn wieder hinein, jedes Mal tiefer, bis sich die Beule an ihrem Hals abzeichnete und ein Speichelfaden über ihr Kinn lief. Sie lutschte hungrig, mit geschlossenen Augen, beide Hände beschäftigt: eine an der Basis seines Schwanzes, die andere massierte seine Eier. Sie zog ihn mit einem feuchten Schmatzen heraus, strich ihn über ihr Gesicht, rieb ihn an ihren Titten und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Meine Mutter. Meine Mutter, wie sie einem riesigen Schwarzen mitten in meinem Wohnzimmer einen Nutten-Blowjob gab.

Mein Vater, der kein Detail verpasste, stand mit der noch an seinem Hals hängenden jungen Frau vom Sofa auf. Er öffnete ihr selbst die Bluse, ohne die Knöpfe aufzumachen, und der Träger ihres Kleides riss mit einem trockenen Knacken. Das Mädchen lachte, biss ihm in die Schulter und legte schließlich seine breite, behaarte, blasse Brust frei, die ich im Sommer am Strand tausendmal gesehen hatte und die nun von einem fremden Mund bedeckt wurde. Sie mochte dreißig sein, höchstens zweiunddreißig. Langes Haar, blasse Haut, lange Beine, die unter dem zerrissenen Kleid hervorsahen. Sie öffnete ihm mit beiden Händen die Hose, holte seinen Schwanz durch den Schlitz heraus und beugte sich hinunter, um daran zu lutschen, ohne auch nur zu knien, vornübergebeugt und jedem, der hinsehen wollte, ihren prallen Arsch in einem schwarzen String entgegenstreckend.

Der Schwanz meines Vaters war nicht wie der des anderen. Kürzer, dicker, mit sehr heller Haut und rosiger Eichel. Das Mädchen nahm ihn mit einem Mal ganz in den Mund, bis zur Wurzel, und kam wieder hoch, wobei Speichel herabrann. Mein Vater packte ihren Kopf und begann, seinen Schwanz mit kurzen, festen Stößen in ihren Mund zu ficken. Sie stöhnte mit vollem Mund, ließ es geschehen, kratzte seine Beine und streckte jedes Mal die Zunge heraus, um seine Eier zu lecken, wenn er ihr eine Sekunde zum Atmen ließ.

Ich schluckte. Meine Kehle war trocken.

***

Was danach kam, war noch seltsamer.

Meine Mutter sagte etwas. Ich hörte nicht, was, aber alle vier lachten gleichzeitig, als wäre es ein alter Witz unter Freunden. Mein Vater und der Fremde sahen einander an, nickten und standen gleichzeitig auf. Mein Vater zog sich halb die Hose hoch, und der andere folgte ihm, bereits mit dem T-Shirt über dem Kopf. Sie überquerten das Wohnzimmer und verschwanden in dem Flur, der zu den Schlafzimmern führte.

Zu meinem Zimmer.

Mein Magen machte einen Satz. Ich stellte mir alles Mögliche vor: dass sie es auf meinem Bett treiben würden, dass meine Matratze zum Schauplatz von was auch immer werden würde. Doch eine Minute später kamen die beiden zurück ins Wohnzimmer und trugen gemeinsam meine Matratze. Sie brachten sie wie ein weiteres Möbelstück herein, ohne Zeremonie, und ließen sie in der Mitte des Wohnzimmers fallen, nachdem sie den niedrigen Tisch an die Wand geschoben hatten. Mein Vater, ohne Hemd und vom Tragen außer Atem, sah den Fremden mit der Vertrautheit eines Mannes an, der so etwas seit Jahren tat.

