Meine Nachbarn sehen mir zu, und ich lasse sie zusehen

Es war lange her, dass ich mich zum Schreiben hingesetzt hatte, und ehrlich gesagt lag es am Zeitmangel: Die Arbeit hatte mir ganze Monate aufgefressen. Aber an einem Samstagmorgen erwachte ich mit allem auf meiner Seite, der Körper entspannt und der Kopf leicht, und ich verspürte einen Mitteilungsdrang, der bis heute nicht nachgelassen hat.

Ich wachte sehr spät auf. In der Nacht zuvor war ich erst im Morgengrauen ins Bett gegangen, zunächst, weil ich mir irgendwelchen Mist im Fernsehen angesehen hatte, und danach wegen etwas, das deutlich weniger unschuldig war. Am Ende hatte ich zwei Finger bis zum Anschlag in meiner Fotze, während die andere Hand eine Titte knetete und ich mit geschlossenen Augen vorstellte, wie Damián mich fickte, während Mariela meine Brustwarzen lutschte. Ich kam zweimal, in das Kissen beißend, damit ich nicht schrie, und schlief mit der noch immer zwischen meinen Schenkeln verschmierten Hand ein. Als ich aus dem Fenster sah, waren die Nachbarn vom gegenüberliegenden Balkon bereits vom Strand zurück. Sie hatten mich eingeladen mitzukommen, aber wegen der Arbeit hatte ich nicht gekonnt, und das tat mir noch immer ein wenig weh.

Sie heißen Mariela und Damián, obwohl sie für mich immer «die von gegenüber» waren. Unsere Beziehung hatte durch Zufall angefangen, in einer Nacht, in der sie die Vorhänge offen gelassen hatten und ich den Blick nicht abwenden konnte. Ich sah, wie sie sich auf den Boden kniete und ihm mit der gelassenen Sicherheit einer Expertin den Schwanz herauszog, wie sie ihn ganz in den Mund nahm und dabei von unten zu ihm hochsah, wie er sie am Haar packte und anfing, ihr ohne jede Rücksicht ins Gesicht zu ficken. Was danach kam, war nicht geplant: Wir stellten einfach fest, dass es uns gefiel, einander zuzusehen, dass der Abstand zwischen den beiden Balkonen genau das richtige Maß war, um uns sicher und zugleich schrecklich entblößt zu fühlen.

Wir hatten ein albernes und wirksames Zeichen vereinbart. Wenn sie anfangen wollten, ließen sie mein Handy einmal klingeln. Ich ließ alles stehen und liegen, schaltete das Licht im Zimmer aus und ging auf den Balkon, als würde ich frische Luft schnappen. Von dort sah ich sie, und sie sahen mich. Ich schob meine Hand in die Hose oder zog mein Höschen bis zu den Knöcheln hinunter und setzte mich mit gespreizten Beinen gegen das Geländer auf den Boden, während ich meine Klitoris berührte und Mariela auf der anderen Seite Damián mit durchgedrücktem Rücken ritt. Oder er drückte sie gegen die Fensterscheibe und rammte ihr von hinten den Schwanz hinein, während sie Speichelspuren auf dem Glas hinterließ.

Und niemand sagte jemals ein Wort.

Das war immer die ungeschriebene Regel: nicht reden, nicht hinübergehen. Nur zusehen und sich ansehen lassen. Es gab Nächte, in denen ich bis spät am Geländer lehnte, die Hitze auf der Haut, und kaum hörbar ihr Murmeln von der anderen Straßenseite vernahm. Ich mochte den Moment, in dem Damián den Blick hob und mich suchte, um sich zu vergewissern, dass ich noch da war, und sich, ohne den Blick von mir abzuwenden, den Schwanz aus der Hose holte, um langsam zu wichsen und mit der Spitze auf mich zu zielen, als würde er mich aus der Ferne ficken. Noch mehr mochte ich es, wenn Mariela sich langsam zu mir umdrehte, mit zwei von Nässe glänzenden Fingern, und sie sich nacheinander in den Mund schob und ableckte, als ließe sie mich von dem kosten, was ich nicht berühren konnte.

Einmal schaute sogar der Nachbar aus der Wohnung über mir heraus und entdeckte mich – nicht sie. Ich blieb reglos stehen, die Hand noch in meinem Höschen und die Brustwarzen unter dem T-Shirt deutlich sichtbar, ohne zu wissen, ob ich mich bedecken oder lächeln sollte. Ich lächelte schließlich. Das ist eine andere Geschichte, die ich mir für einen anderen Tag aufhebe.

