Ich sah ihn zum ersten Mal die Kontrolle verlieren

Rodrigo hat eine ganz eigene Art, mir zu zeigen, dass er mich liebt. Das sind keine Blumen, keine Überraschungen und keine Dinner mit sorgfältig ausgewähltem Wein. Seine Art, mich zu lieben, ist, mich das tun zu lassen, was ich will, mit wem ich will, wann immer ich es brauche. Manche würden das Wahnsinn oder Schwäche nennen. Er nennt es, wirklich zu lieben. Ich nenne es unverhältnismäßiges Glück.

Diesmal hatte ich wochenlang an jemand Bestimmten gedacht. Sebastián hatte mir Nachrichten geschickt, die ganz normal angefangen hatten und dann immer direkter geworden waren, bis es kaum noch Spielraum für Interpretationen gab. Ich erwähnte ihn Rodrigo gegenüber eines Abends, und er nickte mit diesem halben Lächeln von sich, das bedeutet, dass es okay ist, dass ich tun soll, was ich brauche. Also schrieb ich Sebastián und legte ihm das Einzige dar, was ich im Kopf hatte: kein Abendessen, keine Vorwände, keine Erwartungen. Nur eine Weile in einem Zimmer, ficken, und fertig.

Er sagte innerhalb von weniger als einer Minute zu.

***

Ich hatte ihn drei Jahre zuvor auf einem Treffen gemeinsamer Freunde kennengelernt. Er war zwanzig und hatte diese typische Ungeschicklichkeit von jemandem, der noch nicht ganz weiß, wie man sich unter Erwachsenen bewegt. Ich war einunddreißig und in einer Phase, in der mir junge Männer gerade deshalb berechenbar vorkamen: weil an ihnen alles offensichtlich war, noch bevor sie den Mund aufmachten. Sebastián hatte jedoch etwas an sich, das ich damals nicht benennen konnte. Er sah mich an, als wäre ich der einzige feste Punkt in einem Raum voller Bewegung, mit einer Intensität, die weder zu seinem Alter noch zum Anlass passte.

Mit der Zeit veränderte sich der Ton seiner Nachrichten. Zuerst waren es beiläufige Kommentare über Dinge, die wir gemeinsam hatten. Dann kamen Komplimente, ein „ich würde dich gern sehen“, Nachrichten spät in der Nacht mit einer anderen Temperatur. Bis er mir eines Tages ohne Umschweife sagte, dass er seit Jahren an mich denke, dass er sich beim Wichsen an meinen Mund denke, an meine Titten, daran, wie es wohl wäre, sich zwischen meine Beine zu graben, und dass, falls ich jemals wollte, er wollte, dass ich die Erste in etwas sei, das er nicht genauer benannte, aber das ich vollkommen verstand.

Ich steckte es irgendwo in dem Teil des Gehirns ab, in dem man die Dinge aufbewahrt, bei denen man noch nicht weiß, ob man sie tun wird oder nicht. Und dort blieb es, still, bis ich es Rodrigo gegenüber erwähnte.

***

An diesem Nachmittag nahm ich mir Zeit bei der Wahl dessen, was ich anziehen sollte. Ich duschte langsam, fuhr mir unter dem heißen Wasser mit der Hand zwischen die Beine und stellte fest, dass ich schon allein bei dem Gedanken nass war. Ich betrachtete mich im Spiegel mit der Kälte von jemandem, der etwas im Voraus plant. Ich entschied mich, in jedem Detail ganz bewusst zu sein: schwarzer Minirock bis zur Mitte des Oberschenkels, darüber ein dunkler Blazer und sonst nichts. Keine Bluse. Keine Unterwäsche. Ich wollte, dass er, wenn er mich sah, merkte, dass ich an diesen Abend gedacht hatte, dass an mir nichts improvisiert war, dass die Kontrolle meine war, bevor wir überhaupt irgendein Zimmer betreten hatten.

Ich gefiel mir im Spiegel. Ich ging los.

Er kam pünktlich. Das gefiel mir noch mehr, als ich erwartet hatte.

Als ich ins Auto stieg, brauchten seine Augen einen Moment länger als nötig, um von meinen Beinen zu meinem Gesicht hinaufzugehen. Dieser Moment sagte alles. In ihm lag eine Mischung aus Nervosität und Erregung, die man sogar daran erkannte, wie er die Hände am Lenkrad hatte: zu fest, zu still, als wäre er sich ihrer auf eine Weise bewusst, wie er es normalerweise nicht wäre. Es war die Haltung von jemandem, der sich selbst daran erinnert, sich zu benehmen.

