Meine Nachbarin beobachtete uns in jener Nacht von ihrem Fenster aus

Seit sechs Monaten habe ich die Scheidung unterschrieben, und noch immer gibt es Freitage, an denen mir der Kopf brennt, wenn ich allein in der Wohnung bleibe. Deshalb sage ich fast immer zu, wenn meine Kollegen aus der Kanzlei einen Ausflug vorschlagen, auch wenn es nun wirklich nicht die Art von Plänen ist, die ich vor einem Therapeuten verteidigen würde.

An jenem Freitag landeten wir in einer Bar in der Innenstadt, so einem Laden mit einem kleinen Orchester, das alles spielt, und Frauen, die an den Tischen im hinteren Bereich sitzen. Man nennt sie „Hostessen“, aber wir wissen alle, was sie tun. Sie tanzen, halten dir Gesellschaft, lassen dich horrende Drinks bezahlen und gehen, wenn die Nacht gut läuft, mit dir nach Hause.

—Die Brünetten am vierten Tisch schaut schon die ganze Zeit zu uns rüber —sagte mir Andrés, mein Bürokollege, und stieß mich mit dem Ellbogen an.

—Mich interessiert sie nicht.

—Lügner —lachte er—. Dich interessiert sie nicht, weil sie dich an Lorena erinnert.

Er hatte recht. Die Frau am vierten Tisch hatte dasselbe lange schwarze Haar, dieselbe Art, das Bein zu überschlagen, als würde sie den, der sie ansieht, vermessen. Meine Ex hatte diese Geste Tausende Male gemacht, in Tausenden Bars, und in den letzten Ehejahren machte sie sie für Männer, die nicht ich waren.

Als die Frau zum Tresen kam, um Feuer zu bitten, nutzte ich den Moment und winkte sie heran. Sie kam ohne Eile, die Hüften schwingend, und setzte sich mir gegenüber, ohne zu grüßen.

—Wie heißt du? —fragte ich.

—Hier nennen sie mich Mireya.

—Und draußen?

—Das hängt davon ab, wie weit wir beide kommen.

Ich lächelte. Ich reichte ihr einen Drink, sie reichte mir ihren. Ich wusste genau, worin der Trick bestand: Den Mädchen serviert man Mineralwasser mit einem Hauch von irgendetwas, während dem Kunden das Ganze wie importierter Whisky berechnet wird. Nach zehn Minuten tauschten wir die Gläser. Eine Stunde später war ich noch nüchtern, und sie hatte rote Wangen und lockere Zunge.

—Du bist nicht der typische Typ, der hierherkommt —murmelte sie, während sie mich unter dem Kleid die Hand legen ließ—. Typische hören nicht zu.

—Und du bist auch nicht die typische, die hier ist.

—Das sagst du, weil ich dir die Tricks abgenommen habe.

—Das sage ich, weil du einen tintenverschmierten Finger hast.

Sie sah sich den Zeigefinger an, als hätte sie einen Muttermal entdeckt. Es war ein feiner blauer Strich, genau an der Seite. Die Spur von jemandem, der Formulare von Hand ausfüllt.

—Montags arbeite ich in einem Büro —sagte sie leise—. Ist nichts Glamouröses.

—Ich verlange nicht, dass du mir etwas erzählst, was du nicht willst.

—Besser. Trotzdem bist du mir schon sympathisch geworden, und das ist selten.

Als sie ankündigten, dass die Bar schließe, bestand kein Zweifel mehr, wo die Nacht enden würde. Meine Kollegen verabschiedeten sich mit übertriebenen Schulterklopfern und der üblichen Warnung, ich solle aufpassen, manchmal mischen sie dir etwas ins Glas und du wachst ohne Geldbörse auf. Ich umarmte Andrés, sagte ihm, er übertreibe, und ging, um das Auto zu holen.

Mireya wartete vor der Bar in einem langen Mantel über dem Kleid. Als sie ins Auto stieg, zog sie mit einer schüchternen Geste den Rock herunter, die mich aus dem Konzept brachte. Es war eine kleine Einzelheit, aber sie brachte mich wieder an Lorena zurück.