***

An jenem Samstag, gerade aus einem langen Bad gestiegen, klingelte mein Handy. Es war kein verpasster Anruf, sondern eine Nachricht. «Wir haben dir etwas vor die Tür gelegt.» Ich spähte auf den Flur hinaus, und tatsächlich lag ein Umschlag an die Fußmatte gelehnt. Darin befand sich ein gefaltetes Blatt mit Marielas enger Handschrift.

Sie schrieb, dass sie mich am Vorabend von ihrem Balkon aus gesehen hätten, dass es ihnen unglaublich gefallen habe, zu sehen, wie ich mir die Finger hineinschob und mich am Geländer wand, und dass sie dafür etwas wollten. Ein Video. Sie wollten mich allein sehen, die Kamera ganz nah, bei dem, was ich sonst in der Entfernung tat: meine Fotze mit den Fingern öffnen, mir etwas hineinstecken, ihnen jeden Zentimeter zeigen. Ich gestehe, mir hätte es besser gefallen, wenn sie geklingelt hätten, wenn wir die Meter zwischen uns endlich verkürzt hätten, wenn Damián meine Beine gegen die Tür gespreizt und mir den Schwanz bis zum Anschlag hineingestoßen hätte, während Mariela meine Brustwarzen lutschte. Aber das Spiel hatte sein eigenes Timing, und ich war nicht diejenige, die es beschleunigen durfte.

Ich schickte ihnen das Video. Ich legte mich mit gespreizten Beinen vor dem Spiegel aufs Bett, stützte das Handy auf ein Kissen und nahm mich auf. Ich begann damit, meine Brustwarzen zu zwicken, bis sie steinhart waren. Dann ließ ich die Hand tiefer gleiten und zog mit zwei Fingern die Schamlippen meiner Fotze auseinander, damit man die geschwollene Klitoris und die Feuchtigkeit, die bis zu meinem Arsch glänzte, gut sehen konnte. Ich schob mir auf einmal drei Finger hinein, die Handfläche nach oben, und suchte nach diesem Punkt, bei dem ich die Zähne zusammenbeißen musste. Mit der anderen Hand rieb ich meine Klitoris in schnellen Kreisen, ohne den Blick von der Kamera zu nehmen, und stöhnte die Namen der beiden. Ich kam mit offenem Mund, tränkte meine Finger, und während ich noch zitterte, zog ich die Hand heraus und zeigte sie der Linse, wobei die Nässe zwischen meinen Knöcheln herabhing. Als ich fertig war, kam Marielas Antwort: zwei Worte und ein Emoji. Genug, um mich den Rest des Tages mit brennender Haut und einem völlig ruinierten Höschen herumlaufen zu lassen.

Ich blieb eine Weile auf dem Bett liegen, das Handy auf der Brust, und dachte darüber nach, wie seltsam das alles war. Wir kannten einander nicht wirklich. Ich wusste nicht, womit sie ihr Geld verdienten, wie viele Jahre sie schon zusammen waren oder wie sie lachten, wenn sie allein waren. Ich wusste andere Dinge: die genaue Bewegung, die er machte, bevor er meinen Balkon suchte; die Art, wie sie sich auf die Lippe biss, wenn sie bemerkte, dass ich noch da war; die exakte Größe seines Schwanzes, wenn er ihn packte, um sich vor aller Augen zu wichsen; die Farbe ihrer Brustwarzen, wenn sie ihren Bademantel öffnete, damit ich sie sehen konnte. Ich wusste, wie sie mich aus der Entfernung begehrten, und so absurd es auch klingen mag, erschien mir das vertrauter als jedes Gespräch.

***

Ich musste einkaufen gehen. Der Laden war sechs Blocks entfernt, also beschloss ich zu Fuß zu gehen. Es war eine höllische Hitze, eine von der Sorte, die die Kleidung am Körper kleben lässt, und ich zog ein weißes Trägertop ohne BH an, weil ich die Reibung des Stoffes bei jedem Schritt mochte und wusste, dass sich meine Brustwarzen im Schweiß abzeichnen würden, als wäre ich nackt. Dazu helle Leggings, die wie eine zweite Haut saßen, so dünn, dass man den Fotzenstreifen sehen konnte, wenn jemand genau hinsah. Ich ging auf die Straße und wusste ganz genau, welche Wirkung ich erzielte – und genoss sie.

