Ich spionierte an einem frühen Sonntag die Ladenbesitzerin aus

Gegenüber von meinem Haus gibt es einen Laden für Naturkost. Glutenfreies Getreide, Aufgüsse, die versprechen, dich von allem zu heilen, kaltgepresste Saftflaschen, die so viel kosten wie eine komplette Mahlzeit. Dienstags geben sie dort auch Yogakurse, obwohl das nie mein Ding war. Geführt wird der Laden von zwei Frauen: einer älteren Dame mit ergrautem Haar, die immer mit der Gelassenheit einer Nonne grüßt, und einer brünetten jungen Frau mit lockiger Mähne und einem gewissen Hippie-Flair, als stamme sie aus einem anderen Jahrzehnt.

Das Mädchen hatte ich mitten im Hochsommer ein paarmal gesehen, wenn sie gegen zwei Uhr nachmittags bei der brütendsten Hitze des Tages joggen ging. Kurzes Top, enge Leggings, die Haare zusammengebunden und das Gesicht von der Anstrengung gerötet. Sie lief keuchend an meinem Hauseingang vorbei, ohne mich zu bemerken. Einen schlechten Körper hatte sie wirklich nicht. Sie hatte diese Art von Körper, die einem auffällt, ohne dass man es beabsichtigt, und die man danach nur schwer wieder vergisst: ein kecker Arsch, der in den Leggings tanzte, und kleine, feste Titten, die bei jedem Schritt wippten.

An jenem Sonntag wachte ich auf, noch bevor irgendetwas klingelte. Clara schlief weiter, zusammengerollt und tief atmend, also zog ich mich leise an, nahm die Leine und ging mit dem Hund hinunter. Die Straße war auf diese Weise menschenleer, wie sie es nur sonntagmorgens früh ist: heruntergelassene Rollläden, geparkte Autos ohne jede Eile, die Luft noch sauber, bevor der Tag von Menschen verschmutzt wurde.

Wir gingen über eine Stunde spazieren. Der Hund beschnüffelte jede Ecke, als wäre die Welt neu, und ich ließ mich treiben, ohne an irgendetwas zu denken. Es war fast neun, als ich den Rückweg nach Hause einschlug. Und als ich am Laden vorbeikam, sah ich hinten im Geschäft Licht brennen.

Ich blieb stehen, ohne es zu merken.

Die Brünette kam gerade die drei Stufen hinunter, die den hinteren Lagerraum vom Kassenbereich trennten. Und sie tat es, als würde sie allein durch ihr eigenes Haus gehen: barfuß, unbekümmert, nur mit einem schwarzen String bekleidet. Fast nackt. Für jeden auf der Straße sichtbar, hinter einer Schaufensterscheibe ohne Vorhänge, ohne zu ahnen, dass um diese lächerliche Uhrzeit jemand zuschauen könnte.

Dieser Jemand war ich.

Ich blieb auf dem Gehweg wie angewurzelt stehen, die Leine locker in der Hand, und mein Herz begann plötzlich heftiger zu schlagen. Sie war wohl kaum mehr als einen Meter sechzig groß. Schlank, mit kleinen, festen Brüsten und hellbraunen Brustwarzen, die sich beinahe gegen ihre blasse Haut verloren. Der Bauch glatt, die Taille schmal, die gerade mal ausreichenden Hüften, die bei jeder Bewegung eine Kurve zeichneten, die nichts Unschuldiges an sich hatte. Man sah ihr die Bewegung in jeder Linie ihres Körpers an. Sofort wurde ich hart; mein Schwanz drückte gegen die Hosennaht, als hätte er ein Eigenleben.

Sie ging weiter, ohne irgendetwas zu bemerken. Und ich? Wer bei klarem Verstand geht an einem Sonntag um neun Uhr morgens spazieren? Ich. Einmal war das Glück auf meiner Seite.

