Jener Mittagsschlaf, in dem ich mich den Nachbarn zeigte

Das ist schon ein paar Sommer her, aber jedes Mal, wenn ich in den Hof gehe und das alte Heimtrainer-Bike an der Rückwand sehe, kehrt das ganze Bild zurück: das weiße Licht der Mittagssonne, der Schweiß auf meinem Rücken und der kurze Atem der Angst, die sich in etwas anderes verwandelt.

Ich lebe in einem Ort im Hinterland, so einem, wo man auffällt, wenn man am selben Tag zweimal über den Platz geht. Mein Haus ist das letzte in der Reihe, an einer unbefestigten Straße, die in einer Brachfläche endet. Hinter dem Garten steht die alte Werkstatt meines Großvaters, eine mit Blech verschlossene Halle, die die gesamte Westseite des Grundstücks bedeckt und uns eine fast inselartige Privatsphäre schenkt. Diese Blechwand war an jenem Nachmittag mein Schutzschild.

Es war Januar. Seit fast zwei Wochen lagen die Temperaturen über vierzig Grad, und der Deckenventilator bewegte kaum mehr als heiße Luft. Ich hatte morgens geduscht, nachdem ich die Pflanzen gegossen hatte, und um halb zwei ging ich noch einmal unter das kalte Wasser, weil mir die Bluse an der Brust klebte. Als ich herauskam, trocknete ich mich nicht einmal richtig ab. Ich blieb vor dem Spiegel in meinem Zimmer stehen, das Handtuch in der Hand, und sah mir die Silhouette meines Körpers an, bedeckt von Tropfen.

Es gibt im Sommer einen genauen Punkt, an dem die Hitze sich in etwas anderes verwandelt. Es ist kein Unbehagen, sondern eine Art Ungeduld, die unter die Haut kriecht. Ich kannte das gut, aber an diesem Mittagsschlaf fühlte es sich anders an. Aufdringlicher. Als würde es mich dazu drängen, etwas zu tun, was ich in meinem eigenen Haus noch nie getan hatte. Mein Loch war, ohne dass ich es ihm erlaubt hätte, bereits zwischen den Schenkeln am Tropfen.

Ich schloss die Tür meines Zimmers, obwohl ich wusste, dass niemand da war. Meine Mutter war bei meiner Tante, mein Bruder im Schwimmbad vom Club. Das Haus gehörte mir bis abends.

Als Erstes zog ich die Vorhänge in meinem Zimmer ganz auf. Die zur Straße hinaus, zur unbefestigten Straße. Ich weiß, das klingt waghalsig, aber ich kenne den Ort: Um zwei Uhr nachmittags, mitten im Januar, geht niemand dort vorbei. Die Nachbarn verziehen sich mit der Klimaanlage ins Haus oder setzen sich hinten in die Garage, weit weg vom Fenster. Und wenn doch jemand vorbeikam, musste er genau dann vorbeikommen, wenn ich vor der Scheibe stand. Die Wahrscheinlichkeit gab mir genau den richtigen Spielraum, um mich gleichzeitig zu erschrecken und aufzugeilen.

Ich stand nackt im Licht, noch mit den Tropfen, die mir über die Schlüsselbeine liefen. Ich spürte den grünlichen Widerschein der Esche aus dem Garten an der Zimmerdecke und bekam Gänsehaut im Nacken. Langsam ging ich zum Bett, legte mich auf den Rücken an den Rand und spreizte die Beine, den Blick direkt auf das offene Fenster gerichtet. Zuerst strich ich mir über den Bauch, langsam, mit flacher Hand, als wollte ich mich selbst ertasten. Dann glitten meine Finger hinab zum Schamhügel, ich spreizte die Schamlippen mit Zeige- und Ringfinger und legte den Mittelfinger genau auf die Klitoris. Sie war stärker geschwollen als sonst, pochte wie ein frisch geöffnetes Knöpfchen. Ich begann, ganz sanft Kreise zu ziehen, und spürte, wie ein warmer Faden von innen bis zur Falte meines Arsches hinabkroch.

