Mein Nachbar, der Anwalt, beobachtete uns von seinem Fenster aus

Meine Schwester Daniela brauchte drei Monate, um sich endlich dazu durchzuringen, zum Anwalt zu gehen. Drei Monate, in denen ich ihr anhören musste, wie sie sich über die Bank, den Vertrag und ihren Exchef beschwerte. Als sie schließlich einen Termin machte, wählte sie nicht irgendeine Kanzlei: Sie wählte die im vierten Stock, im Gebäude gegenüber, genau die, aus der der Mann mich seit drei Jahren ansah, wann immer wir uns unten im Eingang begegneten.

—Du kommst mit mir — sagte sie, ohne mich eigentlich zu fragen.

—Ich komme mit dir — antwortete ich, ohne meine Genugtuung zu verbergen.

Adrián Velascos Kanzlei befand sich im zweiten Stock eines nüchternen Gebäudes in einer engen Straße im Zentrum. Das Bronzeschild neben der Tür glänzte wie frisch poliert. Als wir eintraten, bat uns die Sekretärin, uns sitzend zu warten und den vorgeschriebenen Abstand von zwei Metern zum Anwalt einzuhalten. Die Pandemie hatte uns alle zu Wohnzimmer-Astronauten gemacht.

Er empfing uns im Stehen. Marineblauer Anzug, weißes Hemd, schmale Krawatte. Und schwarze Lederschuhe, die nicht ganz dazu passten. Mir fiel das sofort auf, weil ich so etwas immer bemerke, aber ich wusste auch: Es spielte keine Rolle. Adrián war einer von diesen Männern, denen einfach alles steht. Er ist etwas über einen Meter achtzig groß, schlank, ohne dürre zu sein, und hat den geraden Rücken von jemandem, der viel Tennis gespielt hat. Seine Augen sind hell, ein Grau, das je nach Licht blau wirkt, und er schaut, als würde er einen von innen lesen.

—Daniela, du und ich werden uns ziemlich oft sehen — sagte er und hielt ihr die Hand hin, ohne sie zu schütteln, nur eine Geste in der Luft. — Ich sage es dir gleich, damit du mit Geduld bewaffnet kommst.

Meine Schwester lachte. Ich setzte mich auf einen der Stühle, die er im vorgeschriebenen Abstand aufgestellt hatte, und versuchte, nicht wie eine Idiotin auszusehen.

In den ersten Minuten hörte ich zu, wie er über Klauseln, Fristen und Zustellungen sprach. Aber nach einer gewissen Zeit hörte ich nicht mehr zu. Ich begann, ihn auf eine Art anzusehen, wie man niemanden anständig ansehen sollte. Ich achtete auf seine Hände, wenn er die Seiten umblätterte. Auf die Art, wie er sich auf die Unterlippe biss, wenn er nachdachte. Auf die zwei oder drei schwarzen Haarsträhnen, schon mit grauen Fäden durchzogen, die ihm in die Stirn fielen.

Wenn ich mich rittlings auf ihn setzte, müsste ich trotzdem den Hals strecken, um zu ihm hochzuschauen. Und wenn ich ihm hier sofort den Reißverschluss herunterziehen würde, über dem Tisch, zwischen den Papieren meiner Schwester, weiß ich nicht, ob ich ihn auf einmal ganz in den Mund bekommen würde.

Er nahm die Papiere meiner Schwester und stand auf, um sie gegen das Licht zu prüfen. Die Hose saß vorn eng, nicht vulgär, aber doch genug. Meine Augen wanderten dorthin, wo sie nicht hätten hingehen dürfen, und blieben länger dort, als sie sollten. Was sich unter dem Stoff abzeichnete, wirkte großzügig. Großzügig war das höfliche Wort, das mir einfiel. Das schmutzige Wort war ein anderes: Man konnte ihm eine dicke, lange, schlafende Latte am linken Bein erahnen, und allein bei dem Gedanken, sie zu wecken, zog sich meine Muschi zusammen, plötzlich feucht, als hätte sie ein Eigenleben. Mir wurde heiß in den Wangen und in mir setzte ein anderer, tieferer, innerer Herzschlag ein. Ich schlug die Beine übereinander und spürte den Tangastreifen, der klebte, durchnässt, einen warmen Faden zwischen den Schenkeln.