Ich liebe es, so herumzulaufen. Ich liebe die genaue Sekunde, in der jemand den Kopf dreht, denjenigen, der so tut, als wäre er abgelenkt, den, der absichtlich stolpert, um beim Vorübergehen meinen Arm zu streifen. Ich will nicht, dass jemand etwas tut; ich will, dass sie sehen. Diese Aufmerksamkeit, das Wissen, im Mittelpunkt fremder Blicke zu stehen, trägt mich durch den ganzen Tag.

Auf dem Rückweg bemerkte ich, dass ein Laden, der monatelang geschlossen gewesen war, wieder geöffnet hatte. Es war eine kleine Boutique mit neuer Auslage und ein paar Kleidungsstücken im Fenster, die mir auffielen. Ohne lange nachzudenken, ging ich hinein.

Der Laden roch nach neuer Kleidung und frischer Farbe. Die Kleiderständer waren noch halbwegs ungeordnet, mit dieser nervösen Sorgfalt der ersten Tage. Sonst war niemand da. Nur die Besitzerin, ein zierliches blondes Mädchen mit sehr hellen Augen, das mich kaum angelächelt hatte, als ich durch die Tür kam. Von Anfang an folgte sie mir mit den Augen, die auf meinen Titten hafteten, darauf, wie sich meine Brustwarzen unter dem verschwitzten Top abzeichneten. Ich hielt ihrem Blick stand, und sie senkte ihn sofort, wobei sie so tat, als richte sie einen Kleiderbügel, doch das Lächeln verschwand nicht. Sie war wohl etwas über anderthalb Meter groß, schlank, mit einem hübschen Körper und einer blauen Jeans, die ihre herrlichen Kurven betonte. Im Gegensatz zu mir trug sie einen BH, wodurch ich mich noch entblößter und zugleich noch mehr als Herrin der Situation fühlte.

Ich beschloss, ein wenig mit ihr zu spielen. Ich nahm eine Bluse, die mir wirklich gefiel, und ging direkt zur Kasse.

— Hast du sie anprobiert? — fragte sie mich.

— Noch nicht.

— Die Umkleide ist hinten, wenn du möchtest.

Sie begleitete mich bis zum Vorhang. Ich legte meine Tasche auf einen Hocker, und als ich mich umdrehte, zog sie den Vorhang sanft zu. Aber sie schloss ihn nicht ganz. Im Spiegel sah ich, wie sie dort stehen blieb und durch den Spalt spähte, überzeugt davon, unsichtbar zu sein.

Wenn sie wüsste, mit wem sie sich eingelassen hatte.

Ich riss den Vorhang auf.

— Warte — sagte ich. — Ich brauche deine Meinung.

Ich zog das Top aus, bevor sie antworten konnte. Meine Brustwarzen waren vom Reiz der ganzen Situation, vom aufgestauten Morgen, steinhart und so angeschwollen, dass sie schmerzten. Sie verstummte, den Blick auf meine Titten geheftet, ohne zu wissen, wohin mit ihren Händen. Ich ließ mir Zeit. Langsam strich ich mit den Handflächen über meine Brüste, als würde ich mich selbst zurechtrücken, und zwickte mir eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, während ich sie unverwandt ansah. Ich sah, wie sie schluckte. Langsam probierte ich die neue Bluse an und ließ sie alles ansehen, was sie wollte, dann öffnete ich sie wieder, angeblich um sie zu richten, und ließ sie bis zu meiner Taille herunterfallen.

— Wie steht sie mir? — fragte ich, als wäre nichts.

— Sie steht dir … köstlich — sagte sie und wurde sofort rot. — Ich meine, hinreißend. Perfekt.

Ich tat so, als hätte ich sie nicht gehört. Ich drehte mich zum Spiegel und beobachtete sie im Spiegelbild: Sie starrte noch immer auf mich, unfähig, den Blick abzuwenden, die Schenkel zusammengepresst und eine Hand, die kaum merklich über ihren Schritt in der Jeans strich. Ich wandte mich wieder ihr zu, zog die Bluse erneut aus und blieb ohne die geringste Spur Scham vor dieser Fremden stehen, in Leggings und barfuß, die Titten entblößt und die Brustwarzen auf ihr Gesicht gerichtet. Ich ließ die Hand tiefer gleiten und berührte mich über dem hellen Stoff, genau dort, wo sich bereits ein dunkler Feuchtigkeitsfleck abzeichnete, und fuhr mit dem Mittelfinger an der Spalte auf und ab, während ich mir auf die Lippe biss und sie weiter ansah.

— Ich nehme sie — sagte ich.

