Was ich hinter dem Vorhang sah, veränderte alles zwischen uns

Es gab eine Linie. So eine, die man jahrelang aus der Ferne betrachtet und sich immer wieder sagt: nein, das ist nichts für mich, ich bin anders. Und dann sahen wir uns an einem Oktobernachmittag in die Augen, und wir wussten beide, ohne es auszusprechen, dass wir sie in jener Nacht endlich überschreiten würden.

In meinem Alter hatte mein Körper endlich gelernt, sich nicht mehr dafür zu entschuldigen, zu existieren. Carlos hatte noch immer diesen dunklen Blick, der mich nach vierzehn Jahren zusammen immer noch auflöst. Wir verließen das Haus Hand in Hand, wie zwei Jugendliche kurz davor, etwas Verbotenes zu tun, obwohl uns niemand irgendetwas verbot. Das war das Erregendste daran: Die einzige Grenze waren wir selbst.

Die Adresse führte uns zu einem unauffälligen Chalet in einer Wohnsiedlung am Rand von Sevilla, mit hoher Hecke, einer gelben Laterne am Tor und schwarz gestrichenen Fenstern. Klingeln. Ein Spion. Die Tür öffnete sich kaum einen Meter, und die Außenwelt hörte auf zu existieren.

Als Erstes trifft einen die Luft. Schwer, dicht, mit teurem Parfüm vermischt mit etwas Animalischerem und Ehrlicherem. Als Zweites die Musik: tief, langsam, gemacht dafür, dass man nicht zu viel denkt, sondern nur fühlt. Und als Drittes die Leute. Normale Menschen — das war es, was mich am meisten entwaffnete —, mit normalen Körpern, die sich ansahen und berührten, ohne Schuld und ohne Theater, als hätten sie sich einfach dafür entschieden, ehrlich zu dem zu sein, was sie wollten.

—Geht’s dir gut? —fragte Carlos mir ins Ohr, seine Lippen streiften mein Ohrläppchen.

—Mir geht’s besser, als ich erwartet hatte —antwortete ich. Und es stimmte.

Wir blieben eine Weile an der Bar stehen, das Glas in der Hand, und beobachteten ohne Eile. Das war etwas, das man uns erzählt hatte und was ich an diesem Abend bestätigte: In solchen Orten drängt dich niemand. Niemand kommt näher, ohne dass du ihn dazu einlädst. Es gibt ein unausgesprochenes, fast elegantes Protokoll, gemacht aus Blicken und Gesten, die fragen, bevor sie weitergehen. Der Respekt war paradoxerweise das, was man in diesem Raum am deutlichsten atmen konnte.

Zu unserer Rechten unterhielt sich ein Paar, älter als wir, mit einem Mann, der um die dreißig war. Sie lachte. Er strich ihr mit dem Daumen langsam über den Handrücken, als sagte er ihr wortlos, dass diese Nacht alles in Ordnung sei, wenn sie es wollte. Ich sah sie länger an, als ich vorhatte, und als sie meinen Blick erwiderte, sah ich nicht weg. Ich lächelte. Sie hob ihr Glas in einem stummen Toast zu mir. Ich spürte den Puls an Stellen, an denen ich mich seit Jahren nicht mehr an ihn erinnert hatte, und merkte, wie meine Muschi unter dem Kleid feucht wurde, ohne jemanden um Erlaubnis gebeten zu haben.

Carlos legte mir von hinten den Arm um die Taille, und ich spürte seinen warmen Mund an meinem Hals.

—Es macht mich scharf, dich so zu sehen —murmelte er—. Zu wissen, dass andere dich ansehen und dass sie dasselbe sehen wie ich jeden Morgen.

Das traf mich mitten ins Zentrum. Das war keine verkleidete Besitzgier und keine Unsicherheit, die nach Applaus verlangte: Es war geteiltes Verlangen. Zu wollen, dass der Rest der Welt bestätigte, wenn auch nur mit dem Blick, was er längst über mich wusste. Es laut auszusprechen, ohne Angst, war, als würde irgendwo ein straff gezogener Knoten sich lösen, an einem Ort, den ich bis zu diesem Moment nicht benennen konnte.

