Ich spionierte meiner Frau mit dem Maler vom Büro aus nach

Das Summen der Klimaanlage hielt den Raum bei sterilen zweiundzwanzig Grad, doch Mateo spürte einen Tropfen kalten Schweißes, der ihm die Wirbelsäule hinablief. Um ihn herum bildeten das Tastenklappern der Kollegen und das ferne Klacken des Druckers den Soundtrack eines ganz gewöhnlichen Dienstagnachmittags. Niemand ahnte, dass sich unten rechts auf seinem Bildschirm, verborgen hinter einer halb ausgefüllten Tabelle, eine häusliche Szene voller Elektrizität abspielte.

Zwölf Kilometer entfernt fiel schräges Licht durch die bodentiefen Fenster des Wohnzimmers seines Hauses. Sofía stand mitten im Raum. Mateo stellte den Kontrast des Videofensters nach. Die Kamera, eine schwarze Kugel in Walnussgröße, versteckt zwischen den Büchern im Regal, lieferte eine gestochen scharfe Panoramaansicht.

Sie wusste genau, wo sich die Linse befand. Sie sah nicht direkt hinein, aber Mateo kannte den winzigen Zug an ihrem Mundwinkel: ihr schelmisches Lächeln, das Zeichen, dass das Spiel längst begonnen hatte.

Sie trug ein weißes Baumwollshirt, eines von denen, die harmlos wirken, bis das Licht im richtigen Winkel darauf fällt. Es war ihr zwei Nummern zu groß und fiel mit der flüssigen Geschmeidigkeit gut gebügelten Billigstoffs. Mateo wusste, weil sie es in der Nacht zuvor flüsternd besprochen hatten, dass darunter nichts war, was ihre Brüste hielt. Der Verzicht auf einen BH machte aus jedem Schritt einen kleinen Tanz aus Reibung und Schwerkraft. Sofías Brustwarzen waren groß, dunkel, ein tiefes Rosa, fast braun, und bei jeder Bewegung zeichneten sie sich unter dem Baumwollstoff ab wie zwei erigierte Spitzen, die nach einem Mund verlangten. Mateo kannte sie auswendig: Er wusste, wie hart sie nur von einem Hauch wurden, er wusste, wie sie schmeckten, wenn er sie nach dem Duschen saugte, er wusste, wie weit er sie mit den Zähnen ziehen konnte, bevor sie ihm ihre Nägel in den Nacken schlug.

Auf dem Bildschirm erschien der Maler. Ein junger Mann mit breiten, von Gipsflecken übersäten Schultern, der vorsichtig eine Aluminiumleiter hinter sich herzog, um das Parkett nicht zu zerkratzen. Er mochte Anfang dreißig sein, das Haar messerscharf geschnitten, die Unterarme sehnig von jemandem, der seit Jahren Eimer schleppt. Mateo spürte, mit einem Stich Eifersucht in der Magengrube, die großen Hände des Kerls, die dicken, schwieligen Finger. Für einen Sekundenbruchteil stellte er sich vor, wie diese Hände Sofías Arschbacken auseinanderdrückten, und er musste die Zähne zusammenbeißen.

Mateo beugte sich zum Bildschirm. Sein Mund war trocken und sein Schwanz begann bereits, sich gegen den Hosenstall zu drücken.

„Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich das Sofa ein wenig verrücke, gnädige Frau?“ — Die Stimme kam über das Raummikrofon mit einer leichten metallischen Verzögerung.

„Nein, natürlich. Machen Sie es sich bequem“, antwortete Sofía. Sie klang samtig, mit jener langsamen Kadenz, die sie sich für die Minuten vor der Intimität aufhob, mit derselben Stimme, mit der sie Mateo im Dunkeln des Schlafzimmers sagte: „Steck ihn mir ganz tief rein.“

Sie trat näher ans Fenster, tat so, als interessiere sie sich für die Vorhänge, berechnete aber das Gegenlicht mit der Präzision einer Frau, die es geprobt hatte. Die Sonne des Nachmittags schlug ihr voll in den Rücken. Auf dem Monitor wurde das weiße Shirt plötzlich durchsichtig: nicht ein Dunstschleier aus Baumwolle, sondern eine obszöne Röntgenaufnahme. Mateo sah die dunkle Silhouette ihrer Taille, die Rundung ihrer Hüften und vor allem die beiden festen, runden Brüste, die unter dem Stoff wie reife Früchte schwebten. Die Warzenhöfe zeichneten sich klar ab, zwei dunkle Kreise von Münzgröße, und in der Mitte jeder einzelnen die gespannten, erigierten Brustwarzen, die in einem frechen Winkel nach oben zeigten. Die Kleidung war verschwunden. Sofía stand dem Maler gegenüber, praktisch oben ohne.

