Ich hörte, wie der Chef die Sekretärin in seinem Büro bestrafte

Die Neonlichter brannten noch immer in den fast leeren Büros im sechsundzwanzigsten Stock. Martín wandte für einen Augenblick den Blick vom Laptop ab und sah durch die versiegelten Fensterfronten hinaus auf die Avenue. Der Regen fiel mit hypnotischer Beständigkeit und zog feine Linien, die über das Glas glitten. Hinter ihm standen die Schreibtische unordentlich herum: Stapel von Ordnern, ein gerahmtes Foto hier und da, eine geöffnete Schachtel Alfajores und ein paar Holzfiguren, die ein Kollege von seiner letzten Auslandsreise mitgebracht hatte.

Am anderen Ende des Raums, unter dem gelblichen Kreis einer Schreibtischlampe, saß Camila. Die Sekretärin. Ein zierliches, schlankes Mädchen mit blasser Haut und halblangem blondem Haar, das ihr über die Schultern fiel. Sie trug eine Brille mit dunkelblauem Gestell, die perfekt zu dem körpernahen Kleid passte, das sie sich an diesem Morgen angezogen hatte. Sie tippte schweigend, mit geradem Rücken und konzentriertem Blick.

Martín stand auf. Er musste sich die Beine vertreten und, da er schon mal dabei war, auf die Toilette gehen. Er ging den mit Teppich ausgelegten Flur hinunter zur Herrentoilette, die direkt neben dem Büro des Chefs lag. Er trat in eine der Kabinen, hob den Sitz an, ließ die Hose herunter und ließ den Urin gegen die Keramik schlagen. Als er fertig war, schüttelte er sich ab, spülte und wusch sich die Hände mit dieser Lavendelseife, die die Putzfrau jeden Abend wieder auffüllte.

Als er hinausging, hörte er Stimmen. Instinktiv blieb er ganz still stehen.

Don Ricardo, der Chef. Mitte fünfzig, grau meliertes Haar, mit Pomade nach hinten gekämmt, tadelloser dunkelgrauer Anzug, weinrote Krawatte. Er stand vor Camila, und an seinem Tonfall war klar, dass etwas schiefgelaufen war. Die Sekretärin antwortete mit gesenktem Kopf, höflich im Ton und entschuldigend bei jeder Pause.

—Kommen Sie mit in mein Büro —schnappte Don Ricardo.

Martín bekam gerade noch Camilas Gesicht zu sehen, bevor er einen Schritt zurückwich und sich hinter der halb offenen Toilettentür versteckte. Die Lippen der jungen Frau waren fest zusammengepresst, ihre Augen glänzten. Die Absätze klackerten auf dem Parkett, begleitet von den schweren Schritten des Chefs. Die Bürotür schloss sich.

***

Ein paar Minuten vergingen. Martín wartete in der Toilette, das Herz pochte ihm in den Ohren. Das geht mich nichts an, sagte er sich. Aber die Neugier hatte längst gewonnen. Auf Zehenspitzen trat er hinaus und ging den Flur entlang. Zu seiner Überraschung war die Tür zum Büro des Chefs nicht ganz geschlossen. Ein winziger Spalt, kaum einen Finger breit, ließ das gelbliche Licht von drinnen herausdringen.

Die Worte, die er hörte, ließen ihn wie erstarrt stehen.

—Beug dich über den Schreibtisch und zieh dein Kleid hoch —sagte Don Ricardo mit einer Stimme, die nicht mehr die eines schimpfenden Chefs war, sondern die eines Mannes, der es gewohnt war, befolgt zu werden.

—Aber Don Ricardo, ich… —antwortete Camila mit schwacher Stimme.

—Du hast es schon wieder getan. Wir haben letzte Woche schon darüber gesprochen.

Es entstand eine lange Stille. So lange, dass Martín dachte, er würde jeden Moment hören, wie die Tür aufging. Aber nein. Als Nächstes kam wieder die tiefe Stimme des Chefs.