***

Meine Wohnung liegt an einer ruhigen Ecke, im Erdgeschoss, mit dem Schlafzimmerfenster auf Höhe des Gehwegs. Seit Monaten weiß ich, dass die Nachbarin aus dem ersten Stock mich beobachtet. Das ist keine Vermutung: Eines Nachts hob ich mitten in einem langsamen Wichsen den Blick, die harte, tropfende Schwanz in der Hand, und sah ihr Gesicht gegen den halb offenen Vorhang abgezeichnet. Ein anderes Mal war ich gerade dabei, die Reinigungskraft zu ficken —ich nahm sie von hinten gegen den Schreibtisch, ihr Arsch nackt zum Fenster hin—, und der Vorhang bewegte sich wieder im genau richtigen Moment, als ich in sie hinein abspritzte und sie wie eine Hündin stöhnte. Seitdem lasse ich die warmweiße Lampe an und die Jalousie hochgezogen, wenn ich ahne, dass es etwas zu sehen geben wird. Sie schaut zu; ich lasse mich anschauen. Es ist eine Art stilles Einverständnis, das wir nie laut ausgesprochen haben.

In jener Nacht, als ich mit Mireya durchs Haustor des Gebäudes ging, hob ich den Blick. Der Vorhang im ersten Stock bewegte sich um ein paar Zentimeter. Sie war gewarnt.

Drinnen nahm ich ihr den Mantel ab und hängte ihn an den Garderobenständer. Mireya blieb mitten im Wohnzimmer stehen und sah zur Rückwand. Die Rückwand ist ein drei Meter hohes Bücherregal, das von einem Ende zum anderen reicht. Fachbücher, Romane, Essays, Gedichte. Es ist das Einzige, was ich aus der Ehe komplett mitgenommen habe.

—Du liest —sagte sie, fast vorwurfsvoll.

—Ja.

Ohne um Erlaubnis zu fragen, ging sie zum Literaturregal. Sie strich mit dem Finger über die Buchrücken, als würde sie sie zählen. Sie ging in die Hocke, zog ein Buch von Onetti heraus, schlug es an einer beliebigen Stelle auf, schloss es und stellte es genau dorthin zurück, wo es gestanden hatte. Als sie sich aufrichtete, überraschte es mich, zu merken, dass es mir nichts ausmachte, dass sie die Bücher anfasste.

—Ich habe zwei Jahre Literatur studiert —sagte sie, ohne mich anzusehen—. Dann habe ich mich mit einem Typen eingelassen und die Uni hingeschmissen. Ich bin nie zurückgegangen.

—Was möchtest du trinken?

—Einen Cognac, wenn du hast. Pur.

Sie setzte sich in den Sessel, den Rücken ganz gerade, als säße sie noch in einer Prüfung. Ich brachte ihr das Glas und setzte mich ans andere Ende. Eine Weile sprachen wir nicht. Sie streckte die Beine aus und legte die nackten Füße auf meinen Oberschenkel. Ich streichelte sie schweigend, weil ich merkte, dass ich nichts überstürzen wollte.

—Die Nachbarin schaut zu —sagte sie plötzlich, ohne den Blick vom Cognac zu heben.

Ich zuckte zusammen.

—Woher weißt du das?

—Ich habe den Vorhang gesehen, als wir reingekommen sind. Und ich habe gesehen, wie du den Kopf gehoben hast. Du bist nicht gerade subtil.

—Es ist nicht das erste Mal, dass sie schaut.

—Stört dich das?

—Nein.

—Macht es dich heiß?

Ich brauchte eine Sekunde, um zu antworten. Die Wahrheit war, ja, allein der Gedanke, sie auf der anderen Seite des Glases zu wissen, die Hand zwischen den Beinen, die Finger mit ihrer eigenen Lust verschmiert, hatte meinen Körper schon in Alarmbereitschaft versetzt, bevor wir überhaupt die Straße überquert hatten. Mir wurde hier auf dem Sessel hart, nur weil ich mir vorstellte, wie sie nass dasteht und auf die Show wartet.

—Ja.

Mireya lachte leise, fast in sich hinein.