Meine Mutter und das Mädchen waren derweil nicht untätig geblieben. Mit einer Koordination, die Gewohnheit verriet, hatten sie die großen Kissen aus den Sesseln gerissen und warfen sie rund um die Matratze, bis ein gepolsterter Teppich entstand, der die Hälfte des Wohnzimmers bedeckte. Der Raum, in dem wir so viele Weihnachten gefeiert hatten und in dem meine Mutter mir als Kind die Geschichten der Heiligen Drei Könige vorgelesen hatte, verwandelte sich vor meinen Augen in etwas völlig anderes. Bevor meine Mutter auf die Matratze stieg, riss sie dem Mädchen mit einem Ruck das zerrissene Kleid vom Leib und öffnete ihr mit zwei Fingern den BH. Die Titten der jungen Frau lagen frei, kleiner als die meiner Mutter, rund, mit sehr hellen, harten Nippeln. Meine Mutter beugte sich hinunter und biss ohne zu fragen in eine davon. Das Mädchen schloss die Augen und stöhnte, während es ihr die Hände in den Nacken legte.

Und das Schlimmste war noch nicht geschehen.

Sobald die Matratze an ihrem Platz lag, stiegen meine Mutter und das Mädchen ohne zu zögern darauf, nebeneinander, auf den Knien. Ihnen gegenüber wirkten die beiden Männer wie zwei Türme, einer hell und einer dunkel, die nur das gedämpfte Lampenlicht voneinander trennte. Meine Mutter, mit einer Entschlossenheit, die mir größer erschien als alles, was ich sie je hatte tun sehen, zog dem Fremden die restliche Unterwäsche hinunter. Das Mädchen tat gleichzeitig dasselbe bei meinem Vater und zog Hose und Unterhose nach unten, bis er entblößt war.

Es war eine perfekte, obszöne Symmetrie. Meine kleine, kräftige Mutter kniete vor diesem großen, dürren Kerl, dessen riesiger Schwanz vor ihrem Gesicht hing. Das schlanke Mädchen, fast ein Kind angesichts der massigen Gestalt meines Vaters, hatte seine breite Rute vor dem Mund. Die vier waren so aufeinander eingespielt, als hätten sie diese Szene ihr ganzes Leben lang geprobt.

Und sie fingen gleichzeitig an. Meine Mutter nahm den schwarzen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund, und das Mädchen schluckte den meines Vaters mit einer einzigen Bewegung. Sie lutschten parallel, sahen einander an, lachten, ohne sie herauszunehmen, und stimmten ihren Rhythmus ab, als wäre es eine Choreografie. Als meine Mutter den Schwanz des Fremden herauszog, um zu atmen, hing ein langer Speichelfaden von ihren Lippen bis zur Eichel. Das Mädchen beugte sich, ohne den meines Vaters loszulassen, hinüber und leckte meiner Mutter über den Mundwinkel. Danach wechselten sie. Das Mädchen stellte sich vor den Fremden, und meine Mutter vor meinen Vater.

Meine Mutter meinen Vater lutschen zu sehen, war theoretisch nichts Neues, aber es so zu sehen, mit Publikum, während er mit der freien Hand eine Brustwarze der anderen Frau zwickte, drehte mir den Magen um und machte mich zugleich noch härter. Meine Mutter nahm ihn bis zur Basis in den Mund, mit eingefallenen Wangen, und kitzelte von unten mit der Zunge seine Eier. Mein Vater strich ihr mit obszöner Zärtlichkeit über das kurze Haar und sagte etwas, das ihr mit vollem Mund ein Kichern entlockte.

Mir wurde schwindelig. Ich bekam nicht richtig Luft. Ich schloss für einen Augenblick die Augen, und als ich sie wieder öffnete, hatte sich alles erneut verändert. Die Salsa spielte noch immer, meine Mutter bewegte den Kopf zwischen den Beinen des Fremden mit einer Hingabe, die mein Verstand nicht verarbeiten wollte, und mein Vater, auf der Matratze zurückgelehnt, ließ sich von dem Mädchen im selben Rhythmus verwöhnen.

***

Die Session ließ keine Pause.