—Du weißt, dass ich keinen Widerspruch dulde. Zieh deine Unterhose aus. Und wenn du es wagst, mir noch einmal zu widersprechen, verdopple ich die Strafe.

Martín schluckte. Er legte das Auge an den Spalt. Und da war es. Camila, über das lackierte Holz des Schreibtischs gebeugt, das Kleid bis zur Taille hochgerafft, die weißen Unterhosen auf Kniehöhe herabhängend. Der nackte Hintern, blass, klein, dargeboten. Ihre Oberschenkel zitterten. Don Ricardo stand hinter ihr, zog mit methodischer Ruhe den Gürtel aus der Hose und faltete ihn in der rechten Hand in der Mitte.

Der erste Schlag klang trocken, hart. Das Leder strich über Camilas Arschbacken und hinterließ sofort einen roten Striemen auf der weißen Haut. Die junge Frau presste die Knöchel gegen das Holz und unterdrückte einen keuchenden Laut.

—Zählen —befahl Don Ricardo.

—Eins —flüsterte sie.

Der zweite Hieb kam zwei Sekunden später. Und dann ein dritter. Camila zählte weiter unterdrückt, biss sich auf die Unterlippe, die Augen geschlossen. Ihre Haut begann in Streifen zu glühen, parallele Male, die sich mit jedem Schlag kreuzten und vermehrten.

Vier. Fünf. Martín presste die Schenkel aneinander, als wären die Schläge auf seinen eigenen Hintern gefallen. Er merkte, wie ihm der Mund trocken wurde, und zugleich drängte etwas Unverkennbares gegen den Stoff seiner Hose. Sein Schwanz wurde hart wie Stein. Er packte ihn durch die Hose hindurch und drückte zu, um ihn zu beruhigen, aber es wurde nur schlimmer: Als er ihn festhielt, jagte ihm ein Lustschock durch die Leiste, und er musste sich auf die Lippen beißen, um nicht zu stöhnen.

Sechs. Sieben.

Durch den Spalt sah er, wie Don Ricardo zwischen den Schlägen mit der Hand über Camilas geröteten Hintern strich. Die offene Handfläche, die dicken Finger, die das heiße Fleisch kneteten, über die Linie der Pobacken hinabglitten und sie von hinten unverfroren an der Möse berührten. Martín sah deutlich, dass die Finger des Chefs glänzten. Camila war feucht. Die zierliche Sekretärin mit dem körpernahen Kleid und der blauen Brille hatte die Möse tropfnass, während sie bestraft wurde.

—Du bist völlig durchnässt, Camila —murmelte Don Ricardo mit einem Ton amüsierten Vorwurfs—. Es fällt dir immer schwerer, das zu verbergen.

—Ja, Don Ricardo —antwortete sie mit zitternder, unterwürfiger Stimme.

Acht. Neun. Zehn.

Martín öffnete unbewusst den Knopf seiner Hose. Er schob die Hand in die Unterhose und packte direkt seinen Schwanz. Er war heiß, geschwollen, die Spitze schon feucht. Er begann, ihn langsam zu reiben, ohne den Blick vom Spalt abzuwenden, den Rücken an die Flurwand gepresst. Wenn jetzt jemand aus dem Aufzug kam, würde man ihn mit der Hand am Schwanz erwischen, wie er seinen Chef ausspionierte. Es war ihm egal. Er konnte nicht aufhören.

Elf. Zwölf.

—So, wir sind fertig, Camila. Brennt es? —Die Stimme des Chefs klang weicher, fast zärtlich.

—Ja, Don Ricardo —keuchte sie—. Es brennt sehr.

—Du hast dich gut benommen. Komm, ich mache dir ein bisschen Creme drauf.