—Großartig —sagte sie—. Ich arbeite schon lange nicht mehr vor Publikum. Ich werde dafür sorgen, dass ihr Vibrator die Batterie ausgeht, bevor es hell wird.

***

Ich brachte sie ins Schlafzimmer, ohne die Deckenlampe anzumachen. Nur die Nachttischlampe, dieses gelbe Licht, das bis zum Fenster durchscheint. Die Jalousie war schon hochgezogen.

—Wie nah ist sie? —fragte sie und setzte sich auf die Bettkante.

—Zehn Meter, im Stockwerk darüber. Dazwischen ist ein kleiner Park.

—Dann sieht sie uns glasklar.

—Glasklar.

Sie stand auf und ging bis zwischen Bett und Fenster, genau in den Winkel, in dem ich wusste, dass das Licht sie am besten ausleuchtete. Sie tat es mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der weiß, wo die Kamera steht. Dann zog sie, ohne Theater, das Kleid über den Kopf aus. Darunter trug sie nichts außer einem Paar halterloser Strümpfe und der feinen Kette, die ich den ganzen Abend im Ausschnitt gesehen hatte. Sie hatte den Körper von jemandem, der den Körper nicht professionell in Form hält: an manchen Stellen weich, an anderen markiert, mit schweren Brüsten und dunklen Brustwarzen und der waagerechten Narbe eines Kaiserschnitts, der nie zur Vollendung kam, genau über dem Venushügel, der nur ein schmaler schwarzer Streifen war, die Schamlippen nackt und bereits feucht glänzend lassend.

—Jetzt bist du dran —sagte sie.

Ich zog mich aus, ohne den Blick abzuwenden. Mein Schwanz rutschte hart aus dem Slip, nach oben zeigend, die Eichel geschwollen und ein transparenter Tropfen hing an der Spitze. Mireya leckte sich langsam über die Lippe, ohne sich zu verstellen. Hinter dem Glas des anderen Gebäudes war der Vorhang ein paar Zentimeter weiter offen. Ich konnte eine Silhouette erkennen, den Umriss der Schulter der Nachbarin am Jalousienrand, den Arm, der unten mit unverwechselbarem Rhythmus arbeitete. Mireya merkte, wohin ich sah, und drehte langsam, absichtlich den Kopf, damit die Nachbarin wusste, dass man sie ebenfalls sah. Sie fuhr sich über die Brüste, drückte eine Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger, bis sie hart wurde, hielt den Blick ein paar Sekunden lang und wandte sich wieder zu mir.

—Ich will ihr was Gutes geben —murmelte sie—. Ich will, dass sie kommt, während sie mir dabei zusieht, wie ich ihn mir in den Mund nehme.

Sie drückte mich rückwärts aufs Bett und kniete sich zwischen meine Beine. Sie begann an den Oberschenkeln, mit der Zunge, langsam, als hätte sie es überhaupt nicht eilig. Sie leckte meine Leiste, biss hinein, glitt über den Schambereich und fuhr mit der Zunge über meine Eier, einen nach dem anderen, saugte sie mit geöffnetem Mund, ließ Fäden von Speichel herunterhängen. Mein Schwanz pochte gegen meinen Bauch, fordernd. Sie ignorierte ihn absichtlich, glitt mit der flachen Zunge an der Seite entlang, runter, wieder hoch. Als sie zur Eichel kam, leckte sie lang von der Wurzel bis zur Spitze, nahm den Tropfen auf, der mir entwischt war, und schluckte ihn, während sie mir in die Augen sah.

—Was für ein leckerer Schwanz du hast —sagte sie leise—. Schön hart, schön heiß.

Und da änderte sich der Rhythmus: Sie schloss die Lippen, packte die Wurzel mit der Hand und nahm ihn mit einer einzigen Bewegung bis zum Anschlag in den Mund. Ich spürte, wie die Eichel gegen ihre Kehle stieß und dort blieb, während sie durch die Nase atmete, ohne zurückzuweichen. Ich schloss reflexhaft die Augen und riss sie sofort wieder auf. Ich durfte die ganze Szene nicht verpassen. Ich sah meine eigene Hand in ihrem Nacken, ihr schwarzes Haar, das über meinen Oberschenkel fiel, ihren nach oben gereckten Arsch, der sich kaum im Takt ihrer Hüften bewegte, und im Hintergrund einen Schatten hinter einem Vorhang, der jetzt nicht einmal mehr so tat, als verstecke er sich. Sie begann auf und ab zu gehen, presste die Lippen zusammen, ließ den Speichel über den Schaft bis zu den Eiern laufen. Jedes Mal, wenn sie ganz unten ankam, machte sie ein gutturales Geräusch, ein nasses Schmatzen, das mir den Nacken aufstellte.

