Ich spähte die schüchterne Otaku vom Schrank aus aus

Ich habe nie ganz entschieden, ob ich sie nun Cami oder einfach Camila nennen sollte. Noch heute weckt ihr Name in mir diese seltsame Mischung aus Unschuld und Verlangen, die nur bestimmte junge Otaku-Mädchen in den frühen Zwanzigern auslösen. Ich lernte sie in der Verpackungswerkstatt kennen, wo ich als Supervisor arbeitete, und vom ersten Tag an wusste ich, dass ich mir Ärger einhandeln würde.

An jenem Februarnachmittag war die Hitze im Industriegebiet unerträglich. Der Rest des Teams war früh fertig geworden und in ein Café in der Innenstadt gegangen, um auf Feierabend zu warten. Mir fiel es zu, die Werkstatt abzuschließen, und dafür musste Camila ihren Teil des Verpackens fertig machen.

—Cami, du siehst erschöpft aus — sagte ich und stützte die Arme auf den Arbeitstisch.

Sie hob den Kopf nur ein Stück. Ihre Brille war ihr auf die Nase gerutscht, und eine Strähne glatten Haares klebte an ihrer Stirn.

—Mir ist heiß, Andrés. Ich brauche eine lange, kalte Dusche — murmelte sie, ohne mit dem Falten der kleinen Schachteln aufzuhören.

Die Mädchen in der Werkstatt trugen für gewöhnlich leichte Sachen, um die Stunden durchzuhalten: dünne T-Shirts, meist schon ganz abgetragen, und Leggings aus dünnem Jeansstoff oder dehnbarem Baumwollstoff. Darüber zogen sie die Hygieneschürze und die hohen Stiefel. Camila gehörte zu den wenigen, denen diese Uniform geradezu zu gefallen schien, als wäre das Verstecken Teil ihrer Persönlichkeit.

Sie war ein zierliches Mädchen, kaum größer als anderthalb Meter, mit sehr heller Haut und langsamen Bewegungen. Sie hatte nicht die Kurven, auf die die meisten Jungs aus der Werkstatt in ihren Mittagspausengesprächen abfuhren. Sie sprach leise, schaute selten jemandem in die Augen, und wenn sie lachte, hielt sie sich die Hand vor den Mund. Aber irgendetwas sagte mir, dass unter dieser schlichten Kleidung und der weiten Schürze ein Körper steckte, den es sich lohnte zu entdecken. Es war eine Eingebung, die mir seit Wochen nicht mehr aus dem Kopf ging, ein Verdacht, der jedes Mal zurückkam, wenn ich sah, wie sie sich streckte, um eine Kiste vom oberen Regal zu holen, und sich die Leggings an ihren kleinen Arsch schmiegte, die Linie zwischen den straffen Pobacken deutlich nachziehend.

Ich prüfte die Packliste und sah eine Gelegenheit. Eigentlich waren nur noch zwanzig Schachteln fertigzustellen, aber das gedruckte Blatt sagte wegen eines Tippfehlers am Morgen „200“. Camila hatte nicht lange genug aufgesehen, um das zu bemerken.

—Schau, Cami, wenn du willst, übernehme ich die fehlenden zweihundert und mache hier alles zu. Du gehst in Ruhe duschen — bot ich ihr an —. Später begleichst du mir dafür die Überstunden, wenn ich es von dir verlange.

Sie hob die schrägen Augen hinter der Brille. Einen Moment lang schien es mir, als zögere sie nicht wegen der Anzahl der Schachteln, sondern wegen des Satzes „wenn ich es von dir verlange“. Dann lächelte sie schief und richtete die Brille mit dem Handrücken.

—Abgemacht — sagte sie. — Ich gleiche es aus, wenn du willst und wie du willst, Chef.

Sie stand auf, nahm ihren kleinen Rucksack mit dem baumelnden Totoro-Schlüsselanhänger und gab mir einen karikaturenhaften Kuss auf die Wange. Bevor sie ging, hob sie ein Bein in einer Manga-Pose, fast wie bei einem kleinen Karawanenschritt. Dann drehte sie sich um und ging zum anderen Ende der Halle, wo die Umkleiden waren.

Verlier sie nicht aus den Augen, Idiot, sagte ich mir, aber es war schon zu spät.

Ich verfolgte sie mit dem Blick über die dreißig Meter, die die Werkstatt vom Bürobereich trennten. Ihre schwarze Leggings zeichnete ihre schlanken, festen Beine nach, und bei jedem Schritt schaukelten ihre schmalen Hüften langsam hin und her. Ihr kleiner Hintern hob und senkte sich in einem Rhythmus, den ich ihr beim Sitzen niemals zugetraut hätte. Unter dem Stoff war keine Spur von Unterwäsche zu sehen. Das machte mich mehr an, als ich mir eingestehen wollte, und auch mein Schwanz begann sich bereits in der Arbeitshose zu regen.

