Als die Musiker nicht aufhören konnten, sie anzusehen

In jener Nacht gingen wir ohne große Erwartungen essen. Sofía hatte eine taillierte weiße Baumwollbluse an, einen kurzen Rock aus dunklem Stoff, der ihr bis zur Mitte des Oberschenkels reichte, hautfarbene Strümpfe mit ganz dezentem Glanz und weiße Söckchen mit Spitzenrand. Dazu trug sie ihre üblichen Turnschuhe. Diese Kombination — der kurze Rock, die glänzenden Strümpfe, die unschuldigen Söckchen — löst in mir etwas aus, das ich nicht gut erklären kann, und ich glaube nicht, dass ich der einzige Mann bin, dem es so geht, wenn er sie auf der Straße vorbeigehen sieht.

Das Restaurant, in das wir gingen, ein Traditionslokal, in das wir seit Jahren gingen, lag fünfzehn Minuten zu Fuß von zu Hause entfernt. Als wir ankamen, stand vor der Tür eine Schlange: Man sagte uns, wir müssten etwa zwanzig Minuten warten. Der Ort ist es wert: hohe Decken, dunkle Holzbalken, weiß gekalkte Wände und ein ständiger Duft nach Eintopfgerichten, der dir schon in die Nase steigt, bevor du die Schwelle überschreitest. An diesem Abend spielte in der hinteren Ecke ein Trio, drei Musiker mit Gitarren, die zwischen den Tischen entlanggingen und Regionalstücke und Boleros für alle spielten, die zuhören wollten.

Man brachte uns einen Tisch im Obergeschoss. Um dorthin zu gelangen, musste man eine offene Treppe hinaufgehen, die von der Mitte des Lokals abzweigte, und wer sie hinauf- oder hinunterging, stand buchstäblich Auge in Auge mit jedem, der an den ersten Tischen der oberen Etage saß. Unser Tisch war genau so einer: zwei Stühle, ein dekorativer Brunnen an der Seite und ein freier Blick auf die Treppe. Sofía saß den Stufen direkt gegenüber. Ich saß mit dem Rücken zu ihnen.

Mir wurde die Situation sofort klar, als wir uns setzten. Wer die Treppe hinaufkam, konnte gar nicht anders, als in Sofías Richtung zu schauen, und mit diesem Minirock und diesen Strümpfen war der Anblick selbst aus dem falschen Winkel mehr als interessant. Sie bemerkte es auch. Sie sah mich mit einem leichten Lächeln an, sagte nichts und schob ihren Stuhl ein paar Zentimeter nach vorn.

Während des Essens kamen drei oder vier Gruppen die Treppe hinauf. Meist Familien, dazu ein paar Paare, eine Freundesgruppe. In allen Fällen war das Muster dasselbe: Die Männer kamen auf Höhe von Sofías Augen an, wenn sie ungefähr in der Mitte der Treppe waren, und ausnahmslos schauten sie. Manche schnell, als wären sie ertappt worden. Andere langsam, abwägend, ohne jeden Anflug von Scham. Sofía nahm das mit derselben Gelassenheit hin wie den Rest der Dinge: aufrecht sitzend, mit dieser Haltung, die dafür sorgt, dass ihr einfach alles gut steht.

Das Trio kam an unseren Tisch, als wir die ersten Gänge gerade beendeten. Sie spielten ein Stück, ohne dass wir darum gebeten hatten, so wie sie es an allen Tischen machten. Der Hauptsänger und derjenige, der die requinto spielte, blieben am Rand des Gangs stehen, aber der dritte Musiker — der jüngste von allen, mit lockigem Haar — musste zwei Stufen hinuntergehen, damit er den Kellnern nicht den Weg versperrte. Von dort aus lagen Sofías Beine genau auf Augenhöhe.

Er brauchte nicht mal dreißig Sekunden, um zu merken, was er vor sich hatte.

Sofía wartete, bis sie die erste Strophe beendet hatten. Dann sah sie mich direkt an und deutete mir mit einer kaum sichtbaren Augenbewegung an, nach unten zu schauen, zum Musiker. Ich tat so, als würde ich etwas in der Tasche suchen, um mich leicht zu drehen, und sah es: Seine Augen waren unter den Tisch geheftet, mit diesem Ausdruck von jemandem, der etwas anschaut, von dem er weiß, dass er es nicht anschauen sollte, und trotzdem nicht aufhören kann. Seine Lippen bewegten sich weiter, aber nur noch aus reiner Erinnerung. An der Beule in seiner Hose sah man, dass ihm schon hart geworden war, nur weil er einen Blick auf den Arsch meiner Frau werfen konnte.