Mateo sah, wie der Maler, auf der zweiten Stufe stehend und die Spachtel in der Hand, erstarrte. Es war der Bruchteil einer Sekunde, in der das Werkzeug in der Luft hing. Der Mann schluckte; die Bewegung seines Adamsapfels war sogar in der Auflösung der Kamera zu sehen. In seiner Jeans bewegte sich die Wölbung. Mateo sah es glasklar: die Latte des Kerls, die gegen den blauen Stoff drückte, von allein auf das Spektakel reagierend, das seine Frau ihm gerade vorspielte. Und statt Wut fühlte er einen so intensiven Stolzschlag, dass es ihm fast einen hörbaren Laut entrissen hätte.

Sofía drehte sich langsam um. Sie trug einen kurzen Rock aus leichtem Stoff und darunter, das wusste Mateo, gab es nur ein Minimum an Spitze: einen karmesinroten String, den er ihr selbst vor zwei Geburtstagen geschenkt hatte. Ein Fadenstreifen, der zwischen den Arschbacken verschwand, und vorn ein kleines Dreieck aus Spitze, kaum ausreichend, um ihre rasierten Schamlippen zu bedecken. Nichts weiter.

„Heute ist es aber heiß, nicht wahr?“ sagte sie und fächerte sich mit der Hand Luft zu. Die Geste verschob den Ausschnitt des Shirts scheinbar harmlos zur Seite und legte die goldene Schulter frei, den Ansatz der linken Brust und, für einen Augenblick, die ganze Brustwarze, dunkel und aufgerichtet, die am breiten Rand des Halsausschnitts hervorblitzte. Der Maler sah es. Sofía wusste, dass er es sah. Und sie fächerte sich weiter, ließ die Brustwarze eine halbe Sekunde zu lange draußen.

Mateo spürte einen seltsamen Druck in der Mitte des Brustbeins, eine Mischung aus archaischer Eifersucht und gierigem Begehren. Er war der Besitzer des Geheimnisses. Der unsichtbare Regisseur eines verbotenen Theaterstücks. Zu sehen, wie ein anderer Mann darum kämpfte, die Fassung vor der unverblümten Schönheit seiner Frau zu bewahren, verlieh ihm ein berauschendes Gefühl von Macht. Sein Schwanz war so hart geworden, dass die Naht der Hose ihm eine Linie gegen die Eichel schnitt. Er ließ unauffällig eine Hand sinken und richtete ihn am Oberschenkel neu aus. Er spürte die warme Feuchtigkeit des Lusttropfens in seiner Unterhose.

Sie spielt für mich. Nur für mich. Und dieser arme Idiot wird mit hartem Schwanz nach Hause gehen und ihn sich runterholen, während er an sie denkt. Und sie wird heute Nacht mir gehören.

„Ja... ja, heute ist’s schwer“, stammelte der Maler und wandte den Blick mit beinahe schmerzhafter Anstrengung wieder der Wand zu. Er konzentrierte sich auf einen Riss im Putz, als wäre das das Faszinierendste auf der Welt, aber der Riss würde ihn nicht retten.

Sofía ging in die Küche und verschwand aus dem Bild. Mateo schaltete mit einem nervösen Klick der Maus rasch auf die Kamera im Flur um. Er sah sie den Kühlschrank öffnen. Sie ging nicht in die Hocke, wie jeder vernünftige Mensch. Sie beugte sich mit gestreckten Beinen nach vorn, reckte den Hals, um eine Flasche im unteren Fach zu erreichen. Fersen eng beieinander, der Arsch erhoben, der Rock hob sich wie ein Vorhang über die Bühne ihrer Schenkel.

Der Rock hob sich gefährlich. Und er hob sich weiter.

Mateo presste die Zähne zusammen, um keinen Laut von sich zu geben. Auf dem Bildschirm sah man zuerst einen Streifen Oberschenkel, dann die ganze Rundung der rechten Gesäßbacke, dann die linke und schließlich den gesamten String: den karmesinroten Faden, der zwischen den Backen verschwand, und vorn das kleine Dreieck aus Spitze, durch das die Wölbung der Schamlippen schimmerte. Und noch etwas. Mateo kam dem Bildschirm so nahe, dass seine Nase beinahe das Glas berührte: In der Mitte der Spitze war ein dunkler Fleck. Eine Feuchtigkeit, die sich ausbreitete. Sofía hatte sich mit ihrem eigenen Spiel selbst feucht gemacht. Sie war geil davon, von zwei Männern zugleich betrachtet zu werden, und ihre Muschi sickerte so sehr, dass der Stoff durchnässt wurde.