Aber noch vor der Creme sah Martín etwas anderes. Er sah, wie Don Ricardo sich mit gemessener Ruhe den Reißverschluss öffnete und seinen Schwanz herausholte. Ein dicker Schwanz, die Eichel glänzend, bereits ganz steif. Die Sekretärin war noch immer über den Schreibtisch gebeugt, reglos, wartend. Der Chef trat näher, legte die Spitze zwischen die Lippen ihrer Möse und stieß mit einem einzigen Vorstoß tief in sie hinein. Camila stöhnte zum ersten Mal laut auf, ein kehliges Stöhnen, das ihr aus der Kehle brach, als hätte sie es stundenlang zurückgehalten.

—Auch das gehört zur Strafe —sagte Don Ricardo, die Hände an ihre Hüften legend—. Und du weißt auch warum.

Er begann, sie gegen den Schreibtisch zu ficken, erst mit langsamen Stößen, zog den Schwanz fast ganz heraus und ließ ihn dann mit einem Ruck wieder tief hineingleiten. Jeder Stoß ließ Camilas Hüften gegen die Kante des Holzes schlagen und ihre geröteten Arschbacken erzittern. Martín wichste im selben Rhythmus, passte den Takt seiner Hand dem des Chefs an. Jedes Mal, wenn Don Ricardo eindrang, schloss er die Faust; jedes Mal, wenn er herauskam, lockerte er sie.

Camila hatte die Augen geschlossen, den Mund gegen das Holz geöffnet, ließ es geschehen. Sie flüsterte etwas, das Martín nicht verstand, etwas, das klang wie „ja, Herr“, immer und immer wieder wie eine Litanei. Der Chef packte eine Strähne ihres blonden Haars und riss ihren Kopf nach hinten, sodass sie sich durchbog.

—Wem gehörst du, wenn du hier bist?

—Ihnen, Don Ricardo.

—Wem gehört diese Möse?

—Ihre, Don Ricardo. Ihre.

Die Stöße wurden schneller. Der Schreibtisch knarrte. Papiere rutschten über das Holz, und einige fielen zu Boden. Camila begann am ganzen Körper zu zittern, die Beine steif, und aus ihrer Kehle kam ein langer, gebrochener Laut. Sie kam. Martín verstand es an der Art, wie der Chef leise lachte und ihr, fast an das Ohr, sagte:

—So ist es. Brav.

Don Ricardo zog seinen Schwanz mit einem Ruck aus der Möse der Sekretärin. Er packte ihn mit der Hand und wichste zwei- oder dreimal über ihren geröteten Hintern. Der Erguss schoss in dicken Strahlen heraus, fiel auf die gezeichneten Pobacken, rann über die Furche, vermischte sich mit den roten Linien des Gürtels. Camila blieb still liegen, keuchend, die Wange gegen den Schreibtisch gepresst, und ließ zu, dass das Sperma über ihre heiße Haut lief.

Martín kam im selben Moment, biss sich in den Unterarm, um nicht zu stöhnen. Die Milch tränkte seine Unterhose, besudelte seine Finger und lief ihm über das Handgelenk. Einen Augenblick blieb er reglos, die Stirn an der Wand, atmete durch die Nase und hatte Angst, jemand könnte ihn hören.

Auf der anderen Seite der Tür hörte er, wie der Chef eine Schublade öffnete und etwas herausholte. Ein Päckchen Taschentücher. Er reinigte Camilas Arsch mit einer Sorgfalt, die im Kontrast zu allem Vorherigen stand. Danach die Creme. Er verteilte sie mit den Fingerspitzen über den Striemen, langsam, fast zärtlich.

