Meine Nachbarin wusste nicht, dass ich sie beobachtete

Am ersten Wochenende in der neuen Wohnung begriff Marcos, dass er den richtigen Stock gewählt hatte. Nicht wegen der großzügigen Räume oder des Lichts, das morgens hereinfiel, sondern wegen der Aussicht. Vom Balkon des Esszimmers aus konnte er, mit halb heruntergelassenen Jalousien und zurückgelehnt im Stuhl, die Fenster des gegenüberliegenden Gebäudes mit einer Klarheit sehen, die er nicht erwartet hatte.

Es war ein altes Gebäude, eines von der Sorte, die heute nicht mehr gebaut wird. Vier Meter hohe Decken, zweiflügelige Fenster mit weiß gestrichenen Holzrahmen, Gipsornamente an der Fassade. Eine Bauweise, bei der das Innere jeder Wohnung jedem offenstand, der richtig hinzusehen wusste, weil ihre Bewohner in einer anderen Zeit aufgewachsen waren und nie gelernt hatten, sich zu bedecken.

Drei Nachmittage lang hatte er hingesehen, ohne etwas Interessantes zu entdecken. Ein Mann mittleren Alters, der Zeitung las. Ein älteres Paar, das vor dem Fernseher aß. Ein leeres Wohnzimmer mit einer riesigen Pflanze neben dem Fenster und niemandem, der sie goss.

Doch an diesem Samstagnachmittag änderte sich etwas.

Es war im vierten Stock, das zweite Fenster von rechts. Ein sanftes, gelbes Licht, anders als die übrigen. Und drinnen die Gestalt einer Frau.

Sie war ungefähr dreißig, vielleicht ein wenig älter, und hatte einen Körper, der sich für nichts entschuldigte. Breite Hüften, kräftige Beine, eine Taille, die den Übergang zwischen beidem betonte. Ihr dunkelbraunes, lockiges Haar fiel offen über ihre Schultern. Wenn sie sich bewegte, hüpften die Locken.

Marcos kniff die Augen zusammen. Zu weit entfernt, um Einzelheiten zu erkennen. Er ging hinein, um das Fernglas zu holen, das er für die Trekkingreise gekauft hatte, die er nie gemacht hatte. Er fand es in der hintersten Kiste des Kleiderschranks, noch immer mit der Anleitung darin.

Zurück auf dem Balkon ließ er die Jalousien so weit herunter, dass nur ein schmaler Spalt blieb. Von draußen gab es keine Möglichkeit, ihn zu erkennen. Von drinnen aus sah er alles.

Die Frau saß auf der Bettkante, ein aufgeschlagenes Buch auf den Beinen. Sie rauchte etwas, das Marcos am langsamen Rhythmus erkannte, mit dem sie den Rauch ausstieß: Es war keine Zigarette. Sie hielt es mit zwei Fingern und einer Gelassenheit, die man nur mit der Zeit erlernt, und schloss hin und wieder für eine Sekunde die Augen, als erreichte sie die Musik, die irgendwo im Zimmer lief, mit Verspätung.

Sie trug einen beigefarbenen BH aus weichem Stoff und einen schwarzen String. Sonst nichts.

Marcos stellte das Fernglas scharf.

Ihre Brustwarzen zeichneten sich so präzise unter dem Stoff des BHs ab, dass es ihm den Atem raubte: dick, geschwollen, gegen die Spitze drängend, als wollten sie heraus. Ihre Haut war dunkel und warm, und die Stehlampe zu ihrer Linken übergoss sie mit einem Gelb, das sie wie ein Gemälde aussehen ließ. Marcos fragte sich, wie dieses Zimmer wohl roch. Süßer Tabak, warmer Stoff, altes Parfüm und unter alledem der Geruch einer nassen Fotze, den er sich bereits vorzustellen begann.

