Was ich in der Umkleidekabine gezeigt habe, war kein Zufall

Es ist wieder passiert. Und nein, es war kein Zufall.

Wer mich kennt, weiß schon, dass ich ziemlich scharf drauf bin und eine exhibitionistische Ader habe, die ich nur schwer verbergen kann. Das ist nichts, wofür ich mich schäme, es ist einfach so: Die Vorstellung, dass mir jemand auf den Schwanz schaut, ohne dass ich im Gegenzug hinschauen muss, macht mich auf eine Art steinhart, die schwer zu erklären ist. An diesem Morgen war ich zu Hause gelangweilt, lief herum und hatte nichts zu tun, bis mir einfiel, dass ich noch eine Hose umtauschen musste, die man mir geschenkt hatte.

Anlass und Gelegenheit. Ich zog mich langsam an, wählte genau das Nötige aus und natürlich machte ich das ohne Unterwäsche. Es ist ein kleines, fast dummes Detail, aber zu wissen, dass unter dem Stoff nichts ist, dass mein Schwanz locker herunterhängt und bei jedem Schritt an der Naht reibt, begleitet mich den ganzen Tag wie ein schwacher elektrischer Strom, der mir die Latte in einer ständigen Halberrektion hält. Ich stieg ins Auto und fuhr zum Outlet-Center am Stadtrand, so ein riesiger Ort mit endlosen Gängen und viel zu vielen Leuten, die nach Angeboten suchen, die sie nicht brauchen.

Der Gutschein war für einen Laden namens Vértigo, eine dieser Ketten für junge Kleidung mit lauter Musik und kaltem Licht. Ich ging hinein, suchte jemanden vom Personal und fragte, wie ich den Umtausch machen konnte. Ich wurde von einer kleinen Verkäuferin bedient, rundlich, nicht gerade schlank, aber mit so gut aufgetragenem Make-up, dass sie verdammt attraktiv wirkte. Sie hatte Titten, die unter der Uniform gespannt waren, ein leichtes Lächeln und eine Art, einem in die Augen zu sehen, die nicht ganz professionell war.

— Klar, kein Problem — sagte sie zu mir. — Such dir aus, was du willst, und probier es in Ruhe an.

Ich griff mir wahllos ein paar Hosen und verschwand in die Umkleiden. Aber es war ein kompletter Reinfall. Keine saß so, wie ich es erwartet hatte, und das Schlimmste: Es war niemand in der Nähe, niemand, dem ich mich zeigen konnte, niemand, der einen Blick auf den Schwanz hätte werfen können, den ich da locker hängen hatte. Ich kam wieder heraus, legte die Sachen auf den Ständer am Eingang und ging zurück zu den Regalen, um etwas anderes zu suchen, ehrlich gesagt ein bisschen frustriert.

Da sah dieselbe Verkäuferin mich herumirren und kam näher, um Hilfe anzubieten.

— Nichts gefunden? — fragte sie. — Komm, diese neuen Modelle sind besser geschnitten.

Wir suchten eine Weile zwischen den Bügeln. Sie zog eine Hose heraus, hielt sie gegen das Licht, legte sie weg, zog die nächste hervor. Am Ende drückte sie mir zwei in die Hand und sagte mit einem Lächeln, das eine Sekunde zu lange hängen blieb:

— Die müssen dir gut stehen. Und die werden deinen Arsch gut aussehen lassen.

Ich war wie vom Donner gerührt. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ein Mädchen, das mindestens zwanzig Jahre jünger war als ich, sagte mir so etwas, mitten am Nachmittag, zwischen den Kleiderständern eines Ladens. Mir stieg die Hitze den Hals hoch und das Blut schoss schlagartig in meinen Schwanz, der vor Lust gegen den Stoff meiner Hose zuckte. Ich bedankte mich mit einem unbeholfenen Lächeln und ging direkt zu den Umkleiden, aber jetzt mit einem ganz anderen Ziel als einer bloßen Hosenanprobe: Ich ging schon mit halb steifem Schwanz hinein, der danach drängte, rauszukommen.

