Was ich durch den Spalt im Zimmer meiner Eltern sah

Seit ein paar Monaten habe ich nicht geschrieben, und schuld daran sind die Ferien. Ich habe den Laptop zu Hause gelassen, mir versprochen, das E-Mail-Postfach nicht zu öffnen, und bin mit der ganzen Familie in den Süden gefahren. Ich kam mit verbrannter Haut zurück, mit zwei Kilo mehr und vor allem mit einem Bild im Kopf, das ich bis heute nicht löschen kann. Hier sind die Details, denn ich weiß, meine Leser verlangen immer nach Details.

Mein Vater mietete ein Haus direkt an der Küste, in einem kleinen Dorf, in das wir als Mädchen immer gefahren sind. Drei Schlafzimmer, eine Terrasse mit Meerblick und das ständige Geräusch der Wellen, die durch die offenen Fenster hereinrollten. Im großen Zimmer richteten sich meine Eltern ein. Im Zimmer ganz hinten, meine Schwester Renata und ihr Mann Andrés. Mir blieb das Zimmer an der Galerie, das kleinste, vom Rest durch einen schmalen Flur getrennt.

Die ersten Tage vergingen, wie Ferien immer vergehen: spätes Frühstück, Kaffee im Sand, Essen mit Blick aufs Meer, langer Mittagsschlaf. Ich hatte mir einen neuen Bikini gekauft, terrakottafarben, der eigentlich bedecken und genau das Gegenteil liefern sollte. Jedes Mal, wenn ich mich bückte, um etwas aufzuheben, spürte ich die Wärme der Blicke in meinem Rücken. Andrés war der Schlimmste. Er nutzte jede Unachtsamkeit, um mir an die Hüfte zu streifen, die Handfläche am Ansatz meiner Taille abzulegen, den Blick eine Sekunde zu lange zu halten.

Ich spielte sein Spiel mit einem Lächeln und sonst nichts. Nicht aus Moral, sondern weil mir einfach nicht danach war. Mein Schwager war schon immer ziemlich hübsch, aber in dieser Woche verlangte mein Körper nicht das, was er anbot. Und was diese Woche am Ende von mir verlangte, kam aus einer Richtung, die ich nie erwartet hätte.

In der vierten Nacht gingen wir zu dritt auf den Dorfplatz. Andrés, Renata und ich. Meine Eltern waren im Haus geblieben, mit einer Flasche Rotwein und einem Film, den sich keiner von ihnen wirklich ansehen wollte. Wir bestellten ein paar Bier in einer Bar unter freiem Himmel, und als ich sah, wie Andrés unter dem Tisch seine Hand über den Oberschenkel meiner Schwester schob, wusste ich, dass ich dort nicht bleiben wollte. Ich erfand Kopfschmerzen, legte einen Geldschein hin und ging allein über die gepflasterte Straße zurück.

Das Haus lag dunkel da. Ich drückte die Tür vorsichtig auf, damit ich keinen Lärm machte, und ging auf Zehenspitzen durch das Wohnzimmer. Die Uhr in der Küche zeigte zwanzig nach eins. Ich machte nur das Licht im Flur an, stellte die Sandalen neben den Eingang und ging direkt ins Bad. Ich putzte mir die Zähne, wischte mir mit einem Tuch übers Gesicht, nahm das Make-up des Tages ab. Ich wollte gerade in mein Zimmer gehen, als ich das Geräusch hörte.

Ein leises Lachen. Weiblich. Dann eine Männerstimme. Dann wieder das Lachen.

Es kam aus dem Hauptschlafzimmer.

***

Ich war nicht aus Vorsicht leise. Ich war leise, weil die Neugier schneller war als der gesunde Menschenverstand. Ich näherte mich barfuß dem Flur und spürte die Kühle der Fliesen an den Fußsohlen. Die Tür zum Zimmer meiner Eltern war nicht richtig geschlossen, im Rahmen verkeilt, aber nicht verriegelt. Ein vertikaler Spalt von drei Fingern ließ das warme Licht der Tischlampe hindurch und mit ihm einen ziemlich vollständigen Blick auf das Bett.

