Mein Nachbar sah mich nackt an und ich wollte nicht, dass er aufhörte

Ich bin in einem Haus mit Garten am Stadtrand aufgewachsen, mit Bäumen, die bis an den Rand des Grundstücks reichten und jeden Blick von der Straße abschirmten. Dieser natürliche Schutz hatte mir seit meiner Jugend eine Freiheit gegeben, die ich nie ganz zu schätzen wusste, bis ich sie verlor: Ich konnte mich im Sommer nackt im Hof bewegen, mich bei offenem Fenster umziehen, auf dem Stück Rasen hinter dem Waschkeller nackt sonnen. Niemand sah mich. Niemand konnte mich sehen. Und diese Gewissheit wurde mit der Zeit zu einer so tief verwurzelten Gewohnheit, dass ich nicht einmal mehr daran dachte.

Als ich mit dem Studium begann, dauerte der Weg von dem Haus meiner Eltern bis zum Campus fast zwei Stunden pro Strecke. Drei Monate, in denen ich um sechs Uhr morgens losfuhr und erst um neun Uhr abends völlig erschöpft zurückkam, reichten aus, um mich zu überzeugen, dass ich etwas Näheres brauchte. Ich fand eine kleine Wohnung im sechsten Stock eines Gebäudes an der Hauptallee: dreißig Quadratmeter, ein Fenster nach Osten, eine in den Wohnraum integrierte Küche, eine laute, aber funktionierende Heizung. Teuer für das, was sie war, aber zehn Gehminuten vom Campus entfernt.

Die erste Nacht schlief ich mit dem seltsamen Gefühl ein, an einem Ort zu schlafen, der mir noch nicht gehörte. Das ständige Geräusch der Stadt, die Autos um drei Uhr morgens, das dauernde Summen, das es draußen auf dem Land nicht gibt. Es dauerte fast eine Woche, bis ich mich an den Lärm gewöhnte. Was mir überhaupt nichts ausmachte, war, die Gewohnheit wieder aufzunehmen.

Es war, nachdem ich zum zweiten Mal in der Wohnung geduscht hatte. Ich kam mit einem Handtuch um den Körper aus dem Bad, ließ es über dem Stuhl am Schreibtisch fallen und ging, wie immer, direkt in die Küche, um mir etwas zu trinken zu holen. Erst als ich an das Fenster des Wohnzimmers kam, begriff ich, was die neue Wohnung bedeutete: Draußen gab es keinen Garten und keine Bäume. Da war das Gebäude gegenüber, etwa zwanzig Meter entfernt, ein weiteres dahinter und ein Gitter aus Fenstern, manche mit Licht, die meisten dunkel.

Ich blieb einen Moment still stehen, das Glas in der Hand.

Gerade jetzt könnte mich jemand ansehen.

Der Gedanke hätte mich beunruhigen sollen. Stattdessen fühlte ich etwas, das ich nicht ganz einordnen konnte: eine Art Kribbeln auf der Haut, weder genau Scham noch genau Angst. Es war etwas, das der Erregung näher kam. Ich spürte, wie sich meine Nippel verhärteten und wie zwischen meinen Schenkeln die Feuchtigkeit einsetzte, ohne dass ich irgendetwas getan hätte, nur wegen der Vorstellung eines Fremden mit der Hand am Schwanz auf der anderen Seite der Scheibe. Ich stand genau zehn Sekunden vor dem Fenster — ich zählte sie —, bevor ich das Handtuch holte.

In jener Nacht konnte ich an nichts anderes denken. Ich legte mich ins Bett und berührte meine Muschi, ohne es ganz bewusst zu entscheiden, zuerst mit zwei Fingern, dann mit drei, und stellte mir anonyme Augen vor, die an der Fensterscheibe gegenüber klebten, während ich die Beine spreizte und mich zum Kommen brachte, wobei ich ein Kissen gegen den Mund presste.

***

In den folgenden Tagen machte ich mit meiner Routine weiter, als hätte sich nichts verändert. Ich duschte, ging in der Wohnung umher, trat ans Fenster. Manchmal zog ich mich bei hochgezogener Jalousie um. Ich suchte nicht danach, gesehen zu werden, oder jedenfalls sagte ich mir das. Aber ich tat auch nichts, um es zu verhindern.