Wir tanzten. Meine Hüften an seine geschmiegt, sein Körper antwortete meinem mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der mich auswendig kennt und mich doch immer noch dringend begehrt. Ich spürte seinen harten Schwanz gegen den unteren Teil meines Rückens, und statt ihn zu verbergen, suchte ich ihn. Ich rieb mich langsam, absichtlich, zeichnete ihm die Wölbung mit der Rundung meines Hinterns nach, schob mich sehr langsam auf und ab und spürte, wie sich die Kontur durch den Stoff seiner Hose immer deutlicher abzeichnete. Ich wusste, dass man uns aus zwei oder drei Blickwinkeln beobachtete, und ließ zu, dass mich diese Aufmerksamkeit entflammte statt auszulöschen. Carlos biss mir unverhohlen in den Nacken, legte eine Hand nach vorn und drückte mir eine Brust über dem Kleid, ohne sich darum zu scheren, wer zusah. Ein tiefes Stöhnen entfuhr mir. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen hart gegen den Stoff drückten, so deutlich, dass die Frau vom Toast sie einen Moment ansah, bevor sie für sich selbst lächelte.

—Komm —sagte er mit etwas rauer Stimme—. Ich halte es hier im Stehen nicht mehr aus.

Er führte mich einen Halbdunkel-Flur entlang. Die angelehnten Türen ließen Geräusche entweichen, die sich mir in die Haut schnitten: keuchende Atemzüge, Flüstern, das unverkennbare Platschen von Mündern, die Muschis verschlingen, das trockene Aufschlagen von Hüfte gegen Hüfte, der Rhythmus zweier Körper, die aufgehört haben zu denken. Durch einen Spalt erhaschte ich den Rücken eines Mannes, der zwischen den gespreizten Beinen einer Frau auf und ab ging, während sie ihm am Haar zog und in seinem Mund kam, ohne ihre Stimme zu dämpfen. Ich empfand keine Scham. Ich empfand Hunger. Alles zog sich in mir zusammen, mein Kitzler pochte wie mit eigenem Puls.

***

Das Zimmer war klein, mit gedämpftem Wandlicht und einem breiten Sofa aus dunklem Samt. Nichts Glamouröses, aber das brauchte es auch nicht.

Carlos legte mich langsam hin, mit dieser selbstsicheren Art von ihm, die nie irgendjemandem etwas beweisen muss. Er positionierte sich über mir und begann am Hals, am Schlüsselbein, arbeitete sich nach unten vor, ohne dass ich erahnen konnte, wohin er als Nächstes gehen würde. Seine Hände kannten mich auswendig, doch an diesem Abend schienen sie mich neu zu lernen, als hätten sie alle Zeit der Welt und wollten sie ganz auskosten. Er öffnete mir das Kleid erst mit den Zähnen an einer Stelle und dann mit den Fingern an der nächsten, und als ich schließlich ganz vor ihm lag — ohne BH, in durchweichten Höschen, die ihm alles gestanden, bevor ich den Mund aufmachte —, blieb er für einen Moment still, nur um mich anzusehen.

—Verdammt —sagte er ganz leise—. Du triebst ja schon.

—Halt den Mund und mach’s —antwortete ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

Seine Hände glitten ohne Eile über jede Kurve, drückten an den Stellen, an denen er wusste, dass ich zu zittern begann. Er packte mir die Brüste mit beiden Handflächen, kniff die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger und drehte sie genau bis an die Grenze, an der Lust und Schmerz sich vermischen. Ich bog den Rücken durch und bot ihm mehr. Er senkte den Mund und nahm eine Brustwarze ganz hinein, saugte hart, zog mit den Zähnen daran, während die andere Hand sich weiter nach unten arbeitete. Er schob mir zwei Finger durch das Höschen direkt in die Muschi und fand, was er schon erwartet hatte: Ich war so nass, dass sie ihm ohne jede Vorwarnung bis zum zweiten Fingergelenk hineinglitten.