Das Erste, was ich sah, war die Weinflasche. Sie hatten sie aus dem Esszimmer hochgebracht. Sie stand auf dem Nachttisch, fast leer, neben zwei halb vollen Gläsern. Das Zweite, was ich sah, war meine Mutter. Sie lag seitlich auf der Tagesdecke, in einem seidenen Nachthemd in Rohweiß, das ihr bis zur Hüfte hinuntergerutscht war und einen ganzen Oberschenkel und den runden Ansatz ihres Hinterns freilegte. Meine Mutter ist Mitte fünfzig, hat eine Taille, um die ich sie beneide, und Brüste, die sich noch immer ohne jede Hilfe tragen, mit den Brustwarzen, die sich als zwei dunkle Knöpfe gegen die Seide abzeichneten.

Mein Vater saß am Bettrand, ohne Hemd, und sah sie mit einem Ausdruck an, den ich bei ihm noch nie gesehen hatte. Es war eine Mischung aus Hunger, Geduld und etwas Älterem, etwas, das sie seit dreißig Jahren wiederholten und das immer noch funktionierte. Er strich ihr langsam mit der Hand über den Oberschenkel, von der Kniescheibe bis zum Hüftansatz, und schob ihr mit jedem Zentimeter das Nachthemd noch ein Stück höher. Als er unten angekommen war, schoben sich zwei seiner Finger zwischen die Beine meiner Mutter, und sie stieß einen kurzen Seufzer aus, öffnete die Schenkel gerade so weit, dass er eintreten konnte. Er ging nicht weiter. Er sah sie nur an, die Hand reglos auf der Haut, während die Finger sich träge und kreisend, sehr langsam bewegten.

—Und? —sagte sie leise und öffnete die Augen nur einen Spalt.

—Und nichts. Ich sehe dich an.

—Seit dreißig Jahren siehst du mich an.

—Und ich bin noch nicht fertig.

Meine Mutter lachte. Das gleiche Lachen, das ich eben noch vom Flur gehört hatte, aber jetzt mit einem Unterton von etwas, das ich nicht benennen konnte. Es war keine Scham. Es war keine Scheu. Es war das entspannte Lachen von jemandem, der weiß, was kommt, und es schon vorher will. Mit der freien Hand ließ sie selbst einen Träger des Nachthemds von der Schulter rutschen, holte eine Brust heraus und bot sie meinem Vater mit einer Natürlichkeit an, die mir die Luft abschnürte.

Er beugte sich hinunter und nahm sie gierig in den Mund. Er saugte sie ganz, mit offenem Mund, und dann biss er ihr langsam in die Brustwarze, zog mit den Zähnen daran, während sich die Finger der anderen Hand weiter zwischen ihren Beinen bewegten. Meine Mutter wölbte den Rücken. Aus ihrer Kehle kam ein Laut, halb Klage, halb Zustimmung, und sie legte ihm die Hand in den Nacken, damit er nicht wegging.

Ich musste gehen. Ich musste sofort gehen.

Aber ich rührte mich nicht.

***

Mein Vater leckte ihr noch eine ganze Weile an den Brüsten, wechselte von der einen zur anderen und ließ sie unter dem Lampenlicht nass und glänzend zurück. Er schob ihr das Nachthemd bis zur Taille hoch und spreizte ihr die Beine mit beiden Händen, ohne Eile, wie jemand, der etwas auseinanderfaltet, das er längst auswendig kennt. Meine Mutter ließ es geschehen, mit geschlossenen Augen und einem kaum angedeuteten Lächeln. Er stieg vom Bett, kniete sich auf den Teppich und zog ihre Hüfte an den Rand, indem er sie an den Knöcheln heranzog. Er schob die Arme unter ihre Oberschenkel, lud sie sich auf die Schultern und senkte das Gesicht.

Er leckte ihre Muschi. Es gibt keine weniger rohe Art, das zu sagen. Er leckte ihre Muschi langsam, mit breiter und flacher Zunge, von unten hinauf zur Klitoris in langen Zügen, die meiner Mutter mit jedem einzelnen ein Stöhnen entlockten. Ich sah den Nacken meines Vaters zwischen ihren Beinen arbeiten, ich sah die Hände meiner Mutter nach seinem Haar greifen, ich sah, wie sie die Schenkel um sein Gesicht schloss und ihn nicht atmen ließ. Immer wieder wich er einen Moment zurück, spreizte mit den Fingern ihre Schamlippen und ging dann wieder hinunter, nun direkt zur Klitoris, saugte daran mit den Lippen und bewegte die Zunge darüber.