Im Büro lockerte er, unfähig anders, den Knoten seiner Krawatte. Sein Atem war schwer geworden. Er stellte sich den genauen Geruch des Hauses zu dieser Stunde vor: den beißenden Duft frischer Farbe, den Staub der Baustelle und darüber hinaus das florale Parfüm von Sofía, jenes Nachtjasmin, das sie sich immer hinter die Ohren und in die Kniekehlen sprühte. Und unter dem Jasmin den anderen Geruch, den er nur zu gut kannte: den warmen, moschusartigen Geruch ihrer nassen Muschi, ein Geruch, der jetzt gerade den Spitzenstoff tränken und den Maler jedes Mal erreichen musste, wenn sie sich bewegte.

Seine Hand zitterte über der Maus. Mit der anderen fuhr er sich in den Schoß, strich über die harte Beule, die sich in seiner Hose gebildet hatte, und drückte einmal, zweimal, in einer kurzen, verstohlenen Bewegung, die ihm einen Schauer vom Nacken bis zum Arsch jagte. Er konnte sich dort nicht einen runterholen, nicht auf seinem Stuhl, nicht vor zwölf Kollegen. Aber sein Schwanz verlangte nach Krieg mit den Fäusten.

***

Sofía kehrte mit zwei Gläsern eiskalten Wassers ins Wohnzimmer zurück. Der Maler war noch oben auf der Leiter. Sie trat an den Fuß der Aluminiumkonstruktion und reichte ihm das Glas mit ausgestrecktem Arm nach oben.

„Hier. Sie müssen ja verdursten.“

Der Maler musste hinuntersehen. Die Perspektive war gnadenlos. Von seiner Höhe aus musste die Weite des Shirts einen schwindelerregenden Blick freigeben: einen Abgrund nackter Haut ohne Hindernis, die beiden weichen Brüste, frei unter dem weißen Stoff hängend, leicht mit dem Atem schwingend, die Brustwarzen nach unten gerichtet, vom kühlen Luftzug des eiskalten Glases verhärtet. Der Mann nahm das Glas mit zitternder Hand, und seine Finger streiften ungewollt ihre. Mateo sah glasklar, wie der Schwanz des Malers in der Jeans einmal, zweimal zuckte, Raum suchend, den Umriss der Eichel gegen den Stoff zeichnend wie ein eingesperrtes Tier.

„Danke“, sagte er, mit einer so heiseren Stimme, dass sie wie die eines anderen klang.

Sofía trat nicht zurück. Sie blieb am Fuß der Leiter stehen und trank ihr eigenes Wasser mit einstudierter Ruhe. Ein Tropfen entwich ihren Lippen, lief über das Kinn, den Hals hinab und verschwand im Tal zwischen den Brüsten, unter dem weißen Stoff. Mateo sah, wie die Augen des Malers dieser Spur mit einer Gier folgten, die er nicht länger zu verbergen versuchte. Er sah, wie der Kerl sich unbewusst über die Lippen leckte, als wollte er die Haut dort ablecken, wo der Tropfen verschwunden war, den Schweiß aus dem Dekolleté saugen, die Zunge zwischen die beiden Titten schieben und dort für immer wohnen bleiben.

Sofía hielt einen Sekundenbruchteil zu lange aus. Dann hob sie, ohne lauter zu werden oder ihre Haltung zu verändern, den Blick und richtete ihn direkt auf die Kamera im Regal. Mateo spürte einen Schauer, als hätte sie ihm persönlich in die Augen gesehen. Sie biss sich auf die Unterlippe, hielt seinen Blick und strich sich mit einer winzigen Bewegung den Rock zurecht, ohne jede Not, wissend, dass er auf der anderen Seite war und jedes Pixel verschlang. Eine Sekunde später, und immer noch auf die Linse blickend, legte sie die Hand an ihre Brust und kneifte die rechte Brustwarze durch den Stoff. Ganz schnell. Kaum wahrnehmbar. Ein Zwinkern nur für ihn.

Das Arbeitshandy vibrierte auf dem Schreibtisch und riss ihn aus der Trance. Es war eine Nachricht von ihr. Nur zwei Worte.