***

Kaum hatte sie die Tür zur Umkleide geschlossen, lief ich in mein Büro. Das Gebäude, in dem die Werkstatt untergebracht war, war alt, mit dicken Wänden und vielen notdürftigen Umbauten im Lauf der Jahre. Mein Büro teilte sich eine Wand mit dem Dusch- und Umkleideraum; getrennt wurden beide nur von einem alten Einbauschrank, den ich nie ganz geöffnet hatte. Ich benutzte ihn, um Ordner und ein paar alte Kisten aufzubewahren, von denen ich nicht einmal mehr wusste, was sie enthielten.

Bevor ich irgendetwas tat, schloss ich die Bürotür ab, machte das Licht aus und ließ die Jalousien herunter. Falls Camila aus irgendeinem Grund in die Werkstatt zurückkäme, würde sie denken, ich wäre schon weg. Dann öffnete ich, fast ohne zu atmen, die beiden Schranktüren.

Hinter den Kisten befand sich eine Holzwand mit mehreren Schlitzen. Zwei auf Brusthöhe gingen direkt auf die Umkleiden. Drei weitere, höher gelegen, zeigten auf den Duschbereich mit den Reihen von Brausen. Irgendjemand hatte diese Arbeit irgendwann einmal mit Geduld gemacht. Ich wollte nicht wissen, wer.

Ich zwängte mich zwischen die Kisten, machte es mir so gut es ging bequem und schaute.

Camila stand vor der Umkleidebank, noch immer mit Schürze, und hörte Musik auf ihrem Handy. Es klang nach etwas Langsamem, einer Ballade auf Japanisch mit einer Mädchenstimme. Sie löste die Schürze ohne Eile, faltete sie zusammen und verstaute sie im Rucksack. Dann setzte sie sich auf die Bank, um die Stiefel auszuziehen, einen zuerst und den anderen mit mehr Mühe, während sie sich vor Konzentration auf die Lippe biss. Ihr Hals neigte sich nach vorn und entblößte die Rundung ihrer Schulter unter dem dünnen T-Shirt.

Als sie das T-Shirt auszog und über die Bank warf, stockte mir der Atem. Darunter trug sie ein graues Sport-Top, schlicht, ohne Polster. Sie zog es sich in einer einzigen Bewegung über den Kopf aus, und da waren ihre Brüste nackt, klein, rund, weiß wie der Rest ihrer Haut, mit einer leichten Asymmetrie, die sie nur echter machte. Die Brustwarzen waren rosig, klein, wurden aber sofort hart, als die kühle Luft der Umkleide sie streifte. Jede helle Areole zeichnete sich ab wie eine kleine Münze, und die Spitzen zeigten ein wenig nach oben. Die Haut ihres Bauchs war blass und flach, mit einem kleinen Leberfleck nahe dem Bauchnabel. Sie fuhr mit den Händen unter die Brüste, um die Spur des Tops zu kratzen, und hob sie dabei leicht an. Mir wurde der Mund trocken.

Dann kam die Leggings an die Reihe. Sie stellte sich hin, beugte sich vor, zog sie mit beiden Händen von der Taille aus nach unten, und da begriff ich, warum ich keine Unterwäsche hatte erkennen können. Sie trug keinen klassischen Slip. Sie hatte einen dünnen, hautfarbenen Tanga an, fast unsichtbar gegen ihre Haut, mit einem winzigen Stoffdreieck, das ihr gerade eben den Cunnilingus? Nein, das darf ich nicht verändern. We need preserve explicit. Translate naturally. Continue. Mein Mund wurde trocken.

Dann kam die Leggings an die Reihe. Sie stellte sich hin, beugte sich vor, zog sie mit beiden Händen von der Taille aus nach unten, und da begriff ich, warum ich keine Unterwäsche hatte erkennen können. Sie trug keinen klassischen Slip. Sie hatte einen dünnen, hautfarbenen Tanga an, fast unsichtbar gegen ihre Haut, mit einem winzigen Stoffdreieck, das ihr gerade eben die Muschi bedeckte. Die Pobacken, die ich hatte hüpfen sehen, als sie ging, waren klein, aber fest, zwei weiche Rundungen, die der Tanga nur durch einen Faden trennte, der sich zwischen ihren Arsch schob.

Sie blieb einen Moment so stehen, nach vorn gebeugt, und hob die Leggings vom Boden auf, ohne zu wissen, dass ich auf der anderen Seite der Wand schon vergessen hatte zu blinzeln und die Hand bereits über der Beule meiner Hose lag.