—Da —flüsterte sie—. Da, Ernesto, beweg dich nicht von da weg.

Den Namen meines Vaters so zu hören, mit dieser rauen, tiefen Stimme, zog mir etwas im Bauch zusammen. Ich spürte den Puls am Hals, an den Schläfen, zwischen den Beinen. Meine Hand glitt von selbst zum Bund der Shorts hinunter. Ich bemerkte gar nicht, wann sie unter den Stoff geraten war. Als ich wieder zu mir kam, lagen bereits zwei Finger auf dem Slip und spürten, wie feucht ich war, wie die Hitze von innen hochstieg. Ich schob den Stoff zur Seite und berührte mich direkt. Die Klitoris pochte so stark, dass es fast wehtat.

Meine Mutter begann, das Becken gegen den Mund meines Vaters zu bewegen und ihm den Rhythmus vorzugeben. Sie sprach leise, kurze, schmutzige Dinge, die ich kaum verstand, bat ihn, nicht aufzuhören, sagte ihm, genau so, genau so, noch ein bisschen mehr. Er schob zwei Finger in sie hinein und leckte darüber weiter. Er stieß sie ganz hinein, bis zu den Knöcheln, und zog sie mit einem feuchten Geräusch wieder heraus, das bis in den Flur zu hören war. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um im Spalt nicht aufzustöhnen.

Meine Mutter kam, als der Mund meines Vaters an ihrer Klitoris klebte und seine Finger tief in ihr steckten. Ich sah, wie sie die Schenkel zusammenpresste, ihm mit beiden Händen ins Haar griff und sich mit einem langen Stöhnen im Bett schüttelte, das sie nur halb unterdrückte, indem sie ins Laken biss. Mein Vater wich erst zurück, als sie ihn noch zitternd mit der Stirn wegschob und sagte:

—Genug. Jetzt. Genug.

Er lachte mit nassem Gesicht und biss ihr in die Innenseite des Oberschenkels, bevor er aufstand.

***

Mein Vater stand auf. Er drehte der Tür einen Moment den Rücken zu, zog die Pyjamashorts aus und wandte sich wieder um. Ich habe nicht vor, das mit der Lupe zu beschreiben, es ist mein Vater, aber er war hart und nach oben aufgerichtet, gegen den Bauch gepresst, und selbst ich, vom Spalt aus, verstand, warum meine Mutter dieses Gesicht machte, als sie ihn sah. Ich überspringe den Teil, an den ich mich nicht erinnern will, und erzähle nur, was sie danach taten, denn das ist das, was sich in meine Netzhaut eingebrannt hat.

Sie richtete sich auf. Sie setzte sich an den Rand der Matratze, die Füße noch auf dem Boden, und zog ihn mit einer Hand an die Seite zu sich heran. Für das, was danach kam, benutzte sie ihre Hände nicht. Sie brauchte sie nicht. Sie neigte den Kopf langsam und nahm ihn ohne Eile ganz in den Mund, bis zum Anschlag, ohne Würgereiz, ohne Zögern. Es war eine Art, es zu tun, die nichts Tollpatschiges hatte, nichts Improvisiertes. Es war die präzise Geste von jemandem, der diese Person seit immer kennt und genau weiß, mit welchem Rhythmus man anfangen muss.

Sie zog ihn aus dem Mund und leckte mit der Zunge über seine ganze Länge, von den Eiern bis zur Spitze, sehr langsam, und sah dabei von unten zu ihm auf. Dann nahm sie ihn wieder auf. Jetzt begann sie es ernsthaft zu machen, den Kopf auf und ab zu bewegen, die Wangen einzuziehen, mit genau der richtigen Kraft zu saugen. Mit der anderen Hand packte sie ihn an der Wurzel und drehte ihn, während der Mund auf und ab ging. Immer wieder nahm sie ihn heraus und leckte seine Eier, eins und das andere, und nahm sie abwechselnd ebenfalls in den Mund. Mein Vater stieß jedes Mal ein raues Luftgeräusch aus, wenn sie das tat.

Ich hörte auf zu atmen. Ich spreizte die Beine noch mehr gegen den Türrahmen, schob zwei Finger in mich und begann, mit dem Daumen im Kreis über die Klitoris zu reiben, ihrem Rhythmus folgend. Durch den Spalt sah ich den Rücken meines Vaters sich spannen, das Haar meiner Mutter, das ihr über eine Gesichtshälfte fiel, den Speichel, der ihr übers Kinn lief, die Hand von ihr, die von seinem Oberschenkel bis zu seinen Arschbacken hochglitt und die Nägel hineinbohrte. Jedes Mal, wenn sich der Kopf meiner Mutter hob und senkte, folgte mein eigener Puls dem Takt.