Ich schob mir zwei Finger hinein. Sie glitten ohne Widerstand bis zum Anschlag hinein und kamen glänzend wieder heraus. Ich strich damit über die Klitoris, steckte sie wieder hinein, zog sie wieder heraus. Mit der anderen Hand packte ich mir eine Brust und zwickte die Brustwarze, bis sich der Schmerz mit dem Verlangen vermischte. Das Bett begann leise zu knarren, ein kleiner Rhythmus, der sich mit meinem Atem synchronisierte.

Sie sollen mich sehen.

Der Gedanke kam nicht wie eine Entscheidung, sondern wie eine Strömung. Statt die Beine zu schließen, drehte ich mich um. Ich legte das Gesicht auf die Laken, hob die Hüfte an und ließ den Arsch zum Fenster zeigen. Wenn in genau diesem Sekundenbruchteil jemand vorbeigekommen wäre, hätte er das ganze Bild gesehen, unverstellt: das offene, tropfende Loch, das gespannte Arschloch, die glänzende Spur, die mir bis zum Knie lief. Ich schob mir drei Finger von hinten hinein, das Handgelenk abgewinkelt, und fickte mich mit der Hand im gleichen Takt, in dem ich mir einen Kerl hinter mir vorstellte. Ich spürte, wie meine eigenen Finger mich von innen weiteten, wie sie an jener rauen Wand rieben, die man nur berührt, wenn man völlig heiß ist. Mit dem nassen Daumen drückte ich leicht an mein Arschloch, ohne ihn hineinzuschieben, nur berührend, und mein ganzer Körper zuckte zusammen.

Ich befummelte mich so, auf allen vieren, und biss mir jedes Mal auf die Lippe, wenn irgendwo in der Ferne ein Auto den Gang wechselte. Keins bremste. Keins wurde langsamer. Aber ich stellte mir vor, dass eines anhielt, an der Ecke, dass ein Fremder bis zum Fenster kam und mich starr ansah, während ich die Finger für ihn in mein Loch hinein- und wieder herausstieß. Ich stellte mir vor, wie er sich auf dem unbefestigten Gehweg den Schwanz holte, während er mich ansah. Und das reichte, damit sich alles in mir zusammenzog und ich die Finger ruckartig herausziehen musste, um nicht zu kommen.

Ich blieb lange in dieser Haltung. Bis das Brennen in den Knien und die klebrige Luft mich zwangen, aufzuhören, bevor ich fertig war. Ich wollte noch nicht kommen. Ich wollte das Spiel noch ein wenig ausdehnen.

Ich stand auf, ohne mir den Morgenmantel überzuziehen. Ich ging nackt den Flur entlang, barfuß über die kalten Fliesen, und spürte, wie mein Körper mit jedem Schritt die Temperatur wechselte. Meine Schenkel klebten aneinander, rieben bei jedem Ausfallschritt feucht gegeneinander. Das Wohnzimmer liegt auf der anderen Seite des Hauses, zum Seitengarten hin, wo das große Fenster liegt, das auf das Grundstück des Nachbarn schaut. Das Haus von Domingo, dem Rentner, der mit seinem Sohn Andrés dort lebt, ist vielleicht dreißig Meter entfernt, getrennt durch eine Reihe Palmen und einen riesigen Eukalyptus. Aber das Fenster des Wohnzimmers ist hoch, breit, und zu dieser Stunde spiegelte es den klaren Himmel des Mittags.

Ich weiß genau, dass man von ihrer Veranda aus mein Sofa sehen kann. Ich weiß es, weil ich mehr als einmal, wenn ich angezogen mit Mate auf dem Sofa saß, den Blick gehoben und Andrés gesehen habe, wie er oberkörperfrei den Rasen mähte. Ein großer Kerl, mit kräftigen Armen, einer deutlich sichtbaren Beule in der Arbeits-Shorts, die ich öfter angesehen habe, als ich zugeben will. Wenn ich ihn sehen konnte, konnte er mich auch sehen.

Das Sofa ist ein dreisitziges, altes Stück mit massiven, gepolsterten Holzarmlehnen. Ich stellte erst ein Knie, dann das andere hoch und setzte mich rittlings auf die Armlehne auf der Fensterseite. Der Holzrand drückte genau an der richtigen Stelle, zwischen die geöffneten Lippen, und presste meine Klitoris gegen den Schambeinbogen. Ich begann mich zu bewegen, erst langsam, und spürte, wie der raue Stoff meine Innenseiten der Schenkel aufrieb. Die Reibung setzte mich in Brand. Mit jedem Stoß öffnete sich mein Loch ein wenig mehr am Holz, und der Saft lief mir über den Bezug und hinterließ einen dunklen, tropfenförmigen Fleck.