Sie beendeten das Lied. Wir applaudierten. Sofía bedankte sich mit einem langen Lächeln, von denen sie weiß, dass sie nicht unbemerkt bleiben. Der junge Musiker sah ihr zum ersten Mal während der ganzen Darbietung ins Gesicht.

Als sie sich entfernten, beugte Sofía sich zu mir hinüber.

—Ich habe die Beine nicht geöffnet — sagte sie fast flüsternd —. Es waren zu viele Leute auf der Treppe. Aber ich habe sie alle dreißig Sekunden über- und wieder übereinandergeschlagen, und er hat kein Detail verpasst. Ich schwöre dir, der Wichser hat sich die Augen zwischen meine Schenkel gebohrt, als wollte er mir gleich dort die Zunge reinstecken.

Ich fragte sie, ob es ihr gefallen hatte.

—Mehr, als ich gedacht hätte — antwortete sie, mit einer Ruhe, die mich geiler machte als alles andere, was sie hätte sagen können —. Ich bin klatschnass. Fass mich an, sieh mal.

Ich schob die Hand unter die Tischdecke und hob ihr den Rock ein wenig an, bis ich an ihr Schamteil kam. Die Baumwolle ihres Höschens war heiß und feucht. Ich strich mit dem Finger über den Stoff und spürte, wie ihr Schoß gegen meine Fingerspitze pochte. Sie öffnete leicht die Lippen und atmete tief ein, presste die Schenkel gegen meine Hand, damit ich sie ihr nicht wegziehen konnte.

Ich bat sie, falls das Trio wieder an unseren Tisch käme, es erneut zu tun. Ich bat sie, noch weiter zu gehen. Ich weiß nicht genau, welches Bild ich im Kopf hatte, als ich sie darum bat, aber ich weiß, dass es sehr klar war. Sie hörte mir zu, leerte ihren Wein und nickte nur einmal.

***

Das Trio brauchte etwa fünfzehn Minuten, um zurückzukommen. Als sie es taten, hatten die Musiker die Position gewechselt. Derjenige, der jetzt die zwei Stufen hinabging, war ein Mann um die vierzig, dunkelhaarig, mit langsamen Bewegungen. Nicht derselbe wie vorher, aber mit demselben Blick von jemandem, der den Ort gut kennt und genau weiß, was er an diesem Tisch finden kann, wenn dort eine Frau der Treppe gegenüber sitzt.

Wir hatten uns vor ihrem Spiel ein Zeichen ausgemacht. Wenn Sofía meine Hand nahm, bedeutete das, dass sie die Beine bewegte. Dann würde ich mich leicht drehen, um die Reaktion des Musikers zu sehen, ohne dass es offensichtlich wirkte.

Sie begannen mit einem Bolero. Zwei Minuten später nahm Sofía meine Hand.

Ich drehte den Oberkörper mit dem Vorwand, den Kellner zu suchen. Der Musiker hatte die Augen fest unter den Tisch geheftet, mit einer Konzentration, die nichts mit dem Text des Liedes zu tun hatte, das er sang. Sofía drückte meine Finger noch einmal, und ich drehte mich wieder: Der Blick des Mannes blieb exakt an derselben Stelle, unbeweglich, als hätte er etwas gefunden, von dem er nicht lassen wollte. Man sah, wie sein Adamsapfel bei jedem zweiten Takt beim Schlucken hüpfte, und eine Hand ging ihm instinktiv an die Vorderseite der Hose, um die Latte zurechtzurücken, die sich schon unter dem Stoff wölbte.

Ich weiß nicht, wie ich genau beschreiben soll, was ich in diesem Moment fühlte. Es war keine Eifersucht, auch wenn etwas davon dabei war. Es war nicht genau Stolz, obwohl auch davon etwas da war. Es war eine seltsame Mischung aus Erregung und Besitzanspruch, so wie wenn jemand etwas begehrt, das dir gehört, und du weißt es, und er weiß nicht, dass du es weißt. Ich fand es unerträglich erregend. Auch mir stand der Schwanz hart gegen den Reißverschluss, und ich hielt ihn mit der Hand fest, damit man es von der anderen Seite der Tischdecke nicht sehen konnte.