—Sie berührt sich auch gerade —sagte Mireya und löste sich einen Sekundenbruchteil, um Luft zu holen. Ihr Kinn glänzte vor Speichel, und ihr Kajal war verschmiert—. Ich sehe ihren Arm. Kennst du sie?

—Ich kenne nicht einmal ihren Namen.

—Besser so. Dann kommt sie, ohne zu wissen, wie du heißt.

Sie ging wieder runter, und diesmal hielt ich ihren Kopf mit beiden Händen. Ich führte sie dahin, wo ich sie haben wollte, und sie ließ sich führen, stöhnte leise, wenn ich ihr ein wenig an den Haaren zog. Ich fickte ihr den Mund erst langsam und dann härter, drückte die Eichel gegen ihren Gaumen und spürte, wie sich ihre Kehle jedes Mal zusammenzog, wenn ich bis zum Anschlag ging. Der Speichel lief ihr aus den Mundwinkeln, ihr Haar verfing sich in meinen Fingern, und sie ließ, ließ, mit geschlossenen Augen und einer Hand zwischen den eigenen Beinen. Ich musste sie stoppen, bevor es zu spät war. Mein Abspritzen sammelte sich in den Eiern, und ich wollte nicht so früh kommen. Ich hob sie an den Schultern hoch, drehte sie und legte sie mitten auf dem Bett auf den Rücken, genau in den Lichtkegel der Lampe.

—Bleib so —sagte ich—. Offen.

Ich spreizte ihr die Beine weit und ging runter. Sie war triefend nass, die Schamlippen geschwollen und glänzend, die Klitoris lugte wie eine kleine Perle zwischen dem gestutzten Haar hervor. Ich tat alles, um sie hinauszuzögern. Ich leckte sie geduldig, mit flacher Zunge, von unten nach oben, immer wieder in langsamen Kreisen auf der Klitoris. Ich steckte zwei Finger hinein und suchte ihren Punkt da drinnen, den, der anschwillt, und blieb dort, drückte, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Sie begann sich zu winden, das Becken hochzudrücken, mir den Kopf mit den Schenkeln zusammenzupressen.

—Ach, verfickter Bastard, so, so —keuchte sie mit gebrochener Stimme—. Nicht aufhören, nicht aufhören…

Ich hielt ihre Hüften fest, als sie anfing zu stoßen, zog ihre Hand weg, als sie mich beschleunigen wollte. Ich saugte kräftig an ihrer Klitoris, biss sie kaum mit den Lippen, bis ich spürte, wie sich ihr ganzer Bauch anspannte. Als ich glaubte, sie sei nur einen Atemzug vom Kommen entfernt, hörte ich auf, zog die Finger mit einem feuchten Geräusch heraus, richtete mich auf und sah sie an.

—Verfickter Bastard —flüsterte sie, lachend mit gebrochener Stimme—. Du hast mich am Rand, du Arschloch.

Ihr Gesicht war gerötet, die Unterlippe aufgebissen, die Augen glasig und die Möse offen, sich im Raum zusammenziehend, auf der Suche nach etwas, das sie füllt. Sie erinnerte mich an Lorena in den wenigen Momenten, in denen sie die Kontrolle verlor, bevor alles zerbrach.

—Komm —sagte sie und hob die Arme—. Steck ihn jetzt rein. Ich halte es nicht mehr aus.

***

Ich stieg auf sie und setzte die Eichel an die Öffnung. Sie selbst packte meinen Schwanz, führte ihn über ihre Lippen, rauf und runter, machte ihn nass, bis ich ihn ihr mit einem einzigen Stoß hineinstieß. Sie stöhnte laut, warf den Kopf zurück, der Rücken bog sich durch. Sie war innen heiß, eng, und ihre Möse machte ein feuchtes Geräusch, jedes Mal wenn ich hinaus- und wieder hineinging. Ich begann langsam, bis zum Anschlag und wieder hinaus, und sah, wie mein Schwanz glänzend herauskam und wieder ganz versank.