Sie ging zu dem Getränkekühlschrank neben dem Tresen und öffnete die Tür mit dem Rücken zu mir. Endlich sah ich ihren ganzen Arsch: straff, rund, geteilt von dem dünnen String, der zwischen ihren Backen verschwand, ihre Spalte markierte und nach unten in jene dunkle Zone führte, die ich mir heiß und feucht vorstellte. Ihr schmaler Rücken ließ jeden Wirbel der Wirbelsäule erahnen, doch statt störend zu wirken, verlieh er ihr beinahe das Aussehen einer Statue. Sie ging in die Hocke und spreizte die Knie ein wenig, und in diesem Moment grub sich der String noch tiefer zwischen ihre Backen, sodass für eine Sekunde der Schatten ihrer gegen den Stoff gepressten, engen Muschi zu sehen war. Sie nahm eine Flasche aus dem unteren Fach und richtete sich langsam wieder auf, während sie sie mit einer Hand öffnete.

Sie drehte sich halb um, legte den Kopf in den Nacken und nahm einen langen Schluck von der orangefarbenen Flüssigkeit. Ihre Kehle bewegte sich beim Schlucken. Etwas an dieser so gewöhnlichen, so häuslichen Geste ließ meinen Mund trocken werden. Ich stellte mir diese Kehle vor, wie sie etwas anderes schluckte, und mein Schwanz versetzte meiner Hose einen Peitschenhieb.

Dreh dich um und geh, bevor sie dich sieht, dachte ich. Ich bewegte mich nicht.

Ein paar Sekunden lang sah sie nachdenklich aus, die Flasche baumelte in ihrer Hand, dann wandte sie das Gesicht zur Straße. Zu mir. Unsere Blicke trafen sich durch das Glas.

Natürlich versuchte ich, es zu überspielen, aber es war zwecklos. Es gibt keine elegante Möglichkeit, so zu tun, als hättest du nicht hingesehen, wenn du seit einer halben Minute mit tellergroßen Augen auf dem Gehweg herumstehst. Und falls noch irgendein Zweifel bestanden hätte, verriet mich die Beule in meiner Hose unweigerlich, wie ein Mast gegen den hellen Stoff der Jogginghose gedrückt. Sie senkte unverhohlen den Blick für eine Sekunde auf meinen Schritt und biss sich auf die Unterlippe. Ich formte mit den Lippen ein unbeholfenes »Guten Morgen«.

Ich erwartete einen Schrei, eine Beschimpfung, dass sie den Laden mit einem Knall schloss oder einen nicht vorhandenen Vorhang zuzog. Stattdessen lächelte sie. Ein langsames, schiefes Lächeln, und sie zwinkerte mir zu. Ich las von ihren Lippen ein »Guten Morgen, schönen Sonntag«, das in meinem Kopf heißer klang, als jede echte Stimme es vermocht hätte. Bevor sie sich umdrehte, legte sie eine Hand auf ihre Brust und zwickte sich langsam mit zwei Fingern in eine der Brustwarzen, ohne den Blick von mir zu nehmen. Nur eine Sekunde. Genug, um meine Sicht zu trüben.

Danach stieg sie die Stufen zum Lagerraum hinauf und verschwand aus meinem Blickfeld.

***

Ich überquerte die Straße zu meinem Hauseingang, die Beine ein wenig wacklig, die Atmung beschleunigt. Ich war auf eine Weise erregt, an die ich mich seit Jahren nicht mehr erinnern konnte, wegen einer Unbekannten, der ich nicht einmal einen Namen gegeben hatte. In meinem Kopf kreiste dieselbe Frage: Wohnt sie dort? Über dem Laden?

Ich musste mich beruhigen, bevor ich nach oben ging, also blieb ich auf dem Absatz meiner eigenen Wohnung neben dem Wohnzimmerfenster stehen und zündete mir eine Zigarette an, um den Kopf freizubekommen. Seit dem Morgengrauen war es heiß, deshalb standen die Fenster offen, die Rollläden halb heruntergelassen, sodass ein Spalt Licht und Straße hereinfiel.