Das Gefühl, gesehen zu werden — die Möglichkeit dazu, selbst ohne Gewissheit — begann, etwas in mir zu verändern. Ich duschte langsamer. Ich wählte sorgfältiger aus, was ich anziehen sollte, auch wenn ich nur zu Hause blieb. Ich bewegte mich anders durch den Raum, bewusster für meinen Körper, dafür, wie er sich bewegte, was von draußen zu sehen wäre. Ich fasste mir vor dem Badezimmerspiegel an die Brüste und stellte mir vor, dass auf der anderen Seite jemand mit der Hand um den Schwanz wartete, bis ich meinen Morgenmantel öffnete.

Eines Abends, als ich mich fürs Bett fertig machte, spürte ich etwas anderes: die Gewissheit, dass jemand mich beobachtete. Ich kann nicht erklären, wie. Ich sah keine Bewegung, es gab kein klares Zeichen. Aber ich war sicher. Ich stand eine Minute lang nackt mitten im Zimmer, mit dieser Gewissheit in der Brust wie einem elektrischen Strom, der nicht kam und ging, sondern einfach da war. Ich spürte, wie sich meine Muschi allein bei dem Gedanken zusammenzog, wie ich von innen ganz feucht wurde, wie ein warmer Faden begann, an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterzulaufen.

Ich legte mich ins Bett und brauchte länger als sonst, um einzuschlafen. Bevor ich das Licht ausmachte, strich ich mir drei- oder viermal mit der Hand über die Muschi, nur um mich zu beruhigen, und leckte mir die nassen Finger ab, während ich an ihn dachte.

***

Es vergingen mehrere Wochen, bis ich erkennen konnte, woher der Blick kam.

Das Gebäude gegenüber hatte acht Stockwerke. Die Fenster, die mir direkt gegenüberlagen, gehörten zum fünften, sechsten und siebten Stock. Nachts, wenn das Wohnzimmer erleuchtet war und draußen alles dunkel blieb, sah ich zu diesen Fenstern hinüber und versuchte, irgendetwas zu erkennen. Meistens war da nichts. Schwarze Rechtecke oder zugezogene Vorhänge oder das blaue Licht eines weit vom Fenster entfernten Fernsehers.

Aber eines Abends sah ich zwei Stockwerke über meinem und genau gegenüber das glühende Ende einer Zigarette. Jemand war in der Dunkelheit dieses Zimmers, ohne das Licht anzumachen, und rauchte.

Und schaute mich an.

Ich wusste es, weil die Zigarette, sobald ich näher ans Fenster trat, abrupt ausging. Als hätte jemand sie hastig an irgendetwas ausgedrückt, ohne gesehen werden zu wollen. Danach: vollständige Dunkelheit.

In jener Nacht legte ich mich ins Bett und wichste mich bei dem Gedanken an ihn. Ich stellte mir vor, was er in genau diesem Moment auf der anderen Seite machen würde: der Schwanz aus der Hose, die Hand in der Dunkelheit auf und ab, die Augen auf mein Fenster geheftet. Ich spreizte die Beine so weit ich konnte, strich mir mit dem Mittelfinger über die Lippen der Muschi, bis sie klatschnass waren, und begann, mir mit zwei Fingern kreisend auf die Klit zu reiben, erst langsam, dann schneller. Ich schob mir drei Finger bis zum Anschlag hinein, während ich mir mit der anderen Hand eine Brust drückte, an der Brustwarze zog, sie fest kniff. Ich wusste nicht, wie sein Gesicht aussah, ich wusste überhaupt nichts von ihm, und genau das machte es noch intensiver: Es konnte jeder sein, irgendein anonymer Schwanz, der sich von der Dunkelheit aus für mich einen herunterholte. Ich kam, indem ich in das Laken biss, die Beine zitternd, und blieb auf der Matratze liegen, die Finger noch in mir, während ich spürte, wie sich meine Muschi um sie herum zusammenzog.