Martín zog seine Unterhose wieder hoch, die Hände noch klebrig, schloss die Hose so gut er konnte und ging schweigend den Flur zurück. Er ließ sich auf seinen Stuhl sinken. Vor dem Laptop tat er so, als würde er tippen. Die Buchstaben tanzten über den Bildschirm. Sein Puls raste, der Kiefer war angespannt, und unter dem Schreibtisch zeichnete sich ein feuchter Fleck ab, den man nicht mehr verbergen konnte. Er schlug die Beine übereinander und legte den Mantel auf seinen Schoß. Er versuchte an Tabellen zu denken, an den Kunden, der für Montag einen Bericht verlangte. Vergeblich.

***

Zehn Minuten später ging die Bürotür auf. Don Ricardo kam mit seiner Aktentasche unter dem Arm heraus, ohne jemanden anzusehen. Er nahm den Aufzug und fuhr davon. Camila kehrte an ihren Schreibtisch zurück. Sie ging etwas langsamer als sonst, aber mit erhobenem Kopf. Sie setzte sich mit einer Sorgfalt hin, die nur Martín, jetzt, da er alles wusste, wahrnehmen konnte.

Die junge Frau konzentrierte sich auf ihren Bildschirm. Das Licht der Lampe zeichnete ihr ein weiches Profil. Wenn irgendjemand sie in diesem Moment sah, konnte er sich nicht vorstellen, was drei Meter weiter, hinter einer halb offenen Tür, passiert war. Dass ihre Möse voller Spuren des Chefs war, dass ihr Hintern brannte, dass sie sich über dem Schreibtisch von Don Ricardo hatte kommen lassen.

Martín klappte den Laptop zu. Er nahm seinen Mantel und hängte sich die Tasche über die Schulter. Mit gesenktem Kopf ging er zum Ausgang. Als er an der Sekretärin vorbeikam, konnte er nicht anders, als sie verstohlen anzusehen. Camila hob den Blick und lächelte ihn an, mit einem völlig normalen, professionellen, müden Lächeln.

—Es wird Zeit, nach Hause zu gehen —sagte sie und nahm ihre Tasche auf.

—Ja. Du bleibst auch wieder lange.

—Heute musste ich noch ein paar Zahlen fertig machen.

Sie kamen gemeinsam an der Tür an. Martín trat zur Seite und hielt sie ihr auf.

—Bitte, geh du zuerst. Ich mache zu.

Camila murmelte ein „Danke“ und ging zum Aufzug. Martín blieb im Türrahmen stehen und sah ihr nach. Der Stoff des Kleids schmiegte sich an die Rundung ihrer Hüften, und für einen Augenblick spielte ihm seine Fantasie einen bösen Streich: Das Kleid wurde durchsichtig, und er sah den rot bemalten Hintern, die parallelen Striemen, die brennende Haut, das glänzende Sperma in der Furche. Er musste die Hand an den Türrahmen legen, um sich festzuhalten.

Die Sekretärin erreichte den Aufzug. Sie drückte auf den Knopf. Und dann, während sie gedankenverloren wartete, führte sie die rechte Hand nach hinten und massierte mit einer verstohlenen Geste über dem Stoff ihre Arschbacken. Es war ein Sekundenschlag. Vielleicht zwei. Aber Martín sah es. Er sah auch, wie sie beim Öffnen der Aufzugtüren unauffällig die Schenkel zusammenpresste, als würde sie spüren, dass ihr etwas Warmes an der Innenseite ihrer Beine hinablief.

Sein Schwanz, noch immer empfindlich, spannte sich erneut in der feuchten Unterhose an.

***

In der U-Bahn, mit einer Hand an der Stange, konnte Martín die Szene nicht aus dem Kopf bekommen. Jedes Schnappen des Gürtels, jede Stille zwischen den Schlägen, jedes unterdrückte Keuchen Camilas, jeder Stoß des Chefs, jeder Schwall Sperma, der auf ihren Hintern tropfte. Er fragte sich, was passiert wäre, wenn sie sich wirklich geweigert hätte. Wenn sie weggelaufen wäre. Wenn sie jemanden gerufen hätte. Aber so war es nicht gewesen. Sie hatte die Unterhose ausgezogen. Sie hatte sich über den Schreibtisch gebeugt. Sie hatte zwölf Schläge ausgehalten und sie laut mitgezählt. Sie hatte die Beine geöffnet, damit sie sie fickten. Sie war gekommen. Und beim Herausgehen hatte sie gelächelt.