***

Ich ging in die dritte Kabine von der hinteren Wand aus, die, die ich immer nehme, wenn ich wählen kann. Sie ist am besten gelegen: genau in dem Winkel, dass jemand, der am Gang vorbeigeht, mehr sehen kann, als er sollte, wenn ich den Vorhang nicht richtig zuziehe. Und genau das tat ich. Ich hängte die Hosen auf, zog langsam meinen Mantel und die Schuhe aus, ohne Eile, berechnete jede Bewegung und ließ einen Fingerbreit Abstand zwischen Vorhang und Wand.

In dem Moment kamen zwei Frauen mit einem Kinderwagen herein. Ich hörte sie, bevor ich sie sah. Aus ihrem Gespräch schloss ich, dass es Schwestern waren: Eine von ihnen, die den Wagen schob, war frischgebackene Mutter und suchte Kleidung, um sich nach der Schwangerschaft wieder wie sie selbst zu fühlen. Sie redeten über Größen, darüber, was ihr nicht mehr passte, darüber, wie müde sie war.

Die eine ging in die benachbarte Kabine, um Sachen anzuprobieren. Die andere blieb draußen stehen, im Gang, wartete mit diesem gelangweilten Gesicht von jemandem, der zum Einkaufen mitkommt, ohne selbst etwas zu kaufen. Ich machte weiter, zog mir gerade die Schuhe aus, und als ich den Blick hob, erwischte ich sie dabei, wie sie durch den Spalt des Vorhangs in meine Kabine schaute.

Bingo. Eine von meinen.

Sie sah aus wie eine Schauspielerin, deren Namen ich mir nie merke, eine Brünette mit markanten Zügen, nur dass sie etwas mehr auf den Rippen hatte, weniger scharfe Wangenknochen und ziemlich großzügige Titten, die den Pullover unter dem Mantel spannten. Anfang dreißig, schätzte ich. Sie trug einen dicken Mantel, der ihr bald zu viel werden würde.

Ran an die Sache, dachte ich. Ich öffnete den Hosenknopf, ließ den Reißverschluss fallen und zog sie mir mit einem Ruck bis zu den Knöcheln runter. Ich stand von der Taille abwärts vollkommen nackt da, der Schwanz schon hellwach und schwer zwischen den Schenkeln hängend, dick, die Ader deutlich zu sehen, die Eichel begann aus der Vorhaut hervorzulugen. Ein paar Hüftbewegungen, damit alles an seinen Platz rutschte, als wäre es nicht beabsichtigt, und der Schwanz schwang von einem Oberschenkel zum anderen mit einem Gewicht, das ich selbst spürte. Ich drehte mich langsam zum Vorhang, als würde ich nur eine der neuen Hosen herunterholen. Ich stellte mich leicht seitlich, gerade so, dass man alles sehen konnte: den harten Schwanz, fast waagerecht, die Eier darunter hängend, den Schamhügel. Unsere Blicke trafen sich für einen Moment, und dann senkte ich meinen Blick nach unten, lenkte sie, zeigte ihr wortlos genau dorthin, wohin sie schauen sollte.

Und sie schaute.

Es lag nicht an der Größe, das ist mir klar. Es lag an der Unerwartetheit der Situation, daran, mitten an einem Dienstag zwischen Kinderwagen und reduzierten Hosen auf einen harten Schwanz zu stoßen, der auf ihren Bauchnabel zielte. Ihr fielen fast die Augen aus dem Kopf. Sie hefteten sich an meinen Schwanz, wanderten zu den Eiern, gingen wieder hoch bis zur Spitze und blieben dort eine ganze Weile. Sie öffnete leicht den Mund, als wollte sie etwas sagen, und sagte nichts. Ihr entwich ein kurzer Atemzug, der sie verriet. Wegsehen tat sie auch nicht.

Ohne dass einer von uns beiden auch nur den Anschein von Diskretion machte, packte ich meinen Schwanz mit der Hand, hielt ihn am Ansatz fest und zog mir mit der anderen Hand eine der neuen Hosen mit absichtlicher Langsamkeit an, zwang den harten Schwanz in den Stoff, knöpfte ihn in Zeitlupe über der obszönen Beule zu, die sich auf Höhe des Reißverschlusses abzeichnete. Ich schob den Vorhang ganz auf und ging in den Gang, um mich im großen Spiegel zu sehen, dem Ganzkörperspiegel, der ein paar Meter weiter stand. Ich ging so nah an ihr vorbei, dass die harte Beule den Handrücken streifte. Ich roch ihr Parfüm, spürte die Luft zwischen uns und hörte, wie ihr der Atem stockte.