***

Von da an änderte sich das Spiel. Ich wusste jetzt, welches sein Fenster war, und er wusste, dass ich es wusste. Das veränderte alles: Es war keine vage Möglichkeit mehr, sondern etwas Konkretes, Absichtliches, mit unausgesprochenen Regeln, die wir beide befolgten, ohne je darüber gesprochen zu haben.

Ich fing an, mit mehr Absicht ans Fenster zu treten. Ich blieb mit eingeschaltetem Licht stehen, ließ ihn mich sehen und blickte zu seinem Fenster, obwohl ich in der Dunkelheit nichts erkennen konnte. Manchmal biss ich mir langsam auf die Lippe, ohne den Blick von diesem schwarzen Punkt im Gebäude gegenüber zu nehmen. Es war eine lautlose Herausforderung. Ein wortloses Gespräch, in dem wir beide genau wussten, was der andere sagte.

Eines Abends zog ich mir den Morgenmantel langsam aus, ohne mich zu beeilen, direkt vor dem Fenster. Ich blieb nackt und sah fast eine Minute lang in seine Dunkelheit. Dann fasste ich mir mit beiden Händen an die Brüste, kniff die Nippel zwischen den Fingern zusammen, bis sie hart wurden, und ließ eine Hand zur Muschi hinabgleiten. Ich spreizte die Lippen mit zwei Fingern, damit er gut sehen konnte, wie nass ich war, und schob mir den Mittelfinger bis zum Knöchel hinein, während ich noch immer zu seinem Fenster blickte. Es gab kein Zeichen, keine sichtbare Bewegung. Aber ich wusste, dass er da war, sich den Schwanz rausgeholt hatte, sich für mich einen runterholte. Ich spürte es auf eine Weise, die rational nicht zu erklären war, die aber vollkommen real war.

Danach ging ich ins Bad, drehte den Duschhahn auf, damit man nichts hören konnte, stellte einen Fuß auf den Wannenrand und brachte mich mit zwei Fingern in mir und dem Daumen auf der Klit zum Kommen, während ich mir vorstellte, es sei seine Zunge, die mir die Muschi bis tief hinein leckte. Ich beendete in zwei Minuten, was er begonnen hatte, und biss mir auf den Handrücken, damit ich nicht schrie.

Für eine Exhibitionistin gibt es nichts Mächtigeres als einen Voyeur, der nichts tun kann außer zu schauen.

***

Der Moment, an den ich mich am meisten erinnere, war ein Mittwochabend, einige Wochen später.

Ich hatte Mateo zum Essen eingeladen, einen Kommilitonen, mit dem ich schon länger flirtete. Wir kochten zusammen, tranken Wein, legten Musik auf. Irgendwann in der Nacht war aus dem, was als Abendessen begonnen hatte, etwas völlig anderes geworden. Mateo war attraktiv, aufmerksam und wusste, was er tat, aber ich war gedanklich schon seit vor seiner Ankunft woanders.

Bevor es in Richtung Schlafzimmer ging, tat ich etwas, das ich nicht ganz geplant hatte, das aber auch nicht völlig spontan war: Ich machte alle Lichter an. Die Lampe auf dem Nachttisch, die Deckenlampe, das Licht im angelehnten Kleiderschrank. Mateo sagte nichts, vielleicht hielt er es für Begeisterung. Ich rückte den Stuhl zur Seite, schob die Klamotten vom Bett und als wir zusammen auf die Matratze fielen, lag unsere Position genau gegenüber dem Fenster.

Wir begannen uns zu küssen. Mateo schob mir die Hand unter das Kleid und riss mir mit einem Ruck den Slip herunter. Ich öffnete seinen Jeansknopf und zog ihm den Boxer bis zu den Knien herunter: Sein Schwanz war hart, dick, mit einer Vene, die sich von oben nach unten abzeichnete. Ich nahm ihn in die Hand, drückte fest zu und leckte mit der Zunge über die ganze Spitze, bevor ich ihn in den Mund nahm. Ich blies ihm lange, mit beiden Händen, ließ ihn bis in den Rachen hinein und spuckte ihm dabei auf den Schwanz, damit er besser glitt. Mateo packte mich am Haar und begann, mir den Rhythmus vorzugeben, fickte meinen Mund langsam, und ich setzte mich so hin, dass das Fenster mich im Profil sehen konnte: der Schwanz, der mir zwischen den Lippen rein- und rausrutschte, die Hand, die an der Basis pumpte, der Faden Speichel, der von meinem Kinn hing, wenn ich ihn herausnahm, um Luft zu holen.