Ihre rechte Hand bewegte sich kaum merklich, ein Impuls in meine Richtung, als wollte sie eine meiner Titten berühren. Dann hielt sie inne. Sie selbst bremste sich, mit einer Anstrengung, die sich in ihrem Gesicht abzeichnete, während sich ihre Brust rasend schnell hob und senkte. Ich war von allem, was in der vergangenen Nacht geschehen war, von dem Video und dem ganzen Morgen mit triefender Fotze so erregt, dass ich mich ohne zu zögern auf sie gestürzt hätte, wenn sie mich berührt hätte: Ich hätte sie gegen den Spiegel gedrückt, ihre Jeans mit einem Ruck geöffnet und meine Zunge in ihre Fotze geschoben, bis sie in meinem Mund gekommen wäre. Aber sie tat es nicht, und vielleicht war es besser so: Die Spannung von dem, was nicht geschehen war, wog schwerer als alles andere.

— Ich kassiere schon mal, während du dich anziehst — murmelte sie und verschwand fast im Laufschritt zur Kasse, die Beine fest zusammengepresst.

***

Ich zog mich an, noch immer mit beschleunigtem Puls und einer in den Leggings pochenden Fotze, und mir kam eine Idee. Ich faltete einen kleinen Zettel mit meiner Nummer und steckte ihn zwischen die Geldscheine. Als ich bezahlte, deutete ich darauf.

— Falls neue Ware hereinkommt — sagte ich. — Sagst du mir Bescheid?

Ihr Gesicht hellte sich auf. Sie lächelte wieder, diesmal ohne es zu verbergen, und gab mir den Geldschein zurück.

— Die Bluse geht aufs Haus — sagte sie. — Sie steht dir einfach zu gut.

Ich bedankte mich, gab ihr einen Kuss auf die Wange, der eine Sekunde zu lange dauerte und beinahe ihren Mundwinkel streifte, und ging mit dem Gefühl auf die Straße, hinter mir etwas in Brand gesetzt zu haben.

Ich war noch nicht einmal bis zur Ecke meines Hauses gekommen, als mein Handy vibrierte. Sie war es.

«Danke, dass du mich zusehen ließest. Du hast wunderschöne Titten, ich werde sie nicht mehr aus dem Kopf bekommen. Wollen wir irgendwann mal einen Kaffee trinken?»

Ich antwortete, es sei schade, dass sie sich nicht getraut hatte, mich zu berühren; ich hätte sie meine Titten bis zur Erschöpfung lutschen lassen und ihr danach auf der Ladentheke die Fotze geleckt, und sie solle mir schreiben, wenn sie frei sei. Ich steckte das Handy mit einem dämlichen Lächeln im Gesicht ein, die Brustwarzen unter dem Top noch immer hart.

Dann vibrierte es erneut. Diesmal waren es die von gegenüber.

«Sag uns Bescheid, wenn du angekommen bist. Diesmal wollen wir, dass du heraufkommst.»

Ich blieb auf dem Bürgersteig stehen, die Tüten in der einen und das Handy in der anderen Hand, und las diese fünf Worte immer wieder. Nach Monaten voller Blicke aus der Entfernung, halb geöffneter Vorhänge und verpasster Anrufe, nach all den Orgasmen allein, während ich an seinen Schwanz und ihren Mund dachte, wurde endlich die einzige Regel gebrochen, die wir uns auferlegt hatten. Endlich würden wir im selben Raum sein, und diesmal würde kein Glas zwischen uns sein, das mich zurückhielt.

Ich hob den Blick zu den beiden Balkonen, ihrem und meinem, getrennt durch diese schmale Straße, die so viele Nächte lang unser Schauplatz gewesen war. Mariela lehnte sich heraus und wartete, den Bademantel kaum geschlossen, eine Brustwarze aus dem Schlitz lugend, als würde sie mir eine Vorspeise servieren. Sie lächelte und fuhr sich langsam mit der Zunge über die Lippen. Ich lächelte zurück und zupfte mein Top mit einem Ruck zurecht, sodass meine Brustwarzen sich direkt vor ihr abzeichneten und sie sie gut sehen konnte.

Was geschah, als ich hinaufging, und was ich schließlich mit dem Mädchen aus dem Laden anstellte, erzähle ich euch bald. Fürs Erste lasse ich es dabei bewenden – schon das alles zu erzählen, ohne unterwegs den Faden zu verlieren, hat mich einiges gekostet. Ich hoffe auf eure Kommentare. Und vor allem hoffe ich, dass ihr versteht, dass manche Blicke niemals auf der anderen Seite des Glases bleiben.