Von dort aus konnte man den leeren Laden sehen. Und ein Stück weiter oben, im Stockwerk darüber desselben Gebäudes, ein Zimmer mit einem Bett. Darauf schlief jemand unter einem dünnen Laken. Also ja: Sie wohnte dort. Das Mädchen musste sich nach ihrem barfüßigen Rundgang durch den Laden wieder ins Bett gelegt haben.

Ich nahm einen Zug und sagte mir, dass das genügen müsse. Dass ich mein Glück für diesen Tag bereits gehabt hatte. Aber ich wandte den Blick nicht ab.

Plötzlich tauchte sie auf, lugte mit derselben orangefarbenen Flasche in der Hand um eine Ecke des Zimmers. Sie blieb vor dem Bett stehen und leerte sie in einem langen Zug, den Kopf wieder nach hinten gelegt, dieselbe Geste, die ich bereits wiederzuerkennen begann. Dann stellte sie sie irgendwo ab und blieb reglos stehen, während sie den schlafenden Körper unter dem Laken betrachtete.

Ich sah, wie sie zögerte. Oder zumindest kam es mir so vor. Ein Augenblick der Ruhe, wie bei jemandem, der eine Entscheidung trifft. Dann hakte sie die Daumen an den Seiten ihres Strings ein und zog ihn mit einer Natürlichkeit, die mir den Atem raubte, über ihre Beine hinunter. Sie stand völlig nackt da, die dunkle Scham zwischen ihren Beinen gegen das Morgenlicht abgezeichnet, ein geschlossener, straffer Hügel über der Muschi, die ich aus dieser Entfernung kaum erahnen konnte. Sie schlug das Laken zurück, das den Mann bedeckte, und setzte sich rittlings auf ihn.

Es war tatsächlich ein Mann. Er reagierte kaum, noch im Schlaf gefangen oder gerade erst halb erwachend. Sie dagegen wusste ganz genau, was sie wollte. Ich sah sie nur im Profil, gegen die Wand des Zimmers abgezeichnet, aber mehr brauchte ich nicht, um alles zu verstehen. Sie beugte sich über ihn und senkte das Gesicht zu seinem Schritt, und obwohl ihre Schulter mir die Sicht versperrte, erriet ich vollkommen, was sie tat: Sie blies ihm einen, um ihn mit ihrem Mund aufzuwecken, saugte langsam an seinem Schwanz, in jenem langsamen, schmutzigen Rhythmus von jemandem, der es nicht eilig hat. Ich sah, wie ihr Kopf sich drei-, vier-, fünfmal auf und ab bewegte, die lockige Mähne fiel ihr ins Gesicht, der Rücken gewölbt und der Arsch hoch zur Decke gereckt. Die Sohlen ihrer Füße waren hinter ihr gekreuzt zu sehen. Jedes Mal, wenn sie den Mund senkte, schluckte sie ihn ganz, und jedes Mal, wenn sie wieder hochkam, verweilte sie an der Spitze und saugte kräftig, als würde sie den Geschmack herausholen.

Der Mann musste schließlich reagiert haben, denn ich sah, wie er mit einer Hand ihren Kopf packte und ihr den Rhythmus vorgab, indem er ihn etwas tiefer in ihren Mund drückte. Sie ließ es geschehen, fügsam, und nahm jeden Stoß mit offenem Mund an. Als sie sich endlich von ihm löste, glänzten ihre Lippen, und ein Speichelfaden hing von ihrem Kinn. Sie wischte ihn mit dem Handrücken ab, bevor sie auf ihn hinaufkletterte.