—So, so, genau so gut —keuchte sie—. Zerfick ihn mir, zerfick alles.

Wir machten es langsam, dann schnell, dann wieder langsam. Nach einer Weile bat sie mich, dass sie oben sein dürfe. Ich legte mich auf den Rücken, und sie setzte sich rittlings auf den Schwanz, rammte ihn sich mit einem Ruck bis zu den Eiern hinein und begann zu hüpfen. Ihre Brüste gingen vor meinem Gesicht auf und ab, die Brustwarzen hart, der Mund offen. Sie drehte sich immer wieder zum Fenster, sah über meine Schulter hinweg und versicherte sich, dass die Nachbarin nichts verpasste. Sie ritt mich mit Lust, stützte die Hände auf meine Brust, bewegte die Hüften in Kreisen, presste mich mit ihrer Möse so fest nach innen, dass mir der Blick verschwamm.

—Sie steckt ihn sich gerade rein —flüsterte sie mir ins Ohr und biss hinein—. Ich sehe sie. Sie hat den Vibrator. Sie rammt ihn sich rein.

Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und hielt sie fest, während sie beim Reiten kam. Ein Zittern ging von innen durch sie, ihre ganze Möse zog sich in schnellen Wellen um meinen Schwanz zusammen, und sie ließ sich mit einem heiseren Schrei gegen meine Brust fallen, die Schenkel nass werdend.

Das zweite Mal war ich dran: Ich drehte sie um, legte sie auf die Seite, damit ihr Profil scharf gegen den Vorhang im Hintergrund stand. Ich hob ein Bein an, legte es mir über die Schulter und stieß wieder in sie hinein, jetzt von der Seite, und sah, wie mein Schwanz zwischen ihren geschwollenen Lippen glänzend hinein- und herausglitt. Ich rammte ihn bis ganz nach innen und blieb einen Moment dort, bewegte kaum die Hüften, drückte gegen den Knochen. Sie stöhnte mit der Wange fest ins Kissen gedrückt, die Hand zwischen den Beinen und rieb sich die Klitoris im Rhythmus meiner Stöße.

—Geh auf alle Viere —sagte ich ihr ins Ohr—. Damit sie deinen Arsch gut sieht.

Sie ging ohne Protest auf alle Viere, bot mir die Hinterbacken nach oben an und bog den Rücken, damit ihr Arsch noch höher stand. Ich spreizte ihre Backen mit den Daumen. Ihr Poloch war rosig, eng, und darunter die Möse offen und glänzend, noch immer triefend. Ich spuckte dort hin, ein langer Klumpen, der ihr über den Arsch bis zur Möse lief, und rammte meinen Schwanz mit einem Stoß wieder hinein. Ich stieß kräftig, packte ihre Hüften und zog sie jedes Mal gegen mich. Die Matratze knarrte. Sie stöhnte mit dem Mund gegen das Laken, den Arsch nach hinten drückend.

—Fester, fester, gib’s mir fester —bettelte sie—. Damit sie alles von mir sieht.

Die Nachbarin machte sich nicht mehr die Mühe, sich zu verstecken. Ich sah den blassen Fleck ihres Gesichts am Insektengitter, den Arm, der unten zwischen ihren Beinen arbeitete, die verspannten Schultern, den offenen Mund. Ich steckte ihr einen nassen Daumen in den Arsch, während ich sie weiter nahm, und sie stieß einen tiefen Schrei aus, der ganze Körper bebend.