—So —sagte er, fast ohne Stimme—. So, Beatriz.

Den Namen meiner Mutter so zu hören, war stärker als alles andere. Beatriz. Die Frau, die mir mit acht Jahren das Frühstück gemacht hat. Die mich ausgeschimpft hat, weil ich die Suppe nicht aufgegessen habe. Die im Sessel im Wohnzimmer sitzt und Kriminalromane liest, mit der Brille auf der Nasenspitze. Dieselbe Frau, jetzt, mit dem Schwanz meines Vaters im Mund, empfängt einen Befehl und gehorcht ihm mit einem Lächeln, das man an den Mundwinkeln nur erahnen konnte.

Er legte ihr eine Hand in den Nacken. Sanft, ohne zu drücken. Er ließ sie einfach dort, wie eine Ruhepause. Meine Mutter hob den Blick für einen Moment, hielt ihm die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, und ging wieder hinunter, diesmal bis ganz nach hinten, bis die Spitze ihre Kehle berührte und dort einen Augenblick blieb, bevor sie wieder hochkam, mit einem Faden Speichel, der vom Rand ihres Mundes hing. Mein Vater stieß einen tiefen, fast klagenden Laut aus und riss ihr kräftiger am Haar. Sie verstand sofort, denn sogleich wechselte sie den Rhythmus. Sie begann, ihn schnell und kurz zu blasen, ganz auf die obere Hälfte konzentriert, während die Hand ihn an der Basis bearbeitete.

Noch bevor er fertig war, nahm sie ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und stieg auf das Bett, auf alle viere. Sie präsentierte ihm den Hintern. Sie zeigte ihn, indem sie den Rücken durchbog, ihn herausstreckte, ihn kaum bewegte, und sagte leise, über die Schulter hinweg zu ihm schauend:

—Komm. Jetzt. Steck ihn rein.

Mein Vater stieg hinter ihr hoch. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen, rieb ihn ein paar Mal zwischen ihren Arschbacken an ihren Schamlippen und stieß einmal bis zum Anschlag hinein. Meine Mutter stöhnte. Ein echtes, langes Stöhnen, eines, das nicht gedämpft wird, wenn es kommt. Er fickte sie so weiter, von hinten, mit den Händen in ihre Hüften gebohrt, und sah zu, wie er hinein- und herausging. Ich sah alles durch den Spalt. Ich sah, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen den Hintern meiner Mutter schlugen, ich sah ihre Brüste unter dem hochgeschobenen Nachthemd hängen und schaukeln, ich sah die Hand meiner Mutter zwischen ihre eigenen Beine greifen, um die Klitoris zu berühren, während er sie nahm.

Das Bett knarrte. Nur wenig, weil er sich zurückhielt, aber es knarrte. Meine Mutter senkte den Kopf, bis ihre Wange auf der Matratze lag, den Hintern schön hoch, und er nutzte das, um ihr ein paar trockene Schläge zu geben, einen auf jede Arschbacke, während er weiter in sie stieß. Nicht hart. Gerade genug, um einen rosigen Fleck zu hinterlassen. Meine Mutter ließ ein ersticktes Kichern ins Laken und sagte etwas zu ihm, das ich nicht hören konnte, das aber meinen Vater dazu brachte, ihr am Haaransatz zu packen, den Kopf nach hinten zu reißen und sie noch kräftiger zu ficken.

Ich masturbierte mit zwei Fingern tief in mir und dem Daumen auf der Klitoris, presste mich gegen den Türrahmen, halb tot vor Angst, dass sie mich hören könnten, und konnte nicht aufhören. Meine Finger quietschten, so nass war ich. Ich spürte die Feuchtigkeit an meinem Oberschenkel entlang in den Shorts hinunterlaufen.