—Sieh dich an —murmelte er an meiner Brust—. Dich kann man bis morgen noch durchficken.

Er bewegte die Finger in langsamen Kreisen in mir, berührte genau diesen Punkt, den nur er auf Anhieb findet, während sein Daumen meinen Kitzler mit perfektem Druck bearbeitete, weder zu viel noch zu wenig. Ich begann unkontrolliert zu stöhnen, den Mund geöffnet gegen seine Schulter, biss ihm in die Haut, um nicht zu schreien. Ich zog mir die Höschen selbst herunter, unfähig, noch länger zu warten, und packte seinen Kopf, um ihn tiefer zu mir zu ziehen.

—Leck mich —bat ich ihn, auch diese Stimme erkannte ich diesmal nicht wieder—. Jetzt. Bitte.

Er lächelte an meinem Bauch und gehorchte nicht sofort. Er küsste sich langsam hinab über meinen Nabel, den Hüftknochen, die Innenseite des Oberschenkels, atmete ganz nah an meiner Muschi, ohne sie zu berühren, und folterte mich absichtlich. Als er schließlich den offenen Mund genau dort ansetzte, mit flacher, breiter Zunge, einem langen Lick vom Damm bis zum Kitzler, entfuhr mir ein so tiefes Stöhnen, dass mir die Augen feucht wurden. Er saugte jeden Schamlippen einzeln, öffnete sie mit den Fingern, als würde er eine Frucht aufbrechen, und ließ die Zunge tief in mich sinken. Er zog sie triefend wieder heraus, leckte sie sich ab, tauchte erneut ein. Er schob drei Finger hinein und schloss den Mund über meinem Kitzler, saugte ihn mit gleichmäßigem Rhythmus, während er mich mit der Hand fickte.

Ich wusste schon nicht mehr, ob Atmen eine Option war. Ich packte ihn mit beiden Händen am Haar, drückte sein Gesicht schamlos an meine Muschi und bewegte die Hüften gegen seinen Mund. Ich spürte, wie der erste Orgasmus wie eine lange Welle kam, die in den Füßen beginnt. Ich presste ihm die Beine um den Kopf, kam in seinem Mund und auf seinen Fingern mit einem Schrei, der sogar mich überraschte, und er hörte nicht auf, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

Er kam wieder hoch, das Kinn glänzend, wischte sich mit dem Handrücken ab und küsste mich auf den Mund. Ich schluckte meinen eigenen Geschmack vermischt mit seinem und biss ihm auf die Lippe.

—Jetzt du —sagte ich.

Ich schob ihn aufs Sofa, setzte ihn hin und kniete mich zwischen seine Beine. Ich zog ihm Hose und Boxer mit einem Ruck herunter, und sein Schwanz sprang mir ins Gesicht, hart, angeschwollen, die Spitze bereits perlend. Ich fuhr ihm mit der Zunge von unten entlang, von den Eiern bis zur Eichel, ganz langsam, und sah ihm dabei in die Augen. Ein Knurren entfuhr ihm. Ich nahm ihn ganz in den Mund, bis zum Anschlag, drückte absichtlich gegen die Kehle und kam dann wieder hoch und saugte kräftig, bis er vor Speichel glänzte. Ich wiederholte die Bewegung immer und immer wieder, umfasste ihn mit beiden Händen an der Basis und melkte ihn, während die Spitze an meinen Gaumen stieß. Er packte mich am Haar, bestimmte den Rhythmus, drückte meinen Kopf etwas weiter, als ich es allein gekonnt hätte, und ich mochte es. Ich mochte es, für einen Moment zu ersticken, ich mochte es, mit Speichelfäden aus dem Mund zu kommen, ich mochte, wie er mich ansah, während ich ihn lutschte, als wäre es zugleich das Obszönste und das Schönste überhaupt.

—Stopp —keuchte er—, stopp, stopp, ich komme und noch nicht.