Sie legte das Buch mit der Vorderseite nach unten aufs Bett, wie jemand, der den Faden der Lektüre verliert und keine Eile hat, ihn wiederzufinden. Sie richtete sich auf und blieb einen Moment stehen. Marcos hielt den Atem an. Aber sie sah nicht ihn an: Sie betrachtete den Ganzkörperspiegel, der an der Seitenwand hing, genau gegenüber vom Bett.

Was danach geschah, war nicht geplant. Zumindest sah es nicht danach aus.

Sie ging langsam auf den Spiegel zu, als träfe sie jemanden, den sie lange nicht gesehen hatte. Weniger als einen Meter davor blieb sie stehen und betrachtete sich von vorn. Erst das Gesicht, dann die Schultern, dann ihren ganzen Körper. Mit einer Hand strich sie an ihrer linken Seite entlang, von der Hüfte bis zur Taille, ohne Eile, mit flacher Hand. Die Finger wanderten bis zu ihrer Titte hinauf, drückten sie über dem BH zusammen, und der Daumen rieb die Brustwarze, bis sie sich unter dem Stoff noch stärker verhärtete.

Marcos hörte auf zu atmen.

Sie betrachtete sich mit einem Ernst, der nichts Narzisstisches und alles von Selbsterkenntnis hatte. Es war keine Pose. Es war die Geste jemandes, der sich ansieht, weil er sich sehen will, weil der eigene Körper manchmal Aufmerksamkeit verlangt. Mit den Fingern strich sie über den Rand ihres BHs. Langsam tat sie es, erkundete die Kontur dessen, was der Stoff kaum im Zaum hielt. Dann schob sie die Hand hinein und holte eine Titte heraus, ließ sie frei, schwer und hängend, mit der dunklen Brustwarze zum Spiegel gerichtet. Sie leckte ihre Finger ab und rieb sie erneut, feucht und glänzend im gelben Licht.

Dann blies sie den Rauch in Richtung Spiegel.

Marcos hatte so etwas noch nie gesehen: den Rauch, der auf das Spiegelbild zuflog und sich im Glas auflöste, als wolle sie mit ihrem Abbild verschmelzen. Sie wiederholte die Geste noch einmal. Danach strich sie mit der Zungenspitze über die kalte Oberfläche des Spiegels, von unten nach oben, sehr langsam, mit halb geschlossenen Augen. Die Zunge war lang und rot und hinterließ eine feuchte Spur, die sofort verdunstete. Eine Hand wanderte zu ihrem String hinab, und sie drückte ihre Fotze durch den Stoff, eine kurze Bewegung, wie ein Versprechen, das sie sich selbst gab.

Mein Gott, dachte Marcos.

Er wurde hart, ohne es beabsichtigt zu haben. Eine Härte, die noch nicht dringend war, sauber und anhaltend, getragen von der Spannung, zu sehen, ohne gesehen zu werden, etwas mitzuerleben, das nicht für ihn bestimmt war. Er spürte seinen Schwanz gegen den Stoff seiner Hose drücken und nach Platz suchen.

Die Frau nahm das Telefon vom Nachttisch. Sie richtete ihren Körper auf dem Bildschirm ein und begann, Fotos von sich zu machen. Nicht mit der ungeduldigen Hast von jemandem, der etwas dokumentiert, sondern mit der Geduld einer Schöpferin. Sie wechselte zwischen Posen: von vorn, seitlich, von hinten, zum Spiegel gebeugt. Sie präsentierte ihre Hüften mit Autorität. Sie machte die Beschaffenheit ihrer Haut, die natürlichen Falten und die Rundung ihres Arsches sichtbar. Sie verbarg nichts. Bei einer der Posen zog sie den String bis zur Mitte der Oberschenkel hinab, spreizte vor dem Spiegel die Beine und fotografierte die Spiegelung ihrer offenen Fotze, die dicken, von Feuchtigkeit glänzenden Schamlippen und einen zähen Faden Flüssigkeit zwischen ihnen.

Marcos presste den Kiefer zusammen. Er drückte seinen Schwanz über der Hose, lang und hart, deutlich unter dem Stoff.