***

Danach zog sie den Tanga ohne jede Zeremonie aus, als wäre sie ganz allein in ihrem eigenen Zimmer. Sie ließ ihn an den Schenkeln hinabgleiten und auf den Boden fallen, hob ihn mit dem Fuß auf und warf ihn auf die Bank. Für ein paar Sekunden sah ich sie ganz, zuerst von hinten, dann im Profil, als sie sich nach dem Handtuch streckte. Ihre Muschi war klein, mit sehr wenig Haar, ein ordentliches dunkles Dreieck, das im Kontrast zur weißen Haut ihres Schambereichs stand. Die kleinen Schamlippen traten kaum hervor, eher wie eine geschlossene, saubere Linie zwischen den Oberschenkeln, die sich oben leicht berührten und sich dann wieder trennten. Da begriff ich, was mir meine Eingebung seit Wochen hatte schreien wollen: Camila war klein, ja, aber an ihr war alles exakt im richtigen Verhältnis. Schmale Schultern, kurze, betonte Taille, Hüften kaum breiter als die Taille.

Sie ging nackt mit dem Handtuch in der Hand zu den Duschen, wackelte mit ihrem weißen kleinen Arsch bei jedem Schritt, und ich wechselte hastig zu den oberen Schlitzen, denjenigen, die auf die Duschen hinausgingen. Ich sah, wie sie in die mittlere Kabine trat, das Wasser aufdrehte und sich ohne Test darunter stellte. Der Kopf nach hinten geworfen, die Augen geschlossen, ein kleines Lächeln, das ich auf der Fläche noch nie an ihr gesehen hatte. Das Wasser lief durch ihr Haar, drückte die Strähnen an ihren Hals, rann zwischen ihren Brüsten hinab und sammelte sich in dicken Tropfen, die an den Brustwarzen hingen, bevor sie herunterfielen.

Sie begann, sich mit den Händen über den Körper zu fahren. Zuerst war es nur Seife, effiziente Bewegungen eines Mädchens, das schnell duscht. Sie seifte sich die Schultern, die Arme, den Bauch ein. Dann seifte sie sich die Brüste ein, und da nahm sie sich mehr Zeit als nötig, drehte die Handflächen offen darüber, drückte die Brustwarzen zwischen Zeige- und Daumenfinger, als hätte sie es nicht vor, zog sie nach vorn, bis sie hart und lang wie Himbeeren wurden. Sie schloss die Augen und öffnete den Mund ein wenig, ließ die Luft langsam entweichen.

Eine Hand blieb dort und spielte mit einer Brustwarze. Die andere glitt über den Bauch, verweilte einen Moment am Bauchnabel und wanderte dann weiter nach unten, ohne Eile, bis sie zwischen den Schenkeln verschwand. Sie spreizte die Beine ein wenig und lehnte den Rücken gegen die Wand der Kabine. Die weißen Fliesen benetzten ihr schwarzes Haar und klebten es an ihre Schulterblätter.

Die Finger bewegten sich mit einer Technik, die verriet, dass sie es gewohnt war, es allein zu machen. Ich konnte zwischen den Tropfen des Milchglases und dem Spalt des Schlitzes sehen, wie ihr Mittelfinger zuerst in den Spalt ihrer Muschi glitt und dann auf Höhe der Klitoris nach oben wanderte, in langsamen, kleinen Kreisen, drückend und wieder loslassend. Jedes Mal, wenn der Finger tiefer glitt und in sie eindrang, schoben sich ihre Hüften von selbst nach vorn, und ein kurzes Stöhnen entwich ihr. Dann kam der Finger wieder nach oben und rieb in kleinen, schnellen Stößen, und da biss sie die Zähne zusammen.

Ich hatte die Hose aufgerissen, ohne es zu merken. Mein Schwanz war draußen, hart vor Schmerz, und ich hielt ihn mit der rechten Hand, während ich mit der linken an das Holz des Schranks gelehnt stand. Ich zwang mich, ihn nicht zu bewegen, noch nicht zu pumpen. Ich wollte nicht kommen, bevor sie es tat. Ich wollte den Moment nicht mit meinem eigenen Laut beschmutzen. Ich hielt ihn nur fest in der Faust, spürte, wie er gegen meine Finger pochte.

Camila schob sich zwei Finger in die Muschi. Ich sah sie bis zu den Knöcheln hineingleiten und wieder herauskommen, glänzend, nicht nur vom Wasser. Sie führte sie einen Augenblick zum Mund, als würde sie sie kosten, und ließ sie dann wieder zur Klitoris hinabgleiten, jetzt schneller, verzweifelter. Mit der anderen Hand drückte sie eine Brust, zog an der Brustwarze, drehte sie sanft.