—Dreh dich um — sagte ich zu ihm. — Ich will, dass du mir die Muschi leckst.

Wir drehten uns auf dem Bett in eine Sechzig-Neun-Position, er unten und ich oben, immer zum Fenster hin ausgerichtet. Mateo spreizte mir mit beiden Händen den Arsch auseinander und schob die Zunge zwischen meine Muschi-Lippen, leckte mich von unten nach oben, drang tief in mich ein, fuhr bis zum Arschloch hoch und wieder hinunter. Ich blies ihm weiter einen, erstickte fast jedes Mal, wenn er mir sanft an der Klit knabberte oder mir zwei Finger in die Muschi schob. Ich war klatschnass. Ich machte ihm das ganze Gesicht nass. Ich spürte, wie hungrig er mich lutschte, wie er alles einsog, was an mir herunterlief, und währenddessen streichelte ich mit der freien Hand seine Eier und leckte unter ihnen entlang, über die weiche Stelle zwischen den Hoden und dem Arsch, bis er stöhnte.

Danach setzte ich mich auf ihn. Mit den Knien auf der Matratze und geradem Rücken nahm ich den Schwanz in die Hand und ließ ihn langsam in mich hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis ich ihn ganz in mir spürte. Ich nahm mir einen Moment. Schloss die Augen. Dann begann ich mich zu bewegen.

Erst langsam, mit den Hüften auf und ab, ließ ihn fast bis zur Spitze heraus und senkte mich dann wieder bis ganz nach unten. Mateo packte mir die Brüste mit beiden Händen, drückte mir die Nippel zwischen die Finger, und ich begann, ihn härter zu reiten, mit jeder Abwärtsbewegung die Arschbacken gegen seine Oberschenkel zu schlagen. Die Matratze knarrte. Ich atmete durch den Mund. Ich spürte, wie der Schwanz bis ganz tief in mich reichte, wie er mich bei jedem Stoß innen aufschloss, wie die Klit bei jeder vollständigen Senkung an seinem Schambein rieb.

—Fick mich — bat ich, ohne aufzuhören, mich zu bewegen. — Fick mich hart.

Mateo grub mir die Hände in die Hüften und begann, sich von unten aufzurichten, mich mit voller Kraft zu stoßen. Ich ließ den Rücken nach hinten fallen, stützte mich mit den Händen auf seine Schenkel und bog die Brust nach vorn, der ganze Körper offen und entblößt gegen das erleuchtete Fenster. Meine Brüste bebten bei jedem Schlag. Meine Muschi machte nasse Geräusche, wenn er ihn ganz tief hineinstieß.

Ich weiß nicht, in welchem Moment ich ihn sah.

Es war, als ich auf Mateo saß, die Knie auf der Matratze und der Rücken gerade, nachdem ich mich wieder aufgerichtet hatte. Ich blickte instinktiv zum Fenster gegenüber — diesem Instinkt, den ich in Wochen entwickelt hatte — und dort, in der Dunkelheit seines Zimmers, erkannte ich eine Bewegung. Langsam, rhythmisch. Unverkennbar.

Er wichste sich, während er mich ansah. Und ich sah ihn an, während er mich ansah.

Ich nahm eine Hand zur Klit, ohne aufzuhören, Mateo zu reiten, und begann, sie in Kreisen zu reiben, schnell, ohne den Blick von dieser dunklen Silhouette zu nehmen. Ich stellte mir den Schwanz des anderen zwischen seinen Fingern vor, wie er ihn in genau diesem Moment pumpen musste, wie er mich auf einem anderen Typen reiten sah, während er allein, lautlos, gegen das Glas seines eigenen Fensters abspritzte.