Sie setzte sich auf ihm zurecht, führte eine Hand zwischen ihre Beine und begann, sich langsam zu bewegen, den Winkel zu suchen, sich anzupassen. Ich sah, wie sie den feuchten Schwanz des Mannes mit zwei Fingern nahm und die Spitze an ihrer Muschi auf und ab rieb, sie mit ihrer eigenen Feuchtigkeit benetzte, ihre Klitoris mit der Eichel rieb, als würde sie die Schneide schärfen, bevor sie sie hineinrammte. An der Art, wie sie den Rücken wölbte, wusste ich, dass sie genauso erregt war wie ich beim Zuschauen. Es dauerte keine zwei Minuten, bis sie die Hüften hob und sich plötzlich nach unten sinken ließ, ihn bis zum Anschlag in sich versenkte. Ich sah, wie ihr ganzer Körper erzitterte, als sie sich aufspießte, wie sich ihr Mund zu einem lautlosen Keuchen öffnete, wie sie einige Sekunden reglos blieb, während er bis zur Wurzel in ihr vergraben war, und genoss, ihn in sich zu haben.

Sie begann, sich langsam und sicher vor und zurück zu bewegen, als läge der ganze Sonntag noch vor ihr. Sie hob und senkte sich nicht; sie rieb sich, mahlte ihre Hüften gegen sein Becken und bearbeitete ihn mit ihrer Muschi in engen Kreisen, die ihn wahnsinnig machen mussten. Ihre Hände ruhten auf seinen Oberschenkeln und wanderten dann über ihren eigenen Bauch nach oben, bis sie sich um ihre kleinen Brüste schlossen und ihre Brustwarzen mit den Fingern verdrehten, bis sie hart wurden, was sie erneut den Kopf in den Nacken werfen ließ. Das Profil ihrer im Licht angespannten Kehle war das Obszönste, was ich seit langer Zeit gesehen hatte. Sie führte zwei Finger an den Mund, saugte sie gründlich ab und senkte die Hand zu ihrer Muschi, rieb ihre Klitoris, während sie ihn weiter ritt, ohne den Rhythmus zu verlieren.

Ihre Bewegungen wurden schneller, härter. Jetzt hob und senkte sie sich wirklich, hob den Arsch fast so weit, dass sein Schwanz ganz aus ihr herausglitt, und ließ sich immer wieder mit voller Wucht fallen, in einem Rhythmus, der mir von meinem Platz aus brutal erschien. Ich verstand nicht, wie der Mann bei solch einem Ritt noch halb schlafen konnte, denn sie nahm ihn ohne jede Rücksicht, mit einem Hunger, der keine Pause zuließ. Sie packte ihren Kopf mit beiden Händen, die Ellbogen nach außen, und bewegte sich weiter auf und ab. An der Spannung ihrer ganzen Silhouette erkannte ich, dass sie es gewaltig genoss. Ich sah ihre Titten bei jedem Stoß wippen, die Brustwarzen nach oben zeigen, und der Klang von Fleisch auf Fleisch musste durch das ganze Zimmer hallen.

Zu diesem Zeitpunkt blieb mir nichts anderes übrig. Die Geilheit war gigantisch, und ich war härter, als vernünftig gewesen wäre, versteckt in meinem eigenen Wohnzimmer hinter einem Rollladen, und spionierte eine Frau aus, die ich noch an diesem Morgen durch eine Scheibe hatte anlächeln sehen. Das letzte bisschen Moral, das mir geblieben war, gab sich kampflos geschlagen.

Ich holte ihn heraus und begann, im Rhythmus zu masturbieren, den sie dort oben vorgab. Er war so angeschwollen, dass meine Haut spannte, die Spitze bereits feucht von der Lusttropfenflüssigkeit, die schon vor meiner Berührung aus mir herausgetropft war. Ich packte ihn an der Basis und begann, ihn mit geschlossener Faust unaufhörlich auf und ab zu pumpen, die Augen auf ihr Profil geheftet. Jedes Mal, wenn sie schneller wurde, wurde auch ich schneller. Jedes Mal, wenn sie sich ganz auf ihn fallen ließ, schloss ich die Faust fester und wichste härter. Es war, als würde sie mich dirigieren, ohne es zu wissen, als wären wir beide Teil derselben unmöglichen Szene: Sie fickte ihn, und ich fickte meine eigene Hand im Takt ihrer Hüften.