„Schaust du zu?“

Mateo tippte mit unbeholfenen Fingern. Sein Puls pochte in den Schläfen, im Hals, im harten Schwanz gegen den Hosenstall.

„Ich kann nicht aufhören. Hör nicht auf. Mein Schwanz ist steinhart“.

Die Antwort kam sofort.

„Weiß ich, Schatz. Ich tropfe auch schon. Mein String ist klatschnass, weil ich daran denke, dass er mich ansieht und du ihn ansiehst, wie er mich ansieht. Wenn du nach Hause kommst, blase ich dir einen, noch bevor ich dich begrüße.“

Mateo merkte, wie das Blut ihm in den Ohren dröhnte. Er stand mit einer ruckartigen Bewegung vom Stuhl auf, nahm das Handy und den kleinen Laptop und verkündete mit halber Stimme, dass er auf die Toilette im dritten Stock gehe, die fast niemand benutzte. Sein Kollege hob nicht einmal den Kopf.

Er schloss sich in der letzten Kabine ein. Legte den Laptop auf den Papierhalter, öffnete das Kamerafenster, zog den Hosenstall herunter und holte seinen Schwanz heraus, geschwollen und rot, die Spitze bereits von Lusttropfen perlig. Auf dem Bildschirm streckte Sofía sich träge, den Rücken wie eine Katze in der Sonne durchgebogen. Das Shirt zog nach oben, löste sich von der Hüfte und ließ zwei Fingerbreit Haut über dem Nabel sehen, die feine blonde Haarlinie, die zum Unterbauch hinabführte. Mateo umschloss seinen Schwanz mit der Hand und begann langsam daran zu pumpen, mit trockener Handfläche, sich in die Innenseite der Wange beißend, um keinen Laut von sich zu geben. Er leckte seine Handfläche ab, legte sie wieder darauf und begann nun, mit Speichel als Gleitmittel, es ernsthaft zu besorgen, wobei die Vorhaut im Takt über die Eichel auf und ab glitt und ihm die Schenkel knacken ließ.

***

Was danach kam, stand nicht im Drehbuch, nicht einmal im unausgesprochenen Drehbuch, das die beiden sich gesetzt hatten. Sofía nahm sich ein Tuch von der Konsole, machte es am Wasserhahn nass und kam mit ihm in der Hand zurück ins Wohnzimmer. Ohne um Erlaubnis zu fragen, stieg sie die erste Sprosse der Leiter hinauf, direkt unter dem Maler.

„Hier ist seitlich ein großer Tropfen runtergelaufen“, sagte sie und deutete mit dem Finger auf einen Farbfleck, der auf die Fußleiste gefallen war. „Lassen Sie mich.“

Der Mann wich einen Schritt zur Seite, steif wie ein Stock. Um ihr zu helfen, den Fleck zu erreichen, musste er den Rücken gegen die oberen Sprossen drücken. Dadurch stand Sofía mit dem Körper zwischen seinen Beinen, zum Sockel hinuntergebeugt, das Tuch in der Hand. Von der Kamera aus sah Mateo den geraden Rücken seiner Frau, den perfekten Bogen ihres erhobenen Arses und vor allem das entgleiste Gesicht des Malers, der auf einen festen Punkt an der gegenüberliegenden Wand starrte, als würde er beten. Der Reißverschluss der Jeans des Kerls, nur wenige Zentimeter von Sofías Schulter entfernt, verbarg längst nichts mehr: eine senkrechte, klar umrissene Wölbung, deren Eichelkontur sich gegen den Denim zeichnete. Sofía musste es sehen. Sie musste es riechen. Sie musste wissen, dass er ihr, wenn sie den Kopf zehn Zentimeter nach links drehte, mit der Wange daran streifen würde.

Sofía hatte es nicht eilig. Sie rieb die Fußleiste mit langsamen, kreisenden Bewegungen. Jedes Mal, wenn sich ihr Arm anspannte, schob sich das Shirt ein Stück höher über ihren Rücken und der Rock ein Stück höher von hinten. Der karmesinrote String lag völlig frei: der Faden im Fleisch der Backen versenkt, die vom Sommer braungebrannte Haut ihrer Arschbacken, und das vordere Dreieck jetzt aus einer unmöglichen Perspektive sichtbar, an den Venushügel gepresst, mit einem Feuchtfleck bereits von der Größe einer Zwei-Euro-Münze und den unter der Spitze abzeichnenden, geschwollenen Schamlippen.