Sie presste die Stirn gegen die Fliesen und spreizte die Beine weiter, gerade weit genug, um sich Platz zu verschaffen. Sie legte eine Hand an die Stange des Duschkopfs, um sich zu stützen. Ihre Oberschenkel spannten sich an, ihr Rücken bog sich, ihr weißer kleiner Arsch hob sich leicht nach hinten, als würde er sich anbieten, und ein tiefer Laut, fast ein unterdrücktes Seufzen, kam aus ihrer Brust. Dann noch einer, und noch einer, jedes Mal weniger verhalten. Sie begann etwas zu murmeln, einzelne Worte auf Japanisch, die ich nicht verstand, und eines auf Spanisch, das ich sehr wohl verstand: „so, so, so“. Sie biss sich auf die Unterlippe, dieselbe Geste, die sie hatte, wenn sie im Lager Schachteln zählte, aber jetzt mit den Fingern tief in der Muschi.

Für einen Moment fürchtete ich, das Pochen meines eigenen Blutes könnte auf der anderen Seite der Wand hörbar sein. Ich begann, meinen Schwanz langsam zu pumpen, ihn von der Wurzel bis zur Spitze zu umfassen und zu drücken, spürte, wie sich unten alles staute. Sie bewegte die Hand weiter, jetzt in einem rasenden Rhythmus, drei Finger, die in ihre Muschi ein- und ausgingen, während der Daumen an ihrer Klitoris arbeitete. Die japanische Ballade hatte sich in eine ähnliche verwandelt, und der Takt ihrer Finger schien sich der Musik anzupassen.

Zuerst spannten sich ihre Oberschenkel an, dann die Pobacken, und zuletzt der Bauch. Ich hörte, wie sie einen Schrei gegen ihre eigene Schulter hinabwürgte. Ihre Muschi krampfte sich in Spasmen zusammen, die ihren ganzen schmalen Körper zittern ließen, und aus ihren Beinen lief ein dickerer, anderer Strahl als das Wasser, der ihr den Schenkel hinunterlief, bevor der Duschstrahl ihn davonspülte. Ich hielt es nicht länger aus und kam noch dort, zwischen den Kisten, drückte die Spitze mit der Hand zu, um keinen Laut zu machen, und spürte, wie mir die heiße Ladung zwischen den Fingern hervorschoss und tropfenweise auf den Holzboden des Schranks fiel.

Es dauerte nicht mehr lange. Sie blieb unter dem Strahl stehen, atmete schwer, die Hand noch immer zwischen den Beinen, und drückte sich die Muschi, als würde sie etwas festhalten. Dann zog sie sie langsam heraus, führte sie mit geschlossenen Augen noch einmal zum Mund und leckte sich die Finger nacheinander ohne Eile ab. Sie spülte sich in Ruhe den Körper ab, fuhr noch einmal mit der Hand zwischen die Pobacken und einmal zwischen die Brüste, drehte den Hahn zu und kam in das weiße Handtuch gehüllt heraus, als wäre nichts geschehen.

***

Ich sah, wie sie sich auf der anderen Seite des unteren Schlitzes anzog. Sie zog einen anderen Slip an, aus hellblauer Baumwolle, und eine Jeans, dunkler als ihre Arbeitskleidung. Ein sauberes Sailor-Moon-T-Shirt. Sie kämmte sich vor dem kleinen Spiegel der Umkleide, richtete ihre Brille und färbte ihre Lippen mit einem transparenten Glanz. Die ganze Prozedur dauerte weniger als fünf Minuten. Als sie die Umkleide verließ und jene japanische Ballade vor sich hin summte, war sie wieder die schüchterne Camila aus der Werkstatt.

Ich blieb im Schrank, bis ich die Tür der Halle hinter ihr zufallen hörte. Dann kam ich heraus, wischte meine Hand und den noch weichen Schwanz mit einem Bürotaschentuch ab, zog die Hose hoch, machte das Licht an, öffnete die Jalousien und setzte mich an meinen Schreibtisch, die Hände auf das Holz gestützt, und starrte die Wand an, als könnte ich immer noch durch sie hindurchsehen.

Ich gleiche es aus, wenn du willst und wie du willst, Chef.

Dieser Satz würde mir wochenlang im Kopf bleiben. Nicht wegen dem, was sie gesagt hatte, sondern wegen dem, was ich aus diesem Versprechen gemacht hatte: ich hatte es in einer Währung eingezogen, von der sie nicht wusste, dass sie sie zu zahlen akzeptiert hatte.

Am folgenden Montag, als Camila mit ihrem Rucksack und dem Totoro-Schlüsselanhänger die Werkstatt betrat, hielt ich ihren Blick eine Sekunde länger als sonst. Sie richtete die Brille, lächelte schief und senkte die Augen. Ich weiß nicht, ob sie etwas ahnte. Wahrscheinlich nicht.

Was ich aber weiß, ist, dass ich ihr noch am selben Nachmittag, als die Schicht zu Ende war und die anderen ins Café in der Innenstadt gingen, eine weitere falsche Liste erfand. Und sie willigte wieder ein, bis zum Schluss zu bleiben.

Fortsetzung folgt.