***

Sie wechselten die Position. Mein Vater setzte sich ans Kopfteil, und meine Mutter setzte sich auf ihn, ihm zugewandt, den Rücken zu mir. Sie nahm ihn sich selbst, hielt ihn mit der Hand und senkte sich langsam darauf ab, bis ihre Arschbacken auf seinen Schenkeln ruhten. Sie begann, sich auf ihm zu bewegen, auf und ab, gestützt auf den Schultern meines Vaters. Das Licht der Lampe fiel von der Seite auf sie, und ich sah ihr Profil, den offenen Mund, das Haar über eine Schulter, die Brüste, die im Rhythmus des Reitens wippten. Mein Vater packte mit jeder Hand eine Brust und ließ sich von ihr ficken, und sah sie von unten mit diesem hungrigen Gesicht an, das mich anfangs so beeindruckt hatte.

—Hör nicht auf —hörte ich ihn sagen—. Gleich.

Meine Mutter hörte nicht auf. Im Gegenteil. Sie wurde schneller. Sie begann, auf ihm noch rascher zu hüpfen, die Hände am Kopfteil abgestützt, die Brüste in seinem Gesicht auf und ab springend. Die Muskeln ihres Hinterns waren bei jedem Absenken sichtbar angespannt. Mein Vater strich ihr mit den Händen über den Rücken, packte ihr die Backen und half ihr beim Hoch- und Runtergehen, den Rhythmus mit den in ihr Fleisch gebohrten Fingern vorgebend.

—Komm in mir —sagte sie, nach vorne gebeugt, mit dem Mund dicht an seinem Ohr, aber nah genug an der Tür, dass ich es hören konnte—. Komm in mir, mach schon.

Es gab eine seltsame, dichte Stille von zwei oder drei Sekunden, und dann hörte ich das Stöhnen. Lang, gehalten, absichtlich leise gemacht, damit die Wände ihn nicht verrieten. Mein Vater grub die Finger in ihre Arschbacken, presste sie ganz unten zusammen und kam in ihr. Ich sah, wie meine Mutter den Kopf zurückwarf und reglos oben auf ihm sitzen blieb, es spürte, mit kleinen Bewegungen des Beckens von innen zusammenpresste, um ihn ganz zu leeren. Sie strich ihm durchs Haar, zerzauste es, und biss ihm mit einer Zärtlichkeit, die zugleich auch Schweinerei war, in die Unterlippe.

Ich kam, ohne nachzudenken, im selben Moment. Ich biss in den Handrücken, um keinen Laut von mir zu geben. Ich spürte, wie der Orgasmus von den Beinen bis in die Schultern hochstieg, mir den Rücken gegen den Rahmen schüttelte und wie eine sich zurückziehende Flut wieder abfiel. Die Finger, noch immer in mir, blieben durch die Krämpfe festgehalten. Ich musste die Augen für einen Augenblick schließen, um nicht umzufallen.

Als ich sie wieder öffnete, hatte meine Mutter sich langsam von ihm heruntergeschoben. Sie blieb neben meinem Vater sitzen, die Beine verschränkt, und strich ihm mit einer Zärtlichkeit durchs Haar, die ich seit Jahren nicht gesehen hatte. Mit der anderen Hand nahm sie ohne jede Scham das, was ihr zwischen den Schenkeln hinunterlief, mit zwei Fingern auf und führte sie zum Mund. Sie leckte sie sauber, während sie meinen Vater ansah, und er lächelte sie an, wie jemand, der etwas Eigenes betrachtet. Er sagte etwas, das ich nicht hören konnte, und beide lachten.

—Kauf beim nächsten Mal einen teureren Wein —sagte sie schließlich.

—Und was ist an diesem schlecht?

—Dass er viel zu schnell leer ist.

Sie lachten wieder.

***

Und dann hörte ich die Schlüssel in der Haustür.

Ich wich mit einem so unbeholfenen Satz vom Spalt zurück, dass ich fast die Garderobe im Flur umgeworfen hätte. Ich rannte barfuß in mein Zimmer, schloss die Tür lautlos und warf mich bäuchlings aufs Bett. Mein Herz wollte mir aus dem Mund springen. Ich hörte die Stimmen meiner Schwester und Andrés im Wohnzimmer, ihr gedämpftes Lachen, das Geräusch der Schlüssel, die auf die Schale am Eingang fielen. Dann Schritte in Richtung des hinteren Zimmers.