Röcke haben eine eigene Physik, wenn man sitzt. Je mehr man sich bewegt, je öfter man die Beine über- und wieder übereinanderschlägt, desto mehr neigt der Stoff von selbst dazu, hochzurutschen. Sofía weiß das, sie hat es schon immer gewusst. Als der Bolero endete und sie mit dem nächsten Stück begannen, war ihr Minirock schon etwa fünf Zentimeter höher, als er zu Beginn des Abends gewesen war. In einem Moment sah ich, wie sie die Knie leicht auseinanderspreizte und so liegen ließ, mit dem verknitterten Rocksaum gegen den Oberschenkel gedrückt, sodass der Schatten unter dem Tisch ihr Schamteil umrahmte. Ihr weißes Höschen glänzte im Halbdunkel, mit dem dunklen Fleck der Feuchtigkeit, der sich bereits genau über der Spalte ihres Ficks abzeichnete.

Dem Musiker entging keine einzige Bewegung. Man merkte, wie er heftiger atmete, die Saiten mit verkrampften Fingern drückte.

Sie verabschiedeten sich höflich. Sofía schenkte ihnen noch eines dieser Lächeln. Der dunkelhaarige Mann hielt ihren Blick einen Sekundenbruchteil länger als nötig, bevor er sich umdrehte, und ich sah den harten Buckel zwischen seinen Beinen, als er sich im Profil drehte.

***

Ich bat um die Rechnung, als wir mit dem Nachtisch fertig waren. Der Kellner, der uns die ganze Nacht bedient hatte — freundlich, effizient und sich ganz offensichtlich bewusst, wo Sofía saß — ließ sich mit dem Wechselgeld ungewöhnlich lange Zeit.

Das Trio kam zum dritten Mal, bevor wir den Kellner wieder sahen. Diesmal war es der Hauptsänger, der die Stufen hinabging: der Größte von allen, die Gitarre vor dem Körper hängend und mit einem professionellen Lächeln von jemandem, der das seit Jahren macht. Sie begannen mit einem Potpourri, drei Lieder hintereinander ohne Pause, was bedeutete, dass sie mehrere Minuten lang in dieser Position bleiben würden.

Sofía nahm wie immer meine Hand. Aber schon nach wenigen Sekunden drückte sie mir die Finger so fest, dass es fast schon kneifend war. Es war anders als die anderen Male, drängender, dringlicher. Ich fragte mich, was sie genau tat.

Ich drehte mich nicht. Ich blieb dabei, sie anzusehen. Sie hatte die Augen auf das Trio gerichtet, mit einem neutralen, fast abwesenden Ausdruck, aber etwas an ihrer Körperhaltung, an der Art, wie sie die Hände auf dem Tisch abstützte, sagte mir, dass sie diesmal viel weiter ging. Ich schob die Hand unter die Tischdecke, um ihren Oberschenkel zu berühren, und fand das Höschen zur Seite geschoben und ihren nackten Schoß, nass, mit heißen, geöffneten Lippen. Ich strich mit dem Daumen über ihre Klitoris, und sie zuckte zusammen, schloss die Beine aber nicht: Im Gegenteil, sie öffnete sie noch ein wenig mehr, damit ich den Finger bis zum Knöchel hineinschieben konnte. Sie presste sich stumm gegen meine Hand, biss sich auf die Lippe, während der Musiker vor ihr den zweiten Teil des Potpourris sang, ohne den Blick von dem zu lösen, was sie ihm zeigte.

Der Sänger beendete das Potpourri und brauchte einen Moment, um wieder in den Gang hinaufzugehen. Eine zusätzliche Sekunde, die nicht zum üblichen Ablauf gehörte. Ich zog den Finger langsam heraus, nass, und sie packte ihn, führte ihn an den Mund, bevor uns jemand sehen konnte, und saugte ihn vor allen aus, den Blick fest auf meinen gerichtet.

Wir verabschiedeten uns mit Applaus von allen dreien. Sie gingen. Der Kellner brachte das Wechselgeld. Zehn Minuten später verließen wir das Restaurant.

***

Die ersten Minuten gingen wir schweigend. Sofía hing, wie immer, mit der Hand in meinem Arm. Auf halbem Weg blieb sie stehen, sah mich an und sagte:

—Der Letzte hat alles gesehen.

Ich fragte sie, was „alles“ bedeute.