Lucía, seine Partnerin, wartete zu Hause auf ihn. Ein braves, ordentliche, klassisches Mädchen. Sie arbeitete in einem kleinen Verlag und las sonntags morgens historische Romane. Sie fickten mittwochs und freitags, mit der Pünktlichkeit eines Arbeitsplans. Heute war nicht dran.

Die zwei Straßenblöcke von der Station zu seinem Haus ging er und überlegte, was Lucía sagen würde, wenn er ihr erzählte, was im Büro passiert war. Wahrscheinlich würde sie die Stirn runzeln, von Respekt sprechen, von Machtmissbrauch, von Anzeige erstatten. Und in allem hätte sie recht. Und doch war das, was Martín hinter der Tür empfunden hatte, keine Verurteilung gewesen. Es war etwas anderes. Etwas, das er sich nicht zu benennen traute.

Die Abende mit Lucía waren ruhig. Küsse, Umarmungen, Sex bei Halbdunkel, unter den Laken, mit einer Hand, die unter ihren Slip glitt und ihre warme, schon ein wenig feuchte Möse fand. Er steckte zwei Finger hinein, streichelte sie geduldig, sie keuchte leise, ohne lauter zu werden. Dann stieg er auf sie, drang langsam in sie ein, bewegte sich mit vorsichtigem Rhythmus, bis sie sich mit einem unauffälligen Zittern kam, fast als würde sie sich entschuldigen, und er eine Minute später in ihr kam. Die Brüste, ja, die blieben immer entblößt, darauf war sie stolz, und er saugte sie mit Hingabe, die rosigen, kleinen, immer harten Nippel. Aber der Arsch, nein. Lucías Hintern war tabu. Sie bedeckte ihn selbst noch, wenn sie vom Bett zur Toilette ging. Wenn Martín ihn im Schlaf jemals zu sehr berührt hatte, hatte sie ihn im Traum weggeschoben, ohne die Augen zu öffnen.

Das mit den Schlägen, mit den Strafen, mit dem Sich-über-den-Schreibtisch-Beugen, mit einem „Ja, Herr“ sagen, die Wange auf dem Holz, das gehörte nicht einmal zu den Dingen, die Lucía sich hätte vorstellen können. Und Martín fühlte sich, alles in allem, auch nicht in der Lage, es ihr vorzuschlagen. Er war nicht mutig wie Camila. Er hatte nicht den Mut, zu verlangen, was er wollte.

Lucía war eine gute Frau. Sie liebte ihn. Und um nichts in der Welt würde er die Sonntagnachmittage eintauschen, mit der Decke über den Beinen und einem doofen Film im Hintergrund. Was er an diesem Nachmittag gesehen hatte, hatte ihn nicht dazu gebracht, eine andere Frau zu begehren. Es hatte ihn ein anderes Leben begehren lassen. Und das sind verschiedene Dinge.

***

Im Bett, noch in derselben Nacht, während Lucía im Wohnzimmer einen Film zu Ende sah, legte Martín sich auf den Rücken und ließ die Dunkelheit seine Augen füllen. Die Büroszene kehrte wie eine Flut zurück. Er schob die Hand unter die Pyjamahose und spürte seinen Schwanz wieder hart und geschwollen, als wäre Stunden zuvor im Flur nichts geschehen.