Er setzte sich wieder und sprach weiter mit Daniela. Einmal, zweimal, dreimal glitten seine Augen zu meinen. Das waren keine Zufälle. Beim dritten Mal hielt er den Blick eine Sekunde zu lang, und ich wusste, ich wusste ohne ein einziges Wort, dass auch er mich seit Jahren dabei beobachtete, wie ich im Aufzug rauf- und runterfuhr. Und dass auch er sich, irgendwann nachts, an mir einen runtergeholt hatte.

***

Am selben Nachmittag hatte ich mich mit Mateo, meinem Freund, verabredet. Ein guter Junge, einer von denen, die anrufen, um zu fragen, ob man gut angekommen ist, und zu Jahrestagen Blumen mitbringen. Wir aßen in einem Italiener nahe des Flusses zu Abend. Ich trug ein kurzes schwarzes Kleid, dessen Ausschnitt vorn anständig und hinten gefährlich war. Mateo hörte nicht auf zu sagen, wie schön ich aussah, und ich ließ ihn das sagen, weil es stimmte und weil ich innerlich immer noch an Adrián dachte. An seinen Mund. An seine Hände. An die Latte, die sich unter der Hose des blauen Anzugs abzeichnete.

Als er vor dem Gebäude parkte, war es fast Mitternacht. Er stellte den Motor ab und drehte die Musik leiser. Die gelben Straßenlampen zeichneten Kreise auf die Motorhaube. Wir redeten eine Weile über Belangloses: einen Film, den wir gesehen hatten, eine Hochzeit, zu der wir gehen mussten. Ich antwortete, ohne ganz da zu sein. Ein Teil von mir zählte Fenster im Gebäude gegenüber.

—Kommst du hoch? — fragte ich, ohne wirklich eine Antwort zu erwarten.

—Ich habe morgen früh einen Flug — antwortete er.

Ich küsste ihn. Ich küsste ihn lange, langsam, und hielt ihm dabei den Nacken. Als ich den Mund zurückzog, beugte ich mich zum Seitenfenster, um zu prüfen, ob in meiner Wohnung das Licht brannte. Daniela hatte die Gewohnheit, mit eingeschaltetem Fernseher einzuschlafen, und ich schaute immer vor dem Hochgehen noch einmal, damit ich sie nicht mit dem Türgeräusch weckte.

Und dann sah ich ihn.

Adrián stand am Fenster seiner Küche im vierten Stock des gegenüberliegenden Gebäudes. Er hatte eine brennende Zigarette in der Hand und die andere am Rahmen abgestützt. Er sah nicht auf die Straße. Er sah uns an.

Ich spürte einen Schlag in der Brust. Ich kroch langsam wieder ins Auto, den Blick nicht von dem Rückspiegel lösend. Das Licht aus seiner Küche beleuchtete eine Hälfte seines Gesichts. Die andere blieb im Schatten. Er bewegte sich nicht, als er merkte, dass ich ihn gesehen hatte. Er senkte den Blick nicht. Er tat nicht so, als sähe er etwas anderes an.

Er weiß, dass ich weiß, dass er da ist. Er will, dass ich weiß, dass er da ist.

Etwas wurde in mir aktiviert. Etwas Altes, etwas, das ich nicht ganz beherrschte. Ich drehte mich zu Mateo und strich ihm langsam mit den Fingern über den Hals. Dann küsste ich ihn wieder, aber diesmal mit offenem Mund, biss ihm auf die Lippe, schob ihm die Zunge tief hinein, machte es so, dass man es von außen sehen konnte. Mateo reagierte sofort. Er legte mir die Hand auf den Oberschenkel und schob sie ein wenig höher. Ich ließ ihn.