Sie legte das Telefon aufs Bett und ging zur Schublade des Nachttischs. Sie holte einen langen Vibrator heraus, mattschwarz, dick und mit abgerundeter Spitze. Einen Moment hielt sie ihn in der Hand, als wäge sie etwas ab, dann legte sie sich auf die Bettdecke zurück.

Sie setzte Kopfhörer auf.

Marcos beobachtete, wie sie es sich bequem machte: den Kopf auf dem Kissen, die Knie leicht angehoben, der Atem, der an der Bewegung ihrer Brust sichtbar wurde. Sie schloss die Augen. Fast eine Minute lang geschah nichts außer der kaum wahrnehmbaren Bewegung ihrer Brust, die sich hob und senkte. Marcos sah reglos zu, das Fernglas ans Gesicht gedrückt, ohne zu blinzeln.

Dann begann sich ihre Hand zu bewegen.

Zuerst über dem Stoff des Strings, in langsamen Kreisen. Der Druck wechselte. Manchmal hielt sie für eine Sekunde inne, als kalibriere sie etwas, und fuhr dann entschlossener fort. Der linke Knöchel spannte sich an. Ein Muskel an der Innenseite des Oberschenkels zeichnete sich kaum unter der Haut ab. Sie schob den Stoff zur Seite, und Marcos sah selbst aus dieser Entfernung den dunklen Feuchtigkeitsfleck, der den String durchnässt hatte. Langsam schob sie zwei Finger bis zu den Knöcheln in ihre Fotze und zog sie glänzend vor Flüssigkeit wieder heraus. Sie führte sie zum Mund und lutschte einen nach dem anderen ab, schloss dabei die Augen, als koste sie, was ihr eigener Körper hervorbrachte.

Marcos veränderte seine Haltung im Stuhl, ohne das Fernglas abzusetzen.

Sie führte den Vibrator an ihre Lippen. Langsam ließ sie ihn durch ihren Mund gleiten, schloss die Lippen darum und stieß ihn bis zum hinteren Ende ihrer Kehle, als würde sie ihn einem Kerl blasen. Bei jedem Saugen fiel ihre Wange ein. Sie schob ihn hinein und heraus, hinein und heraus, und die Speichelfäden, die zurückblieben, als sie ihn herauszog, glänzten einen Augenblick, bevor sie an ihrem Kinn rissen. Dann führte sie ihn nach unten, schob den String ganz zur Seite, bis sie ihn sich über die Beine abstreifte, und blieb mit vollständig entblößter Fotze zurück, die Schamlippen geschwollen, dunkel und feucht glänzend. Mit zwei Fingern der freien Hand spreizte sie sich und setzte die Spitze des Vibrators an ihre Klitoris.

Der erste Kontakt ließ sie den Rücken leicht durchbiegen.

Es war keine Vorstellung. Es war die unwillkürliche Bewegung eines Körpers, der auf etwas reagierte, das ihn wirklich berührte: die minimale Krümmung der Wirbelsäule, die nach unten gerichteten Zehen, die Unterlippe zwischen den Zähnen. Die Spitze des Vibrators kreiste über der geschwollenen Klitoris, und ihre Hüften hoben sich von allein, um ihn zu suchen.

Marcos öffnete den Reißverschluss seiner Hose und holte seinen Schwanz heraus.

Er war auf eine Weise hart, an die er sich seit langer Zeit nicht mehr erinnerte, das Fleisch heiß, die Spitze bereits feucht von der Flüssigkeit, die er abzusondern begonnen hatte. Die Situation besaß etwas, das kein Video nachahmen konnte: die Unvollkommenheit des Winkels, die Entfernung, die ihn zwang, mit der Fantasie zu ergänzen, was das Fernglas nicht zeigen konnte, die absolute Gewissheit, dass sie nicht wusste, dass es ihn gab. Er begann langsam zu wichsen, umfasste ihn mit der ganzen Hand und zog die Haut seines Schwanzes im selben Rhythmus auf und ab, in dem sie den Vibrator bewegte.