Wir redeten nicht viel, während er fuhr. Das Schweigen war für mich angenehm und für ihn ganz offensichtlich unangenehm, denn irgendwann durchbrach er es und sagte mir, dass er es mochte, wie ich in Schwarz aussah, dass meine Beine ihn immer angezogen hätten, dass er, wenn er mich laufen sah, an Dinge dachte, an die er nicht denken sollte.

—Dann fasse sie an — sagte ich.

Ich sah, wie er zögerte. Ich sah, wie er tief durchatmete, als würde er sich vorbereiten. Ich sah, wie er mir die Hand aufs Knie legte, mit der übertriebenen Vorsicht von jemandem, der Angst hat, etwas zu zerbrechen.

Seine Finger glitten langsam an meinem Stiefel entlang der Wadenform hinab, von oben nach unten, sanft, gleichmäßig, als wisse er nicht genau, ob er weiter hinauf soll oder dort bleiben. Ich nahm sein Handgelenk, ohne etwas zu sagen, und schob seine Hand nach oben, an der Innenseite des Oberschenkels entlang, bis seine Finger über dem Stiefel auf nackte Haut trafen. Ich spürte, wie er sich anspannte. Ich schob weiter, bis seine Hand unter den Minirock glitt und seine Fingerkuppen mein nacktes Loch berührten, ohne Unterwäsche dazwischen. Ich hörte, wie ihm der Atem stockte.

—Siehst du? — sagte ich ihm ins Ohr. — Schon nass. Wegen dir.

Er ließ die Finger dort, reglos, als wüsste er nicht, was er mit dieser Information anfangen sollte. Ich bewegte seine Hand für ihn, zwei seiner Finger zwischen meinen Lippen, rauf und runter, bis sie glitschig waren. Dann ließ ich sein Handgelenk los und sagte ihm, er solle weiterfahren, noch nicht. Er zog die glänzenden Finger heraus, mit meinem Geruch an der Hand, und griff wieder ans Lenkrad, ohne etwas zu sagen. Es war nicht das Erotischste der Welt. Aber da war etwas an seiner Konzentration, an der Anstrengung, die er in etwas so Einfaches legte, das mit mir etwas machte, das nicht genau Erregung war, ihr aber ähnelte. Es war das Vergnügen, mit solcher totalen Aufmerksamkeit betrachtet zu werden.

***

Das Zimmer war, wie zu erwarten: großes Bett, warmes Licht, ein Jacuzzi in der Ecke, den keiner von uns benutzen würde. Kaum war er drinnen, setzte er sich an die Bettkante, die Ellbogen auf den Knien, und sah mich an, als warte er darauf, dass ich sage, wie es weitergeht.

Gut, dachte ich. Immerhin ist das klar.

Ich näherte mich ohne Eile. Ich setzte mich rittlings auf ihn, legte ihm die Hände auf die Schultern und sagte ihm ins Ohr, dass er nicht reden müsse, dass er nichts tun müsse, was er nicht wolle, dass er einfach da sein und den Moment genießen solle.

Ich begann am Hals. Langsam. Ich spürte, wie sich sein Atem mit jedem Kuss veränderte, wie seine Hände nach einem Platz suchten, ohne sich entscheiden zu können: erst an meiner Taille, dann an meinen Hüften, dann wieder an der Taille. Als ich seinen Mund erreichte, küsste er mich mit einer Intensität, die ich nicht erwartet hatte. Das war keine Technik. Es war etwas anderes. Es war Verlangen ohne klare Richtung, Dringlichkeit, die genau nicht wusste, wohin, aber mit voller Wucht ging.

Ich öffnete meinen Blazer, ohne ihn weiter zu küssen, und legte ihm die Hand auf eine meiner Titten. Ich hörte ihn leise gegen meinen Mund stöhnen, als glaubte er nicht, dass sie da waren, verfügbar, in seiner Handfläche. Ich drückte seine Finger um die Spitze, um ihm zu zeigen wie, und er lernte schnell: Er begann, sie vorsichtig zu kneifen, dann mit mehr Eifer, während seine andere Hand unter den Rock glitt und wieder das fand, was er im Auto schon berührt hatte.