Ich griff mit einer Hand nach hinten, packte mir eine Arschbacke und spreizte sie. Mit der anderen lutschte ich mir zwei Finger, speichelte sie gut ein und strich mir damit über das gespannte Arschloch, während ich weiter auf der Armlehne ritt. Ich schloss die Augen und stellte mir vor, wie Andrés hinter mir stand, den Schwanz aus der Shorts heraus, ihn genau zwischen meine Backen legte und ihn an meiner Haut heiß machte, bevor er ihn in mich schob.

In einem Moment hörte ich Domingo Hund bellen. Ich blieb still stehen, das Herz galoppierend, und starrte ohne zu blinzeln auf die Glasfront. Ich sah keinen Schatten. Ich sah keine Bewegung. Aber die Möglichkeit war da, pochte wie ein zweiter Puls. Ich stellte sie mir bis ins Detail vor: Andrés’ Kopf, der zwischen den Palmen im Schottergang auftauchte, seine Hand über den Augen gegen die Sonne, seine Silhouette, die zu entziffern versuchte, was hinter dem Glas passierte. Wie ich da wie eine Hündin auf der Armlehne ritt, mit wippenden Brüsten und offenem Mund. Ich stöhnte in den Handrücken und bewegte mich wieder, jetzt schneller, fast wütend, rieb mich so hart am Holz, dass mir zwei rote Linien an den Schenkeln blieben.

***

Als ich vom Sofa stieg, waren meine Schenkel rot und zitterten. Der Fleck auf dem Bezug war so groß wie meine offene Hand. Ich war noch nicht gekommen. Ich wollte noch nicht kommen. Das Adrenalin hatte mir eine weitere Tür aufgestoßen, und hinter dieser Tür lag die Küche.

Die Küche geht über eine Schiebetür aus Aluminium auf den hinteren Hof hinaus. Das Fliegengitter ist halb kaputt, und ein leichter Vorhang, den meine Mutter nie ganz zuzieht. Ich beugte mich von innen hinaus, der Körper noch klebrig, und sah durch das Glas.

Der Hof war ein schlichtes Quadrat: geglätteter Zementboden, eine überdachte Galerie mit Faserzementdach, ein paar gestapelte Plastikkisten, zwei Gartenstühle, ein aufgerollter Schlauch und, am Ende näher an der Blechwand der Werkstatt, das Heimtrainer-Bike. Meine Mutter hatte es zwei Winter zuvor mit einem Versprechen gekauft, das sie nie einlöste. Es stand dort, an manchen Stellen rostig, mit einem aufgeplatzten Vinylsitz, wartend.

Das Problem war die gegenüberliegende Seite. Im Osten des Nachbargrundstücks gab es keine Wand, nur eine niedrige Ligusterhecke. Wenn die Nachbarn dort auf ihrer Veranda waren – und sie waren um die Mittagszeit immer auf ihrer Veranda –, sahen sie alles. Es reichte, dass einer von ihnen drei Schritte nach links machte, in Richtung des Grillplatzes, um freien Blick auf meinen ganzen Hof zu haben.

Ich blieb mehrere Minuten im Türrahmen kleben und rechnete ab. Ich hörte entfernt Besteckklappern, ein unverständliches Gespräch, ein weibliches Lachen. Sie aßen Mittag. Sie waren abgelenkt. Die Wahrscheinlichkeit war wieder auf meiner Seite, aber diesmal nur um ein winziges Stück.

Ich nahm das Handtuch, das ich auf einen Stuhl im Wohnzimmer gelegt hatte, drückte es mir gegen die Brust, als wollte es mir Mut machen, und schob die Schiebetür auf. Die Außenluft schlug mir entgegen wie aus einem Ofen. Der Beton brannte um diese Stunde unter den Füßen; ich musste auf Zehenspitzen gehen, fast seitlich, bis ich in den Schatten der Galerie kam.