Sie wechselten vom Mund zu den Stellungen mit der Natürlichkeit von Menschen, die wissen, dass niemand die Zeit stoppt. Mein Vater legte sich in eine Ecke der Matratze, das Mädchen ritt ihn. Sie zog den schwarzen String bis zu den Knien hinunter, streifte ihn von einem Bein und ließ ihn am anderen hängen, dann packte sie den Schwanz meines Vaters und führte ihn zu ihrer Fotze. Sie setzte sich langsam darauf, mit geöffnetem Mund und stöhnend, während sie ihn ganz in sich versenkte. Sie begann, sich auf und ab zu bewegen, ihre kleinen Titten hüpften, während sie die Hände auf die behaarte Brust meines Vaters stützte, um Schwung zu holen. Jedes Mal, wenn sie sich senkte, entwich ihr ein spitzer Laut, und jedes Mal, wenn sie hochkam, war sein bis zur Hälfte mit ihren Säften glänzender Schwanz zu sehen.

Der Fremde machte es sich am anderen Ende hinter meiner Mutter bequem, die sich auf alle viere gestellt hatte und zu dem anderen Paar hinübersah. Er legte beide Hände auf ihren üppigen Arsch, spreizte ihn mit den Daumen und fuhr mit der Eichel über ihre Spalte, auf und ab, wobei er sie befeuchtete. Meine Mutter schob ihm ungeduldig den Hintern entgegen und sagte etwas, worüber er lachte. Dann rammte er ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein. Meine Mutter stieß einen Schrei aus, der die Scheibe erzittern ließ. Der Kerl packte sie an den Hüften und begann, ihn mit langen, tiefen Stößen in sie zu treiben, fast ganz herauszuziehen und ihn bis zu den Eiern wieder hineinzustoßen. Bei jedem Aufprall klatschte der weiche Arsch meiner Mutter gegen das Becken des Fremden, ein Geräusch, das die Salsa übertönte.

—So, Papi, so, fick mich hart —hörte ich sie mit gebrochener Stimme sagen—. Zerreiß mich, Papi, zerreiß mich.

Die beiden Frauen suchten einander von Angesicht zu Angesicht mit dem Mund und küssten sich, ohne sich voneinander zu lösen, während die Männer von hinten den Rhythmus vorgaben. Sie küssten sich mit Zunge, verschlangen einander die Lippen, ohne aufzuhören zu stöhnen über das, was man ihnen von hinten und vorn antat. Das Mädchen packte die Titten meiner Mutter mit beiden Händen, hob sie an, drückte sie zusammen und beugte sich hinunter, um daran zu lutschen, während es meinen Vater weiter ritt.

Meine Mutter küsste eine andere Frau.

Meine Mutter, die Frau, die mir jeden Morgen vor der Schule den Kaffee zubereitete, leckte einer Fremden die Lippen und lutschte ihre Titten mitten in meinem Wohnzimmer, während ein Schwarzer ihr von hinten den Schwanz bis zum Anschlag hineintrieb.

Etwas in mir zerbrach und entzündete sich zugleich. Besser kann ich es nicht erklären. Der Sohn in mir wollte schreien, gegen die Scheibe schlagen, diese Szene zerstören. Derjenige, der heimlich zusah, wollte, dass sie länger dauerte. Mein Herz raste, und mein Schritt spannte die Jeans auf eine Weise, für die ich mich allein schon beim Spüren schämte. Ohne es zu merken, öffnete ich den Knopf, nur damit es nicht mehr wehtat.

Die Stellungen wurden immer wilder. Meine Mutter richtete sich auf und setzte sich rittlings auf den Fremden, der sich auf den Rücken gelegt hatte. Sie führte seinen Schwanz selbst mit der Hand in sich und begann, sich auf ihm zu bewegen, in einem Rhythmus, den ich ihr niemals zugetraut hätte. Sie packte ihre Titten, drückte sie zusammen, zwickte ihre Nippel, warf den Kopf zurück und kreiste mit den Hüften wie eine professionelle Tänzerin. Der Kerl packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr beim Auf und Ab, immer schneller, bis das feuchte Klatschen der aufeinandertreffenden Körper das Wohnzimmer erfüllte.