Sie veränderte den Winkel. Sie setzte den Vibrator an den Eingang ihrer Fotze und stieß ihn langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis die schwarze Länge vollständig verschluckt war. Als er ganz in ihr steckte, blieb sie einen Moment mit offenem Mund reglos liegen und begann dann, sich selbst zu ficken, indem sie das Gerät mit einer Präzision herauszog und hineinschob, die Marcos an jedem Muskel ihres Arms ablesen konnte. Mit der freien Hand packte sie ihre entblößte Titte und zwickte kräftig in die Brustwarze.

***

Die Frau beschleunigte.

Der Vibrator glitt in einem immer schnelleren Rhythmus in ihre Fotze hinein und wieder heraus, und ihr Atem, der in dieser Entfernung nicht zu hören war, ließ sich an ihrem Körper ablesen: der leicht nach hinten geneigte Hals, die Finger der freien Hand, die nach dem Loslassen ihrer Titte in die Bettdecke krallten, die Hüften, die begonnen hatten, den Rhythmus zu begleiten und sich gegen das Gerät zu stoßen. Alle paar Sekunden biss sie sich auf die Unterlippe. Ließ sie los. Biss erneut zu. Marcos konnte sich die Stöhner vorstellen, die die Kopfhörer nicht nach außen dringen ließen, in ihrer Kehle erstickt, verschluckt. Sie zog den Vibrator einen Moment heraus, führte ihn zum Mund, leckte mit breiter Zunge ihre eigene Flüssigkeit ab und schob ihn wieder bis zum Anschlag in sich.

Marcos wichste langsam und hielt sich zurück.

Er wollte, dass es dauerte. Er wollte weiter zusehen. Etwas daran, unsichtbar zu sein, machte die Szene intensiver als alles, was absichtlich gesucht worden wäre. Es war kein Voyeurismus aus dem Katalog, sondern das echte Leben eines Menschen, das ungewollt auf die andere Seite durchsickerte, und er fing es ohne Erlaubnis auf. Ein Faden Lusttropfen lief ihm über die Finger; er benutzte ihn als Gleitmittel und bewegte die Hand weiter im Rhythmus des Vibrators auf der anderen Seite des Innenhofs.

Sie wechselte die Stellung. Sie ging auf dem Bett auf alle viere, seitlich zum Spiegel, damit sie sich währenddessen weiter betrachten konnte. Mit einer Hand zog sie ihre Arschbacke auseinander und legte beide Löcher frei, mit der anderen schob sie den Vibrator von hinten wieder in ihre Fotze. Sie fickte sich selbst mit kurzen, schnellen Stößen, während sie die Spiegelung ihrer unter der Brust wippenden Titten betrachtete. Sie leckte einen Finger ab und setzte ihn an ihr Arschloch, drückte in Kreisen, bis Marcos selbst mit dem Fernglas am äußersten Rand seiner Schärfe sah, wie sie ihn bis zum Knöchel hineinschob.

Marcos’ Schwanz pochte in seiner Hand. Er biss die Zähne zusammen, um noch nicht zu kommen.

Sie besorgte es sich von beiden Seiten. Der Vibrator in der Fotze, der Finger im Arsch, der offene Mund gegen das Kissen gedrückt. Die braunen Locken klebten ihr vom Schweiß an der Stirn. Marcos sah, wie sich ihr Rücken bei jedem Stoß anspannte und wie ihr Arsch bei jedem tiefen Stoß des Vibrators bebte. Er beschleunigte seine Hand an seinem eigenen Schwanz, ohne es verhindern zu können.

Ihr Körper spannte sich an.

Es geschah sichtbar, wenn auch subtil: Die Beine schlossen sich leicht nach innen, die Schultern hoben sich kaum einen Zentimeter vom Bett, der Mund öffnete sich, ohne einen wahrnehmbaren Laut von sich zu geben. Marcos sah, wie sich ihre Fotze um den Vibrator zusammenzog und wie ein kurzer Schwall zäher Flüssigkeit an der Innenseite ihres Oberschenkels hinablief. Es dauerte einige wenige Sekunden, die Marcos zählte, ohne es zu merken.