—Bleib noch ein bisschen — murmelte ich.

Unauffällig, mit einer Geste, die beiläufig wirken sollte, spreizte ich die Beine. Das schwarze Kleid rutschte hoch wie ein schlecht zugezogener Vorhang und gab viel mehr preis, als vernünftig war: den schwarzen Tangastreifen, der an meiner Muschi klebte, die weißen Innenseiten der Schenkel unter der Laterne, die Linie meiner Leiste. Ich wusste, dass man vom vierten Stock aus perfekt in den Wagen sehen konnte. Ich wusste, dass Adrián genau das sah, was ich wollte, dass er sah.

Meine Hand wanderte über Mateos Körper und legte sich auf die Beule, die sich bei ihm bildete. Ich drückte leicht zu. Er stieß einen Seufzer aus, mit dem er nicht gerechnet hatte. Ich öffnete ihm langsam den Reißverschluss, ohne den Blick vom vierten Stock zu nehmen, und schob ihm die Hand in den Boxershortsbund. Ich zog sie mit einem einzigen Ruck heraus. Seine Latte war hart, heiß, pochte in meiner Handfläche. Ich umschloss sie mit der Hand und begann, sie langsam auf und ab zu bewegen, ohne Eile, die Eichel mit dem Daumen frei zu streichen, den transparenten Faden zu verteilen, der bereits aus ihr hervorquoll.

—Verdammt — keuchte Mateo und warf den Kopf zurück. — Nicht hier, Liebling…

—Pssst.

Ich beugte mich über seinen Schoß und nahm ihn in den Mund. Ganz, bis zum Anschlag, bis die Spitze gegen meinen Rachen stieß und ich den Würgereflex hinunterschlucken musste. Ich schloss die Lippen fest um die Basis und sog. Mateo fuhr zusammen, klammerte sich mit einer Hand ans Lenkrad, mit der anderen an mein Haar. Ich begann, ihn mit dem Mund zu pumpen, absichtlich laut, ließ das Schmatzen hören, den Speichel, die Luft, wenn ich ihn ganz herauszog und wieder bis zum Anschlag verschluckte. Ich leckte ihm die Eier, saugte sie einzeln, während ich seine Latte weiter mit der Hand bewegte, und ging dann wieder den Schaft hinauf, langsam leckend, mit flacher Zunge, so wie man an einem tropfenden Eis leckt.

Und während ich ihm einen blies, drehte ich den Kopf gerade so weit, dass man von der vierten Etage mein Profil sehen konnte: meinen offenen Mund, Mateos ein- und austauchende Latte, meine herausgestreckte Zunge. Adrián hatte sich gegen das Glas gedrückt. Mit der freien Hand berührte er sich über der Hose. Ich sah es. Ich sah, wie er sich selbst zusammendrückte, wie er die Beule zurechtrückte, die sich unter dem dunklen Stoff abzeichnete.

Ich ließ Mateos Latte mit einem klickenden Laut meiner Lippen los, ein Faden Speichel hing mir vom Kinn. Ich kletterte auf den Sitz, halb kniend, und zog mir den Tanga unter dem Kleid hervor. Ich ließ ihn nass und verdreht am Schalthebel hängen. Ich nahm Mateos Hand und führte sie ohne Umstände, ohne um Erlaubnis zu fragen, an meine geöffnete Muschi.

—Bist du sicher? — murmelte er.

—Halt den Mund und steck sie rein.