Mireya grub mir die Nägel in den Unterarm, als sie zum zweiten Mal kam, und presste meinen Schwanz von innen zusammen, als wollte sie ihn melken. Ich hielt noch ein wenig durch, die Eier schon schwer, und kam in sie, ohne Kondom —sie hatte gesagt, bei mir könne sie eine Ausnahme machen, und einmal in meinem Leben glaubte ich ihr—. Ich spritzte ihr die Ladung tief rein, Stoß um Stoß, mit dem Becken an ihren Arsch gepresst, und spürte, wie sich alles ein letztes Mal um mich herum zusammenzog. Wir blieben eine lange Weile so, sie kniend, ich an ihrem Rücken, noch immer in ihr. Als ich den Schwanz schließlich herauszog, begann ihr Abspritzen über ihre Schenkel zu laufen, weiß und dick, bis aufs Laken.

Danach blieben wir still liegen und hörten das Rauschen der Straße und den Atem des anderen. Als ich den Kopf drehte, war der Vorhang im ersten Stock noch immer offen, aber die Nachbarin war nicht mehr da.

***

Wir schliefen eng aneinander, wie Liebende, die seit Jahren zusammen sind. Am nächsten Morgen, nach einem Kaffee und einem weiteren, lange hinausgezögerten Stelldichein unter der Dusche —wo sie mir auf den Knien den Schwanz lutschte, bis ich ihr in den Mund kam, alles schluckte und dabei mit geschlossenen Augen lächelte—, zogen wir uns ohne Eile an. Als wir das Gebäude verließen, hob Mireya den Blick zum ersten Stock. Die Nachbarin saß dort auf dem Balkon mit einer Tasse, und zum ersten Mal tat sie nicht so, als sähe sie uns nicht. Mireya machte ihr eine Handbewegung, einen kleinen, fast schüchternen Abschiedsgruß. Die Nachbarin lächelte und erwiderte die Geste.

—Sie ist nett —sagte Mireya, während wir ins Auto stiegen.

—Woher weißt du das?

—Eine Frau, die so schaut, ist nicht böse. Und eine, die beim Zuschauen kommt, erst recht nicht.

Ich brachte sie zu ihrem Haus, ein schmales Gebäude mit Pflanzen auf jedem Balkon. Bevor sie ausstieg, gab sie mir ihre Telefonnummer.

—Für wenn du spazieren gehen willst, etwas essen, Musik hören. Ohne etwas zu bezahlen. Und für das andere auch, wenn ich Lust habe.

—Das andere wem?

—Das schenke ich dir —sagte sie und beugte sich durchs Fenster, um mir einen langen Kuss zu geben, am Ende biss sie mir auf die Lippe—. Aber ich werde nicht aufhören zu arbeiten. Ich will mein Studium beenden. Und dafür brauche ich mein eigenes Geld, nicht das eines Mannes, der mir mein Leben richtet.

—Finde ich fair.

—Findest du es wirklich fair, oder sagst du das nur, um Pluspunkte zu sammeln?

—Ich finde es wirklich fair.

Sie stieg aus. Ich blieb stehen und sah zu, wie sie ins Gebäude ging. Als ich losfuhr, sah ich, dass die Straße zu erwachen begann: jemand, der den Rollladen eines Kiosks hochzog, ein Hund, der an seiner Leine zog, eine Frau mit Einkaufstüten auf der anderen Seite. Ich fuhr auf dem langen Weg nach Hause, und als ich ankam, hob ich wieder den Blick zum ersten Stock. Der Vorhang war zugezogen, aber ich wusste, dass auf der anderen Seite jemand auf eine beliebige Nacht wartete, um wieder zuzusehen.

Manchmal rufe ich Mireya an. Nicht immer, um mit ihr zu schlafen. Manchmal nur auf einen Kaffee. Wenn ich sie für das andere anrufe, tue ich das an jenen Abenden, an denen Lorena nicht ans Telefon geht und ich mit Bildern im Kopf daliege, die mich nicht schlafen lassen, mit dem harten Schwanz im Slip und dem Gedanken an Münder, die nicht ihre sind. Mireya sagt nie nein. Sie verlangt auch kein Geld. Sie kommt, zieht sich vor dem Fenster aus, lässt sich langsam und hart ficken und bringt mich in sich zum Abspritzen, während sie zusieht, wie sich gegenüber der Vorhang bewegt. Jedes Mal, wenn sie kommt, hebt sie vor dem Betreten des Gebäudes den Blick zum ersten Stock. Und immer, ausnahmslos, bewegt sich der Vorhang.