—Dass ich die Beine geöffnet habe — antwortete sie mit derselben Ruhe wie bei allem anderen an diesem Abend —. Genug, damit er sich nichts mehr vorstellen musste. Ich bin da gesessen gekommen, mit deinem Finger in mir und er nur anderthalb Meter vor mir beim Singen. Er hat es ganz genau gemerkt. Er hatte einen Gesichtsausdruck, den ich mein Leben lang nicht vergessen werde.

Den Rest des Weges sagte ich nichts. Man sah mir bei jedem Schritt den Schwanz in der Hose ab, und sie wusste es, und drückte meinen Arm mit jedem Schritt stärker an ihre Brust.

***

Zu Hause gingen wir direkt ins Schlafzimmer. Wir machten nicht die Deckenlampe an, nur die Nachttischlampe. Sofía blieb neben dem Bett stehen, und ich schob ihr den Rock langsam hoch, als hätte ich es überhaupt nicht eilig, obwohl ich es sehr wohl hatte. Ich zog ihr die Strümpfe zusammen mit dem Höschen bis zur Mitte des Oberschenkels herunter, ohne sie ganz auszuziehen. Da ist etwas an dieser Position — wenn die Kleidung halb angezogen bleibt, zwischen den Schenkeln festgeklemmt —, das mir besser gefällt als alles andere. Ich hob ihr die Bluse hoch und öffnete ihren BH, damit ihr die Brüste nach vorn fielen, hart, die Nippel nach unten gerichtet, so geschwollen, dass man den gerunzelten Rand der Areole ringsum sehen konnte.

Ich kniete mich hinter sie und spreizte ihre Schenkel so weit, wie es der eingeklemmte Stoff zuließ. Ihr Schoß öffnete sich unter dem gelben Licht der Nachttischlampe, glänzend, mit geschwollenen inneren Lippen, schwer herabhängend von all der Hitze, die sich während des ganzen Essens angesammelt hatte. Ich fuhr ihr mit der Zunge vom Kitzler bis zum Arschloch und leckte ihr mit einem einzigen Zug den ganzen Schlitz entlang, saugte die Nässe weg, die seit dem zweiten Bolero an ihrem inneren Oberschenkel heruntergetropft war. Sie stieß ein kehliges Stöhnen aus, klammerte sich an den Bettrand und schob ihren Arsch gegen mein Gesicht. Ich ließ die Zunge in ihren Schoß gleiten, bewegte sie kreisend, zog sie wieder heraus und biss mit den Lippen in ihre Klitoris. Als ich sie hart lutschte, begann ihr ganzer Körper zu zittern, und sie drückte mir mit der freien Hand den Kopf fest, damit ich nicht von ihr abließ.

Ich legte sie bäuchlings aufs Bett. Ich zog die Hose bis zu den Knien herunter, holte meinen Schwanz heraus, der schon ganz violett war vom vielen Zurückhalten, und setzte die Eichel an ihren Eingang. Sie war so nass, dass er mir beim ersten Stoß ganz hineingleitete, ohne Widerstand, bis zum Anschlag. Sie schrie gegen die Matratze. Ich legte eine Hand auf ihren unteren Rücken und begann, sie von hinten zu nehmen, zuerst langsam, jeden Bewegungsablauf abwägend, zog den Schwanz wieder heraus, bis nur noch die Eichel drin war, und stieß ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein. Sie legte die Stirn auf die Matratze und schob die Hüften zu mir hin, wölbte den Rücken, hob den Arsch an und verlangte nach mehr, ohne ein Wort zu sagen.

—Erzähl mir — sagte ich und packte sie mit beiden Händen an den Hüften.

Und sie erzählte. Sie erzählte mir, wie sie den Blick des ersten Musikers schon nach den ersten Takten gespürt hatte, wie sich ihr auf den Oberschenkeln eine Gänsehaut gebildet hatte, als sie merkte, dass er ihr durch das Höschen auf den Schoß starrte. Sie erzählte mir, dass sie ihn jedes Mal, wenn sie die Beine über- und wieder übereinanderschlug, den Faden der Melodie verlieren sah. Sie erzählte mir, dass sie, als wir das Zeichen mit den Händen verabredeten, etwas fühlte, das sie nicht benennen konnte, das sie aber als Begehren auf sehr konkrete Weise erkannte, ein Pochen zwischen den Beinen, das ihr das Höschen von oben bis unten durchnässte. Sie erzählte mir, dass der Rock von selbst hochgerutscht war, dass sie nichts getan hatte, um das zu verhindern, weil sie es gar nicht hatte verhindern wollen. Dass sie sich den zweiten Musiker vorstellte, wie er die Gitarre losließ, sie auf den Boden des Gangs fallen ließ, ihr das Höschen mit einem Ruck herunterzerrte und ihr direkt dort, vor allen Leuten im Restaurant, den Schoß fressen würde.