Die junge Frau beugte sich inzwischen über meinen Vater, küsste ihn auf den Mund und flüsterte ihm Dinge ins Ohr, die einem Mann von Mitte fünfzig ein schelmisches Jungengesicht entlockten. Dann drehte sie sich um, ging neben meiner Mutter auf alle viere und bot meinem Vater ihren Arsch an. Die beiden Männer sahen einander an, lächelten, führten jeder eine Faust über die Frauen hinweg zum anderen und fickten sie weiter parallel: mein Vater das junge Mädchen, der Fremde meine auf ihm reitende Mutter, während die beiden Frauen sich küssten und in denselben Mund stöhnten.

Sie wechselten erneut. Der Fremde hob meine Mutter hoch, als wöge sie nichts, hielt sie mit gespreizten Beinen an seiner Brust und fickte sie im Stehen weiter, während sich die junge Frau vor ihr niederbeugte und meine Mutter gleichzeitig leckte, wobei sie jedes Mal die Eichel des Schwarzen lutschte, wenn sie herauskam und wieder in sie eindrang. Mein Vater penetrierte das Mädchen hinter ihr weiter, während sie leckte.

Und wieder. Und noch einmal. Die Matratze schien das nicht auszuhalten und hielt es dennoch aus. Ich hatte jedes Zeitgefühl verloren. Es konnten zehn Minuten oder fünfundvierzig vergangen sein. Die Musik wechselte das Lied, und mein Vater war der Erste, der aufgab. Ich sah, wie er sich anspannte, die Hüften des Mädchens packte —das wieder auf ihm saß—, sie mit beiden Händen an sich presste und sich mit gebrochenem Atem nach hinten fallen ließ. Das Mädchen hob sich gerade weit genug an, um seinen Schwanz herauszuziehen, und umfasste ihn mit beiden Händen, damit er über ihre Titten und ihren Bauch spritzte. Die dicken Spermastrahlen fielen zwischen ihre Brüste, liefen über ihren Bauch, und sie lachte leise, sammelte sie mit einem Finger auf und führte ihn zum Mund. Danach gab sie meinem Vater einen kurzen Kuss auf die Stirn, mit einer Zärtlichkeit, die mich noch mehr aus dem Gleichgewicht brachte als alles zuvor.

Der andere Mann war noch nicht fertig. Er hob meine Mutter an der Taille hoch, drehte sie um und legte sie bäuchlings auf die Matratze, den Arsch angehoben und das Gesicht gegen die Kissen gedrückt. Er kniete sich hinter sie, spreizte ihre Beine mit seinen und stieß ihr den Schwanz mit einem weiteren Stoß hinein. Lange Zeit gab er selbst den Rhythmus vor, immer schneller, immer tiefer, mit beiden Händen an ihren Hüften, die er gegen sich zog. Meine Mutter stöhnte gegen das Kissen, mit offenem Mund, biss hinein und keuchte unverständliche Worte. Sie bat ihn, ihn tiefer hineinzustecken, nicht aufzuhören und in ihr zu kommen. Schließlich stieß der Kerl ein tiefes Knurren aus, das sogar durch die Scheibe zu hören war, stieß ein letztes Mal mit seinem ganzen Gewicht zu und blieb in ihr stecken, zitternd, während er sich in meiner Mutter ergoss. Meine Mutter ließ sich mit herabhängenden Armen nach vorn fallen, das kurze Haar klebte ihr vom Schweiß an der Stirn, und als der Fremde aus ihr herauskam, rann ein dicker weißer Schwall an der Innenseite ihres Oberschenkels bis zum Knie.

***

Die Stille danach war beinahe schlimmer als alles andere.