Danach blieb sie reglos.

Die Muskeln entspannten sich einer nach dem anderen. Die Hand, die den Vibrator hielt, lockerte sich und ließ ihn auf die Bettdecke fallen, glänzend und triefend. Ihre Brust hob sich einmal langsam und senkte sich noch langsamer. Dieser Seufzer, den Marcos eher erahnte als hörte. Sie zog den Finger aus ihrem Arsch, betrachtete ihn einen Moment im Licht der Lampe und legte ihn auf das Kissen.

Er war noch nicht gekommen.

Sein Schwanz war zwischen seinen Fingern hart, sein Blick auf die Silhouette geheftet, die sich auf der anderen Seite des Häuserblocks wieder zusammensetzte. Sie drehte sich auf die Seite, dem Spiegel zugewandt, den Vibrator noch in Reichweite. Einen Moment betrachtete sie sich, und etwas in ihrem Gesichtsausdruck — den Marcos mit dem Fernglas, das am äußersten Rand der Schärfe fokussiert war, kaum erkennen konnte — wirkte zufrieden. Sie strich mit zwei Fingern über ihre offene Fotze, führte sie zum Mund und lutschte sie langsam sauber.

Er kam lautlos gegen die Jalousie.

Heiße, dicke Schübe schlugen mit einem dumpfen Geräusch gegen den Kunststoff. Er wichste weiter bis zum letzten Tropfen, drückte die geschwollene Eichel zusammen und spürte, wie jeder Puls Sperma gegen die halb geschlossene Jalousie spritzte. Es war kein spektakulärer Orgasmus. Es war eher so etwas wie ein Schlusspunkt: die unausweichliche Auflösung einer Spannung, die zu lange gedauert und sich Schicht um Schicht aufgebaut hatte, seit sie zum ersten Mal vor dem Spiegel stehen geblieben war.

***

Marcos schloss die Jalousien. Er wischte sich mit dem Ersten sauber, was er fand, einem Geschirrtuch, das über der Rückenlehne eines Stuhls gehangen hatte und noch mit warmem Sperma beschmiert war. Mehrere Minuten blieb er im Halbdunkel des Esszimmers sitzen, ohne an etwas Bestimmtes zu denken, den Schwanz noch draußen, schlaff und von seinen eigenen Resten glänzend.

Danach ging er in die Küche, um sich einen Kaffee zu machen.

Vom Küchenfenster aus war derselbe Winkel nicht zu sehen. Nur die Seitenwand des gegenüberliegenden Gebäudes, eine blinde Mauer mit einem Feuchtigkeitsfleck in der oberen Ecke.

Sie wusste nicht, dass es ihn gab. Auch er würde nie erfahren, wie sie hieß, welche Musik sie mit diesen Kopfhörern hörte oder welches Buch sie gelesen hatte, bevor alles begann. Er würde nichts davon erfahren, denn die Entfernung hatte ihre eigenen Regeln: Man konnte zusehen oder sich nähern, aber nicht beides gleichzeitig.

In jener Nacht, als er zu schlafen versuchte, kehrte er zu dem Bild von ihr vor dem Spiegel zurück: der Rauch, der auf das Spiegelbild zuflog, die Zunge, die über das kalte Glas fuhr, die Titte außerhalb des BHs, der schwarze Vibrator, der in die nasse Fotze hinein- und herausglitt. Bevor er einschlief, wichste er sich noch einmal, auf dem Rücken in der Dunkelheit liegend, und spritzte sich auf den eigenen Bauch, während er an ihren vor dem Spiegel geöffneten Arsch dachte.

Er wusste nicht, wie er das Geschehene nennen sollte. Es war ihm auch nicht besonders wichtig.

Am nächsten Tag, als er aufstand, um Frühstück zu machen, war das Erste, was er tat, auf den Balkon hinauszusehen. Das Fenster im vierten Stock war geschlossen. Die Jalousien heruntergelassen.

Marcos machte den Kaffee, setzte sich auf den Stuhl und wartete.