Keine Sekunde wandte ich den Blick von dieser Amazone ab, die sich in einer fließenden Bewegung auf ihm umdrehte, sodass sie zum Fenster blickte, ohne mich zu sehen, und sich ununterbrochen weiter aufspießte. Jetzt konnte ich ihr vor Lust verzerrtes Gesicht sehen, den halb geöffneten Mund, die lockigen Haare, die ihr schweißnass an der Stirn klebten. Ich sah ihre Titten von vorn, wie sie bei jedem Sprung auf dem Schwanz auf und ab hüpften, und zwischen ihren Beinen konnte ich den feuchten Glanz erahnen, wo der Schwanz des Kerls in sie hinein- und wieder herausglitt. Sie führte eine Hand an den Mund, leckte ihre Finger ab und senkte sie wieder zu ihrer Muschi, rieb sich schamlos, während sie sich noch gieriger auf ihn spießte. Mit der anderen Hand packte sie eine Titte und drückte sie brutal zusammen, zog an der Brustwarze, bis sie sich in die Länge dehnte. Ich spürte, wie alles tief unten in mir nach oben stieg, diese Warnung, die sich nicht mehr aufhalten lässt, die Eier, die sich zusammenzogen, der Schwanz, der in meiner Faust pochte.

Ich wollte durchhalten. Ich wollte warten, bis ich sie kommen sah, wollte sehen, wie sie sich zuerst auflöste, wie sie auf diesem fremden Schwanz aufgespießt kam, während ich drei Stockwerke tiefer zusah. Aber ich konnte nicht länger widerstehen. Ich sah, wie sie den Kopf in den Nacken warf, wie sich ihr ganzer Körper anspannte, wie sie ihre Titten mit beiden Händen packte und sich in einem langen Krampf auf ihm schüttelte, und das gab mir den Rest. Ich biss die Zähne zusammen, um kein Brüllen auszustoßen, packte meinen Schwanz fester und kam mit einer Gewalt, die meine Knie leicht einknicken ließ. Dicke Spritzer Sperma schossen heraus und bespritzten die Wand unter dem Fenster, den Rahmen des Rollladens und den Boden aus kalten Fliesen. Es waren drei, vier Schübe hintereinander, jeder von einem Ruck begleitet, der mich völlig entleerte. Der letzte rann warm und dick zwischen meinen Fingern hindurch.

Ich blieb dort stehen und keuchte, die Stirn gegen den Rahmen des Rollladens gedrückt, den immer noch harten Schwanz in der Hand, aus dem die letzten Reste tropften, während sie ihren unermüdlichen Tanz fortsetzte, völlig ahnungslos von dem Zuschauer, der sich ihretwegen drei Stockwerke entfernt leer gespritzt hatte.

Als ich wieder zu Atem gekommen war, beschloss ich, nicht länger zuzusehen. Ich drückte die Zigarette aus, beseitigte die Sauerei, bevor Clara aufwachte, und setzte mich mit noch immer rasendem Herzen auf das Sofa. Mein Schwanz war in der Hose noch halb angeschwollen, und der Geruch von Sperma haftete an meinen Fingern, so sehr ich sie auch an meinem T-Shirt abgerieben hatte.

Vielleicht traue ich mich eines Tages, die Straße zu überqueren und tatsächlich hineinzugehen. Irgendetwas zu kaufen, einen Saft, einen Aufguss, was auch immer, nur um einen Vorwand zu haben, sie aus der Nähe anzusehen und herauszufinden, ob sie mir wieder zuzwinkert.

Vielleicht haben sie sogar Bier.