Seine Finger glitten zu zweit hinein, sofort, weil ich so durchnässt war. Durchnässt von Adrián, nicht von ihm. Auch wenn ich ihm das nie sagen würde. Er stieß sie mir bis zum Knöchelglied hinein und begann, sie drinnen zu bewegen, nach oben zu biegen, suchend nach dem Punkt, den er bereits kannte. Ich lehnte den Kopf gegen die Beifahrerscheibe, auf der Seite zum Gebäude gegenüber. Von dort aus konnte ich den Blick auf die Küche im vierten Stock halten. Adrián hatte die Vorhänge nicht zugezogen. Er hatte das Licht nicht ausgeschaltet. Er hatte sich den Gürtel geöffnet. Ich sah den Glanz der Schnalle, den fallenden Stoff, die Bewegung seiner Hand an sich selbst. Er holte sich einen runter, mit mir. Er holte sich einen runter, während er mir beim Ficken im Auto zusah.

Ich spreizte die Beine ganz. Ich stellte ein Knie gegen das Armaturenbrett und das andere auf den Sitz von Mateo, damit man von oben die offene Muschi sehen konnte, die Finger meines Freundes, die ein- und austraten, die geschwollene Klitoris, die unter dem orangefarbenen Licht der Straßenlampe glänzte. Mateo merkte, dass sich etwas an mir verändert hatte, fragte aber nicht. Er steckte einen dritten Finger dazu. Das Schmatzen im Auto war obszön, ein nasses, matschiges, schmutziges Geräusch. Ich griff mir mit einer Hand unter dem Kleid an die linke Brust und begann, an meiner Brustwarze zu zupfen, sie mit zwei Fingern zu verdrehen und so lange zu ziehen, bis es wehtat.

—Du bist unglaublich — flüsterte Mateo an meinem Hals.

Ich antwortete nicht. Ich sah nur zu.

Adrián hob das Kinn ganz leicht, als würde er meine Dreistigkeit anerkennen. Er hatte sich die Latte aus der Hose geholt. Ich sah sie. Ich sah sie ganz genau, mit dem Licht der Küche dahinter: lang, dick, die Hand am Ansatz geschlossen, ohne Eile auf und ab bewegend. Er zeigte mir, was ich an jenem Morgen bereits geahnt hatte. Er zeigte mir, was er mir geben wollte.

Mir entwich ein Stöhnen, das Mateo falsch verstand. Er beschleunigte die Finger, setzte den Daumen auf meine Klitoris, begann schnelle, feuchte, brutale Kreise zu ziehen. Ich bog den Rücken gegen die Scheibe. Mein Kleid war bis zum Nabel hochgerutscht. Meine Brüste drückten sich aus dem Ausschnitt, gegen das Glas. Meine Muschi, auf drei Fingern aufgespießt, sickerte über Mateos Handgelenk bis auf den Sitz. Mein Freund atmete an meinem Ohr, ohne zu wissen, dass er zum Nebendarsteller einer Szene geworden war, die ich einem anderen Mann präsentierte.

Ich nahm Mateos Latte mit der anderen Hand und bewegte sie wieder im Takt seiner Finger in mir. Ich packte fest zu, mit gut geschlossener Handfläche, zog die Vorhaut nach unten und wieder nach oben. Ich wollte, dass er gleichzeitig mit mir kam. Ich wollte, dass Adrián alles sah. Den Samenerguss meines Freundes in meiner Hand und meinen auf seinem Arm, der bis zum Hebel lief.

Ich spürte, wie die erste Welle meine Beine hinaufstieg, und zwang mich, nicht die Augen zu schließen. Ich wollte es nicht verpassen. Ich wollte nicht aufhören, Adrián dabei zuzusehen, wie er mich ansah. Wenn ich kommen würde, dann mit ihm als Zeugen, mit seiner Latte in der Hand gegen das Glas.

—Schau mich an — bat ich Mateo, um es zu tarnen.

Aber das „Schau mich an“ war für den am Fenster bestimmt.