Alle vier sanken keuchend auf der Matratze zusammen, ihre Haut glänzte vor Schweiß, überall die Spuren des Sex. Die Salsa endete, und niemand stand auf, um ein anderes Lied aufzulegen. Und dann sah ich etwas, das mich wirklich erschütterte: Ich sah, wie meine Mutter leise lachte, wie der Fremde einen Arm um ihre Schulter legte und ihr einen Kuss auf die Stirn gab. Ich sah, wie mein Vater sich ausstreckte, dem Mädchen einen kurzen Kuss auf den Mund gab und danach meiner Mutter einen, ohne aufzustehen, mit der Selbstverständlichkeit von Menschen, die diese Gewohnheit seit Jahren pflegten. Die beiden Paare vermischt, sanfte Küsse, die sich kreuzten, als wäre das gerade Geschehene das Normalste auf der Welt.

Es war nicht nur eine Nacht. Kein Ausrutscher. Das begriff ich dort, während ich durch den Spalt sah.

Ich wich ganz langsam zurück und achtete darauf, die Blumentöpfe meiner Mutter an der Wand nicht zu streifen. Ich überquerte den Hof in die entgegengesetzte Richtung, ging durch das Garagentor, ließ den Rucksack auf dem Boden liegen und lehnte mich gegen die Mauer zur Straße. Die Nachtluft traf mein Gesicht, und zum ersten Mal seit Stunden gelang es mir, tief zu atmen.

Das lässt sich nicht auslöschen. Niemals.

Ich blieb lange an der Ecke stehen und versuchte zu ordnen, was ich gerade gesehen hatte. Die Erektion wollte nicht verschwinden, und genau das machte mich noch wütender. Irgendwann musste ich nach Hause. Ich musste mich so verhalten, als wüsste ich von nichts. Ich holte mein Handy heraus und sah auf die Uhr: zehn nach zwölf.

Ich rief meine Mutter an.

—Hallo, Ma —sagte ich mit so fester Stimme, wie ich nur konnte—. Rate mal, wer gerade am Bahnhof ankommt? Der Bus hatte Verspätung, und ich bin in einer halben Stunde da.

—Mein Junge! —antwortete sie mit erschöpftem, aber glücklichem Ton. Ich hätte schwören können, dass ich im Hintergrund das Lachen eines Mannes hörte, das nicht meinem Vater gehörte—. Was für eine Überraschung, mein Schatz. Dein Vater und ich holen dich ab, bleib am Bahnhof.

—Okay, ich warte dort —sagte ich und legte auf, bevor sie mein Zittern bemerkte.

Ich ging langsam zum Terminal, setzte mich auf eine kalte Bank und ließ vierzig Minuten verstreichen. Genau lange genug, damit sie die Matratze wegräumten, die Fenster öffneten, den Geruch nach Schweiß, Rum und Sperma hinauslüfteten, sich von dem Paar verabschiedeten und der graue Pickup lautlos aus dem Viertel fuhr.

Als ich den Renault meines Vaters auftauchen sah, stieg meine Mutter vom Beifahrersitz und umarmte mich. Sie roch nach ihrem gewohnten Parfüm, frisch über etwas anderem aufgetragen. Mein Vater klopfte mir auf den Rücken, fragte nach den Prüfungen und bemerkte, dass die Busfahrt eine Tortur sei. Ich stieg hinten ein und betrachtete sie im Rückspiegel.

Meine Mutter drehte sich zu mir um und lächelte mit demselben Lächeln wie immer. Ich lächelte zurück.

In jener Nacht, als ich mein Zimmer betrat, fand ich das Bett mit sauberen, ordentlich gefalteten Laken gemacht, die Ecke perfekt eingeschlagen, genau wie meine Mutter es getan hatte, als ich klein war. Ich schloss die Tür, setzte mich auf die Bettkante und starrte eine Weile an die Decke. In den folgenden Monaten sagte ich kein einziges Wort. Ich fragte nie, wem der graue Pickup gehörte. Nie wieder tauchte ich unangemeldet zu Hause auf.