Ich ließ ihn mit einem nassen Geräusch los und lächelte. Als er mich schließlich rittlings auf sich zog und mich bis zu seinem Schwanz führte, hielten wir beide für einen Moment den Atem an. Dieser Moment, in dem der Körper des anderen zugleich vertrautes und unbekanntes Territorium wird. Ich senkte mich langsam auf ihn, spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter innen öffnete, und als ich ihn bis zum Anschlag in mir hatte, blieb ich oben still stehen, presste ihn mit den inneren Muskeln zusammen und sah ihn an. Wir bewegten uns anfangs langsam, suchten den Rhythmus, bis der Rhythmus uns fand und es keine Entscheidung mehr gab: nur noch Impuls. Ich ritt auf ihm, er stieß von unten zu, meine Brüste schlugen ihm ins Gesicht, seine Hände drückten mir den Hintern mit allen zehn Nägeln eingebohrt.

Dann hielt Carlos an.

Er sah mich mit dieser Entschlossenheit an, die keinen Widerspruch zulässt, packte mich an den Hüften und setzte mich um: ich saß am Sofarand, er kniete mit dem Rücken zum Vorhang, der das Zimmer vom Flur trennte, und meine Beine waren vor seinem Mund geöffnet. Entblößt. Ganz hingegeben, mit offener, geschwollener und tropfender Muschi auf dem Samt. Ich schaute unweigerlich zum Vorhang, und wollte es auch nicht verhindern.

Er beugte sich mit absichtlicher Langsamkeit zu mir hin und begann.

***

Und genau dann, als sein Mund den verwundbarsten Punkt in mir bearbeitete, mit den Augen offen zum Vorhang, den niemand ganz geschlossen hatte, sah ich sie.

Am Anfang war es nur eine Bewegung. Der Vorhang schob sich gerade einmal einen Finger breit auseinander, und auf der anderen Seite zwei Silhouetten. Eine blonde, kurvige Frau, gehüllt in einen kurzen grauen Seidenkimono, der sich gerade genug öffnete, um ihre schweren Brüste und die schwarze Spitzenunterwäsche erahnen zu lassen, mit einem Lächeln, das nichts verlangte. Hinter ihr ein großer, schweigsamer Mann, die Hand auf ihrer bloßen Schulter, und eine sehr sichtbare Beule, die sich gegen seine Hose abzeichnete. Beide reglos, wie Menschen, die vor etwas Schönem stehen bleiben, ohne es unterbrechen zu wollen.

Carlos sah sie nicht. Er zog mit der Zunge weiter präzise Kreise um meinen Kitzler, zwei Finger tief in mir, nach oben gekrümmt, die Hände in meine Hüften gekrallt, blind für alles, was nicht die Hitze zwischen uns war.

Ich aber sah sie.

Ich spürte den ersten Instinkt, den ältesten, den simpelsten: territorial, uralt, unverändert. Meins. Raus hier. Und gleichzeitig reagierte mein Körper, ohne dass ich ihn darum gebeten hätte, ganz anders. Ein inneres Zusammenziehen um Carlos’ Finger. Eine neue Hitze, die sich in mir hochschob. Eine Strömung, die ich zunächst nicht einordnen konnte und die ich einen Moment später erkannte: Es gefiel mir. Es gefiel mir, dass sie da waren. Es gefiel mir, dass sie mich mit gespreizten Beinen und dem Mund meines Mannes an meiner Muschi sah.

Der Widerspruch war so brutal, dass ich im Rhythmus hängen blieb und ihn innerlich erst verarbeiten musste.

Die Blonde hatte die Augen fest auf mich gerichtet. Nicht auf Carlos. Auf mich. Mit diesem Ausdruck, der sagt: Du bist genau das, wonach ich heute Nacht hierher gekommen bin. Sie fuhr sich ganz langsam mit der Zunge über die Oberlippe und ließ eine Hand unter den Kimono gleiten, ohne den Blick abzuwenden, berührte sich über dem Höschen, während sie mich dabei ansah, wie ich meinem Mann ins Gesicht kam. Ihr Begleiter wartete hinter ihr, bewegte sich nicht, kam keinen Millimeter näher, überließ es mir, den nächsten Schritt zu bestimmen. Es war dasselbe stille Protokoll wie im großen Saal: Niemand überschreitet eine Linie, ohne dass du sie zuerst zeichnest.