Ich blieb fünf ganze Minuten reglos liegen, noch immer angezogen, mit der Hand in der Shorts und brennender Haut. Als ich mich endlich aufrichten konnte, zog ich mich lautlos aus und schlüpfte zwischen die Laken. Aus dem Zimmer meiner Schwester begannen die vorhersehbaren Geräusche: das Knarren des Betts, das Lachen von Renata, Andrés' schneller werdender Atem, und dann das unverkennbare Geräusch, wie meine Schwester ihn blies, ein flüssiges, rhythmisches Geräusch, das keinen Zweifel ließ. Als Soundtrack für einen Körper, der sich schon entschieden hatte, von selbst wieder anzufangen, war es gar nicht schlecht.

Ich spreizte unter der Decke die Beine und berührte mich wieder. Langsam. Mit zwei Fingern innen und dem Daumen kreisend auf der Klitoris, spürte ich, wie geschwollen sie nach dem ersten Orgasmus war. Ich dachte an meine Mutter, an ihr entspanntes Lachen, an die Art, wie sie meinen Vater von unten angesehen hatte, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich dachte daran, wie sie den Samen zwischen den Schenkeln aufgesammelt und ihn sich von den Fingern geleckt hatte, als wäre es das Natürlichste auf der Welt. Ich dachte daran, wie sich eine Ehe nach dreißig Jahren halten muss, um zu so einer Vertrautheit zu kommen. Ich dachte, dass ich hoffentlich eines Tages so etwas finden werde, mit irgendwem, mit wem auch immer, solange er mich so ansieht und mich so fickt, ohne Eile und ohne Scham, bis wir alt sind.

Auf der anderen Seite des Flurs stieß Andrés ein kurzes Grunzen aus und Renata lachte. Ich schob mir einen dritten Finger hinein. Ich fickte meine Hand mit hochgezogenem Becken, das Gesicht ins Kissen vergraben, damit ich nicht stöhnte, und kam ein zweites Mal, während ich mir den Mund meiner Mutter vorstellte, wie er auf und ab ging, die Hand meines Vaters in ihrem Nacken, das „so, Beatriz“ mit dieser hungrigen Stimme gesagt.

Als ich fertig war, blieb ich mit offen gespreizten Beinen auf dem Rücken liegen, spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln kalt wurde, und schlief ein, ohne mich abzutrocknen, und weinte dabei, ohne so recht zu wissen, warum die Tränen gekommen waren.

***

Am Morgen ging ich mit dem schlechten Gewissen, das mir am Hals hing, zum Frühstück hinunter. Meine Mutter machte Kaffee an der Arbeitsplatte, das Haar zu einem tiefen Knoten hochgesteckt, in demselben Seidenhemd aus dem Zimmer, jetzt aber von einem Baumwollbademantel bedeckt. Sie gab mir wie immer einen Kuss auf die Stirn und sagte guten Morgen. Mein Vater saß mit der Zeitung am Tisch, hob den Blick und lächelte mich an. Andrés war noch nicht heruntergekommen. Renata rührte gedankenverloren in einem Joghurt.

Alles war genauso wie am Vortag. Niemand wusste etwas. Niemand durfte etwas wissen.

Aber als meine Mutter mir den Kaffee einschenkte und mich fragte, ob ich gut geschlafen hätte, brannten mir die Ohren. Ich antwortete, ja, wie noch nie, und senkte den Blick in die Tasse, um mich nicht zu verraten.

Am selben Nachmittag, am Strand, beobachtete ich sie wie nie zuvor. Jede Geste, jede Art, sich Salzwasser ins Haar zu streichen, jedes Mal, wenn sie lachte und meinem Vater scheinbar beiläufig über den Nacken strich. Alles war da, sichtbar, und ich hatte es nie gesehen.

Manchmal glauben wir, wir kennten Menschen, weil wir sie ein Leben lang täglich gesehen haben. Ich glaubte, meine Mutter zu kennen. In jener Nacht entdeckte ich durch einen drei Finger breiten Spalt, dass ich nicht die geringste Ahnung hatte.

In diesem Urlaub ist noch mehr passiert. Zum Beispiel mit Andrés, über den ich Renata am Ende ungewollt alles erzählte und damit ein Durcheinander anrichtete, von dem ich euch ein andermal berichten werde. Aber diese Geschichte, die mit dem Spalt, wollte ich zuerst loswerden. Sie hatte mich seit Wochen darum gebeten, herauszukommen, und, na ja, Geschichten drängen auch, wenn sie raus wollen.

Einen sehr feuchten und sehr eigenen Kuss,

Camila.