Die Hose stand mir nicht. Und an der leichten Bewegung ihres Kopfes merkte ich, dass es ihr ebenso ging. Wir teilten diese absurde kleine Komplizenschaft, gemeinsam über ein Kleidungsstück zu urteilen, das uns beiden nicht im Geringsten wichtig war. Das Einzige, was sie interessierte, stand ihr ins Gesicht geschrieben: Sie wollte wieder sehen, was darunter war.

***

Ich ging wieder in die Kabine und zog den Vorhang noch schlechter zu als vorher, ließ eine unverfrorene Öffnung, fast eine Handbreit. Ich zog mir die Hose erneut mit einem Ruck herunter und griff mich, frontal zu ihr, vollkommen entblößt, mit der rechten Hand an den Schwanz und begann, ihn zu wichsen. Langsam, sehr langsam, die Faust glitt bis zur Basis herunter, stieg bis zur Spitze hinauf, ließ die Vorhaut ganz zurückgleiten und die Eichel geschwollen glänzen, bereits feucht von dem ersten Tropfen Flüssigkeit, der in mir hochstieg. Ohne Theater, ohne Übertreibung. Nur so viel, dass sie verstand, dass das längst kein Zufall mehr war, dass ich mir einen runterholte für sie und wegen ihr, mitten in einem Laden, an einem Dienstag um fünf Uhr nachmittags, während ihre Schwester auf der anderen Seite des Paneels Pullover anprobierte.

Die Frau begann rot zu werden. Zuerst die Wangen, dann der Hals. Sie legte eine Hand auf die Brust, über den Mantel, und drückte sich eine Titte, als wollte sie etwas zusammenhalten. Sie biss sich auf die Unterlippe und blieb dort stehen, wie angewurzelt, die Augen fest auf den langsamen Handjob vor ihr gerichtet. In dem Moment sprach ihre Schwester aus der Nachbarkabine mit ihr und fragte, wie das Teil sitze, das sie gerade anprobierte. Sie beugte sich über die Trennwand zwischen den beiden Umkleiden, um ihr zu antworten, und ich, ohne meinen Schwanz loszulassen, bat sie mit der freien Hand zu warten. Nicht zu gehen. Dass das hier noch nicht vorbei sei.

Und sie wartete. Sie ging zurück an ihren Platz im Gang, lehnte sich an die Trennwand, während ich die Faust weiter über die ganze Länge auf und ab bewegte, am Ansatz zupackte, mit der Daumenkuppe die Vorhaut nach hinten zog, damit die Eichel noch röter glänzte. Ich zeigte ihr den Schwanz aus allen Winkeln: von vorne, dann ein wenig im Profil, damit sie die Länge sah, dann zog ich ihn gegen den Bauch, damit sie die geschwollenen, schweren Eier sah, die sich in Folge des Geilseins an meinen Körper geklebt hatten.

Als ich hörte, wie ihre Schwester sagte „Probier das andere an“, wusste ich, dass ich ein paar Minuten hatte. Das war das Zeichen, unser Spiel wieder aufzunehmen. Frontal zu ihr wichste ich weiter, jetzt schneller, die Hand schloss sich fester, die Haut glitt auf Haut mit einem immer deutlicheren Rhythmus. Ich hielt ihren Blick genau so lange, dass sie wusste, dass ich wusste, und senkte dann den Blick auf meine eigene Hand, zwang sie, dasselbe zu tun. Ich sah, wie sie schluckte. Ich sah, wie sich ihr Hals dabei bewegte. Sie musste den Mantel ausziehen, weil sie die Hitze nicht mehr aushielt. Sie faltete ihn über den Arm, und unter dem Pullover zeichneten sich zwei steife Nippel ab, die gegen die Wolle drückten, zwei harte Spitzen, die sich unmöglich verstecken ließen. Sie fächelte sich ein wenig mit der anderen Hand Luft zu und atmete mit offenem Mund.