Ich ließ das Handtuch auf die Kisten fallen. Mein ganzer Körper stand in der Sonne, entblößt in einem Winkel, den ich jahrelang selbst im Kleid vermieden hatte. Die Brüste frei, die Brustwarzen aufgestellt wie Dornen, das nasse, glänzende Loch zwischen den Beinen.

Jetzt nicht aufhören. Wenn du jetzt aufhörst, machst du es nie wieder.

Ich hockte mich vor die Richtung der Hecke, die Knie weit geöffnet. Ich spreizte die Schamlippen mit zwei Fingern in V-Form, ohne die Klitoris zu berühren, und bot mich dem leeren Raum zwischen den Ligustern an. Die Sonne traf genau dort hin, wärmte mein rosiges Inneres, und ich spürte, wie ein dicker Tropfen meines eigenen Safts sich löste und mir auf den Beton zwischen die Füße fiel. Wenn jemand diese drei Schritte gemacht hätte, hätte er mich so gefunden, in der Pose eines in Hitze stehenden Tiers, mit dem weit geöffneten Loch direkt ihm entgegen, tropfend. Ich leckte mir über die Oberlippe und schob einen Finger bis zum Anschlag hinein, ohne die Hecke aus den Augen zu lassen, während ich mir vorstellte, dass hinter dem verwitterten Blatt ein Auge mich beobachtete.

Niemand machte diese drei Schritte. Die Stimme der Frau redete weiter vom Ofen, von der Hitze, von einem Rezept. Keiner bewegte sich. Und statt mich zu beruhigen, fühlte ich mich enttäuscht. Ich wollte, dass mich jemand sah. Ich wollte, dass mich von Anfang an jemand gesehen hätte. Ich wollte, dass ein Kerl über den Liguster sprang, den Schwanz draußen, und ihn mir genau dort hineinstieß, in der Hocke, auf dem kochenden Beton.

***

Ich richtete mich langsam auf. Das Bike stand anderthalb Meter entfernt, an der Blechwand. Ich ging darauf zu, ohne zur Hecke zu sehen, als würde ich sie bestrafen, indem ich sie ignorierte. Ich stützte mich mit beiden Händen auf den Lenker und schwang ein Bein über den Rahmen. Der Vinylsitz, von der Sonne aufgeheizt, verbrannte mir beim ersten Kontakt das Loch. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht laut zu stöhnen.

Ich setzte mich nur ein wenig auf die Kante des Sattels, sodass sich der Plastikbuckel zwischen meine geöffneten Lippen schob. Die Spitze des Sitzes drückte genau auf die Klitoris, und der Rest des Vinyls grub sich heiß und schon von meinem eigenen Saft glitschig zwischen meine Arschbacken. Ich begann, vor- und zurückzuschaukeln, ohne zu treten, und benutzte den Sitz als Reibungspunkt. Die Haut war schon so glitschig, dass sich das Plastik weich anfühlte, herrlich fest. Jeder Stoß nach vorn rieb meine Klitoris am Rand wund; jeder Zug zurück drückte mein Arschloch gegen die Sitzbasis. Beide Lustpunkte trafen sich in der Mitte und wurden in meinem Magen zu einem heißen Knoten.

Eine Hand blieb am Lenker. Die andere wanderte zu meiner rechten Brust und begann die Brustwarze mit genau dem Druck zu kneifen, der gerade noch leicht wehtat, jener Schmerz, der in Wahrheit etwas anderes ist. Dann glitt sie hinab, fuhr mir mit der Handfläche über den Bauch und suchte mit zwei Fingern über dem Sitz meine Klitoris. Ich rieb sie in schnellen Kreisen, während ich meine Hüfte weiter gegen das Vinyl bewegte. Ich masturbierte und ritt gleichzeitig, die Brüste wippten in der Sonne, der Mund halb geöffnet, und ein Tropfen Speichel entkam meinem Mundwinkel.

Die Brustwarzen wurden hart wie zwei heiße Murmeln. Die Hüfte begann sich von selbst zu bewegen, in immer engeren, immer schnelleren Kreisen. Ich stand in der Sonne, im Hof, mitten am Mittag, ritt auf dem Heimtrainer meiner Mutter, die Nachbarn aßen fünfzehn Meter entfernt zu Mittag und hinter der Halle lag eine offene unbefestigte Straße. Es war mir egal. Ich ließ mich mit meinem ganzen Gewicht auf den Sitz fallen, spreizte die Beine weiter und rieb, bis mein Atem begann, in Stücke zu reißen.