Er stellte sich vor, Camila nach Hause zu begleiten. Mit ihr die Treppe hinaufzugehen, ihre Tasche zu halten. Er stellte sich die Wohnung der Sekretärin vor: ein kleines Wohnzimmer, ein Sessel mit einer Decke darüber, Bücher auf einem niedrigen Tisch aufgestapelt. Er stellte sich vor, wie Camila sich langsam das Kleid auszog, es zu Boden fallen ließ, nur noch die verschmutzte weiße Unterhose und den BH trug und sich bäuchlings ins Bett legte, mit einem Kissen unter den Hüften.

Er setzte sich an ihre Seite. Berührte sie zunächst nicht. Er hörte ihr zu. Camila erzählte ihm, die Wange ins Kissen gedrückt, was sie gefühlt hatte, als sie sich über den Schreibtisch gebeugt hatte. Sie erzählte ihm, dass sie sich beim ersten Mal zu Tode geschämt hatte, dass ihr die Beine gezittert hätten, dass sie sich versehentlich nass gemacht und in Panik geraten sei, der Chef könne es merken. Dass sie jetzt, nach ein paar Malen, gelernt habe, zwischen den Schlägen zu atmen, den Schwanz des Chefs mit bereits geöffnetem Schoß zu erwarten. Dass sie manchmal noch in derselben Nacht unter der Dusche vor dem Spiegel auf die Striemen starrte, sich zwei Finger einführte und sich an den kalten Fliesen kam, während das Wasser lief.

Martín hörte ihr fasziniert zu, während er ihr die verschmutzte Unterhose über die Schenkel hinabzog, sie ihr ganz von den Knöcheln streifte und sanft über die Rundung ihres Hinterns strich, ohne zu drücken, fast nur streifend. Er trug Creme auf die Striemen auf, einen nach dem anderen. Er küsste jeden roten Streifen. Er leckte sie. Er spreizte ihre Arschbacken und fuhr mit der Zunge über die ganze Furche, langsam hinauf, den salzigen Geschmack des eingetrockneten Spermas des Chefs wahrnehmend, und hinab zu der geschwollenen, noch warmen, schon wieder durchnässten Möse. Er schob seine Zunge hinein, in dieselbe Möse, die Don Ricardo noch Stunden zuvor gefickt hatte, und sie bat ihn, den Kopf nicht zu heben, mit von dem Kissen gedämpfter Stimme, nicht aufzuhören.

Dann stieg er auf sie, drehte sie nicht um und drang von hinten in sie ein, während Camila bäuchlings dalag und ihre brennenden Arschbacken mit jedem Stoß gegen sein Becken presste. Sie keuchte, biss sich ins Kissen und sagte ihm —in der Fantasie— Dinge, die Lucía ihm nie gesagt hatte: „fester“, „zerreiß mich“, „Ihr, ganz Ihr“. Und er kam in ihr, zwischen den roten Striemen des Gürtels eines anderen Mannes.

Martín kam in seine eigene Hand, lautlos, in der Dunkelheit des Schlafzimmers, und biss sich in die Innenseite der Wange, um kein Geräusch zu machen. Er reinigte sich mit einem Taschentuch aus der Schublade des Nachttischs und blieb still liegen, während sein Atem langsam wieder normal wurde.

Irgendwann werde ich so mutig sein wie sie, sagte er sich, die Augen schon geschlossen. Irgendwann.

Im Wohnzimmer lachte Lucía über eine Szene aus dem Film. Es war ein sauberes, klares Lachen, frei von allem. Das Lachen von jemandem, der in dieser Nacht ruhig schlafen würde, und in der nächsten, und in der übernächsten, weil ihre Welt ein bekannter und sicherer Ort war.

Martín beneidete sie nicht. Er verurteilte sie auch nicht. Er schlief nur ein und dachte an eine halb offene Tür, an einen in einer dicken Hand gefalteten Gürtel, an einen kleinen weißen Hintern, der rot wurde, und an einen über einen Schreibtisch gebeugten Rücken. Zum ersten Mal nahm er gelassen an, dass ein Teil von ihm hinter dieser Tür lebte, auch wenn es nie jemand sonst wissen würde.