„Entschuldigen Sie“, sagte sie schließlich, ohne sich im Geringsten zu entschuldigen. „Ich kann einfach keine halben Sachen ertragen.“

Auf der Toilette im dritten Stock schlug Mateo sich geradezu selbst gegen den Beckenboden. Seine Hand ging brutal an seinem Schwanz auf und ab, die Handfläche inzwischen von seiner eigenen Flüssigkeit feucht. Das Bild vom durchweichten String seiner Frau, nur eine Handbreit vom aufgeblähten Hosenstall des Malers entfernt, brachte ihn an den Rand. Er biss sich in den Daumenknöchel, um nicht zu stöhnen. Der Orgasmus schoss ihm mit einem heftigen Ruck vom Ansatz des Penis nach oben, sammelte sich für einen endlosen Sekundenbruchteil an der Spitze, und als er schließlich explodierte, tat er das in drei dicken, heißen Spritzern, die die Innenseite der Metalltür der Kabine bespritzten. Mateo lehnte sich an die Wand, der Schwanz tropfend in der Hand, der Atem abgeschnitten, und lächelte wie ein Idiot.

Sofía stieg von der Sprosse herunter, reichte dem Mann das Tuch und kehrte an ihren Platz in der Mitte des Wohnzimmers zurück. Der Maler brauchte drei Sekunden, um sich wieder daran zu erinnern, wie man eine Spachtel hielt. Seine Beule brauchte noch viel länger, um zu verschwinden.

Mateo säuberte sich mit Papier, zog den Hosenstall hoch, wusch sich die Hände, spritzte sich Wasser ins Gesicht. Als er ins Büro zurückkehrte, ging er mit etwas wackeligen Beinen und einer neuen Ruhe in der Brust. Er setzte sich, stellte das Fenster wieder her. Sofía war noch da, barfuß durchs Wohnzimmer streifend und vorgeblich ein Buch aus dem Regal auszusuchen, das genau neben der Kamera stand. Sie kam so nah an die Linse heran, dass Mateo für einen Augenblick nur noch eine weiße Wand aus Baumwolle sah, das sanfte Pochen ihres Atems durch den Stoff, die Kontur einer von der frischen Luft des Kühlschranks verhärteten Brustwarze, so nah am Objektiv, dass man die blauen Äderchen unter der Haut ihrer Brust erkennen konnte.

Und dann entfernte sie sich wieder.

***

Der Maler beendete den ersten Anstrich gegen fünf Uhr. Er stieg von der Leiter, sammelte die Folie vom Boden auf, verstaute die Rollen und verabschiedete sich mit dem Hinweis, dass er am nächsten Tag für den zweiten Anstrich wiederkommen werde. Sofía begleitete ihn bis zur Tür. Das Letzte, was Mateo sah, bevor sie das Bild verließ, war die Hand des Mannes, die einen Sekundenbruchteil zu lange zögerte, als sie die ihre schüttelte, die Finger, die sich langsam schlossen, fast bittend, sie nicht loslassen zu müssen.

Danach: Stille.

Mateo starrte eine volle Minute lang auf das leere Wohnzimmer auf dem Bildschirm. Die Sonne hatte ihren Winkel verändert und malte nun ein langes Orange aufs Parkett. Er spürte eine seltsame Müdigkeit, wie nach einem Schreck, und zugleich eine neue Klarheit, als hätte jemand die Weltfenster geputzt.

Sein Telefon vibrierte ein letztes Mal.

„Morgen bleibt er bis sieben. Ich erzähle dir das nachts im Bett, mit Details. Und heute Abend will ich dich bei deiner Ankunft mit hartem Schwanz an der Tür. Du wirst ihn mir genau so reinstecken, wie du ihn jetzt hast, ohne Duschen, ohne irgendwas, und mich bis zum Anschlag durchficken, während ich dir erzähle, wie er sich unter der Jeans abzeichnete. Danach gehst du auf alle viere und füllst mir den Arsch mit Sahne. Einverstanden?“

Mateo schaltete den Bildschirm des Monitors aus, schloss den Browser-Tab und blickte auf die Uhr. Es blieben ihm noch gut zwei Stunden, bevor er dort wegkonnte. Zwei Stunden, in denen er das Offensichtliche würde verbergen müssen, absurde E-Mails über Kostenvoranschläge beantworten und so tun, als wäre der Tag wie jeder andere gewesen.

Wie jeder andere.

Er lächelte in Richtung Tastatur. Die Wand würde am Ende nicht das Einzige sein, das in diesem Haus die Temperatur erhöhte. Und er, zehn Meter vom Kopierer entfernt, war der Einzige, der das wusste.