Ich stellte mir Andrés wieder vor. Ich stellte mir vor, wie er im Schatten der Werkstatt stand und mich ansah, die Hand in die Shorts gesteckt und sich im Takt meiner Bewegungen einen runterholte. Ich stellte mir vor, wie er sich von hinten näherte, mich an den Hüften packte und mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hineinstieß, mich gegen den Lenker drückte, damit ich nicht entkommen konnte. Ich stellte mir vor, wie er mein Loch mit harten, trockenen Stößen aufriss, während das Bike unter uns knarrte und meine Brüste im Rhythmus seiner Hüften bebten. Ich stellte mir vor, wie sein heißer Schuss in mich hineinfloss, mir zwischen die Schenkel lief und in der Sonne trocknete.

Ich spürte, wie der Orgasmus langsam aus den Schenkeln aufstieg, sich an jedem Zentimeter festklammernd, bis er an der Basis meines Rückens explodierte und mich zwang, mich mit beiden Händen am Lenker festzuhalten, um nicht zu fallen. Mein Loch zuckte in Wellen um nichts herum, presste sich gegen das Vinyl, sickerte auf den Sitz, bis ein Faden auf den Beton zwischen die Räder tropfte. Ich stieß ein tiefes, zurückgehaltenes Stöhnen aus, das sich mit dem Summen einer Fliege an der Faserzementdecke mischte. Ich blieb zitternd stehen, die Stirn zwischen den Händen, hörte mein eigenes Herz und spürte, wie der Puls noch immer in meinem Loch schlug, immer langsamer.

Als ich den Blick hob, sah ich die Hecke unversehrt, das Nachbarhaus unversehrt, den Himmel unversehrt. Als wäre nichts geschehen. Als wäre alles, was ich empfunden hatte, nur meins gewesen.

Und vielleicht war es das. Oder vielleicht auch nicht. Ich werde es nie wissen.

***

Ich stieg mit weichen Beinen vom Fahrrad. Der Sitz blieb glänzend zurück, mit einem kleinen Pfützchen darauf, das sofort zu verdunsten begann. Ich hob das Handtuch auf, wickelte es mir unter die Arme und ging durch die Schiebetür wieder ins Haus, wobei ich feuchte Spuren auf dem Beton hinterließ, die die Sonne in weniger als einer Minute verschwinden ließ. Ich schloss die Tür hinter mir, zog den Vorhang zu und lehnte lachend allein an der Küchenwand, immer noch mit rasendem Puls und pochendem Loch unter dem Handtuch.

Ich trank langsam ein Glas Wasser aus dem Kühlschrank, und hörte, wie die Kälte meine Kehle hinabglitt. Ich sah auf meine Hände: Sie zitterten. Ich sah auf meine Schenkel: Sie waren bis zu den Knien mit dem Abdruck des Vinyls gezeichnet und glänzten von meinem eigenen Saft. Ich legte die Hand auf meine Brust und spürte, wie das Herz für einen gewöhnlichen Mittagsschlaf noch immer viel zu heftig schlug.

An diesem Nachmittag ging ich, nachdem ich mich angezogen hatte, mit einer Kanne in den Hof und spritzte die Pflanzen. Ich grüßte den Nachbarn im Osten über die Ligusterhecke hinweg, als ich ihm mit Taschen beladen begegnete. Er sah mich an wie immer. Er lächelte wie immer. Vielleicht hatte er nichts gesehen. Vielleicht hatte er alles gesehen und zog es vor, es für sich zu behalten. Vielleicht hatte ich ihm eine Szene geschenkt, die er, ohne es zu wissen, den ganzen Sommer lang im Kopf behalten würde, jedes Mal, wenn er sich unter der Dusche einen runterholte.

Auf jede dieser drei Arten habe ich gewonnen.

Das Heimtrainer-Bike steht noch immer dort, an der Blechwand. Meine Mutter hat es nie benutzt. Ich hingegen frage mich noch immer, warum ich es nicht öfter benutze.