Ich war kurz vor dem Punkt ohne Wiederkehr. Ich spürte das Kribbeln, das von den Eiern hochstieg, den Schwanz kurz vor dem Abschuss gewaltig anschwellen, und ich stoppte. Ich ließ den Schwanz los und atmete tief durch, die Beine zitterten mir. Ich wollte nicht so kommen, noch nicht, nicht so früh. Ich hätte ihr eine Lache Milch auf den Boden der Umkleide gesetzt und alles wäre in zwei Sekunden vorbei gewesen. Ich atmete, wartete, bis es nachließ, und zog mir die zweite Hose mit derselben Gemächlichkeit wie zuvor an, ließ alles bis zum letzten möglichen Moment sichtbar, den steifen Schwanz gegen die Decke gerichtet, während ich mir den Stoff Bein für Bein hochzog und erst dann zuknöpfte, als nichts mehr zu zeigen war. Ich wiederholte die Bewegung: den Vorhang auf, in den Gang treten, zum Spiegel gehen.

Und dann geschah etwas, das ich selbst mit all meiner Schamlosigkeit nicht vorausgesehen hatte.

Während ich mich im Spiegel betrachtete und so tat, als würde ich den Schnitt der Hose bewerten, kam sie von hinten näher. Ich spürte, wie ihre Hand über den Stoff glitt, zuerst über meinen Arsch, sie drückte mir unverfroren eine Backe, dann nach vorne, bedeckte die ganze Beule mit der offenen Hand, drückte den harten Schwanz durch die Hose, maß ihn mit den Fingern von oben bis unten ab, eine kurze, feste, dreisteste Liebkosung. Mir entwich ein leises Keuchen. Sie drückte noch einmal zu, und dann zog sie die Hand wieder weg.

— Die steht dir viel besser — sagte sie mir ins Ohr, leise, und ging dann wieder an ihren Platz, als wäre nichts gewesen.

Ihre Schwester fragte von drinnen:

— Was sagst du?

— Nichts, nichts. Meine Sachen. Ich erzähl’s dir später.

Mir klappte die Kinnlade runter. Später erzählt sie’s ihr? Sie will ihrer Schwester erzählen, dass sie mir gerade den Schwanz über der Hose angefasst hat? Allein der Gedanke, dass daraus eine Geschichte werden könnte, zwischen den beiden im Auto auf dem Heimweg, mit dem Wort „Schwanz“ in leisen Lachern ausgesprochen, brachte mich endgültig auf Touren. Ich ging wieder in die Kabine, zog mir zum dritten Mal die Hose runter und wiederholte die Sache ein letztes Mal: der Vorhang schlecht geschlossen, ich frontal, der Schwanz wieder draußen, härter als den ganzen Nachmittag über, die Spitze schon nass von Lusttropfen, aus der Eichel rann ein transparenter Faden, der daran hängen blieb. Ich griff ihn mir wieder, diesmal ohne jede Zurückhaltung, spuckte in die Handfläche, um zu schmieren, und begann, ihn in schnellem Tempo zu wichsen, unfähig, die frühere Langsamkeit noch zu ertragen.

Sie, auf der anderen Seite des Spalts, öffnete ihren Mantel ganz, schob den Rock ein Stück über den Oberschenkel und presste die Schenkel zusammen, rieb sie mit langsamen, obszönen Bewegungen aneinander, die niemanden täuschen konnten. Sie wichste sich ihre Muschi durch ihre eigene Kleidung, drückte dort unten mit der Hand über dem Slip, und sie zeigte es mir. Sie biss sich auf die Lippe und nahm die Augen nicht von meinem Schwanz. Ich sah, wie sie ihr Handgelenk bewegte, wie sie sich durch den Stoff selbst gegen den Unterleib drückte, wie sie begann, mit offenem Mund leise zu keuchen.