Ich stieß stärker zu. Ich packte sie mit einer Hand am Haar und zog ihren Kopf nach hinten, damit sie den Nacken durchdrücken musste. Ihre Schenkel klatschten mit jedem Stoß gegen meine Hüften, ein feuchtes, obszönes Geräusch, das das ganze Zimmer erfüllte.

Sie erzählte mir, dass sie, als der dritte Musiker kam und genau dorthin sah, wo sie erwartet hatte, dass er hinschauen würde, in diesem Moment beschlossen hatte, genau das zu tun, worum ich sie gebeten hatte. Dass sie mit zwei Fingern unter der Tischdecke ihr Höschen zur Seite geschoben hatte. Dass sie die Knie langsam auseinander spreizte. Dass sie die kalte Luft des Saals zwischen ihren weit geöffneten Schamlippen gespürt hatte. Dass er weiter sang, ohne auch nur einmal den Blick zu heben, und jede Sekunde dieses Potpourris ausnutzte, um sich nichts entgehen zu lassen. Dass sie, als ich ihr den Finger hineinschob, lautlos gekommen war, sich gegen meine Hand gepresst hatte, während der Orgasmus ihr vom Kitzler bis in die Brust hochstieg und der Typ sie von drei Stufen unter ihr starr ansah.

—Hat es dir gefallen? — fragte ich, ohne sie weiter zu vögeln, und spürte, wie sich ihr Schoß jedes Mal enger um meinen Schwanz schloss, wenn sie laut erinnerte.

—Sehr — sagte sie ohne die geringste Sekunde des Zögerns —. Ich will gleich noch mal kommen. Nimm mich fester. Nimm mich, als wärst du er.

Ich packte sie mit der linken Hand am Hals und mit der rechten an der Hüfte und stieß ihr den Schwanz hinein, als wollte ich sie durchbohren. Ich begann ihr ins Ohr zu reden, während ich sie rammte: dass der Musiker alles gesehen hatte, dass er mit dem Bild ihres geöffneten Schoßes im Kopf nach Hause gegangen war, dass er sich in genau diesem Moment einen runterholen würde, an sie denkend. Sie begann laut zu stöhnen, ohne sich jetzt noch zu beherrschen, und drückte die Fäuste in die Laken. Ich schob ihr einen mit Speichel nassen Finger ins Arschloch und spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte. Wenige Sekunden später wurde ihr Schoß hart um meinen Schwanz, und sie kam mit einem unterdrückten Schrei gegen die Matratze, presste das Gesicht in das Kissen und krampfte mit den Schenkeln um meine Hüften herum.

Ich hielt noch ein wenig länger durch. Ich zog ihn heraus, drehte sie auf den Rücken, hob ihre Beine an meine Brust, die Strümpfe noch wie ein Seil um die Knöchel gewickelt. Ich stieß wieder in sie hinein und nahm sie, während ich ihr in die Augen sah, und sah, wie ihre Brüste bei jedem Stoß bebten, wie sie sich auf die Unterlippe biss, wie ihr Mund sich öffnete, wenn die Eichel an ihren Grund stieß. Als ich nicht mehr konnte, zog ich ihn heraus, stieg über sie und entleerte meinen ganzen Samenerguss auf ihre Brüste und ihren Hals, dicke Strahlen, die von ihrem Kinn bis zum Bauchnabel herunterliefen. Sie strich mit den Fingern darüber, nahm sie in den Mund und leckte meinen Samen ab, ohne den Blick von meinem zu lösen.

Wir machten ohne ein weiteres Wort weiter. Danach lagen wir einfach da, sie mit dem Rock noch in der Taille, die Strümpfe um die Knöchel verheddert und die Brust glänzend von meinem getrockneten Sperma, und ich schaute an die Decke, noch immer schwer atmend.

Jedes Mal, wenn ich mich an diese Nacht erinnere, spüre ich genau dasselbe wie damals: die Lust, es zu wiederholen. Sie an einen sichtbaren Tisch zu setzen, an einen Ort voller Menschen, und die anderen sehen zu lassen, was mir gehört. Und dass sie es weiß. Und dass es ihr gefällt zu wissen, dass man sie anschaut.