Ich wurde dort noch nasser. Ich löste seinen Gürtel, öffnete den Reißverschluss und schob die Hand in seinen Boxer. Er hatte einen harten Schwanz wie Stein, heiß, unter meinen Fingern pochend. Ich holte ihn heraus. Er war dick, mit einer deutlich hervortretenden Ader auf der Unterseite, und an der Spitze hatte er schon einen transparenten Tropfen. Ich verteilte ihn mit dem Daumen und begann, seine Hand von oben nach unten zu bewegen, langsam, fester, wenn ich unten ankam, lockerer, wenn ich wieder hochging. Er ließ den Kopf nach hinten fallen und stieß einen langen Seufzer aus.

Aber ich wollte mehr, als ihn nur zu wichsen.

Ich glitt auf den Boden zwischen seine Knie. Ich spreizte seine Beine mit den Händen, sah mir seinen Schwanz von unten einen Moment lang an — diesen jungen Schwanz, noch unbenutzt in einem Frauenmund — und nahm ihn mir bis zum Anschlag in den Mund, so weit es ging. Ich hörte ihn ein ersticktes „Scheiße“ ausstoßen, als hätte ich ihm das Wort ohne Erlaubnis entrissen. Ich zog ihn langsam heraus, leckte vom Ansatz bis zur Spitze, und nahm ihn wieder auf, bis ich ihn hinten an meinem Hals spürte. Ich ließ einen Faden Speichel hängen, als ich ihn zum Atmen losließ.

—Sieh mich an — sagte ich.

Er senkte den Kopf und sah mich mit fast schwarzen Augen an. Ich lächelte mit seinem Schwanz an meiner Wange, rieb ihn mir ins Gesicht und über die Lippen und nahm ihn wieder in den Mund. Ich saugte mit hohlen Wangen, bewegte die Zunge darunter entlang und suchte ihm genau den Punkt direkt unter der Eichel, von dem ich weiß, dass Männern dort der Kopf ganz vernebelt. Sebastián begann in meinem Mund zu zittern.

—Warte, warte — sagte er und schob meinen Kopf mit beiden Händen weg. — Wenn du so weitermachst, komme ich gleich.

Ich wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab und lachte leise. Genau das war der Punkt.

Ich half ihm, sich auszuziehen, legte ihn auf das Bett und machte es mir auf ihm bequem. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand, setzte ihn an mein Loch und rieb ihn außen entlang, machte ihn an mir nass, bevor ich ihn hineinschob. Als ich die Hüften senkte und ihn ganz in mich hinein nahm, stöhnten wir beide gleichzeitig. Ich hatte ihn bis zum Anschlag in mir, so tief, dass ich die Spitze gegen etwas drücken fühlte, das sie nicht berühren sollte, und ich liebte es, dass sie es berührte. Ich begann mich zu bewegen. Ich wollte Rhythmus, ich wollte Druck, ich wollte dieses Gefühl, ihn tief in mir zu haben, während ich den Winkel und die Geschwindigkeit kontrollierte und er keine andere Wahl hatte, als zu fühlen, was ich entschied, dass er fühlen sollte.

Ich hüpfte auf ihm herum, die Titten nackt, den Rock immer noch bis zur Taille hochgeschoben, und stützte die Hände auf seine Brust, um Hebelwirkung zu haben. Ich krallte meine Nägel in ihn, wenn ich hart nach unten ging. Ich hörte das nasse Geräusch meiner Möse, wie sie seinen Schwanz bei jedem Aufprall verschluckte, und dieses Geräusch machte mich noch geiler.

So dauerte es nicht lange.

—Warte — sagte er. — Langsamer, bitte.

Ich sah ihn an. Er war ernst, nicht unwohl, aber ernst. Als würde mein Rhythmus ihn überfordern statt erregen. Als müsste er jede Sache verarbeiten, bevor die nächste kommt.

Interessant, dachte ich.

Ich änderte den Rhythmus. Ich bewegte mich langsamer, sanfter, ließ ihn mit den Hüften vorgeben, was er wollte. Ich nahm seine Hände und legte sie auf meine Brüste, damit er etwas Konkretes hatte, worauf er sich konzentrieren konnte. Ich zeigte ihm, wie er drücken, mit den Fingern über die Spitze streichen, leicht ziehen sollte. Ich hob und senkte mich auf ihm in einem fast bedachten Tempo und spürte, wie sein Schwanz mich innen öffnete, wie ich ihn Zentimeter für Zentimeter hinein- und herausgehen fühlte. Ich legte eine Hand an meinen eigenen Kitzler und rieb ihn in Kreisen, während ich auf ihm ritt, damit er sah, wie ich mich berührte, damit er lernte. Ich beobachtete ihn von oben: halb geschlossene Augen, gespannte Kiefer, leicht gerunzelte Stirn, dieser Ausdruck von jemandem, der zu viele Dinge gleichzeitig verarbeitet und keines davon vom Rest trennen kann.