Das war alles, was ich brauchte, um zum Höhepunkt zu kommen. Ich kam mit offenem Mund, ohne ein Geräusch, der ganze Körper krampfte sich auf Mateos Schwanz zusammen, die Augen fest auf die Dunkelheit gegenüber gerichtet. Ich spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um ihn herum zusammenzog, wie es mir an den Schenkeln hinunterlief, wie meine Beine zitterten. Mateo kam ein paar Sekunden später in mir, stöhnte meinen Namen und ahnte nicht, dass die Szene nicht nur für ihn war.

Ich wusste, dass ich etwas Inszeniertes geschaffen hatte, etwas, das ganz mir gehörte, etwas, das auf eine Weise mir gehörte, die ich niemandem je hätte erklären können. Danach stieg ich von ihm herunter, legte mich neben Mateo, und während er einschlief, strich ich mit dem Finger durch meine voller Sperma steckende Muschi und steckte ihn mir in den Mund, während ich noch immer zu diesem schwarzen Fenster auf der anderen Seite der Allee hinübersah.

***

Am nächsten Morgen, nachdem Mateo schon weg war, stellte ich mich mit einer Tasse Kaffee vor das Fenster. Es war früh, die Sonne hatte das Gebäude noch nicht umrundet, und das Licht war grau und weich. Ich trug Unterwäsche, das Haar offen und noch feucht vom Duschen.

Und er stand auf dem Balkon.

Zum ersten Mal konnte ich ihn klar sehen. Es war ein Mann von etwa vierzig Jahren, groß gewachsen, mit kurz geschnittenem dunklem Haar und etwas an den Schultern, das darauf hindeutete, dass er Sport trieb. Er hielt eine Tasse in der Hand, genau wie ich. Als er mich am Fenster sah, schaute er nicht weg, aber er machte auch keine Geste. Er hielt einfach meinen Blick.

Er hielt ihn zehn lange Sekunden.

Dann ging er in die Wohnung. Einen Moment später sah ich, wie eine Frau kurz auf den Balkon trat, um etwas vom Geländer zu nehmen: blond, groß, eilig. Sie verschwand wieder, ohne zu meinem Gebäude hinüberzusehen.

Also hat er eine Partnerin, dachte ich. Wie interessant.

Es löste in mir keinerlei Schuldgefühl aus. Er schaute, weil er wollte, und ich zeigte mich, weil ich wollte. Was auch immer in seiner Wohnung passierte, ging mich nichts an. Wir hatten eine unausgesprochene, wortlose Übereinkunft ohne Verpflichtungen, die genau deshalb funktionierte, weil sie sich nie in irgendetwas Formelles verwandeln würde. Kein Name, keine Telefonnummer, keine gemeinsame Geschichte. Nur dieses nachts erleuchtete Fenster und diese Dunkelheit auf der anderen Seite, in der er mit der Hand am Schwanz saß.

***

Das ist fast drei Monate her. Das Spiel läuft weiter, auch wenn es seit ich sein Gesicht kenne seltener geworden ist. Paradoxerweise machte seine Physiognomie es realer und auf gewisse Weise auch unangenehmer. Am anonymen Zustand gibt es etwas, das ihn vollkommen macht: Die Fantasie braucht keine Details, um zu funktionieren, Details machen sie gewöhnlich.

Aber von Zeit zu Zeit, wenn ich spät nach Hause komme und sein Fenster dunkel sehe, mache ich das Licht im Zimmer an, ohne die Jalousie herunterzulassen. Ich nehme mir Zeit, mich umzuziehen. Ich bewege mich langsam. Manchmal bleibe ich nackt vor der Scheibe stehen, spreize die Beine, indem ich einen Fuß auf den Fensterrahmen stelle, und bringe mich mit zwei Fingern zum Kommen, während ich in diese Dunkelheit blicke, im Wissen, dass er sich auf der anderen Seite genau im selben Moment einen runterholt wie ich.

Und ich weiß, dass er mich ansieht, wenn er da ist.

Für eine Exhibitionistin ist das genug.