Als ich kam, kam ich lautlos. Kein Schrei, kein Aufsehen, nichts, was von außen verraten hätte, was im Auto geschah. Nur ein tiefer, lang anhaltender Schauer, die Wände meiner Muschi, die sich um Mateos Finger schlossen, eine Kontraktion nach der anderen, meine Hüften, die sich vom Sitz hoben, ein heißer Schwall, der mir an der Innenseite des Oberschenkels hinablief. Ich umschloss die Latte meines Freundes mit der geschlossenen Hand, und zwei Sekunden später kam er ebenfalls, in dicken Stößen, die mir über das Handgelenk, das Kleid und den Schalthebel liefen. Ich strich es mir über die Lippen, als würde ich den Mund anmalen, und streckte die Zunge heraus, um es abzulecken. Langsam. Sehr langsam. Damit der im vierten Stock genau sah, wem ich das widmete.

Adrián war immer noch dort. Die Glut seiner Zigarette war fast bis zum Filter abgebrannt, ohne dass er es bemerkt hatte. Ich sah, wie auch bei ihm das Sperma gegen das Glas schoss, ein weißer Peitschenhieb, der seine Finger und den Fensterrahmen beschmutzte. Er lehnte die Stirn für einen Moment gegen die Scheibe, die Latte noch in der Hand. Ich sah, wie er endlich blinzelte. Ich sah, wie er schließlich die Hand vom Rahmen löste.

Und dann hob er, langsam, zwei beschmierte Finger in meine Richtung. Ein winziger Gruß. Eine Empfangsbestätigung. Eine Art zu sagen, dass er die ganze Zeit da gewesen war, mit mir. Dass er mit mir fertig geworden war. Dass wir es beim nächsten Mal ohne Fenster dazwischen tun würden.

***

—Kommst du noch kurz hoch? — fragte Mateo danach mit heiserer Stimme.

—Morgen reden wir — sagte ich und strich ihm über die Wange.

Ich stieg mit weichen Knien aus dem Auto, das Kleid immer noch schief, der Tangastreifen als Knäuel in der Handtasche und die Innenseiten meiner Schenkel klebrig von meinem eigenen Orgasmus. Ich hob den Blick nicht zum vierten Stock des Gebäudes gegenüber, weil es nicht nötig war. Ich wusste, dass er immer noch zusah. Und ich würde es immer wissen.

Als ich ins Haus ging, blieb ich einen Moment vor dem Briefkasten stehen. Darauf stand, neben der Klingel von vier B: „Adrián Velasco · Kanzlei“. Ich las es, als wäre es das erste Mal. Ich strich mit dem Finger über den Namen.

Ich fuhr allein mit dem Aufzug hinauf. Im Spiegel sah mich eine zerzauste Frau mit einem Lächeln an, das ich noch nie an ihr gesehen hatte. Ihr Kajal war am rechten Auge verschmiert, ein roter Fleck an ihrem Hals, den sie am Montag mit Concealer abdecken musste, und ein dicker Tropfen, der gerade begann, in ihrem Dekolleté zu trocknen, wie eine schlecht eingesetzte Perle.

Das Nächste entschied ich auf dem Treppenabsatz, während ich im Beutel nach den Schlüsseln suchte. Morgen, bevor ich zur Arbeit ging, würde ich ihm im Aufzug begegnen. Das wäre kein Zufall. Ich würde nach ihm suchen. Und wenn wir beide drin wären, mit geschlossener Tür und den sechs Stockwerken vor uns, würde ich ihm den Hosenreißverschluss herunterziehen, mich auf dem Teppichboden vor ihm niederknien und mir die Latte, die ich schon vom Sehen kannte, bis zum Anschlag in den Mund nehmen, so tief, dass sie meinen Rachen berührte, damit er verstand, dass das im Auto kein Unfall gewesen war und dass ich sie diesmal ganz schlucken würde.

Wenn er halb so viel Mann war, wie sein Blick versprach, würde es nicht nötig sein, dass ich irgendetwas fragte. Er würde mich mit dem Rücken gegen den Spiegel des Aufzugs drücken, mir das Kleid hochheben und mich zwischen der dritten und vierten Etage ficken, ohne ein Wort zu sagen.