An dieser Position war etwas seltsam Voyeuristisches. Ich sah alles. Jede unwillkürliche Reaktion, jede kleine Geste, jeden Moment, in dem ihn etwas überraschte. Er sah mich kaum, weil er zu sehr in dem steckte, was er fühlte. Es war fast, als würde man jemanden in einem privaten Moment ausspionieren, obwohl wir im selben Bett waren und er in mir steckte.

Ich stieg herunter. Sein Schwanz glitt mit einem nassen Geräusch aus meiner Möse, ganz glänzend, hart, von mir durchnässt. Ich beugte mich mit ziemlich klarer Absicht zu ihm hin, den Mund einen Finger breit von der Spitze entfernt.

—Nein — sagte er und schob mich sanft, aber bestimmt weg. — So nicht, bitte. Nicht nach … Nicht.

Ich sah ihn an, ohne ganz zu verstehen. Mir selbst war es nicht ekelhaft, also verstand ich nicht, warum es ihm ekelhaft sein sollte. Aber ich drängte nicht.

Ich legte mich auf den Rücken, spreizte die Beine und forderte ihn mit dem Blick auf, nun er die Kontrolle zu übernehmen. Er kam über mich, positionierte sich zwischen meinen Schenkeln, nahm seinen Schwanz mit der Hand und suchte tastend, ein wenig verloren, nach dem Eingang. Ich half ihm. Ich führte die Spitze zu meiner Möse, glitt mit ihr über die Lippen, bis ich die Öffnung fand, und drückte seine Hüften, damit er tief hineingleiten konnte. Er schloss die Augen, als er eindrang.

Er begann sich zu bewegen. Langsam. Sehr langsam. Er küsste mich dabei, auf den Mund, den Hals, das Schlüsselbein, als wäre Sex etwas Nebensächliches und Küsse das, worauf es ihm wirklich ankam. Sein Schwanz ging mit einer beinahe zärtlichen Kadenz in mir auf und ab, und er sah mir bei jedem Stoß ins Gesicht, als suche er eine Bestätigung dafür, dass er es gut machte.

Es war nicht ganz das, was ich mir für diese Nacht vorgestellt hatte.

Ich legte ihm die Hände an den Arsch und drückte ihn tiefer in mich, um zu versuchen, dass er mich härter nahm. Er nahm den Druck an, erhöhte das Tempo aber nicht. Ich biss ihm in die Lippe, krallte ihm die Nägel in den Rücken, flüsterte ihm ins Ohr „Härter, fick mich härter“, und er stöhnte nur und machte weiter wie bisher, sank langsam in mich hinein, kam langsam heraus, mit dem ganzen Schwanz drin und bis zur Spitze wieder draußen, bevor er erneut eindrang.

Aber ich beobachtete ihn weiter. Und in diesem Weiterbeobachten fand ich etwas, das ich nicht erwartet hatte: eine Art Faszination, die mehr mit Beobachten als mit Mitmachen zu tun hatte. Jemanden in Echtzeit dabei zu sehen, wie er sich selbst entdeckt, jede seiner Reaktionen zu registrieren, ohne dass er es wusste, Zugang zu etwas zu haben, das für ihn noch keinen Namen hatte.

Ich ging auf alle viere. Ich bot ihm meinen Arsch an, machte den Rücken rund, legte das Gesicht auf das Kissen und sagte ihm, dass er jetzt härter machen könne, wenn er wolle, dass er mir an den Haaren ziehen solle, mir einen Finger in den Arsch stecken könne, wenn ihm danach wäre, mir eine Ohrfeige auf den Hintern geben solle, dass er grober sein könne, dass er nicht vorsichtig mit mir sein müsse.

Er stellte sich hinter mich. Ich spürte, wie seine Spitze wieder suchte, und wieder musste ich seine Hand führen. Als er in dieser Position eindrang, entkam ihm ein tieferes Stöhnen, und einen Moment lang dachte ich, jetzt würde er sich endlich gehen lassen. Er bekam ein wenig mehr Rhythmus. Seine Hüften schlugen mit einem trockenen Geräusch gegen meinen Arsch, seine Hände packten meine Hüften fester als zuvor. Aber er zog mir nicht an den Haaren. Er gab mir keine Ohrfeige auf den Hintern. Er steckte mir nicht den Finger hinein. Er fickte mich einfach weiter, konzentriert, mit jener Ernsthaftigkeit, die die ganze Nacht über keine Sekunde gewichen war, und sank immer wieder in mich hinein mit dieser eigenen Mischung aus Anstrengung und Hingabe.

Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und rieb mir den Kitzler, während er mich von hinten nahm. Ich schloss die Augen, presste meine Möse um seinen Schwanz und konzentrierte mich auf die Reibung, auf die Hitze, auf die Tatsache, einen Jungen in mir zu haben, der sich völlig hingab, auch wenn er nicht wusste, wie man sich etwas wünscht. So kam ich, ich biss ins Kissen, zog ihn innen mit Zuckungen zusammen, die er spürte, weil ich hinter ihm ein ersticktes „Scheiße“ hörte.

Als er kam, tat er es in mir, ohne Vorwarnung. Ich merkte es daran, wie ihm schlagartig der Atem stockte, daran, wie er ganz tief in mich hinein sank und dort blieb, in kleinen Stößen drückend, und an der heißen Ladung, die ich in mir fühlte. Danach blieb er still, die Hände noch an meinen Hüften, mit seinem Schwanz in mir und immer noch hart, ohne sich zu bewegen, als müsste er einen Moment lang begreifen, was genau gerade passiert war.

Als er ihn herauszog, fühlte ich, wie das Sperma aus mir herauslief, an der Innenseite meines Oberschenkels hinunter.

***

Ich ging ins Bad. Ich duschte langsam, in der Erwartung, dass er an die Tür klopfen oder hereinkommen oder noch etwas wollen würde. Es passierte nichts. Als ich herauskam, saß er im Jacuzzi mit kaltem Wasser, blickte geradeaus, ohne auf einen bestimmten Punkt zu schauen, mit diesem nachdenklichen Ausdruck von jemandem, der in seinem Inneren sehr weit weg ist.

Ich zog mich schweigend an. Er stieg aus dem Jacuzzi, trocknete sich ab, zog sich an. Dann setzte er sich an die Bettkante, genau so wie bei unserer Ankunft, und bat mich, über Nacht zu bleiben.

—Nur zum Schlafen — sagte er. — Sonst nichts.

—Nein — antwortete ich. — Wir hatten nur eine Sache ausgemacht, und damit ist es erledigt.

Er nickte langsam. Dann sah er mich auf eine andere Weise an als die ganze Nacht über, als würde er abwägen, ob er noch etwas sagen könne oder ob Schweigen besser wäre.

—Es war das erste Mal — sagte er schließlich.

Ich brauchte einen Moment, um die Worte zu verarbeiten. Ich hatte sie richtig gehört, aber mein Gehirn brauchte einen Augenblick, um sie einzuordnen.

—Für mich — stellte er klar. — Es war mein erstes Mal.

Ich sagte nichts. Ich wartete.

—Ich hatte sehr lange sehr viel an diesen Moment gedacht. Als du mir geschrieben hast, dachte ich, das könne nicht echt sein. Tut mir leid, wenn ich nicht das war, was du erwartet hast.

Mein Gesicht zeigte wahrscheinlich nicht das, was er sehen wollte. Denn das Erste, was ich fühlte, war nicht Zärtlichkeit, obwohl die Zärtlichkeit irgendwo auch da war. Es war etwas Seltsameres, etwas, das sich mit Worten schwer fassen lässt, ohne dass es falsch klingt.

Die ganze Nacht hatte ich ihn beobachtet. Jede Reaktion, jeden Zweifel, jedes Zögern, jede kleine Geste von jemandem, der noch nicht weiß, was ihm gefällt oder wie er es verlangen soll. Und in keinem Moment hatte ich wirklich verstanden, was das eigentlich bedeutete.

Ich war Zeugin von etwas gewesen, das für ihn riesig war. Einem Moment, an den er sich jahrelang erinnern würde. Und ich hatte alles gesehen, aufmerksam, im Detail, ohne auch nur einen Augenblick lang zu wissen, was ich da sah.

Das war es, was mich die ganze Nacht über am meisten erregt hatte. Nicht die Intensität, die nie kam, und nicht das Tempo, das ich verlangt und nicht bekommen hatte. Sondern dass ich zugesehen hatte, ohne zu wissen, dass ich zusah. Dass ich vollen Zugang zu etwas Intimem gehabt hatte, das er mir nicht bewusst überlassen hatte.

Manche Dinge versteht man erst, wenn sie schon vorbei sind.