So hielten wir es aus, sahen einander an, beide am Rand. Ich mit dem Schwanz in der Hand, den ich kräftig wichste, die Eichel bei jedem zweiten Hub zusammendrückte, spürte, wie sich meine Eier spannten und wie die Milch unaufhaltsam hochstieg. Sie mit der Hand zwischen den Schenkeln, die Muschi über dem Stoff reibend, leise keuchend, mit einem Gesicht, als würde sie ebenfalls kommen. Ich sah, wie sie für einen Augenblick die Augen schloss, die Lippen presste, zitterte. Sie kam dort stehend, ohne sich unten zu berühren, nur durch die Reibung ihrer eigenen Kleidung und mit meinem Schwanz vor sich. Und sie kommen zu sehen zog mich mit. Ich drückte die Faust ein letztes Mal, sehr fest, um den Ansatz, und ließ den ganzen Schwall los: Der erste Schuss schoss hoch und landete auf dem Teppichboden, der zweite fiel auf meine eigene Hand, und der dritte und vierte liefen mir zwischen den Fingern bis zum Handgelenk herunter. Ich ließ die Hand voller heißem Sperma zurück, der Schwanz pochte noch, spuckte noch die letzten Tropfen aus.

Ohne dass wir uns noch mehr hätten berühren können, als wir uns ohnehin schon mit den Augen und mit der Kleidung berührt hatten. Bis wir hörten, wie die Schwester ihre Sachen zusammenpackte. Der Moment schloss sich von selbst, wie solche Dinge sich eben schließen: ohne Abschied, ohne Namen, ohne Versprechen.

***

Ich reinigte mir die Hand und den Schwanz so gut es ging mit einem Taschentuch, zog mich fertig an, halbwegs wiederhergestellt, und wir verließen fast gleichzeitig den Gang der Umkleiden, sie den Kinderwagen schiebend, ich mit der Hose über dem Arm und der nicht getragene Slip, der nicht da war, ließ mich noch immer jeden Reibungskontakt der Naht am weichen, empfindlichen Schwanz spüren. Ich ging zu den Kassen. Dort wurde ich von derselben Verkäuferin vom Anfang bedient, der Kleinen mit dem leichten Lächeln.

— Die hätten dir sicher gut gestanden — sagte sie, während sie den Umtausch abwickelte, mit einem Tonfall, bei dem ich nicht wusste, ob er unschuldig war oder ganz im Gegenteil.

In diesem Moment kamen die beiden Schwestern hinten vorbei, auf dem Weg zum Ausgang. Und meine, die mir vor dem Spiegel den Schwanz angefasst hatte, sagte, ohne ihr Tempo zu verringern und ohne sich umzudrehen:

— Sicher.

Die Verkäuferin hob eine Augenbraue. Ich senkte den Blick auf die Theke und sagte nichts, denn es gab nichts zu sagen, ohne mich zu verraten. Ich nahm meine Tasche, bedankte mich und ging hinaus in die kalte Luft des Parkplatzes, den Schwanz noch immer empfindlich in der Hose, das Herz rasend und mit einem Lächeln im Gesicht, das gar nicht mehr hineingepasst hätte.

Was für ein unterhaltsamer Nachmittag. Ich fuhr nach Hause und ging jedes Detail noch einmal durch: die Hand auf der Beule vor dem Spiegel, das „Ich erzähl’s dir später“, die aneinander geriebenen Schenkel und die Muschi, die auf der anderen Seite des Vorhangs kam, meine eigene Milch auf dem Teppichboden von Umkleidekabine drei. Ich fragte mich, ob sie es ihrer Schwester wirklich erzählen würde, ob dieser Nachmittag zu so einer Anekdote werden würde, die man sich mit gedämpfter Stimme und Lachen erzählt, mit den Worten „Schwanz“, „geil“, „Abspritzen“ leise ausgesprochen, damit niemand sonst sie hört.

Hoffentlich liest sie das eines Tages und erkennt mich wieder. Hoffentlich schreibt sie mir. Oder irgendwer, der das liest und versteht, worum es hier geht, dieses stille Spiel des Hinschauens und Sich-betrachten-lassens, des Wichsens vor den Augen des anderen, ohne sich tatsächlich zu berühren, dieses Vergnügen, beobachtet zu wissen, ohne um Erlaubnis bitten zu müssen. Denn am Ende, ich gebe es zu, bin ich nicht hingegangen, um eine Hose umzutauschen. Ich bin hingegangen, damit mir jemand auf den Schwanz schaut und ich mich ansehe und dabei komme. Und ob sie geschaut hat. Und ob ich gekommen bin.