—Hör nicht auf —murmelte Carlos an meiner Haut, ohne von irgendetwas etwas mitzubekommen—. Du pulsierst mir im Mund.

Und ich hörte nicht auf. Aber ich nahm die Augen auch nicht von ihr.

In der Luft dieses kleinen, stillen und vollkommen klaren Zimmers schwebte eine Frage. Eine Frage, die niemand laut aussprach, weil es nicht nötig war. Die Blonde neigte den Kopf leicht. Eine minimale Geste. Ja?

In mir kämpften zwei Antworten bis auf den Tod.

Die eine war bekannt, sicher, die mich vierzehn Jahre lang begleitet und bis in dieses Zimmer geführt hatte: Das hier reicht, das ist alles, was ich brauche, was Carlos und ich haben, braucht keine Zeugen und keine Zusätze. Die Blonde ist wunderschön, aber die Blonde ist nicht die Frage. Die Frage ist, sich nicht auf dem Weg zu verlieren.

Die andere war neu, beunruhigend, auf eine Weise ehrlich, die mir Angst machte: Ich will wissen, was sich hinter diesem Vorhang befindet. Ich will wissen, was Carlos empfindet, wenn er sieht, wie ich eine andere Frau ansehe, während er mich auffrisst. Ich will wissen, wie es sich anfühlt, die Zunge einer Fremden an derselben Stelle zu haben, an der jetzt die meines Mannes ist, und den Schwanz eines anderen Mannes im Mund, während Carlos mich von hinten fickt. Ich will wissen, was ich fühle, wenn ich anderen Augen, anderen Händen, anderen Mündern erlaube, in diesen Moment einzutreten, der bis zu dieser Nacht nur unserer war.

Die Blonde wartete. Sie lächelte nicht mehr, sie bewegte sich nicht, sie drängte nicht. Sie wartete einfach, mit der ruhigen Geduld von jemandem, der weiß, dass es keine Eile gibt, dass hier niemand irgendwo zu spät kommt.

Ich dachte daran, wie wir bis zu diesem Vorhang gekommen waren. An das erste Mal, als Carlos und ich das Wort laut ausgesprochen hatten, auf dem Bett sitzend nach dem Ficken, während sein Sperma mir noch am Oberschenkel herunterlief, und wir über Fantasien sprachen wie über die Klinge eines Messers, die man vorsichtig mit der Fingerspitze prüft. An die Wochen des Schweigens danach, in denen sich keiner von uns traute, das Thema wieder anzuschneiden, obwohl wir beide ganz genau wussten, dass es noch da war. An die Nacht, in der er, ohne mich anzusehen, sagte, er habe einen diskreten, seriösen Ort mit klaren Regeln gefunden, und an mein Ja, ebenfalls ohne ihm in die Augen zu sehen, weil sich manche Dinge leichter annehmen lassen, wenn man die Wand ansieht.

Und jetzt der Vorhang. Und die Blonde mit der Hand unter der Spitze, die sich für mich berührte. Und der große Mann dahinter, mit der markierten Beule, der wartete. Und Carlos, der zwischen meinen Beinen kniete, hingebungsvoll, mit nassem Kinn, ohne zu ahnen, dass die größte Entscheidung der Nacht gerade über ihm getroffen werden würde.

Ich spürte, wie Carlos’ Zunge einen langsamen, präzisen Kreis zog, und ich wusste, dass ich in wenigen Sekunden nicht mehr in der Lage sein würde zu sprechen. Ich hatte dieses minimale Zeitfenster, um zu entscheiden, bevor mein Körper für mich entschied.

Ich öffnete den Mund.

Und du, die du mich gerade liest: Was glaubst du, sagte ich?